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Porteña enamorada de Buenos Aires y del Río de la Plata, que desde los cuatro años juega a armar palabras. Incansable "laburante" que quiere seguir resistiendo en su complicado país y que alimenta su costado sensible a través de la escritura para poder vivir y darle sonido a su voz interior. Adicta al "pucho" y al "mate" además de ser una apasionada por la lectura y la música que, de curiosa, se recibió de Lic. en Publicidad dejando inconcluso su antiguo amor por la bioquímica.Ha publicado su libro de poemas "Descalza y con sombrero" (Letramundi-Argentina) en el 2004. 

E-mail : silsh@arnet.com.ar 

Sitio Web : http://silsh.webcindario.com/   

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NO PREGUNTES POR MÍ 

En las fronteras donde el agua juega a hacer canales con las sombras, he percibido la caricia salada de tus playas. Liban su piel escrita a mordiscones hasta arañarse de dudas inconclusas. Un pedazo de pan flota en pantanos, nos mira hasta medirnos el calor de la entrega.  

Nunca te has ido, siempre lo supe. En cada tarde gris, cuando moría el grito, mojé con tinta de jazmines estos dedos. Escribí para tus ojos sobre paredes blancas, sabiendo de estas notas empeñadas en continuar arqueando cielos. Puse un beso en el aire para sellar reclamos de tus párpados, mientras las lluvias azotaron su ritual sobre almohadas amanecidas en insomnios.

Siempre has estado, siempre lo supe cuando olía a piedra-barro-arena-margaritas. Cuando las aves ataron con sus hilos de luna, el rumor del otoño, al demorar escarchas sobre mis balcones. O ante el naufragio ronco desde donde pude acariciar los surcos que te habitan, esos mismos que me construyen-destruyen la impotencia de saberme sin tenerme. 

Claro que no pregunto. No, no es necesario, porque los círculos de humo dibujan tus manos en el hueco fatal de este misterio.  

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Ilustración: Javad Alizadeh http://www.irancartoon.com/

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Lecturas de Trasnoche, Crónicas de Narciso, de Leoncio Luque 

Senador Guillé Rodríguez Turbay  

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«CRÓNICAS DE NARCISO» de Leoncio Luque. Puno 1964. Lic. En Educación en la especialidad de Lengua y Literatura. Como promotor es fundador del grupo literario «Neo Babel» y, posteriormente, sería fundador de la prestigiosa y casi vieja institución lírica Noble Katerba (15 años de vida!!). Tiene varios libros editados. 

Narciso, bien sabemos, al mirarse intensamente en la fuente, su imagen refractó casi con agresividad, para no confirmarle que era bello. Claro. Narciso veía lo que quería ver y la luz lo favorecía. Pero estaba perversamente engañado. No era la realidad. En el presente caso, este Narciso si sabe lo que ve y lo que quiere. Como el viejo médico que sabe su enfermedad terminal. El corpus lírico de Leoncio Luque, sigue la coherencia de sus ondas interiores, apostando por el hombre, salvo que con más madurez y práctica filosófica. Porque esto es remirarse asimismo y redescubrir a todos los Narcisos pedestres que somos. La intensa humanidad que vierte el libro nos hace ver, a contraparte la deshumanización del hombre hacía la nada. Es decir la crónica hacía el abismo. Como una onda, que su fuente maldita refracta, la soledad se encrespa para moverse en base a goznes constantes: oscuro/negro y relativo la sombra/. Estos matices se regoldan aviesamente envuelto en el TIEMPO como crueles historias “que a la larga entendemos de esta realidad / que es sólo mito”/. Este Narciso artrítico, avejentado de tantas mascaradas e historias, nos dirá con inteligente burla: “Somos canciones de soledad”.  Y ya desde el inicio nos prepara y de sopetón nos lanza a la cara “…duele a fin de cuentas / no saber quienes somos / caminando / en el rumor de la gente / como voces de antologías”. Y la hipérbole toma carne y sangre cuando en este Narciso nos encontramos ENVASADOS todos nosotros “sin saber quienes somos, /caminando / en el rumor de la gente/ como voces de antología”. Digámoslo de otro modo: somos Narcisos deleznables que hemos olvidado que “tuvimos que escapar de la eternidad”. Nos alegra que Leoncio haya encontrado la ruta de su quehacer poético y que mirándose en la fuente, vea los claros logros alcanzados hasta el momento y los que habrá de alcanzar. Porque la fiesta recién se inicia.   

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Edit. Noble Katerba. Lima 2005: pp 104. Limpia edición.

Mail: leoncioluque@hotmail.com   

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* Comentario aparecido en OLANDINA, Revista Internacional de Literatura y Arte.

Año XIII-N° 25 Diciembre 2005- Marzo 2006

Director: José Guillermo Vargas. Jr. Barcelona 145.149. Urb- La Macarena. Callao 04 LIMA

Teléfono 4203357/965-86-240Pag.

WEB:casadelpoeta.hp.ms 

MAIL: casapoetaperuano@yahoo.com 

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George Steiner, escritor y crítico estadounidense, pionero en el campo de la literatura comparada y especialista en el estudio de la cultura europea. Francis George Steiner nació en París de padres judíos austriacos y emigró con su familia a Estados Unidos en 1940, huyendo del régimen nazi. Estudió en la Universidad de la Sorbona, en París, y en las universidades de Chicago, Harvard y Oxford. Trabajó en el periódico The Economist entre 1952 y 1956, y desde 1961 hasta 1969 fue profesor en el Churchill College de Cambridge. Volvió a Estados Unidos para enseñar en las universidades de Nueva York y de Yale. En 1974 accedió a la cátedra de Lengua Inglesa y Literatura Comparada en la Universidad de Ginebra, y se convirtió en profesor emérito en 1994, año en que también fue nombrado profesor visitante de Literatura Europea Comparada de la Universidad de Oxford.

El primer éxito de Steiner fue La muerte de la tragedia (1961), una obra ambiciosa en la que proclamaba la incapacidad de la literatura para humanizar a los lectores. El lenguaje, una de sus constantes preocupaciones, es el eje sobre el que giran muchas de sus obras posteriores como Lenguaje y silencio (1967), En el castillo de Barbazul (1971) y Presencias reales (1989). Su gran obra humanística, Después de Babel (1975), se centra en los misterios de la traducción y la comunicación. Steiner, que vivió una infancia políglota y que domina varios idiomas, afirma en ella que es la existencia de una gran diversidad lingüística lo que ha permitido al ser humano obtener la libertad para reescribir el mundo en una multiplicidad de libertades.

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Libro de Steiner

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George Steiner: los tres desafíos de la humanidad 

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El prestigioso pensador habla en esta entrevista de su vocación juvenil de científico, destruida por un devastador examen de matemática, y se refiere a las grandes preguntas que inquietan al hombre contemporáneo y que definirán el futuro 

"Soñaba con convertirme en un científico. Pero, lo confieso, en el primer año de la Universidad de Chicago, entre 1949 y 1950, por culpa de números y figuras geométricas mis esperanzas se desvanecieron. No fue fácil resignarse, sobre todo después de haber tenido el privilegio de escuchar las lecciones de física del gran Enrico Fermi."

George Steiner nos recibe en el estudio octogonal desde el que se ve el espléndido jardín florecido de su casa de Cambridge. En ese "refugio", a los setenta y siete años, uno de los críticos literarios más importantes del siglo XX no oculta su primer gran desilusión. Y, a pesar de que los estudios humanísticos le han hecho conquistar premios y cátedras de prestigio internacional, todavía siente nostalgia por ese mundo hecho de números y de grandes preguntas sobre el misterio de la vida y del universo. "Había estudiado química, física y un poco de biología con la idea de poder continuar por ese camino. Pero el examen de matemática no salió bien. Era un momento histórico particular. La ciencia, después de la invención de la bomba atómica, estaba cada vez más identificada con la física nuclear. Y me hicieron entender que sin la matemática, sin sus aspectos creativos y originales, no valía la pena continuar... Probablemente unos años más tarde me habrían dicho: pruebe con la biología. No por nada en los Estados Unidos, en ese preciso momento, había una frase sádica escrita sobre las puertas de los laboratorios: o haces física nuclear o haces disparates."

Pero ese primer año de estudios científicos no fue del todo inútil. Inmediatamente después de la universidad, George Steiner fue recibido por el Institute for Advanced Study de Princeton, uno de los centros de investigación más prestigiosos de los Estados Unidos: "Aquí, por más de dos años, frecuenté a un científico excepcional, Robert Oppenheimer, director del instituto. Era un estudioso de inmenso genio: se decía que, desde los tiempos de Leibniz, sólo él, por su extraordinario conocimiento, estaba en condiciones de identificar los problemas de fondo en cada rama del saber. Lo recuerdo rodeado de muchos científicos que habían recibido el premio Nobel. Sin embargo, a pesar de sus óptimos trabajos de astrofísica, no recibió nunca la fatídica llamada telefónica de Estocolmo. Creo que esta "espera" era un verdadero drama para un hombre tan ambicioso como él". Precisamente en esos años, en esa prestigiosa comunidad, los efectos devastadores de la bomba atómica ocupaban el centro del debate. "Recuerdo que ya algunos estudiosos de gran predicamento habían dicho no al uso militar de la energía nuclear, como Einstein. Pero, para la mayoría de los investigadores, la bomba atómica era considerada un arma disuasiva que impediría el estallido de otras guerras. Y se hablaba también de las revoluciones positivas que esa energía produciría en la vida cotidiana. Al mismo tiempo, sin embargo, comenzaban a circular los primeros artículos en los que se sospechaba que existía una relación entre la muerte por cáncer de algunos jóvenes investigadores y la energía nuclear. Poco después, yo mismo escribí un ensayo, que nunca fue publicado, enteramente dedicado al pacto faústico entre descubrimiento nuclear y cáncer."

El amor por la ciencia, como los primeros grandes amores, dura toda la vida. De hecho, Steiner nunca dejó de devorar libros científicos. "Desde 1964, tuve la suerte de vivir en Cambridge, entre verdaderas luminarias de la ciencia y premios Nobel. Paso mucho tiempo con ellos y escucho con interés los comentarios sobre sus investigaciones. Ahora nos encontramos ante tres grandes puertas que deberían abrirse pronto: la del origen del universo y del tiempo (los agujeros negros, la explicación del Big Bang, la cosmología), la de la creación in vitro (las moléculas replicativas) y la más inquietante, la de la estructura química del yo (de qué modo una aspirina, o cualquier otro fármaco, puede cambiar químicamente la personalidad humana)." Temas que, para Steiner, hasta la misma literatura ha anticipado, a su modo, en obras enteramente consagradas al entrelazamiento de ciencia y moral, aparatos tecnológicos y vida civil. "Basta leer Un mundo feliz de Aldous Huxley, una gran novela publicada en 1932, para entender qué tipo de implicaciones pueden tener los descubrimientos científicos en la existencia cotidiana de los seres humanos. Tendremos desventajas. Pero también beneficios enormes. Intentemos imaginar nuestro futuro cuando se llegue a identificar el gen que provoca el Alzheimer."

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Faust

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Steiner piensa que sobre todo los humanistas deberán abrazar el saber científico. "Nosotros estudiamos el pasado, nos ocupamos del ocaso. Los científicos nos hablan en cambio del mañana y de después de mañana. Hay un gran desequilibro. Y nos toca sobre todo a nosotros comprender las ciencias. Los grandes científicos, con alguna excepción, se expresan siempre con cierta modestia porque no pueden montar un bluff. En el campo científico, el que comete un bluff es eliminado de inmediato. Un día, un Nobel, en Cambridge, me pidió que le explicara una página de cierto señor francés: a pesar de los esfuerzos, el científico no podía entenderla. Era un ensayo de Lacan. Yo sentí vergüenza porque era un lenguaje incomprensible, vacío, presumido, arrogante, totalmente oscuro. Habría querido decirle a mi amigo: no pierdas más tiempo con cosas de este tipo..."

Steiner, ya se sabe, es tajante en sus juicios. Y no pierde ocasión de burlarse hasta de las tentativas, efecuadas en los últimos decenios del siglo pasado, de teorizar una "ciencia de la literatura". "En el campo de la literatura y de la estética es verdaderamente ridículo pensar en un método científico: no hay pruebas posibles. Tolstoi, por ejemplo, decía que Rey Lear era una obra teatral fallida. Se pueden oponer opiniones y opiniones, pero ningún método nos permitirá verificar nuestro juicio estético. Estamos en el campo de las intuiciones, del gusto, del contexto histórico, de las ideologías. Eso no tiene nada que ver con la ciencia..."

Otra cosa muy distinta es servirse de la ciencia para discutir cuestiones inherentes a la lengua y a la literatura. "En Después de Babel, en el intento de comprender la presencia de más de veinte mil lenguas en un pequeño planeta, la teoría darwiniana me fue muy útil. Como las muchas especies de moscas, también las lenguas llenan un nicho en la conciencia humana y tienen derecho a sobrevivir. Matar una lengua es como eliminar para siempre una especie animal o vegetal, o destruir los paisajes que nos circundan. También los grandes temas ligados a las cuestiones del inicio del cosmos me han fascinado. En el libro La gramática de la creación he tenido presente el reciente debate sobre el origen del universo y los desarrollos de la neurofisiología."

Y además no se debe olvidar que muchos grandes escritores han podido contar para desarrollar sus obras con sus conocimientos científicos. "Pienso en talentos excepcionales como Robert Musil y Thomas Mann. Pero también en la prosa literaria de científicos puros como Galileo o Descartes, Darwin y el mismo Solzhenitsyn".

Y sin embargo, la ciencia deberá vérselas con un gran problema que amenaza con hipotecar su futuro: la ultraespecialización. La velocísima multiplicación de las ramas del saber termina por hacer cada vez más difícil una visión de conjunto de las cuestiones y de los resultados adquiridos. "Los científicos en Cambridge están muy inquietos. Hoy se funda una revista especializada y ya, mañana, nacen de ella otras cinco especializadas en cinco subsectores distintos. ¿Cómo será posible ofrecer una educación científica a los jóvenes, en un mundo donde los grandes resultados son alcanzados por investigadores que tienen menos de treinta años? Y más aún: sin una visión de conjunto, sin científicos a la Oppenheimer, ¿qué futuro tendrán la ciencia y la humanidad? Steiner se despide: es la hora del paseo con Ben, su amadísimo perro. Al saludarnos, el gran humanista repite con convicción: "Hoy no se puede hablar de hombres y mujeres de cultura, en el sentido general de la palabra cultura, si no conocen la ciencia".

Por Giulio Giorello y Nuccio Ordine
Corriere della Sera

Traducción: Hugo Beccacece

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50 años del Taller 99

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El principal laboratorio de grabados que conoce nuestro país cumple medio siglo de vida. Se trata del Taller 99, fundado por Nemesio Antúnez en 1956, cuyas cincuentena será celebrada en grande desde miércoles 23 de agosto.

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Ese día se inaugura en la galería La Sala una muestra con algunas de las principales obras que han surgido del taller, entre las que se encuentran las de artistas de sus inicios, como Delia del Carril, Roser Bru, Florencia de Amesti, Inge Schoenemann, Luz Donoso Puelma, Ricardo Yrarrázaval y Dinora Doudchitzky, además de los grabados de nuevos discípulos, como Santos Chávez, Eduardo Vilches, Mario Toral, Gonzalo Cienfuegos, Carmen Valbuena o Juan Downey.

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Las celebraciones continuarán en el museo de Bellas Artes a partir :  

Del 8 de septiembre hasta el 25 de noviembre

Dónde: Galería Cultural Codelco.

Huérfanos 1270, Santiago Centro.

Cuánto: Entrada Liberada.  

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A leer:

http://www.emol.com/noticias/todas/detalle/detallenoticias.asp?idnoticia=229164

http://www.minmineria.cl/pagina.php?seccion_id=94&sub_id=250&cont_id=2517   

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TALLER 99 DE GRABADO 

Taller 99, 1956

Creado en 1956 por Nemesio Antúnez, a su regreso de los Estados Unidos, donde había realizado una maestría en Arquitectura en la Universidad de Columbia y estudiado grabado en el atelier de William Hayter. Funcionó en su casa de Providencia, ubicada en la calle Guardia Vieja 99. Su intención era enseñar el oficio de grabador y explorar sus posibilidades técicas a artistas ya formados. La iniciativa significó una revaloración de la disciplina y un gran avance en el desarrollo de las técnicas del grabado en Chile.

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Los primeros artistas que integraron el taller fueron Delia del Carril, Roser Bru, Florencia de Amesti, Inge Schoenemann, Luz Donoso Puelma, Ricardo Yrarrázaval y Dinora Doudchitzky.

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En sus inicios el taller siguió la pauta del taller de Hayter, dedicado en forma exclusiva a las técnicas en metal, pero conforme a que artistas de distintos intereses se fueron incorporando, la enseñanza se amplió a otras técnicas como fue el caso de Eduardo Vilches y Santos Chávez quienes se dedicaron a la xilografía y Pedro Millar a la litografía. Luego se incorporaron artistas profesionales de otras áreas como María Rosa Commineti y los arquitectos Juan Downey y Juan Bernal Ponce .

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Los artistas fundadores expusieron en las salas del Ministerio de Educación en 1956.

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El taller se trasladó a la Casa Central de la Universidad Católica en 1958, por invitación de la institución y se realizó la segunda exposición de sus 25 integrantes, a los anteriores se agregaron: Ida González, Gilda Hernández, Fernando Krahn, Magdalena Lozano, Luis Mandiola, Carmen Marambio, Manuela Noguera, Rodolfo Opazo, Monserrat Palmer, Maria Peyrelongue, Rebeca Sáez, Eliana Wachholtz, Paulina Waugh y Ludwig Zeller.

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En 1962 el taller se trasladó nuevamente al Campus Lo Contador de la Universidad Católica y algunos de sus miembros comenzaron a desempeñarse como profesores de la Facultad de Artes de esa casa de estudios.

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En 1964 Nemesio Antúnez fue designado Agregado Cultural de Chile en los Estados Unidos y el artista Mario Toral lo reemplaza en la dirección del taller.

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En 1968 se realizó la Tercera Bienal de Grabado dentro de la cual se conmemoraron los 10 años de creación del Taller 99 con una muestra en la Galería Carmen Waugh donde figuran los trabajos de nuevos integrantes: Simone Chambelland, Jaime Cruz, Carmen García, Lea Kleiner, Mireya Larenas, Rufina Mendicute y Natacha Moreno.

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El taller fue cerrado por el golpe militar de 1973. La última muestra se había realizado en Montevideo, Uruguay en 1969.

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En 1985 al regreso de Nemesio Antúnez del exilio, se reorganizó el taller en el Centro de Arte Casa Larga creado por Carmen Waugh. En 1990 se trasladó a calle Melchor Concha Nº 20 en el barrio Bellavista de Santiago.

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En las nuevas generaciones figuran: Adriana Asenjo, Alejandra Bendel, María Angélica Bórquez, Isabel Cauas, Ivonne Chia Fan, Pablo Chiuminatto, Cristián Corral, Francisca Délano, Irene Domínguez Ríos, Inge Dusi, Alfonso Fernández, Eduardo Garreaud, Teresa Gazitúa, Amparo González, Urbano González, Menache Katz, Beatriz Leyton, Cecilia Martner, María Angélica Mirauda, Lise Moller, Maya Mora, Javiera Moreira, Natacha Moreno, Rafael Munita, Anselmo Osorio, Max Palma, Rebeca Puga, Vicente Rioseco, Miguel Rodriguez, Pedro Sánchez, Rossana Scappini, Carmen Valbuena, Monique Verdu, Carolina Vildósola, Gabriela Villegas, Alberto Zamora.

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Entre los artisas extranjeros que han pasado por el taller 99 están: Dora Basilio, Roberto de Lamónica, Ana Leticia, Franc Bordas, Nicole Aquarone, Stella Sasseville, Nelly O’neill, Rafael García Miró, Rafael Canogar, Bill Lagatuta, Matilde Marín, Jeffrey Sippel, Rossana Fabrizio, Joanna Criffin, María Ester Ballivan.   

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Artistas plasticos chilenos :

http://www.artistasplasticoschilenos.cl/

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Ronald Castillo Florian, Nació en Cañete-Lima, 26 de marzo de 1979 bachiller en educación: Lengua y Literatura: Cursa estudios de maestría en la UNE Enrique Guzmán y Valle en la mención: Didáctica de la comunicación. Es poeta y místico, próximo a publicar un poemario cuyo título es: DEMIURGO EN AGONÍA. Además de otras obras por editar. 

E-mail : trakl@hotmail.com  

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EN LAS GRIETAS DE TU ESPALDA

Una lectura del Poemario del Poeta: Leoncio Luque. 

Por Ronald Castillo Florián 

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La poseía es la máxima expresión del yo interior, de aquel misterioso sentimiento que quiere mostrarse y sensibilizar a los demás. Ésta llega cuando menos la imaginamos, o cuando más la necesitamos. No se trata de un simple movimiento pueril de sentarse y escribir lo que venga, sino de plasmar aquello que nos interpela ya que no puede ser contenida por más tiempo. Al igual que las lágrimas, necesitan nacer, ver la luz para reverenciar el sentido de vivir permitiendo así observar aquello que otros no pueden ver. Es por tanto un otear desde otro monte, desde otra avenida, desde otra dimensión; otear, respirar y vivir, ello es lo que motiva a sangrar en cada papel y expresar lo más puro y hermoso del mundo: la poesía. 

Leer el poemario de mi amigo Leoncio, ha sido una experiencia extraordinaria, no sólo por la emotividad contenida en cada verso, sino por las innumerables verdades que ésta me fue mostrando, verdades que sirven de asideros para descubrir lo  que es vivir y morir  en vida cuando alguien nos deja. 

Es la experiencia del ser humano que delante de la muerte queda atónito, indeciso y con innumerables preguntas, ¿sólo esto, para la ventana?/ ¿sólo esto, cubriendo la noche,/ con grandes brazadas de mástiles tu partida? Preguntas necesarias en la vida que no necesitan respuesta, pero sí formularlas ante la inexplicable desaparición de alguien que quisimos y que no tuvimos tiempo de decirle: te quiero. 

La muerte es tan natural en nuestro ambiente, que a pesar de ello no logramos entender qué es o qué la motiva, la conocemos como un hecho pero la mayoría se rehúsa experimentar. Sentimos al ser que partió y su recuerdo nos visita cada noche ¿cuál es el nombre de guerrero /que adoptaste ahora / Y te acercas en mis sueños? Visita bienvenida y esperada, lo consideramos un guerrero porque batalló ante aquella niebla que insistía en desaparecerlo.

El ser humano vive de recuerdos y esperanzas, pero más aún de sueños porque éstos nos permiten evocar momentos con la persona que, ha pesar de habernos dejado, no nos abandona. 

Y los hombres más valientes lloran/ Mientras los niños sólo / Van al cielo; verdad existencial, porque para la muerte no hay rodillas que impidan su visita, llega, se apodera y se marcha. Ese es el destino. Cruel para algunos, bendito para otros. Es en esa circunstancia cuando sentimos que La tarde se incinera,/ La noche se calma SIEMPRE, y en ese murmullo nocturno desciframos que  no hay marcha atrás para aquel proceso, que tiene que ser vivido y aceptado, que forma parte de nuestra condición mortal y por lo tanto debe remitirnos a una búsqueda conciente de su aceptación, no como un hecho circunstancial, sí como un paso importante para seguir viviendo en plenitud en “ese algo” que nos espera. Por ello la muerte, así como lo expresa nuestro poeta, no es sólo ese concepto, es más, mucho más, es un grabado para siempre en las retina, en la memoria, en el universo, tanto así que cada adiós deja una marca indeleble en el alma, El día en que te cubría  Las cenizas/ La muerte grabó en la roca/ Tu nombre, Martín. Es interesante, que a pesar de experimentar distintas muertes a lo largo de nuestra vida, a pesar de ser concientes de ello, a pesar de entenderlo, siempre nos queda ese granito de desconsuelo y de lucha en contra de lo inevitable. Siempre hemos sido así y siempre lo seremos. Nunca nos faltan los famosos “y si hubiese hecho esto, y si hubiese hecho aquello”, palabras presentes ante la vivencia de un acontecimiento, y el poeta, en toda manifestación de humanidad no deja de decirlo, a pesar de haber  leído versos donde la muerte era aceptada, Si hubieras aprendido/ El útil manejo de la espada,/ Estarías vivo, al fin y al cabo formulas efímeras porque hasta al más diestro le llega el tiempo de la derrota, hasta al más ser humano le toca morir. Hasta a la más hermosa flor le toca sufrir. 

Después de vivir ese largo proceso de duelo y melancolía, llega la aceptación, pues lo inevitable es así. Y es donde nos vamos dando cuenta que aquella experiencia nos abre un camino nuevo, nos da enseñanzas jamás antes recibidas, nos ilustra  el concepto de nuestra propia vida, sobre todo nos prepara para aquello que un día, queramos o no, vamos a asumir en carne propia. Pero aquella enseñanza nos ubica en otro lado del mundo, nos eleva y nos permite vislumbrar nuevas emociones, nos cambia el cristal ocular para permitirnos mirar con nuevas perspectivas la vida; enseñanza dolorosa pero que es una paso imprescindible para el ser humano, lección que jamás imaginamos tener pero que se hace importante cuando la vivimos. Es por ello que un adiós no es un adiós, la muerte no es la muerte, la ausencia no es ausencia, es en esos momentos que todo ello se hace compañía, aquel ser mortal que nos ha dejado se convierte desde ese momento en bendición  de cada paso, en manifestación de alegría, a pesar de habernos robado lágrimas, se vuelve ave que nos permitir surcar nuevos cielos y que nos lleva a  tierras extrañas para decir que Desde un monte,/ observo las estrellas,/ Desde donde puede perdonar/ A los hombres, siempre. Duele aprender, pero aquella enseñanza nos bendice y permite bendecir a todos; porque todos, un día, estaremos en la misma situación. Y cuando nosotros mismos, por esas experiencias hayamos entendido lo frágil que es la existencia, y aprendido lo bello que es morir-vivir, podremos decir como Martín, en el lecho de nuestra bendición: Siento que la muerte ha sido/ Justa conmigo. 

En las grietas de tu espalda es más que un poemario, siento que es el espejo principal de la vida, donde al vernos reflejados percibimos ese crepúsculo otoñal de la humanidad, donde el dolor no es ajeno, que nos introduce a un nuevo concepto de vida. Sólo que a veces no tenemos tiempo de manifestar nuestros sentimientos o no lo creemos necesario porque pensamos que somos eternos. Leoncio Luque nos muestra los derroteros de la existencia, nos enseña lo doloroso que es escribir con una pena, nos encamina ante ese  amor que no ha sido manifiesto y que por necesidad del corazón debemos pronunciar para que después no sea tarde, que el adiós es hasta luego; y una vez en el eterno,  al volver a encontrar la miradas, reconociendo al que estaba lejos, entendamos  que la lección está aprendida y que antes de marcharse nos dijo: así es como tú podrás reconocer mi cuerpo*    

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*Verso final del poemario, donde ha sido cambiado: así, es como los hombres/ podrían reconocer mi cuerpo.

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Ángel Augier, poeta, ensayista, periodista, investigador literario y crítico cubano nacido en Holguín en 1910.
Doctor en Ciencias Filológicas por la Universidad de La Habana, con estudios posteriores enel Instituto de Literatura Mundial Máximo Gorki de la Academia de Ciencias de Moscú, es una de las grandes figuras de la literatura cubana contemporánea.

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A LA LUZ DE TU SOMBRA CONMOVIDA...

A la luz de tu sombra conmovida
deja de escuchar a tantas voces tuyas,
me quedaré desnudo de silencio
cuando me des tu intimidad desnuda.

Los recuerdos que corren por tu sangre
Te han dejado fragante de ternura,
Fuerte eternidad estremecida
Y el color secular que te circunda.

La nostalgia se sube a tus arcadas
Para soñar el sol su ansia madura;
Mientras las ramas verdes te acarician
En el temblor henchido por la lluvia.

Para las sombras de tus corredores
Son mis palabras como sombras mudas
Que quieren saturarse de tus ecos
Y saturan tu paz de albas futuras.

Soneto al patio del Palacio Municipal de La Habana, 1937  

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CUBA

Cuba, flotante línea suspendida
en la punta del agua sin sosiego;
llama en el centro de su propio fuego,
roja al viento la túnica encendida.

Cuba, de amor extiendes tu medida
y la sombra sepulta su astro ciego:
tu sangre, ardiente luz, es dulce riego
para alzar el tamaño de la vida.

Marítima y frutal, solar y sola,
las olas que establecen tu corola
forman, Cuba, coraza a tu alegría.

Y en tu carrera de canción y espuma
deslumbra a la mirada entre la bruma
el fulgor con que en ti florece el día.   

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EL MAR

Se ha caído al suelo el Mar. Difícil
recogerlo, alzarlo, ayudarle.
La masa espesa se mece y se deshace en espuma,
en olas; se contrae y distiende, se agita y calma,
se enfurece y desborda como en inútil esfuerzo por levantarse.
La espesa masa no descansa: moja, hunde, ahoga;
su corrosivo hálito de salitre, esa onda salada y húmeda,
está ahí siempre incansable, y el espumoso oleaje de gelatina,
azogue, agua. Se ha caído al suelo el Mar.
Y es difícil asirlo, levantarlo.
Quizás sea preferible dejarlo donde está,
hasta que pueda alzarse por sí solo.
O hasta cuando lentamente se deseque por cansancio.
O por aburrimiento.  

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A leer sobre Ángel Augier:

http://www.cubaliteraria.com/autor/angel_augier/index.html

http://www.trabajadores.cubaweb.cu/2006/enero/30/cultura/homenaje.htm 

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Edel Morales edelmorales@loynaz.cult.cu  

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Centro Cultural Dulce María Loynaz 

presentacion de : 

«El Epistolario de José María Heredia»

de Ángel Augier  

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Martes 05 septiembre

Hora :04.30 p.m.

Calle 19 esq. E. El vedade  

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Leer sobre Dulce María Loynaz y su Centro Cultural:

http://www.cervantesvirtual.com/bib_autor/Loynaz/cronologia.shtml http://www.trabajadores.cubaweb.cu/proposiciones/cuba%20por%20dentro/jrb-loynaz.htm   

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Fugaz presencia en la vida

Por Enrique Gay-Galbó 

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Algo menos de treinta y seis años tenía Heredia al morir. En ese corto espacio, en que muchos hombres apenas si han comenzado la vida, fue "abogado, soldado, viajero, profesor de lenguas, diplomático, periodista, magistrado, historiador, y poeta", además de conspirador, tribuno, diputado, tipógrafo, y escribió, numerosas poesías, obras de teatro, de historia, informes jurídicos, redactó periódicos, y por sobre todo eso sirvió siempre con dignidad y con sacrificio.

Heredia nació en Santiago de Cuba el 31 de diciembre de 1803, de donde salió a los dos años con su familia hacia Penzacola, por haber sido nombrado su padre Asesor de la Intendencia de la Florida Occidental, que era aún posesión de España. En Panzacola fue iniciado en las primeras letras por su padre y aprendió con tal interés que a los tres años sabía leer y escribir. A los siete ya era "apto para estudiar facultades mayores". El padre, doctor en ambos derechos, hombre ilustrado, latinista profundo, le había enseñado con sus lecciones y con su ejemplo a ser honrado y a vivir con austeridad. El hogar fue su única escuela, de costumbres y de saber.

Nombrado el padre Oidor (magistrado) de la Audiencia de Caracas estuvo el niño seis meses en La Habana y dos años en Santo Domingo hasta que la familia pudo reunirse toda en Venezuela. Fue en los años de 1812 a 1817, de los más terribles de la guerra de independencia americana. Pasaron, en derrotas y triunfos, Francisco de Miranda y Simón Bolívar, y entre los realistas, Boves, Miyares, Morillo, Monteverde.

Las luchas de Caracas lanzaron al Oidor Heredia hasta México en cuya Audiencia ocupó el cargo de Alcalde del Crimen (juez de instrucción). Por intrigas y delaciones de sus enemigos, que eran los sanguinarios militares de la reconquista, sufrió ese descenso en su carrera judicial, que al fin lo llevó a la muerte joven y en plena producción literaria. Dejó inéditas la "Historia del descubrimiento y conquista de la América" en cuatro tomos, "Del gobierno de la España ultramarina" en dos tomos, y la "Historia filosófica de la revolución de Venezuela". Esta última, publicada mucho después, a fines del siglo, prueba sin quererlo la justicia de los rebeldes americanos.

La familia Heredia se trasladó a Cuba, ya desaparecido el padre. El año 1821 se recibió de bachiller en leyes y en 1823 fue admitido como abogado en la Audiencia de Camagüey. Ese mismo año intervino, como miembro de los Caballeros Racionales, en la Conspiración de los Soles y Rayos de Bolívar.

Este es el inicio de su gloria, de su inmortalidad. Huyó de los servidores del capitán general Vives y llegó a los Estados Unidos a disfrutar por primera vez de la democracia y a contraer la tuberculosis que destruyó su vida diez y seis años después.

En el exilio escribió la oda al Niágara, junto a la enorme y rugiente catarata, y allí supo algún tiempo más tarde que había sido condenado a destierro, lo que impedía su regreso a Cuba. Entonces, ya publicada en Nueva York la primera edición de sus poesías que le había dado fama continental, aceptó la oferta del Presidente mexicano Guadalupe Victoria y volvió a México, para ser allí, como dijo él, juez, magistrado, periodista, político, tribuno, guerrero, tipógrafo, maestro, historiador, jurisperito, y morir en aquella tierra, después de una corta permanencia en Cuba al lado de su madre. La tuberculosis lo venció el 7 de mayo de 1839.   

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Leer sobre José Maria Heredia:

http://www.cubaliteraria.com/autor/jose_maria_heredia/notas_biograficas.htm

http://www.rumbos.net/ocja/jaoc_ep2.html 

http://www.rumbos.net/ocja/jaoc_ep1.html 

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 Lily Cuadra, poeta peruana, educadora familiar en psicología del adolescente, de niños con problemas y nutricionista infantil. A escrito cuentos para niños y adultos.

E-mail:  lilyhjp@yahoo.com  

Paginas Web: http://www.lacoctelera.com/abejita

http://www.lilycuadra.com      

*

Y cayó el hombre  

Y cayó el hombre
con su talega rota
por la carga de sus grandes utopías
dejando huellas de sus pies descalzos
terco el hombre siguió su propio camino
convencido de llegar al escondrijo
de doña paz su salvadora
y cayó el hombre
cansado de andar
sus ilusiones no germinan
las palomas blancas se las comen
aletean sacudiendo la sangre salpicada
y cayó el hombre
bajó los parpados vencidos
y la doña le dio un beso
muere en paz le susurró al oído   

*

Nanananana 

Nanananana

nanananana
voy cantando por la calle cementada
buscando quien coree mi nananana
pero la gente está ocupada
leyendo los diarios de la guerra que no acaba
o viendo los videos de Shakira «Hip´s don´t lie»
quién querrá hacer coro conmigo
matizando penas
pincelando alegrías
nananana
canto muy quedo
que no despierten las nodrizas de tiempo completo
nananana
las palomas ensayan su piar
la monja del convento
asomó a su ventana y las hizo callar
ojalá se le rompa la ringlera
y los padres nuestros salgan por las rendijas
cuesta abajo rueden y rueden
lleguen al río Rimac y el agua turbia
milagrosamente se convierta en vino
nanananana
cantando con mi muda sombra compañera
encuentro a doña muerte en cada esquina
me hago la indiferente
pongo mi cara llena de vida
nanananana
sigo de frente   

*

Sin Dios 

subastan el paraíso
no germinan las flores de la esperanza
quedó sin agua el manantial de la fe
las aves no volvieron a sus nidos
las balas quebraron sus alas
llueve sangre y lágrimas
se fueron las palomas blancas teñidas de rojo
que paraíso me ofreces mi Señor?
los árboles con tétricas ramas sin hojas
sin savia, sin Ti
ya no muestres tus heridas Padre
me basta saber que tus hijos entre ellos se matan
el dolor contagia contamina
sin saber que es el odio ni a quien odian
y los cadáveres sin crucificar vagan
merodean la frontera de nadie
los más pequeños buscan a sus padres
los mayores a sus hijos y hermanos
perdóname Dios que subleve mi entendimiento
no me pidas que siga tus huellas
no hay paraíso no hay paz
solo muerte terror destrucción
no estás entre nosotros Padre
ni el Hijo ni el Espíritu Santo
¿dónde te has ido?
¿a llorar en el desierto?

soledad que susurras de allá lejos
mis inútiles manos
no pueden curar sus heridas
no puedo cubrir sus cuerpos de tierra
no puedo decir ¡basta! no más guerra
estamos solos acabando nuestras vidas
abandonados
sin Dios   

*

Que día jocoso…si es para llorar 

que día jocoso si es para llorar
no encuentro la piedra que puse a secar
mi cuaderno de versos lo tiré al mar
que día de mierda
perdón por la enunciada
pero hasta mi paloma mensajera
en huelga de alas caídas no quiso volar
el espejo de mi vida no me quiso remedar
¿qué haré? sin piedra mi sesera
sin el cuaderno sepulturero
y con una ave artera
que no será mi mensajera
que día loco para estar cuerda
al fin llegó la noche lerda
apago la luz cierro los ojos
miro mis adentros y veo que estás
guardo la llave hoy no te escaparás  

*

Ilustración: Denis CHIASSON

http://www.webstergalleries.com/chiasson.htm 

"El ORO DE LOS TIGRES"

Para un panorama de la cultura actual

Una idea original de Manuel Lozano *

Jueves 07 de septiembre

17 hs, Argentina o 20hs, GMT  *

Escúchenos on-line en : www.fmradiocultura.com.ar    

Conversaciones con la Artista plastica:  

Ana Candioti 

*

 Ana Candioti -pintora argentina residente en California- con Manuel Lozano, en la exposición que actualmente se presenta en la sede central del Banco Nación

*

Sitio : http://www.argentinaenmiami.com/artistas_plasticos.html  

*

"El Oro de los Tigres" con los mejores pensadores de nuestro tiempo, una música de excelencia y, además, con las secciones "Preludio" y “Didas-calia Negra" difundiendo los acontecimientos relevantes de la cultura argentina y del mundo. *

Nuestras vías de comunicación:
orodelostigres@argentina.com
manuel_lozano@arnet.com.ar

Teléfonos: 5031-9807 / 5031-9808 *

Cultura es el oro de los tigres que comunica un mundo: nuestro mundo.
Cultura es el oro de los tigres en el cuerpo verdadero de lo humano.
Cultura es el oro de los tigres que nos sobrevive.   *

Auspicia:
FIED - Fundación Interdisciplinaria de Estudios para el Desarrollo

fied_bsas@arnet.com.ar  *

"Manuel Lozano nos deslumbra con páginas memorables. Descubro que tiene el hábito de frecuentar el universo, de traducirlo en misteriosas y afortunadas invenciones".  

Jorge Luis Borges 

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Nueva revista cultural ALGARROBO

Fin de Septiembre

En Barcelona, España 

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Información de Mariana Llano de Fanlo

mariana_llano@hotmail.com

http://www.marianallano.com  

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Mariana Llano, seudónimo de Geovana Rosa Yaipén Rodriguez Poeta, narradora, cantautora. Editora y promotora cultural, nacida el 17 de enero de 1959 en Chiclayo (Perú).Miembro de la APLIJ - Asociación Peruana de Literatura Infantil y Juvenil Directora-fundadora del Centro de Desarrollo Cultural Para El Joven y la Mujer "Umbral".Editora de las revistas "Solsticio", "Lundú" y "Taller" y de la serie de publicaciones "Algarrobo - Autores Norperuanos".Desde el año 2001, tras su matrimonio con el informático catalán Ismael Fanlo, reside en la ciudad de Barcelona (España), donde prosigue con su actividad literaria. 

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"Soñar no cuesta ¿nada?" por Mariana Llano 

Escrito por Ismael Fanlo  

"Imposible llamarla,
su gran obra de amor
era dejarme solo"

Pedro Salinas 

*

De algo hay que vivir. Desde muy niño tuve miedo de mis sueños, siempre lo tuve. Recuerdo mi pequeño cuerpo tendido en el petate, buscando la posición correcta: manos entre piernas, pecho de costado, para no propiciar sueños innobles. ¡Pobre de mi alma si el cansancio de trajinar la tierra me vencía y, cara al cielo, fijado en las estrellas más lejanas, juntaba mis ojitos! ¡la noche era más larga, tan larga como aquella que velaron a Juaneco Mute y no pude conciliarme con el sueño! Horas de pesadilla me pateaban las entrañas, frío sudor corría por mi cuerpo y entonces, de seguro que meaba el petate ¡berrinche y paliza del abuelo! ¡puteada de la noche! y amanecer llorando mis presagios. Y lo peor era que nadie me creía, aunque jurara que sabía quién se había robado a mi hermana Jobita. 

*

Los años no pasan de balde por los hombres del campo. Nos enseñan las mil caras de la soledad, la maña de cada estación y cada lluvia. Así fui aprendiendo a sacarle provecho al infortunio de soñar cosas prohibidas, malos presagios, augurios que yo no necesitaba para moverme como un cristiano más. Y cada corazonada, cada pesadilla fue templando mi carácter y mi forma de mirar al mundo de los vivos sin esquivar el mundo de los muertos. Un día de mi primera juventud, hasta los güevos de tanta mariconada, decidí desafiar al instinto del miedo, a mis entrañas explotando tibias en la noche, a la muerte que asomaba entre la quincha madura. Poco a poco fui tendiéndome en la estera, esperando por la sierpe pesadilla, la granputa mala hora y los sueños más terribles. Para domarlos luego como a las bestias alzadas del monte, como a la china chúcara para robarle un beso.  

*

Y un día de cualquier día, supe que aquellos condenados sueños atravesados querían decirme del futuro, de las gentes, de las voces y los recuerdos. Así aprendí a distraer mi tiempo, acomodarme en la meada estera, a deletrear las líneas de la noche y dibujar mensajes y presagios. Fui guardando cada revelación en las alforjas de mi pecho receloso y taimado, hasta encontrar la ruta del encanto y la confianza, hasta el primer amigo que fuera revelado. Desde entonces me hice el más famoso soñador de aquellos pueblos cortados por caminos de herradura. El sabio de la estera, chamán de la verdad. La suerte me acogió bajo su amparo y no faltaron, desde entonces, sueños que ofrecer a las gentes del pueblo y de los pueblos viejos, esparcidos como retazos rotos de una vestido usado muchas veces. Regados por un río patizambo que no encontraba el mar. Todo marchaba de perlas divinas, el tiempo despacito me llevaba con la juventud airada y los bolsillos llenos. Era un principal en la comarca, casi un doctor o un cura, más que un maestro de escuela o el carnicero del mercado.

*

Hasta la tarde de agosto que vino a vivir al pueblo la Luzdina Huatay. La carroza del martes me trajo cascabeles y quebrantos ¡mal haya el sol de agosto y la puta espina que me clavó en el pecho con sus ojazos negros! Su familia se instaló en mi pueblo y desde entonces mi vida cambió. Acostumbrado, cholo vanidoso, a recibir tributo y buenos días de viejos y señoras, serranos y mulatos, la indiferencia de esas nuevas gentes me maltrató el buen nombre que ostentaba. En aquellas pobladas areniscas, sólo ellos supieron ignorarme ¡Tonterías de cholos! ¡Cojudeces! ¡Creeencias de ignorantes! y un bien nutrido etcétera que amenazaba terminar con mi fama de buen soñador. Luzdina despiadada, se me negaba a dar una mirada, la miel de su sonrisa. En vano los regalos y los versos que compré para ella al poeta del pueblo. Mi pecho se inclinaba a su paso descuidando la estera de presagios. Clientes apurados desesperaban cada anochecer, mientras mi corazón rondaba sus esquinas de viento y polvareda. De nada me valía tanta hembrita regalada, olvidada. Luzdina era mi dulce amapola, mi rosa de los vientos, luz divina. Pero la muy malvada desdeñaba mis horas al acecho de su paso, mis lágrimas caídas en su puerta. Mas, aún en mi desdicha, pude sacar partido de la situación. El desdén de mi chola consentida, me trajo la mayor clarividencia en cada sueño. El tiempo consumía mis esperas y un día de arrebatos y cañazo, no pude resistirme a la punzada del despecho y salí de mi casa a robar su encuentro. Me prendí de su talle, me trepé por su trenza, me arropé con su aliento y la hice mía. Difícil no me fue. Se resistió lo propio, pero al fin se dejó y fuimos tan felices esa noche, como nunca jamás. La muy ladina supo del jolgorio de mi cuerpo contra el suyo, se apretó con sus carnes redonditas a mi pecho y comenzó a quererme de pura compasión por tanto amor que le ofrecía yo. Iniciamos la vida hembra y varón, mi Luzdina golosa se tendía en la estera de querernos, a esperarme lueguito de los sueños bien pagados, para soñar conmigo un tiempo a solas. 

*

Dicen que soñar no cuesta nada. Y desde entonces fue abandonándome la luz de los presagios, la forma de sentir antes del miedo, la voz alta y segura. Ensayé tantas mañas y lugares. La posición correcta, cara al cielo de los besos de Luzdina, quien con sus ojos de torcaza hechicera consumía mi tiempo de soñar un rito antiguo como mis manos averiguando todos los secretos de su cuerpo en cada noche que fui perdiendo el sueño. Así y como quien quiere no rendirse, pues tuve que inventarme los presagios por no romper con una clientela asegurada que cada noche, insaciable, pedía siempre más, consumiéndome todo, ardiendo en el infierno del cuerpo de mi china. Mi fama de soñador de pueblo creció con las mentiras de cada noche a ciegas y nunca fui más sabio en el consejo, y más afortunado con el billete que durante ese tiempo de sequia. Pero como en la vida nadita es eterno, la pasión de Luzdina fue menguando. Ya no eran sus manos hurgando los bolsillos de mis ansias, descosiendo los forros de mi latir desaforado, haciéndome olvidar cada presagio que la vida me gritaba al oído. Ni su trenza partida de reflejos retintos, la cadena invencible de mi tiempo. Se fue volviendo fría y silenciosa, tristísima y distante. Al volver de los ritos de fingir un llamado de los sueños, la encontraba dormida, o fingiendo dormir. Yo notaba sus cambios de calores y matices, sus sollozos a solas, sus instintos dormidos, sus ganas de volar. 

*

Tan sólo se llevó su larga trenza, húmeda de lágrimas. Me dejó, en un adiós sin pañuelos, la casa desolada, la estera arrinconada contra el frío, sus vestiditos viejos, sus zapatitos rojos, el infierno de amanecer sin ella envuelto en el tufo del cañazo. Cuando la llamo a gritos y la busco en toditos los caminos que al infierno se irán un día cualquiera. Pregunto por su huella a cada piedra, a cada caminante, a cada hechicero, a las vírgenes locas, a los viejos mendigos con sus llagas abiertas yo les muestro mi pecho y mi llagas más hondas. A todo el mundo perro le pregunté por ella. Nadie me supo dar una respuesta. Lo único que regresó a mi estera podrida de llorarle a solas, fue la virtud sin luces del presagio. Pero ya nadie quiso acreditarme luego, un borracho de pena y de guarapo, perdido entre las calles, abandonado y loco, nada puede decir a los demás.

*

Y la sigo buscando. Sé que se fue con otro, me lo dijo un presagio y no quise creerle a mi verdad. Tengo el puñal cebado y duermo a la intemperie con los ojos abiertos, repletitos de estrellas. El dolor de la ofensa me lleva a flor de piel y a su sombra de guarango tardío, tiendo mi estera para recordar, con dolor y con rabia. Aún pregunto por ella. ¡La mataré! ¡Lo juro por la noche maldita! Poco importa si olvido los presagios, si el río encuentra al mar, al fin y al cabo ¡de algo hay que morir!  

*

Mariana Llano, 7-May-1999

Modificado el sábado, 02 de septiembre de 2006

*  

Javier VILLEGAS FERNANDEZ (Chiguirip, Cajamarca - Perú), 1955. Licenciado en Educación. Escribe literatura para niños. Tallerista. Poemarios para niños publicados: "La luna cantora", "Rimando la alegría", "Repertorio de ternura", "La flauta del agua", entre otros; aparecen en la revista Cosicosas

* 

Leer mas: http://www.poemitas.com/Javiervillegas.htm

E-mail: javiervillegas1@hotmail.com

Paginas: http://marianallano.com/javier_villegas  

*

APOLOGÍA DEL HOMBRE 

«En este romper el alba
se levanta el hombre
y el universo afirma su grandeza
y todo da fe de su amor».

Manuel Moreno Jimeno.

*

NO QUIERO SER... 

No quiero ser el reptil
que a solas azuza contra la vida,
el vaho de una estrella extraviada,
el árbol que se yergue cubierto de saliva,
el perro que sin aullidos,
busca un pretexto para lamer su herida.

No quiero ser el canto
que se asfixió en el viento,
el cabestro que a la noche le da senda,
el asesino de los sueños,
en el vuelo de un ave solitaria.

Hoy, como ayer, me atavío de pretextos,
sumo bridas a mi estrella,
cojo mi brazo y mi pie a medio día,
atestiguo mi pensamiento ante la vida
y brindo sonrisas a la lluvia.  

*

INQUISICIÓN AL EMIGRANTE 

De qué color se desintegró tu canto,
en qué vientos se extravió tu nombre,
en qué caminos se esfumó tu esencia,
en qué sonido perdió tu voz el timbre.
Vamos, responde, suelta una lágrima
si quieres, pero da la respuesta.
Tengo un nido de amor para tus latidos,
tengo un rincón en mis huesos sumergido,
allí puedes confesar tranquilo,
allí puedes nombrar tu sangre,
porque tus sueños y mis sueños,
tu dolor y mi dolor,
tienen de pespunte el mismo hilo,
tu corazón y el mío,
el mismo siku en su latido,
el mismo rondador en su quejido,
la misma quena, para no ser olvido.

En qué formas se transformó tu rostro,
en qué calles se diluyó tu aroma,
a retama, a romero, a brisa de la mañana.
Qué espejo capturó tu hechura,
qué agua ahogó tu sed de estrellas,
qué espinas cercaron tu emoción de lluvia.
Confiesa ahora, es el momento, el lugar exacto;
aquí están guardadas las espigas,
aquí están agazapadas las batallas,
de la luz, el pan y las semillas.  

*

Ilustración: Réal Fournier

http://www.webstergalleries.com/fournier.htm

*

*  

Úrsula STARKE (San Bernardo, 1983): Ha publicado "Obertura" (2000) y "Discursos" (2001). Dice el poeta Yuri Pérez acerca de su primer libro: "Con 17 años, Úrsula Starke con inusual pericia optimiza sus recursos expresivos; momentos notables de esta primera obra hacen proyectar en Starke significativos balances en sus futuras empresas poéticas".

Blog personal :http://ursulastarke.blogspot.com/  

*

EL ROJO AMANECER DE LAS VIDAS 

Somos generación de almas sin vida.

Hijos no deseados

De Dios.

Ni siquiera tuvimos olor a leche

Nacimos siendo obreros

Con el color del cansancio en la boca.

Pobres vástagosBuscando lo imbuscable.

Lo escondido en la escoria

Del sentimiento paterno.

Porque hubo que ser padres,y tuvimos que ser hijos.  

*

SOY LA ESTÚPIDA... 

Soy la estúpida enamorada

de la estatua hermafrodita

la que huye de sus ojos blancos

con miedo putrefacto

Sueño con ella

imagino su sexo puro

y su lengua tibia en mi boca,

piernas arácnidas,

el enorme placerde sentir derramándome

en su abdomen.

La vida es ácidaparecida a gritos

de hombres normales

quemados en sus camas.

Grabaré en su espalda

que el amor desaparece,

felizmente.  

*

PECADO COMUNAL

(del libro "Obertura", 2000) 

Del trazo ajeno de mi mano

te escribo, San Bernardo.

Jamás probé las amargas calles

De tu pasado fértil

(Eras ciudad apartada,

Gritabas el silencio urbano)

Ni he contado las hojas

De los árboles agonizantes

En la ventana torcida.

No bailé los días

De Maestranza

Al ritmo metalizado de sus máquinas.

Hubiera querido dormir en tus llanos

Apartados del Paraíso Terrenal,

Pero las golondrinas y las moscas

Una y otra vez

Desviaban mi sueño.

San Bernardo, nada hice

Digno de agradecer

Pero lloro contigo

Todas las horas de tu eterna noche.   

*

EL ENCUENTRO 

Me fui

Pero no para siempre.

Volveremos a encontrarnos

Un día oscuro, con niebla

Entre cadáveres y ruinas.

Estaremos descalzos y fríos

Viejos, solos

Cubiertos de tierra

Nos encontraremos...

No me reconocerás

Estaremos deshechos y podridos.

Te acordarás de los días que pasaste conmigo

Y te arrepentirás de no haber sido feliz. 

*

DE NOCHE EN LAS CALIGRAFÍAS…
por Alejandro Lavquén

«A Úrsula, poeta inevitable
en mis lecturas y sueños de poesía…»

El invierno desplazó el sueño bajo las sábanas, eran blancas, y en penumbras el cuarto. Tu voz tocó mi oído: "Sueño con ella/ imagino su sexo puro/ y su lengua tibia en mi boca". Sentí deseos de llorar, estabas tan cerca y lejana como una fantasía. Besé la perla de metal bajo tu labios: "El poema críptico de tus ojos,/ la belleza/ como una flor/ entre los dedos". Sentí tu presencia, tal cual se siente una algarabía que atraviesa el pecho de un poema. Tu dedo índice dibujó en mi mejilla: "Quiero delinear con mi aliento/ tu entorno gris/ para descubrir el estilo siglo XV,/ las tierras vírgenes que ocultas/ conquistar esa piel lúgubre/ y hacerla fértil de fuegos y brasas". Sentí un golpe en mi sangre, una sensación que de soslayo descubriste bajo mi cintura, una sensación bajo la tela del pantalón, que palpitaba leve y fija en tu mirada. Era esa sensación que sólo tú sabes traducir a un idioma que en la soledad es el nuestro: "Las rejas que caen/ bajo la humedad/ y la caricia./ Las sombras y el fuego". Estabas melancólica, pero con un fulgor en tu cuerpo…, me dijiste que "Las flores se marchitan/ justo antes de brotar", y luego tus manos abrigaron la extensión que percibías. Fuiste lenta y amable, mientras más extendías aquel verso, más veloz era el movimiento de tu mano. Giré en ciento ochenta grados y mi lengua se estremeció entre el paraíso que florecía al centro de tus caderas: "El arrebato de la piel/ anclado en nuestros perímetros". Nos amamos sin contemplaciones, era "la hora en que nos desatamos/ contra el muro de la noche,/ cabalgando como dos adolescentes la primera vez". Posaste tu boca en la cumbre de mi estallido y al volvernos entramos tú en mí y yo en ti, con la sonrisa más amplia y sincera que nos entregó la luz y los susurros de la carne, como campanadas anunciando la resurrección de una virgen negra y un sacerdote virginal disfrutando el infierno. Los gemidos eran un canto, una procesión de verbos y piel: "Soy el hombre más tocado/ por tus manos sudorosas,/ el más prostituido en los labios azules/ que decoran tus rostro infernal./ Me incendié/ entre tus piernas…" (…) "Bebí hostias/ de tus deíficos labios/ con la excitación lujuriosa/ entre mis cabellos". Nunca mis pulsaciones fueron tan infinitas y dichosas, tan oscuras y refulgentes a la vez: "Tu ternura invadió mis horas./ La plácida confianza de tu voz/ me reveló el secreto de tu sangre" (…) "Son tus aguas/ tan gemelas de mi sensibilidad/ como lo es la solitaria melancolía/ torrencial de mi cuerpo".

*
Llegó el alba y seguí soñando, aún mantenía el calor de tu cuerpo en mis manos, las estrellas de tu piel en mis labios. La lluvia golpeaba la ventana con su canto de "alegrías llenas de tristezas", como un augurio en la distancia… Mi corazón entristeció su semblante y una gaviota escribió sobre el mar: "Si no es el cuerpo es la sombra/ si no es el grito es el soplido"… Amanecía sobre Valparaíso…

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Paginas a leer sobre Alejandro Lavquén:

http://www.letrasdechile.cl/lavquen.htm

http://lavquen.tripod.com/

http://etcheverry.info/hoja/actas/notas/article_718.shtml

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Ilustración: Maja Vodanovic

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Oscar Portela, nacido en la provincia de Corrientes (República Argentina) el 5/13/50, es considerado hoy por las más importantes voces de la literatura de su país, como una de las más potentes voces de la poesía y el pensamiento latinoamericano. Administrador Cultural, ha ocupado importantes funciones en su provincia y ha integrado por dos periodos consecutivos la Comisión Directiva de la Sociedad de Escritores de la Argentina, presidente de la misma entidad en su Provincia, Director de revistas como Tiempo y Signos, entre otras, es y a sido Asesor de Cultura de la Honorable Legislatura de la Provincia de Corrientes. Doce títulos de su obra poética editadas (Senderos en el Bosque, Los Nuevos Asilos, Memorial de Corrientes, La Memoria de Láquesis, etc), y obras ensayísticas en las que se ocupa preferentemente del pensamiento filosófico contemporáneo, (Nietzsche sonámbulo del día), le han valido la consideración de importantes pensadores de su país. Ha publicado en España, México, Venezuela, Paraguay, y casi todos los medios de prensa de la Argentina y dictado conferencias en España, Paraguay y provincias Argentinas. Asimismo es especialista en critica e historia del cine y es autor de letras de obras musicales en su mayoría inéditas. 

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E-mail : portelao@hotmail.com
Página personal : http://www.universoportela.com.ar/

Otra : http://www.arrakis.es/~joldan/oportela.htm   

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NO MATARAS

A Norberto Lischinsky de Oscar Portela

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Hace poco recibí mails "integristas" de Hezbollah: en nombre de Alá el Supremo Misericordioso: ahí se decía que ellos - estaban dispuestos a atacar todo aquello que partiendo de "Occidente" amenazara el Mundo Musulmán con lo cual no hacen sino darle la razón a Huttingthon cuando habla desde la Casa Blanca de Guerra de Civilizaciones: contesté que América Latina era Occidente y que nadie ni nada debería imponer sobre el "otro" su modo de concebir el mundo desde el punto de vista religioso o político, pues esto traería consigo una anarquía mundial de no medibles consecuencias para todos: Vos conoces mi posición: pero creo que la visión maniquea de la que habla el documento que firmas está inserta en toda visión de la historia que sostenga que ella tenga un "thelos", una finalidad. Y eso trae consigo una visión maniquea de la historia: son pocos lo que entienden esto.

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Solo superaremos esto que se denomina constitución ontoteológica de la moral, cuando sorpresivamente hayamos descubierto que la historia no tiene ninguna finalidad, sino que somos los hombres los que hemos atribuido a ésta (como lo hicieron grandes filósofos occidentales) una finalidad de índole moral que es la que ahora puede suprimir lo histórico-destinad mismo. Yo solo puedo adherir de modo inmanentita a la ley mosaica que dice "no matarás".

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Nació en Lima el 15 de noviembre de 1966 Estudió en el antiguo colegio Lima San Carlos, ex Instituto de Lima, donde empezó a escribir poesía a los doce años, alentado por el poeta Jorge Bacacorzo, su profesor de Literatura.

Siguió estudios de Educación, en la especialidad de Lengua y Literatura, en la universidad Villarreal (1986-1990). Allí afianzó su vocación literaria formando en 1987, junto a Alan Morales y Rodrigo Manrique, la agrupación Estigma, que publicó La Cresta del Murelio (1988).

Impulsador de recitales y conversatorios literarios, se inició en el periodismo en 1988 publicando, con Alan Morales, la revista Neo Arts.En 1990, el mismo año que funda con otros poetas la agrupación NOBLE KATERBA, inicia colaboraciones con las secciones de Cultura y Espectáculos en el diario Página Libre. Desde entonces, ha desarrollado una amplia y fructífera carrera periodística en diarios y revistas como Novedades, Ayllu, Expreso, La Mañana, El Sol, El Mundo, Del País, La Razón y Extra, en los que ha sido redactor y editor de las páginas de Espectáculos, Culturales, Política y Opinión.

Fue hasta hace poco editor general del diario Expreso y hoy es director del diario La Razón, de Lima. Actualmente también es editor de la revista especializada en vinos, piscos y gastronomía Dionisos.Ha sido docente de periodismo y Lengua y Literatura en varios centros de estudios. El 2002 se graduó como bachiller en Teología, con estudios de lenguas bíblicas (griego y hebreo antiguos).Compositor y cantante de la banda de rock Contrabando, grabó con ella en 1990 el álbum Ritmos oscuros, y ha seguido escribiendo canciones con las que prepara una producción.

Tiene escrita una novela, Patio de bestias, que publicará a fines de este año, y varios poemarios que ha reunido en su antología personal Los ojos del iluminado, de próxima aparición. Actualmente termina de escribir su poemario Viaje de Abraham.

E-mail : manuel.cadenas@gmail.com 

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PATIO DE BESTIAS (FRAGMENTO)

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ESAS Y OTRAS CAVILACIONES.

Sólo cruzar la calle, sólo integrarse de nuevo, mansamente, al hormiguero de seres que al cruzar el portón metálico de la puerta lateral ingresan a un orden de horarios y preocupaciones y reglas y claves y pasiones y liviandades comunes, como si respirar el aire no más de ese cubículo de paredes enrojecidas les confiriera un pasaporte a la irrealidad por unas cuantas horas. Adentro, el mundo ha muerto, hasta los buenos o malos son otros, el cordón umbilical con el exterior se ha cortado y apenas si se mantiene un leve vínculo a través de los libros y las disertaciones y las cátedras. 

*

¿Es esto lo que le interesa? ¿Para pelear qué los amigos le insisten y le piden su afirmación categórica, el sí rotundo que ha de acabar con el reinado de qué tinieblas, para salvar a la universidad de cuál hecatombe? Hace un año de aquello. Se arrepiente de sus palabras. Cómo pudo no haber visto más allá de esas cuatro paredes, y cómo decirles ahora que están ciegos, que estamos viendo fantasmas, caballeros, que hemos caído en la trampa de este espejismo malévolo que nos tejió la cotidianidad, que no hay ninguna comunidad de nada, que estamos aquí de paso, que no hay policías ni ladrones, que quién nos ha dicho que somos los héroes de la película, que no somos diferentes ni mejores ni especiales, que no jueguen, cómo venir con tales discursos cuando me tocó a mí ser el estallido, ser el detonante, el pez por la boca muere. Qué tuve yo que abrirla y alimentar sueños absurdos. Cada paso es un acercamiento a este mundo enajenante. Todos están locos, y ni bien pise el umbral de esa puerta yo también voy a volverme loco y voy a pensar que es necesario, absolutamente necesario para nuestras vidas. Esas y otras cavilaciones. Frente al guachimán, sólo le queda mostrar nuevamente el carné que le otorga ciudadanía en ese país de juguetería.

*

Todas las pieles del lobo

Amé la desmesura hasta dejar
las palabras agotadas.

Amé el alquiler de los días,
la precariedad del absoluto dibujado
en ruinas de papeles extraviados,
el frágil reinado de los sueños,
y amé, asimismo, a mi enemigo más querido,
al que me doblaba las esquinas del letargo,
al destructor de la paz desesperante.
Amé el destierro de las ideas luminosas,
las razonables razones de mi estirpe,
amé la ostensible falta de criterio
y su gobierno sobre mi escritorio,
su tiranía sobre mis horas muertas,
pie vandálico en la espalda
en llagada de la cordura.
Amé, por tanto, como un gran corcel,
galopar entre relincho y relincho,
amé perder los estribos, devastar
pastizales y hundir
la pezuña en peñascos afilados.

Cómo amé la desmesura, cómo
sequé los manantiales, cómo
quebré los cántaros.

Yo amé, entre otras cosas, la tibieza
de los cuerpos inabarcables,
los amores excesivos que se nutren de tedio,
amé en horas extras la condición
de cordero vestido de lobo entre los lobos,
de pájaro entre pájaros
y de insecto
entre insectos de toda especie.
En días en que por toda
habitación hubo dos brazos extendidos,
amé vestir camisas de once varas,
amé beber el agua que no ha de correr,
amé abarcar lo poco y apretar lo mucho.
No importaban entonces ni las llaves
ni las puertas.
Amé desproporcionadamente agitar
en frascos diminutos las grandes tempestades.

Y así es que en medio del amor,
amé vivir de prestado, de ajenas manos
preparando sombras para el deseo.

Amé, confieso, sobremanera,
recorrer a ciegas el borde de los acantilados;
desbocado, poseer el vértigo en sus saltos mortales,
abrazar el desatino sin riendas ni vacilaciones.
Toda proporción, toda gravedad circunspecta,
toda simetría huyó rauda de mis manos.
Amé la insensatez, la cama distendida,
el café frío derramado
sobre el mantel de las mañanas grises,
las sábanas revueltas,
el lento despertar amargo
de los buscadores de pesadillas,
amé la extrema unción del vino.

Y sólo por ver el revés del horizonte amé
a plena luz del día
el brillo de las horas negras.

Cuántas veces amé
hundirme sin reposo en mí mismo,
no darme un instante de tregua,
llevar a fronteras inaccesibles esta sed de mirar
que me acosa, me subleva, me desarma.
Amé procaz, desastrosamente
juntar leños para hogueras húmedas,
exasperar hasta la cordura
el nervio mayor de la angustia,
corroer los cimientos
de las buenas costumbres animales.
Amé las zonas francas del delito largamente deseado,
la sinrazón paradisíaca,
el hilo conductor de la incertidumbre.
Amé amar
los días podridos, arrendados a mejor postor.
Amé el fracaso,
amé dulce, humanitariamente,
el sabor acre de la derrota, de la cabeza gacha,
de los brazos caídos,
la tarde magra de los sueños derribados,
el abismo de la desgracia y sus invitaciones resabidas.

Y entre tanto amaba, amé sin contemplaciones,
más que ningún otro, las visiones réprobas,
las falsas ilusiones.

Por amar los garabatos, las colillas marchitas,
las calles sin salida de la ausencia,
el ojo de la tormenta me dio con su furia
en los talones de la huida.
Pero eso no me importó nunca, porque yo amé
todas las rayas de mi piel de tigre,
todas las risas macabras de mi boca de hiena,
toda la carroña de mis vuelos de buitre,
cada cópula callejera de mi perra vida.
Amé tozuda, caprichosamente,
el desenfreno ilustrado, el milagro profano,
la duda ciega.

Amé las hilachas del pensamiento,
los apartados de la conciencia, amé borronear
las lecciones pulcras, los cuadernos intachables,
las moralejas indelebles.

Y así, en absoluto silencio,
amé orinar los pantalones
caídos de la decencia.Amé a mucha honra,
y de qué manera descosida,
los vaivenes frenéticos de la memoria,
los trenes sin destino del recuerdo
traicionando a la noche, trepando en borrascosas cumbres,
cargando y descargando en estaciones de silencio
en que pasajeros turbios arriban sin ser
ni reconocidos ni esperados por nadie,
la identidad perdida en itinerarios descarriados.
Amé abandonarme en tales viajes de esperpento,
ensopado hasta la garganta de lluvias de melancolía,
las plazuelas desiertas, los faroles encorvados,
parsimoniosos transeúntes de la niebla recorriendo
las migajas de esplendores antiguos,
territorios del olvido que amé y conquisté,
y arranqué de manos de la nostalgia.

Pero también amé, para colmo de bienes,
mi corazón derramado en mágicas vertientes
de éxtasis cotidiano.

Cómo habría de ocultarlo,
cómo no reconocer también que amé, obnubilado,
la luminosidad enceguecida,
la esbeltez acrisolada regando soles
y amaneceres apocalípticos en el ojo del alma,
sabias cortezas estremeciendo
la humildad de mis tierras,
invernaderos floreciendo al primer soplo divino
cuando el caos amenazaba con transformarlo todo
en tinieblas y asperezas.
Cómo no decir que amé rabiosa, frugalmente
la inocencia,
no la de maría madre mía santificado sea tu nombre,
sí la que sabe cagarse limpiamente
en los semáforos de la vergüenza, la impúdica
y doméstica
-no la angélica-, clara como un grito en la noche.

Te amé, oh fuego primitivo.

Te amé
y se quemaron mis manos en tu pelvis. 

* 

Coito

Penetrando
donde las ideas no cogen vuelo,
donde es más fértil disipar las fronteras
y condenar al destierro las objeciones.

Exactamente en el rincón de la furia elemental,
en el presidio de los deseos liberados,
en la húmeda frondosidad bienaventurada.
Solivianto en un orden asesino las coartadas
y sin decirlo,
digo tímidamente,
voy diciéndolo todo,
lo callado, lo vibrante,
lo fecundo,
en crepitar de convulsas armonías,
en tibia copa de brebajes recién descubiertos.
He decidido abandonar los temores
que guardé hasta el advenimiento,
hasta la resolución de la carne y la vida desatada.
Como un liberto,
penetro en las orillas sedosas,
patrias violáceas de palpitantes metamorfosis
donde la inocencia encuentra
tenue y jadeante asidero.
He decidido llegar al confín de las llamas,
a Tarsis,
al agua babeante de los sueños,
al labio mayor de las ciénagas cristalinas,
precisamente donde las ecuaciones primigenias acantonan
sus posiciones de vida o muerte.
En esa marea de encuentros frontales,
en el quebranto agudo que engendra la noche,
en el marasmo de oleaginosas huellas,
en los papeles rebosantes de verbo,
en Nínive,
en la ácida y láctea combatividad nunca abatida,
allí retozan las servidumbres gozosas,
donde las fantasías no tienen dueños ni dominios,
patria salobre del impromptu perpetuable.
Vuelvo a nacer desde el comienzo,
como un rayo de horizontes invertidos,
cada que toco fondo,
el obstinado y bestial desbarajuste de los sentidos,
cada que describo en círculos concéntricos
la liviandad de las moradas esenciales.
Penetrando
en las paredes vivas donde los pecados se redimen
de lujuria,
donde prende el fuego dúctil y dichoso,
en el mismísimo desatino
de los cuerpos furibundos
que hierven calcinados entre sí,
hechos y deshechos,
y rehechos
e inmortales hasta el día de la muerte,
amén. 

*

DE LOS OJOS DEL ILUMINADO (Antología personal, 1991-2003)  

Ilustración: Denis CHIASSON

http://www.webstergalleries.com/chiasson.htm 

*

*

WWW.COMUNALATINA.COM

The Latin American People Magazine

E-mail :comunalatina@hotmail.com 

luis_lopez_criollo@yahoo.com  **

*

Arte Y Cultura

http://www.comunalatina.com/arteycultura.html  

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El brasilero Neik Zuzek se llevo el Premio Fausto de Narrativa  

Neik Zuzek, del Brasil, en narrativa con el libro «Ser el Otro», fue el ganador absoluto del Premio literario El Fausto, que contó con la participación masiva de poetas y escritores de América Latina y Europa. El Segundo lugar fue para el argentino Guillermo Eduardo Bataglia con la obra  «Estación Caballito» y el tercer lugar lo ocupo Luis Enrique Gutiérrez González, de Venezuela, con el libre «Web Stress». 

Recibieron Mención de Honor los argentinos Ricardo Juan Benítez, con la obra «El hombre marrón al fondo de mi casa»; Marcelo Mangiante, con «Cierta familiaridad con los travestís»; Gabriel Francisco Tejerina, con «La Fosa» y Ulises Carlos Córdoba, con «El Tren». 

*

GÉNERO: POESIA 

El primer lugar en poesía fue para Alcides César Dupuy, Argentina con la obra «Retorno»; Segundo lugar: Maria del Pilar Casas Luque, Colombia «Divagar»; Tercer lugar: Elisabet Amelia Cincotta, Argentina «Sin embargo» y tercer lugar: Aram Vidal Alejandro, Cuba «Gafo». 

Mención de honor: Mabel Bellante, Argentina; «Un momento de la vida», Julio Alberto Balcazar Centeno, Colombia «Inútil»; Sara Vanégas Coveña, Ecuador «Poema 7»; Rosy Paláu, México «La distancia»; Aram Vidal Alejandro, Cuba «Rojo»; María Luisa Landman Rodríguez, Chile-España «El faro».  

*

Finalista: 

Zulma Nicolini «A César Vallejo»; Julio Campos Ávila, Chile «Complicidades»; Maria Cristina Valle, Argentina «Secretos de mi alma»; Maria Cristina Fervier, Argentina «Te dejé partir»; Margarita García Alonso, Francia «Sin segundo aire» El certamen del foro El Fausto ha permitido llegar en red a muchos países de habla hispanoamericana. Ese es uno de los logros conseguidos, gracias a la participación de la gente que ha considerado seria la propuesta de nuestro certamen virtual. 

El jurado integrado por María Teresa Fusari, Argentina; Gito Minore, Argentina; Eduardo Lucio Molina y Vedia, México; Fausto Antonio Leonardo Henríquez, República Dominicana; todos reconocidos escritores y poetas, tuvieron una ardua tarea para selección las obras ganadoras. No ha habido ninguna clase de interés particular, excepto el de alegrar y motivar a los concursantes. 

Finalmente, en cada ganador hay un escritor con una vocación que tiene que explotar. Un lugar en el certamen puede ser un punto de partida para una obra mayor y más perfecta. En realidad, cada concursante es un Nóbel en potencia. Sigamos creando, escribiendo que solo si estimulamos el genio podremos lograr la obra de arte.  

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Fragmentos de los ganadores  

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Ser el otro

Neik Zuzek, Brasil

Primer lugar 

Entonces el discípulo, angustiado por no obtener la iluminación que tanto había  buscado, caminó hasta el bosque y se sentó frente al roble. Su corazón latía furioso. Una nube de pensamientos desencontrados atormentaba su mente. Para calmarse, enderezó la espalda, inspiró profundamente, cerró los ojos. Después exhaló el aire, aliviando el pecho. Repitió el ejercicio varias veces. Los pensamientos se fueron disipando y pudo escuchar el murmullo de las hojas, los gorjeos de pájaros cuyos nombres desconocía, la queja de una cigarra. Cuando recupero la quietud, abrió lentamente los ojos.   

*

Sin embargo

Elisabet Amelia Cincotta, Argentina 

Sin embargo te fuiste

La noche demasiado intensa sigilo tus pasos

La mirada al viento encallo en el horizonte

Lagrimas perfumadas

Rítmicos efluvios del pasado rogaron que no te vayas

Y sin embargo partiste

Hoy es mañana

Un nombre inmerso en el recuerdo

Una sonrisa

Y ninguna palabra   

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Oscar Portela, nacido en la provincia de Corrientes (República Argentina) el 5/13/50, es considerado hoy por las más importantes voces de la literatura de su país, como una de las más potentes voces de la poesía y el pensamiento latinoamericano. Administrador Cultural, ha ocupado importantes funciones en su provincia y ha integrado por dos periodos consecutivos la Comisión Directiva de la Sociedad de Escritores de la Argentina, presidente de la misma entidad en su Provincia, Director de revistas como Tiempo y Signos, entre otras, es y a sido Asesor de Cultura de la Honorable Legislatura de la Provincia de Corrientes. Doce títulos de su obra poética editadas (Senderos en el Bosque, Los Nuevos Asilos, Memorial de Corrientes, La Memoria de Láquesis, etc), y obras ensayísticas en las que se ocupa preferentemente del pensamiento filosófico contemporáneo, (Nietzsche sonámbulo del día), le han valido la consideración de importantes pensadores de su país. Ha publicado en España, México, Venezuela, Paraguay, y casi todos los medios de prensa de la Argentina y dictado conferencias en España, Paraguay y provincias Argentinas. Asimismo es especialista en critica e historia del cine y es autor de letras de obras musicales en su mayoría inéditas. *

E-mail : portelao@hotmail.com
Página personal : http://www.universoportela.com.ar/ 

Otra : http://www.arrakis.es/~joldan/oportela.htm      

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"Ondskan" *, El Saber y el Poder: la Universidad

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Estrenada en España en el 2005, "Ondskan" es un film del 2003. Todo aquel que escriba sobre esta película lo hará en forma torcida o esperando un fácil divertimento o un producto acorde con ciertas estéticas predominantes en la actualidad: el subtitulo en inglés "Evil" es ya una simplificación que vacía de contenido la forma semiótica de interpretar el archí-texto de éste film ejemplar.

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Cuando Martín Heidegger se hizo cargo del rectorado de Friburgo de Brisgovia en el año 1933, lo hizo intentando que la Universidad se preservase de una regida por el partido nazi recurriendo a la instauración de lo que más tarde se denominaría el principio de Rector como Führer,  pero a sabiendas de que las presiones del mismo alumnado sobre sus decisiones iban a ser apeladas ante otro tribunales del Partido.

*
De éste modo debe leerse su negativa a la presión ejercida sobre el por jóvenes de las NASDAP cuando le exigieron la quema de todo libro de autor judío - incluido Husserl por supuesto: en Friburgo el hecho que no se llevó nunca a cabo por la firme negativa del filósofo a someter su voluntad a esa medida. Su renuncia a dicho cargo no tardó nueve meses en ser presentada.

*
Leído de este modo el nazismo no se basa sino en una falsa jerarquía que tenía como principio la supresión de las" norma" por los ordenamientos jerárquicos de las "reglas": una y otra vez para los incautos cinéfilos, "Ondskan" nos retrotrae por boca de uno de sus profesores al año 1932 cuando Schmidt trabajaba en la Reforma de la Constitución y el Plebiscito lo llevaría a Hitler al poder "faraónico" por excelencia. Esta doctrina es suficientemente conocida con el nefando nombre de "leyes de excepcionalidad".

*
Pero la lectura atenta que merece "Ondskan" es que qué somete a juicio la xenofobia y el racismo en los países más adelantados de la tierra y precisamente en éstos donde esa lacra persiste oculta por las ordenes ocultas, por los profesorados que atesoran aún el principio de la pureza del más apto e incluso del más perfecto desde el punto de vista físico siempre que esta provenga de quienes detentan el poder.

* *
En este sentido Hafström incluye su film entre aquellos que mostraron con virulencia inusitada la hipocresía reinante en los grandes institutos de Enseñanza. " Another Country" de Kanievska - basada en un hecho real- mostraba del mismo modo como los "novatos" se veían obligados a estar al servicio de los "Dioses"- aquellos destinados de antemano a ejercer el poder político- en la Inglaterra de los años de pre-guerra.

*
Los escándalos y ocultamientos de la Inglaterra victoriana - obviamente las discriminaciones- fueron retratadas por Ivory en su "Maurice" basada en la novela de Forster. En "Ondskan" el verticalismo llega hasta las nauseabundas formas del sadismo y la violencia. Los "novatos" - y aún más los que no provengan de elevados rangos sociales - serán tratados por el tribunal inquisitorial tutelado por los profesores, con los adjetivos de animales como gallina,"gallina", "cerdo" o "rata": "rata es aquel que no se presta a las reglas para atenerse a las normas.

*
Visto como un divertimento, "encasillado" en las normas comerciales americanas del "thriller" para ser comercializada, nada hay para ver  en "Ondskan". Las actuaciones son impecables, la salvaje lucha del protagonista para sobrevivir en una jungla del saber súper sofisticada no hace sino poner en evidencia que oculta y que se desenmascara en el "Saber como Poder".

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Lees a Wilde pregunta uno de los cardenales al protagonismo: ¿no era gay?:" Wilde esta muerto contesta el protagonista, porque: porque porqué está muerto o porque era "gay". "Ondskan" reivindica el derecho a la rebelión como forma de superar toda forma de xenofobia: es un alegato en pro de la dignidad, el amor y la libertad humana, ocultas hoy, bajo las tersas pieles de las democracias "neo-humanistas" del mundo.

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Septiembre 2006 - Oscar Portela  

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*Director: Mikael Håfström
Intérpretes: Andreas Wilson, Henrik Lundström, Gustaf Skarsgård, Jesper Salén
Guión: Hans Gunnarsson y Mikael Håfström, basado en la novela de Jan Guillou
Música: Francis Shaw     Años: 2003      País: Suecia

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Philippe Sollers (Francia, 1936), escritor y filósofo francés, uno de los intelectuales más prestigiosos de la cultura europea contemporánea, es también autor de La escritura y la experiencia de los límites, Mujeres, El corazón absoluto, El secreto o Misterioso Mozart, entre otros muchos libros.

Fundador y principal impulsor de la revista de vanguardia Tel Quel. Nació en Burdeos, de verdadero nombre Philippe Joyaux, en el seno de una familia de la burguesía bordelesa. De madre católica tradicionalista y padre ateo antimilitarista, fue educado en los jesuitas, aunque después realizó estudios de comercio, que abandonó para dedicarse de lleno a la escritura.

Un primer relato, El desafío (1957), y luego una novela psicológica, Una curiosa soledad (1959), fueron destacados por François Mauriac y Aragon por su elegancia formal.

Otros títulos de Sollers son los ensayos Teoría de la excepción (1985), Improvisaciones (1991), La guerra del gusto (1994), El paraíso de Cézanne (1995), La palabra de Rimbaud (1999) y Elogio del infinito (2001), y las novelas Estudio (1997), Pasión fija (2000) y La estrella de los amantes (2002). Ha escrito también varias biografías, Casanova, el admirable (1998) y textos sobre arte.  

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Sinopsis del libro «Misterioso Mozart» de Philippe SOLLERS 

Este extraordinario recorrido mozartiano de Philippe Sollers comienza en París, en un taxi; el chofer asiático le ofrece poner música: Mozart, el Requiem, en una grabación de Karl Böhm de 1971. Entonces Sollers recuerda el ascensor de un hotel en Nueva York: allí, dentro de esa pequeña cabina destinada sólo a subir y bajar, se escuchaba la Sinfonía Nº40 en sol menor; y en el contestador telefónico de la agencia de alquiler de autos, la Pequeña música nocturna. "Y así sucesivamente - constata Sollers -, Mozart está en todas partes, parece ser una industria permanente." Sin embargo, para Sollers esta omnipresencia encierra un enigma: "A diferencia de lo que habrían pensado durante el siglo XIX y gran parte del XX, Mozart es una esfera cuya circunferencia está en todos lados y el centro en ninguno". Sollers recorre el territorio mozartiano: Salzburgo, Viena, París; revela la correspondencia del músico, visita los museos dedicados al compositor, pero el resultado no es una biografía. Tampoco un tratado de musicología, a pesar de sus penetrantes análisis - por ejemplo, La flauta mágica -, ni un ensayo sociomusical sobre la recepción de Mozart en el mundo actual.   

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Elogio del infinito (fragmento)

"No es lo escrito lo que está amenazado hoy día, sino el sistema nervioso central capaz de utilizarlo. En realidad, la crisis se presenta primero al interior de las elites. Son los responsables de lo escrito quienes están en caída libre: sus propietarios, sus agentes de transmisión, su clero. Nada más fácil de verificar. Un cura, por ejemplo, ignora su Biblia. Un filósofo no sabe muy bien lo que Nietzsche o Hegel han dicho. Un crítico literario es incapaz de distinguir un libro bien escrito de un volumen repleto de clichés. Un escritor profesional, más o menos embrutecido por la vida convencional que lleva, se contenta con volver a publicar, salvo con algunas variantes, el mismo libro. Un poeta está satisfecho con que se lo llame de esa manera, pero se vería en la imposibilidad de recitar de memoria diez versos de Baudelaire. Un periodista, a fuerza de leer los diarios para volver a copiarlos, no descifra más que la disminuida escritura periodística. Un editor, obsesionado por la lista de las mejores ventas, se olvida de abrir un libro durante el fin de semana, como lo demandaría su oficio. Todo el mundo cree saber un poco sobre casi todo. La verdadera causa es la inmensa, la inconcebible pereza de los funcionarios culturales. Entiéndase: funcionarios, editores, escritores, periodistas. Están ahí, cómodos, atiborrados de buenos pensamientos y de sermones democráticos, sabiamente anti-intelectuales (ya que los intelectuales se han equivocado siempre), satisfechos de su avance social, arribados providencialmente, y decididos a que no se mueva nada. "  

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El Poder de la Palabra: http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2589 

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Philippe Sollers: padrino de sí mismo

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En esta entrevista, el controvertido escritor francés, que durante años ejerció una especie de dictadura intelectual desde su revista «Tel Quel», habla de sus novelas, del amor, de su pasión por las flores y de su pasado marxista, y ataca a la televisión 

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Philippe Sollers es uno de esos hombres que difícilmente suscitan la indiferencia. Quienes no lo quieren -y que no son pocos- usan los epítetos más ingeniosos para definirlo: " Bel ami hipertextual" (Angelo Rinaldi), "animal mediático insumergible" (Régis Debray), "ex truhán reconvertido en policía" (Patrick Besson). Y hay peores: "hiena dactilográfica", "falsificador profesional" o "perverso polimorfo". Jefe de redes y maestro de influencias, Sollers divide y exaspera. Y si el poder se juzga por el peso editorial y mediático de un individuo, entonces sí, ese bordelés de 70 años, es indudablemente el "padrino" del mundo literario francés.

Autor y editor en Gallimard, director de la revista L’Infini , cronista múltiple en el diario Le Monde , en Le Monde des Livres , en Le Journal du Dimanche , infaltable en radios y estudios de televisión, ese "escritor de turno", como lo llaman algunos, combate en todos los frentes. Omnipresente en la escena literaria francesa desde hace 50 años, sus enemigos apuntan un dedo acusador contra ése al que han llamado, según Sollers se complace en recordar, "Judas hacedor y demoledor de destinos, frívolo, superficial y esnob".

*

-¿Es usted esnob?

- Ningún escritor puede ignorar el esnobismo que toca a la esencia impalpable del poder y del éxito. Sus ingredientes simbólicos varían en el tiempo, pero el esnobismo conserva una dimensión fascinante a la cual el escritor es sensible y cuyas formas se ve obligado a descifrar. Los aspectos ridículos de todo esnobismo, incluidos los del mismo escritor, son una inagotable mina de contenidos. Para luchar contra la uniformización, el escritor trata de singularizarse mediante ínfimos movimientos moleculares, sublimes o vulgares. Todo es útil.

Voilà , Sollers ! Anillos en los dedos, más de sesenta libros publicados, un flequillo casi absurdo que se detiene cuando comienza la frente y una eterna boquilla en la mano, batuta imaginaria con la que sigue el inagotable y límpido ritmo de sus ideas. Sentado en su minúscula oficina atiborrada de libros de las ediciones Gallimard, en el Barrio Latino de París, el escritor desdeña con un gesto displicente esa lluvia de críticas y se acomoda en su trinchera de papel: "Fue siempre así. Y lo seguirá siendo, haga lo que haga", dijo entrevistado por LA NACION.

* 

En esa guerra, Sollers se autoriza todos los impudores, en primer lugar, no disimular el divertido desprecio que siente por los "figurantes" de la pieza que -según sus críticos- dirige desde los años 70. A esos personajes los califica alternativamente de "incultos pretenciosos", "rebeldes recién llegados" y "desesperados automáticos" que brillan como estrellas en la "Necrópolis-París", cuyos envidiosos cálculos y terrores microscópicos "alimentan esa máquina de explotar la neurosis y el infantilismo" en la que se ha transformado la novela francesa.

Difícil hacerle frente a Sollers. El hombre es mucho más que ese esnob que escribe a mano exclusivamente con tinta azul comprada en Venecia y asegura que no conoce su propia dirección electrónica: es la inteligencia hecha escritor. Es alguien que desde hace lustros batalla contra un enemigo que lo obsesiona: la incultura generalizada.

"Uno lee a Sollers como va al burdel, para aprender algo. Y como lo sabe todo, con el tiempo, uno termina sabio", escribió Jerôme Garcin, uno de sus críticos más serios. Así es. Para Sollers, la materia con la que está hecho el mundo, el pensamiento y la literatura, es un vado que él atraviesa saltando de piedra en piedra, mientras otros deben remontar la corriente a nado, haciendo esfuerzos sobrehumanos. Sollers escribe como habla. Su frase demuestra una postura existencial: corre. Una frase en la que reina la metáfora, jamás la comparación. "Por otras razones que Mallarmé, yo sigo el precepto de nunca escribir la palabra ´como ", confiesa.

Hablando de la música de Haydn en la Guerra del gusto, parece describirse a sí mismo: "Se eclipsa, resbala, rueda, perfora, recomienza. Frases en las que sólo hay verbos", anota. Así como Spinoza aísla tres sentimientos primarios -la alegría, la tristeza y el deseo-, Sollers establece su técnica literaria sobre un triple cimiento: la alusión, la cita y la acumulación. "La alusión, para el brío; la cita, para la argumentación; la acumulación, para la eficacia", explica."¡Viva la precisión! Cifras y más cifras. Muerte a los poetas ambiguos", recomienda. Para ello, es necesario leer. Su arma absoluta es la cosa escrita. "Para saber escribir hay que saber leer. Y para saber leer, hay que saber vivir. Si uno quiere escribir mucho, tiene que leer mucho y vivir mucho", resume.

*
¿Papívoro, Sollers? Absolutamente. Basta con remontar el hilo de la historia. "¿Mi primer recuerdo? Cuando a los cuatro años mi madre me dijo un día: ´Bien, ahora ya sabes leer. Me veo salir corriendo sin rumbo, enloquecido, por el parque frente a la casa familiar, caer de rodillas en alguna parte y quedar allí, extasiado ante esa realidad embriagadora: ¡ser capaz de leer! Creo que en ese momento comprendí el significado de la palabra ´libertad", confiesa. Se puede decir que, desde entonces, ayudado por una inteligencia fuera de lo común, ha leído todo. Estar con él significa pasar a la velocidad de la luz de Joyce a Proust, de Bacon a Rimbaud, de Lautréamont a Cézanne, de Céline a Casanova, de Sade a Madame de Sévigné.

-¿Conoce la voz de Joyce? -, se entusiasma.

- No.

-¿No la conoce? ¿Y escuchó la de Francis Bacon en la BBC? ¿Tampoco?

Sollers mira a su interlocutor con algo de piedad. Parece decir: "¡Pobrecita, no lo conoce! Entonces no conoce nada". Y en verdad, uno no conoce demasiado frente a ese Espasa Calpe en 117 volúmenes, propulsado a la estratósfera enciclopédica por una memoria prodigiosa, que no hizo nada como los demás.

*

Desde 1957, cuando escribió Le Défi (El desafío), el joven Philippe Joyaux -con apenas 20 años- pidió una cita con el más célebre de sus coterráneos, François Mauriac. Un año más tarde, Mauriac bendijo su primera novela, Une curieuse solitude (Una curiosa soledad), que apareció firmada con el seudónimo de Philippe Sollers. Pero también lo promovió el poeta comunista Louis Aragon. "Hay que reconocer que ese doble padrinazgo del Vaticano y del Kremlin fue suficiente para comenzar mi carrera provocando celos y envidias de todo tipo", reconoce.

*

Caricatura de Vasco 

*

Si semejantes musas se inclinaron sobre su cuna, ¿por qué entonces no consiguió transformarse en un ícono de la literatura universal? "Estaba destinado al sacro de las academias y al público planetario. Consiguió decepcionar a ambos", escribió sobriamente uno de los fundadores de ediciones Seuil, Paul Flamand, quien, a partir de 1960, acogió a Sollers y a su revista Tel Quel. La publicación tenía por objetivo reflejar la reevaluación que la vanguardia nacional europea hacía de los clásicos de la historia literaria. Con esa revista, una colección y un puñado de intelectuales aliados (entre ellos su futura esposa, la psicoanalista Julia Kristeva), Sollers se impuso rápidamente como una de las plataformas obligadas de la intelligentzia en Francia. Desde las páginas de Tel Quel, creó y deshizo mitos literarios, propulsó y pulverizó ilusiones, adjudicó patentes de talento para algunos y emitió bandos de destierro para otros.Llevado por su irrefrenable necesidad de existir -afirman sus detractores-, atacó y después defendió la Nueva Novela; fue marxista, soixante-huitard y más tarde pro-chino. Se acercó a Derrida, a Lacan, a Althusser y a Debord, y terminó peleándose con casi todos.

En 1976 se alineó con los Nuevos Filósofos, que eran la tendencia de moda.

*

- A pesar de las críticas, durante casi veinte años, Tel Quel fue la avanzada del debate literario en Francia. Si debiera morir mañana, ¿qué quedaría de todo eso?

- Una caja llena de libros; y su plusvalía metafísica sería inmediata. La gente se preguntará cómo pudieron comprar la imagen de un Sollers mediático y superficial cuando, en realidad, era un trabajador encarnizado.

- Sus disputas con muchos de los colaboradores de Tel Quel llenaron páginas de diarios y semanarios, sobre todo las que mantuvo con Jean-Hedern Hallier, el confundador, o con Renaud Matignon...

-Yo podía vivir perfectamente sin ellos. Los mosqueteros de Alejandro Dumas no se hacían favores entre ellos. Nosotros tampoco. El universo literario es de una crueldad notable. Tras la desaparición de Tel Quel nos dejamos de ver. Renaud Matignon me criticaba constantemente en sus artículos. Pero yo tengo muchas otras vidas. El problema es que, desde entonces, sigo estando sometido al mismo juicio. Escribo libros que mis detractores ni siquiera se toman el trabajo de leer. Ni me leen ni me escuchan.

*

En 1982, cuando pasó a Gallimard y creó su nueva revista, L’Infini, las épocas habían cambiado. Sollers también. Convertido a la novela clásica y autor de un best seller, Mujeres, tenía entonces más enemigos que amigos y sus redes estaban en ruinas. Pero el método siguió siendo el mismo: divertirse, provocar, existir, resistir. Y escribir. Para reconstruir, se apoyó nuevamente en un grupo de fieles: Julia Kristeva, con quien tiene un hijo, David, y que siempre lo ayudó en los medios intelectuales y universitarios; la escritora belga Dominique Rolin, su amiga íntima desde hace 40 años, que siembra la buena palabra entre los escritores, y Antoine Gallimard, a quien apoyó durante la guerra de sucesión dentro de la editorial. Más tarde vendrían otros, entre ellos, Josyane Savigneau, ex directora del suplemento Libros del diario Le Monde.

"¿Y por qué razón yo debería ser el único intelectual parisino sin derecho a tener una red de contactos?", se defiende. Pero dejemos el combate e insistamos en su pasión por el conocimiento que, para él, tiene valor de antivirus.

-Los tres síntomas que alteran la salud del mundo son el analfabetismo, la ignorancia y la incultura. Son los tres estadios de una misma enfermedad.

- ¿Y cuáles son los agentes que la propagan?

- Son tres: la televisión, la televisión y la televisión. Aun cuando el invitado sea Sollers.

Según él, la lectura nos salvará: leyendo devolveremos a los libros el poder subversivo que han perdido. "Mi hipótesis es que nadie quiere saber más nada de Kafka", asegura. ¿Los pseudointelectuales leen cada vez menos a los clásicos franceses? "Peor para ellos. Como decía Flaubert, el problema con la inteligencia es que tiene límites, mientras que la estupidez no los tiene", responde.

¿Y qué hace Sollers cuando deja de batallar? "Como cualquier guerrero, hago el amor". Casi 50 años después de Une curieuse solitude, Sollers sorprendió a su público en 2000 con Pasión fija, homenaje a una relación amorosa que nada ni nadie consiguió destruir en más de 40 años de infidelidades y palinodias. En ese libro, Sollers levanta púdicamente el velo de su relación extramatrimonial con la escritora Dominique Rolin, a quien conoció a fines de los años 50, cuando él tenía poco más de 20 años y ella el doble de edad. "Soy como un pez en sus aguas. Ella me dejó nacer y sabrá cómo hacerme morir", escribió.

*

Con Pasión fija, consiguió escribir una novela de vanguardia sobre el amor feliz. Una especie de contradicción para ese discípulo confeso de Casanova. "De ninguna manera. Nada es más subversivo en la actualidad que un amor que funciona entre un hombre y una mujer. El sistema pretende que la pasión sea sinónimo de malentendido, fracaso, amargura y resentimiento. Nada desestabiliza más que una pasión que perdura intacta con los años", precisa.

Un año después, Sollers cambió de registro y volvió a sorprender con Misterioso Mozart, un exquisito retrato del genio musical del siglo XVIII.

-¿Melómano?

-¡Mozartiano absoluto! -corrige.

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Los músicos son los artistas que más admira.

- Cualquiera puede pintar un cuadro, hacer una escultura, incluso escribir un libro, ya que todo el mundo es escritor Pero será incapaz de interpretar una sonata de Mozart o de Haendel.La crítica de las cualidades es la única fecunda, decía Sainte-Beuve. Sólo se sabe hablar de lo que se ama. Y cuando ama, Sollers se da por entero, con un entusiasmo lúcido y contagioso. "Mozart era a la vez francmasón sincero e hijo convencido de la Iglesia romana. Era otro, eso es. Otro también lo fue en su vida amorosa: a la vez libertino y conyugal, fiel e infiel. Quizás es ahí, en ese afecto apasionado (a Constanza, su esposa), que todo indica que fue recíproco, donde reside el auténtico escándalo", escribió.

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En 2005, los 662 escritores que esperaban ansiosos la atribución del Goncourt sintieron frío en la espalda: contrariamente a su costumbre, Philippe Sollers anunció que publicaría su novela, Une vie divine (Una vida divina) a tiempo para la selección. No fue así. El libro salió en enero. Este año, los 682 pretendientes al premio más codiciado de la novela francesa pueden respirar: el escritor acaba de anticipar, para el 27 de octubre, la publicación de un ensayo, Fleurs (Flores). El libro, que recorre el continente de las flores y analiza su lenguaje en compañía de un botanista del siglo XVIII, entre lilas, rosas y tulipanes incluye a Dante, Ronsard, Baudelaire y Genet.

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En sus 60 libros, Philippe Sollers ha escrito sobre mujeres, pasiones, paraísos, literatura, la Divina Comedia , Nueva York, Venecia, el Louvre, el individualismo revolucionario, el infinito, el barroco en Paraguay, Cézanne, el materialismo, la libertad, la belleza, Casanova, Mozart, Picasso, Sade, embajadores, muchas cosas más, y ahora flores. ¿Qué responde ese hiperecléctico a quienes dicen que siempre escribe el mismo libro? "Que no es siempre el mismo libro. Pero que deberán acostumbrarse a que sea siempre el mismo escritor." 

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© LA NACION, Argentina, 2006

Link corto: http://www.lanacion.com.ar/838896

Diarios de Juan Emar

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Desde hace mucho tiempo he estado con deseos de escribir mi vida y para ello he llegado a acumular muchos datos que habrían podido servirme, pero no siempre he dejado en reposo a mis deseos, pues no he encontrado el medio de cómo hacerlo. ¡Eran tantos los hechos que me habían sucedido, tanto lo que había visto, tantas mis ideas sobre todas las cosas, ideas que deberían ser expuestas en el relato de una vida, tanto lo que había pensado y sentido, tanto lo que se aglomeraba en mi cerebro cuando tomaba la pluma, que, muy a pesar mío, me veía en la forzosa necesidad de renunciar a mi obra! Y todo esto no era nada en comparación al sinnúmero de pensamientos que me asaltaban y que no podía definir, al sinnúmero de recuerdos que apenas vislumbrados se escapaban. Total, me decía, voy a hacer un simple relato de hechos que nunca me interesarán y no podré hacer lo que se escapa siempre, una exposición clara y razonada de lo que ha producido los hechos. Desde un principio, ignoro la causa, sólo pensé en escribir la forma literaria, como quien escribiera una novela poética, y con esto, agregué una dificultad más a mi deseo. Pues bien, es necesario solucionar tanto problema. Dejando olvidados los datos que apunté sobre toda mi vida, no se solucionarán. Allá voy entonces: Quiero escribir mi vida.

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(...)

Me imagino a todo hombre en el curso de su vida, como a un vagabundo que marchara por un camino. Marcha por su voluntad, por su voluntad va por el borde derecho o izquierdo del camino o por el centro, por su voluntad se apura o se detiene, o por su voluntad sigue su rumbo o vuelve atrás. Cualquiera diría al verlo: ¡He ahí un hombre libre! Pero si nos fijáramos con más atención veríamos que de pronto el camino sube una colina, que el vagabundo le rodea subiendo también; más allá tuerce; él tuerce a su vez. Aquí es ondulado y pedregoso; pues bien, aquí el vagabundo tiene que seguir sus ondulaciones y sufrir las piedras en sus pies. Entonces, sin duda, el que hace un momento exclamó: ¡He ahí un hombre libre!, dirá ahora: ¡Libre hasta cierto punto, no más! Y así somos. Nuestra voluntad es algo, pero otra voluntad mayor parece decirle: ¡Sólo hasta aquí es tu imperio! Así el hombre procede según su parecer, pero - diría para explicarme- tomando uno de los cuantos caminos que una voluntad mayor le pone ante su vista y no tomando el camino que se le ocurra. Somos el vagabundo que obedece a los caprichos de su camino, y nuestro camino es el 1/2 ambiente (sic.). Dentro de él, somos seres con voluntad; fuera de él nuestra voluntad es nula.

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(...)

Pues bien, al escribir la vida de una persona hay que ver lo que lo hizo ser como fue, ver su medio ambiente y su temperamento.

¡Mi temperamento! ¿Habrá tarea más penosa que la de estudiarse a sí mismo? ¿No vemos a cada paso que los hombres tienen una facilidad sorprendente para estudiar, analizar y criticar a sus prójimos, pero que son incapaces de echar sobre ellos una sola mirada? En fin, haré lo que pueda.

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LA PREHISTORIA DE EMAR

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Thomas Harris y Daniela Schütte, M[I] V[IDA] es un libro que agrupa los escritos más tempranos de Juan Emar, conocido entonces como Álvaro Yáñez Bianchi o Pilo Yáñez. Los cuadernos, que abarcan de 1911 a 1917, son calificados por su joven autor como "diarios íntimos" en más de una oportunidad. Leídos hoy, configuran un relato autobiográfico revelador de un mundo propio en formación, algo así como la prehistoria personal de quien llegaría a escribir obras tan fundamentales para la literatura chilena como Diez, Un año y Umbral. Los editores hicieron una selección de escritos extraídos de ocho cuadernos de copia de un total de 79, que forman parte de la donación que hizo la Fundación Juan Emar al Archivo del Escritor de la Biblioteca Nacional (Dibam). Esta última, en coedición con Lom, publicará el volumen a fines de este año. La edición, declaran sus responsables, "ha sido producto de una lectura discutida y consensuada", con el objeto de ofrecer al lector un material agrupado en partes que guarden una cohesión interna, tanto desde el punto de vista del relato como de la exposición de ideas. Las notas a pie de página permitirán reconstruir el "(des)orden original" de los textos transcritos, facilitando la comprensión del todo y permitiendo, a la vez, una lectura "salteada", como la que proponían Macedonio Fernández y Cortázar.

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P.P.G./El Mercurio - EMOL

http://buscar.elmercurio.com/SearchLeft.asp?buscar=literatura  

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A leer:

http://www.memoriachilena.cl/mchilena01/temas/index.asp?id_ut=juanemar(1893-1964) 

http://www.uchile.cl/cultura/teillier/artyentrev/6.html

http://letras.s5.com.istemp.com/archivoemar.htm

http://www.scielo.cl/scielo.php?pid=S0717-68482001002600012&script=sci_arttext&tlng=es 

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Walt Whitman nació cerca de Huntington, Long Island, en 1819. Trabajó en imprentas, fue carpintero, hizo clases y fundó un diario, Freeman, de vida efímera. Publicada en 1855, la primera versión de Hojas de hierba fue mal recibida, con la notable excepción de Emerson. Agregó textos en las ediciones posteriores. Murió en 1892, convertido en una leyenda. Sus numerosas cartas, diarios y trabajos en prosa se publicaron en forma póstuma. 

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" Creo que una brizna de hierba no es inferior a la jornada de los astros
y que la hormiga no es menos perfecta ni lo es un grano de arena...
y que el escuerzo es una obra de arte para los gustos más exigentes...
y que la articulación más pequeña de mi mano es un escarnio para todas las máquinas.
Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás el origen de todos los poemas.
Creo en tí alma mía, el otro que soy no debe humillarse ante tí
ni tú debes humillarte ante el otro.
Retoza conmigo sobre la hierba, quita el freno de tu garganta.
(...)
Creo que podría retornar y vivir con los animales, son tan plácidos y autónomos.
Me detengo y los observo largamente.
Ellos no se impacientan, ni se lamentan de su situación.
No lloran sus pecados en la oscuridad del cuarto.
No me fastidian con sus discusiones sobre sus deberes hacia Dios.
Ninguno está descontento. Ninguno padece la manía de poseer objetos.
Ninguno se arrodilla ante otro ni ante los antepasados que vivieron hace milenios.
Ninguno es respetable o desdichado en toda la faz de la tierra.
Así me muestran su relación conmigo y yo la acepto.
(...)
No pregunto quién eres, eso carece de importancia para mí.
No puedes hacer ni ser más que aquello que yo te inculco. "  

Hojas de hierba (fragmento)  

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Esplendor en la hierba 

Copiada, pero no superada, la obra cumbre de Whitman se confirma como fundación suprema del arte poético moderno, a pesar de que esta traducción ha sido perjudicada por el paso del tiempo. 

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Sin Walt Whitman, el poeta norteamericano más grande de todos los tiempos, no habrían sido posibles, tal como los conocemos, García Lorca, Neruda, Vallejo, Pessoa, ni tampoco D. H. Lawrence o T. S. Eliot. Al igual que ellos, Whitman es difícil - complejo, sutil, hermético- y a diferencia de algunos, también es democrático, abierto, retórico. Hojas de hierba es el título que dio a su libro, escrito, ampliado, modificado desde 1855 hasta poco antes de su muerte en 1892. En inglés, ambas palabras quieren decir muchas cosas y Whitman jugó con sus significados, mientras pensaba y ponía en el papel - leaves- su torrente creador. La liberación, espiritual y física de sus palabras, se percibe sobre todo en los poemas más conocidos de la inmensa rapsodia - "Canto a mí mismo", "Travesía de Brooklyn", "Desde la cuna..." y la cumbre de "Recuerdos del Presidente Lincoln", "Cuando las lilas..."- ; ellos nos entregan cuatro imágenes centrales: la muerte, la noche, la madre, el mar. Whitman celebra un pansexualismo claramente homoerótico, glorifica a las mujeres, a los viejos, a los niños, a la naturaleza, a las cosas mínimas, a todo y a todos.

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Como ciertos genios literarios, Whitman es eminentemente traducible. Sin embargo, en nuestra lengua existe una sola edición de sus poesías completas, data de 1952 y se debe al ecuatoriano Francisco Alexander. Su mérito indiscutible reside en contener todas las líneas del vate de Nueva York, quien no se presta para antologías y aunque sea imposible leerlo de corrido, las selecciones de su obra dan una idea mínima de su fuerza cósmica, arrolladora, de la belleza sin par de su verbo. Alexander tiene un vocabulario envidiable, la traslación es bilingüe y sólo contamos con ella. Pero 50 años es demasiado tiempo, ha habido muchos cambios y eso se nota en el tono prosaico, la elección de voces, la preferencia por el arcaísmo, lo recóndito y poco coloquial.

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Whitman es más elusivo de lo que generalmente se piensa y el término "verso libre", asociado con él por haberlo originado es, en sí mismo, un oximoron o contradicción. Los grandes textos whitmanianos, de modo invariable, se sostienen en un vínculo metafórico con la tradición previa: la Biblia, Shakespeare, Shelley, Keats, Emerson. El nombre mismo del volumen - Hojas...- es un tropo complejo y a la vez accesible (vida humana, carne, el yo, la imprenta, lo sublime y lo cotidiano).

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Un siglo y medio después de su aparición, "Canto a mí mismo" es el himno canónico americano. Whitman logra lo universal por medio de lo intensamente personal: la ficción, la identidad, el ego son singulares hasta la máxima expresión y al mismo tiempo comprensibles por gente de cualquier clase social, nacionalidad, cultura. Así, el lenguaje whitmaniano, afín a Dios dentro de nosotros, también lo es a los seres naturales, a la crisis erótica, sagrada, mística de ensalzar la profecía de la existencia y de la extinción absortas en la realidad.

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En Whitman nada hay de "libre" en sus versos: en medida y en fraseo, en ritmo y cadencia posee la cualidad esencial de la gran poesía que es lo inevitable, lo necesario, la conciencia absoluta de los Salmos, el Cantar de Cantares, el Eclesiastés ("También soy indomable, también intraducible"). ¿Cómo se distingue ese rasgo de lo predecible, lo trillado, lo convencional? La diferencia es de orden práctico. Lo primero es lírica memorable, la reconocemos enseguida, la mantenemos en el subconsciente; lo segundo es imitativo, trivial, estamos ante figuras mecánicas, repetitivas. Las recitaciones de este tipo son obvias, ramplonas. Las mejores estrofas presentan un elemento extraño, cognitivo, nuevo: balance armónico, notas perfectas, inmejorables ("Y en cuanto a ti, oh Muerte, y a ti, amargo abrazo, es inútil que queráis asustarme").
Hojas... es la fundación suprema del arte poético moderno, copiada, mas nunca superada. Es preferible leer sus piezas en voz alta, resiste las interpretaciones mediocres y puede aprehenderse en un nivel básico o superior. Su lectura es un genuino aprendizaje en el ensanchamiento de la conciencia, en la posibilidad de convertirnos en artistas, en vivir un momento culminante en la historia de la literatura.  

El Mercurio - EMOL

http://buscar.elmercurio.com/SearchLeft.asp?buscar=literatura 

A leer: http://amediavoz.com/whitman.htm

http://es.wikipedia.org/wiki/Walt_Whitman

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Manuel Scorza : Ensayo

Por Jorge Varas 

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“Yo he dotado de una memoria a los oprimidos del Perú, a los indios del Perú que eran hombres invisibles de la historia, que eran protagonistas anónimos de una guerra silenciosa, y que tienen hoy una memoria…Tienen esa memoria, está dada ya irreparablemente y no se podrá borrar nunca, porque la han adoptado incluso los pueblos en combate…”  

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Manuel Scorza, uno de los intelectuales más representativos de la generación de escritores peruanos de los 50, nació en Lima el 09 de septiembre de 1928. Luego de pasar algunos años en Acoria, departamento de Huancavelica, volvió para terminar su formación escolar en el Colegio Militar Leoncio Prado. En 1945 ingresó a la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y comenzó una etapa de febril actividad política. 

En 1948, a los 20 años, Scorza se vio obligado a salir del país en calidad de exiliado. Fueron años de aprendizaje bajo el rigor y la dureza, que dejaron huellas inextinguibles en el joven Manuel Scorza, pero él las pudo transmutar en una poesía de vigorosa expresión, de logrado pulso. Muchos de los versos que integrarían su primer poemario, "Las imprecaciones" (México: 1955), son fruto del desconsuelo en que se halla inmerso el exiliado. En el año 1958, el poeta regresó al Perú, obteniendo ese mismo año el Premio Nacional de Poesía con "Las Imprecaciones", su primer poemario, publicado en México hacía tres años. Manuel Scorza abrió una etapa cultural realmente notoria y absolutamente novedosa. Se dio a la tarea un tanto riesgosa pero entusiasta de preparar el Primer Festival del Libro con una selección de diez mil volúmenes de autores clásicos americanos. Las quince mil colecciones a la venta en quioscos situados en distintos lugares de la capital se agotaron en menos de una semana. La experiencia se repetiría con idéntico éxito en Colombia, en Venezuela, en Cuba. Consistía en editar a bajo costo y en poner los volúmenes a la venta evitando intermediarios. 

Manuel Scorza era un editor popular, pero sobre todo era un escritor excepcional, utilizaba en sus obras un lenguaje de estilo depurado, modelado sobre la permanente resonancia metafórica, la mezcla de fantasía y realidad se equilibra en función de su capacidad de creador literario. Era en su obra narrativa, donde Scorza encontraba el espacio ideal para explayarse sobre los problemas sociales del Perú. Su primera novela, "Redoble Por Rancas", forma parte de un ciclo denominado La Balada (también llamado La Guerra Silenciosa) donde, desde una óptica eminentemente poética que fusiona mitos ancestrales e historia, Scorza muestra la antigua lucha de los campesinos para recuperar sus tierras. 

Las demás novelas que componen este ciclo, "Historia de Garabombo el Invisible"(1972), "El Jinete Insomne"(1977), "Cantar de Agapito Robles"(1977) y "La Tumba del Relámpago", continúan uniendo el realismo social a la fantasía poética. Esta serie de novelas, traducida a más de 40 idiomas, se ha constituido en una de las más difundidas y reconocidas de la literatura peruana en este siglo. 

El año 1968, en plena efervescencia de las luchas campesinas en la sierra central, y en virtud a su activa participación a través de un movimiento político indigenista, Scorza se vio obligado a abandonar nuevamente el país con destino a París. En París fue lector de literatura hispanoamericana en la Ecole Normale Superieure de Saint Cloud y frecuentó círculos literarios y celebras tertulias con escritores de diversos países. Por entonces estaba preparando un poemario: "El vals de los reptiles" y una novela "Redoble por Rancas". Estos manuscritos fueron publicados el mismo año 1970. El primero, en México; el segundo, finalista del Premio Internacional Planeta, en Barcelona. 

Manuel Scorza realizaba frecuentes viajes por todo el mundo, siempre con esa inquietud de dar a conocer, a través de sus obras, las luchas de los campesinos de su país contra el cerco de los grandes propietarios. Y, precisamente en uno de sus viajes, el 28 de noviembre de 1983, cuando venía de París, el boeing 747 de la compañía colombiana Avianca, que iba a aterrizar en el aeropuerto de Barajas (Madrid), para luego seguir con destino final a Bogotá, cayó a tierra un minuto antes de llegar al aeropuerto madrileño. En este accidente fatídico perdió la vida el ya famoso escritor. 

Manuel Scorza dejó de existir a los 55 años de edad, cuando su obra estaba en plena vigencia y acababa de publicar, apenas en febrero de ese año, su última novela: "La Danza Inmóvil", que significaba una ruptura radical con el ciclo de La Guerra Silenciosa. Manuel Scorza es considerado como uno de los más importantes poetas y narradores peruanos del siglo XX. 

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Del blog: http://www.marianallano.com/  

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Poesia de Manuel SCORZA 

EL DESTERRADO

Cuando éramos niños,
y los padres
nos negaban diez centavos de fulgor,
a nosotros
nos gustaba desterrarnos a los parques,
para que viéramos que hacíamos falta,
y caminaran tras su corazón
hasta volverse mas humildes y pequeños que nosotros.

Entonces era hermoso regresar! Pero un día
parten de verdad los barcos de juguete,
cruzamos corredores, verguenzas, años;
y son las tres de la tarde
y el sol no calienta la miseria.
Un impresor misterioso
pone la palabra tristeza
en la primera plana de todos los periódicos.

Ay, un día caminando comprendemos
que estamos en una carcel de muros que se alejan...

Y es imposible regresar. 

Tal vez mañana los poetas pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
quizá mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas por donde venía la ardiente cólera.

Yo respondo: por todas partes se oía llanto,
por todas partes nos cercaba un muro de olas negras.
Iba a ser la poesía
una solitaria columna de rocio?

Tenía que ser un relampago perpetuo.

Yo os digo:
mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podra dormir;
mientras los mendigos lloren de frio en la noche,
mi corazón no sonreirá.

Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
Hay cosas mas altas
que llorar el amor de tardes perdidas:
el rumor de un pueblo que despierta,
eso es mas bello que el rocío.
El metal resplandeciente de su cólera,
eso es mas bello que la luna.
Un hombre verdaderamente libre,
eso es mas bello que el diamante.

Porque el hombre ha despertado,
y el fuego ha huido de su carcel de ceniza
para quemar el mundo donde estuvo la tristeza. 

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A leer :

http://enfenix.webcindario.com/literat/sigloxx/cerrenos.phtml

http://www.ucm.es/info/especulo/numero7/scorza.htm

http://mundoalterno.com/decimas/homenajes/index2.htm

http://www.uiowa.edu/~spanport/torre/v9/9-2p62.htm   

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Mariana Llano, seudónimo de Geovana Rosa Yaipén Rodriguez Poeta, narradora, cantautora. Editora y promotora cultural, nacida el 17 de enero de 1959 en Chiclayo (Perú).Miembro de la APLIJ - Asociación Peruana de Literatura Infantil y Juvenil Directora-fundadora del Centro de Desarrollo Cultural Para El Joven y la Mujer "Umbral".Editora de las revistas "Solsticio", "Lundú" y "Taller" y de la serie de publicaciones "Algarrobo - Autores Norperuanos".Desde el año 2001, tras su matrimonio con el informático catalán Ismael Fanlo, reside en la ciudad de Barcelona (España), donde prosigue con su actividad literaria. 

E-mail: mariana_llano@hotmail.com

Blog: http://www.marianallano.com  

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«algarrobo»

Revista de Arte y Cultura - nº 1

Asociación Cultural “Manuel Scorza” 

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La Asociación Cultural “Manuel Scorza” fue creada en la ciudad de Barcelona, por un grupo de artistas, como una necesidad de expresarse y dar a conocer las diversas tonalidades de la cultura peruana, la riqueza y grandeza de su historia, sus artistas y pensadores. Manuel Scorza, poeta y narrador peruano, es nuestra inspiración y la bandera que ondeamos para hablarles de nuestra tierra y todo lo que nos representa. Esperamos que a partir de esta publicación, nuestras voces y nuestro trabajo lleguen a ustedes y sean bien recibidos, que disfruten al leer cada página de nuestra Revista Cultural “ALGARROBO”.

Reciban el saludo de quienes palpitamos aquí, entre sus páginas, en su palabra.  

Mariana Llano.  

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Organizado por la Asociación Cultural “MANUEL SCORZA“

BASES

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• Podrán participar escritores de cualquier nacionalidad, mayores de 18 años que no estén vinculados con la entidad organizadora.
• Este concurso está dirigido, especialmente, a aquellos escritores que viven en el exilio y añoran la patria pequeña. Los cuentos deben hablar sobre la magia y el encanto de nuestros pueblos, sus costumbres y tradiciones. Podrán participar asimismo los escritores que residan en su lugar de origen.

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DE LOS TRABAJOS :

• Se enviará sólo un cuento por participante.
• Debajo de cada cuento deberán ir los datos del participante: Nombre completo, lugar de nacimiento, lugar de residencia, fecha de nacimiento. Dirección y teléfono de contacto. Breve reseña personal.
• Los trabajos serán escritos en lengua castellana. De usar costumbrismos, adjuntar glosario de términos.
• La extensión de cada cuento será de 3 páginas como máximo en letra Arial de 12 puntos a doble espacio.
• Los trabajos deberán enviarse a la siguiente dirección electrónica:
  e.mail: asoc_manuelscorza@yahoo.es
• La fecha límite para el envío de los trabajos será el día 31 de Diciembre de 2006.

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DEL JURADO CALIFICADOR :

• El Jurado Calificador estará integrado por escritores de diversas nacionalidades cuyos nombres se darán a conocer con los resultados del Concurso.
• El Comité Organizador emitirá un voto.
• El Jurado Calificador premiará la originalidad, el estilo, la concisión y la técnica en los cuentos enviados.

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DE LOS PREMIOS:

• Este Concurso Literario está dotado de Doscientos Euros y Diploma de Honor al Primer Puesto. Este premio no podrá ser compartido; por tanto, habrá un sólo ganador.
• Además se premiará cuantos finalistas el Jurado estime conveniente, con Diploma de Honor.
• La publicación de los cuentos finalistas se hará en nuestras páginas web: http://marianallano.com ; http://jorgevaras.com  y en la Revista Cultural “ALGARROBO”, en sus dos versiones: electrónica y física, en su 3er número de publicación del mes de Marzo de 2007.
• Se hará llegar a los concursantes finalistas, 20 ejemplares de nuestra Revista a su lugar de origen.
• Los derechos de autor de los trabajos enviados, serán cedidos al Comité Organizador , Asociación Cultural “ MANUEL SCORZA “..
• El Comité Organizador, estudiará la posibilidad de editar una Antología de Narrativa con los trabajos ganadores.

Las bases de este Concurso son inapelables. Por tanto; participar en él incluye la aceptación de las mismas. 

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" Habla de tu aldea y serás universal"

León Tolstoy

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Andres Bianque andresbianque@hotmail.com 

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Carta abierta a las Fuerzas Armadas 

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Me tiemblan las manos cuando escribo, cuando escribo acerca de ustedes. Me tiemblan de miedo heredado, de rabia adquirida, de legado horrible de siniestras hazañas. Me tiritan las manos y no es para brindarles aplausos. Mi imaginación es una mera almendra a la veda del camino, porque ni toda ella reunida es capaz de comprender tormentos como los que ustedes han hecho. La de ustedes ha sido punta de flecha ósea envenenada, enterrada sobre el cuerpo de una parva indefensa.  

Me tiemblan las manos, no así, mis convicciones, no así, las ideas, no así, los sueños. 

Desde sus inicios, ataviados de una mezcolanza entre fanatismo, oro, joyas, religión, títulos nobiliarios y verdades a medias, han emergido, y ha surgido su “patriotismo”. Patriotismo mediocre, mezquino y de ambiciosos intereses creados. Han usado y abusado de la palabra Patria a su antojo para realizar las más terribles matanzas y barbaridades inimaginables. Patriotismo, y en sus bocas suena vinagre, en sus libros no es más que un adefesio sin catadura moral, vuestra patria no es más que un esperpento ajustable. No hay más patriotas que vosotros, los demás no pueden ostentar ese término. 

La patria no tiene límites demarcados con el fémur de algún ser humano asesinado. La Patria es el mundo. 

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Lo que hoy día reclaman mañana lo queman, lo que hoy día niegan mañana lo usan como el escudo eterno de su accionar y dirán una vez más que fueron víctimas de las circunstancias. 

¿Meros animales que siempre son sobrepasados por el momento y por la pasión? ¿Degollar a un hombre arrodillado, maniatado es parte de los efectos colaterales de la guerra? 

Se han paseado a lo largo y ancho de la historia, cual ungidos, han vociferado por siglos lo honorables y honestos que han sido, son y serán. 

Mientras los poderosos, esos mismos que os enviaron a matar y a torturar, tergiversan, cambian, adulteran, y deforman la historia. Y escriben sus libros de historia sobre la mesa que el pueblo ha limpiado y servido y ofrendado, escriben la bitácora de los vencedores, es decir, de ellos mismos y de ustedes. Nosotros somos los derrotados, los perdedores. Los parias. 

¿Nos conoces? ¿Siempre somos un grupo de locos, vulgares, inadaptados sociales, descontentos? ¿Una turba ciega que no sabe de deberes, ni de obligaciones? ¿Ociosos, chiflados, que no quieren a la nación, que no respetan las leyes? ¿Traidores al país, que escupen la bandera, la escoria de la sociedad? 

¿No te parece raro que siempre seamos los malos y ustedes y vuestros patrones los buenos? 

Y es que no hay matanza en la que no hayan estado involucrados, no hay descontento social que no hayan callado a punta de sablazos, balas y golpes. Si escribiéremos por cada día del año uno de sus abusos, habría que inventar más meses. 

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No han sido más que perros alimentados con el hueso oportuno de la zalamería, la patria y el chauvinismo mesiánico barato de que ustedes son los elegidos. Esos que derrotarán el terrorismo, y de sólo nombrarlos a ustedes, uno siento terror. 

Desde sus inicios, desde siglos ha, que han elegido ser parte de los poderosos, han enviado a la hoguera de las ambiciones a sus mejores hombres, y a los peores también. Y no libran una guerra de verdad desde hace más de cien años. Guerra en la cual, del otro lado había hombres que podían defenderse. Las otras guerras han contado con la superioridad, confianza y seguridad que ostenta el cobarde. Mil contra diez, previo pasó de halcones, águilas y cóndores defecando desde el aire el último fruto reunido de la humanidad. 

Las más de las veces, han asesinado, cuando han podido encarcelar, han encarcelado cuando han podido primero investigar, averiguar, fundamentar, las más de las veces han torturado, cuando han podido respetar. 

Y la aclaración es pertinente en cuanto a remarcar el hecho de que bien saben, su especialidad ha sido disparar contra gente desarmada. Falsos enfrentamientos, emboscadas calladas como reptil verde que muerde a tiros por la espalda a sus víctimas, sus recurridas muertes accidentales, su siembra de armas ajenas, de material bélico plantado sobre una pintura de sangre que ustedes han dibujado. 

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¿Así se limpian la conciencia? ¿Se repiten mil veces, “se merecía” un balazo en la espalda? ¿Apoyar el cañón sobre la nuca de un ser humano indefenso, y reventarle la cerviz? ¿También merecía que le abrieran el vientre como a una maleta desechada y lo arrojaran al mar? ¿Robarles los hijos de su vientre a las mujeres, cuando no las revientan? No se sube de escalafón, parado arriba de un montón de seres humanos. Por cada muerte, estás más muerto, por cada golpe, estás más herido 

¿Esto te enseñan en las Escuelas Matrices? ¿Qué maestro sabio les inculcó esos preceptos? ¿De esto se trata en la escuela de las Américas?, ¿Matriz de chacales amaestrados, meros monos simplones que bailan al son del organillero del norte? 

Las ocasiones en las cuales se ha dado la posibilidad de una guerra, han corrido a pedirle ayuda a la iglesia, al Papa, al mundo entero para que les evite ser más que simples soldaditos de plomo, plantados, adheridos y anclados al tranquilo y suculento sueldo que reciben.  

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La piedra angular que sustenta vuestro creer, es la creencia falaz, que otros países querrán adueñarse de nuestro territorio, de nuestro país. Y falaz digo porque los únicos que pretenden adueñarse de nuestra tierra son los grandes explotadores y agiotistas y latifundistas y patrones ricos y millonarios. NO el pueblo, NO todo un país, sólo una cáfila de ambiciosos sin control. Avariciosos que los han mandado a ustedes a defender o atacar a otros pueblos sólo por conveniencias económicas. Ni honor, ni la patria, ni dignidad, ni las fronteras. Sólo una guerra económica. Y ustedes no han sido más que guardaespaldas baratos protegiendo a la mafia política y económica del país, hampones cubiertos de trajes pomposos y medallas que no son más que un dólar de plata para que haga juego con el collar de cancerbero que adorna sus cuellos. Y cuando los grandes “Señores”, cuando los respetados empresarios y su bastón político que les sustenta el camino económico (diputados, senadores, presidentes, jueces etc.) están de acorde y no se comen entre ellos y las hienas marcan con orín los límites del continente. Allí, allí duermen con ojo abierto sobre vuestro propio Pueblo.  

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Allí si son valientes, contra el supuesto “enemigo interno” el blanco preferido será la población civil. Porque cuando los Negreros sinvergüenzas de nuestro país y de otros nos explotan, nos hacen vivir en la miseria, y no tenemos acceso a los derechos humanos básicos, cuando regalan nuestras riquezas, cuando pisotean nuestra cultura, nuestra tierra y sus pueblos originarios… ¿Qué hacen las Gloriosas Fuerzas Armadas de nuestro país? ¿Cuándo se levantará lleno de honor el batallón defendiendo a los obreros en huelga en contra de sueldos de hambre? No se les escucha, no se les ve, no se les siente ni a la distancia. 

¿Dónde está tu Patria Valiente Soldado, dónde está tu Honor Valiente Marino, dónde está tu decencia Aviador insigne? ¿Dónde están mientras los yanaconas venden a precio de huevo nuestro país? ¿El camuflaje que usas es porque se te cae la cara de vergüenza y no quieres que te reconozcan? 

Y esos, esos que tú conoces, esos que te azuzan en contra nuestra, esos que te lambisquean la oreja y la billetera, esos mismos que taladran la tierra buscando lo que sea de valor, desgarran uno a uno nuestros árboles, escupen en el mar su vómito de fiesta acaudalada, defecan los ríos desde sus baños empresas... ¿Y Tú, dónde estás? ¿En que lado del río te has quedado? ¿No eres más que otra piraña carnívora de ganancias, tiburón amansado y entrenado para desgarrar ensangrentados ingresos, hiena carroñera de sus propios hermanos? 

No eres tu acaso, el que azota indios, cholos, negros, estudiantes, pescadores, obreros, mujeres y niños cuando estos reclaman por sus derechos. El respeto que ostentas te lo has ganado a punta de asesinatos, a lomo y tomo de historias de muerte, corrupción y de horror. Bien sabes que dicen nuestras miradas, bien sabes que pensamos de vosotrosY bien sabemos que dicen vuestras miradas y que dicen de nosotros. 

*

“Hay un ejército que canta junto al pueblo, una armada que enseña a escribir, hay aviones que siembran y riegan los campos, y no es de bombas, sino de semillas, de agua para los campesinos, de alimentos para los hambrientos. Hay un ejército que es bienvenido en la mesa del pueblo. Hay una armada que trabaja codo a codo con los médicos, con los profesores”. ¿Lo conoces? ¿Conoces esas fuerzas armadas? Fuerzas armadas de lealtad a su tierra a sus costumbres a su gente, leales a la humanidad, fuerzas armadas que no duermen si un niño no tiene que comer. 

¿No conoces esas Fuerzas Armadas? ¿No? ¿A qué estás esperando? 

Entonces, pónganse a tono, la nueva globalización y los tratados evitan mayores problemas limítrofes.La empresa que explota aquí, también lo hace allá. A nadie le interesa, la tierra por tierra misma. A no ser que haya petróleo, agua y alguno que otro mineral de valor. Y en nuestro caso, tenemos un poder político flexible, obediente y servil. Ellos, a golpe diario de informativo nos inyectaran lo positivo de regalar nuestras riquezas. Si todo eso falla, allí entraran ustedes en acción. Y parece incontable e imparable el avance de la tecnología, el progreso del conocimiento y las técnicas desarrolladas son extraordinarias por esta civilización. 

*

¿Y ustedes? Ustedes salen a la calle a blandir el mismo garrote de hace mil años atrás. Todo el desarrollo de la humanidad, no es capaz de cambiarles el mazo por algo distinto. 

Y afloran ciertas incertidumbres. Que clase de personalidad más interesante que tienen. ¿Te agrada golpear? ¿Te cautiva ver a tu superior como le quema la cara con un encendedor a un prisionero? ¿No te parece un tanto equivocado el accionar? ¿Recibes órdenes, no puedes opinar? ¿Te acuerdas de los tratados internacionales sólo cuando te favorecen?  Pregúntales a los señores políticos que hacen con las Convenciones Internacionales que firman, aparte de usarlas para el baño. 

¿Qué patria te dijo a vos que debías sacarle los dientes con un alicate a un detenido? ¿El escudo nacional lleva impresas las palabras “Violación y Tortura” en su interior? ¿Los colores de la bandera son, rojo por los cuellos cortados, blanco como la absolución que sacerdotes comprados te regalan, o en blanco en cuanto a tus ideas propias, o verde en honor a tus ropas o mejor a los dólares, amarillo de tanta costra callosa que has sembrado y azul de tanto moretón que has propinado? 

¿Esa es tu bandera? ¿Con esa misma bandera quieres ser enterrado? 

¿Crees que no notamos lo clasistas que sois? El origen y la cuna son directamente proporcionales al trato que vosotros daréis… Si uno es pobre nos tratarás como a simples perros, si uno tiene largo el pelo, se encargaran de escupirnos lo superior que vosotros sois con vuestro cuidado, pulcro y corto cabello. (Deberían escupir también a ese pelilargo llamado Jesús) Nuestros zapatos no tienen ese brillo intenso de vuestro calzado, los que tenemos zapatos no los untamos con aceite de ser humano achicharrado. Y respondemos con miedo la procedencia de nuestro arrabal. Las mujeres son todas putas, los jóvenes son todos ladrones, flojos, drogadictos e inútiles. Negros, indios, cholos, zambos, mulatos, mestizos...Todos somos sólo desperdicios. (¿Uno de ojos azules, hermoso cabello rubio no se Apellidaba Lucifer?)  

*

Y aquí surgen los grandes detalles, esos mismos jóvenes son los mismos que te desprecian. No obstante, esos mismos jóvenes son los mismos que quieres obligar a que ingresen a tus filas. A la buena, a la mala, con incentivos, con miedos, con macanas. “aquí se harán hombres”. Esos mismos jóvenes son los que quieres mandar a limpiar tus botas o las ventanas de tu Teniente, o regarle las plantitas a tu general a tu oficial. ¿Son esos mismos chicos a los cuales amenazarás que si no disparan a tus órdenes, tú estarás detrás para volarle los sesos por desobedecer tú decisión? 

“Aquí se harán Hombres” ¿Cómo? ¿Les enseñarás cómo se debe violar a las mujeres? 

Sin duda temes que les tiemble la mano, que el pueblo les llame, que titubeen a tal punto que no quieran dispararles a una huelga de obreros. ¿Es por eso que las grandes escuelas que preparan las gloriosas fuerzas armadas no admiten pobres? Sólo los herederos directos de la casta, sólo los con apellido conocido y señorial. ¿Sólo los hijos de banqueros, fascistas, terratenientes, millonarios, latifundistas, financieros, nazistas entre otros de la misma especie? Tienen que pasar 30 años para que un hijo de pobre se acerque a tu nivel de rango. Y llegará casi cerca de tu conspicuo escalafón obedeciendo órdenes sin chistar. 

¿Acaso no ves lo que pasa a tu alrededor? ¿No? ¿Es esa es la razón por la que tienen escuelas, jueces, tiendas, hospitales, universidades especiales, sólo para ustedes? ¿Accidentalmente alguien creó instituciones apartes del común de las personas? ¿Viven, estudian, comen y duermen en una burbuja militar? ¿De esa manera no escuchan el llanto del Pueblo, de esa manera no ven la penuria en cada esquina? ¿Somos parte de un país que no existe en el cuadrante militar? Y es que esos pobres son todos unos igualados, unos ambiciosos insaciables. No tienen la sapiencia, ni la estirpe de vuestra ilustrísima merced.

Y demasiados de ellos insisten en eso de justicia, igualdad y justa distribución de las riquezas. No son más que comunistas, anarquistas, izquierdistas mal paridos. Y tú, con lo mucho que sabes de marxismo, filosofía, economía e historia lo tienes claro. “Una sociedad estatista, jamás” “patrimonios, instituciones, peculios, y medios de producción en manos del estado, eso nunca, de ningún modo”. Esos mismos que pateas, son los que te visten de verde o de azul, son los mismos que echan a andar tu bonito carro. Si eres capaz de torturar y azotar a un niño defendiendo la propiedad privada, tu hermoso sistema liberal. ¿Por qué no te privatizas? ¿Por qué no tener unas fuerzas armadas de corte profesional? Así nadie te gritará que eres un parásito, sanguijuela armada que vive de la renta de nuestras riquezas, así nadie te recriminará que eres un dos caras, hipócrita, cínico y farsante. Porque si tanto odias a esos que promueven el estado. ¿No sería hora de privatizarte? Imagínate cuanto ganarías por golpe, tortura o balazo. Las horas extras que te harías por detener y desaparecer a seres humanos. Entonces Dios, es un ser todopoderoso que nos demuestra su poder creando y lanzando rayos y dejando caer tormentas sobre la humanidad…

Entonces tú, te sientes todopoderoso y nos demuestras tu poder electrocutándonos a fuerzas de rayos, dejando caer tus torturas y tormentas de agua a presión sobre la humanidad. Y es que en esa habitación escondida, tú eres un pequeño gran Dios, con supremo poder para decidir sobre simples mortales. ¿Institución o Inquisición? Dudas… 

*

¿Qué sabor deja en tu boca el olor de la carne rostizada? ¿Los gritos te molestan o te excitan? ¿Mutilas en forma autodidacta o te lo enseñaron? ¿Hundirles la cabeza a los detenidos en un tambor lleno de agua y mierda fue idea tuya o es un dispositivo exportado? ¿Qué sientes cuando saltas sobre la espalada de un detenido, que te dice la suela de tu zapato cuando le pisas la cara, te duelen los pies cuando le rompes las vértebras? ¿Qué le dices a tu familia cuando preguntan cómo ha sido tu día? ¿Con los dedos llenos de aceite humano acaricias a tus hijos, saludas a tu madre? ¿La pobreza se elimina disparándoles a los niños bajo los puentes? ¿Por un ladrón justamente encarcelado, mil prisioneros políticos es la ecuación? ¿Qué ves en los espejos? ¿Qué ves en tus sueños? 

Y las palabras se hacen insignificantes… Es entonces cuando duelen las preguntas, es entonces cuando desgarran las respuestas… 

¿Violencia innecesaria en vez de abuso policial? ¿A que velocidad debe azotar el garrote para que la violencia sea necesaria?¿Brincar sobre una mujer embarazada, violar a una niña, pasarle un camión por las piernas a un pibe indefenso, tenerlo de pie por días, electrocutarlo hasta el hastío, cortarle los pezones a las mujeres, las tetillas a los hombres, martillarle los testículos a los jóvenes, arrancarle los ojos con vuestro yatagán a los viejos, dinamitarlos, enterrarlos vivos, taparlos con cal barata, robarle sus enseres? ¿Hacer la vista gorda ante injusticias por dinero convertido en avaricia? ¿Sigo? (faltaría tinta, Mi general) ¿Qué patria te dijo a ti que había que había que rociarlos con bencina y quemarlos vivos? 

*

Y yo, en mi apasionado, vehemente, pero sano juicio en nombre de muchos te digo. Cuando me llegue la hora, no ahorren energía, póngale todo el voltaje, fríanme como a un pollo derrotado. Háganlo breve con sus preguntas, que mis respuestas serán las mismas.No lo sé, no lo conozco, no se de que me hablan. Cuando me pateen, que sea sin contemplaciones, para eso les pagan. Hagan algo bien. Ahórrense el Doctor, que el recuerdo de mi gente y de mi pueblo cuidará de mí. Que si me voy, vendré de vuelta en otros cuerpos, en otros nombres, como otros han vuelto a través de mí. No gasten en vendas, que sus nombres ya los conozco, sus caras salen a diario en los noticiarios. Olvídense de sus capuchas, sé bien donde ir a buscarlos. 

*

Bien sabemos que les tiembla hasta los cimientos cuando podemos defendernos. Bien sabemos que muchos de ustedes son unos cobardes. Porque si lo que hacen, según ustedes, es tan correcto o fue tan bien hecho. No se andarían excusando o acusando entre ustedes o comiéndose los unos a los otros. “Yo sólo obedecí órdenes, yo no estaba, yo no lo maltraté, yo no fui, yo nunca lo torturé, yo no lo mate”. Fueron otros, fueron unos infiltrados, fueron cualquiera menos ustedes. 

¿Ahí se te olvida la palabra “patria”? 

Es decir, valientes en la mediada de lo posible, de pequeños dioses pasan ha simples gusanos que se arrastran mintiendo, falsificando, encubriendo y negándolo todo. Las otras veces, cuando podemos defendernos, han huido despavoridos. Sus jefes se han escondido, de seguro ustedes no lo han visto, ya iban bien lejos corriendo.¿Le va quedando claro “Mi” Teniente? ¿Entiende un carajo de lo que le digo “Mi” capitán? 

*

Y entonces, y si fuésemos a buscar a vuestros hijos y les quebráramos, igual como lo han hecho ustedes, uno a uno sus pequeños dedos. ¿Entenderías? Y si raptáramos a tu esposa, a tu madre, a tu hija y la violáramos un par de semanas o meses preguntándole por tus oscuros planes… ¿Entenderías? 

*

No desenfundes todavía. Podrás estar muy equivocado, pero somos amantes de la vida no de la muerte. Torturarte jamás, humillarte tampoco, ultrajarte mucho menos. 

Sin embargo, nos tiemblan las manos por no tener un arma y reventarte el cuervo negro que adorna tu cabeza. Y de verdad que tiemblan las manos, cuando tú, como simple y desenvuelto cazador disparas sobre una bandada de pájaros estudiantes, obreros, indios, pescadores, niños y mujeres. Sería excelente que recapacitaras, que nos entendieras, que entendieras.  

“Hay unas fuerzas armadas, que más que fuerzas armadas, son fuerzas Amadas, allí están… Trabajando junto al Pueblo y no en contra de el, sembrando, alfabetizando, curando las heridas tatuadas, pintando las casas de todos los colores. Hay unas fuerzas armadas que usan los tanques para arar la tierra, no para quemarla. Hay unas fuerzas armadas que desfilan entremedio de aplausos y lágrimas. Aplausos de orgullo, lágrimas de felicidad” 

¿Y ustedes? 

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Sería muy bueno que lo penséis dos veces antes de reaccionar. Antes de actuar. Sin embargo, no te equivoques, el combustible que mueve el engranaje de nuestras ideas no es dinero, no es venganza, no es el odio, no es un sueldo, no es petróleo ensangrentado, son las convicciones, los sueños, los anhelos. Es sólo el gran deseo de cambiar un mundo injusto por uno mejor, es la humanidad que grita llora y reclama por un mundo mejor, que Otro Mundo es Posible.  Entonces, ya sabes. Ya lo has visto. También podemos defendernos. Nuestra paciencia tiene límites. No digas que no te avisamos. 

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“¿Qué nos pasó, cómo ha pasado? ¿Qué traidor nos ha robado la ilusión del corazón? Creo que quiero cerrar los ojos para no ver los despojos de lo que tanto amaba entonces. Que vuelva bruñido el bronce, que se limpien las banderas; yo quiero una fila entera de soldados desfilando y todo un pueblo cantando con renovada pasión. Quiero de nuevo el Honor, aunque no existan victorias, quiero llorar con la gloria de una Marcha Militar y un banderín agitando, frente a un Ejército Popular…”   

Víctor Heredia, Aquellos soldaditos de Plomo 

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Septiembre, del 2006 

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 "Lo que me quede de vida para el Pueblo
Lo que me quede de muerte para sus explotadores"

Andrés Bianque.

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Mi canto es una cadena sin comienzo ni final

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De origen campesino, hijo de un inquilino y una cantora popular, Víctor Jara se transformó con su muerte el 16 de septiembre de 1973, en un referente de la música chilena y en un testimonio vivo de la creación artística popular.

Luego de deambular por Chillán Viejo y Lonquén, en 1944 llegó a Santiago junto a su familia. Su juventud estuvo marcada por sus estudios de contabilidad, su ingreso al Seminario de la Orden de los Redentores de San Bernardo y su cumplimiento del servicio militar obligatorio. Se incorporó en 1953 al coro de la Universidad de Chile, momento en que inició formalmente su incursión en la música que ya había sido motivada por la labor de interpretación y recopilación folclórica de su madre, Amanda Martínez.

Sin embargo, su primera opción académica fue el teatro. Estudió, entre 1959 y 1961, actuación y dirección en la Escuela de Teatro de la Universidad de Chile. Durante toda la década de 1960 se consolidó como uno de los mejores directores de la escena chilena, obteniendo numerosos premios y reconocimientos del público y la crítica especializada. Fue, así, uno de los directores teatrales más importantes de su tiempo.

Paralelamente, su labor en la música popular la construyó desde su participación en el grupo Cuncumén, con el que trabajó entre 1957 y 1962. Su creación musical tendió al rescate de la tradición popular y la reivindicación social de las clases desposeídas del país. En este marco, fue director artístico del conjunto Quilapayún (entre 1966 y 1969), colaboró con el conjunto Inti Illimani y fue número estable de la reconocida Peña de los Parra.

Tuvo una fructífera carrera como solista y compositor. Su discografía es una de las más ricas e interesantes de su tiempo. En 1969 obtuvo el triunfo en el Primer Festival de la Nueva Canción Chilena, con su composición “Plegaria a un labrador”, que interpretó acompañado del conjunto Quilapayún. Se transformó, así, en uno de los principales símbolos de este movimiento musical.

Desde 1970 asumió un fuerte compromiso político participando activamente en las campañas electorales de la Unidad Popular y en el gobierno de Salvador Allende. En 1971 ingresó al cuerpo de artistas estables de la Vicerrectoría de Extensión y Comunicaciones de la Universidad Técnica del Estado. El 11 de septiembre de 1973 acudió a cumplir sus labores a dicha universidad, donde fue tomado prisionero por tropas del Ejército de Chile, siendo brutalmente torturado y asesinado en el Estadio Chile. Hoy, ese estadio lleva su nombre.

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Victor Jara con sus niños 

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Septiembre del 73 La última entrevista 

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La última edición de Ramona salió a la calle en las primeras horas del martes 11 de Septiembre del 73. Dentro, la última entrevista a Víctor Jara. En ella, Víctor habla de su último disco, contesta preguntas sobre su vida, sonríe con la naturalidad de los que van a morir. 

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La idea de hacer el disco me la sugirió un amigo, que me dijo: "Oye, ¿y cuándo vas a grabar esas canciones alegres, divertidas, que te he escuchado por ahí?" Pensé que tenía razón, que los chilenos somos alegres, dicharacheros con mucho sentido del humor... por otra parte, en este vaivén de la canción comprometida, en esta discusión diaria que hay sobre ella, me pareció que se le estaba dando importancia a unos materiales que no nos corresponden; una insistencia en incluir dentro de nosotros unos ritmos foráneos que si bien son del patrimonio latinoamericano, no podemos dejar de considerar como de fuera. Me pareció conveniente hacer un disco con este material tan chileno, tan nuestro... además, creo necesario recordar que no todo lo chileno es quena, charango y bombo... creo que hay mucho del centro y del sur que no puede ser olvidado. La beata la incluí en este LP porque creo que representa un auténtico sabor popular, una manera de sentir y de decir auténticamente campesina. No creo que ofenda a nadie porque hemos madurado en el conocimiento de nuestra propia literatura, de nuestra música, de nuestro folclor. La primera vez, en 1966, el disco fue prohibido porque hubo protestas de algunos medios católicos que, entonces, no comprendieron que no había intención alguna de ofender.

Bueno, en las Tradiciones Peruanas de Ricardo Palma vienen muchos versos por el estilo y nadie ha dicho que tan distinguido escritor esté ofendiendo a la Iglesia. A propósito, ¿tú eres bautizado y con primera comunión?

Mira yo respeto todo sentimiento que sea auténtico, serio, y la religión me merece un profundo respeto. Claro, yo hice la primera comunión y me confesé y todo eso.

¿Es cierto que estuviste en la Acción Católica?

Sí, cuando cabro, ahí en el barrio Blanco Encalada..., ahí conocí a mucha gente macanuda, muchos cabros que todavía los considero mis mejores amigos, algunos de ellos dirigentes de cierto nombre... yo estudiaba en el Comercial, para ser contador, tal vez porque mi mamá tenía un negocito ahí en la Vega Poniente...

¿Es efectivo que después estudiaste para cura?

Estuve dos años en el Seminario de San Bernardo. Sí, quería ser sacerdote. Fue algo muy serio. Ahora, mirando hacia atrás, pienso que fue la soledad, el desencuentro con un mundo que de repente me pareció vacío.

¿Había muerto tu madre?

Sí, y ello significó la disolución de la familia. Yo me refugié prácticamente ahí buscando otros valores, otros afectos, tal vez algo que llenara ese vacío. Fueron dos años de mucho estudio, de mucha concentración. Ahí fue donde aprendí música..., había un coro, y por supuesto yo cantaba ahí...

¿Nunca antes habías estudiado música ni cantado?

Solamente había escuchado a mi mamá y a mi papá... Mi mamá tocaba la guitarra y cantaba mucho. Así que ahí en el Seminario empecé a cantar... Claro que a los dos años me di cuenta que la decisión era muy seria y que yo no debía seguir..., que no tenía real vocación para sacerdote y que estaba ahí motivado por muchas otras cosas...

Bueno, y cuando saliste del Seminario, ¿Seguiste estudiando otra cosa?

No, tuve que hacer el servicio militar... Imagínate, pasaba del convento, como quien dice, al regimiento. ¿Te das cuenta? Después de dos años fuera del mundo, caes al Servicio Militar... al comienzo me sentía remal... al primer día del servicio, todos en pelotita a bañarse... puchas, yo venía de un lugar donde el cuerpo era algo así como pecado, entonces te puedes dar cuenta lo brusco del cambio... claro que no me costo mucho ponerme en la onda de mis compañeros. Por todo esto, te repito, es que siento mucho respeto por quienes tienen un sentimiento, una fe, cualquiera que ella sea.  

*

A leer:

http://www.fundacionvictorjara.cl/

http://www.victorjara.cjb.net/ 

http://www.margencero.com/musica/jara/aungsan.htm 

A escuchar:

http://www.nuevacancion.net/victor/mp3.html  

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"Lo mataron simplemente por dedicar sus canciones, su arte, su danza y el folclore al mundo popular, y fue tomado casi como un trofeo para los militares"

Nelson Caucoto, abogado de Víctor Jara 

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Ilustración: Federica MATTA

http://www.federicamatta.com/mistral-public.html 

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Eliana Cielo. Profesora y Animadora Cultural, Montreal , Canada

E-mail: elimay@videotron.ca   

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MEMORIA HISTORICA  

Introduccion Joan Jara: "... Cuando más adelante me trajeron el texto del último poema de Victor, supe que él queria dejar su testimonio, su único medio de resistir ahora al fascismo, de luchar por los derechos de los seres humanos y por la paz."

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Somos cinco mil
en esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil
¿ Cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país ?
Solo aqui
diez mil manos siembran
y hacen andar las fabricas.

¡ Cuánta humanidad
con hambre, frio, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura !

Seis de los nuestros se perdieron
en el espacio de las estrellas.

Un muerto, un golpeado como jamas creí
se podria golpear a un ser humano.
Los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores
uno saltó al vacio,
otro golpeandose la cabeza contra el muro,
pero todos con la mirada fija de la muerte.

¡ Qué espanto causa el rostro del fascismo !
Llevan a cabo sus planes con precisión artera
Sin importarles nada.
La sangre para ellos son medallas.
La matanza es acto de heroismo
¿ Es este el mundo que creaste, dios mio ?
¿Para esto tus siete dias de asombro y trabajo ?
en estas cuatro murallas solo existe un numero
que no progresa,
que lentamente querrá más muerte.

Pero de pronto me golpea la conciencia
y veo esta marea sin latido,
pero con el pulso de las máquinas
y los militares mostrando su rostro de matrona
llena de dulzura.
¿ Y Mexico, Cuba y el mundo ?
¡ Que griten esta ignominia !
Somos diez mil manos menos
que no producen.

¿Cuántos somos en toda la Patria?
La sangre del companero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas
Asi golpeará nuestro puño nuevamente

¡Canto que mal me sales
Cuando tengo que cantar espanto!
Espanto como el que vivo
como el que muero, espanto.
De verme entre tanto y tantos
momentos del infinito
en que el silencio y el grito
son las metas de este canto.
Lo que veo nunca vi,
lo que he sentido y que siento
hara brotar el momento...

*

*  

De Adriana Goñi Godoy adrianagonigodoy@gmail.com

Rafael:  villegas.rafa@gmail.com  

*

La LVII Legislatura del Congreso del Estado de Jalisco

a través del Comité de Biblioteca, Archivo y Editorial

CONVOCA

a la ciudadanía en general al

2do. CONCURSO DE ENSAYO LITERARIO AGUSTÍN YÁÑEZ

*Que se realizará en el año 2006 bajo las siguientes


BASES:

*
I.- Podrán participar todos los escritores, nacionales o extranjeros, que presenten un ensayo literario inédito, de 80 cuartillas como mínimo y 120 como máximo, y que no haya triunfado en algún otro certamen.

*
II.- En caso de ser extranjero, el autor deberá acreditar los permisos de la Secretaría de Gobernación y el Instituto Nacional de Migración para tales efectos.

*
III.- El premio a la obra ganadora una bolsa en efectivo de:
Primer lugar: 10,000.00 (diez mil pesos 00/100 m. n.)Segundo lugar: 5,000.00 (cinco mil pesos 00/100 m. n.)Tercer lugar: 3,000.00 (tres mil pesos 00/100 m. n.)

*
IV.- Las obras concursantes deberán ser única y exclusivamente sobre los siguientes temas:

a) Histórico cultural de Jalisco

b) Histórico cultural de México con influencia en Jalisco

c) Histórico cultural de México y Jalisco con influencia internacional

*
VIII.- El plazo de recepción de las mismas será del 08 de agosto al 10 de noviembre de 2006, en Av. Hidalgo # 222, sala D, Zona Centro de la ciudad de Guadalajara, Jalisco, en horario de lunes a viernes de 10:00 a 15:00 horas.  Su evaluación será del 15 de noviembre al 09 de diciembre del mismo año, en las instalaciones del Congreso del Estado. 

*
IX.- La obra ganadora se dará a conocer el día 11 de diciembre por el jurado calificador y se hará público el día 12 del mismo mes, previa verificación de los datos de los ganadores por notario público y notificación de los resultados por parte del presidente del Comité de Biblioteca, Archivo y Editorial.

*
X.- El jurado calificador se integrará por un mínimo de dos personas y un máximo de tres que serán designados en sesión del Comité de Biblioteca, Archivo y Editorial. El veredicto que estos emitan será inapelable, dicho jurado podrá calificar de desierto el certamen o descalificar a algún participante por no cumplir con los requisitos de la presente convocatoria.

*
XI.- Los casos no previstos en la presente convocatoria serán resueltos por el Comité de Biblioteca, Archivo y Editorial.

*
XII.- Para mayores informes, comunicarse a: 

Secretaría Técnica del Comité de Biblioteca,

Archivo y Editorial,

en las instalaciones del Poder Legislativo del Estado de Jalisco,

en Av. Hidalgo # 222, sala D,  

Teléfonos 3979-1513 y 3679-1515,

ext. 1513 y 1613.

*

* 

andres bianque andresbianque@hotmail.com  

* 

La Serpiente Verde de Septiembre 

El Recuerdo de Salvador Allende cava más hondo que cualquier bomba de olvido arrojada por esas manos enguantadas de indolencia y desprecio… 

*

¿De qué manera, de qué sublime manera se levantarán los recuerdos, ahora que el tiempo nos hundió 30 años de tristezas, de rencor, de sueños esparcidos sobre viejos caminos ya irreconocibles, de tanta añoranza?

*

Ese pequeño gigante año 1970, fue una pausa inolvidable en ese largo viaje que fue hasta ese día, el correr de nuestras vidas. Sí, fue la pausa en medio de la jornada laboral. Fue una colación breve, tal vez nimia, pequeña, pero con el sabor de la mejor comida.

Nos reíamos a carcajadas, se besaban los hombres, se levantaban las mujeres, los niños reían de ver a reír a sus padres. Si hasta las mediaguas más humildes izaron una sonrisa aquellos mil días. Si aún puedo ver las caras sonrosadas de alborozo. ¡Ganamos! ¡Ganamos! Y las lágrimas fueron la vanguardia de aquellos hombres templados a golpes de barro, de carbón y a latigazos, latigazos que ya venían heredados, cicatrices que se heredaban de padre a hijo, de padre al hijo, de padre a hijo. Pero por fin comenzarían a diluirse, como el vapor lejano de una maldición de arena, espinas y piedras sobre el jardín que se levantaba hermoso y merecido. ¿Pero cuánta carne de obrero fertilizó ese jardín, cuanta sangre regó ese huerto donde por fin se vislumbraba la primera cosecha?

No por la fuerza, no por las armas, no por la violencia, el empeño va poder más que el dinero, el sacrificio no tiene precio, la consecuencia brilla sobre los pechos, más que cualquier medalla, un compañero vale por diez mercenarios. Aún recuerdo a doña María, pidiéndole a su Santo Patrono que cuidara a nuestro compañero presidente. Y cientos pedían un rayito de luz sobre el oscuro sótano que había sido toda la vida esa vértebra dolorida que llamamos Chile.

*
Cuántas oraciones, cuántos padre nuestro, cuántas ave María para que los niños pudieran recibir ese medio litro de leche diario. Y gratis, ese si era un milagro y más que un milagro una promesa del compañero presidente.

*
Poco duró el día de campo antes que nubes verdes ahogaran en sangre, sangre y más sangre ese sueño estúpido que fue querer hacer entender a algunos que no ganasen tanto, que repartiéramos el pan entre todos.

*
Millones de monedas verdes cayeron sobre las manos de la jauría demócrata cristiana, la derecha, los fascistas y un sinnúmero de mercenarios. El dinero pudo más. La ambición pudo más. La avaricia pudo más. La estupidez pudo más.

*
Tanto sufre un ser humano a lo largo de su vida, que cuando algo bueno le pasa no alcanza a calibrarlo, no puede darse real cuenta de lo que tiene sobre sus manos. No alcanza a saborear la felicidad, sino hasta que la maldad le escupe sobre sus ojos la bilis de la traición.  

* 

Fuimos tan pequeños, pudiendo ser tan grandes. Fuimos tan grandes y nos volvimos tan pequeños. Escuchamos a quien no debimos escuchar, callamos al que no debimos. Confiamos en aquellos que no debíamos, despreciamos a quienes lo dieron todo.

*
Y cayó el péndulo sobre la tela, desgarrando sueños, esperanzas e ideales. Cae el péndulo una y otra vez oscilando entre el dolor y el dolor. No existe pausa entre dolor y dolor.

*
Y comenzó la estampida.Un ejército de sicarios, saltimbanquis y sabandijas despedazó, descerrajó las entrañas de todos los valientes que decidieron quedarse. Los demás huimos, huíamos por miedo, por temor, por esperar el momento exacto, (30 años y aún seguimos esperando el momento exacto) huimos por querer aunar un esfuerzo común para enfrentar esa bestia abyecta e inmensa que es el dinero, ahora tapizado de muerte, soldados y muerte.

*
Aún no terminábamos de enterrar aquellas flores deshojadas y volvíamos y volvíamos a vivir mil veces el mismo ritual, el mismo círculo maldito. Cada vez eran menos, éramos menos. Mitad hombres, mitad fantasmas llorábamos en cementerios llenos de nombres anónimos y olvidados y dolientes y sangrantes, nombres que aún sangraban, sin caras, sin brazos, destrozados hasta la raíz de sus uñas.
Vivimos en los cementerios, en cementerios pequeños para ir a pernoctar sobre otros grandes cementerios.
Todo se transformó en una larga y fría lápida llamada Chile.

*
A los hombres que no pudieron doblegar a lo hombre, los doblegaron atados a un cepo. Entre 10 luchaban contra un hombre amarrado, era la única manera de enfrentarse a un obrero decidido. La única manera de callar a un cantor para siempre, la única manera de arrebatarle sus apuntes a un joven estudiante, la única manera de despedir para siempre a un doctor. Cómo envidiaban el orgasmo hermoso entre un obrero y una mujer de nuestra clase. Si babeaban envidia de vernos cantar y soñar. Tuvieron que violar a las mujeres esperando tomar con mano ajena lo que no les pertenecía, el orgasmo perdido de tardes hermosas. Fue en vano, creyeron que arrancando la flor se llevarían la raíz, que ilusos, tristemente torpes.

*
No entienden ni entenderán, ni siquiera el nombre de los días.
Pero nada puede contener y aplastar la rebeldía para siempre. Por entre la suela de sus botas crecieron nuevas flores, nuevos pétalos se levantaron para volar.
Unos luchaban por pena, por tristeza, por impotencia, por valientes, por nobles por esa palabra que debe repetirse descaradamente, repetitivamente, insistentemente: Libertad.

Pocas veces se ve la maldad, el oscurantismo y la brutalidad sin sus acostumbradas máscaras de justificación y dominación.

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La araña del terror hiló una mordaza sobre los ojos rebeldes, sobre las bocas altivas. Cuántos creyeron que estaban en un mal sueño, que al rato despertarían de esta horrible pesadilla. (Los sueños se construyen, las pesadillas vienen solas) Desde todos los rincones del país y del planeta miraban desde sus esquinas desterradas y escondidas, cientos de hombres y mujeres con su único vestido; sus maletas bajo el brazo. Cuántos escupieron el agua de la justicia y se unieron al vómito de odio de los militares, al nauseabundo sabor de sus bocas, esa boca de patrón, que no tolera una mirada horizontal. Cuántas mujeres rotas, cuántos hombres reventados, cuántos niños enceguecidos de por vida.
¿Para qué? Por un puñado de monedas más.

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En 30 años no se ha borrado nada, en 30 años los mismos traidores llegan incluso a ser presidentes, a ser senadores. Senadores del descaro y el desparpajo. Aún esperamos un perdón, con su dios por testigo. En 30 años aún no se ha decantado toda la sangre coagulada en rencores sordos, en lamentos insistentes, ¿Dónde están? Vivos se los llevaron, vivos los queremos.

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Y nuestra opinión se dio con un par de piedras en las manos, fuimos barricada, protesta estudiantil, paro nacional y peña humilde y proletaria y batucada y velatón y huelga y ayuno y volantes y panfleto borroso pero fiero y el neumático contra los tanques y era el pañuelo raído contra la neblina blanca del miedo que arrojaban. Y la molotov y la ráfaga y el bombazo y la cacerola gritando libertad. Y el afiche y el papelógrafo y el rayado a la carrera y la pancarta. Fue la toma y la retoma y el centro de alumnos y la junta de vecinos y el centro cultural y la comunidad cristiana y los talleres y la radio clandestina. Y el beso clandestino y la revista rebelde de mano en mano y fue tu recuerdo Víctor y fue tu reír Miguel, fue tu heroísmo Chicho, fue tu sacrificio de flores y balas Cecilia Magni, fueron tus eternas bromas Bautista, tu pelo eternamente al viento Antionelleti, que nos llamó, nos buscó. Y nos levantamos dentro de todas nuestras derrotas, nos levantamos. Y mordimos los dientes para no hablar, cercenamos nuestros dedos antes apuntar a uno de los nuestros. Dentro de todas nuestras mediocridades, dimos lo mejor que pudimos o lo que creímos o lo que teníamos o lo que fuera o lo que no fuese o todo o casi todo. Lo que sirviese para arrancar la sanguijuela sobre la espalda de nuestro pueblo.

Y volvimos a fallar y volvimos a creer en los que no debimos y acordaron entre gallos rojos, y tibia medianoche reducir el latigazo diario sobre los humildes, eso ganamos. Eso nos quedó. 20 años luchamos, entregando todos nuestros hijos a ese gran sacrificio que fue recuperar ese sueño a medio terminar que fueron nuestros propios sueños.

Cambió de piel la serpiente y perfumó su veneno con el rocío de las falsas promesas, con el agua generosa de la demagogia. Ahora viste a la usanza de los mortales. Nos mostró un arco iris y como niños, una vez más creímos en el. Arco iris que se destiñó de tanto incumplimiento, de tantas mentiras, de tanto castigo, de tanto de lo mismo, de tanto, de lo de siempre. Ahora se mezcla entre nosotros, ahora contempla su antigua vestidura. Y en cualquier momento esa serpiente cambia de piel y el veneno se huele desde lugares remotos.

¿Recordaremos los 50 años de la Unidad Popular, maldiciendo nuevamente nuestro aciago destino, una vez más culparemos a los demás de nuestros propios fracasos? ¿Si en veinte años más, ganamos algo, lo volveremos a perder, lo volveremos a entregar, aún creeremos en el guante blanco de la clase dominante?

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Por la Razón o La Fuerza. Tuvimos la razón, ellos la fuerza.
Moraleja: Cuando se trate de explotadores, nos guste o no, la Razón se Defiende con la Fuerza.  

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" La Mitad de lo que sé, me lo enseñó el pueblo
  La otra mitad se prepara día a día para ser digna de la primera"

Andrés Bianque

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El Seis nació en la Perra Tapatía. Se inicia a escribir desde su primera Cópula, contaba con 14 años de maldad, la amante fue una hermosa dama llamada: "LA PROSTITUTA COSMICA". Sus estudios los ha realizado en la Universidad, como en las piernas calientes de la ciudad. 

Ha fundado un gran número de trípticos, dípticos, plaquettes, y revistas literarias, de las cuales sólo se mencionan: Tonsol, Pensamiento y Tequila. También ha participado en las más diversas publicaciones, pero la que más le agrada es la revista V.L. 2,000, de la cual fue cofundador.

Ha participado en lecturas en diversos foros; incluyendo la Casa de la Cultura, así como en silenciosos panteones y gloriosos bares. Actualmente distribuye su tiempo en escribir poesía y prosa, y en iluminarse en los Templos de Dionisos, y en arduas peregrinaciones mentales de opium. La mayoría de su obra está recopilada en Ediciones Capaverde, y en cientos de cuartillas olvidadas en las ínfimas cantinas. 

Ha publicado su Obra Literaria a lo largo de algunos estados de este país esquizofrénico, hasta llegar también a otros tantos países del globo terráqueo. Aunque esta cuestión en particular, tiene al autor sin ninguna importancia. Ya que él manifiesta: YO SOY EL ARTE. Para finalizar diremos que el escritor tiene una inclinación psicopatológica por las infantes hermosas de 15 años de pasión. Le gusta que tiemblen y giman cuando escuchen su desgarrada voz.  

E-mail: poetaelseis@yahoo.com.mx    

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YO SOY EL ARTE 

HOY ESTAS BELLAMENTE EXTRAÑA  

He buscado tus ojos

Todo el día

En el óleo de tu rostro

Y sólo he encontrado

Dos cavernas

Donde vuelan

Miles de murciélagos

Ebrios

Tus labios trémulos

Delineados

Por algún pincel alado

Bañados de rojo carmesí

Por el vaho del sol

Hoy están pálidos

Sin vida

En cortejo fúnebre

Como esperando

Ser sepultados

En el cementerio del tiempo

Mientras una campana

GóticaLlora flores de colores

Tu rostro es la ausencia

Misma

No hay antorchas encendidas

De pasión

Ni la luna se baña las noches

En las aguas frescas

De tu boca

Tampoco las nubes caprichosas

Invaden

Con sus cuerpos de neblina

La llanura de tu faz

Estás sembradío olvidado

Donde los frutos esperados

Lanzan semillas de agonía

Al arcón 

De la muerte…

No hace mucho te vi

Flotando

Sobre las aguas vertiginosas

Del mar apasionado

Donde las grandes olas

Son gemidos de vírgenes

Viejas

Desdentadas

Las marejadas nocturnas

Son los lamentos

De los desdichados

Los silencios del mar adentro

Son los gritos inconclusos

De los suicidas

Mientras los "ecos del agua"

Se añejanEn lo cuerpos

De las embarcaciones encalladas

Tú te conviertes en la sirena

Aurea

Que todo "pirata loco"

Desea atrapar

Para llevársela a su nido de amor…

Hoy estás en blanco y negro

Toda

Pero te sientes el arco iris

Que ilumina

El mundo de tus tristes enamorados.   

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EL CANTO DE UN LOCO…  

Hoy me siento atrapado

En este ataúd de huesos

Llamado cuerpo

Trato en vano de salir

Volando

Cual pajarraco ebrio

Dopado

Demente

Loco…

Pero existe una relación

(No muy amistosa)

Entre la carne palpitante

De mi ser colorido

Y la nave insurrectarebelde

De mi psique

Hoy es un océano furioso

Mi

Yo

Ninguna vieja embarcación

Que transporte

Mil prostitutas

Sifilíticas

De orgiásticos cantos

Que usen como combustible

Su contaminadasangre

Puede navegar entre los maremotos

Inclementes

De mi ser de agua

Sólo puede pasar sobre mi cuerpo gélido

Una tranquila barca

Llena de guirnaldas

Hindúes

Donde una bella mujer de mirada

Inquietante

Eleve una bella canción

Para adorarme

Todo

Que lleve en sus pequeñas manos

Una vasija de oro

Donde el soma "elixir de los dioses"

Me sea ofrendado

Mientras la dama esbelta

Interpreta la más erótica

De las danzas

Para excitarme

Hasta la locura

Soy un elemento indispensable

Para la vida

Pero

Estoy que me bebo a mí mismo

En este momento

Esperando

Quizá

Que mi ser se convierta

En un valle muerto

Seco

Sombrío

Donde algunos humanos

Recuerden

Con cierta nostalgia

Aquí estaba un océano

Bello

Que murió un día cualquiera

Dirán algunos navegantessomnolientos

Era tanta su "soberbia espiritual"

Que prefirió sucumbir entre

Las turbulencias

De su ser…

Que convertirse en presa involuntaria

De las infinitas

Tediosas

Noches de desconsuelo.