Leoncio LUQUE
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¡La fiesta está servida!
Poetas invitados a la primera fecha:
Sábado 15 de julio
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PEDRO PERALES*
(Lima, 1961) Estudió Lengua y Literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal. Fundador de la agrupación poética Noble Katerba con la que se inicia unas propuestas estética en la poesía peruana de finales del siglo XX. Participó a inicio de los 90 de lecturas en el Museo de la nación PUCP, La Cantuta, el Instituto Peruano Ruso, Museo del Banco Central de Reserva del Perú. En 1996 publicó Edades, a decir de Ricardo Falla: “...un libro carente de proclama ya vaciedad verbal, en el propósito de revelar una visión del pensamiento y sentimiento desde el ángulo simple y a la vez complejo, de la poesía en su más alta calificación ontológica.”
En 2001, nos entrega El libro del amor y los encuentros. “Un poemario – a decir de Ricardo Gonzáles Vigil – que prueba la importancia que tiene para la poesía actual la herencia del lenguaje surrealista, en particular sus imágenes deseosas de combustionar las palabras (y, a través de ellas, nuestra percepción del mundo) bajo el fuego del amor en tanto erotismo, liberado, transfigurador”.
Actualmente dirige talleres de creación literaria en la Biblioteca Nacional del Perú, en la cual labora.
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Leitmotiv
Para cuestionar el tiempo
Para callarlo para lanzarlo
Y finalmente expropiarlo de mi lado
Con el fin absoluto de frenar la horda
De descifrar la luna de estropear los pergaminos
De soberbia
De acallar el silencio
De vociferar
De aplanar la encrucijada
Gritando, aullando de arrostrar
Las turbias memorias
Que atormentar esta agua
Para afilarlas
Para tensarlas y fulminarlas
Para estropearlas
Para destruirlas
Llamarada de lamento
Tapujo de ruina inservible
Cruel malestar
Ciudad insufrible como ninguna
Que entorpece el alma
Que entorpece la vida
Que desoye el delirio aún imposible
De mentir al espejo de fuego
De mi historia.
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Ciudad
Acaso son terribles estos extraños abismos
estas furiosas formas de entender el miedo
ese ser arrastrado en esos sinuosos
destierros de años y letras
de esas dulces marginaciones
que se buscan para labrar estos derrumbes
interiores la intención del vacío finalmente la nada.
Soterrar paso tras paso
la arena virgen
el pico cruel y animal
esa consecución de sueño y desesperación
el alma dulce e irredenta
el bloqueo marginal de la palabra mi palabra
envuelta en rudimentaria piedra
ese ato de esperanzas
que acaso vez en migajas
en mi piel traslúcida
que surca el mar el firmamento
en esa proyección fallida de mi deseo
Acaso mil dos mil tres mil veces
estos extraños abismos
se fragmentan en columnas obtusas
en prevaricadores contornos
de impacienciade
múltiples imágenes de desvarío
y miro y camino en torno a estas rudas palancas
de año o de años.
El mar de Barranco
escondió mis insultos
piedra sobre piedra
la debacle del universo
e incineró o repensó bebiendo
una copa de semiseco.
Y yo parto
con un poema en expansión
a mi propio destierro
Dame de comer
Ciudad
Esta ciudad que como tantas ciudades
rumian m historia
mi Lima temperamental
mi calle proyecta e incivil
mi río sin fondo para abrevar la calamidad
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Máscara de Jade
Apeteces seguir caminando
solatras
esas trashumantes líneas
de escombros
seguir abanderando
esta noche plácida
esa ley de tus ojos
que enceguecen esta ruta.
El promontorio de la felicidad
en que se disipa estos gritos
de mejores indicios
de indómitas fantasías
declinando, sucumbiendo,
procreando las más dignas razones
que nos proyecten
a seguir viviendo
a seguir tentando las soleadas cumbres
donde se escribe el mito,
los suburbiosde la paz de la esperanza
del choque atroz de tus sueños con la realidad
de ese encuentro crucial
con tus antepasados,
con la diáspora
que se une a los confines
finalmente tus cuitas nocturnas
esas ensoñaciones filosóficas
que aturden el seso
las intolerables razones
de la perfidiala
usanza de lejanas melodías
esas edificaciones adustas
y templadas en piedras
arcos occipitales
y música mística al fin,
un sueño dorado
que aparece en esta grumosa
plañidera de barcos hundidos,
un mar de fuego y atardecer
que se pliega como una romanza
un eterno cascabel
de irade presuntuosas borrascas,
vestimentas vastas y torpes a la vez,
un cuerpo desnudo como una tinta mate
derramándose por las soleadas piedras calzadas
de ónix
y la reciedumbre de tu pie descalzo
marcando las arenas
cielo y pluma de ave maravillosa
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JOHNNY BARBIERI
Nació en Lima el 01 de junio de 1966. Estudió Lengua y Literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal donde en 1990 iniciaría, con un grupo de amigos, la aventura poética de Noble Katerba. Además estudió Sociología en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos integrando en 1995 La Mano Anarka, un grupo de resistencia contra la dictadura y la intervención universitaria.Ha participado en múltiples recitales y ha publicado en diversas revistas y diarios del medio.Ganador del premio HORACIO con la obra Viajando a Nairobi 2003.Es autor de los poemarios Branda y la Mesón de los Pandos (1993), El Libro Azul (1996), MAKA (1999), Jugando a ser Dios (2000), Carne de mi Carne (2002), La Virgen Negra (2003), Viajando a Nairobi (2003). Estudió Maestría en Literatura Peruana y Latinoamericana en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos.
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36
aquel caballo hipocondríaco de siempre
el menos conocido y el menos amado
posee dos patas traseras / persecutivas
viene de una pieza primitiva e insignificante
está ebrio como los grandes ebrios
Verlaine Hopkins Baco y yo mojado de pies a cabeza
ha empobrecido a un grado cero
límite entre el ser y la nada
sus movimientos son lentos y repetidos
el espacio que habita es tan pequeño
que no se alcanza a sí mismo
está a la deriva sus ancas son de una realidad asombrosa
sus extremos largos y oscuros
se aterciopelan con la luz amarilla es malo
la soledad intensa de sus ojos son malos
el silencio de la soledad de sus ojos
se pierde en la habitación
el delirio se aproxima repentinamente a los lugares vacíos
la noche relinchala persecución no tiene límites
es la forma de acercarse y entregarse mansamente a la locura
como un caballo tiene los nervios desajustados
la fuerza alucinante de las mareas bravas es abominable
a veces tierno y salvaje
su belleza es de un licor amargo pero necesario se droga
regla y defeca
pero lo amo y eso es todo.
(De “El Libro Azul”)
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LOS PERROS DE HOPKINS
Hubo un perro que creció por la derecha
alto y libre entre muchos otros
marginal cuando lo matices
no armonizaban sus dolores
aquellos dolores enormes e interminables
que se pegaban a las paredes
a esas paredes sucias de Lima en otoño
donde también nosotros crecimos de cara
a los vanos recuerdos
un perro baldío y un corazón dispuesto
a llenarse de tatuajes el alma
un perro en el umbral
un perro en la confitería
un perro equivocadamente perro como muchos
porque le dio asco ser una jauría y ladrar como todos
para no morir con una bala en la panza
lo conozconació conmigo embebido de falsas manías
académico y creyente
lo recuerdo porque dimos juntos los primeros pasos
caminamos los mismos caminos vertiendo
lágrimas diferentes
Hubo un hombre que era un perro persiguiendo
gatos pintados en las aceras
tomó un arma y derribó algunos pájaros
se hizo perro miliciano
asmático y suicida
fue héroe de su propia piedad
de sus propios espectros
lo conozco como me conozco yo
porque lo soñé temblando en un rincón del cuarto
porque lo escuché en el silencio de un blues
siglos y siglos
yo estuve entre cuatro paredes solo y desnudo
delgado hasta los huesos
arrancándome las penas para no morir más
arrancándome lo que soy
arrancándome lo que he sido cien veces
a espaldas de todo el mundo
Esta es mi vida y este es mi revés
soy yo y eres tú querido perro maldito
pero hoy
yo me adhiero a tus penas y a tus sueños.
(De “MAkA”)
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VEINTE
Lo único real son mis manos clavadas en la pared
y mi caballo ciego tropezando por la habitación
mi pequeño caballo muerto
por esta habitación sin puertas ni ventanas ni luz
ni espaciosólo espaldas
sólo siluetas
sólo la soledad clavada junto a mílo demás son puras palabras
allá afueraes trece de octubre
y hay sol y hay muchos caballos vivos
y está BUKOWSKI amarilleándose hoja por hoja
y un pájaro expuesto al sol amarilleándose
y un árbol frente a la casa amarilleándose dos veces
Pablo toma un arma y va a morir al patio
María pinta sus senos de azuly sale a la calle a comprar legumbres
allá afueralos obreros están trabajando
las mujeres están vendiéndose en las esquinases Lima
y una vez más sólo queda vestirse con un necio disfraz
para gritarle a todo el mundo que estás bien
que estarás bien por el resto de tu vida pero ya nada importa
hace muchos años que ya nada importan
o importas túy no importo yo
Allá afuera Manuel tiene una patria
Efraín tiene un jardín con lirios rotos
y una mujer con un arco iris grabado en la espalda
Cecilia lava ropa por las mañanas y cuenta
las estrellas por las noches
tiene un hermano pequeño
dos meses de gestación y un triángulo isósceles enrollado a su cintura
Aquí adentrosólo estoy yo sin patria sin jardín y sin estrellas
en la noche sólo con un candelabro encendido
y algunos cráneos tirados por el suelo
pero yo estoy aquí
y eso es lo que cuenta.
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JORGE CASTILLO ZUBIAGA
Nació en Lima. Es un autor multifacético, creativo e imaginativo. Entre sus publicaciones tenemos El dedo erguido, poemario festivo, 2002, muestra simpática de travesuras poéticas que levantan el entusiasmo y hace sonreír. La tilde precisa, Método práctico de acentuación, 2005. Además tiene por publicar: Mis cuentos rimados, y la novela juvenil “En la casa del tío Abel”
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Los libros
(Elogios de la lectura).
Si es cierto y sabemos que el entendimiento
se nutre en los libros,
¿por qué no leer?
Si son del espíritu sutil alimento,
¿por qué no tomarlos con sumo placer?
Los libros se han hechos para utilizarlos,
leerlos y hojearlos con gran interés;
no se han editado para contemplarlos,
tendrán que gastarse y acabar después.
Un libro está ansioso de que tú lo cojas,
que le des cariño, que todo lo leas
para que te ilustren sus flexibles hojas
y uses tu criterio, crezcan tus ideas.
Cerrado es un cofre que guarda y espera;
el conocimiento vibra en su interior;
es fruto logrado que semilla era
y un autor paciente sembró con amor.
Que lo luzcan un libro sólo decorando,
porque su precioso, sabio contenido,
en tal cautiverio se irá marchitando
por su estado inerte, vano, sin sentido.
¿Por qué no entendemos desde muy temprano
que un buen libro es fuerte de sabiduría?
Leer es deleite solamente humano
y el saber es brújula, faro que nos guía.
Habiendo ignorancia, poca es la ventura;
hay dudas, tropiezos, oscuro horizonte;
llave de oro múltiple será la cultura,
escudo en problemas que cualquier a afronte.
Por eso: A jóvenes necios de conducta loca,
Y a tanto que el tiempo sin medida pierden,
Con vivo entusiasmo gritarles provoca:
¡AGARREN LOS LIBROSPORQUE ELLOS NO MUERDEN!
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La composición (serventesios dodecasílabos de hemistiquios isosílabicos) pertenece a la obra “ El dedo erguido”, con poemas festivos del autor (244 Pág.).
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jorge castillo zubiaga -