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Omar REQUENA nació en Caracas en 1972. Vive actualmente en Ocumare del Tuy, la primera capital estatal mirandina. Cursó estudios de Derecho y Artes Visuales en la misma ciudad. Actualmente inicia el segundo semestre de Comunicación Social en la UBV. (Universidad Bolivariana de Venezuela)

Tiene inéditos un poemario y una colección de piezas breves para teatro. Trabaja actualmente en su primer libro de relatos.

E-mail: omarrequena@yahoo.es      

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OAXACA: UN COMENTARIO, UNA CARTA. 

A Oaxaca 

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En “Historia de Garabombo el Invisible”, Fermín Espinoza es un campesino de la altiplanicie peruana que tiene el don de la invisibilidad. Oculto a los ojos de las autoridades que intentan frenar por fuerza las revueltas en Yanahuanca, no lo en sin embargo a los de sus familiares y amigos, testigos y hermanos de su lucha contra el poder que segrega u olvida. Terrible, maravillosa alegoría utilizada por Scorza para referirse al silencio impuesto a ciertos grupos –minorías irónicamente grandes-, desprovistos hoy en día del derecho sagrado a la ciudadanía, esto es, las personas que exigen con responsabilidad, preguntándose el por qué y el para qué de las cosas. Todo lo contrario al manoseado “pueblo”, trilladísimo cliché, bueno para campañas electorales y consignas al uso del interesado. 

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En Oaxaca, México, hace tiempo que llegó la sangre al río. Educadores pugnan por reivindicar su dignidad contra quienes los han considerado invisibles, no dudando en implementar la censura y la represión mas violenta para que nada cambie. Es una lucha desigual y quisiera pensar, contrapelo del “sentido común”, que al final la justicia estará de  lado del que nunca gana; que las muertes (a todas luces trágicas) no han sido en vano; también, que ese silencio –sospechoso, cómplice- de ciertos medios privados, termine por levantarse. En América debe saberse lo que sucede en Oaxaca, criticarse y condenarse.  

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Por  esos maestros, por esas maestras y su labor tan vilipendiada por indignos, oportunistas y mercenarios; por esos gobiernos que solo desean fabricar borregos y perpetuar trivialidades, va esta carta personal de Elena Méndez (Sinaloa, 1981), libélula de luz, amiga y escritora de prosa sugerente, tersa, como noticia y advertencia de que no podemos, jamás, cerrar los ojos, ni la sensibilidad.Nuestro futuro es un futuro común.   

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Omar Requena.  

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Oaxaca, omar, es un estado al sur de México, que tiene un sinnúmero de riquezas culturales y naturales y que vive una de las peores miserias. Hay gran cantidad de pobladores de origen indígena, que no tienen acceso a educación, salud, alimentación; lo más indispensable. Por ello, hay mucha migración de los nativos hacia otros estados de la república, o bien a EU, donde sufren peores humillaciones que en su lugar de origen (muchos de ellos no saben español, sino su lengua indígena, y carecen de los estudios más elementales, así que no saben defenderse)  El conflicto magisterial en Oaxaca tiene meses y no se resuelve por culpa del gobierno y el sindicato educativo, grandes corruptos. En Oaxaca el magisterio percibe menos sueldo que en el resto del país, porque el nivel de vida es inferior (lo cual no es justificante) 

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El gobernador del estado, Ulises Ruiz, ha oprimido con violencia el movimiento, quien se opone a reintegrarse a la actividad docente mientras él permanezca en el poder.  Ya ha habido maestros muertos por las autoridades; sin embargo, el movimiento aún resiste.  La líder sindical, Elba Esther gordillo, es una mujer oportunista (jamás ha dado clases; tiene una fortuna insultante) que antes estaba en el partido oficialista, el PRI, quien, luego de 71 años en el poder, fue derrocado en las primeras elecciones democráticas de esta nación, por el PAN, cuyo candidato fue nuestro ahora presidente saliente, Vicente Fox, del cual elba Esther es íntima amiga. Ella, al verse desplazada de la presidencia del comité ejecutivo nacional de su partido,  fundó un partido más, lo cual provocó la expulsión de ella de su partido original. El candidato que ella manipulaba para las elecciones presidenciales tenía la mira de robar votos al resto de candidatos, en especial al izquierdista López obrador, a quien le fue arrebatado el triunfo. Ahora se ha aliado al presidente electo, el espurio Felipe Calderón, para asegurar su estancia en el poder. 

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Imagínate qué clase de lacras dominan la educación y el gobierno mexicanos (lo sé de sobra, varios miembros de mi familia son maestros, y he participado en los movimientos de protesta)  

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E-mail: sandra.texeira@gmail.com 

Blog personal: http://en-una-jaula-de-cristal.blogspot.com 

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¡Soy una chica plástica! De esas que ves por allí…

Por Sandra Texeira   

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Querido: 

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Tú siempre fuiste mejor persona que yo, aprendiste a leer en libros sin figuritas, nunca has dejado de darle “una propinita” a todos los chiquitos que se cruzan en tu camino, vas a misa casi todos los domingos, siempre me guardaste las cerezas de los cakes, tu canal favorito es History Channel, para tí la televisión es una caja boba y nunca has leído un solo número de esas infamias llamadas “Selecciones”. Es verdad, tú siempre has sido mejor persona que yo. Sandrita es solo una de esas chicas plásticas que van por allí. A Sandrita le gusta demasiado la tele, las discos y las marcas para ser una persona “profunda”.

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Cuánto hemos cambiado, querido. Ahora ya ni nos reconocemos. Tú sigues con tu viejo hábito de sacar a bailar siempre a las más feas de las fiestas. Bailas con ellas, les sonríes, pero ni en sueños te las llevarías a la cama y las presentarías a tus amigos. Ya no te acuerdas cuando me lucías en las reuniones de tus amigos universitarios, era una colegial bonita, ¿verdad? Tan linda yo, sonreía y sonreía y tu les decías; así, con la voz alta y con orgullo: “ella es mi enamorada” (cómo me querías entonces?!?!)

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Si, pues, querido, a mí siempre me gustó mucho el mundo, yo nunca me he escondido en la casa de mis padres, en las iglesias, en las biblias, en la pantalla de la computadora. A mi nadie pudo lavarme el cerebro, nunca he creído en el método del ritmo, siempre me he reído casi con pena cuando alguien repite la frase esa que tú nunca pudiste decir porque se te quedó atorada en la punta de la lengua: EL SEXO ES MALO / EL SEXO ES PECADO.

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Yo nunca he podido vivir bajo las reglas. Para mí el mundo nunca ha sido una ecuación matemática o un programa informático de computación.

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Definitivamente, tú eres mejor persona que yo. Tienes razón, escribo el diario de una chica plástica, mejor debería acompañarte a organizar chocolatadas para niños pobres, recolectar ropita agujereada para regalar en Navidad, irle a leer a los cieguitos historias felices donde los impedidos y los feos son los dueños del mundo. Mejor es mentir, mi amor. Mejor es decir que en el mundo lo negro no es negro sino solo un poquito oscuro y que lo malo no es malo sino que es producto de una gran carencia de valores, de las destrucción de la familia, del sexo desenfrenado; que eso -con el favor de vuestro Dios- se va a arreglar pronto y que tú estarás en primera fila como parte de esos 1444 beneficiados. Mejor es decir que el mundo no es de los vivos sino de los tontos buena-gente a los que siempre les ganan la carrera, a los que el lobo nunca les tira la casa cuando sopla. Mejor es no ser una chica plástica sino una intelectual humanitaria que se va a pintarle pajaritos a la gente, una de esas que creen que porque regala panetones en la víspera de Navidad está acabando con la miseria del mundo. Mejor es guardar silencio…

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Cuánto hemos cambiado, querido. Ya no te acuerdas que eras tú el que no se sabía el padrenuestro en castellano, el que tenía un deseo enorme de ser como los demás y poderse divertir en una fiesta y aprender a bailar. Ya no te acuerdas que te gustaba que yo sea así; así como sigo siendo ahora: adicta a la televisión, al erotismo, a las extravangancias y a las tonterías. Ya no te acuerdas de cuando era tu mujer, cuando dejabas las cerezas de los cakes para mí.

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Hemos cambiado…
pero quizá yo no tanto.      

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ADAMAR

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Manguel y su lector imbécil
De Eduardo de Benito



Querido Miguel, creo que Manguel piensa que los lectores somos imbéciles (al menos los lectores que leen a Manguel), no que su catecismo defina a un lector imbécil. La razón de mi creencia está aquí: 

1.- El lector ideal es el escritor en el instante anterior a la escritura.

Mucho tiempo he estado acostándome temprano. A veces, apenas había apagado la bujía, cerrábanse mis ojos tan presto, que ni tiempo tenía para decirme: "Ya me duermo". Y media hora después despertábame la idea de que ya era hora de ir a buscar el sueño; quería dejar el libro, que se me figuraba tener aún entre las manos, y apagar de un soplo la luz; durante mi sueño no había cesado de reflexionar sobre lo recién leído, pero era muy partícular el tono que tomaban esas reflexiones, porque me parecía que yo pasaba a convertirme en el tema de la obra, en una iglesia, en un cuarteto, en la rivalidad de Francisco I y Carlos V.

Marcel PROUST- Por el camino de Swan
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2.- El lector ideal no reconstruye un texto: lo recrea. El lector ideal no sigue el hilo de la narración: avanza con él.

Quienes han insinuado que Menard dedicó su vida a escribir un Quijote contemporáneo, calumnian su clara memoria.
No quería componer otro Quijote -lo cual es fácil- sino el Quijote. Inútil agregar que no encaró nunca una trascripción mecánica del original; no se proponía copiarlo. Su admirable ambición era producir unas páginas que coincidieran ­palabra por palabra y línea por línea­ con las de Miguel de Cervantes.

Jorge Luis BORGES - Pierre Menard, autor del Quijote
 

3.- Un célebre programa de radio para niños en la BBC siempre comenzaba con la pregunta: "¿Estáis sentados cómodamente? Entonces podemos empezar". El lector ideal sabe sentarse cómodamente.

Alicia estaba ya cansada de estar sentada con su hermana a la orilla del río, sin tener nada que hacer, había echado un par de ojeadas al libro que su hermana estaba leyendo, pero no tenía dibujos ni diálogos. ¿Y de qué sirve un libro sin dibujos ni diálogos?, se preguntaba Alicia.

Lewis CARROL - Alicia en el país de las maravillas.

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4.- Imágenes de San Jerónimo lo muestran detenido en su traducción de la Biblia, escuchando la palabra de Dios.

Boves se pareaba et alba pratalia araba et albo versorio tenebra et negro semen seminabat. (Preparaba los bueyes y araba un blanco prado al que llenaba de blancas líneas que con negro semen germinaba).

Metáfora Geniasica. S. IX. Copistas

Trabajo, paseo solo, lectura de Dostoievski. ¡Un momento, dulce Teodoro, estoy leyéndote! Pero escucha, no puedo leerte. Hay una cosa, y es que dejas (¡eres obstinado!), no dejas de ningún modo que tus personajes reaccionen como yo lo haría. ¡Si me metieras a mi en el cuerpo de Yegos Ylicht Rostaniev!

Carlos Edmundo de ORY – Diario 

¿Y el paraguas?, dijo Mercier.
Dice que le llevará media hora, dijo Camier, y no tenemos tiempo que perder.
Esto nos obligará a volver, dijo Mercier. Pero, de todos modos., dijo Camier De todos modos, nada, dijo Mercier. Quiero estar lejos de aquí esta noche y vámonos. ¿Dónde?, dijo Camier. Lejos de aquí, dijo Mercier. ¿Y?, dijo Camier. Hay que elegir, dijo Mercier ¡Lástima!, dijo Camier   

Samuel BECKETT - Mercier y Camier

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7.-"Uno debe ser algo inventor para leer bien". Ralph Waldo Emerson.

Cuando dirigió al Gun-Club su famosa comunica­ción, el capitán Nicholl se salió de sus casillas; mezclába­se con su cólera una suprema envidia y un sentimiento absoluto de impotencia. ¿Cómo inventar algo superior a aquel columbiad de 900 pies? ¿Qué coraza podía idearse para resistir un proyectil de veinte mil libras?
Nicholl quedó abatido, aterrado, anonadado por aquel cañón, pero luego se reanimó y resolvió aplastar la proposición bajo el peso de sus argumentos.

Julio VERNE - De la Tierra a la Luna 

Es necesario que todo cambie para que todo permanezca igual.

Giuseppe Tomasi di LAMPEDUSA - El gatopardo

"El humor no nos salva; no sirve prácticamente para nada. Uno puede enfrentarse a los acontecimientos de la vida con humor durante años, a veces muchos años, y en algunos casos puede mantener una actitud humorística casi hasta el final; pero la vida siempre nos rompe el corazón. Por mucho valor, sangre fría y humor que uno acumule a lo largo de su vida, siempre acaba con el corazón destrozado. Y entonces uno deja de reírse. A fin de cuentas ya sólo quedan la soledad, el frío y el silencio. A fin de cuentas, sólo queda la muerte."

Michel HOUELLEBECQ - Las partículas elementales

Fernando ARRABAL - En medio del mundo

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10.- El lector ideal sabe aquello que el escritor sólo intuye.

Tal cosa, cuando suceda, es de esperar que pondrá fin a todo género de escritos cualesquiera: la falta de todo género de escritos pondrá fin a todo género de lecturas, y eso, con el tiempo, debe lógicamente poner fin a todo género de conocimiento - y entonces - tendremos que volver a empezar una vez más; o, en otras palabras, volveremos a estar donde empezamos.

Laurence STERNE - Tristan Shandy

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11.- El lector ideal subvierte el texto.

Por lo negro sois, letras, símbolo de la tristeza, del luto, del trabajo, de la desdicha. 

Francisco CASCALES - Cartas filológicas

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12.- El lector ideal no se fía de la palabra del escritor.

Sólo me consagro a la lectura cuando el fastidio que me domina, si no hago nada, comienza a invadirme.

MONTAIGNE – Ensayos

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13.- El lector ideal procede por acumulación: cada vez que lee un texto, agrega una nueva capa de memoria al cuento.

¿Qué haremos con todo esto? ¡No hay nada que pensar! ¡Copiémos!  

FLAUBERT - Bouvard y Pécuchet

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14.- Todo lector ideal es un lector asociativo. Lee como si todos los libros fueran la obra de un único escritor, prolífico e intemporal.

Pantagruel estudiaba mucho, como sabéis, y aprovechaba bien todo el tiempo porque tenía capacidad, entendimiento y memoria en la medida de doce pellejos y doce toneles de aceite.

RABELAIS Gargantúa y Pantaguel

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15.- El lector ideal no puede volcar su conocimiento en palabras. Al cerrar un libro, el lector ideal siente que, de no haberlo leído, el mundo sería más pobre.

Leyendo dos páginas a cada vez de siete libros cada noche, ¿eh?. Yo era joven. Te hacías reverencias a ti mismo en el espejo, adelantándote al aplauso seriamente, con cara impresionante. ¡Hurra por el condenado idiota"

James JOYCE – Ulises

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16.- El lector ideal es como Joseph Joubert que arrancaba de los libros de su biblioteca las páginas que no le gustaban.

Quemo como un bárbaro, ni me preocupo de la selección. Antes era diferente. Los quemaba porque los había leído, muchos años después de haberlos leído.
- ¿Cuántos libros tenías?
- Diez mil.
-¿Diez mil?- a Dorotea le gustaba sentirse sorprendida, pero casi lanzó un alarido de avestruz degollado cuando Carvalho destrozó el libro y lo situó en el centro de la futura fogata. Prendió fuego al papel y las llamas subieron hacia el tiro de la chimenea, poniendo sombras discontinuas en el rostro aun pasmado de la mujer que miraba el fuego y luego pedía respuestas a Fuster , desentendido o a Carvalho sólo pendiente del buenhacer de las llamas. Dorotea se dedicó a examinar los libros supervivientes, acariciándolos con las yemas de los dedos, como si les animara a resistir las pruebas que les esperaban.  

Manuel Vázquez Montalban - La muchacha que pudo ser Emmanuelle

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17.- El lector ideal tiene un perverso sentido del humor.

El libro es una sopa de letras ordenada.  

Ramón GÓMEZ DE LA SERNA – Greguerías

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18.- El lector ideal nunca cuenta sus libros. El lector ideal es a la vez generoso y avaro. El lector ideal lee toda literatura como si fuera anónima.

Nuestro linaje ha sido llamado raza de visionarios, y en muchos detalles sorprendentes, en el carácter de la mansión familiar en los frescos del salón principal, en las colgaduras de los dormitorios, en los relieves de algunos pilares de la sala de armas, pero especialmente en la galería de cuadros antiguos, en el estilo de la biblioteca y, por último, en la peculiarísima naturaleza de sus libros, hay elementos más que suficientes para justificar esta creencia.

Edgar ALLAN POE – Berenice

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19.- El lector ideal usa con placer el diccionario. El lector ideal juzga a un libro por su cubierta.

Al alcance de la mano tengo mis libros cómplices: los dos tomos del Primer Diccionario Ilustrado de la Real Academia,de 1903; el Tesoro de la Lengua Castellana o Española de don Sebastián de Covarrubias; la gramática de don Andrés Bello, por si hubiera alguna duda semántica, como es de rigor; el novedoso Diccionario ideológico de don Julio Casares, en especial por sus antónimos y sus sinónimos; el Vocabolario della Língua Italiana de Nicola Zingarelli, para favorecerme con el idioma de mi madre, que aprendí desde la cuna, y el diccionario de latín, que por ser éste la madre de las otras dos lo considero mi lengua natal.

Gabriel GARCÍA MARQUÉZ - Memoria de mis putas tristes

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20.- Al leer un libro de hace siglos, el lector ideal se siente inmortal.
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21.- Paolo y Francesca no eran lectores ideales, ya que le confiesan a Dante que, después del primer beso, ya no leyeron más. Un lector ideal hubiese dado el beso y seguido leyendo. Un amor no excluye al otro.

Porque has de saber que nosotros los poetas, no podemos andar el camino de la belleza sin que Eros nos acompañe y nos sirva de guía.

Thomas MANN - La muerte en Venecia

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22.- El lector ideal no sabe si es o no el lector ideal hasta después de acabado el libro.

Es, pues, de saber, que este sobredicho hidalgo, los ratos que estaba ocioso (que eran los más del año) se daba a leer libros de caballerías con tanta afición y gusto, que olvidó casi de todo punto el ejercicio de la caza, y aun la administración de su hacienda; y llegó a tanto su curiosidad y desatino en esto, que vendió muchas hanegas de tierra de sembradura, para comprar libros de caballerías en que leer; y así llevó a su casa todos cuantos pudo haber dellos.

Miguel de CERVANTES - El ingenioso hidalgo don Quijote de la Mancha

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23.- El lector ideal comparte la ética de Don Quijote, el deseo de Madame Bovary, el espíritu aventurero de Ulises, la desfachatez de Zazie, al menos mientras dura la narración.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo
ni me dejé llevar por el amor a Dios
ni acepté que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera
quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,
porque escribí porque escribí estoy vivo.

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24.- El lector recorre con placer senderos conocidos.

"Un buen lector, un lector con mayúscula, un lector activo y creativo es un relector".

Vladimir Nabokov

Y Milton a menudo se sentaba sobre el Lecho de Muerte, y conversaba a menudo en visión y beatífico sueño con los Siete Ángeles de la Presencia. He vuelto la espalda a estos cielos cimentados con crueldad.

William BLAKE - Poemas proféticos

26.- El lector ideal guarda, para un libro, la promesa de la resurrección. Robinson no es un lector ideal. Lee la Biblia para encontrar respuestas.

Qué hicisteis vosotros, gidistas intelectualistas, rilkistas, misterizantes, falsos brujos existenciales, amapolas surrealistas encendidas en una tumba, europeizados cadáveres de la moda, pálidas lombrices del queso capitalista.

Leemos, en apariencia, porque el escrito está allí, ordenándose bajo nuestra mirada. Sólo en apariencia. Pero quien escribió por primera vez, grabando bajo los antiguos cielos la piedra y la madera, lejos de responder a la exigencia de una visión que reclamase un punto de referencia y le diese un sentido, cambió todas las relaciones entre ver y visible. Lo que dejaba detrás no era algo más agregándose a las cosas; tampoco era algo menos -una substracción de materia, un hueco en relación a un relieve-. ¿Qué era entonces? Un vacío de universo: nada visible, nada invisible.

Maurice BLANCHOT - La ausencia del libro 

Si los hombres viven en la barriga de una ballena sólo pueden sentir frío y hablar de las manadas periódicas de peces y de murallas oscuras como una boca abierta y de manadas periódicas de peces y de murallas oscuras como una boca abierta y sentir mucho frío.
Pero si los hombres no quieren hablar siempre de lo mismo tratarán de construir un periscopio para saber cómo se desordenan las islas y el mar y las demás ballenas -si es que existe todo eso. Y el aparato ha de fabricarse con las cosas que tenemos a la mano y entonces se producen las molestias, por ejemplo si a nuestra casa le arrancamos una costilla perderemos para siempre su amistad y si el hígado o las barbas es capaz de matarnos.
Y estoy por creer que vivo en la barriga de alguna ballena con mi mujer y Diego y todos mis abuelos.  

Antonio Cisneros - poema sobre Jonás y los desalienados 

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29.- El lector ideal ha sido infeliz.

No leer, no sufrir, no escribir, no pagar cuentas, y vivir como un noble arruinado entre las ruinas de mi inteligencia.

Jaime Gil de BIEDMA - Últimos poemas

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30.- El lector ideal cambia con la edad. El lector ideal de los Veinte poemas de amor, de Neruda, a los catorce años puede no serlo a los treinta. La experiencia empaña ciertas lecturas.

Sí, amigos míos - solía decir a sus contertulios - ¿Qué iba a hacer un mozo como yo, de diecisiete primaveras, sin experiencia del mundo?

Joseph CONRAD - Gaspar Ruiz
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31.- Pínochet, al prohibir Don Quijote por temor a que el libro pudiera leerse como una defensa de la desobediencia civil, fue su lector ideal. El lector ideal nunca agota la geografía de un libro.

Intento transmitir la idea de que la lectura constituye uno de los pocos modos que van quedando de rebeldía eficaz frente a un mundo cada vez más mortificado. Hay que cambiar la realidad a base de ponerla en cuestión de tal modo que ni ella misma se pueda contemplar en el espejo sin avergonzarse. Y eso se hace con palabras, con libros, no a guantazos. Leer es poder.

Juan José MILLÁS - Leer es rebelarse 

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32.- El lector ideal debe estar dispuesto a no sólo suspender su incredulidad sino a adoptar una nueva fe. El lector ideal nunca dice: "Si solamente...".

Hay una cosa que no se puede sacrificar: nuestro yo, nuestro ser interior. La vocación es un torrente al que no se pueden poder diques.

Henrik IBSEN – Brand 
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33.- Escribir en los márgenes de un libro es marca del lector ideal. El lector ideal proselitiza.

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34.- El lector ideal es veleidoso sin sentirse jamás culpable. El lector ideal puede enamorarse de al menos uno de los personajes de un libro.

No sé ni siquiera si ése es su verdadero hombre. Algunos me dijeron que así se llamaba; pero para que te voy a decir que no estoy seguro de ello si al fin de cuentas lo único que aprendí acerca de ella fue su ausencia. La fui perdiendo poco a poco; a lo largo de los días primero. Luego las semanas se fueron volviendo lentas como el deslizamiento de los caracoles.

Salvador ELIZONDO - El retrato de Zoe

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36.- El lector ideal desea llegar al fin del libro y, al mismo tiempo, que el libro no acabe. El lector ideal nunca se impacienta.

Abyssus, abyssus. Nuestro espíritu es un abismo que se complace con los abismos. Por eso nos atraen con irresistible fuerza los misterios, bajo cualquier forma que se presenten.

Honoré de BALZAC - Luis Lambert 
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37.- Al lector ideal no le interesan los géneros literarios. El lector ideal es (o parece ser) más inteligente que el escritor. Pero no por eso de ningún modo lo menoscaba.

Ablandad vuestra erudición, dulcificad vuestro estilo, modulad vuestra voz, componed vuestro semblante y dejaos caer con gracia.

José CADALSO - Eruditos a la violeta 

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38.- Llega un momento en que todo lector se considera un lector ideal. Las buenas intenciones no producen lectores ideales. El Marqués de Sade: "Sólo escribo para quienes pueden entenderme, y éstos me leerán sin correr peligro". El Marqués de Sade se equivoca: el lector ideal siempre corre peligro.

De todos los cambios de lengua que debe enfrentar el viajero en tierras lejanas, ninguno iguala al que le espera en la ciudad de Ipazia, porque no se refiere a las palabras sino a las cosas. Entré en Ipazia una mañana, un jardín de magnolias se espejeaba en lagunas azules, yo andaba entre los setos seguro de descubrir bellas y jóvenes damas bañándose: pero en el fondo del agua los cangrejos mordían los ojos de los suicidas con la piedra sujeta al cuello y los cabellos verdes de algas.

Italo CALVINO - Las ciudades invisibles
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39.- El lector ideal es el personaje principal de toda novela.

Al principio, Bartleby escribió extraordinariamente. Como si hubiera padecido un ayuno de algo que copiar, parecía hartarse con mis documentos. No se detenía para la digestión. Trabajaba día y noche, copiando, a la luz del día y a la luz de las velas. Yo, encantado con su aplicación, me hubiera encantado aún más si él hubiera sido un trabajador alegre. Pero escribía silenciosa, pálida, mecánicamente.

Herman MELVILLE - Bartleby, el escribiente 

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40.- La literatura depende, no de lectores ideales, sino de lectores suficientes buenos.

Aquí os dejo mi alma. ¿Libro,
hombre? Mundo verdadero.
Cuando vibres todo entero,
soy yo, lector, que en ti vibro.

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Ilustración: MUGS

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ADAMAR

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Cómo definir al lector ideal

Autor: Alberto Manguel

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El ensayista y traductor argentino radicado en Canadá, intenta un catecismo sobre la lectura con citas de notables y aportes propios.

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El lector ideal es el escritor en el instante anterior a la escritura. El lector ideal no reconstruye un texto: lo recrea. El lector ideal no sigue el hilo de la narración: avanza con él.

Un célebre programa de radio para niños en la BBC siempre comenzaba con la pregunta: "¿Estáis sentados cómodamente? Entonces podemos empezar".

El lector ideal sabe sentarse cómodamente. Imágenes de San Jerónimo lo muestran detenido en su traducción de la Biblia, escuchando la palabra  de Dios. El lector ideal debe aprender a escuchar. 

El lector ideal es un traductor. Es capaz de desmenuzar un texto, retirarle la piel, cortarlo hasta la médula, seguir cada arteria y cada vena, y luego poner en pie a un nuevo ser viviente.  El lector ideal no es un taxidermista.

El lector ideal existe en el momento que precede a la creación. Para el lector ideal todos los recursos literarios son familiares.Para el lector ideal, toda anécdota es novedosa."Uno debe ser algo inventor para leer bien". Ralph Waldo Emerson.

El lector ideal tiene una ilimitada capacidad de olvido. Puede borrar de su memoria el hecho que el Dr. Jekyll y Mr. Hyde son la misma persona, que Julién Sorel será decapitado, que el nombre del asesino de Roger Ackroyd le es conocido.

El lector ideal no se interesa por los escritos de Michel Houllebecq.

El lector ideal sabe aquello que el escritor sólo intuye.El lector ideal subvierte el texto. El lector ideal no se fía de la palabra del escritor.El lector ideal procede por acumulación: cada vez que lee un texto, agrega una nueva capa de memoria al cuento.
Todo lector ideal es un lector asociativo. Lee como si todos los libros fueran la obra de un único escritor, prolífico e intemporal.

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El lector ideal no puede volcar su conocimiento en palabras. Al cerrar un libro, el lector ideal siente que, de no haberlo leído, el mundo sería más pobre. El lector ideal es como Joseph Joubert que arrancaba de los libros de su biblioteca las páginas que no le gustaban.

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El lector ideal tiene un perverso sentido del humor.El lector ideal nunca cuenta sus libros.El lector ideal es a la vez generoso y avaro.El lector ideal lee toda literatura como si fuera anónima.EI lector ideal usa con placer el diccionario.El lector ideal juzga a un libro por su cubierta. Al leer un libro de hace siglos, el lector ideal se siente inmortal. Paolo y Francesca no eran lectores ideales, ya que le confiesan a Dante que, después del primer beso, ya no leyeron más. Un lector ideal hubiese dado el beso y seguido leyendo. Un amor no excluye al otro.

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El lector ideal no sabe si es o no el lector ideal hasta después de acabado el libro.El lector ideal comparte la ética de Don Quijote, el deseo de Madame Bovary, el espíritu aventurero de Ulises, la desfachatez de Zazie, al menos mientras dura la narración.El lector recorre con placer senderos conocidos. "Un buen lector, un lector con mayúscula, un lector activo y creativo es un relector". Vladimir Nabokov.El lector ideal es politeísta.El lector ideal guarda, para un libro, la promesa de la resurrección. Robinson no es un lector ideal. Lee la Biblia para encontrar respuestas. Un lector ideal lee para encontrar preguntas. Todo libro, bueno o malo, tiene su lector ideal.

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Para el lector ideal, todo libro es, en cierta medida, su autobiografía.
El lector ideal no tiene una nacionalidad precisa.A veces, un escritor debe esperar varios siglos para encontrar a su lector ideal. Blake necesitó cientocincuenta años para encontrar a Northrop Frye.
El lector ideal según Stendhal: "escribo para apenas cien lectores, para seres infelices, amables, encantadores, nunca morales e hipócritas, a quienes me gustaría complacer. Apenas si conozco a uno o dos".
El lector ideal ha sido infeliz.

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El lector ideal cambia con la edad. El lector ideal de los Veinte poemas de amor, de Neruda, a los catorce años puede no serlo a los treinta. La experiencia empaña ciertas lecturas.
Pínochet, al prohibir Don Quijote por temor a que el libro pudiera leerse como una defensa de la desobediencia civil, fue su lector ideal.

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El lector ideal nunca agota la geografía de un libro.El lector ideal debe estar dispuesto a no sólo suspender su incredulidad sino a doptar una nueva fe.El lector ideal nunca dice: "Si solamente...". Escribir en los márgenes de un libro es marca del lector ideal.El lector ideal proselitiza.El lector ideal es veleidoso sin sentirse jamás culpable.El lector ideal puede enamorarse de al menos uno de los personajes de un libro. Al lector ideal no le preocupan los anacronismos, la verdad documental, la precisión histórica, la exactitud topográfica. El lector ideal no es un arqueólogo. El lector ideal exige rigurosamente que se mantengan las leyes y reglas que cada libro crea para sí mismo. "Hay tres casos de lectores: la primera, aquellos que gustan de un libro sin juzgarlo; la tercera aquellos que lo juzgan sin gustarlo; y otra, entre las dos, que juzgan mientras gustan de un libro y gustan de un libro mientras lo juzgan. Estos últimos dan nueva vida a una obra de arte y no son muchos." Goethe, en una carta a Johann Friedrich Rochlitz. Los lectores que se suicidaron después de leer Werther no eran lectores ideales sino meramente sentimentales.

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El lector ideal es pocas veces sentimental.El lector ideal desea llegar al fin del libro y, al mismo tiempo, que el libro no acabe.El lector ideal nunca se impacienta. Al lector ideal no le interesan los géneros literarios.El lector ideal es (o parece ser) más inteligente que el escritor. Pero no por eso de ningún modo lo menoscaba.Llega un momento en que todo lector se considera un lector ideal.Las buenas intenciones no producen lectores ideales. El Marqués de Sade: "Sólo escribo para quienes pueden entenderme, y éstos me leerán sin correr peligro".El Marqués de Sade se equivoca: el lector ideal siempre corre peligro. 

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El lector ideal es el personaje principal de toda novela.Valéry: "Un ideal literario: saber por fin no llenar la página de nada excepto el lector". El lector ideal es alguien con quien el escritor podría pasar la noche, a gusto, con una copa de vino.No debe confundirse lector ideal con lector virtual.Un escritor no es nunca su propio lector ideal. La literatura depende, no de lectores ideales, sino de lectores suficientes buenos.    

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Ilustración: MUGS

http://www.alcorngallery.com/CelebratedAuthors/CA.php 

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Los Polizones 

Por Andrés Fabián Valdés  

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El mundo navega por la noche, mientras es golpeado por las olas de la tormenta. Es inútil saltar de la embarcación... Si me quedó aquí seré polvo al viento; pero en un viento cómplice con la lluvia, y entonces me haré lodo, macizo lodo; superficie inmóvil y consistente que se priva de un maravilloso mar de estremecimientos. El aliento casi se me ha condensado,  y el calor huye de mi cuerpo como el calor de los brasas vivos se escapa hacia las cenizas. Mi realidad se ha hecho un hilo de grisáceo humo que se dilata delante de la niebla. Las olas golpean la proa del mundo, pero éste avanza sin reaccionar ante su hundimiento. Es tan inútil gritar ¡AUXILIO!... ¿Ya lo ves?... Si nos quedamos aquí seremos como el viento encima de un hediondo pantano. Sin darnos cuenta arrastraremos putrefacción y finalizaremos siendo nosotros mismos el pantano. ¿Quieres oler a cosa desagradable? Yo ya he empezado a oler como si viajara de veterinario en el arca de Noé; ¿entiendes? ¡Vamos polizón, ten valor! ¡Atrévete a saltar conmigo de este barco!... A la cuenta de tres... ¡Luego de la ola grande! Uno... Dos... y... ¡Espera espera!, creo que me olvido de algo...¡ah sí, mi fe! ¿La habré dejado entre los discos de los Beatles?... ¡Iré a buscarla! No quiero que este sea un acto totalmente desesperado. Así que siéntate, y si lo deseas, fuma tu último cigarrillo...   

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Ilustración: Ernan CORTAT

http://www.galeriabrasiliana.com.br/ 

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Bukowski: La Inspiración No Llega Sola

Por Gustavo Morales

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La vida de Charles Bukowski no fue un cuento de hadas. Como él mismo lo describió en Ham on Rye, sabía muy bien lo que era un banco de parque y el sonido de los dedos de un casero golpeando a su puerta. Bukowski, reconoció su vocación temprano en su vida, pero no hubiera sido sino otro vagabundo más en California de no haber buscado la ayuda de los que la habían experimentado antes.   

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Charles Bukowski, uno de los más importantes escritores que ha parido Norteamérica, era alemán. Nació en Andernach, Alemania, en 1920. En 1922 emigró con sus padres a Los Ángeles, donde vivió hasta morir.

Desde niño su vida estuvo marcada por la miseria personal y económica. Tuvo constantes enfrentamientos con su padre y desavenencias con su madre, quienes fueron protagonistas de episodios de violencia doméstica gracias a la depresión económica y el rechazo hacia los alemanes durante la Segunda Guerra Mundial.

Para colmo de males, una terrible infección de acné le llenó de cicatrices de pies a cabeza por el resto de su vida, condenándolo sin remedio a la soledad.

Y fue la soledad la que nos dio a Bukowski. Bukowski da sus primeros pasos en la escritura, escribiendo fantasías evasivas desde la oscuridad de su cuarto, (su padre le obligaba a apagar la luz a las nueve), y fueron estos primeros cuentos los que le llevaron a experimentar con la lectura.

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Aunque sus primeros cuentos no sobreviven, de seguro no tenían el estilo en primera persona que más tarde le caracterizaría. En la biblioteca pública leyó hasta cansarse sin ver mucho de su interés. Con una vida tan mísera como la que llevaba, qué interés podía encontrar en la fortuna u opinión de otros.

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"Cogía de las estanterías un libro tras otro. ¿Por qué nadie decía nada? ¿Por qué no alzaba nadie la voz por encima de la de los demás?" escribiría Bukowski. "Pero cierto día cogí un libro, lo abrí y se produjo un descubrimiento. Pasé unos minutos hojeándolo. Y entonces, a semejanza del hombre que ha encontrado oro en los basureros municipales, me llevé el libro a una mesa...Tendría una influencia vitalicia en mis propios libros."

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Este libro era Pregúntale al Polvo, de un escritor desconocido, cuya obra no había hecho sino agarrar lo que sugería el título. Pero al leerlo Bukowski sintió una revelación, definitivamente sin intención, que finalmente le llevó a dedicarse a lo que quería, ciegamente, con pasión y con una honestidad que muy rara vez, si acaso alguna, se ha visto en la literatura mundial.

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Bukowski adoptaría este estilo de Fante, y lo recordaría siempre como un favor personal. Como el favor de quien presta dinero sin esperar que lo devuelvan.

Pero el estilo no fue el favor que Fante le hizo a Bukowski. Bukowski le debe a Fante el valor para seguir sus instintos. Para hacer lo que quería hacer, sin detenerse a analizar. Vivir la vida como si esta fuera un estorbo que interrumpe lo que somos, en el caso de Bukowski, un escritor.

Mucha de la obra de Bukowski se perdió en el tiempo. No hay manera de calcular cuánto de ella envió a editores que jamás le darían respuesta ni le devolverían sus escritos. Los americanos no entenderían su escritura hasta mucho después de ser adorado en Europa, donde se convirtió en un autor de culto, mientras dormía en un hotel de mala muerte en Los Ángeles.Así se pasó la vida, entre su afición a las carreras de caballos, trabajos de tercera y  borracheras. Sólo en 1970, tras abandonar su trabajo de veinte años como cartero, se dedicó de lleno a escribir y publicó su primera novela, Cartero (Post Office), a la que le seguirían otras cinco, así como innumerables antologías de sus primeros relatos y poemas.

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En 1978, Bukowski publica la novela Mujeres (The Women), y en ésta su alter-ego Henry Chinasky (el de Fante se llamaba Arturo Bandini) declara a Fante su escritor favorito. El editor de Bukowski, John Martin, dueño de la mítica editorial Black Sparrow Press, le preguntó si Fante era real o un invento de él. Bukowski le contestó que Fante era real y durante los siguientes meses, se dedicó a buscar que Martin reeditara el trabajo de Fante de forma tan apasionada, que llegó a decirle que si no lo hacía iba a llevarse su trabajo a otra editorial.

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En 1980, John Fante, quien había tenido una vida terrible  a pesar de algunos golpes de suerte, vio su obra maestra, Ask the Dust (Pregúntale al Polvo), de nuevo en las estanterías de las librerías. Esta vez con una introducción de Bukowski, que por si sola bien vale la pena el precio del libro.

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Desde entonces todas la obras de John Fante han sido reeditadas y se le considera como uno de los grandes novelistas del siglo veinte estadounidense, junto a Miller, Hemingway y por supuesto el bueno de Bukowski.

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El Nuevo Cojo incluye en esta edición las dos novelas más importantes de estos dos escritores, en español y formato PDF.Pregúntale al Polvo (Ask the Dust) 558 Kb  Cartero (Post Office) 462 KbPara mayor información acerca de Bukowski y su obra visita la excelente página dedicada por el escritor español Sergi Puertas haciendo clic en este link   http://www.geocities.com/SunsetStrip/5855/ 

Articulo : http://elnuevocojo.com/

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Pablo Guevara viaja en trasatlántico

Por Pedro Escribano 

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HA MUERTO EL POETA • Reconocido miembro de la generación del 50 falleció a los 76 año de edad • Ensayista, cineasta, profesor, ganó, entre otros premios, el Cope de Poesía 1997 con Un iceberg llamado poesía. 

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Pablo Guevara Miraval, el autor de Un iceberg llamado poesía, inició el gran viaje. El trasatlántico de la muerte se lo llevó. El reconocido poeta de la generación del 50 falleció el miércoles pasado antes de la medianoche.

Desde hace dos meses un mal a la sangre lo amenazó de muerte y al final acabó con su vida. Mas no así con su poesía, tampoco con su fresca imagen porque Pablo Guevara, a pesar de los años que tenía, era un muchacho entre los mayores y muchacho entre los muchachos.

Además el poeta tenía la virtud –también la tiene Oswaldo Reynoso en el campo de la narrativa – de haber estado siempre en diálogo amical y creativo con los poeta noveles. Seguro ahora les hará una falta sin fondo.

El poeta nació en Lima en 1930. Se embarcó a estudiar literatura peruana en la U. de San Marcos. En 1954 fue Premio Nacional de Poesía. Un año después, enrumbó a España para estudiar cine, país donde publicó su primer poemario, Retorno a la creatura (1957).

Luego su vida navegó hacia otros puertos, Italia, Francia. A su regreso a nuestro país, en 1965, publicó Los habitantes y el año 1967 Crónica contra los bribones. En 1971 dio a conocer Hotel del Cusco y otras provincias. Luego vino el silencio.

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El iceberg poético 

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Pero ese silencio se quebró cuando, como un trasatlántico rompiendo hielos, ganó el Copé de 1997 con Un iciberg llamado poesía (después publicó La colisión, Ópera marítima en cinco actos). Estaba previsto. Como poeta inconforme, experimental, reflexivo, juvenil, antropológico, lo abraz(s)ó todo.

Mirko Lauer lo dice en Hueso húmero: “En La colisión de Guevara el silencio es mucho mayor que en la imaginación del siglo, pues la nave y el témpano no llegan a chocar, sino avanzan el uno contra el otro indefinidamente: el barco fantasma de la sociedad y el iceberg cargado de poetas y de poesía (en un momento Guevara prácticamente llega a llamarlo el BAP, Barco de la Armada Poética, Westphalen) desencontrándose permanentemente”.

El poeta se fue en su trasatlántico. Quedamos en un mar de preguntas.

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Articulo: http://www.larepublica.com.pe/content/view/129778/28/  

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Hildebrando Pérez, Poeta

Pablo Guevara, un gran poeta y gran compañero. Como director de la Escuela de Literatura de la U. San Marcos y como amigo, consternado y apenado como estoy, debo resaltar las virtudes de Pablo, uno de los grandes poetas de la generación del 50. Sus hallazgos líricos, sus búsquedas insaciables en el ámbito cultural y en especial poético han sido y seguirán siendo de gran utilidad, a manera de ejemplo, para los poetas venideros. 

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Carmen Ollé, Poeta

Conocí a Pablo cuando trabajaba en la universidad de La Cantuta. Hacíamos una investigación sobre la generación del 50. Recuerdo que Pablo siempre se ufanaba de ser el más “chibolo”, el más joven de la generación. Valoro su espíritu juvenil, vanguardista, sus ansias de quebrar las normas para trascender el canon convencional. También su gusto por recuperar la voz de los jóvenes de las últimas tendencias, la voz popular dentro del poema. No esperaba que Pablo partiera.  

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Juan José SOTO,Poeta 

La Poesia peruana esta de duelo. El poeta, Maestro, Amigo y Padre, Pablo Guevara ha muerto.Itinerario de la Palabra se suma al dolor de su familia y los que lo conocieron y lo admiraron…Pablo Guevara descansa en paz pero su obra está presente. 

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Pablo Guevara - 'Mi Padre' y Alfredo Ocampo " De Profundis"

Pablo Guevara: Alfredo Ocampo, MI PADRE, un zapatero

Tenía un gran taller. Era parte del orbe.
Entre cueros y sueños y gritos zarpazos,
él cantaba y cantaba o se ahogaba en la vida.
Con Forero y Arteche. Siempre Forero, siempre
con Bazetti y mi padre navegando en el patio
y el amable licor como un reino sin fin.
Fue bueno, y yo lo supe a pesar de las ruinas
que alcancé a acariciar. Fue pobre como muchos,
luego creció y creció rodeado de zapatos que luego
fueron botas. Gran monarca su oficio, todo creció
con él: la casa y mi alcancía y esta humanidad.
Pero algo fue muriendo, lentamente al principio;
su fe o su valor, los frágiles trofeos, acaso su pasión;
algo se fue muriendo con esa gran constancia
del que mucho ha deseado.
Y se quedó un día, retorcido en mis brazos,
como una cosa usada, un zapato o un traje,
raíz inolvidable quedó solo y conmigo.
Nadie estaba a su lado. Nadie.
Más allá de la alcoba, amigos y familia,
qué sé yo, lo estrujaban.
Murió solo y conmigo. Nadie se acuerda de él.

Retorno a la creatura, Madrid 1957.    

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 Luciano Ácleman Huamán Arismendi, Poeta

Hoy me entero de la partida del maestro Pablo Guevara Miraval (cineasta, poeta, crítico y docente universitario). Para quienes amamos el arte, ésta es una sensible perdida. Pablo fue mi mentor y al igual que a muchos, animó en seguir fatigando a la palabra.

El gran trasatlántico llega a su último puerto
portentosa mole de acero
con los mástiles insuflados por los buenos augurios
un día después de los muertos

A través de la gavia
distingo sus Claroscuros
y el rechinar de sus compartimientos

Hay una comitiva en la explanada
disfrazados con diversos atuendos
como en otras tantas veces
ahora esperan tu llegada
para rodear a este gigantesco armatostealma

Todos aquellos que lo tripulamos en algún momento
nos dejo siempre en buen puerto
raro itinerario por la vida
a veces festiva
otras trágicas

Las sahumadoras y la multitud te ofrecen
sus emanaciones, aplausos y fuegos artificiales
... extraña ínsula en la que acoderas
amigo Pablo
trayendo tus magas e historias
para sorpresa de los que miran de reojo

Ahora con sus últimas brazadas
te preparas para superar esta última colisión
junto a Pound, Eliot, Whitman, Rimbaud
y la fata morgana que tanto te asediaba

....
(fragmento)

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A consultar:

http://www.elhablador.com/entrevista9_1.htm 

http://luzdelimbo.blogspot.com/2006/11/muere-pablo-guevara-en-la-madrugada-de.html 

http://circuloabiertoclaroscuro.blogspot.com/2006/11/adis-mentor-y-amigo-pablo.html

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Murió el escritor William Styron 

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El deceso tuvo lugar el pasado miércoles en Massachusetts; fue considerado el sucesor de Faulkner y un autor transgresor; las confesiones de Nat Turner, es la crónica de una revuelta de esclavos negros que tuvo lugar en 1831. 

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NUEVA YORK.- El escritor estadounidense William Styron murió el pasado miércoles a los 81 años de edad, reportó The New York Times.

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La polémica obra que lo hizo merecedor al Premio Pulitzer, Las confesiones de Nat Turner, es la crónica de una revuelta de esclavos negros que tuvo lugar en 1831. Al publicarla, el escritor blanco fue acusado de racismo y de haber incluido imprecisiones en su relato ficticio sobre un hecho histórico.

Styron, según cuenta el escritor especialista en literatura estadounidense, Hernán Lara Zavala, fue un hombre que visitó México en varias ocasiones, pues era muy cercano a autores como Juan García Ponce, Carlos Fuentes, Carlos Monsiváis y Héctor Aguilar Camín.

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Hoy se hace memorable el encuentro que en los años 60, Styron sostuvo con varios mexicanos en una céntrica cantina de la ciudad. El novelista vino a México y Carlos Fuentes lo agasajó en compañía de Fernando Benítez, Carlos Monsiváis y José Luis Cuevas.

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Styron nació en Virginia, Estados Unidos, y falleció en la isla Martha´s Vineyard, en el estado de Massachusetts, como consecuencia de una pulmonía. Era hijo de un ingeniero naval que padecía depresión. Su madre murió cuando tenía 13 años y fue enviado pronto a una escuela preparatoria masculina para entrar en la universidad. Después de la universidad se alistó en los marines, donde fue asignado para formar parte de la fuerza que invadiría Japón durante la Segunda Guerra Mundial. Cuando las bombas atómicas de Hiroshima y Nagasaki llevaron a la rendición de Japón, Styron fue cesado del servicio activo.

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En su primera novela, Tendidos en la oscuridad (1951), este autor se ocupó de la desintegración de una familia sureña de clase media. En varias ocasiones se mencionó que Styron había asumido el legado de William Faulkner; sin embargo, a él no le gustaba la comparación, a pesar de que se sentía halagado. "No me veo en la escuela de la tradición de los estados del sur. Sólo determinadas cosas en el libro son típicamente sureñas".  

Uno de sus amigos mexicanos, Juan García Ponce, vivió en casa de Styron en los años 60. Contaba el propio García Ponce que este escritor trabajaba incansablemente durante todo el día, casi sin moverse de su lugar; pero que en la noche se emborrachaba y por la mañana siguiente se levantaba como si nada hubiera pasado, como si estuviera construyendo una casa ladrillo por ladrillo.

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Lara Zavala recuerda que Styron tuvo una carrera muy brillante y sólida. "Carlos Fuentes lo llevó un par de veces a la Feria Internacional del Libro y ahí su obra fue presentada por Héctor Aguilar Camín. Su novelística fue muy interesante y considero que le dio mucha fama La decisión de Sophie, de la cual incluso se hizo una película". En el libro La decisión de Sophie, Styron relató en 1979 la historia de una superviviente de un campo de concentración, que tras el fin de la guerra llega a Nueva York para iniciar una nueva vida. Allí se topa con los recuerdos del pasado y, finalmente, decide suicidarse. Esta obra fue llevada al cine y le valió un Oscar a Meryl Streep, como mejor actriz.

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"En uno de sus últimos libros, Esa visible oscuridad: Memoria de la locura (1990), él habla de su alcoholismo y de una fuerte depresión que tuvo a raíz de este vicio. Es un ensayo en donde él describe por qué comenzó a sentir un miedo y angustia incontrolable."

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"Su obra es muy amplia y representativa del sur de los Estados Unidos, tuvo muchos reconocimientos de carácter intelectual a lo largo de su vida, entre ellos el Pulitzer. Es una gran pérdida para las letras estadounidenses", finaliza Lara Zavala

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En marzo de 2000, Arthur Miller y Styron encabezaron una delegación de intelectuales estadounidenses que viajó a La Habana para "tender puentes culturales en aras de mejorar las relaciones" entre su país y Cuba. El grupo se reunió con Fidel Castro y con Gabriel García Márquez.  

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El Universal.com.mx: http://estadis.eluniversal.com.mx/cultura/50398.html 

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Poesía, amor y libertad

Por Lía Rosa Gálvez

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El próximo miércoles, en el Malba, se estrenará, durante una jornada de homenaje a Enrique Molina, un video consagrado al poeta, realizado cuatro años antes de su muerte. De esa grabación, anticipamos la entrevista en la que el escritor habla de su niñez en el campo, de sus viajes, de la amistad con Oliverio Girondo y de su obra 

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Esta entrevista fue realizada en la casa de Lía Rosa Gálvez en noviembre de 1993 y grabada en video. En éste, se ven fotografìas de niñez del escritor y se lo escucha recitar algunos de sus poemas que, por casualidad, quedaron registrados en una grabación de Thomas Dylan, regalada por Molina a la poeta Adelia Harilaos.

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En el taller de Las tres lunas, de Juan José Hernández, la poesía de Molina estaba muy presente. Enrique venía a los cócteles de presentación. Ilustró con collages un libro de Adelia Harilaos. Enrique me dijo que estaba descontento con las entrevistas que le hacían porque era muy tímido y no podía hablar. [Se lo mostraba leyendo poesías en el Escorial.] Organicé entonces una comida en mi casa y cuando llegó Enrique, le dije "Soy una traidora. Vamos a hacer una entrevista". En ese entonces se grababa con paraguas para cuidar la iluminación. Por último aceptó. El habló con toda fluidez, en un clima de gran intimidad, con mucha gracia.

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[La lectura de los poemas que hace Enrique Molina es de un período anterior. Le regaló a Adelia Harilaos una grabación de Dylan Thomas. A continuación de esa grabación, él había grabado tres poemas, registrados quizá sin que él se haya dado cuenta].

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-El viaje que vos hiciste apenas recibido de abogado tuvo un carácter casi iniciático, ¿no es así?

- Desde chico soñaba con viajes, con aventuras, con novelas de Salgari, con todas esas cosas que leían entonces los chicos, un mundo fabuloso, incitante, mágico, que abría una perspectiva: el horizonte de la inquietud. No soñaba con una familia, con hijos, nada establecido ni estructurado. Me recibí, no saqué el título, lo retiré quince años después. Mi casa no me gustaba mucho, la domesticidad no me atraía, no estaba estructurado para una vida muy familiar. Andaba con otra gente. Me embarqué en un barco noruego, un barco mercante, el Betancuria, que era espléndido. Estaba tripulado por unos noruegos enormes, que te hacían sentir el hombre invisible. Los únicos latinos éramos un cubano, ayudante de cocina, y yo, y para los noruegos, los latinos éramos de lo último. Los ingleses los consideran las últimas ratas del mar. Yo también era ayudante de cocina. Noruega no había entrado en la guerra, navegábamos por la noche con las luces apagadas. No tengo idea exacta de las fechas.

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-¿Adónde fueron con ese barco?

-A Nueva York. Navegando de noche. Después el barco regresó para acá. Pero yo no volví en ese barco. No quiero hablar tanto de ese itinerario. No me acuerdo.

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- ¿Y la vocación por la escritura?

-Desde chico escribía. La vocación es una cosa muy misteriosa porque es lógico en hijos de artistas que sigan una carrera de artista. Mi caso no era ése. Mi padre era ingeniero agrónomo. No tenía nada que ver con el arte.

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-¿Y tu abuela? Porque tu primer libro está dedicado a tu abuela.

-Le dediqué el libro porque ella me hizo una vez una donación de unos pesos con los que me fui a España. Creo que mi abuela no vivía cuando el libro se publicó. Era un reconocimiento tardío.

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-O sea que ella no te guió en la literatura.

-No. Yo empecé a leer de chico y me fascinaba. El primer verso que escribí, cuando era muy chico, era a una estrella. Una noche, tenía ocho años, estaba sentado en un patio grande, en el campo, y miraba el cielo. No sé cómo, escribí una cuarteta dedicada a una estrella. Sentí una emoción por la noche, que quería expresar, comunicar. Uno nunca alcanza a comunicar la conmoción de un chico que, de repente, tiene conciencia de la noche, del verano, del cielo, del cosmos, del universo. Era una noche de campo, en Corrientes, en Bellavista, cerca del Paraná, en una estancia que tenía mi padre.

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-En tu poesía, está muy presente el Norte, Corrientes.

-Todo lo subtropical, sobre todo Corrientes, me impresionó mucho. Aún hoy Corrientes es una provincia extraordinaria, de una fuerza muy especial, que uno no encuentra en otras provincias, como en San Luis, que parece mucho más atemperada. Corrientes es una provincia muy brava, como el guaraní. En esa época, todavía había mucha gente con revólver. En otras provincias, en cambio, antes se veía el cuchillo, no el revólver.

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-Contame de tu amistad con Oliverio Girondo.

-Lo conocí en Buenos Aires. De chico, viví en el campo, en Buenos Aires, en un campo de mi padre que se llamaba La María. Siempre un nombre de mujer presidiendo todo. Con Oliverio tuve una gran amistad, más bien paternal de parte de él. Teníamos bastante diferencia de edad. El era mayor que yo. Era un ser extraordinario, con una personalidad brillante, que se imponía en todos lados. Donde él estaba, era el centro. Tenía una gran capacidad de comunicación, de expresión, un señorío criollo. Al mismo tiempo, conocía el extranjero, era muy culto, lo mandaban a Europa todos los años. Porque él también, como yo, estudió abogacía. Cada materia que daba, lo mandaban a festejar a Europa.

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- Vos le dedicaste dos libros a Oliverio.

-Sí, creo que sí. En esa época, se había separado de Sur. El había sido uno de los fundadores de Sur y empezó a buscar la amistad, la compañía de los chicos jóvenes que estaban escribiendo. La gente de mi generación se fue juntando a su alrededor, en su casa. El vivía en la casa que está al lado del Museo Fernández Blanco. Había en ella una atmósfera muy particular. Tenía una parte llena de huacos peruanos, cuadros muy lindos.

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- El te regaló unas ranas de su colección.

-Sí, esas ranas estaban dentro de un escenario, de una cierta profundidad. Dentro de ese escenario, se desarrollaban unas escenas protagonizadas por las ranas. En una escena, las ranas jugaban en un club muy paquete, de repente se peleaban y hacían una escena de mucha violencia.

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-¿Todavía las tenés?

-Las tenía empotradas en una pared del comedor. Eran dos cajas. Pero parece que Oliverio también se las había prometido a Neruda. Y Neruda me escribió.

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-¿Te pedía las ranas?

-Sí, me las pedía, él las llamaba "los sapitos". Eran unas ranitas embalsamadas, muy extrañas. Me las quería cambiar por un poncho araucano muy antiguo. Yo le dije que no podía dárselas porque las tenía empotradas en la pared. Se quedaron conmigo. Todavía las tengo, no sabemos qué hacer con ellas...

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- ¿Qué podés decirme de la revista Partir de cero?

-La fundé con Aldo Pellegrini. Yo fui el fundador y el primer director. Era una revista de tendencia absolutamente surrealista en esa época. Tenía un carácter especial. No era como una revista literaria que recibe colaboraciones de todo tipo y busca más bien la calidad. Partir de cero buscaba la unidad. Era la única revista absolutamente surrealista que apareció en la Argentina. Salieron tres números nada más, como toda revista literaria. Tenía una diagramación muy linda. Era muy distinta. Después del segundo número, decidimos que no tenía que haber un director. Las cosas tenían que ser de todos los colaboradores. Pusimos como dirección a todos los colaboradores. El primero y segundo número los dirigí yo.

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- ¿Cómo nació Una sombra donde sueña Camila O Gorman, con la que ganaste el Primer Premio Municipal?

-Es un largo texto poético, es una novela, pero su lenguaje no es narrativo. Tampoco es un lenguaje netamente poético pero hay a lo largo de todo el libro una atmósfera poética. El hecho histórico es que Camila se escapó con un cura y Rosas la hizo perseguir. La fusilaron estando embarazada, sin ningún juicio. Para que el hijo que tenía en gestación no muriera hereje, le hicieron tomar a Camila un litro de agua bendita. Esa es la leyenda que hay sobre ella. Fue un episodio muy trágico. Camila es una imagen de poesía total, de libertad total en la pasión, en el amor, en contra de los poderes constituidos, restrictivos y represores de la sociedad, que eran la religión, el poder político y el ejército. Camila se rebeló contra todos esos poderes, aunque ella era una chica perteneciente a la alta sociedad porteña, amiga de Manuelita Rosas, habituée de las reuniones de Palermo. Escaparse en ese momento era romper absolutamente con todo. El padre le pidió a Rosas que le aplicara la máxima pena. La máxima pena era la muerte. El hermano fue el fundador de la policía de Buenos Aires, y el otro era sacerdote. En la casa, estaban representados todos los poderes contra los que ella se enfrentó en nombre del amor, de la pasión.

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- ¿Te tomó mucho tiempo entrar en ese mundo?

-Tuve una inspiración. Yo lo acompañaba a Girondo a la casa de anticuarios de San Telmo, a Pardo, que tenía documentos, cartas de próceres, de escritores, de políticos. Un día cuando acompañaba a Oliverio, encontré un expediente y vi que era el sumario que le habían hecho a Camila cuando la tomaron presa. Me quedó esa imagen y, pasado un tiempo, siempre seguía pensado en escribir esa historia, hasta que un día me resolví a hacerlo. Busqué documentos. La hice en tres o cuatro meses. Fue una cosa bastante disparatada. El impulso que tuve fue disparatado. Lo particular de esa novela, que después siguió en la literatura contemporánea, es que la novela histórica tradicional tomaba un fondo histórico. En Los tres mosqueteros aparece la corte, el rey, Francia, Richelieu, y unos personajes imaginarios que juegan en ese fondo histórico. En Camila... es al revés. La protagonista es un personaje real, también Rosas, los caudillos del momento, y sobre ellos se fantasea, de acuerdo con lo que esos personajes le sugieren al autor. En Camila... , hay una parte histórica, en la que el hecho histórico está tomado con absoluta fidelidad, inclusive con el aporte de nuevos documentos sobre la cuestión, que desmienten a historiadores muy conocidos. Sobre ese relato histórico, se hace una interpretación delirante, onírica, que va en paralelo. Se reúnen en un solo plano los dos planos irreconciliables de la realidad: el de los sueños y el de la historia. Severo Sarduy me escribió un comentario muy interesante. Me dijo que en Occidente hasta hoy la Historia con mayúscula es el gran ámbito en el que se desarrollan las circunstancias de la aventura humana. En cambio -dice Sarduy- yo creo que hay otro ámbito mayor, del que la Historia es un círculo más restringido. Ese ámbito mayor es la poesía, que abarca todo: lo subjetivo, la poesía, lo histórico, la realidad inmediata. Es un campo más vasto.

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- Esa idea aparece en todo lo que has hecho, también en tus collages, en esas mujeres deslumbrantes, sensuales, que describís en palabras y en dibujos. Sos un poeta mayor.

-Sí, un poeta mayor de edad (Risas)... Y al hacerse mayor, uno se hace más chico, se vuelve a la infancia.

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- Tu último libro, La isla incierta, ganó el Premio del Fondo de las Artes.

-Ahora también recibió un premio muy importante de Venezuela, el Pérez Bonalde, que es el nombre de un poeta venezolano del siglo pasado, del romanticismo. Nosotros lo conocemos porque fue el primer traductor de "El cuervo", el poema de Poe. Cuando uno era chico, leía "El cuervo" en esa traducción. Han establecido este premio en Venezuela para la poesía, con la intención de que sea tan importante como el Rómulo Gallegos para la novela. Este premio se da por un libro, no por la trayectoria, por eso me sorprendió mucho que lo dieran por unanimidad a La isla incierta . El jurado es muy interesante: Vitier, el poeta cubano; Sánchez Pelay, venezolano; Blanca Varela, la poeta peruana; Santana, un poeta brasileño.

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-¿Seguís escribiendo y haciendo tus collages ?

-Espero no escribir más. Pero escribir es una fatalidad. La vida no ha tenido otro sentido que lograr una expresión poética y he dejado lo que para otros es la vida más normal, en busca de ese sueño, de esa locura que es la poesía cuando la querés vivir en su totalidad. Por supuesto, nunca se logra, nunca se alcanza lo que uno quiere, es una presa que siempre se escapa. De todos modos, ha sido mi única motivación, el único impulso, que me ha llevado. No concibo separar la vida de la poesía, ése es en realidad el sentido profundo del surrealismo: identificar en un solo término la poesía, el amor y la libertad. 

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La Nacion Link corto: http://www.lanacion.com.ar/853434

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Tienen el agrado a invitarlo a la presentación del libro “Claroscuro” de Oscar PORTELA  

Dia: Martes 21 de noviembre

Horas: 20:30 horas.

Lugar: Club del Progreso Sarmiento 1334.

Editado por la Subsecretaria de Cultura de la Provincia de Corrientes. Se referirán al poemario los escritores Luís Benítez, Beatriz Scahefer Peña y Cesar Bisso Palabras especiales a cargo del Escritor Abel Posse, el Diplomático Dr. Juan Archibaldo Lanas y diputado Dr. Agustín Portela.

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Entrega de tributos a cargo de La Diputada Noemí Cuneo y el señor Francisco T. González Cabañas.

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Adhieren Casa de Corrientes en Buenos Aires.

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Diario El Libertador
Comunas del Litoral

De la Revista Nemesis
Oscar Portela:

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"¡Abandóname, infancia, o descíframe tus enigmas!" Grito del desesperado que no tiene respuesta, alarido sin eco golpeando contra la nada de la desmemoria y la dispersión de los límites, que se hacen sombra, junto al viandante de la poesía. No me abandones, infancia, que no tendría techo ni resguardo, aunque de tus oscuras fauces broten ángeles y demonios.

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Este poeta se formó en un pequeño pueblo de Corrientes, Argentina, el pueblo de Loreto, de no más de 2000 habitantes. Aunque su genealogía se remite totalmente a la sangre hispana (su familia pertenece en parte a la más antigua tradición correntina -los Arriola, los Molina, los Gómez de Barreda, los Úbeda, entre otros-, la impronta de su carácter le llega desde la lejana Oréense. Siempre afectado por una lábil salud, su niñez tuvo un doble carácter: la formación que le dieron los clásicos a temprana edad y su sentido pánico de la naturaleza.

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De carácter independiente desde niño, Oscar Portela trazó sin maestros su camino dentro de los límites de la creación artística, y de las actividades políticas o periodísticas, lo que transformó su estilo en el de un independiente total, en lo que respecta a tendencias estéticas o filosóficas.

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De él ha dicho la gran novelista Luisa Mercedes Levinson: "Oscar Portela ha estado en toda la oscuridad y en parte de la luz. Ha estado o tal vez yo me equivoco. Este poeta ha sido todo eso."

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A publicado desde 1977 más de quince títulos de libros : "Senderos en el Bosque" , "Los Nuevos Asilos", "Recepciones Diurnas celebraciones Nocturnas", "Auto de Fe" "Estuario", "Había Una Vez", Memorial de Corrientes","Selección- Poetic- Selección Poética",  "Golpe de Gracia", "La Memoria de Laquesis", "Claroscuro", "Antología- Antoloxia"- España y,  Ensayos en Ediciones  Conjuntas como "Nietzsche, Sonámbulo del día", "Para una Antropología del Carnaval" - Cádiz, España- y "Política y Nihilismo" en editorial "Apenhas"  de Lisboa .

Integra numerosas Antologías y ha ejercido desde los 17 años el periodismo, la política y las luchas por la reivindicación de la Cultura: dos veces Miembro de la Comisión Directiva de la SADE. Central, entre otras muchas actividades.  Su obra está parcialmente traducida al italiano, portugués, ingles, frances, indi, catalán y gallego.

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Adriana Goñi adrianagoni@tie.cl 

"SERAPAZ" serapaz@laneta.apc.org 

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Favor hacer llegar a todos sus contactos internacionales…

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A TODAS LAS REDES INTERNACIONALES,
A LAS ORGANIZACIONES POLÍTICAS, SOCIALES, GREMIALES, INDÍGENAS, DERECHOS HUMANOS Y DE LA SOCIEDAD CIVIL
A TODOS LOS PUEBLOS DEL MUNDO…

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Las organizaciones abajo firmante hacemos un llamado URGENTE a la solida-ridad con el pueblo de Oaxaca.

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El 29 de octubre del 2006, por decisión de Vicente Fox Quesada, presidente de México de común acuerdo con su sucesor, Felipe Calderón y el Gobernador del Estado, Ulises Ruiz Ortiz se implementó un operativo policiaco – militar para tomar la Ciudad de Oaxaca. Con un contingente de alrededor de 4,000 agentes de la Policía Federal Preventiva (PFP), actuando como ejército de ocupación, entró a la ciudad de Oaxaca con helicopteros, tanquetas y desalojó violentamente a las barricadas y plantones de la Asamblea Popular de los Pueblos de Oaxaca.

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Hasta el momento los saldos del operativo son: La muerte de dos personas por los proyectiles de gas lacrimógeno disparados por la PFP. Según datos de un informe de la Red Oaxaqueña de Derechos humanos se encuentran 32 personas desaparecidas en diferentes retenes policiacos, se han detenido desde la fecha del operativo hasta hoy a 41 personas, sin órdenes de aprehensión. Según esta información algunos detenidos son trasladados a la 28ª zona militar así como a casas de seguridad y se realizan cateos en casas habitación del centro de la ciudad sin órdenes judiciales  o de aprehensión.

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Personas identificadas por los medios de comunicación como funcionarios públicos, con apoyo de paramilitares al servicio del gobernador asesinaron a varias personas, entre ellas al reportero norteamericano Bradley Will.

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Hasta el momento el transporte público terrestre hacia la ciudad se encuentra suspendido y toda entrada a la ciudad es con estricto control de retenes de la Policía Federal Preventiva.

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El fondo del asunto es la lucha  que sostienen desde hace más de cinco meses los oaxaqueños, agrupados en la Asamblea Popular de los Pueblos de Oaxaca (APPO) por la salida de un gobernante opresor y homicida. La alianza de los partidos de la derecha en el Senado de la República (el PRI y el PAN) impidió que se obligara por medios institucionales la renuncia de Sr. Ulises Ruiz Ortíz a  través de la desaparición de poderes.

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Se teme que el operativo de fuerza escale en acciones represivas como la aprehensión de los dirigentes de la APPO y extender la presencia policíaco militar a otras zonas del estado de Oaxaca.

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Por lo anterior solicitamos apoyar las acciones de la Asamblea Popular de los Pueblos de Oaxaca a través de:

1. Las protestas y la presión sobre las embajadas y oficinas consulares de México en sus respectivos países.

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2. Realizar comunicaciones a la presidencia de la República Mexicana y a los medios de comunicación de mayor circulación, tanto en México como en sus propios lugares de origen solicitando:

a. La salida inmediata del Sr. ULISES RUIZ ORTIZ de la gubernatura del estado de Oaxaca, cuyo autoritarismo ha sido el origen del conflicto y su permanencia es un obstáculo para la salida política al conflicto.
b. El retiro inmediato de la Policía Federal Preventiva de la ciudad de Oaxaca

c. El cese de la represión, la presentación con vida de todos los desaparecidos, el cese de las detenciones y cateos ilegales. El respeto  irrestricto a los derechos humanos e integridad de todos y en especial de los integrantes de la APPO.

d. Exigimos castigo a los autores intelectuales y materiales de los asesinatos  por medio de grupos paramilitares y parapoliciales del Estado. Responsabilizamos al Gobierno Federal  y al estatal de la política represiva y contra la población y organizaciones de Oaxaca. Nos unimos a las voces que exigen una salida política y pacífica al conflicto.

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Mandar comunicaciones a: 

Presidente Vicente Fox Quesada, Fax: +52 (55) 5516 9537 / 5573 2126, 
E-mail : radio@presidencia.gob.mx. webadmon@appresidencia.gob.mx 

Licenciado Carlos Abascal Carranza, Secretario de Gobernación, 
Fax: +52 (55) 5093 3414. cabascal@segob.gob.mx

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Medios de comunicación:

http://www.jornada.unam.mx
http://estadis.eluniversal.com.mx  
http://www.milenio.com/

Ilustración: Stankukov

http://www.irancartoon.com/

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Dominique GASIEWICZ: dominiquemarie03@hotmail.com 

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Pollock, ¿el nuevo rey del mercado del arte?

Por BÁRBARA CELIS    

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Un inversor mexicano bate el récord mundial al pagar más de 109 millones de euros por 'Número 5' 

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Los millones siguen lloviendo en el mercado del arte, donde ayer volvió a producirse una nueva cifra récord, que de confirmarse, convertiría el cuadro Número 5 (1948), de Jackson Pollock, en el más caro de la historia. Según expertos anónimos citados por el diario The New York Times, el inversor mexicano David Martínez, del que se desconoce casi todo excepto su voracidad por el arte contemporáneo, habría pagado 109,6 millones de euros (140 millones de dólares) por el lienzo de Pollock. Hasta ahora el cuadro pertenecía a David Geffen, socio y fundador de los estudios Dreamworks junto a Steven Spielberg y propietario de la discográfica Geffen Records.

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Ni Martínez ni Geffen han confirmado la transacción, como tampoco lo ha hecho la casa de subastas Sotheby's, que supuestamente ejerció de intermediario en la transacción. Sin embargo, el pasado junio también fue el diario The New York Times el que destapó la noticia de la venta del cuadro Adele Bloch-Bauer I, de Gustav Klimt, que fue adquirido por el magnate de los cosméticos Ronald Lauder por 105,7 millones de euros (135 millones de dólares). Hasta hoy, ése había sido el cuadro más caro jamás vendido, aun cuando estuvo a punto de perder el liderazgo hace un mes con la venta de El sueño (1932), de Picasso. Aquella obra iba a ser vendida por 108,8 millones de euros (139 millones de dólares). Sin embargo, poco antes de serle entregada a un comprador anónimo, su dueño, el empresario de los casinos Steve Wynn, le dio un fatal codazo y lo agujereó, frustrando así la transacción.

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Hace apenas un mes Geffen, que ha expresado su interés en adquirir el periódico Los Angeles Times, también se deshizo de obras de Jasper Johns y Willem de Kooning por 111,9 millones de euros en total. La cercanía de ambas ventas ha hecho sospechar, en círculos periodísticos, que Geffen quiera dinero líquido para cumplir su objetivo de comprar el periódico de Los Ángeles, que atraviesa por una fuerte crisis económica.

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El cuadro Número 5 está considerado una de las obras clave del expresionismo abstracto estadounidense. Cargado de rojos, amarillos y negros, es uno de los de mayor tamaño de su producción y antes había pertenecido al pintor Alfonso A. Ossorio, un conocido coleccionista de pollocks. Éste se lo vendió a S. I. Newhouse Jr., un magnate editorial, que a su vez se lo cedió a Geffen hace algunos años.

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Este nuevo récord llega apenas una semana antes de que arranque la temporada de subastas en Nueva York, donde las disparatadas cifras obtenidas recientemente en Londres, auguran números de infarto. Una nueva generación de inversores asiáticos y rusos y jóvenes empresarios estadounidenses han convertido las subastas en una guerra de millones cuya tendencia ascendente no parece haber tocado techo. Aún se trata de una de las obras maestras del expresionismo abstracto americano. 

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LAS SUBASTAS QUE SE AVECINAN 

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- Impresionismo y arte moderno. Obras de Picasso, Cézanne, Modigliani, Matisse, Kandinsky, Vang Gogh, Giacometti, entre otros artistas. Sothebys. Nueva York, 7 y 8 de noviembre 

- Impresionismo y arte moderno. Obras de Picasso (entre ellos el famoso retrato El bebedor de absenta, de 1903), Klimt, Kirchnener, Schiele, Gauguin, Mondrian. Christie's. Nueva York, 8 de noviembre 

- Arte Contemporáneo. Obras de Jackson Pollock, Andy Warhol, Clyfford Still, Roy Lichtenstein, Cai Guo-Qiang. Christie's. Nueva York, 15 y 16 de noviembre 

- Arte español. Obras de Nonell, Santiago Rusiñol, Hermenegildo Anglada-Camarassa, Joaquín Sorolla, Julio Romero de Torres. Sothebys. Londres, 15 de noviembre 

- Arte Latinoamericano. Obras de Botero, Wifredo Lam, Claudio Bravo, Gunther Gerzso. Sothebys. Nueva York. 20 y 21 de noviembre 

- Maestros antiguos. Obras de grandes maestros de la pintura Botticelli, Pieter Brueghel "el joven", Bernardo Belloto, Rubens, Ribera, Guardi, Tiepolo, Lucas Cranach. Christie's. Londres, 7 de diciembre

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Ilustración: Thrdgll Illustration

http://thrdgll.tripod.com/

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Memorias del Zoo

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Santiago M. Bao nació el 5 de septiembre de 1936 en San Fernando (Pcia. de Buenos Aires). Estudió Antropología en la Universidad de Buenos Aires, la que debió abandonar en 1976 luego del golpe militar de ese año.

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Publicó en libro “Trece poetas” (Bibliograma, Instituto Amigos del Libro, Bs.As, 1967), Antología del Empedrado II y Antología del Empedrado III (Libros del Empedrado, Bs.As. 1997). “Trabajos Forzados” (poesía) (Libros del Empedrado, Bs.As. 1997); “Al otro lado” (poesía y prosa) ( Edit. Dunken, Bs. As. 1998; “En el desvío” (poesía) (L. J. Silver Producciones Literarias, Bs.As. 1999). “Pendientes” (poesía) (R. Salido), Junín, Bs.As, 2002.“La máquina nocturna y otros cuentos” (narrativa), (R. Salido), Junín, Bs.As., 2004. 

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“Memorias del zoo” (poesía) –Ediciones Suárez, Mar del Plata, 2005.-Permanece pendiente de edición su poemario “De abusos e insistencias” (Premiado por el Fondo Editorial Rionegrino con su edición, contrato firmado en 1991; poemas premiados  y editados en el libro “I poeti del Faro D’Argento (selección Lenguas Extranjeras), Riposto, Italia, 1998; Plaquetas: “Traslados” y “Los amantes”, (Plaquetas del Herrero – Ed. Radamanto, Villa María, Córdoba, 1998 y “Pequeños cantos del río del Este, (Antología), Papirolas Nº 16, Bs.As. 1999.  

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Ha sido seleccionado en la Tercera y Cuarta Exposición Internacional de Poemas Poster de Poetas Iberoamericanos Contemporáneos-Universidad de Fredericton, Canadá- Academia Iberoamericana de Poesía.Ha colaborado en diversas publicaciones del país y del extranjero. Se encuentran varios textos en distintos sitios de Internet. Ha merecido cinco premios en poesía y uno en cuento. Posee seis libros inéditos. 

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Atrapar el instante convexo y ascendente en que se unifican las distintas manifestaciones de vida en una unidad inapelable, es alcanzar la plenitud, también por un instante, de un aleteo de eternidad.Y nuevamente, Santiago Bao, tierra sangrante y abierta, deja fluir la apretada síntesis de su palabra por los surcos de la heridas del tiempo, horadando a la piedra de la realidad con el filoso estilete del desgaste filosófico del sueño, para que desde la aparente desesperanza de su desdoblamiento, retornemos: “Pan de colibrí que brota de la garganta de la primavera y en un aleteo inverosímil se esparce y me mantiene suspendido como una canción inolvidable.”“Memorias del Zoo” marca un hito en la prolífera y trascendente obra de Santiago Bao.Hito de luces que en la originalidad de la sugestión poética y en la madurez espiritual de su autor, recibimos si retaceos para nuestro goce y crecimiento. 

Nené D’Inzeo    

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LAS OTRAS PUERTAS 

En el umbral de la puerta

abierta por la noche,

el gato llueve.

Lo único que yo hice

fue cerrarla.

Ahora,

el gato maúlla.   

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LAGAÑA DE PERRO 

De las pocas cosas

que me dejaron las ambiciones

me sustenté

en desolados paraderos

con el pan monótono

de las esperas

con las mordeduras

de la nada esparcida

por el silencio.

Albergue de la tristeza:

lagaña de perro.   

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LUBRICACIÓN PESADA 

Para los que convirtieron

a la espera

en una profesión

y una costumbre

acechar a lo oportuno,

a los que no se conforman

con lo que cabe en una mano,

a los que impidieron

a los sueños-glotones empedernidos-

a encontrar una salida,

para ellos:

lubricación pesada,

aceite de elefante. 

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JARABE DE ARAÑAS 

Paciencias

huecos de la realidad

para atrapar

la imagen de la eternidad,

mientras llueve

en la orilla del mundo.

Perseverancias

del acechador

de la existencia,

los inevitables límites:

el viento,

las ramitas que mueven

la tela de las esperas,

paciencia infinita,

jarabe de arañas.   

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BABAS DE LOBO 

Correr con furia

hacia el horizonte

con los ojos brillantes

siempre al horizonte móvil,

las uñas gastadas

mientras los recuerdos

buscan vanamente

su sitio,

el aullido en el océano

del mundo,

industrias clausuradas

de la libertad,

vehemencias fugaces,

babas de lobo.   

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POLVO DE MARIPOSAS 

Para la angustia

de las puertas abiertas

de par en par

en las casas abandonadas,

del derrumbe incesante

en las habitaciones vacías,

para los que están afuera

y todas las puertas

dan al misterio,

para aquella mesa

y esas sillas desiertas

para siempre:

golpes de vuelo,

polvo de mariposas.  

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LÁGRIMAS DE COCODRILO 

Para quienes

la conquista de algún ingenio

fue a expensas

de la ingenuidad

-las ilusiones

del zonzo cuidadoso-,

nada como el cinismo

de la industria

del talento:

el furtivo engaño

de las lágrimas

de cocodrilo.   

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CANTOS DE GALLO 

El gallo

cantó no tres

sino seis veces,

yo me quedé quieto

esperé un poco

y seguí durmiendo,

el gallohizo lo mismo.

Cuando desperté

la canilla permanecía

con su gotera

el pasto asomándose

por la ventana

y el gallo

picoteaba invisibles larvas

en el piso polvoriento.

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ALAS DE CUERVO 

A veces,

el tiempo rebota

en los espejos

un instante

como un río invisible

que transcurre

por cauces misteriosos.

Sombras del desván,

llagas de los sueños:

alas de cuervo.

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COLA DE PERRO 

Por sí acaso

muevo la cola

cuando de pronto

al lado

o enfrente

descubro el inquietante

universo del otro.

Y camino por las cornisas

de la razónsin tropezar

o enloquecer,

con ese alguien

que no soy yo.

Entonces muevo la cola,

por sí acaso. 

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"Este Triste Tiempo de Putas" Que Nos Ha Tocado Vivir: de García Márquez

Por Julio PINO  

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EXISTE EN NUESTRA CIVILIZACIÓN de Occidente algo que se llama tradición literaria. Que involucra en nuestras sociedades al autor de libros y al lector en un recíproco juego formal previamente convenido, el cual es quien habilita para los dos la posibilidad misma de la existencia de la literatura.  La literatura entendida como el inevitable marco formal para una doble posibilidad del todo indisoluble: los consabidos  actos de  escritura y de lectura. Ambos momentos deben ajustarse a un previo acuerdo.  Al respeto mutuo  a un código originalmente arbitrario, más  legitimado por el peso de la tradición. Sin ese pacto, que es sin duda social,  la literatura, ni ninguna de las otras formas del arte, sería concebible. 

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Para intentar decirlo de otra manera: Toda obra literaria, sin  importar para nada su envergadura, cumple la misma función que realiza en el teatro Guiñol la figura del muñeco polichinela. Podemos reírnos, conmovernos, reflexionar o llorar ante ese muñeco que se agita  frente a nosotros sobre el entarimado de cartón. Pero, lo hacemos porque hemos convenido con el titiritero de la feria en aceptar y respetar los códigos, que prudentemente nos exige toda representación escénica para disfrutarla y  entenderla. Y allí donde sólo habitaba lo ilusorio -tramoya y bambalina--,  encontramos una nueva posibilidad de la palabra. Y no nos importan ya los falso techos, los juegos de luces del imaginario escénico y hasta el rutilante oropel porque la belleza a conquistado, para nosotros, su segunda y más humana naturaleza: La del Arte. 

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Después de la alegre noche de feria nos espera  la vida en cualquiera de sus formas y particulares magnitudes. Porque de algún modo la representación, a la que acabamos de asistir, nos ha ayudado a comprender mejor algún rasgo de nuestra condición existencial habitualmente pospuesto por el vivir cotidiano. Es necesario entonces entender a plenitud  el  significado de la expresión "representación escénica".   La cual se realiza no sólo  para que asistamos en ella a la contemplación pasiva de lo ya vivido, sino para llegar a  vivir activamente en ella lo nunca vivido, a no ser como intuición pura, mediante los recursos de la imaginación creadora y la sensibilidad estética. 

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"Memorias de mis putas tristes", es así la representación escénica de algo que fue técnicamente concebido, para que formalmente lo entendiéramos como un acto cristalizado de la memoria. De nuestra mala memoria, cabe decir. Aunque no  por  el olvido, sino por la exhaustiva e insistente  atención a cada detalle que convierte lo contado en memoria extenuante.  "Memorias..."  es  el discurso memorioso de lo ya vivido. Monólogo interior que obviamente nos cuenta  lo anterior.   

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"Memorias..." es además lo que de hecho nos asalta desde los márgenes donde habita y  amenaza lo "No literario".  Más que sacude la fibra misma de toda verdadera literatura. De cada concepción profundamente humana. De cualquier escritura, que se precie de serlo, cuando es observada  al margen  de los criterios y motivos ulteriores del autor y las convencionales exigencias del habitual quehacer literario. Quehacer que deslabra hoy por igual los rostros estereotipados de autor y  público.Y si bien es cierto que el título resulta bastante comercial  --García Márquez es hombre experto en marqueting--, es válido opinar que en el contexto puro de la novela el título se justifica perfectamente.  

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"Memorias..." es un texto triste.  Memoria triste... Bastaría invertir la  sintaxis de la oración para darnos cuenta que las tristes no son las  putas.  Lo  es, por el contrario, la memoria que las narra.   Escrita sobre esos mismos temas sobre los cuales se han escrito  buenas y  malas (melodramáticas) novelas.  Memoria triste del  narrador que es además escritura y personaje. Novela de un escritor transpuesto al texto donde se evoca una fracasada y aún picara remembranza. Opino que esa novela es un texto implacable erigido acaso contra sí mismo. Memoria, monólogo y soledad donde los personajes ya no existen, nos vuelven a ser contados, representados en un tiempo vuelto a contar como milagro casi exclusivo de la literatura...  Pero, ¿cuál es ese tiempo?  Precisamente el que la da título a la novela: Este triste tiempo de putas que nos ha tocado vivir.

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"Memorias..." es de este modo el espacio ubicuo,  en cuanto estrictamente literario,  donde asistimos a la memoria del gran polichinela. Algo más: casi me atrevería a plantear, que  "Memorias...", es, entre los suyos, el único texto realmente importante de García Márquez que nos sugiere, paradójicamente, una solución optimista.  A "Memorias..." la percibo como ese tardío texto que un implacable escritor se regala a sí mismo porque lo necesita. Escrito  incluso como un acto de ternura hacia sí mismo. Una novela que  nos ha llegado como invaluable regalía de los tiempos postrimeros de un genio literario.  Texto que llega sorteando audazmente  los peligrosos escollos de un cosmos  muchas  veces mórbido, y muchas veces desolado, donde el mal  gusta  anunciarse antes de llegar  y regresa cíclicamente a nosotros, negándonos finalmente otra oportunidad sobre la tierra. Es lo que algunos llaman el crudo realismo de Gabriel García Márquez. Un escritor que en términos literarios pocas veces ha estado dispuesto a hacer concesiones en ese sentido. Tampoco las hizo Cervantes. Una literatura que es, entre otras cosas, la gran crónica de un realismo latinoamericano que se debate entre nosotros sin nociones claras de futuridad, entre tanto nos narra la miseria y la grandeza del poder, el amor, la violencia, el incesto y  las compañías bananeras de la United...García Márquez tuvo 10 años de silencio antes de entregarnos esta nueva escritura.  (Que rogamos no sea la última, ni siquiera la penúltima)  Sin embargo, me afirman, que "Cien años de soledad" le tomó redactarla  sólo 18 meses.

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A "Cien años..."  García Márquez llegó por aproximación. Hubo toda una serie de textos - libros preparatorios para llegar a esa novela. Fue aquella escritura la consecuencia de  una serie de borradores, o creaciones previas, que  le abrieron poco a poco el camino hacia una obra capital. Los azarosos 18 meses que le tomó  redactarla consistieron sólo en el efecto  inmediato (¿iluminación?) de una larga consumación personal.  Dato que me recuerda  la respuesta que diera la ensayista cubana Mirtha Aguirre, a la pregunta sobre qué tiempo le llevó escribir su importante estudio sobre la mejicana Sor Juana Inés de la Cruz.  Mirtha respondió: "Escribirlo un mes, pensarlo toda la vida".  

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García Márquez  siguió mucho tiempo gravitando sobre el enorme peso de esa obra, del mismo modo que muchos escritores y lectores latinoamericanos todavía lo hacemos.  Escribir es como oficio de camello.  Rumiar,  rumiar y  rumiar por x tiempo y un día  realizar la emunción de todo lo que teníamos dentro. Entonces puede dar la sensación de que fue fácil. Pues quizás la emunción sólo duró algunas semanas.  Más nadie puede prever con certeza qué tiempo se necesitó realmente para ello. Y cada obra, breve o  extensa, tiene su propio tempo. Nada de veras grande aparece por  arte de birlibirloque.  Por el  contrario,  aparece  mediante un lento proceso de acumulación. No debería ser válido medir las creaciones por el tiempo de emunción. El cual  suele ser casi siempre contingente. Depende de miles de factores muchas veces puramente casuísticos o incluso  psicológicos. Es a la obra en sí misma a la que hay que enfrentarse. 

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Algo más: Los grandes textos de la cultura tienen su propia historia. Obedecen a un  destino prefijado dentro del marco de  la tradición literaria de un pueblo, de una cultura. Y crean, esos grandes textos, sus propios antecesores literarios. Su propia órbita y su propio tiempo histórico. En América Latina se necesitó de la madurez alcanzada por el  llamado "boom" de la nueva literatura, para que surgiera entre nosotros ese gran imaginario que es "Cien años de soledad". En el entreacto ya habían ocurrido en América 500 años desde el Descubrimiento. Y sin en ese inevitable retablo histórico fuese hoy impensable  la obra de  García Márquez.


Si se necesitaron en América de 100 años de soledad y más para que esa novela irrumpiera en nuestro horizonte literario, ¿qué puede importar entonces que sentarse a escribir  las putas tristes  tomara sólo 10 años?No obstante, debo agregar que "Memorias de mis putas tristes" es claramente otra cosa.  Es la vieja historia encantada. La  consabida y recurrente historia, que en los límites mismos de la escritura en que confluyen realidad y poesía, narra el  amor de un anciano esteta por la virgen a la que cada noche acude a contemplar dormida, cual la obra perfecta e intocada de su sueño senil. La consabida y recurrente historia de  su asombrosa gloria literaria. De su más asombrosa  orfandad. 

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Una historia tan recurrente que a García Márquez no le ha importado retomarla, de forma inmediata, de una buena novela japonesa.  Pero, la pupila de Rosa Cabarcas es algo más,  mucho más.  Es la siempre eterna Bella durmiente del bosque.


Debo  agregar que prefiero el primer capítulo al resto de la novela. Donde pienso que sólo existieron ajustes narrativos, entendidos como la necesidad de convencer al lector, según lo pactado, de que estaba leyendo una novela que no se agotaba en la página número 20. Y creo que pudo  convencer muy bien  a  más de un lector de ello.Lo que sucede es que  al leer, y releer, el primer capítulo tuve allí la profunda convicción que a la expresión literaria no le quedaba por decir nada más pues había alcanzado, en esas pocas páginas, su máxima posibilidad. Tal vez se deba a que no soy  buen lector de novelas.  Me fascina mucho más la expresión que la anécdota. Y la idea expresada o intuida a través de la forma, que el despliegue de páginas enteras, tratando de convencer al lector de lo que a mí ya me había convencido desde el principio."Memorias..." es un gran acto de la memoria. El ajuste de cuentas de un anciano consigo mismo. Y un pretexto  para la mejor expresión literaria. Para ratificar entre los que lo leemos una vocación de permanencia. Todo novelista es el memorioso por excelencia. Aunque paradójicamente no pueda existir para un novelista algo más preciado que una mala memoria bien utilizada. 

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Es la mala memoria la que nos permite cubrir los espacios en blanco de la mente mediante la imaginación creadora. Es lo que Marcel Proust quizás no nos explicó de un modo convincente: no nos debe bastar volver hacia el pasado mediante una memoria asociativa en cuanto regresiva; es necesario volver hacia el pasado mediante una acción profundamente creadora. A veces la imaginación puede llegar a  implicar lo que nuestro pasado jamás implicó. A veces la imaginación puede llegar a explicar lo jamás explicado.

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En torno a esto hay en el primer capítulo de "Memorias..." una muy oportuna,  acaso contradictoria, cita del latino Cicerón que reza textualmente: "No hay un anciano que olvide dónde escondió su tesoro". Obviamente,  los lectores sabemos cuál es el más grande tesoro del anciano Gabriel García Márquez. Aunque pudiéramos añadir que lo que  un buen anciano  recuerda mejor es sólo lo esencial.Quisiera ahora, para concluir, copiarle al lector unos breves versos del poeta español Gerardo Diego que el autor de "Memorias..."   trascribió expresamente para su cuento "El avión de la bella durmiente". Cuando según él ya había leído "La casa de las bellas dormidas" de Yasunari Kawabata.  Aunque  tal vez no había aún imaginado dormida a la joven pupila de Rosa Cabarcas.  La Bella durmiente del prostíbulo. Tan pobre y tan prostituida como la palabra contemporánea. La cual ejecuta todos los días, ante el tan convencional lector moderno, su propia y desbastada representación escénica. Intacta para nosotros, lectores de García Márquez, como la única posibilidad de supervivencia de la poesía... 

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Pienso que dejarla dormida fue la única opción real que tuvo un verdadero esteta. Porque esa es la tragedia de  una escritura que se resiste a contarnos la historia jamás contada. Inimaginado Castillo de la Pureza. Su Fortaleza  y su Signo. De los 7 Dones de la Doncella solamente uno le  fue conferido: El de la misma escritura. Bella durmiente secular. Cien años y más dormida. Lo que estuvo siempre prohibido no fue el sexo, sino la ternura. Espacio ahuecado debajo del entarimado de cartón donde los niños traviesos de las ferias husmean, queriendo descubrir allí la gracia sin nombre del gran polichinela...

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Aquí están por fin los versos de Gerardo Diego:

"Saber que duermes tú, cierta, segura, cauce fiel de abandono, línea pura, tan cerca de mis brazos maniatados".  

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 Articulo : http://elnuevocojo.com/

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andres bianque andresbianque@hotmail.com 

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Desde Oaxaca Para el Mundo. Radio Plantón 

Andrés Bianque.
Día de los Muertos del 2006.


A medida que www.radioplanton.net  va transmitiendo, no sólo la oreja se va acercando al parlante oscuro de la distancia. Se van acercando los sentidos, se van acercando las emociones…
Y las cuerdas vocales inflamadas de llamados a la solidaridad, van encintando la atención, y te va envolviendo la impotencia a tal punto que uno empieza a desesperarse y quiere correr hasta allí y lanzarles lo que sea a las tanquetas que sólo ensucian el suelo de Oaxaca.

La voz de la profesora Azota un enfático; ¡Carajo! Ante la nula presencia de la ambulancia de la Cruz Roja. Es sólo un niño dice, Su único delito es Haber Nacido en está Zona…
Y la Maestra pide y exhorta a los medios de Comunicación decir la Verdad, a no Tergiversar lo que se dice, a no sacar de contexto sus palabras.
Y las otras voces claman por ayuda, por gasolina, por pintura, por diluyente.
A las organizaciones de Derechos Humanos a realizar cualquier acción que ayude a ese pueblo vapuleado. A enviar Cartas a las embajadas mexicanas, a Protestar frente a los Consulados Mexicanos.  Que ganas de tener una piedra en la mano. Pero que Horrible e Injusto sistema nos domina. Que abominable Dictadura Mundial… Y el llamado Trona la Emisora.

Liberen a los Compañeros Detenidos. Repliéguense. No nos hacemos responsables por lo que el pueblo enardecido es capaz de hacer.
Usen esos Mismos helicópteros para Devolver a los Compañeros Secuestrados.
No daremos un paso atrás hasta ver la Caída del Sátrapa Ulises Ruiz Ortiz.
Y las lágrimas lloran de impotencia, la mano armada del sistema negrero envía todas las hienas que tiene en su zoológico estatal, pero que a la hora de actuar sólo defiende intereses particulares.
La maldición de Malinche mira por entre los escudos y garrotes a sus víctimas.

Y uno piensa en Numancia resistiendo hasta la muerte, y uno piensa en todas esas Intifadas, no sólo la Palestina, sino en la francesa, la sueca, la Chilena, la boliviana, la iraquí, en esa Intifada que debería volverse También, Intifada Mundial.

La Maestra pide Agua con vinagre, (dos partes de agua por una de vinagre) gasolina, ácido muriático, removedor de pintura, diesel, botellas de vidrio, cohetones mecha larga.

La policía trata de ingresar a la Universidad desde donde se transmite la voz de todo un pueblo, no sólo para el Méjico de Juárez, sino para todo el Mundo.
Dos de Noviembre, Día de los Muertos, tradición del Pueblo Mexicano, y los Muertos del Pueblo los Pone Vicente Fox, Hijo de la Reputísima Chingada y que me perdonen los Ilustres Periodistas, letrados, mesurados y conquistadores de la palabra sensata y educada.
(Mientras tanto, La Catrina se soba las manos pensando en el Gobernador Ulises Ruiz Ortiz.)

Y la Policía va capturando a los más lentos, los helicópteros bombardean gas lacrimógeno contra las casas pobres. Y obviamente también dispara contra gente desarmada.

Desaparecen las mujeres, igual que en Ciudad Juárez, sin duda, más de algún dedo debe estar envuelto en esa sucia y corrupta mano narco-gubernamental que esconde, tolera y encubre muertes, explotación, abusos, prostitución y corrupción.

A medida que la voz de esos desconocidos sigue narrando los hechos, su voz va hermanando a quien los escuche.
La orden de repliegue al parecer se ha dado, es pasado el mediodía. Pero aún los helicópteros siguen aleteando su brisa de muerte sobre puntos insignificantes. Puntos insignificantes los cuales, tanto ellos, como aquellos quienes los enviaron, no entienden que esos puntos insignificantes son Seres Humanos. Hombres, Mujeres y Niños.
A ratos la transmisión se interrumpe y también se interrumpe la respiración. 

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¿La Policía habrá logrado entrar a la Ciudad Universitaria a Radio Universidad?

Los agentes del estado, los fox-hackers trabajan sin tregua para bajar la página de radio Plantón, escuchan como la voz Universitaria transmite para todo el mundo y narra esta vergüenza nacional. Pero más fuerte se escucha la voz del Patrón que les grita que destruyan la puta página de una vez.
Silencio…Silencio...

Y emerge el coro de una canción.
“Por ti, vamos a Vencer”
Y un suspiro de alivio apaga el temor y sopla hacia otro lado el gas que les arrojan
Hay casas incendiadas, curiosamente, sólo casas pobre. Las casas bien, no están dentro del mapa policial.
Estamos Viviendo el Fascismo puro, las acciones criminales, los secuestros, las detenciones indiscriminadas.

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¿Cuántos Presos Políticos tienen las Cárceles de Vicente Fox justo ahora?

A sabiendas de su indiscutible admiración por los métodos paleolíticos venidos de USA.

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¿Cuántas Cárceles y lugares de Detención secreta se han inaugurado ahorita mismo?

Los heridos son incontables, los muertos conocidos y por conocer. Y los Defensores del Estado de Derecho insisten en detener las ambulancias.
Y cientos de Chavos del 8 corren con víveres para aquellos que resisten, acarrean agua, limonada y refrescos para suavizar la neblina que quebranta las gargantas cansadas.

Y suena nuevamente otra canción.
“El Pueblo Unido jamás será Vencido…”
Y el Pueblo de Oaxaca saborea la Victoria Momentánea, las Fuerzas Federales se Retiran, se repliegan ante la Lucha callejera, la Lucha Urbana.
Nadie sabe si indefinidamente o sólo para aunar esfuerzos de bestia cansada y volver al ataque nuevamente.  Lo que si todos saben es que dentro de toda la Lucha de un Pueblo Oprimido, el Pueblo Universitario ha dado una lucha ejemplar. Una Lucha Heroica, Jóvenes estudiantes que no miran intereses políticos, ni personales, sólo ese sublime anhelo de Justicia de un Pueblo en su justa voluntad.

Hemos ganado, dice una voz. Pero está transitoria Victoria debemos usarla para reagruparnos, ver nuestras necesidades, nuestros heridos, nuestras bajas. Fortalecernos.

Miles de Profesores Luchando por una mejor Educación, miles de estudiantes usando sus cuadernos como escudos contra las balas asesinas. Todo un Pueblo Luchando contra el Tirano Ulises Ruiz Ortiz. Sin ninguna duda su salida es cosa de horas.

¿Cómo sería si por todo México se escuchara el Grito de Ahora que se vaya Fox?

Mientras tanto una niña de seis años, cuenta junto a su madre, como la policía los apuntó con sus armas. No contenta con esto, la pequeña trae sus ahorros para cooperar con el movimiento. (Marlén Ramírez Torres, 6 años)
Los del APRI, dice la profesora, de seguro quiere que eduquemos a niños rastreros…

“Estudia y no serás cuando crecido, el juguete vulgar de las pasiones ni el esclavo servil de los tiranos” (Benito Juárez)

México, Levántate y Anda

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“Lo que me quede de Vida para el Pueblo,

Lo que me quede de Muerte para sus Explotadores”

Andrés Bianque.

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Alain Badiou, un filósofo militante

Por Christian Descamps  

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En Lógicas de los mundos, recién publicado en Francia, elfilósofo sigue afirmando el carácter absoluto de las verdades contra la decepción de los posmodernos, "amigos de todo el mundo". Con coraje hace valer lo universal. 

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Alain Badiou es un provocador colosal. Este filósofo que, como Sartre, practica la literatura, el teatro y la política, tiene la ambición, tan extraña en nuestro tiempo, de construir un sistema. En el primer tomo de El ser y el acontecimiento , su pensamiento exigente se apoyó en las matemáticas. Ahora, en el segundo ( Logiques des mondes ; Seuil, 640 páginas) se consagra a la lógica. Pero con la intención, siempre, de precisar las verdades como excepciones. Contra la vulgata materialista contemporánea que afirma: "sólo existen cuerpos y lenguajes", nuestro filósofo sostiene: "existen cuerpos, lenguajes y verdades". Por lo demás, sólo estas últimas autorizan una vida que no sea un renunciamiento indigno, un simple apego a la referencia a las mercancías.

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Afirmemos, de entrada, las dificultades inherentes al abordaje de este libro rico, por momentos arduo y técnico. Esta obra histórica, filosófica, lógica, no se lee: se trabaja, lápiz en mano (de todos modos, ¿qué aspirante a filósofo no se devanó los sesos con ciertos pasajes del Parménides , de Platón, o con la Ciencia de la lógica , de Hegel?). Sin embargo, otra aspereza alejará a bastantes lectores. El inflexible Badiou se mantiene "fiel" a la Revolución Cultural (a esa pro China soñada por los maoístas franceses de los años 70) y, para muchos, eso bastará para descalificar su búsqueda... justamente cuando en Tíbet se erige una estatua al presidente Mao.

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Badiou -junto con Deleuze, Lyotard, Châtelet y Foucault- fue uno de esos filósofos militantes que elevaron el trabajo conceptual en la universidad de Vincennes. Y lo hicieron en un ambiente nada bucólico. Badiou cuenta que, habiendo calificado a Lyotard de sofista, éste lo tildó a su vez ¡de estalinista! No obstante, la avidez intelectual, los autores que cada uno valoraba -Badiou a Platón, Descartes y Hegel; Deleuze a Hume, Nietzsche y Bergson- convirtieron esos disensos en una matriz fecunda. Los gustos compartidos (Beckett, Mallarmé) fomentaron, además, una verdadera estima entre ellos. En el fondo, los enemigos comunes alimentaron bastantes complicidades...

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Pero volvamos al presente, al trabajo teórico propiamente dicho. Para nuestro autor, la filosofía por sí sola no produce ninguna verdad efectiva. Capta verdades exteriores, se muestra capaz de designarlas, destacarlas y hacer advenir nuevos mundos a partir de ellas. Contra el escepticismo chato de nuestro período de Restauración, contra su cinismo, es importante sostener ciertos resplandores, porque hacer brotar lo verdadero es verificar de qué modo un término de una situación es compatible con el cuadrilátero: arte, ciencia, política y amor (los cuatro puntos centrales de toda visión filosófica). Por consiguiente, las operaciones que hacen advenir a las matemáticas, a la poesía, al acontecimiento político y a la declaración de amor despliegan conjeturas pensables, verdades, excepciones a lo que hay.

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Al arremeter contra la sofística, los juegos de lenguaje (centrarse en el mero examen del idioma es reducir lo filosófico a un fastidioso ejercicio de gramática), "la expresión de sí mismo", el prosaísmo y el academicismo, Badiou basa sus reflexiones en ejemplos espléndidos. El arte moviliza a los caballos de la gruta Chauvet y a Hubert Robert; la política convoca a Robespierre, a Toussaint-Louverture y a las manifestaciones -cuerpos colectivos-. El amor recurre a Dido y Eneas, la pareja virgiliana, y la ciencia, a Grothendieck y a la lógica matemática.

Pensándolo bien, se trata de preguntarse qué es vivir filosóficamente en inmortal. Lo importante aquí, dice Badiou, es militar por:

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"La libertad contra la naturaleza, el acontecimiento contra el estado de cosas, la verdad contra las opiniones, la intensidad de la vida contra la supervivencia, la igualdad contra la equidad, la rebelión contra la aceptación, la eternidad contra la historia, la ciencia contra la técnica, el arte contra la cultura, la política contra la administración, el amor contra la familia."

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Con notable brío, esta obra afirma: "¡Sí, la verdadera vida está presente!". Contra la realidad átona, sin ideas (que ya no tiene ni siquiera idea de qué es una idea), esta reflexión propone: "El infinito de los mundos es lo que nos salva de toda desgracia finita".

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En su discusión con Deleuze -ese filósofo del cambio y los devenires divergentes-, vaya una crítica maliciosa a nuestro autor. Apegado a Descartes, Badiou sostiene que la creación de verdades es una apariencia de su eternidad. Sobre este punto, pensemos en las matemáticas. Podemos sostener, efectivamente, que los teoremas no se crean, que se descubren, que "ya están ahí", desde siempre, en una especie de empíreo platónico. Desde esta óptica, las matemáticas -la bestia, en la jerga de los investigadores- son anteriores a los viajes de los navegantes genoveses, igual que América. En cambio, pensemos en la rueda o -en el campo sociopolítico- en el ágora de Pericles. ¡Allí estamos frente a dos creaciones absolutas! Y, por una vez, estas invenciones históricas puras no dormitaban en ningún cielo de ideas separadas...

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Queda por decir que nos reencontramos en el combate de Badiou contra los posmodernos, "amigos de todo el mundo". Con coraje, él hace valer lo universal (ama a San Pablo) contra la libre competencia entre los aparatos culturales, esas pequeñas máquinas que producen sentidos minúsculos. Reacio a la astenia, al retraimiento en la familia, al consumo infinito, Badiou valora la decisión, lo tajante. Así, se encamina con y contra Lacan; rechaza la muerte, junto con Spinoza (la sabiduría es una meditación de la vida y no de la muerte); riñe con Leibniz, el conciliador, el moderado, el flexible discípulo de Descartes... Directo, nuestro filósofo no oculta su prevención con respecto a la insoslayable roca kantiana. "¡No tiene derecho!", le dice constantemente al profesor de Königsberg.

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Junto a una auténtica erudición filosófica, encontramos en el libro maravillosos paseos novelescos. Los relatos de la batalla de Gaugamela (Alejandro vence allí a Darío inventando el ataque oblicuo), de la Comuna de París (ese poder obrero), de la rebelión de Espartaco (al constituirse en ejército, los esclavos dejan de ser tales) y de la fiesta de La nueva Eloísa son pequeñas obras maestras, surgimientos de sitios excepcionales. Vemos surgir mundos singulares, consistentes; en particular, en el campo de las matemáticas, la aparición de Galois también abre un espacio inédito que quiebra la historia de esta disciplina. En más de un sentido, esos momentos intensivos encantan el mundo. Así, será un placer visitar de nuevo El cementerio marino de Valéry. Allí volveremos a encontrar la potencia máxima del sol de Sète, los muertos, el mar que siempre recomienza ("siempre" remite a la vez a lo idéntico y a lo diferente). En realidad, se trata de escuchar, en filósofo: "¡No, no! ¡De pie! [...] Corramos hacia la ola saltarina, viva".

De hecho, los sujetos políticos, artísticos, amorosos, científicos -esos tipos de verdades- remiten al entusiasmo por la igualdad, al placer perceptivo, a la intensa felicidad existencial, al gozo de nuevas luces. En suma, conviene oponerse, punto por punto, a la reacción, al academicismo, a la conyugalidad, al pedagogismo. El desafío de Logiques des mondes -la soberbia, dicen sus detractores- es conferir un carácter absoluto a la relación con las verdades: "Así pues, llamaremos ´inmortal a quien acceda, de manera absoluta, a algunas verdades".

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Por Christian Descamps
La Quinzaine Littéraire, 2006

(Trad. de Zoraida J. Valcárcel)

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E-mail: sandra.texeira@gmail.com 

Blog personal: http://en-una-jaula-de-cristal.blogspot.com    

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Más de 10 cosas que debo hacer antes de morir

Por Sandra Texeira  

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Llegar, toda vestida de cuero y con un látigo en la mano, al consultorio de aquél psiquiatra que alguna vez me dijo que era masoquista y decirle: CÚREME, DOCTOR, CÚREME!!!!!

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Decirle a alguien TE AMO sin tener que pensármela tanto.

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Aprender a cocinar algo más que una sopa ajinomen.

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Encontrar a mi tutor de quinto grado, del cual estaba perdidamente enamorada, y susurrarle al oído: “¿Cómo está profesor?”, mientras el me mira con ojos lascivos y me dice: “Sandrita, cómo has cambiado”

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“Conocer” (vaya eufemismo que utiliza la Biblia) a un hombre negro. Cómo me gustan los negros, que derroche de sensualidad!!!!

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Rebajar 5 kilos y ponerme un mini bikini en la playa mientras miro coquetamente a todos los hombrecitos que caminen a mi alrededor.

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Confesarle a mi mejor amiga que una vez besé a su novio porque me sentía recontra celosa de que él haya podido "sentar cabeza" estando con ella y no conmigo.

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Hacer todas las posturas del kamasutra en una sola noche y con una sola persona, aunque mientras más mejor, no?

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Tener un affaire con un hombre extranjero, si es ruso mejor. Me encantan los acentos extravagantes.

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Volver a ver a mi primer amor y decirle mirándolo a los ojos que nunca lo he podido olvidar, que pienso en él frecuentemente, que a veces siento que jamás debí terminar esa relación porque tal vez ahora tendríamos un depa, un perrito llamado Blackie y dos hijos lindos igualitos a él. Ah, y decirle también que nunca me he vuelto a enamorar así, limpiamente, sin medidas y sin miedos.

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Subir con Miguel a una montaña rusa para que deje de temerle a los juegos mecánicos.

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Llamar a XXXX a media noche y decirle que lo extraño mucho, que estoy segura que nunca en mi vida encontraré a nadie como él. Pero donde no nace, no crece… Así es la vida de gris.

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Ponerme regia y buscar a ese novio que me terminó y decirle: “Mira de lo que te perdiste, huevón”

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Tratar de no ser tan celosa, aunque pensándolo bien ¿para qué?... por algo dicen, piensa mal y acertarás.

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Confesarle a mi viejo que la marihuana que encontró hace años era mía y no de mi hermana.

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Decirle a mi prima que fui yo la que le dije a su mamá que salía con ese tipo casado.

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Gritar avergonzada que vivía enamorada de Benji, el de Supercampeones.

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Decirle a mi compañerito de colegio, el que iba conmigo en la movilidad, que guardé todo un verano un globo morado para él porque lo quería mucho pero que nunca se lo di porque de pronto se olvidó de mí y dejó de hablarme.

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Poder tomar una copa de bailey's cada tarde mientras estoy sola en mi casa o entrar totalmente sola a un bar cualquiera y pedirme una chelita helada sin sentirme como una borracha solitaria que no tiene con quien beber.

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Contarle a mi enamorado que el golpe que su mejor amigo tenía en el ojo esa vez se lo hice yo cuando trató de besarme estando borracho. Ponerme ropa interior roja sin sentirme media "putona" o mejor aún conocer a un tío que me obligue a usar pequeñas braguitas rojas y de encaje. Qué perversión!!!

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Confesar que no me gusta bañarme todos los días. Intentar ser feliz por sobre todas las cosas   

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Ilustración: Claude Fauville

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NOTA DE PRENSA:  

Los editores, Leoncio Luque Ccota y Ronald Castillo Florian anuncian: 

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La Presentación de blogger de  la REVISTA: 

« T R O M B O S I S    L I T E R A R I A »

Espacio de motivación para la escritura

http://trombosisliteraria.blogspot.com/   

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Trombosis Literaria, es una revista que se da a conocer a partir de una motivación que nace por el camino angosto de la literatura, que se prescribe con la única vocación sostenible de continuidad y superación; no pretendemos ser un referente para nadie, sólo mitigar el espacio vacío que existe en el medio cultural-educativo, con la única misión de agregar algunas palabras en este espacio desértico gracias al aporte de personas comprometidas, poetas y escritores, con la creatividad literaria y la reflexión pertinente sobre nuestra cultura. 

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Esta revista es una puerta abierta de participación de todos aquellos que deseen expresar sus inquietudes literarias, o simplemente, recrearse en el placer de leer, (práctica muy enjuiciada conjuntamente con la comprensión lectora en estos tiempos de incoherencia). 

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Trombosis Literaria nace auspiciada más por una necesidad que por una idea preconcebida e idealista; por el impulso sanguíneo que por una razón de mostrarse como referente, por la necesidad de espacios que los medios de comunicación niegan y sobre todo, por los muchos que guardan lo que escriben. Claro está, que si hay alguna idea preconcebida es la calidad y la seriedad de sus editores, que asidos por la POESÍA -ni económica, ni ideológica- y sin presión de ningún grupo mediático, editorial, o idea política, sino por la vida, intenta ser el esfuerzo de sus editores y de los que colaboran desinteresadamente pretendiendo ocupar un ESPACIO en el mundo de la lectura y la edición concreta en papel, cuya única limitación podrá ser su distribución y la escasa difusión que se le pueda dar. 

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En esta edición presentamos:

CRÓNICAKATERBIANA:

A PROPÓSITO DE “ISLAS A LA DERIVA” TREINTA AÑOS DESPUÉS, DE JOSÉ EMILIO PACHECO Y UN ENCUENTRO CON ÉL Y SU POESÍA  por Leoncio Luque.  

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CUENTO:

«LA MAGA» por Gonzalo Málaga Ortega.  

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ENTREVISTA AL POETA ENRIQUE VERÁSTEGUI

por Ronald Castillo Florian.  

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TRACTATUS LOGICO-MATHEMATICUS

por Enrique Verástegui.  

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HERMENEÚTICA LITERARIA:

«LA VIRGEN NEGRA» una lectura existencialista al poemario del poeta Johnny Barbieri por Ronald Castillo Florian  

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UNIÓN LIBRE:

* Leoncio Luque (Puno, 1964) LA BELLEZA DE HUMO EN LA BOCA

* Pedro Perales (Lima, 1961) COMO SI NADA EXISTIERA

* Johnny Barbieri (Lima, 1966) SEIS

* Denisse Vega (Trujillo, 1986) PIZARNIK

* Manuel Cadenas (Lima, 1966) HE DESEADO EL POEMA PERFECTO

* Roxana Crisólogo (Lima, 1966) VOCES

* Ronald Castillo (Cañete, 1979)  PARA VOLGA.  

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Estaremos avisando la presentación de la edición física de la revista. Quedan desde ya invitados... 

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CONGLOMERADO CULTURAL

Promoviendo integración de creadores

Lambayeque-Perú

conglomeradocultural2005@yahoo.es 

Tfno. (074)9607442   - (074)283273  (074) 234363 .

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“Noches de cuento y poesía”

El espacio Azul Norte Poético-Narrativo 

Reconocido con Resolución Directoral

Nº 030-2005-INC/DL/25 de noviembre 2005

Dirección: Calle 8 de octubre Nº 930-Lambayeque-Perú .

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INVITACIÓN LITERARIA Noche de Libros – Tertulia en Chiclayo

Apoteosis literariaAuditorio del INC-Chiclayo  

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Viernes 24 de noviembre 2006 

A la 8:00 pm.   

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En el marco del Aniversario del INC-Lambayeque

“Madrugadas entre brujos y curanderos” (Novela) 

de Rosa Berenice Contreras Calderón (24/11/2006)  .

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Escritor: Juan Félix Cortez

Escritor: Carmen Sialer (Presidenta de Escritoras Nortenas-Base Trujillo)

Escritor: Blasco Bazán Vera (Gerente regional de Desarrollo Social La Libertad)  

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“Canto epico a Micaela Bastidas y el encuentro de dos mundos”

De Maruja Tafur Núñez 

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Escritor: Juan Félix Cortez

Poeta: Carlos Bancayán Llontop   

Participación musical especial de:Dora Luz Ñïque Alarcón,Presidente de la Asociación de Mujeres Panamericanas del Peru, Filial Trujillo  

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“Hasta alcanzar la literatura” – Articuleria Literaria

De Nicolás Hidrogo Navarro (24/11/2006)    

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Presentacion especial de la Revista Luis Lagos

Atake lirico, Revista de ideas y placer 

Revista dirigida por Luis Alfonso Lagos. En este número trae, en su sección Sentencia, Doce tesis sobre Estado estamental y sociedad llamada "colonial" de Hugo Neyra; El desafio de la escena contemporánea de Eduardo Arroyo, La naturaleza humana y el renacimiento de Carlos Maza, entre otros. En la sección Plumas y lentejuelas escriben: Javier Garvich, Osmar Gonzales, Pedro Pablo Ccopca y Débora Zambrano. Finalmente en Sala de espera escriben Manuel Cadenas, Rafael Garrido, Victoria Guerrero, Ricardo Virhuez, entre otros.   

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Premación: III CONCURSO REGIÓN NORTE LITERARIO- 2006

(Lambayeque-Cajamarca-Amazonas-Piura-Tumbes) 

“Mario Vargas Llosa & Gabriel García Márquez: crónica de una reconciliación anunciada” 

Cuento y poesìa 

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 ¡¡¡ENTRADA LIBRE!!!. 

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Si Ud. tiene una novela, cuentos, poemario, drama, ensayo o algo que publicar, cuente con nosotros y el auditorio del INC-Lambayeque, estará abierto, todos los viernes desde las 8.00 p.m.  Pasión por la literatura  

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Enviar trabajos a los correos:

conglomeradocultural2005@yahoo.es 

hacedor1968@yahoo.es

marpba@yahoo.es 

hacedor1968@hotmail.com  

Tfno. (074) 9607442 / (074) 283273  /(074) 284363

Dirección: Calle 8 de octubre Nº 930-Lambayeque-Perú. 

NICOLÁS HIDROGO NAVARRO

Coordinador General Conglomerado Cultural Lambayeque-Perú 

MARCOANTONIO PAREDES

Coordinador de Noches de cuento & poesía 

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GALERÍA LITERARIA:

LOS QUE HICIERON Y HACEN HISTORIA EN EL CONGLOMERADO CULTURAL-LAMBAYEQUE-PERU.2004-2006

Todos ellos pasaron dejando una huella imborrable, una experiencia significativa.Nuestra política la literatura; nuestra pasión, escribidores; nuestra obsesión, hacedores de la palabra.

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A) NARRADORES Rubén Mesías Cornejo, Joaquín Huamán Rinza, Hugo Rojas Mendoza, Dandy Berrú Cubas, Nicolás Hidrogo Navarro, Marcoantonio Paredes, María Elena Flores Alvitez, Antonio Castro Cruz, William Célis Guerrero, Teresa Menor Alarcón, Abraham Ibáñez Meléndez, Rocío Ríos Arroyo, Juan Montenegro Ordoñez, Roxana Ayasta Seclén, Gerardo Carrillo Burga, Brander Gonzáles López, Juan Carlos Flores Tucto, Marles  Eneque Solano, Paul Muro Losada, Fiorelita Sánchez Lapoint, Mabel Díaz, Alejandro Suyón, Guillermo Figueroa Luna, José Puga  Mendoza, Juan Carlos Briones Dávila, José Antonio Ibáñez, David Huanilo, Carlos Bancayan Llontop, Zoila Gonzáles Rivas, Carlos Muro Yovera, Arturo Bravo Flores, Antonio Serrepe Ascencio, Anders Bocanegra, Antonio Castro Bernal, Luis Alberto Hurtado Ramírez, Manuel Burga Altamirano, Víctor Contreras Arroyo, Javier Villegas Fernández, Rully Falla Failoc, Miguel Garnett Jonson, Willy Edilberto Salcedo Cueva, Dagoberto Ojeda Barturén, Alex Miguel Castillo.

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B) POETAS Ernesto Zumarán Alvites, Nicolás Hidrogo Navarro, Marcoantonio Paredes, María Elena Alvítez Flores,  Manuel Burga Altamirano, Carlos Bancayán Llontop, Jorge Fernández Espino, Magali López Solórzano, Jonathan Larrea Colchado, Teresa Menor Alarcón, César Limo, Naneska Alarcón Gonzáles, Carlos Abel Araujo Pita, Fernando Odiaga Gonzáles, Rolando Barrios Sandoval, Juan Felipe Chilón, Antonio Castro Bernal, Julio César Porras, Cesar Alexander Limo, Stanley Vega Requejo, Jomara Hidrogo Cabrera, Ana Miranda Salazar, Rocío Ríos Arroyo, Ronald Calle Córdova, Carlos Briones Dávila, Arturo Bravo Flores, Matilde Granados Requejo, Luis Alberto Hurtado Ramírez, CHACO GIL, Nevenka Waterdolsfer, Ronald Calle, Marles Eneque Solano, David Villena Reyes, Henger Capuñay Fenco, Javier Villegas Fernández, Diego Lazarte, Fredy Alcalde, Susy Violeta Morales Coz, César Emiberto Gastelo Guevara, Tomàs Serquèn Montehermoso, Guillermo Ortiz Suàrez,  Carlos Santamaría, Guillermo Fernández, José Ramírez, Enrique Ríos, Néstor Cerna, Percy Espichán, Alberto Zelada, Edgar Palacios, Juan Josè Soto Bacigalupo, Melissa Ramírez Arévalo.

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C) COMENTARISTAS Antonio Castro Cruz,  Milton Manayay Tafur, Elmer Llanos Díaz, Fernando Odiaga Gonzáles, Nicolás Hidrogo Navarro, Manuel Patiño López, Jesús Paiba Samamé, Teresa Menor Alarcón, Javier Villegas Fernández, Stanley Vega Requejo, Julio César Díaz Castro, Carlos Bancayán Llontop, Walter Alva Alva, José Wilson Gòmez Cumpa, Guillermo Figueroa Luna, Jorge Fernández Espino, Juan Gamarra Romero, Julio Díaz Merino, Paul Muro Lozada.

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d) Ponentes: Nicolás Hidrogo Navarro, Fernando Odiaga Gonzáles, Carlos Bancayán Llontop, Joaquín Huamán Rinza. Juan Montenegro Ordóñez, Luis Ángel Delgado Flores, Guillermo Figueroa Luna, Bruno Buendía Sialer, Marcoantonio Paredes, Luis Heredia Gonzáles, Julio César Díaz Castro.

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e) círculos invitados PRESENTADOS EN PLENO “Avanzada Cayaltileña”-Cayaltí. , “Legión”-Trujillo.

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f) libros/REVISTAS presentados EN EL ESPACIO “Metáfora”- Conglomerado Cultural, “A esa hora del día” de Nicolás Hidrogo Navarro, “Piedra fuerte” de Luis Ángel Yomona Yomona, “Danza ominosa” de  Stanley Vega Requejo, “Dioses, hombres y duendes”, “Coñuma: la pasión por la ternura” de Rully Falla Failoc, “Pizzicato Labio” de Luis Boceli, “A ojo de pájaro” de Miguel Garnett Jonson, “La clavícula de Salomón” de Miguel Lazarte, “Certerni”, de Paul Muro Lozada, “Canto gris” de César Emiberto Gastelo Guevara, “Día de la Luna” de Susy Violeta Morales Coz, “En la puerta del infierno”, de  Willy Salcedo Cueva. “Desde las orillas del Utcubamba” del Círculo Literario Todas las Sangres, “Esa casa que soy yo” de Guillermo Ortiz Suárez, “Palabra sobre los abismos” de Juan José Soto Bacigalupo, “El amor es màs…” de Javier Villegas Fernàndez, “Todavìa el paraíso” de Ernesto Benigno Zumarán Alvitez, “Los cupisniques: antecesores de los mochicas” de David Ayasta Vallejo, “Morir en Puerto Tamborapa” de Nicolás Hidrogo Navarro, “Poliedro” de Carlos Bancayán Llontop,  “Las noches de mi alba”  de Alex Miguel Castillo.

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H) ARTISTAS o grupos INVITADOS PRESENTADOS Onelia Ardiles,  “Vìctimas del vacìo”, “Edgar Dante Saavedra e hijos”, Nelly Lozano Alva. “Trío Los Astros”, “Neper-Perú-  Víctor Contreras”. 

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¡Déjate atrapar por la literatura!

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Luis Eduardo GARCÍA (Trujillo, Perú)Location:, narrador y periodista. Enseña Periodismo Literario y Fundamentos de Periodismo en la Universidad Privada del Norte de Trujillo, ciudad en la que reside desde hace 20 años. Ha publicado tres libros de poesía:"Dialogando el extravío" (1986), "El exilio y los comunes" (1987) y "Confesiones de la tribu (1992); uno de cuentos: "Historia del enemigo" (1996), y uno de crónicas, ensayos y entrevistas:"Tan frágil manjar" (2005); libros que casi nadie ha leído. En 1985 ganó el VI concurso "El poeta joven del Perú". Mantiene desde 1986 una página de reseñas y comentarios literarios en el suplemento dominical del diario "La Industria" de Trujillo.

E-mail: legpoiesis@hotmail.com

Blog personal: http://www.sercorriente.blogspot.com/ 

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¿La poesía no dice nada? 

El mundo actual parece estar en contra del sentido poético de las cosas, y aún de la propia poesía. Esta, sin embargo, vive su propia historia de manera digna y trascendente.

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Comprendo a quienes dicen: “Con la poesía, nada”. Los comprendo, pues sé cómo se aburren al menor contacto con ella. La poesía se está, efectivamente, callada y no dice nada al común denominador de los seres humanos. A los que viven en el ghetto de su fe esto les da rabia, cuando no ganas de salir y gritar por allí, como los detectives salvajes de Ricardo Bolaño, que la poesía está donde no lo parece.

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Acepto que se trata de un arte de culto. En sus filas, dicen los pragmáticos, abundan los soñadores, los idealistas, los utópicos y los ilusos. No tengo la menor duda. Aunque estos no están únicamente allí. Los podemos encontrar en todas partes y en todas direcciones. Sólo que la poesía sabe brindarles el mejor albergue. Por esta razón, la poesía es un acto de fe más que una forma literaria propiamente dicha.
Octavio Paz dice que hay poesía sin poemas; por ejemplo, personas, paisajes y hechos que por su belleza nos mueven a un estado anímico superior. Y es poético –dice Paz- aquello que ha sido tocado por una “condensación del azar o es una cristalización de poderes y circunstancias ajenas a la voluntad creadora del poeta”. La vida en general, si nos atenemos a las afirmaciones del ensayista mejicano, sería poética. “Lo poético es la poesía en estado amorfo”, sostiene. El problema es que el hombre se ha ido despojando poco a poco de ella hasta terminar por arrojarla al tacho de basura.

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Proscrita de la vida cotidiana, la poesía se ha quedado en el único lugar donde siempre fue bien recibida: los poemas y, por añadidura, en el corazón de los que la escriben y la leen. Sin embargo, hay que reconocer que muchas veces los poemas son artefactos artísticos, didácticos o retóricos muy estimulantes que no contienen la más mínima pizca de magia emocional (a veces, forma y contenido no son lo mismo). La contienen sólo cuando ocurre aquello de la “condensación del azar y circunstancias ajenas a la voluntad creadora del poeta”; es decir, en tanto en la relación hombre-naturaleza obra el asombro, el deslumbramiento, la conmoción o, en el mejor de los casos, el “síndrome de la piel de gallina”.

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Sospecho que en los colegios, las universidades y en lugares parecidos se lee muy poco o nada de poesía. Nadie, salvo que sea por imposición o interés práctico, necesita sentir que hay vivencias artísticas que podemos resignificar en nuestra vida mediocre y consumista. De un mundo que se destruye a sí mismo a punta de gases tóxicos y virus morales, es muy difícil esperar que acoja el sentido poético de las cosas. ¿Es que vivimos la era más antipoética de todas las que ha vivido la humanidad? Por las cosas que veo y vivo, me temo que sí. El lenguaje poético es visto ahora como un juego o como una cosa de “loquitos despistados”.

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Es verdad que nació de trasgresiones, pero esto no quiere decir que no tenga importancia para la vida corriente o para la búsqueda de sentimientos elevados. Si leemos el poema “El remordimiento” de Jorge Luis Borges, puede ser que nos sintamos impactados por el pesimismo y la utilización de imágenes fuertes y desoladoras. No podríamos afirmar, sin embargo, que nos aburrimos o que nuestra conciencia sigue en su estado original: un témpano de hielo. Me rectifico: esto ocurrirá si amamos la poesía. Pero si ella no nos toca por distintas razones, seguramente el poema de Borges será poco menos que un disparate.

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Los poetas utilizan las palabras con la finalidad de que los objetos, los seres o los paisajes cobren vida. La poesía está más allá de lo evidente, connota, no dice directamente las cosas sino que sugiere sus significados. El lector los interpreta de acuerdo a sus conocimientos, vivencias y recuerdos personales. “He cometido el peor de los pecados/ Que un hombre puede cometer. No he sido/ Feliz. Que los glaciares del olvido/ Me arrastren y me pierdan, despiadados. / Mis padres me engendraron para el juego/ Arriesgado y hermoso de la vida, / Para la tierra, el agua, el aire, el fuego. / Los defraudé. No fui feliz. Cumplida/ No fue su joven voluntad. Mi mente/ Se aplicó a las simétricas porfías/ De arte, que entreteje naderías. / Me legaron valor. No fui valiente. / No me abandona. Siempre está a mi lado/ La sombra de haber sido un desdichado”, dice el poema de J.L. Borges.

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A veces el lenguaje poético requiere explicaciones. Los lectores necesitan saber que “no ser feliz” es un pecado y hasta una traición a la promesa familiar, de modo que esta se convierte en una mácula que se arrastra como una sombra de desdicha a lo largo de la vida. Y que en la agonía de esa mala conciencia de haber fallado, quizás con el fin de equiparar el nivel de la falta, quisiéramos que las fuerzas de la naturaleza (nada menos que los “los glaciares”) nos conduzcan a la desaparición, al olvido más absoluto.

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El poema de Borges vale no por lo que dice (todos decimos lo mismo de múltiples maneras) sino por el modo en que lo dice (y también por lo que no dice explícitamente). El orden sintáctico y las palabras elegidas están puestas allí para provocar eso que Octavio Paz buscó a lo largo de su vida: la ardiente comunión entre el hombre y lo que llamamos – a veces con desdén- poesía.

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El Dao De Zhen Jing (O Tao Te Ching)  

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72 

Cuando el pueblo no teme la autoridad,

entonces la gran autoridad adviene.

No se constriña su vivienda,

no se haga enojoso su vivir.

Solo si no se hace enojoso,

la gente no sentirá enojo. 

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Por ello el hombre sabio

se conoce a sí mismo y no se manifiesta a sí mismo,

se ama a sí mismo y no hace alarde de sí mismo.

Por ello abandona aquello y toma esto.   

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73 

Ser valiente y osar, es la muerte;

ser valiente y no osar, es la vida.

De estas dos, una es la cosecha,

una es la desgracia.

Aquello que el cielo aborrece

¿quién sabe su por qué?

“Por ello el hombre sabio lo encuentra difícil”. 

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El camino del cielo es

no disputar y ser bueno para vencer,

no hablar y ser bueno para responder,

no llamar y que ellos vengan por sí mismos;

es suelto y bueno para el ingenio.

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Las redes del cielo son amplias,

laxas pero no dispersas.    

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74 

Si el pueblo no teme la muerte

¿por qué asustarlo con la muerte?

Si la gente constantemente teme la muerte

y a los que actúan de manera extraña

yo los prendo y los mato,entonces

¿habrá quién se atreva? 

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Quien constantemente mata: mate.

Reemplazar a quien constantemente mata

es como reemplazar al gran leñador en hachar.

Reemplazar al gran leñador en hachar

raramente no comporta herir las propias manos.  

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75 

El hambre de la gente es porque

sobre ella son muchos los tributos alimenticios;

por ello el hambre.

Es difícil gobernar a la gente porque

sobre ella existe la acción;

por ello es difícil gobernar.

La gente ve ligera a la muerte porque

sobre ella es pesada la busqueda de la vida;

por ello ve ligera a la muerte.

Por eso no actuar por la vida

es más meritorio que tomar por cara la vida.    

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76 

La vida de los hombres, blanda es y débil,

su muerte, dura es y fuerte.

La vida de las diez mil cosas, de las hierbas

y los árboles, blanda es y frágil,

su muerte luego es seca y marchita. 

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Por ello

el duro y fuerte es seguidor de la muerte,

el blando y débil es seguidor de la vida.

Es por esto que

cuando los guerreros son fuertes son aniquilados,

cuando los árboles son fuertes son talados

Lo duro y lo fuerte se encuentran abajo;

lo blando y lo débil se encuentran arriba.   

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77 

El camino del cielo

¿no se parece a estirar un arco?

Lo alto se baja,lo bajo se alza;

lo que excede merma,

lo que es insuficiente se complementa. 

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El camino del cielo merma al que excede

y complementa al que es insuficiente;

el camino del hombre, en cambio, no es así:

merma al que es insuficiente para elevar al que excede. 

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¿Quién puede tener excedente para elevar a cuanto existe bajo el cielo?

Tan solo el que tiene el Camino. 

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Por ello el hombre sabio

actúa pero no aferra,

produce la eficacia pero no se posesiona,

porque no tiene deseo de aparecer como benemérito.   

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78 

Bajo el cielo nada más blando y débil que el agua,

que cuando ataca al duro y fuerte,

ninguno puede vencerla,

porque nadie puede hacer que ella cambie. 

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El débil vence al fuerte,el blando vence al duro.

Bajo el cielo no hay quién no lo sepa

y no hay quien pueda actuarlo. 

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Por ello el hombre sabio dice:

a quien sufre el baldón del principado

se le llama señor de las tierras y sembríos;

a quien sufre la desdicha del principado

se le llama rey de cuanto existe bajo el cielo. 

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Las palabras rectas son como si fueran lo contrario.   

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79 

Cuando se apacigua un encono grande hay,

inevitablemente, un encono residual.

¿Cómo podría ser esto bondad?  

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Por ello el hombre sabio se aferra a su promesa

y no hace exigencias al hombre. 

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El que tiene la virtud cumple según sus promesas,

el que no tiene la virtud cumple según los precedentes. 

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El camino del cielo no intima con el hombre,

pero constantemente ayuda al hombre bueno.   

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80 

Principado pequeño y gente escasa:

aunque tenga diez o cien aparejos no los utilice,

haga que la gente dé peso a la muerte,

y que no emprenda lejanas marchas;

y, aunque tenga barcos y carruajes,

no tenga dónde abordarlos;

y aunque tenga corazas y armamentos,

no tenga dónde exhibirlos. 

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Haga que los hombres retornen al uso de las cuerdas anudadas;

que hallen dulces sus comidas,

que hallen bellos sus vestidos;

que hallen apacibles  sus demoras,

que hallen jubilosas sus costumbres;

que los principados vecinos recíprocamente se miren,

que los sonidos de los gallos y los perros recíprocamente se escuchen;

que las gentes lleguen a viejas y mueran,

sin que recíprocamente se visiten.   

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81 

Las palabras de fe no son bellas,

las palabras bellas no son de fe.

El bueno no arguye,

el que arguye no es bueno.

El que sabe no exhibe,

el que exhibe no sabe. 

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El hombre sabio no guarda:

plenamente actúa para los hombres y cada vez posee más;

plenamente da a los hombres y  cada vez es más. 

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El camino del cielo cosecha pero no daña;

el camino del hombre sabio es hacer, no pugnar.

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El Dao De Zhen Jing (O Tao Te Ching)     

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59 

Para gobernar al hombre y para ocuparse del cielo

nada hay como la frugalidad.

Sólo con la frugalidad se puede hablar

de una temprana preparación:

la temprana preparación se llama la reiterada

acumulación de la virtud.

Con la reiterada acumulación de la virtud

no habrá nada invencible;

cuando no hay nada invencible nadie conoce el límite;

cuando no se conoce el límite se puede tener al principado.

Teniendo a la madre del principado se puede ser extenso y eterno.

A esto se llama

el Camino de las profundas raíces,

de las sólidas bases, de la larga vida,

de la duradera visión.   

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60 

Gobernar un principado grande es como cocinar peces pequeños.

Cuando se gobierna con el Camino a cuanto existe bajo el cielo,

los espectros no se hacen espíritus.

No es que los espectros no se tornen espíritus,

es que sus espíritus no dañan a los hombres.

No es que los espíritus no dañen a los hombres,

es que los hombres sabios tampoco dañan a los hombres.

Y como ambos no se dañan recíprocamente,

por ello sus virtudes regresan mezclándose.   

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61 

El principado grande está corriente abajo:

la unión de cuanto existe bajo el cielo,

la hembra de cuanto existe bajo el cielo.

La hembra constantemente vence al macho con la quietud,

con la quietud se hace baja. 

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Por ello

el principado grande con bajarse ante el principado pequeño lo conquista.

El principado pequeño con bajarse ante el principado grande lo conquista.

Por ello

o bien se baja para conquistar,

o bien se baja y conquista. 

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El principado grande no quiere sino anexar

y alimentar a los hombres de los principados pequeños,

el principado pequeño no quiere sino entrar y ocuparse de servir

a los hombres del principado grande.

Entonces cada uno obtiene lo que quiere.

Al grande conviene hacer lo bajo.   

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62 

El Camino

es el pivote de las diez mil cosas,

es el tesoro de los hombres buenos,

es lo que resguarda de los hombres no buenos. 

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Con bellas palabras se puede comprar el respeto,

con bellas acciones se puede cabalgar sobre los hombres.

Los hombres que no son buenos

¿por qué habrían de abandonarlas? 

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Por ello

para erigir al Hijo del Cielo,

para colocar a los tres duques,

aun teniendo un disco de jade

precedido de una cuadrilla de caballos,

más valdría ofrendar este Camino. 

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¿Por qué los antiguos valoraban este Camino?

¿No se dice que el que busca obtiene,

y que el que tiene faltas puede liberarse de ellas?

Por ello es valorizado por cuanto existe bajo el cielo.   

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63 

Actuar la no acción,

ocuparse en la no ocupación,

saborear el no sabor.

Lo grande y lo pequeño,

lo mucho y lo poco,

se recompensan con la virtud. 

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Trata lo difícil cuando todavía es fácil;

actúa lo grande cuando todavía es menudo.

Ocuparse de las cosas difíciles de todo cuanto existe

bajo el cielo debe hacerse cuando todavía es fácil.

La ocupación en todo cuanto existe bajo el cielo debe hacerse

cuando todavía es menuda.

Por ello el hombre sabiopor siempre no actúa lo grande

y por ello puede cumplir lo grande. 

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Por ello las promesas ligeras carecerán de confianza,

mucha facilidad será mucha dificultad.

Por ello el hombre sabio da importancia a la dificultad

y por ello por siempre no tiene dificultad.   

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64 

Cuando las cosas están en paz es fácil preservarlas,

cuando no han brotado es fácil cuidarlas,

cuando son débiles es fácil resolverlas,

cuando son diminutas es fácil dispersarlas.

Actuar antes de que existan,

gobernar antes de que se desordenen. 

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El árbol cuyo tronco requiere de muchas personas

para abrazarlo nace de un pimpollo.

La terraza de nueve pisos comienza en un montículo de tierra.

La marcha de mil leguas comienza en la planta del pie. 

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El que actúa pierde,

el que persevera fracasa.

Por ello el hombre sabiono actúa y por ello no pierde;

no persevera y por ello no fracasa.

Las obras de la gente,

frecuentemente cuando están a punto de cumplirse,

se pierden.

Si al final se es cuidadoso como al comienzo entonces no habrá pérdidas. 

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Por ello el hombre sabio

desea no desear,

no valora los bienes difíciles de obtener,

aprende a no aprender,

restaura los excesos de las multitudes de los hombres;

para ayudar a que las diez mil cosas sean ellas mismas

no osa actuar.   

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65 

Los antiguos que eran buenos

para hacer según el Caminono daban luz a las gentes,

les daban la ignorancia.

La gente es difícil de gobernar,

porque su sagacidad es mucha.

Por ello

gobernar al principado con sagacidad

es la desdicha del principado;

no gobernar al principado con sagacidad

es la felicidad del principado. 

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Conocer ambas es también un método.

Constantemente conocer el método:

a esto se llama la Virtud Misteriosa. 

La Virtud Misteriosa es profunda, lejana,

es lo contrario de las cosas.

Y después llega el gran acuerdo.   

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66 

El Río y el mar pueden ser los reyes de los cien valles

porque son buenos para abajarse;

por ello pueden ser los reyes de los cien valles. 

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Por esto

quien desea estar encima del pueblo deberá,

con las palabras, abajarse;

quien desea estar delante del pueblo deberá,

a su persona, colocarla detrás.

Por esto el hombre sabio

se ubica encima y el pueblo no lo siente pesado;

se ubica delante y el pueblo no lo siente dañino;

por ello cuantos existen bajo el cielo

gozan con impelerlo y no sienten desagrado.

Como no disputa,

por ello cuanto existe bajo el cielo no disputa con él.   

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67 

Cuantos existen bajo el cielo dicen que mi Camino es grande,

que no se parece a nada.

Es porque es grande que no se parece a nada.

Si se pareciera, desde hace tiempo sería diminuto. 

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Yo tengo tres tesoros que sostengo y protejo:

el primero se llama misericordia,

el segundo se llama frugalidad,

el tercero se llama no osar colocarse delante

de cuanto existe bajo el cielo. 

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Misericordia: y por ello la posibilidad de ser valiente.

Frugalidad: y por ello la posibilidad de ser amplio.

No osar colocarse delante de cuanto existe bajo el cielo:

y por ello la posibilidad de devenir en el jefe de las cosas. 

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Hoy

abandonar la misericordia y ser valiente,

abandonar la frugalidad y ser amplio,

abandonar el retraso y colocarse delante,

es morir. 

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Por ello la misericordia,

cuando se usa en la guerra es la victoria,

cuando se usa en la preservación es la firmeza.

A quien el cielo quiere salvar,

lo protege con la misericordia.   

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68 

El buen guerrero no hace alarde de sus armas,

el buen flechador no se enfurece,

el que es bueno en vencer a los enemigos no disputa,

el que es bueno en usar a los hombres hace

como si estuviera debajo de ellos.

A esto se llama la virtud de no contender;

a esto se llama la fuerza de usar a los hombres;

a esto se llama emparejarse con el cielo;

la norma de la antigüedad.   

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69 

Hay dichos en el uso de la guerra:

“Yo no oso ser el anfitrión sino que actúo de huésped”,

“yo no oso avanzar una pulgada sino que retrocedo un pie”. 

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A esto se llama

actuar la no acción,

no levantar ningún brazo,

no enfrentar a ningún enemigo,

no aferrar ningún arma. 

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Ninguna calamidad es tan grande

como menos preciar al enemigo;

menos preciar al enemigo es casi

como perder el propio tesoro. 

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Por ello

cuando los guerreros se enfrentan,

el que está en duelo es el que vence.   

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70 

Lo que yo digo es muy fácil de saber,

es muy fácil de actuar.

Pero cuantos existen bajo el cielo no pueden saberlo,

no pueden actuarlo.

Las palabras tienen ancestro,

las obras tienen soberano.

Es precisamente porque no saben esto,

por lo que no pueden saberme.

Los que me saben son escasoslos que me toman

por norma son preciosos.

Por ello el hombre sabio se cubre de yute y abraza el jade.   

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71 

Saber que no se sabe es alto;

no saber y creer que se sabe es malo.

Ver malo lo que es malo,

es no ser malo.

El hombre sabio no es malo,

porque ve lo malo de lo malo

por eso no es malo.

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El Dao De Zhen Jing (O Tao Te Ching)  

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43 

La máxima debilidad de todo cuanto existe bajo el cielo

cabalga sobre lo más pujante de todo cuanto existe bajo el cielo;

el No-Ser penetra donde no hay espacio.

Yo a través de esto sé del beneficio de la no acción. 

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La doctrina sin palabras,

el beneficio de la no acción:

escasos son bajo el cielo aquellos que los alcanzan.   

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44 

Nombre y persona, ¿quién de ellos es más íntimo?

Persona y propiedades, ¿quién de ellos es más?

Obtención y pérdida, ¿quién de ellos perjudica más? 

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Por ello

el máximo amor tendrá necesariamente un gran gasto;

las muchas acumulaciones tendrán necesariamente espesas pérdidas. 

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El que conoce las suficiencias no se avergüenza;

el que conoce donde detenerse no se pone en riesgo,

puede ser largo y eterno.   

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45 

La gran realización es como si fuera deficiencia,

su acción nunca se agota.

La gran plenitud es como si se vaciara,

su acción no se acaba.

La gran derechura es como plegarse.

El gran ingenio es como torpeza.

La gran elocuencia es como incoherencia. 

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La premura vence al frío,

la tranquilidad vence al calor. 

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La clara tranquilidad es la rectitud

de todo cuanto existe bajo el cielo.