Joan Pablo BLANCOR
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Joan Pablo Blancor mlabrana999@hotmail.com (Chile)
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DIALOGION XXI
(Expater / Exmater)
Seguido de Heréticas en Coro 63
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En el Principio tan solo era el Principio
Sin el Verbo Morir
Sin en el Verbo Nacer
Sin el Verbo Vivir
Y antes o después según la voluntad de una brisa que no era brisa
La Luz en un destello de desencuentros porque
Él abrió los ojos
Sin tener miradas para reconocerse
Y al sentir una tiniebla se arrancó la fuente de la Caridad por el jardín
Que no era jardín sino simple silencio
Y todas las cosas hechas por Ella solo eran cosas para la amargura
De los hombres que no eran hombres sino fallidos intentos
Y contra la Luz todo volvió en el Principio con el Verbo Olvidar
Con el Verbo Permanecer en aquel lugar
Donde el sentimiento tan solo es la forma de hablarse en voz baja
Cuando ni siquiera se ha creado la lengua de los cuerpos que aun no son Nada
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ARMARIO...
¿Recuerdas el nombre de la hija que nunca pariste?
En el antejardín de la casa que nunca habité me señala su consuelo
Su nombre el parto silencioso que abandoné a su ausencia
Seré tu hija si me desclavas el nombre de todas mis derrotas
Solo se el anhelo de vivir antes que caiga el último rocío
¿Es que has renunciado a pagar por la pérdida del porvenir?
No he concedido llegar más lejos
Allí donde acontece el duro desangramiento de la violeta en llamas
que se abre al ser amado
Añoro la libertad en su antigua formaUna ola quebrada en un universo de arrecifes
Hasta mí llega el soplo de la criatura que jamás llevará nombre
En el nombre de la difunta verdad celebro la venida
y la misma partida de nuevas burlas y juegos
Festejo la triste candidez hacia las cosas que no somos
Más sacrifico mi tiempo para sentir crecer en mí la horca del imposible vacío de silencio
Audaz el existir en innumerables comedias sin ser parte de su catástrofe
Nos respondemos con la voz del exceso sufrimiento
Donde el amor es carne de amor y la noche escena de desprendimientos
Se aparta para unirse a su opuesto sin permanecer desconocido
Reconozco en la honda urdimbre del solsticio el abismo en el sollozo del hombre
¿Olvidarás el nombre de la hija que mañana parirás?
Sí
Yo también
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RESIDUO...
Una niña mima su sombra con dulzura melancólica
En la sombra hay una puerta
¿Abierta o cerrada?
Semiabierta y semicerrada para que los golpes
que le darán vida puedan transitar por la brutalidad de su presencia
¿Adónde aguardan esos golpes que le darán vida?
En la mano que dejó de escribir pasado el umbral
¿Y qué hay detrás de aquella puerta?
Unos hombres que queman un libro a la luz de una hoja en blanco
¿Para qué lo hacen?
Para que la pequeña no se vuelva anciana después de saber
que su sombra tan solo es la herida de sus ojos
que nada lo ve pero que todo lo repudia
La sombra es ama y esclava de los sádicos juegos
¿Y la niña?
Poseedora de las reglas y enemiga de la suerte
Arranca la página y borra la verdad
La infancia es un cuento por escribirse la barbarie
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GORJEO...
Estos nos son versos felices
La casa permanece vacía
Su único inquilino no buscó más que la inadvertencia
Y el agua hervida ya no espera a nadie
Ante la puerta otra puertaTras el golpe la duda de un latido
La ventana abierta invita a ser cerrada
A través de ella otra ventana sin fondo y un ladrón que sapea por ella
Se abrió la llaga
No vuelve a ser la misma
La cena no está servida ni tampoco la paciencia
¿Qué nos espera?
Tengo que dar a luz a la forma
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