Oscar PORTELA/El Club del Progreso
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E-mail : portelao@hotmail.com
Página personal : http://www.universoportela.com.ar/
Otra : http://www.arrakis.es/~joldan/oportela.htm
EL CLUB DEL PROGRESO Y LA HONORABLE LEGISLATURA DE LA PROVINCIA DE CORRIETES
Tienen el agrado a invitarlo a la presentación del libro “Claroscuro” de Oscar PORTELA
Dia: Martes 21 de noviembre
Horas: 20:30 horas.
Lugar: Club del Progreso Sarmiento 1334.
Editado por la Subsecretaria de Cultura de la Provincia de Corrientes. Se referirán al poemario los escritores Luís Benítez, Beatriz Scahefer Peña y Cesar Bisso Palabras especiales a cargo del Escritor Abel Posse, el Diplomático Dr. Juan Archibaldo Lanas y diputado Dr. Agustín Portela.
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Entrega de tributos a cargo de La Diputada Noemí Cuneo y el señor Francisco T. González Cabañas.
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Adhieren Casa de Corrientes en Buenos Aires.
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Diario El Libertador
Comunas del Litoral
De la Revista Nemesis
Oscar Portela:
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"¡Abandóname, infancia, o descíframe tus enigmas!" Grito del desesperado que no tiene respuesta, alarido sin eco golpeando contra la nada de la desmemoria y la dispersión de los límites, que se hacen sombra, junto al viandante de la poesía. No me abandones, infancia, que no tendría techo ni resguardo, aunque de tus oscuras fauces broten ángeles y demonios.
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Este poeta se formó en un pequeño pueblo de Corrientes, Argentina, el pueblo de Loreto, de no más de 2000 habitantes. Aunque su genealogía se remite totalmente a la sangre hispana (su familia pertenece en parte a la más antigua tradición correntina -los Arriola, los Molina, los Gómez de Barreda, los Úbeda, entre otros-, la impronta de su carácter le llega desde la lejana Oréense. Siempre afectado por una lábil salud, su niñez tuvo un doble carácter: la formación que le dieron los clásicos a temprana edad y su sentido pánico de la naturaleza.
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De carácter independiente desde niño, Oscar Portela trazó sin maestros su camino dentro de los límites de la creación artística, y de las actividades políticas o periodísticas, lo que transformó su estilo en el de un independiente total, en lo que respecta a tendencias estéticas o filosóficas.
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De él ha dicho la gran novelista Luisa Mercedes Levinson: "Oscar Portela ha estado en toda la oscuridad y en parte de la luz. Ha estado o tal vez yo me equivoco. Este poeta ha sido todo eso."
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A publicado desde 1977 más de quince títulos de libros : "Senderos en el Bosque" , "Los Nuevos Asilos", "Recepciones Diurnas celebraciones Nocturnas", "Auto de Fe" "Estuario", "Había Una Vez", Memorial de Corrientes","Selección- Poetic- Selección Poética", "Golpe de Gracia", "La Memoria de Laquesis", "Claroscuro", "Antología- Antoloxia"- España y, Ensayos en Ediciones Conjuntas como "Nietzsche, Sonámbulo del día", "Para una Antropología del Carnaval" - Cádiz, España- y "Política y Nihilismo" en editorial "Apenhas" de Lisboa .
Integra numerosas Antologías y ha ejercido desde los 17 años el periodismo, la política y las luchas por la reivindicación de la Cultura: dos veces Miembro de la Comisión Directiva de la SADE. Central, entre otras muchas actividades. Su obra está parcialmente traducida al italiano, portugués, ingles, frances, indi, catalán y gallego.
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2 comentarios
Oscar Portela -
OSCAR PORTELA
Oscar Portela -
Poema de OSCAR PORTELA
a Mathis Streitwieser
Relámpago. Cielo cárdeno y fulgido
Que silencia voces sobre la tierra.
Trueno . Voz de la ira. Lavas y cenizas
Sobre la mar que cierra sus oídos
Al clamor de los Dioses.
Rayo que timonea el Universo.
Amor que nos silencia como el relámpago,
Nos ensordece como el corno del trueno
Y nos vuelve cenizas sobre la tierra pálida
Como el rayo que timonea los cuerpos
Desnudos sobre la hierba de una arcadia.
Solo un instante y lo eterno se esfuma.
Morir yo soberano no poseyendo ni entregandome
Sino dejándome fluir en la estación de la inocencia
Cerrando el círculo sobre el desnudo cuerpo del amado.
BEIRON O LA REDENCIÓN
poema de OSCAR PORTELA
El corazón infiel tiembla al nombrarte. Tu nombre
Es viento huracanado y tiesa el alma del mortal
Sin lengua cantar no puede ni nombrarte
Beiron frente al templo de Apolo.
Porque tú eres más. Y ni enigmas ni pitias
Que descifren misterios -admoniciones ni destinos.
Pues tú eres mundo.
Visible eres y no destruye tu belleza
A quien la mira. Tú lo redimes.
Tú lo redimes todo.
Tu intocada hermosura
De volcán redime al mundo
De sus propias miserias.
Yo soy penuria y al mirarte
Revoco toda culpa y toda miseria.
De mi camino.
Imposible que cornucopia alguna
Se vacíe de la abundancia que
De tu cuerpo surge. Tu belleza es lo pleno.
El mundo en su inocencia es el juego y la danza
De los contrarios que hacen del devenir un ephos.
Cada músculo tuyo cincelado para envidia de Zeus
Y el de sus hijos por invisibles manos
Trazan el mapa de la locura extática.
No hay simetría que se asemeje tanto
A la tensión del arco ni hermosura
Que hiera dulcemente la mano
Que se atreva a tocarte.
Pero tú estás ahí. No eres eternidad ni mito.
Eres verdad y la verdad augusta
Que engalana este mudo.
Los músculos que suben o que bajan desde
Los pies hasta la frente están hechos de polvo
Y agua más son eterno ya.
No hay excesos en la armonía con que ciñes
El cetro que corona tu frente.
Todo es ritmo que fluye de los arcos con
Que trazaron tu osatura.
La perfección de un rostro de
Donde surgen en profusión los rasgos
De un Dios terreno.
Los ojos amielados debajo de los arcos perfectos
De negras cejas. Y los labios dinteles
Para entrar a la nave de la boca mistérica
De donde surgen flores y serpientes.
Y entrambos la nariz que mide el rostro
Y lo que distribuye todo.
Los pómulos que encetán la mirada y bajan hasta
El mentón corona del maxilar que afirma.
Aquí estoy yo. Soy Beiron.
Podéis mirarme si y desearme siempre
Pues mi nombre es deseo y mi mirada gozo.
Que los poetas tiemblen al nombrarme.
Que enmudezcan y callen.
¿Quien puede describir mi torso donde
La geometría sufre el envés del misterio?
Mis caderas perfectas. Mis muslos y mis piernas talladas
Para burla del Dios por enigma del sino?
Sobre mis hombros llevo la palidez del mito.
Soy Beiron. Soy el Dios de este tiempo
Sin mirtos ni guirnaldas. Sin poetas ni liras.
No existe alguno digno de mí.
De mi belleza Ígnea.
Soy un volcan en estado de alerta.
Más toda abundancia surge de mí
Y es infinita mi belleza aunque efímera
Transformará en eterna la sustancia del tiempo.
El color de mi piel es el color del alma
De quien me ame y me cante en silencio.
No existen escribas para mí que honren mi belleza
Y se lauden de mí en medio del desierto.
Yo convivo si destruir las formas
Ni las almas terrenas.
Esta es mi casa pero soy en los tiempos de penuria
El rubí que en la frente de la ciudad caída
Enciende el fuego de la heredad perdida.
Soy Beiron Anderson. Amadme pues.
Que si me amáis redimo.