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Revista Literaria AZUL@RTE

Jaime SEREY

Jaime SEREY

Jaime SEREY nació en la ciudad de Viña del Mar, Chile. Poeta radicado en Canada.

Después de haber participado en diferentes talleres literarios que reagrupaban los poetas marginales de los años 80, recibe los premios RENACER (1985) y del Colegio de los Padres Maristas (1987) en Chile.

En 1994, publica su primer libro «Soledad Casi Culpable» Y los cuadernos, «Vivir por beber y escribir» (2003), «Aguacero de Palabras (2005) y «Poemas de una Edad» (2006).

Participo en el taller literario “SUR”de Montreal, en la revista québécoise francófona “ARTMAGE”, en diversos sitios Web literarios (Énfasis –Universidad UQUAM de Montreal; Escritores y Poetas en español de Chile, en el Colectivo Lingua Quiltra, Universidad de Santiago de Chile, en el Voz de Sur de Auckland, New-Zealand…)

Actualmente, viene de crear un blog literario «Revista literaria AZUL@RTE» abierta a toda la gente creativa…

Pagina Personal :  http://jaimeserey.blogia.com/

E-mail : jaimeserey@hotmail.com

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Memorias de Ultratumba

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A PABLO NERUDA (1904–1973)  

«Aquí estamos de nuevo frente a frente yo Leyendo tus textos y tú tratando de averiguar quien soy desde tu sepultura en Isla Negra»  

Desde los más severos territorios marítimos, las agua heladas de las sirenas.

Desde donde los peces juegan con las olas para no olvidarse de las espumas blancas.

Desde allí desde esas plantas acuáticas, desde el mar como un viejo capitán y como un lobo marino desde el infinito nos entierras aún tus colmillos llenos de poesía, como un misterioso vampiro marítimo… 

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EL ÚLTIMO TRANSPORTADOR DE POESIA 

«Me acordare siempre del poeta Rimbaud, con su juventud a cuesta y su pose de niño iluminado, siempre más rebelde que el actor James Dean»

Mi vidorria, mi esfera inflada de atmósfera que flota suspendida en un halito de ilusión y de humana fe hasta cuando sea pinchado por un alfiler. Aquella dichosa integridad de grandezas y de quimeras que me aviva los huesos. La creación que no me inquieta, pero que habita en mi audacia buscándome los desasosiegos, los sufrimientos, las angustias del alma, como si yo fuera el infinito y los ojos que se adueñan de todo por un puñado de murmullos, de palabras de nacimientos y de ternuras, pero que no intuye que uno se muere yermo sobre la ribera de cualquier día…  

Mi peregrinación, que con sus débiles pasos azules se desarma en el hemiciclo, en los cantos llenos de criptas y de ópalos cristalinos, la vida colmada de luces negras y de espumas que destruyen mis carnes alicaídas, mis ósculos profundos, mis vértigos que vuelan junto con el viento.

Y por ultimo mi fortaleza, que es como el último arriero cíclope que con sus manos oxidadas por el dolor cumple su penúltima jornada solo para nublar los bellos crespones del horizonte, como el inagotable huracán, como la mañana que abre sus umbrales para las aves migratorias.

Mi vuelo… que como la luna vuela cabalgando en los astros.       

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NO HAY CAPULLO MAS TRISTES QUE UNOS JUNCOS  

«Aquellos manojos de velos blancos que hoy viene de obsequiarme la tierra no se como agradecerlos»   

Los Juncos, solo necesitan unos soplos de cimientos para fundar todos los jardines de la tierra y de la lluvia. Los juncos, tiernos almácigos ardientes de puras penas, de sangre y de fragancias heladas, como el agua, que nace de las montañas, porque nunca estuvieron lejos de los troncos enrojecidos y la fuerza que fluye con los duros golpes del roció. Hoy día sus pétalos tiritan junto con mis horas de silencio.  

Soy un ser sometido a sus sedas, a sus atardeceres y a sus sollozos, a su aroma súbito y a sus raíces… Como el poeta Dylan Thomas, yo viajo en una ruta, en una noche llena de luciérnagas, ebrio, pero sin perder el equilibrio, la conciencia y la realidad nostálgica, que es iluminada por una sola luna reflejada en los pocos mobiliarios del salón y la alcoba donde se acomoda y fantasea el gato con sus siete vidas. 

La política ya no es el opio de los pueblos  

«A nuestros amigos políticos José Manuel Balmaceda, y Salvador Allende que quisimos tanto y que por siglos serán nuestros grandes dioses»  

La política se ha convertido en una cueva de Ali Baba con sus 40 ladrones. La política ya no es otra cuestión que una profesión de malabaristas y de oportunistas donde los más osados y los más corruptos solo tienen el derecho de las palabras.  La política ya no es el opio del pueblo si no el odio del pueblo donde los partidistas y los contrincantes se disputan el poder sin importarles que a los ciudadanos se lo devoren las Anacondas y las dificultades. Hoy en nuestra vida maltratada y cotidiana la política se ha transformado en un túnel oscuro y sin salida para la derecha, el centro o la izquierda.

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NUESTRO PROFESOR PERICOS DE LOS PAHLOTES  

«Si cada palabra que expresamos nos sirve aún para comunicarnos eso quiere decir que podremos seguir platicando»    

Nos ha señalado:  

Que existirán muy pocas oportunidades para nuestras futuras… y futuras generaciones de poetas que quieran imaginar parábolas y poesías, pero no os preocupéis por el momento, pues todo aquello que os dice es para unos 50 años mas.  

Por hoy nuestros poetas noveles solo deberán persistir y seguir combatiendo a quienes quieran divisar aún al héroe Superman, surcando las alturas de los modernos rascacielos de cristales.  Nuestro profesor pericos de los pahlotes, siempre ha sido un profesional de respeto y de una basta intuición y de extensos estudios. Lo que hoy el nos señala es la pura veracidad y podríamos expeditamente citarlo como una especie de Notradamus, como una prosa con especiales relámpagos de poesía.     

CHARLES BAUDELAIRE  (1821–1827)  

«Si ha pesar de todas mis deudas, mis odios y mis triunfos mis textos quedaron perennes. Entonces podré decir que fui un ángel de las palabras»  

Hoy tengo todas las intensiones de convertirme de nuevo en un dandy en un personaje interesante, pero no crean ustedes maestros que es solo por mi egocentrismo, porque jamás quise o fueron mis pretensiones ser un príncipe de toda la literatura, porque nunca busque las coronas de oro.

Hoy en todo caso han pasado ya varios siglos y vuelvo ha presentir de nuevo la misma ola de popularidad que me perseguía como una prostituta por la calles de Paris. Amados Catedráticos para vosotros tengo pensado desde mi tumba un proyecto de palabras finas, mortuorias, descabelladas, eróticas e incluso salvajes para que los haga temblar y poner sus carnes de gallinas y también para las editoriales que siempre han tenido la osadía de rechazar los libros…     

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GRAFFITIS PARA LA MEMORIA 

«Fueron alarmantes las noticias de esta mañana como dos castillos de naipes dos rascacielos se vinieron a tierra a pesar de haber sido construidos con toda la arquitectura moderna»   

La torre Eiffel por ejemplo: ha servido para que los hombres de la humanidad, los contemporáneos sientan en su motor de vida las mismas emociones de superioridad, de dominio que sintieron aquellos primeros curiosos que tuvieron la oportunidad de ascender la famosa torre de babel por una primera vestidos con sus atuendos de oros y de lujos creyéndose reyes y propietario de la época aquella que suponían fehacientemente perfecta. Mirad, miremos aquellos cometas lejanos que cada noche dejan su cola infinita por los cielos y nos dejan particularidades de toda la creación. He ahí el embeleso constante del hombre de subir y subir los peldaños de un monte imaginario y artificial sin tener la menor conciencia que con un solo colapso nuclear la sólida construcción se desplomara dejando la mortandad de desaparecidos que nunca tendrán el tiempo de vivir una historia.

El hombre, que no ha aprendido mucho del mundo se ha empeñado durante todas las eras en construir grandiosas torres solo con el motivo de poder tocar los cielos. Pienso, que me encuentro con un problema que esta metido en la mente y además es psicológico con muchas dificultades para remediarse, nuestro caso es implícitamente mental y ancestral.

El hombre por siglos y millones de años ha dejado la tierra para seguir como un adicto o como un drogado a las plateadas estrellas, como si estos fuesen obras del arte universal y lo son verdaderamente sin tener ninguna sospecha. Se los juro…    

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PENSAMIENTOS DEL POETA PESSOA (I888–1935)  

«Utilicemos los seudónimos para poder escribir con libertad» 

Cuando miramos al prójimo.Todas las metafísicas de la vida nos vienen del esplendor de los clamores que sentimos en el alma.  Si nos desvelamos por los vocablos nos inquietamos por los paradigmas y los lenguajes que deben ocupar los sitios exactos, donde el hombre pronunciara sus idiomas y sus propios cantares. Desde allí, de aquellos llamados se irán alternando las ideas junto a las cuerdas vocales para poder fundar la voz de los poetas, que es la armonía más sublime de nuestro reino.

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A CAUSA DE NUESTRA MUNDILISACION   

«No quiero mostrarme pesimista pero marchamos hacia Los cuernos de la bestia que nos quiere devorar a golpes de explotación de esclavitud y de latigazos. Veo claro un retorno al feudalismo y sus castas sociales, es decir a la ley del embudo y de los privilegios»   

Que no es otro ente que abuso de poder nuestros prójimos del tercer mundo tienen que ceder vuestras riquezas a precios módicos y baratos. Un solo bosque, que demora más de un medio siglo para poder conseguir su crecimiento total, en los libres mercados internacionales no vale más que unos cuantos dólares. 

Lo execrable es que sabemos que nada se puede realizar faz a las poderosas compañías multinacionales, que todo obtienen con el vil dinero que sabe retornar irresponsable a nuestros gobernadores, a nuestros empresarios, que perennemente han tenido como finalidad colmar siempre sus propias arcas personales.     

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HA CARENCIA DE DIOS EXQUISITAS FUERONDE TODOS MODO LAS OSTIAS 

«En el nombre del padre del hijo y del espíritu…»  

Cuando niño visite los templos católicos y me encontré con clérigos, que me expresaban, que si yo quería descubrir a dios solo tendría que  observar  las imágenes.

Pero mis padres, fieles beatos que servían al mismo creador y eran católicos, apostólicos y romanos también me aconsejaron con el cuento de Hadas, que si yo tenía una fe terrible bastante interpretada lo podría hallar hasta en mi cuarto. En ese tiempo estaba el boom de la religión y yo era un infante muy bien nacido, que levantaba hasta las piedras para encontrarlo… 

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«DOY X FINIQUITADO EL SIGLO 20, DOY X INAUGURADO EL SIGLO 21» 

Nicanor Parra   

Joven Nicanor, te saliste con la tuya aventajándole unos metros al viejo zorro de Neptalí, en el pasto verde de las inspiraciones.  

Tú poeta a los 90 años me dijiste que ya no valía la pena, como que no… si aún te vemos como un joven trapecista, vital y respirando el aire del océano.  Respetado don Nicanor, a otro verso con ese cuento, pues lo mismo nos insinuaba nuestro lobo marino Don Francisco Coloane, antes de su periplo inolvidable a Paris, la ciudad de la luz…    

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ANAIS PROCURE EN VANO DE LOCALIZARTE EN TUS BIOGRAFIAS DE AMOR DESPUES DE TU DESAPARICIÓN  

«Como la belleza que se encuentra en el mar así de preciosa fuiste compañera inseparable que supiste perdonar mis arrebatos de mal genio de locuras y de sueños»   

Trate de buscarte en los cafés y en las tertulia de Paris, y allí el polvo de la memoria que es mortal llegaba siempre con su colores grises de bufandas, pieles de leopardos, lobos y brujas.

Yo trataba de hallarte, pero era inútil… Porque el olvido maldito de la distancia ya había cultivado sus grandes plantaciones de tréboles amarillos de adioses, de mutismos en los terminales de la ciudades. Entonces no me quedo más que decirte adiós… adiós y llorar frente a los espejos rotos de un viejo mueble Luis XVI.

Tú ya habías viajado tan lejos de mí en un zeppelín de colores tan lejos, pero a la vez tan cerca de mis recuerdos de mi corazón, que solo me interesaba que tú vinieras, aunque estuvieras ausente. No obstante y ha pesar de todo lo que me has echo sufrir  tu tienes que saber que siempre te seguiré esperando otros siglos y es por eso que  seguiré leyendo tus Biografías. Se que esto para mi familia es una locura… una locura de alumno de secundaria o de un aprendiz enamorado… pero siempre reanudare la lucha para verte y amarte es lo único que me interesa. Yo, pienso, que si te amo es porque te desprecio y me haces falta… mucha falta a la vez.         

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SI SOY PRUDENTE, ATENCIÓN LO SOY A MI ESTILO 

«Mis discursos expresan que se salve quien pueda de este maniático mundo que solo le anda buscando los cuescos a los higos y las 7 vidas a los gatos»   

Se que vivo en una era plena de tecnología y que los trabajadores manuales, metalúrgicos y asalariados de este siglo y los otros siglos venideros tendrán que batallar titánicamente no se con que medios, porque yo estaré ya muerto para poder conocer la realidad. Pero sin escudriñar demasiado en nuestra historia yo se que a todos nuestros industriales debemos atribuirle siempre la culpa.

Hace siglos nuestras aguas bajaban de las montanas sin la hidroeléctrica por los caminos y las piedras y el viento, las gaviotas huían hacia el mar como un torbellino de abejas del campo ambulante y nuestro cielo ara azul, un extracto en los pulmones de nuestros peregrinos.     

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CRISTO DEL ELQUI, ES EL PERÍODO QUE APARESCAS  

«La naturaleza lleva los dolores del sol que transitan desde la aurora hasta las mañanas y de la tardes hasta las noches estrellas»  

Si nuestro profeta Nicanor, volviese a verte de nuevo se llenaría de alegría y te sugeriría la misma preocupación, pues no debes olvidar que el fue el único testigo de tu corta visita por las calles de Santiago, pero de todas maneras… nuestro señor Cristo del Elqui, te esperamos, te esperaremos y estaremos presente por si tú decides acudir pronto a salvarnos o ha castigarnos nosotros entendemos que aquello solo depende de tu sabio y de tu competente criterio… 

Se que tú de verdad exististe y vengo de constatar, que ya hace mas de 40 años que no nos has vuelto a visitarnos, como veras la gente ya comienza ha señalar que es demasiado el tiempo.      

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CONTASTINO CAVAFIS (1863-1933)  

Si tú regresas a tu Alejandría, no olvides de traerme regalos y joyas. Allí debes cuidarte de los estafadores, de los vendedores ambulantes de los jóvenes bellos y narcisos que enamoran a los viajeros tú sabes que ellos siempre te hicieron sufrir y llorar una nueva pena de amor. 

No olvides a tu madre ni a tu padre que te dieron la sangre que tú llevas y que siempre debes cuidar con mucha atención. Quiero que visites toda la hermosa ciudad sus museos, sus ruinas y sus barrios marginales. Acude hijo a tu Alejandría y aliméntate, come bien y cuídate…     

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SOR MARIA INES DE LA CRUZ (1648–1695)  

«Son las mujeres que nos encantan porque existen para entregarnos su pasión»   

Hoy debemos agradecerle a nuestro dios por habernos entregado esta joven que se entrego a todos los sacrificios de la fe sin pensar en los peores pesares. Ella debió de haber sufrido probablemente el padecimiento del silencio, el mutismo de las murallas de la religión. Esta bella mujer de vocación supo verter todos los sentimientos con la escritura que existía y surgía de los borradores de su corazón.

Esta noble poeta y angela vivió para hacerse daño, para morderse a si misma, porque de esa maneras supo que existía y que también era la dueña de todos los dolores corporales y espirituales del alma.

Todo lo que ella nos dijo y nos diga, para nosotros hoy y mañana será nuestro edén, la gloria…     

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A JUAN LUIS MARTINEZ (1942–1993)  

«A Miguel Núñez Mercado y Alejandro Pérez»   

Alto y delgado como una espada o un lienzo níveo extendido e hilvanado por una artesana tejedora de la Ligua, el se mantuvo un poco distante de todos nosotros aquel mediodía muy acalorado de verano, no creo que por su arrogancia si no mas bien por su costumbre de alejarse de todas las multitudes.  

Recuerdo su terno blanco aquel mediodía brillando con el sol, como hoy después de mucho tiempo yo también siento brillar en mi memoria aquella escena, aquella, única fotografía lograda sobre los antiguos peldaños de la iglesia de la matriz de nuestro puerto de Valparaíso, en grupo a la ligera como suelen hacerlo los vates después de una tertulia literaria.  

Hoy después de estos pasados momentos solo me quedo el recuerdo de esta fotografía extraviada en blanco y negro que seguramente debe de estar completando los muros del hogar de uno de los artistas invitados que estuvo ese día presente…        

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GABRIELA MISTRAL MISTRAL (1889–1957) 

«Dona Lucila Godoy Alcayaga, esto debo escribírselo  a usted porque se que debe de estar atendiéndome despierta en su bóveda pintada de cielos azulados ya despierta mas de un siglo, pero meditando en todos aquellos henchidos infinitos plenos de epopeyas.»   

Ella, pues si que supo portar la antorcha de la luz y la esperanza, porque sus pálidas manos siempre iluminaron los trigos, los maíces y el verso nuestro de cada gota de agua por los caminos de la tierra.

Hoy respetuosamente sobre estas hojas de papeles modernos os solicito que ella sea la representante de nuestro porvenir un símbolo de bondad que jamás pueda extinguirse ni con los fanáticos de la muerte ni con los fanáticos de las guerras, porque su verbo aquel que fue ella ha buscar desde su infancia bajo las matas de higos ancestrales, conserva aun las fuerzas del su espíritu, desde donde siempre ha emergido continuamente lúcido como el cristal el pensamiento.

Hoy yo suelo aterrizar guiado por las manos de las musa portando un bello bouquet de Orquídeas, para nuestra poeta nacional. Fue la sencilla y noble maestra que nos quiso educar y ser la madre de todos los niños del mundo.  

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Ilustración : Siegfried Woldhek - http://www.woldhek.nl/ 

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