Leoncio LUQUE
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Leoncio Luque Ccota nació en Perú (Puno – Huancané) el 02 de abril de 1964. Siguió estudio de Economía en la Universidad Nacional del Callao, (1985) Lengua y Literatura, en la universidad Federico Villarreal (1986-1990). Tiene publicado los poemarios siguientes: Por la Identidad de las Imágenes, (1996), En las grietas de tu espalda (2001) y Crónicas de Narciso, (2005), con el sello de Ediciones Noble Katerba. Tiene escrita dos novelas, Quién cuida a mamá, y Este oficio de escribir, además de cuentos y varios poemarios como: Mirada Antífona, Tambor de Piedra, Exilio y penas interiores y Voces de madera hueca, y Noches de Basora, este último por publicar próximamente.
E-mail: leoncioluque@hotmail.com
Blogger: http://noblekaterba.blogspot.com/ http://cronicaskaterbianas.blogspot.com/
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LA CENIZA NUESTRA HISTORIA
Te encuentro desnudo narciso
Con el viento labrando tu destino
Con esta forma de fundirse
Que tienen los brujos
Los cielos se llenan
De extraños ruidos
Azotan la ciudad
La ciudad es historia de leyendas
Y de puercoespines
Que yacen en la playa.
La huella de los piratas en el callao
Reptan como insectos
Por la ciudad La ceniza
Es nuestra historia
De ahí levantamos la palabra
El fuego la luz la vida
Que exponemos al viento
Pero a la larga que entendemos
De esta realidad que es sólo mito.
SERAZUL
«A alguien quien no llegó»
Existir es ser nada
Y ser nada
Es nada
Es ser uno mismo
Menos uno
El no nacido
El no habido
Todavía nada
El vacío
Sólo vacío
Sólo canción de humo
Sólo murmullo
Sólo espejo
Llorando desmoronado.
De la voluntad de dios no se sabe nada
No se espera nada
Pero se espera todo
Pero a pesar de todo
Nacen dos seres
Dos cuerpos sin venas
Que se apaga en mi sangre
Y respiran aire sin vida
Yo admito los latidos
De intensa soledad
Que armoniza este mundo
Donde se asoma la oscuridad
En el que deliro tu existencia
Donde mi deseo carece de forma
Y en donde unos aman a los unos
Y otros se visten de amor
A mitad del cielo
Y la felicidad se ama en tu nombre
Para darte la forma que mereces
El tiempo se detieneUno se vuelve viejo
Historia indiferente
La brisa sopla en la quietud de la pureza
Y construye caminos idénticos
Trazado en el desvelo de la noche
Mis ojos en tus ojos pesan demasiado
Mi sangre dormido entre monóxidos
Comparten los sueños
En este camino congelado te espero
Donde descanso sin afecto
Y tú no estás conmigo
Porque nunca naciste.
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LA FIRME BÓVEDA DEL CIELO
Y la profana sabiduría de los hombres
Y la firme bóveda del cielo;
Y el gigante que en su espalda
Sostiene al mundo
Y las mujeres que con su piel
De culebra cambian,
Y los escorpiones que habitan
Más allá de la tierra?
¿Allá, no hay
Una fogata que desgaste el alma,
Y atraiga nuestras miradas?
¿Y las grandes olas que son
Devoradas por el sol?
¿Y los marineros que creen
Que más allá
Lloran los cachalotes?
¿Y todo esto? ¿qué?
¿Acaso no lo sabías Martín?
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EL MAL SE SIENTE
El mal se siente en aquella visión que la muerte riega. Por mis ojos caminan seres inanimados a destruir a los míos. El mal se siente en el despojo. El espíritu nos lleva a poner límite a la maldad que crece en la tarde. Ya no hay visión de costumbre intacta. Basora es un paraíso de sangre derramado entre ciudades fantasmas. Los ojos se vuelven rojos. La libertad no existe en esta destrucción. La paz es un dilema que revienta por todos lados como coches bombas. Los hijos se debaten en gritos cortado por la metralla. La bomba descarna los cuerpos como flores que se quedan sin hojas.
El viento descansa como un duelo. ¿Quién detiene esta jornada de terror que escapa de mi garganta?¿Qué de placer tiene la muerte frente a la vida? El hombre no entiende de su realidad.
La soledad se mira asustada con los que duermen bajo el cielo.
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MUERTE EN LA NUBE
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Estoy cansado de esta mañana que se desangra girando en la nube. Levanto mi cabeza y vuelvo a caer en un grado de desconfianza que se inunday se muda a ásperas mudanzas de tristeza.
Gritos de mudanza se desatan como fuego por el mundo.La miseria y el dolor se esparcen tras la bonanza y no saben a donde van.Yo emprendo mi protesta en oración al cielo y apago la muerte de unos, en agonía. En esta nube de petróleo donde se desvanecen las lágrimas escucho gritos que invaden el mundo.
Cuánta muerte tras la soberbia que no entiende de tolerancia. En cada segundo la carne molida es dispersa por la ciudad de Basora. El temor se apodera del mundo. La muerte empieza girando de occidente a oriente y la humanidad se limpia sin contemplación. Estoy cansado de esta mañana que se desangra girando en la nube.
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Extracto del libro «Los Cielos de Basora»
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Ilustración : Jamal Rahmati - http://www.irancartoon.com/
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