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ENTRESUELOS

A Nidesca Suàrez.  

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0.1/ Inicio esta suerte de diario sin demasiada fe en los resultados. Tal vez sirva màs como ejercicio escritural (lleno de obvias carencias, claro) que como anecdotario. Confesionario: palabra que prefiero soslayar por sensiblera y poco honesta conmigo misma; aunque animal de emociones he sido siempre, me han alimentado y sostenido; también, sospecho, me dejarán caer sin redención posible.  

0.2/ Constatación (qué pocas veces nos llega ese halo de certeza con lo real) de que la luz es aquí una presencia, una membrana que te descubre poco a poco los objetos, desnudándolos pero con dulcedumbre. Adorar a Ocumare cuando no es pueblo, sino aleteo de luz y de silencio. 

0.3/ Mi café no llega. Un cigarrillo para la espera. Segundo sueño con Cristóbal en lo que va de semana. Igual no me habla: permanece sentado a la pequeña mesa, cubriendo y descubriendo una copa que fulgura como si tuviese incrustaciones de sol en los bordes. Bello, pero aún no consigo desentrañar el sentido, si lo tiene. Llamada tempranera de Laura; el grupo sigue sin lugar para reunirse y comenzar con las sesiones del taller. Son quince participantes, contando a los promotores de la idea. Laurita se queja del poco nivel literario;  las mujeres del grupo son todas unas pendejas. Los hombres, rescatables gracias a Reinaldo, Manuel y Guillermo, tres talentos disímiles pero no irreconciliables. Tengo conversa pendiente con Manuel, debo hablarle de mis sueños. No mamà, ni se te ocurra venir a Caracas, voy a estar ocupada con la tesis. Yo te digo cuándo.  

0.4/ El mundo, resumido en mi caótico mesón y mis gatos. Flojera. Ganas de leer. Ganas de no leer. Soledad, humo, virutas. Inconexa. Desprendida. 

0.5/ Charla en el liceo sobre el Mayo francés. Breve, ya que interesaron màs los detalles de la revuelta callejera que las motivaciones ideológicas. Los muchachos, sorprendidos de saberme en esos días en Nanterre, dejando pintas en las paredes, anunciando un mundo que existía por el simple hecho de nombrarlo. Luego mamà que llega a Francia y me trae de los cabellos de regreso a la hacienda, al castigo, a la estrechez. Le costó un puyero sacarme los pegostes de spray que todavía me quedaban en el pelo. Un regaño espantoso y días de encierro. A la cuarta noche logré salir por una ventana del cuarto. Corriendo, llegué a la carretera y me perdí: no había màs que oscuridad regada por todas partes, era noche sin luna. Los peones me encontraron recostada a un árbol de mango al día siguiente. Papá me abofeteó delante del servicio y me aseguró que nunca dejaría los Valles del Tuy. ¿Sentencia o profecía? Aún me desvelo pensando. 

0.7/ He roto ya tres borradores. No, no caminan las palabras. Es duro convocar un poema cuando se lo necesita.De veinte líneas pomposas, apenas un residuo de seis: Sembrados en luz artificial. Jugábamos a la memoria desnuda el alma trepaba muslo arriba cazaba mariposas en el techo perdía su condición efímera. No está mal, se acerca bastante a lo que siento y pienso ahora. ¿La memoria será luz artificial, o como diría Aragon: vivre n`est plus qu`un stratagème? Nuevo sueño con Cristóbal. Idéntico a los ulteriores, salvo por el detalle de la servilleta en su mano, bordada, como las que usé en mi matrimonio con Gonzalo. Matrimonio de rebeldía. La obsesión era huir, huir. Como fuera, con quien fuera. Romper el designio familiar, enfrentando un marido a un padre. Ilusa yo, creyendo que los brazos de un hombre liberan; hay que ser bien pendeja, no joda.  

0.8/ Aunque lo de Pablo, mi primer marido, fue bello, si una considera bello el vivir en la màs humilde de las casas – prácticamente un rancho- cocinando de rodillas frente a un fogón. Yo, que jamás lavé una taza, que tuve una cargadora portuguesa (María das Dores Figueiredo, que en paz descanse) colando café con los dedos manchados de hollín, mientras Pablo trabajaba en sus esculturas. Aquél patio sembrado de trastos, muchos indefinibles; metáforas del óxido y el desgaste como quiso Kurt Schwiters. Pablo jamás oyó hablar de él. No le interesaba realmente. Yo, hacía traducciones libres de Renè Char para leérselos de noche cuando regresaba de la fábrica. Preparaba platillos que resultaban un desastre. Hablábamos de Revolución. Indefectiblemente, terminaba “vapuleada” por ser hija de Oligarcas. Pablo se creía un revolucionario total. En realidad, su fervor “izquierdoso” venía de sus tiempos de liceísta lector de manualitos engorrosos y panfletos altisonantes, mal escritos, que son por lo general la quintaesencia ideológica de la gente de izquierda en Venezuela. Revolucionarios de liceo, y que me perdonen. 

0.9/ Hundida, descentrada, hundida. Tengo tanta desazón en el cuerpo que rompo a temblar. Quiero dormir, volver a mis ocho años en Lima cuando papá hacía el curso de Estado Mayor, e íbamos de vacaciones a Paracas. Coleccionar piedras de playa. Quiero todo eso ahora, aunque sea imposible. Y quemar estas malditas páginas. 

10./ Harta, coño. 

11./ “Todos somos Julius”. La única frase decente que he leído de ese muchachito Andrés Caicedo. De seguro le quedó la misma sensación  que a mí con la novela de Bryce Echenique. Sí, todos somos Julius. Caicedo, mijo: no eras malo. Soy injusta contigo, es que ese Cali de pesadilla no me va, yo necesito luz… mi Ocumare quiere ser calor y sol escandaloso. 

12./ Alberto llegaba. Me pedía trancar la reja del porche, encerrábamos  a los gatos y una vez sentado al mesón, lo trabajaba con la lengua hasta que se corría en mis mejillas. Su expresión de arrobo era encantadora. En una ocasión casi coinciden él y Gonzalo que regresaba temprano del hospital. Éste jamás sospechó nada. Ocupado como siempre con los problemas mecánicos de su camioneta, el dominó y sus amigos de sobrenombre animalezco, ni cuenta se dio de aquéllas visitas vespertinas. Si decidí cortar con todo eso, fue por los muchachos. Nunca me lo hubieran perdonado de saberlo. 

13./ Los amigos me piden hablar de lo que ya no importa. No importa el General Gómez: el país ni se pacificó, ni se acabó con el caudillismo. No importa la tan cacareada “transición democrática”. Siguieron los andinos en el poder un tiempo màs. 

14./ Mi familia provenía, por el lado materno, de terratenientes tachirenses. Caciques locales que hacían, en nombre del Benemérito, lo que les viniera en gana. 

15./ López Contreras cedió, en el Rosario de Cúcuta, miles de kilómetros de territorio venezolano. Pero a mí qué. Eso no me importa. No me importa Delgado Chalbaud. No me importa Isaías Medina Angarita, ni la Ley de Hidrocarburos, ni la Ley Agraria. No me importan las marramucias de Acción Democrática o Copei, alebrestando guarniciones en Valencia y La Victoria. Ni medio doy por la Revolución de Octubre. Sé bien que papá y el General Pérez Jiménez estuvieron detenidos, para después terminar derrocando a Medina Angarita. Pero no pienso acumular màs notas. Esa bendita novela, de mí, no la tendrán jamás. 

16./ 20 de Marzo de 1992. Haciendo la compra en la Calle Bolívar, un señor agitaba furioso una página de periódico, mientras decía a un amigo: “¿chico, será que todos los Hugo conocidos, en el fondo son unos huevones?” Reí de buena gana. 

17./ Una terracita madrileña, abierta al sol de verano… un vaso de ron con naranjada. Mi mayor ambición a esta hora.  

18./ Ocumare debería tener terrazas donde sentarse a ver pasar la tarde. Y muchos Cristóbal que rompan la dura costra de los sueños, para conversar horas y horas sobre lo que verdaderamente vale la pena: las fluctuaciones del corazón. Sin remilgos ni cortapisas.Cristóbal, amigo, debimos prohibirte morir. Almas como la tuya son irrecuperables. ¿Qué hago yo ahora con tanto estropicio?  

19./ Contarte que sigo siendo la niña irremediable que paseaba a tu lado por Castellana, compartiendo cigarrillos y confidencias. Dieciocho años mayor que yo. Mamà te creyó mi novio y desconfiaba. Pero cuando aquél diciembre alabaste sus hallacas, hasta de hijo te trató. No había mejor manera de ganarse  a mamà, sino prodigando sus hallacas. ¡Ah, dominicano zalamero!  Mi mesón. Mis cinco gatos. Les hablo de ti, Cristóbal, y como que entienden porque los veo olfatear el aire; cada palabra ha de llevarles un olor distinto. Eso, me conmueve hasta las lágrimas.  

20./ Ocumare, despliega en mi vida su oficio lento de caracol idiota que se arrastra de lado; no hacia el pasado, tampoco al futuro. El presente es la peor tortura. No te deja escapar. Solo hay residuos. Todos somos Julius. 

21./ Ayer, en la parte màs esplendente del día, encontré a mis padres fumando en el porche. No me miraron. Grité entonces a Gonzalo que hasta aquí todo. Que clausuraba el cuaderno. 

Sobra decir que Thaìs no dejó màs notas. Su pretendido ejercicio escritural quedó trunco, y maravillosas anécdotas y memorias de familiares se han perdido irremediablemente. Cumplió con la promesa de no dejarnos el maravilloso libro que sabíamos era capaz de escribir. La alucinación con los padres muertos la silenció. Tal vez la desconcertaba hasta el miedo lo inexorable de la profecía familiar: cuando un Velasco iba a fallecer, algún antepasado ya ido se encargaba de advertirle en sueños, o bien apareciéndose directamente. No doy demasiado crédito a tales fenómenos y prefiero pensar que una larga depresión –Thaìs se había enganchado al Lexotanil- alteraba significativamente sus percepciones.  A los tres meses estaba yo en su casa, llenando mis manos con esencia de frailejón, masajeando su espalda pequeña y salpicada de lunares. Una pedregosa disnea la dejaba hablar apenas. A mi lado, Elsa ponía a punto el nebulizador, contando minuciosamente las goticas de solución salina y de otros medicamentos que ya no recuerdo. Llevarla al Hospital General de los Valles del Tuy habría sido fatal; aparte de estar desabastecido, se hablaba de una falta de asepsia tal, que era un riesgo cualquier hospitalización.  Sobran los malditos comentarios a este respecto. Elsa, desempleada y con una hipoteca encima pendiendo como guadaña, no resultaba de gran ayuda. Yo, recién separado de Astrid que había vuelto a Brasil, hundido y sin blanca. Fermín realizaba milagros desde Maracaibo; consiguió en tiempo récord la bombona de oxígeno, eso que no estaba precisamente boyante. El patético cuadro se completaba con las interminables peroratas de Gonzalo. Habiendo sido un inútil toda la vida, no existía razón para que cambiara de actitud en una situación tan delicada; antes bien, trataba de justificar con las excusas màs imbèciles el como dejaba morir de mengua a Thaìs. Ni Elsa ni yo le hacíamos caso. La disnea volvía cada media hora. Intensa, feroz. Elsa improvisaba abanicos con la cubierta de libretas usadas. Yo, buscaba el frasquito con esencia de frailejón para reintentar con el masaje. Thaìs boqueaba en busca de un aire que se le iba, que se negaba a entrar en esos pulmones atormentados. Esputaba, y era una cosa blancuzca, infecta, lo que se iba por el lavamanos. Larga y dura fue aquella noche con Thaìs negándose a dormir por la asfixia, orinando sobre periódicos puestos en el suelo. Al final,  ya no quería ni moverse. Thaìs, ocasionalmente, gritaba. Gemía, confesando que era su fin. Incluso se vio fumando como antes, como yo la conocí al visitar su casa por primera vez en compañía de Laura. Para todos, el retrato era éste: el ancho mesón lleno de papeles, un libro abierto, la infaltable taza de café – que jamás supo preparar- y Thaìs fuma que fuma cajetilla tras otra, conversando siempre. Desde su Madrid de juventud con colegio de monjas francesas; su visita a Italia donde miró hasta cansarse a los “policías màs bellos del mundo”; su querida Nanterre, de donde la sacó una familia inculta, opulenta, dormida en un oxidado abolengo, y aún con eso dueños de historias fabulosas que solo ella conocía al dedo. Sí, Thaìs se vio fumando como antes. 

Cinco o seis calles feas y angostas, parecen tener la rara propiedad de moldear vidas a su antojo. Seres como Thaìs trataron en lo posible de “desligarse”: monotonía, encierro, horizontes limitados, sordidez; también cultura literaria, alcohol… el repertorio, aunque restringido, permite, digamos, huir. En lo aparente, se entiende. No sabemos qué cosa es Ocumare en el fondo. Una mujer cuya familia tuvo poder económico y posición social, debió contar por lo menos con mayores recursos para sobrellevar sus últimos años decentemente. No fue así. Algo de este lugar, moldea y condiciona. ¿Cuando se lo permitimos? Quizá. No doy respuestas absolutas; a estas alturas se me hacen, si no sospechosas, poco certeras.  Thaìs se ha ido. En el balance, creo que también el pueblo sale perdiendo. Ocumare deviene ficticio, la vieja esencia es sustituida y queda para el papel o la memoria. Somos suburbio, bala caliente. Odio líquido. Confío en que el sol hablará por nosotros al final.      

Transparente

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A ella en su ausencia

Muchacha de pies de ola de astros inmensos por ojos de nocturno beso de hierba húmeda al amanecer de hojarasca entre los dedos de cielo enrejado de canoas frente al claro de luna de tus ojos de nariz silenciosa como un recién nacido de cabellos durmientes como la Reina del Lago de sonrisa impalpable como el sueño aún por cumplir de latidos de estrella de caminos que dibujan tus dedos de aromadas orejas en vino abocado borgoña de lengua canina como el serpentín de Pasamano de tu piel a aire suave de nubes que nacen y mueren entre tus brazos de tu ternura que se abre en flor de pecho abierto para que me habites de pecho noctámbulo ante el mundo y tu dulce neblina bajo la luna de mayor belleza que el cielo abierto de ángeles que soñaban en tus manos de bálsamo para un poeta en cuidados intensivos de heridas de acostumbrada nostalgia de sudor insaciable de colección de migas a tus pies de cenicienta de mejillas ruborizadas cuando duermes luego de hacer el amor frente a la ventana de sábanas cubriendo tu cuerpo de lunares que sonríen de tan buena y hermosa esplendieron las estrellas de rostro despabilándose y la luna sobre el horizonte y me hablas en beso. 

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En esta torre inmensa

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•  En esta torre inmensase
• torna tan ligero el cuerpo
• tan tierno el recuerdo
• se hace tan real el insomnio
• menos cóncava el alma
• más convexa la sombra...
• Esperanza espera con esperanza
• ¿Cuánto cuesta el desamor?
• ¿Cuánto el silencio de tu pecho?
• ¿Cuánto la ausencia en esta noche?

 

 Fulano Zutano Mengano en el 3er movimiento de la Sonata para piano en Si Bemol(Allegro Graciozo, K 333 – Mozart)

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Con mucho cariño para H, P y M

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• Los tres burritos tabaneros 

• En mi vida anterior

• Fui un cerdo & mis profes humanos

• Fulano Zutano Mengano

• Nunca mal intencionados

• Oídos sordos en esta vida

• Sin embargo

• En las anteriores

• Pertenecieron al mismo clan

• Uno al lado del otro

• Fulano en cuatro patas

• Zutano rebuznando

• Mengano cabalgando

• En mi cabeza

• despeinada 

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 Luna

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no toques

mis sueños

ni mi reflejo

sobre el agua.

Olvídate

de salir

llena y clara

sobre mi almohada

que una mujer

aromo

con su compañía.

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Fantaseando con el amor, Abril 08 del 2001

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 Luego de una temporada de palabra

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• revolcarse
• lloriquear
•  alargar el rostro
• resanar lo perdido
• días de nubes recargadas
• regresar al silencio
• luego de una temporada de palabra.  

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AmaAda de Ksa

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 En sus pies nebulosos se apagan las     s, se intestina el silencio, se navega abriendo paso el cometa que clava su lanzón monolítico, by mere chance, trepando a un suspiro que se disfraza de ola.

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¿Qué mamarrachadas digo? ... ¿En dónde iba? ...

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Así, sí, hablaba de los pies en Cabalgata de Valkirias que indican donde muere la    erguida más allá de los remolinos, masticable, eviscerado, acústico, deshuesado, despellejando a ritmo de “Las Mañanitas” el poco valor que inflama la última ínsula con vida y que se asfixia de vacío y sé que no hay + ruido que este gooooool-pe engirafado del Sr. Fuerte contra los pies de la mujer infarto, hambrienta, dormida, desierta, pero ¿Qué hay detrás del insomnio y del       .

*

  Why such a hurry? Who cant it be? Who is he? Who´s speaking? 

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“Calla loco” ruge mi libro favorito que bosteza o mejor dicho, aúllan mis alpargatas cuando bajo a la volada de la combi o taxicholo asesino, silbando entre los cantos rodados de los ríos y montañas, pedazos de niebla que arrancaba profundidades a la osamenta cantora que ni podía dibujar burbujas, solo sabia cantar “Beben y beben / y vuelven a beber / la sustancia lechosa / una y otra vez...” y otra vez no sé en que iba.

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¿Será que se alcanforan las palabras o es que construyo mamotretos? ¿Qué es de la retórica, del coloquialismo, del ornitorrinco y mi alter ego? ¿Dícese a esto precuela del Alzheimer? pero en el nombre del hombre sin nombre ¿Por qué se detiene el lápiz? ...

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Creo que hablaba de la      erguida más allá de los remolinos, tejiendo hilachas de piel entre las     .           golosas que comen los puercos a razón de un kg. x minuto, en fin, creo que la sangre remordida que entuba sus pies, se cuela en los pensamientos y en la lengua que le gusta jugar a las escondidas.

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 ¿De qué hablan los pies de la mujer infarto? ¿Qué pensamientos ha olido el         .     en mi nuca? ¿Qué vacío han dejado las ladillas? ...

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 En fin, creo que una noche de juergues y tonadas electrónicas no me sentarán nada mal aunque me confundan con un mascafierros, yo discurro, me escurro, me enlechesco y retiras los cabellos del rostro feroz y también los malos recuerdos de eso que llamamos poesía, que disfruta fruta puta que gota a gota envenena tus piernas, calcinando los cuerpos, rasgando hasta los nombres y te recuerdo, te recuerdo que no soy Amadís de Gaula, pero tampoco te creas Oriana o la Maga Urganda, mi nombre lo partió un      y se quedo enganchado en un balcón abandonado y mi apellido se hace con escombros y pedazos de niebla azur de la Nada que macera entumece satura de gritos los cantos rodados ...

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 Uhm, creo que estoy cayendo en el romanticismo y sabes, no creo en los   románticos porque son lagrimones andantes y sin embargo hay algo más  importante...los pies ... esa extensión de terciopelo polvo azur, ventarrón de palabras que cubren los sueños, yemas lunescentes que contornean el ropero donde se oxidan las huellas y la nostalgia de tu obscena fragancia que engordaba a la jauría de moscas y esos antropófagos pies nebulosos apagando las    s y las orquídeas. 

 Palabra, planetas, núcleo, escapar:

como poemas

(fragmento)

No hay espacio para todos 

Es inevitable pensar en el silencio. Místicos recuerdos cuando las obras, los paraísos y los pensamientos van más allá del verdadero y ordinario cuerpo. Pienso en la trascendencia, en lo que prefigura y determina que de una obra, sí y otra no, florezcan trópicos o clásicos de las nuevas y muy copuladas artes. Y es que, aunque trato, una fuerza extraña me hace recordar, en este instante, a Lautréamont y su esotérica vida o, debo decir, vidas que persiguen, construyen y desbaratan el mismo Laberinto del Minotauro, escondido, en un caracol de matemática belleza o esfinge de Fibonacci o, sinceramente, caos perpetuo. Cierro los ojos y sigo, contemplando, a César Moro ejecutando su parábola; soy testigo cómo desde el fuego adverso, con sus tres manos, arranca un poco de fuego y va a encender la mecha que, indefectiblemente, llegará en la dinamita. Con su vida, su propia y única carne ya extendida para freírla, para reclamar que es esta mecha peruana, que al maligno equilibrio aún vive en Francia. Hablo, hablo sí del culteranismo moderno y de Luis de Góngora y Argote en pie de lucha radical en desvestida Europa, tan fría, bella y máquina o maquina secreta. Agua que te quiero ver manumitida de Megápolis: cuando el oro negro ya no es sino desecho que resta las coordenadas de la luna. Criptología que te amo en el juego, niñas serias, de Gerardo Chávez: alucinación, visión, catarsis superior de un universo natural; especies que vamos en el tiempo y espacios de donde llegamos y partimos. Será tiempo igual a circular o transformar. Es ineludible, ahora, imaginar el anda sin La papa o que la papa aspire, contenga el aire, y tenga que llegar a los cielos olímpicos de La noche estrellada. Iluminar las pampas de estrellas con voces nuevas, lluvias como palabras Julio Cortázar o palabras a sustentar las lluvias que hay, instantes, que es la hora que deje de ser la misma, siempre de apócrifa inocente. Palabra grave, enferma de hacer sentir, siempre, la misma cosa o serán idiotas educandos los que aprendieron en las escuelas el arte de entender. De tener miedo, de no tener la metritud de Carlos Oquendo de Amat:  

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«Tuve miedo

y me regresé de la locura

tuve miedo de ser

una rueda

un color

un paso

PORQUE MIS OJOS ERAN NIÑOS 

Y mi corazón

un botón

más

de

mi camisa de fuerza

Pero hoy que mis ojos visten pantalones largos 

veo la calle que está mendiga de pasos.» 

 Así para ser revolución y soledad. Resurrección y eternidad.  

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Palabra, planetas, núcleo, escapar:

como poemas

(fragmento)

El poder en las manos del poder   

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«Y evitar La guerra del fin del mundo
Sobre Ficciones de palabras nuevas que hablan
De otras palabras antiguas como ruinas circulares
En Macondo para el hombre adulto y niño
A cómo de lugar la palabra es sin duda pacífica
Que a la palta le dice chátal
Que a la granadilla le dice quiero esa fruta que parece vidrio»

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De Repasando el secreto del vidrio   ¿En dónde está enraizado ese famoso principio del poder? Dónde se depositan las simientes del que puede o no puede; ¡será en los genes! El poder se inscribe o circunscribe como toda palabra, suprimida a consenso, en escaparate literal, metafórico y, por supuesto, transliteral. Según el Diccionario de la RAE (Real Academia de la Lengua Española), poder significa: tener expedita la facultad o potencia de hacer algo; dominio, imperio, facultad y jurisdicción que alguien tiene para mandar o ejecutar algo; además de otras, bien, acordadas acepciones. Pero, qué verdadera o falaz importancia representa el, tener, poder. Será porque todos, de una u otra manera, recordamos, en algún momento de nuestras valiosas y muy exiguas vidas, ese afán del hombre que vivió y lo manejó todo o, al menos, un resquicio de ese todo humano. Y así lo vemos, hasta en los animales, que en un principio científico y filosófico manejan otros códigos, o acuerdos, entre ellos: el contexto de los leones, los elefantes marinos, los perros salvajes y hasta el escarabajo hércules.

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Claro; ¿Quién recuerda al que nada tuvo? Al que nada controló o destruyó. Nuestras, frágiles, vidas están llenas de inocencia compartida y asumida verdadera, desde los puentes invisibles, porque sirvió para la Historia de la Humanidad. A Qin Shi Huangdi, primer emperador de la dinastía Ch'in (Qin), flamante constructor, de la mayor porción, de la Gran Muralla China como defensa contra los ataques de los pueblos nómadas de las estepas del norte; Adolfo Hitler que en su deseo, o alucinación, maquiavélico o infernal trato de desbaratar el mundo y ordenarlo de acuerdo a su no-ser en volumen y masa; Ricardo Corazón de León que maquinó, igual que otros, invadir Jerusalén o salvarla de los musulmanes; Ulises, el ingeniero del caballo, o yegua, que sirvió para exterminar Troya y luego poder ir al, sempiterno, reencuentro con Penélope; Francisco Pizarro que se encargó de destruir todo aquello que no le servía a la Corona, o coronilla, de su supina ignorancia o, mejor dicho, flamante defensor de la palabra, de ser verdadero para apócrifo Dios.

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Parapetado entre lo que entendemos como realidad o ficción, los conceptos, el concepto que engloba el poder, también, está contextualizado en el arte y en todo el quehacer humano. Entonces, quién recuerda al que colocó el ladrillo número 1000 o 2005 de la Gran Muralla China, del bizarro y ordinario, primer, soldado que murió protegiendo, el 1 de septiembre de 1939, a Polonia; quién recuerda al hijo que heredó el trono a Ricardo I, al tercer cargador del gran Inca Atahualpa en la Toma de Cajamarca. Parecerá absurdo o hasta platonismo, pero, eso es lo que no cuestionamos del poder.  

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Qué pasa cuando uno mata a la cucaracha que irrumpió en la cocina, ¡nada! Claro, alguien dirá: todas son iguales y asquerosas. Pero según la ciencia: son como inmortales. Además, qué pasa si la cucaracha que fallece es el rey o el presidente de los coleópteros; será que tramarían, de alguna u otra manera, invadirnos o matarnos con olores y patologías de cepas vírgenes. Creo, que ya, estoy tangencial al humor, a la locura, a afirmar que lo que Franz Kafka propone en La Metamorfosis, o La Transformación, tiene que ver con el poder, o puentes invisibles, de necesitar desarrollar nuevos instrumentos para vivir y matar, para matar y vivir hasta cuando el hombre sea, ese mismo, transformado (trastornado) o metamorfoseado. Fernando Savater, autor de “Ética para Amador”, ha escrito: En la sociedad laica de garantías y libertades que es la democracia occidental (los que prefieran un modelo más piadoso pueden acogerse a la ortodoxia de Arabia Saudí), la cuestión de la vida buena, moralmente deseable, siempre permanece abierta al libre debate y nunca alcanzará la unanimidad del eterno acuerdo sino, en el mejor de los casos, la habitable transitoriedad del desacuerdo razonable. Se entiende, a la sazón, que el poder de decidir o comandar el rumbo de las nuevas sociedades humanas y sus futuros biotopos, tiene que ver, sencillamente, con la capacidad de conciliar los límites o cercos de determinado entendimiento o forma de poder. ¡Le imploro a Dios que así suceda! (Teorema Polimórfico). Para no tener, que ver, el yugo bíblico del Apocalipsis. Que también evidencia, como toda creación humana, el abuso y el no-abuso de poder.

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¿Quién se ha puesto a debatir la cuestión divina de la ofrenda que debe hacerse a Dios, la disyuntiva de la ley draconiana que ejecuta Dios entre Caín y Abel? ¿Qué diferencia, real o simbólica, hay entre el fruto que da la tierra y el cordero? Acaso el-dios bíblico no cierne en el embudo, invertido, al que porta y transmite su palabra. Todo está contenido en la misma bolsa azarosa de Tristan Tzara o no, es así. En todo caso, qué nos cuesta tomar el lúcido antibiótico del olvido o la catarsis humana absoluta: que ya nadie necesite ir a una escuela o academia, porque allí se inicia el patrón de querer desarrollarse y cambiarlo todo; que universalmente el hombre sea como la mosca (comer, nacer, comer, reproducirse, comer, ¡morir o ser para comer!), para que no tenga que estar por ahí inventando nombres y cosas, cosas y nombres. O será que las moscas, también, están planeando aniquilarnos. Será que también nombran. ¿Cómo saber en el lapso, invisible, de sus vidas o las nuestras? De sus códigos y nuestros códigos, si ni siquiera podemos o intentamos comprender el simple e imaginario asunto de nuestras fronteras de ley, ética y moral.  

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Pero no, el objetivo de la vida del hombre es controlar (con ciencia o religión) todo lo que pueda, y de poder, todo. Será, ya no, teoría geocéntrica o heliocéntrica sino Antropocéntrica sobre todas las cosas. Si, yo, pregunto a un niño de cualquier parte del mundo: ¿Qué quieres ser o hacer cuando seas grande o adulto? Estoy seguro que me responderá con lo que puede ver o siente en su entorno. La capacidad o influencia de decidir y ser considerado por sus semejantes como ejemplar (ejemplar como algún tipo de poder, no como bueno ni malo). Es así o nada es verdad. Y existen hombres a los que no les importa el poder, hombres que no deciden nada, ¿serán hombres que no viven? Y qué pasa con el que escribió un libro o anotó su filosofía en la pared de su casa o frisos Mayas. Acaso él, en el supuesto de ser tomado en cuenta, no ejerce un tipo de poder. Claro, porque hay alguien que le cree y actúa de acuerdo a lo que él a escrito o pintado. ¿Qué es, realmente, lo que tratamos o sustentamos en el poder? Como dije, anteriormente, el poder está inmerso o copulado a toda creación o ámbito existencial humano.

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La lógica, o algoritmo del poder, sería: ¿Quién ha leído El ingenioso hidalgo don Quijote de la Mancha y no recuerda al personaje principal de la novela? ¿Quién ha visto El último tango en París de Bernardo Bertolucci y no recuerda que ella (Jeanne) lo mata a él (Paul)? ¿Quién ha viajado por la costa peruana y no recuerda el inmenso océano pacífico? ¿Quién ha estudiado historia universal y no recuerda a Napoleón Bonaparte? Es una cuestión de totalidad y prioridad (algo muy personal, pero, semejante en el hombre). Sino qué esperan los millonarios del mundo, para qué seguir acumulando riqueza si ellos igual se van a morir, y además, si bien el dinero se hereda ¡la capacidad de manejarlo no! y esto hace que todos los días un millonario se arruine y un pobre diablo, o ángel, se enriquezca.

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 Por toda esta, para muchos, malhadada reflexión, y como al final parece ser todo un cabal absurdo: que cada uno ilumine su roca para que se vuelva menos pesada, que el que tenga dé al que no tiene, que el que más tenga dé a más, y que el que no tiene no dé sino reciba… así terminaré esta mediática metáfora, con lo que sigue, ya que en la más certera ficción de la idea, ella misma sigue siendo falsa y sólo vive de acordada existencia. Por lo que digo: ojala alguien me crea y el mundo mejore, porque para eso es el arte o para eso debería de ser. Para todo caso: ¿Cómo puede ser el hombre responsable si su vida no depende de su propia elección? dice S. Kierkegaard. Claro. ¿Quién se ha dado cuenta? ¡O es que el hombre elige en dónde nace y cómo nace! Un aparecer, al parecer, fortuito en San Gerónimo en el Cusco, o en una de las cunas de los nuevos dueños del Banco de Crédito del Perú o en el seno de los herederos del Reino Unido… ¿Qué fuerzas adversas e inefables actuarán?

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Se ha dicho que no es el hombre el que trata de destruir al hombre sino que es la propia naturaleza la que trata de controlar al hombre, su propia creación. Cuestión paradójica y a más vacía, ya que el hombre, al hombre, le cuesta más de un planeta Tierra aceptar que él jamás controla o inventa nada sino que es, solamente, lo que se le permite. A pesar de ser, siempre, utopía del hombre ciego: el que entiende su imaginaria y sopesada realidad objetiva, su propia justificación o banalidad que explica, ordena o gobierna su mundo. Lo que asimila, traduce y difunde en sus más imaginarios códigos. La línea arqueológica, antropológica y evolutiva (transformación = cambio = deferencia) que entiende de su propia y voraz existencia. Parámetro religioso: todas las religiones que existen, han existido y, todavía, existirán como verdaderas y todas, iguales, como falsas. De principio y de fin, teoremas que rellenan la propia hiperactividad del hombre.

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 Para Arthur Schopenhauer el mundo no es sino la representación de una inmensa, permanente y ciega voluntad. Pero si esto es verdad por qué todo se presenta, a nuestros sentidos, con orden y leyes que inclusive, parece que, llegamos a controlar: a sugestión extirpamos el gen que le permite al pez soportar bajas, muy bajas, temperaturas y se lo insertamos a una verdura para que, obstinadamente, se desarrolle donde antes no pudo. Igualmente, se habla de que el hombre está destruyendo el medio ambiente, a su propio medio ambiente (biotopo); sin embargo, un poco como jugando, o ya en serio les digo: que la naturaleza (Universo = ambiente = biotopo) permite, controla y permite todo lo que el hombre ejecuta, ya que el hombre es la misma naturaleza (Universo =  ambiente = biotopo = hombre = cerdo = virus…) Entonces se asume: si el hombre está destruyendo el medio ambiente es porque el hombre destruye al hombre, es porque la naturaleza se destruye a sí misma. Se redefine, en lo que llamamos sus leyes, por ciclos atemporales. Creo que a algo, en demasía, extraño estoy llegando. Ya que el principio de caos, negación y de absurdo no sería más que una cuestión de cíclica, repetida e indefectible realidad.

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 El hombre está condenado a ser libre, sentencia Jean Paul Sartre. ¿Qué denota esto? Acaso que todo lo anterior es cierto. Que no importa, o que es en realidad intrascendente, qué hace o no hace el hombre, porque al final inevitablemente es un ser que va a morir (La muerte es esencial y es exclusivamente su posibilidad más personal e intransferible. Martin Heidegger). Que el hombre es el único ser que conocemos, hasta ahora, capaz de pensar que todo lo que vive es en realidad un engaño, una farsa… Para cambiarlo todo, a sus ojos, la realidad, la posible y nueva realidad (un nuevo estilo arquitectónico, una nueva técnica pictórica, un motor que funcione con saliva-genética humana, un canal de televisión que muestre en las 24 horas de su programación diaria la vida no tan imaginaria de los hipocampos…)

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 Palabras, juego de palabras que no dicen nada, palabras que lo dicen todo, el Estructuralismo: una palabra que dice y dirá en el presentefuturo. Palabra que vive y muere en la memoria: comprensión de uno solo. Suciedad (sociedad) Humana. En todo caso, también, llegó Ludwig Wittgenstein a salvarnos: el significado de una palabra es su uso en el lenguaje. Así confirmamos cómo es que hay teorías que mueren (que se refutan y anulan), también hay filosofías como palabras que se dejan de usar, por ser muy viejas, por ser muy feas, por ser muy ordinarias y simples representaciones que ya nadie o muy pocos piensan. A cómo de lugar la palabra es sin duda pacífica.   

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  Ilustración : Steve Adams (http://adamsillustration.com/)

 Palabra, planetas, núcleo, escapar:

como poemas

(fragmento)

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La importancia de las guerras   

• «La sociedad industrializada se extenderá
• a todo el planeta y a las colonias extraterrestres
• creadas por el hombre.
• Dos bloques enfrentados o Gobierno Mundial.
• Oposición entre totalitarios y liberales.»
• Sociedad Tecnocrática   

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La ley, únicamente, trata de cumplir, herradamente, su función. Las leyes de los hombres (las leyes, fingidas, en tótems, piedras, tatuajes, barro, papiros, archivos, libros, animales o catálogos), las leyes, infinitas, de los muertos, las leyes, limitadas, de los agujeros negros, las leyes, ‘sólidas’, de las matemáticas, las leyes, recaudación, de las religiones genéticas (etcétera.) La ley reproducirse, conservarse o perpetuarse, es un factor intrínseco en las, propias, formas de la vida. Todas, como las entendemos y como las entenderemos, como anexos, ‘racionales’, del Todo. Y es que no hay ser vivo, considerado, en las cadenas evolutivas, inferior al hombre, que no quiera depositar su simiente en la siguiente generación; sea el mismo hombre, equiparable, de aproximado.

* 

Verosímil es que todo lo que nos ata a la llamada eternidad no es más que un instante en el tiempo sentido y meditado (sea el caso del gozo o sufrimiento), un instante, y menos que eso en el todo permanente o cambiante, según las teorías. Realidad que se evidencia en la frágil carne humana, en lo más delicado de las ideas que sustentan esa carne en lo universal. Nuestra necesidad de sentir pena y remordimiento al espectar la muerte de los hijos, padres, hermanos o semejantes de género y patrón sentimental; que sólo está determinado por nuestra capacidad de dar sentido a todo aquello que nos sustenta como Ser y existencia temporal. Catástrofe sería, si de nosotros dependiera la facultad de partir a lo desconocido de la muerte. Cosa curiosa que en la vida genérica que nos rodea y contiene, todo esté programado para soportar a la especie siguiente en la cadena alimenticia: parece que, siempre, abunda más lo que es más aprovechable.

* 

Corriente del desequilibrio estamos sembrando en las praderas de nuestra vida o la eterna duda que nos creamos para Ser, omnipresentes, en el valor y el sentido. La muerte nos acompaña, baila con nosotros desde el vacío o el primer día; idea que suspende un inicio, supuesto, en todo nuestro conocimiento. Pero al paso que vamos parece ser que ella misma ya corre el riesgo de desaparecer también, así como las especies que por nuestra capacidad se extinguen. Así las guerras, tratan de salvar algo, cumplen un rol trascendente en la vida absoluta, y en la del ser humano en particular: es el papel de control o probable control. Pero aun así todo va hacia el fracaso. Las poblaciones siguen aumentando en malhadadas progresiones geométricas que no hacen sino desaparecer alimentos y campos de cultivo.

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La vida del hombre con su capacidad de llorar, de creer en dioses, de crear máquinas y tecnologías para perpetuar la vida le están ganando a la sagrada muerte de los seres, o ideas ajenas a nuestros símbolos y entendimientos. Que no se diga que alguna muerte es mala sino que es buena: cumple la función de controlar la población. Así una guerra que aniquile unos 800 millones de personas estaría bien, siempre y cuando no se perjudiquen los ambientes para los demás. Hace 20 años la población del mundo era menor, hace 50 años todavía mucho menor, hace 400 años aún más… Qué esperamos de la vida y de la capacidad de estar a salvo.

* 

Imaginemos la posibilidad de controlar la muerte, de evitarla. Lo primero que sucedería sería la escasez de alimentos. Todavía hoy cuando en el mundo mueren millones de hambre, sólo de hambre, investigar, crear retractores de la muerte sería como apresurar nuestra propia vida en el todo humano. Sino porqué cuando el hombre encuentra la cura de una enfermedad, en paralelo, hay otra naciendo, o una nueva, y siempre. Será posible que la vida, siempre, busca la manera de protegerse. Es un absurdo pensar en una vida superior a los 100 años, es alarmante y hasta de asesinos creer que la vida debería de ser eterna: tal vez en el caso de que la vida se alimente de minerales y energía solar, totalmente, ya que parcial o indirectamente sí lo hacemos. No es que sea hijo de Satanás-malo o de Dios-bueno para estar erigiendo estos preceptos, que no tienen nada de nuevos, sino que se evidencian diariamente en el fuego que quema los pastos muertos para nuevamente brotar reluciente de nueva vida, purificada vida. No debe existir, y no se debe buscar jamás la eternidad en función de perpetua alimentación, ya que es algo que no se corresponden ni en tiempo ni en espacio. Como aborto de ausencia o de la literatura de la no-palabra. 

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 Ilustración : Steve Adams (http://adamsillustration.com/)

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Palabra, planetas, núcleo, escapar:

como poemas

(fragmento)

Palabra, planetas, núcleo, escapar: como poemas  

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«Como la misma palabra
La que se aleja
De la bestia
De su juego
Del miedo de ser
Olvidada»

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De El juguete que es la palabra   

He estado allá, caballo, y me haré el saxofón borracho ya hijo ciego de Diego Rodríguez de Silva y Velázquez de pietro y serrano corazón fálico o ahora ya, envés, vagínico, en lo mismo, aturdido. A punto de morir por Ser, tabla, tiempo y férula, al comprender un ser que ve más acá de la realidad, crisistiana, prosa que se enjuaga en aguas animal de críptico manantial. Cuando la verdad, la avanzada, divertida, malhadada y niña cualidad está para ser-terapia y no-imposición. Arremetida y no-legalidad. Y así se ha reclamado velar, Ser que astutamente arranca los pelos camuflados del símbolo, el primer símbolo que mata o traiciona al hijo conocido: oráculo que miente. Y es que ahora ya sé de la fogosa poesía, traicionada palabra que se asusta cuando corrompen su lisura verdadera. Que hasta los cerebros duelen. Que hay que traducir la poesía, que ella desarrolla las mentes, que por eso no gusta. Que la gente, que las masas son idiotas, pero que ellas, la palabra se baña de las arcaicas reglas retomadas, salvajes, que esa masa las amamanta y renueva como paz para comer alguna ignorada realidad, impuesta a sí manjar, dolor de madre Octavio Paz, abortando parcas y polacas hijas de Las palabras:  

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«Dales la vuelta,
cógelas del rabo (chillen, putas),
azótalas,
dales azúcar en la boca a las rejegas,
ínflalas, globos, pínchalas,
sórbeles sangre y tuétanos,
sécalas,
cápalas,
písalas, gallo galante,
tuérceles el gaznate, cocinero,
desplúmalas,
destrípalas, toro,
buey, arrástralas,
hazlas, poeta,
haz que se traguen todas sus palabras»  

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Que hay que esconderlas, quemarlas, hacerlas inservibles porque son peligrosas y mal educadas: ¡Hay que argumentar terrorismo cerebral! Y es que el que se atreve no sólo es un pequeño dios, como dice el padre Vicente Huidobro, si no que es un Diablo. Ángel maldito que es expulsado hasta de otro parnaso o grupo cuya regla existe y es como la miel para ser velada, lamida y llorada como la voz que expone la sabia desnudez del campo ambiguo o silvestre de Édouard Manet. Calibrada educación. Y ay de los panes que se recojan a sí mismos negritud que danza eternidad Martin Luther King o vacío que resume el Todo y solamente mujer, mejor que hembras libres de las urbes secas de vergüenzas que revelan la música de Erik Satie: a traición será manjar para morir de amor. Pero ya no quiero ver lo sé; los cerebros que muerden y persiguen, preguntan llaves de confort, entendido u ordinario confort, para todo es mejor la poesía que no se entiende en un inicio, la que se mal entiende como violación del padre-urbe de Joachim Ringelnatz hablando de viejo lampa   

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Ilustración : Steve Adams (http://adamsillustration.com/)

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REPUDIEMOS LA CENSURA    

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Consternados y con enorme preocupación, hemos tomado conocimiento que el poemario 'Cordero de Luz', publicado recientemente por el  internacionalmente reconocido poeta chileno Mauricio Otero, ha sido censurado por el Departamento Administrativo de Educación Municipal, DAEM, de la Municipalidad de Osorno, cuya jefatura se encuentra en manos del funcionario Mario Montesinos Henríquez,  bajo la supervisión de su Ministerio.

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 Las fundamentaciones que le esgrimieran fueron que "Los poemas son algo complejos para ser comprendidos por jóvenes que están en periodo de formación, tanto literaria como valórica. Varias imágenes desmitificadoras requieren, para ser comprendidas cabalmente, ser leídas por personas con criterio formado."

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Nosotros, artistas, intelectuales y ciudadanos del mundo, demócratas, pensamos que es suficientemente decidor cuando se recurre a planteamientos tales como "una formación valórica" y "un criterio formado". En los momentos que vive Chile, donde sus estudiantes han demostrado al orbe entero una capacidad intelectual y recursos oratorios y de personalidad, nos parece muy dudoso que ellos estén en preparación valórica y que no tengan un criterio formado, lo que habla a las claras de los prejuicios y el descriterio con que la obra del poeta Otero ha sido sancionada. La expresión libre, para que cada quien saque sus conclusiones es indispensable en la formación del criterio, informado, reflexivo e inteligente.

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Justamente de lo que se trata es de combatir el fascismo del que tanto hablamos; si nos dejamos amedrentar mientras éste avanza inexorablemente, siendo un deber salirle al paso y rápido, a sentencias como las de Goebbels: "Cuando me hablan de cultura saco mi revólver".

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Señalaron al vate Mauricio Otero que las páginas cuestionadas de su libro eran la 44 y 23 en adelante, lo que viene a evidenciar aun más, que el mundo vive entre motejaciones de corte dudosamente moralistas, al vetar obras como el "Código Da Vinci" o "Los Versos Satánicos", y pensamos que en pro de una sana meditación, el gobierno chileno debiera allanar los caminos para la abierta circulación y la oportunidad de que los poetas vivan de su trabajo creativo, más en tanto a las luces de la ciencia y la filosofía, si se quisiera analizar la obra "Cordero de Luz", daríamos con la sentencia de que un propio padre de la Iglesia, San Agustín de Hipona, valida los versos del poeta Mauricio Otero.

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El personaje que se ha permitido estos juicios oficiales apuntalado en una "moral" personal de dudoso contenido, debiera ser cuestionado por el propio Ministerio si esta repartición del Estado de Derecho recapacitara en la ideología que le da forma a las actividades que se considera "pedagógicas" y que consisten en qué es "inmoral":

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¿Publicar un libro de poesía o marchar militarmente con bandas de guerra?

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Un país, cuna de grandes poetas no puede permitir que la expresión cultural más alta del ser humano sea juzgada por pacatos. Toda censura nace del temor y de la envidia. La poesía subsistirá por sí misma porque es la última palabra a la que el ser humano puede recurrir.

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En una circunstancia así valdría citar a Emile Zola en 'J'acuse': ¡Ah! se han agitado allí la demencia y la estupidez, maquinaciones locas, prácticas de baja policía, costumbres inquisitoriales; el placer de algunos tiranos que pisotean la nación, ahogando en su garganta el grito de verdad y de justicia bajo el pretexto, falso y sacrílego, de razón de estado...Es un crimen extraviar la opinión con tareas mortíferas que la pervierten y la conducen al delirio. Es un crimen envenenar a los pequeños y a los humildes, exasperando las pasiones de reacción y de intolerancia... Es un crimen explotar el patriotismo para trabajos de odio; y es un crimen, en fin, hacer del sable un dios moderno, mientras toda la ciencia humana emplea sus trabajos en una obra de verdad y de justicia."

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Señor Ministro, la censura a 'Cordero de Luz' resulta siendo a la claridad de la Historia, un honor para el poeta. No permita que esa potencia literaria que siempre ha sido Chile, sea arrastrada hacia los oscuros calabozos de la intolerancia en manos de fanáticos que no tienen autoridad alguna sobre la creatividad de nuestra especie. Todavía está a tiempo: Sugerimos que Usted ordene se revoque dicha prohibición y se ofrezcan disculpas públicas al poeta.

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* 

Muy atentamente,

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Pedro Flecha

Escritor peruano, Cusco, Perú

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LA MUJER DEL PESCADOR

Con cariño a Rosita la chalaca  

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Pescador
de pequeña embarcación,
de lancha colorida
juguete del inmenso mar.
Pescador…
has tirado tu red y te persignas
¡¡Palangrero insuperable!!
Nadando un buen trecho
llevas la cuerda
amarrando a tus ganas
¡llenar los bolsillos!
Tus niños esperan como pajarillos
los picos abiertos les des su alimento
Y tu compañera con el corazón ardiente
la ropa seca y un caldo caliente.
Este día que amaneció gris
en lucha titánica
con olas siniestras
llevas tu aparejo
cargadito de esperanzas
traer los arponcillos
con peces en la tanza.
Llegó la noche y fue tormentosa
el mar y la luna pugnaron
su principado
el mar alunado
la luna amarada.
Cuatro humildes pescadores
en su media nuez
pintadita de verde se hundieron
no pudieron emerger.
Las viudas en el atracadero
Con furia loca maldicen a ese mar
que tantas veces bendijeron.
Entre gritos y saladas lágrimas
piden al cielo los cuerpos…
para en tierra sepultar.
Del rescate
largo y penoso… llegaron tres
doña Rosa ya sin llanto
con voz resignada dice:
- Juanito el mar fue tu vida
muerte y tumba
descansa en paz mi amor -
Lavó su rostro marchito
humedeció sus cabellos
mojó sus pies
levantó su vestido de flores
y dejó que las olas
bañen su piel…
Cada domingo va al mar
lleva un geranio
que arranca de algún lugar
cuando siente una tibia brisa
dice… ¡es él mi amor!
Levanta su falda a prisa
las aguas la tocan con dulce candor
ella imagina caricias
de su marido…su único amor.
Hoy es domingo invierno frío y gris
Rosa está frente al mar en la orilla esperando
Con el geranio en la mano y suspirando
que el viento suave traiga en el rompiente
la ternura de su hombre…nuevamente…

*

Ilustración :  Patricia Mathé (http://www.artmajeur.com/mathe/)

http://cousin.pascal1.free.fr/peinture/index4.html

MIS RÍOS 

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Mis ríos son caminos mojados
que me llevan a desembocar
en el mar de tus deseos locos
soy muralla de caracolas unidas
con penas cementadas
y golpes de ausencias
rotas por las olas
mis ríos de agua salobre
se formaron
de las lágrimas resbaladas por mi rostro
¡ay! torrentes de nostalgias
¡ay! lluvia de esperanzas
¡ay¡ agua de todos los ojos que no duermen
¡ay! dolor de los dolores del alma

Seguiré el cauce de mis ríos
acompañando las piedras
que van bramando mis pesares
ya llegamos ya llegamos
a las playas de corales y medusas
persígnate nostalgia
hay luna llena ¡que alegría!
es noche de pecados sin condena
dejaré la escama en un cofre de piratas
¡reza esperanza!
la oscuridad parirá un hijo santo
¡alégrate soledad!
serás la nodriza
que acune su llanto  

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Ilustración :  Patricia Mathé (http://www.artmajeur.com/mathe/) 

 http://cousin.pascal1.free.fr/peinture/index4.html

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Lily Cuadra, poeta peruana, educadora familiar en psicología del adolescente, de niños con problemas y nutricionista infantil. A escrito cuentos para niños y adultos.  

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E-mail : lilyhjp@yahoo.com  

Paginas Web :http://www.lacoctelera.com/abejita

http://www.lilycuadra.com  

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QUÉ GANAS

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Qué ganas de decir
¡¡Amor!!
qué ganas de correr
el páramo azul
y pintar en los árboles
un corazón…
qué ganas de abrazarte
tomarte de la mano
caminar sin rumbo
olvidando la mirada de Dios
y pecar…
sin pensar en el perdón
que yo no tenga vergüenza
de mis escondidos parajes
tú domando mi sangre
que cabalga desbocada
mi alma dentro de tu alma
bajo el árbol cansado
que no tiene manzanos
ni serpientes enroscadas
tú no eres Adán…
ni yo soy Eva…
tampoco esto es el edén
qué ganas de gritar al cielo
qué ganas de preguntar
¿donde está la tierra prometida?
dímelo mi Dios,
que estoy cubriendo mi lamento
por el espacio tan grande
y mi sueño tan pequeño
qué ganas que vivamos
a dos cuadras de distancia…

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Ilustración:  Patricia Mathé (http://www.artmajeur.com/mathe/)http://cousin.pascal1.free.fr/peinture/index4.html 

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Poesía / Hipocentro   

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 La poesía que te dejo es el trapo viejo de la luz divina cuando contradice o fastidia el principio de la vida.  

 Toda poesía bendecida es homicida. Porque no hay cuerpo que soporte tanta luz desconocida.

 Después del más grande quebranto de la vida algo se convierte en secreto hedor cercano a la muerte. Reconocer la muerte. Ya quisiera yo decir: Poesía es alegría. Y si esta putrefacción voluciona musicalmente, subyugada, podrá nacer también la más bella poesía de la mente. Sólo un demente podrá entender los pasados, los futuros, los presentes recónditos, borrados, lastimosamente, en la mente del corazón de la gente.  

 Poesía, sombra de la vida. Poesía, sombra de las cosas inertes. Poesía, todo lo que aún no es poesía, rebelarse, libertad aunque tardía.  

 Poesía, todo lo que no entiendo de la vida. Lo que digo hasta la muerte no entendida y lo que digo y, sobre todo, lo que no digo. Poesía, lo que no digo. Lo que dirán sin mi conmigo. Poesía que todavía intentan subastar como porfía. Poesía no es, final, filosofía.  

 Poesía, trampa mía, que me han pisado la inocencia para despertar en mi consciencia la verdad de la belleza, famélica, maleza, despiadada y ucronía. Poesía es utopía que jamás está vacía.    

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*San Isidro, 30 de Mayo de 2006. 

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Ilustración: Diego Manuel  http://www.diegomanuel.com.ar/

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México, 1965. Poeta, periodista, narradora oral y promotora de lectura. Colaboradora en medios de información y cultura, la Red Nacional de Periodistas y portales de literatura en Internet de México, Bolivia, Argentina, República Dominicana y España. Es también parte del Movimiento Internacional de Meta poesía y cofundadora de la comunidad de artistas Microclim. Ha obtenido reconocimientos como el primer lugar en los 44 Juegos Florales Nacionales de Papantla, Veracruz 2002, así como una Mención Honorífica en el Concurso de Poesía Romántica PLEAMAR, de Buenos Aires, Argentina 2000. Su obra ha sido publicada en Revista Libre, LOS NOVELES, Literaturas.com y Poesía+ Letras.

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E-mail: lapoesianosevende@hotmail.com

Paginas Web:

http://www.almargen.net/5-08-hn2.html

http://www.losnoveles.net/e1ldiaz.htm   

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NACE EL PARLAMENTO HISPANOAMERICANO DE SCRITORES

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Hermosillo, Sonora 02 de junio de 2006. Esta ciudad ha sido testigo del nacimiento este jueves del “Parlamento Hispanoamericano de Escritores”, encabezada por el escritor mexicano José Emilio PACHECO, quien firmó de inmediato su acta constitutiva.

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Hace unas horas, unos 200 poetas del mundo, firmamos lo que se conocerá en lo sucesivo como “Parlamento Hispanoamericano de Escritores” en esta ciudad, convocado para su formación “por la necesidad de otorgarle a los poetas becas, apoyos y que se les proteja en todos los aspectos”.

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“No queremos que mueran como Abigael BOHÓRQUEZ, en un cuartito, ni como Alonso VIDAL abandonados”, ha dicho la escritora Cristina MURRIETA, refiriéndose a la muerte reciente del poeta Alonso VIDAL, hace pocos días, en condiciones verdaderamente tristes, a decir de varios poetas que aquí se han expresado en sus lecturas homenajeándolo y recordándolo continuamente.

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“La unidad hace la fuerza, - agregó Cristina MURRIETA – buscar alternativas de solución, la idea es que todos podamos firmar y que este encuentro se firme, para posteriormente hacer un registro muy puntual de sus integrantes.”

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Los escritores del Estado de Sonora, organizadores en integrantes del Onceavo Encuentro Hispanoamericano de Escritores “Horas de Junio”, dieron respaldó y apoyo esta iniciativa, y dijo “Voy a anunciar una obra proyecto que todos debemos apoyar… porque muchos no tienen éxito, porque otros mueren en la miseria, y el anonimato”, de esta forma firmó al lado de Rosina CONDE, Indra AMIRTHANAYAGAM, José Luís MARTÍNEZ, Raúl ACEVEDO SAVÍN, Iván CAMARENA, Juan Diego GONZÁLEZ, Daniel CAMACHO, Julián HERBERTH, Roberto CASTILLO UDRIARTE, la primera plana de los pergaminos que componen este “Parlamento” fundado en las instalaciones de la Sociedad Sonorense de Historia.

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 Ilustración : 

Remedios Varo Uranga (http://www.angelfire.com/va2/vcollazo/RemediosVaro.html)

Santiago Risso nació en Lima el 8 de septiembre de 1967. Es egresado de una Maestría en Comunicación Social. Preside «Mammalia Comunicación & Cultura». Es columnista en varios medios de prensa. Autor, entre otros poemarios, de Rey del charco (1995); Cuesta (1999) y Peldaño (1999). En 1996, el Fondo Editorial de la Biblioteca Nacional del Perú le editó la muestra La generación del noventa, y el 2000, su obra poética Transmutaciones.

Escriba al autor: santiagoaugustorisso@yahoo.es

Santiago colabora en la sección de Literatura de Ciberayllu.

http://www.andes.missouri.edu/ANDES/Literatura

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Estimados amigos,

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El poeta Santiago Risso me envía esta entrevista tomada de la revista CIBERAYLLU que reproduzco y comparto con ustedes, amigos y compañeros muy apreciados.

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http://www.andes.missouri.edu/andes/Cronicas/SR_JJSoto.html

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Juan José Soto: desafiando la palabra

«Es todo este bendito silencio / una invocación de eternidad
el estruendo de una palabra / en la heredad de un segundo.»
Santiago Risso

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Santiago Risso: ¿Cómo surge Palabra sobre los abismos?

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Juan José Soto: La obra surge a fines de la década pasada y se consolida como libro en los primeros años del 2000. El leit motiv del poemario es la palabra misma; hurgar en ella, sus rincones, sus orillas, sus cimas y sus abismos y configurar una suerte de metapoética. Claro que esto último empieza a decantarse a medida que los poemas van surgiendo y la palabra poética reclama un espacio propio. Palabra sobre los abismos es en suma una apuesta por la palabra poética cercana a la tradición pero que intenta a su vez proponer una voz propia, un estilo particular.

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¿Cuál es el nexo, tu propuesta de este poemario frente a tus dos primeros libros «Cárcel de mi ojo» y «Morada diosa»?

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Cárcel de mi ojo (1994) representó una búsqueda por hacer corpóreo el mundo interior a partir de las palabras: mundo en permanente agitación; inmerso en la agobiante limitación humana y los vestigios del amor. Morada diosa (1997), por otra parte, representa un intento por trascender -más allá de la limitación humana- aparejado de la palabra poética en ese humano tránsito por el infierno, atravesando el purgatorio, hasta alcanzar la divina morada: la morada diosa. Palabra sobre los abismos (2005) plantea a su vez una reflexión en torno a la palabra poética a partir de la palabra y el oficio del poeta. Esta palabra, como en los poemarios anteriores, se desvincula ex profeso de toda referencia o apelación que la limite, acote o vuelva anecdótica, cotidiana o vulnerable.

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¿A qué poetas o escritores frecuentas?

¿Cuáles son tus influencias literarias?

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Dado el imperativo de subsistir tengo que trabajar de lunes a viernes durante casi doce horas diarias, razón por la cual se hace cada vez más difícil reunirme con muchos amigos poetas y escritores. Sin embargo, uno siempre se las ingenia para compartir un café, una chelita o un emilio con grandes amigos como Sergio Dextre, José Pancorvo, Miguel Ildefonso, Willy Gómez, Richie Mesías Evangelista, Euvgeni Bezubikoff, Christian Galarreta; en fin, la lista es larga e incluye a muchos poetas jóvenes, a los que sigo con entusiasmo. Tú me conoces, Santiago, yo soy amiguero por naturaleza, y tú también estás presente en esa lista interminable de patas y amigos. Por otro lado, si hablamos de influencias, te mencionaría más bien a poetas a los que me siento vinculado -unos en mayor medida que otros- en diferentes etapas de mi vida y a los que acudo para refrescar mi alma poética. Entonces debo mencionar -sin querer implicar nada por el orden- Pablo Neruda, de Residencia en la tierra; Vicente Aleixandre, De la destrucción o el amor; César Vallejo, de Trilce; Lorca, de Poeta en Nueva York; Thomas Eliot, de The Waste Land, entre los que me vienen a la mente.Es inevitable mencionar también al enorme Rafael de la Fuente Benavides -Martín Adán- a Emilio Adolfo Westphalen, César Moro, Alejandro Romualdo y Juan Gonzalo Rose.   

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¿Qué es para ti la generación del noventa?

¿Qué significado tuvo aquella década en tu formación literaria?

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No sé si realmente se puede hablar propiamente de una generación del noventa, pero definitivamente en la década pasada surgieron muchos jóvenes poetas en torno a diversos grupos, universidades y talleres; poetas que hicieron visible su trabajo poético en recitales, lecturas, revistas, poemarios y antologías. Todo este material testimonia la presencia de escritores de excelente nivel y calidad literaria, en una etapa difícil, dura, signada por la violencia y el terror; la corrupción en todos los niveles del Estado; la podredumbre de los hombres de gobierno; la censura y la represión política. Esta década, en lo personal, significó el ingreso y participación de manera activa en la movida poética de aquellos años. Aún recuerdo la primera invitación que me extendiste a inicios de los 90 para participar en un recital que organizaba «Mammalia» y al que acudieron muchos de los poetas que llegarían a consolidarse en la actualidad. 

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¿Cómo te resulta la aparición de la muestra-estudio sobre los noventa que recientemente ha publicado Manuel Pantigoso?

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Interesante por su aporte. Manuel Pantigoso es un apasionado hombre de letras y amante de las artes en general; por tal razón, no es una sorpresa ver la publicación de esta singular antología de la década del 90. Hay que decir que Pantigoso tuvo una relación estrecha con poetas de los 90, vinculación que se afianzó a partir del taller de poesía que dicta precisamente a inicios de la década pasada a propuesta de «Mammalia». Este punto de encuentro entre Manuel Pantigoso y los 90 generó mucha comunicación con los jóvenes poetas de aquel entonces. En cuanto a la antología debo decir que no agota -como creo, M. Pantigoso aclara, no es su pretensión- una visión de la poesía de aquella década. Empero, dicho trabajo recoge varias voces poéticas distantes del círculo marketero que imperó e impera en los medios de comunicación y los sumos pontífices de la literatura. Es por esta razón que, desde esta perspectiva, la antología es destacable pues plantea una convocatoria abierta a voces de diversas regiones del país: 19 poetas antologados nacieron fuera de Lima y 9 en Lima. Hay que acotar, sin embargo, que varios de los poetas del interior del país han desarrollado su trabajo creativo en Lima. En resumidas cuentas, un trabajo plausible y que brinda aportes para aproximarse a la poesía de la década pasada desde una mirada caleidoscópica de la realidad poética.

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Tú libro está dedicado, por lo que observo, a tu familia, y por allí a Barranco, Juan Soto: «poeta barranquino» y Chiclayo, tierra de tus antepasados y de tu tío el poeta Carlos Ramírez Soto. ¿Palabra sobre los abismos vendría a ser un puente de acercamiento a tus mitos y «demonios» familiares?

*
Recuerdo el gesto de sorpresa de un amigo poeta al ver la dedicatoria. Te puedo decir lo siguiente: Palabra sobre los abismos surge pensando en el cierre de un ciclo poético, en el sentido más amplio de la palabra. En consecuencia, en la dedicatoria traté de saldar deudas con mis ancestros, con mi familia más cercana… No obstante, en pleno proceso de edición del poemario surgió un poema que compuse y me conmovió, lloré de emoción. Dije, este poema es el inicio de un nuevo poemario, y esto escapa a mi propia humana decisión. Habiendo dicho todo esto, ratifico mi identificación con la tradición familiar, con mi bisabuelo, José Clodomiro Soto Ortiz, poeta chiclayano nacido a mediados del siglo XIX; mis tíos poetas Carlos y Raúl Ramírez Soto a quienes conocí personalmente hace unos cinco años aproximadamente. Entonces, sí es verdad, mi sentido de pertenencia está dividido entre Barranco y Chiclayo, tierras a las cuales quiero sin reservas.    

*

¿Qué proyectos literarios o profesionales tienes?

*
Estoy trabajando mi cuarto poemario, no he decidido el título todavía; me gustaría, por otra parte, ver la posibilidad de postular a la Maestría de Literatura en San Marcos el próximo año. En fin, hay tantas cosas en mente, por ejemplo la creación de mi propia página web y un blog de poetas del noventa. Démosle tiempo al tiempo. 

*   
X
 
«Es desde la hondura
Donde emerge la palabra
Su sentido abisal
La mirada en carne viva
Indescifrable caos el de nuestras voces
Y los crustáceos kamikaces
Estrellándose contra las rocas
Irrefrenable eco
Adherido a lo que queda de nuestras sombras
Y la honda escena del quebranto
Mismísimo destino del hombre
Revelación de su velado propósito
Su finalidad última
Alma al aire
Mano febril del naufragio
Estremecida por el amor.» 

*

* 

ERA COMO EL ROCÍO

*

* 

¿Que las comparaciones son odiosas? Volvamos siempre a escucharla y verla – sobre todo verla el tapiz gualda de su voz con acordes de cante – cantar una y otra vez una canción tan “cantá”: “Ojos verdes”. Su carrera fue siempre ascensional, jamás hubo declinaciones en su labor. En los últimos tiempos grabo en Dueto con Raphael “Sevilla” de Miguel Bose y él volvió a acompañarla en un tributo que se le hacia en España, que se lo hacia España. Roció taza ardida de luz en el mar, movimientos que imitan las ondulaciones de la mar argente de su tierra, diáfana y toda pasión, cada inflexión de voz, cada tirada de dados de tu voz y cada movimiento de tu mano imitando el vuelo de gaviotas sobre el mar, se quedaran siempre en nosotros, con nosotros. Roció Jurado, de ella deberíamos decir lo que reza la inscripción del sepulcro de Miss Davis: “lo hizo a su modo”…

*  
Gracias, Roció…  

*

*

 SONCITO

*
Ya no sé como me llamo
Un eco en el aire soy
Abre sido en un pasado
Respuesta, pregunta y don.
Allá lejos tuve madre,
Tuve padre, tuve son,
Apagada llevo ahora
La llama que Dios me dio:
Porque vivo a la deriva,
Si saber a donde voy,
Sin saber si tengo casa,
Fuegos, hogazas y amor.
Si terminara mañana
De arder y a ceniza voy,
Que al viento y al agua vuelvan
Los misterios deste son. 

*

* 

TELINA

*

En los cuernos de la Luna
La Telina meditaba
¿Son de Verdad los Espejos
Los Molinos y las Fraguas?
 El Viento bate su pelo
Con peinetas de corales
Y los Tritones más bellos
Le cantan dulces baladas.
 La Telina es una Luna,
La Telina es una Flor
La Telina es una Diosa
Para endulzar el amor.
 Silfos, Elfos y Galanes
En los cuernos de la Luna
Poco a poco van pasando
Y la Telina aburrida
 De tanto sonido vano
Acaricia a su Tritón
Con largas uñas de Nácar.
Se muere de puro ingrata.
 ¡Ay Telina si supieras
Como los Dioses se pasman
Cuando quemas con tus ojos
Las escrituras de los astros! 

*

*
Súbita oscuridad y cierzo helado.
El benjamín cubierto en sus cobijas
Y un Ángel en el costado de su cama.
“Historia de dos Ciudades” : los pasos
Rotundos y las voces criollas
Dan calor a los sueños. La eternidad
Es un instante de amargo chocolate
Y dulce espera. El viento, el corto día,
La biblioteca del abuelo y la señora
Aquella que recita o canta tangos
Con total esmero. Luego el jardín
Cuando la luz asoma, el pájaro en la
Rama, solitario, esperando el Verano
Que no llega. Madre feliz ensaya
Hilar el mundo con dos agujas y fina
Lana junto a un hombre quieto.
El destino no inquiere. Espera, espera.
Ya llegara el verano y entre verdes
Algún dictare bajara a la tierra

*

*  

FACE TO FACE

*
Blancos – negros, sombríos grises,
Algo se desmaña en las sombras.
Un rostro asimismo se mira
En el espejo cóncavo del cuarto.
Se ve asimismo en el otro de sí,
Y ve la vida perseguida por las sombras
De ese Otro de sí que es el destino.

*

*  

NADIE

*

Nadie sabe lo que es noche
Porqué lo han de saber,
Todos los sueños del mundo
Se gestan en su querer.
Rueda rueca de la noche
Zurce estrellas en el cielo,
Oculta las duras penas
Del que menta soledades.
Da de beber al sediento
La luz de una luna calma,
Y refleja en tus ensueños
Los tormentos y las ansias.
Los insomnios que son muchos
Son la sombra de tu alma,
Noche heredera del miedo
Viajera del espanto
Pero señora de todo, del amor
Bravío o manso, ocúltalo
De los soles y las ardentías vanas:
Todo se quema en el mundo,
Cenizas y fuego fatuo,
Pon tu quietud e infinito
En tanto escarnio profano.
De sus soledades viene,
A sus soledades va.
Dale paciencia y un lecho
Donde esperar y esperar.
Que una estrellita en el cielo
Jamás lo abandonará.

*

*
 JULIETA EN MAYO

PREGUNTAS 

*

* 

Amigos: 

En éste, nuestro cuarto envío, rescatamos un fragmento inédito de la escritora mexicana Margarita Axatlán (1959-2005).

Le agradecemos a ella, a la distancia, y a su hermano, Francisco, quien nos hizo llegar el texto. Agradecemos también la respuesta de nuestros colegas: artistas, poetas, filósofos y vagabundos de toda América y Europa, que han reaccionado con entusiasmo y participación activa a nuestro llamado.

Seguiremos en contacto, como hasta ahora, en estas viciosas redes solapadas.

Gracias.   

TyCol

Junio, 2006 

http://terroryculturaonline.blogspot.com/       

Boletín entregado a 2666 personas, entes o inexactitudes, en 47 países, de 7 hablas diferentes  

Escribir a:  

terroryculturaonline@gmail.com

terroryculturaonline@yahoo.com

terrorycultura@hotmail.com (sin documentos atachados)

*   

En clave de sol negro

por Margarita Axatlán (1959-2005)   

*

«...la fétida lujuria permanente, cansa, no respira. El asco de los muertos esparcidos bajo el árbol, casi al borde de la arena. Cuerpos podridos, anestesiados para siempre, penetrándose entre ellos, succionándose las carnes, lamiendo sexos flojos, blanquecinos, vulvas secas, mal olientes; piernas, ojos, sucias cabelleras. Cruzo el pueblo en busca de jeringas. Me siento y me desnudo; una piedra se me incrusta entre las piernas. Mis testículos son tragados por termitas transparentes, carcomido el pene que perdí en quirurgias imperfectas, ya no sangra más que verde pus. Busco el sitio de la vena y me aprieto el bíceps como puedo. El pinchazo me sorprende en la caída, sin embargo el canto de las olas y el de las sirenas-prostitutas me protege de otro daño. El metal me cuelga desde el codo; miro a todos y reprendo la exasperación de los pocos que aún no mueren. Busco un cuerpo aún firme para cercenarle algo de muslo, un seno, un labio. Siento hambre y ante el espectáculo me favorezco y regocijo. El sol cae, o ya ha caído. Es la noche, o es el día; mujer muerta o viva. Soy ano, vulva, boca. Soy ombligo. Soy transexo y sólo intento eyacular, simplemente eyacular.»



Isla Tiburón, octubre 2005 

* 

DE VEZ EN CUANDO, IRSE 

"hay cosas que te ayudan a vivirno hacías otra cosa que escribir"

(Un vestido y un amor - Fito Páez)  

*

Es necesario irse a otro lugar

cuando se borran contornos

de la risa. 

Recrear un presente

cambiarse de vestido

salir de alguna historia

inaugurar un sueño. 

Es necesario descubrirse la cara

mirarse sin volver

al límite del aire. 

Volar hacia otros mundos

que inciten a mezclar

sabores ya perdidos. 

Es necesario limpiarse los zapatos

estirar el mantel

servirse de la copa

donde madura el beso. 

Irse

de vez en cuando irse

lejos de este renglón

y hallar la piedra suave

para escribirbajo el torrente de agua 

la palabra más bella. 

*

  HOMENAJE AL CHE

(14 de junio de 1928 - 2006) ¡PRESENTE!

 *

* 

Che

Por Julio Cortázar

*

Yo tuve un hermano.
No nos vinos nunca
pero no importaba.

Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.

Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.

No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.

*

*

Ser De Polvora Y Ternura
Paul Demiurgo

“ Al Che’ Guevara a 30 años de su vida una luz
que mitiga el barro de la gente...”


La flor se hizo mecha en la sierra,
al saber del Junio que te dieron al mundo
como brisa para domar los oleajes.
Tu amor escogió espinas para cubrir las sombras
y en el monte astral te esperaban
comandante Che´ Guevara.
Tus ojos crucificaron a la muerte
el tristido acezante de tu pecho alegrabase
por el alma revolucionaria de las masas
y cual grito de metralla, tus ideas libertarias
desfilaron con el puño las mataduras siderales
para que los niños no deshojen la pena de sus venas.

En la brecha del destino,
se quedo el beso de tu fusil y la victoria
la marcha del poeta que aniquila la torpeza
de quien saquear nuestros terruños anda.

Hombre que no reposas,
el sudor de tus pisadas eran llanto de arterias
retorcidas entre piedras, infundió olivo
de tus sueños en el cañón y la guitarra,
un canto bravo, combatiente,
compañero Che’ Guevara.

Ardiendo quedaste en la montaña,
tu cuerpo se hizo sol extático, fe pueblerina
que se arrebata de las garras del olvido
escogiste descansar en sabana de oprimidos
campo, aire, flores, bañándote en el río
para ausentar tus temores y los míos.

Apresurado Octubre que sobrepaso tu vida
las balas no fueron tu agonía
la luz de tu mirada supo reírle a la muerte
y ornando el orgullo del horizonte
te quedaste como un ave comandante
para que suene el alba revolucionaria.

Tu sueño se perenniza
en los campos, ciudades y mares
cual eco juvenil de los comunes
que anuncian con el puño tu lucha libertaria
cuando pasan.
En Cuba tu sangre escribió la gloria y
en Bolivia emprendiose la senda enrojecida
de nuestro camino y tu vida para siempre....
Comandante Che’ Guevara

*

*

Che Comandante
Nicolás Guillén

*

*

No porque hayas caído
tu luz es menos alta.
Un caballo de fuego
sostiene tu escultura guerrillera
entre el viento y las nubes de la Sierra.
No por callado eres silencio.
Y no porque te quemen,
porque te disimulen bajo tierra,
porque te escondan
en cementerios, bosques, páramos,
van a impedir que te encontremos,
Che Comandante,
amigo.
Con sus dientes de júbilo
Norteamérica ríe. Mas de pronto
revuélvese en su lecho
de dólares. Se le cuaja
la risa en una máscara,
y tu gran cuerpo de metal
sube, se disemina
en las guerrillas como tábanos,
y tu ancho nombre herido por soldados
ilumina la noche americana
como una estrella súbita, caída
en medio de una orgía.
Tú lo sabías, Guevara,
pero no lo dijiste por modestia,
por no hablar de ti mismo,
Che Comandante,
amigo.
Estás en todas partes. En el indio
hecho de sueño y cobre. Y en el negro
revuelto en espumosa muchedumbre,
y en el ser petrolero y salitrero,
y en el terrible desamparo
de la banana, y en la gran pampa de las pieles,
y en el azúcar y en la sal y en los cafetos,
tú, móvil estatua de tu sangre como te derribaron,
vivo, como no te querían,
Che Comandante,
amigo.
Cuba te sabe de memoria. Rostro
de barbas que clarean. Y marfil
y aceituna en la piel de santo joven.
Firme la voz que ordena sin mandar,
que manda compañera, ordena amiga,
tierna y dura de jefe camarada.
Te vemos cada día ministro,
cada día soldado, cada día
gente llana y difícil
cada día.
Y puro como un niño
o como un hombre puro,
Che Comandante,
amigo.
Pasas en tu descolorido, roto, agujereado traje de campaña.
El de la selva, como antes
fue el de la Sierra. Semidesnudo
el poderoso pecho de fusil y palabra,
de ardiente vendaval y lenta rosa.
No hay descanso.
¡Salud, Guevara!
O mejor todavía desde el hondón americano:
Espéranos. Partiremos contigo. Queremos
morir para vivir como tú has muerto,
para vivir como tú vives,
Che Comandante,
amigo.
*

*

El gran Relincho
León Felipe

*

The most beautiful knight of the world

La gente suele decir, los americanos,
los norte-americanos suelen decir:
León Felipe es un "Don Quijote"

No tanto, gentlemen, no tanto.

Sostengo al héroe nada más ...
y sí, puedo decir ...
y me gusta decir:
que yo soy Rocinante.

No soy el héroe,
pero le llevo sobre el magro espinazo de mis huesos
y le oigo respirar ...
y he aprendido a respirar como él...
y a injuriar
y a blasfemar
y a maldecir
y a relinchar.

A mí me gusta mucho relinchar.
"¡Oh, hideputas! ...
estos malos encantadores que me persiguen"
¿Cómo es aquel relincho, americanos?
Aquel que empieza:
¡Justí-í-í-cia!!
Aquí el acento cae sobre la í,
muy agudo y sostenido
como un vibrante y estridente cornetín:

¡Jus-tí-í-í-í-cia!! ¡Qué bonito relincho!
A Rocinante le gusta mucho relinchar.
Y a mí también me gusta mucho relinchar.
Tenéis que aprender, americanos.
Venid. Vamos a relinchar ahora,
ahora mismo todos juntos,
desde el capitolio de Washington...
fuerte, fuerte, fuerte...
hasta que el relincho llegue a Viet Nam
y lo oigan todos los vietnamitas,
y a Cuba también
y lo oigan todos los cubanos,
como el cornetín
de la gran victoria universal,
hasta que lo oigan los hombres todos de la tierra
como el cese definitivo de todas las hostilidades del planeta.

¡Justí-í-í-í-cia! ¡Oh, qué hermoso relincho!

The most beautiful knight of the world.

*

*

Tristeza en la muerte de un Héroe
Pablo Neruda

Los que vivimos esta historia, esta muerte y resurrección de nuestra
esperanza enlutada,
los que escogimos el combate y vimos crecer las banderas, supimos que
los más callados
fueron nuestros únicos héroes y que después de las victorias llegaron
los vociferantes
llena la boca de jactancia y de proezas salivares.

El pueblo movió la cabeza:
y volvió el héroe a su silencio.
Pero el silencio se enlutó hasta ahogarnos en el luto cuando moría en
las montañas
el fuego ilustre de Guevara.

El comandante terminó asesinado en un barranco.
Nadie dijo esta boca es mía.
Nadie lloró en los pueblos indios.
Nadie subió a los campanarios.
Nadie levantó los fusiles, y cobraron la recompensa aquellos que vino a
salvar
el comandante asesinado.

¿ Qué pasó, medita el contrito, con estos acontecimientos?
Y no se dice la verdad pero se cubre con papel esta desdicha de metal.
Recién se abría el derrotero y cuando llegó la derrota fue como un hacha
que cayó
en la cisterna del silencio.
Bolivia volvió a su rencor, a sus oxidados gorilas, a su miseria
intransigente,
y como brujos asustados los sargentos de la deshonrra, los generalitos
del crimen,
escondieron con eficiencia el cadáver del guerrillero como si el muerto
los quemara.
La selva amarga se tragó los movimientos, los caminos, y donde pasaron
los pies
de la milicia exterminada hoy las lianas aconsejaron una voz verde de
raíces
y el ciervo salvaje volvió al follaje sin estampidos.

*

*

Che - 1997
Mario Benedetti

Lo han cubierto/ de afiches de pancartas
de voces en los muros
de agravios retroactivos
de honores a destiempo
lo han transformado en pieza de consumo
en memoria trivial
en ayer sin retorno
en rabia embalsamada
han decidido usarlo como epílogo
como última thule de la inocencia vana
como añejo arquetipo de santo o satanás
y quizás han resuelto que la única forma
de desprenderse de él
o dejarlo al garete
es vaciarlo de lumbre
convertirlo en un héroe
de mármol o de yeso
y por lo tanto inmóvil
o mejor como mito
o silueta o fantasma
del pasado pisado
sin embargo los ojos incerrables del che
miran como si no pudieran no mirar
asombrados tal vez de que el mundo
no entienda que treinta años después sigue bregando dulce y tenaz por la
dicha del hombre

*

El credo del Che
Roque Dalton
*

El Ché Jesucristo
fue hecho prisionero
después de concluir su sermón en la montaña
(con fondo de tableteo de ametralladoras)
por rangers bolivianos y judíos
comandados por jefes yankees-romanos.
Lo condenaron los escribas y fariseos revisionistas
cuyo portavoz fue Caifás Monje
mientras Poncio Barrientos trataba de lavarse las manos
hablando en inglés militar
sobre las espaldas del pueblo que mascaba hojas de coca
sin siquiera tener la alternativa de un Barrabás
(Judas Iscariote fue de los que desertaron de la guerrilla
y enseñaron el camino a los rangers)
Después le colocaron a Cristo Guevara
una corona de espinas y una túnica de loco
y le colgaron un rótulo del pescuezo en son de burla
INRI: Instigador Natural de la Rebelión de los Infelices
Luego lo hicieron cargar su cruz encima de su asma
y lo crucificaron con ráfagas de M-2
y le cortaron la cabeza y las manos
y quemaron todo lo demás para que la ceniza
desapareciera con el viento
En vista de lo cual no le ha quedado al Ché otro camino
que el de resucitar
y quedarse a la izquierda de los hombres
exigiéndoles que apresuren el paso
por los siglos de los siglos
Amén.

*

*

INFORMACION Y DEBATE.
http://es.groups.yahoo.com/group/VOZ_Rebelde/

RED DE SOLIDARIDAD Y AMISTAD MUNDIAL
E-mail: dignidadnacional_peru@yahoo.es

*

Desgraciadamente los medios de comunicación nos informan con más o menos frecuencia de actos muy graves de violencia escolar, cometidos dentro o fuera de los centros de enseñanza, y sospechamos que muchos más no llegan al conocimiento público. Si los comparamos con los de violencia de género, raza y origen, que se producen constantemente, tendremos una idea de la extensión y la brutalidad inquietante que ha adquirido el fenómeno que llamamos bullying. En el contexto actual, la violencia escolar, que en un grado u otro ha existido siempre, es mucho más extensa que en otras épocas.

* 

Sin embargo, creo oportuno presentar el caso de violencia descrito en una novela que ahora cumple cien años. En 1906, el escritor austriaco Robert Musil, uno de los novelistas en lengua alemana más importantes del siglo XX, publicó Las tribulaciones del estudiante Törless, que fue llevada a la pantalla por el director Schloendorf en los años sesenta y traducida al castellano en el año 1970. En aquella época, tuve la oportunidad de comentar largamente con el poeta Gabriel Ferrater la tesis central de la novela sobre la racionalidad, la irracionalidad y la enseñanza de las matemáticas, pero podemos guardar este tema para otro momento. La celebración del centenario de esta obra nos permite recordar a Robert Musil, un autor muy olvidado, y a reflexionar sobre sus enseñanzas.

* 

La acción tiene lugar en una escuela internado de cadetes de Moravia, donde se formaban los hijos de la aristocracia y la burguesía austriaca. En ella estudió el propio Musil y unos años antes el poeta Rilke. Un grupo de amigos de Törless descubre que un estudiante ha robado dinero y, con el chantaje de esta información, lo humillan y maltratan hasta límites increíbles. Más allá de la violencia física y psicológica, las razones que los agresores comentan sobre su comportamiento son muy preocupantes y dicen cosas muy graves, como las siguientes: si lo denunciamos a la dirección, lo expulsarán pero no lo formarán.   

*

Nosotros vamos a encargarnos de su educación. Además, tendremos una oportunidadpara ver hasta qué punto podemos manejarlo como un objeto. Para nosotros es un aprendizaje para la vida que tendremos después de la escuela. Por la época en que fue escrita y por la edad de los estudiantes, la novela corresponde a la generación de Hitler y de los hombres que hicieron posible que tomara el poder. Por esta razón se ha considerado como un estudio premonitorio y un análisis del ambiente en que se formó el nazismo. Naturalmente, el Führer no estudió en aquella escuela, pero su mentalidad y la del grupo de cadetes es la misma. Podemos pensar que relacionar el nazismo con la violencia escolar actual es muy exagerado.

* 

Dejemos por un momento las ideologías y sus nombres y consideremos algunos hechos. Grupos de alumnos graban en sus móviles sus agresiones y las caras de terror de sus víctimas y después, con sus amigos, y algunos con sus padres, se ríen de ellas. Creo que debemos preguntarnos, como se han preguntado muchos profesores y responsables de la educación: ¿Qué motivaciones y valores tienen estos estudiantes? ¿Qué tipo de sociedad estamos creando? ¿Qué se está haciendo? ¿Qué podemos hacer? Se trata de un problema muy grave que requiere una respuesta decidida de toda la sociedad. 

*

*
EDUARD BONET, catedrático de la URL en Evade Copyright La Vanguardia Ediciones S.L. All Rights Reserved
* 

* El libro de Robert Musil "Las tribulaciones del estudiante Törless" se puede bajar en
http://www.4shared.com/file/2025762/4c725d73
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Enviar mensajes: ADAMAR@yahoogroups.com 

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UTOPOESIA N.2487 

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  Ignoria: Relecturas
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• Isaías Garde - Patricia Damiano
  Patricia Damiano : http://patriciadamiano.bravehost.com/
  http://diamantesgratis.bravejournal.com/
• El sapo de bronce, taller de poesía
  http://isaiasgarde.tripod.com/id24.html

 

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 Jorge Luis Borges

«El atroz redentor Lazarus Morell»

En 1517 el P. Bartolomé de las Casas tuvo mucha lástima de los indios que se extenuaban en los laboriosos infiernos de las minas de oro antillanas, y propuso al emperador Carlos V la importación de negros que se extenuaran en los laboriosos infiernos de las minas de oro antillanas. A esa curiosa variación de un filántropo debemos infinitos hechos: los blues de Handy, el éxito logrado en París por el pintor doctor oriental D. Pedro Figari, la buena prosa cimarrona del también oriental D. Vicente Rossi, el tamaño mitológico de Abraham Lincoln, los quinientos mil muertos de la Guerra de Secesión, los tres mil trescientos millones gastados en pensiones militares, la estatua del imaginario Falucho, la admisión del verbo linchar en la décimotercera edición del Diccionario de la Academia, el impetuoso film Aleluya, la fornida carga a la bayoneta llevada por Soler al frente de sus Pardos y Morenos en el Cerrito, la gracia de la señorita de Tal, el moreno que asesinó Martín Fierro,la deplorable rumba El Manisero, el napoleonismo arrestado y encalabozado de Toussaint Louverture, la cruz y la serpiente en Haití, la sangre de las cabras degolladas por el machete del papaloi, la habanera madre del tango, el candombe.

Además: la culpable y magnífica existencia del atroz redentor Lazarus Morell.

*


El lugar

El Padre de las Aguas, el Mississippi, el río más extenso del mundo, fue el digno teatro de ese incomparable canalla. (Álvarez de Pineda lo descubrió y su primer explorador fue el capitán Hernando de Soto, antiguo conquistador del Perú, que distrajo los meses de prisión del Inca Atahualpa enseñándole el juego del ajedrez. Murió y le dieron por sepultura sus aguas.)

El Mississippi es río de pecho ancho; es un infinito y oscuro hermano del Paraná, del Uruguay, del Amazonas y del Orinoco. Es un río de aguas mulatas; más de cuatrocientos millones de toneladas de fango insultan anualmente el Golfo de Méjico, descargadas por él. Tanta basura venerable y antigua ha construido un delta, donde los gigantescos cipreses de los pantanos crecen de los despojos de un continente en perpetua disolución y donde los laberintos de barro, de pescados muertos y de juncos, dilatan las fronteras y la paz de su fétido imperio. Más arriba, a la altura del Arkansas y del Ohio, se alargan tierras bajas también. Las habita una estirpe amarillenta de hombres escuálidos, propensos a la fiebre, que miran con avidez las piedras y el hierro, porque entre ellos no hay otra cosa que arena y leña y agua turbia.

*


Los hombres

A principios del siglo XIX (la fecha que nos interesa) las vastas plantaciones de algodón que había en las orillas eran trabajadas por negros, de sol a sol. Dormían en cabañas de madera, sobre el piso de tierra. Fuera de la relación madre-hijo, los parentescos eran convencionales y turbios. Nombres tenían, pero podían prescindir de apellidos. No sabían leer. Su enternecida voz de falsete canturreaba un inglés de lentas vocales. Trabajaban en filas, encorvados bajo el rebenque del capataz. Huían, y hombres de barba entera saltaban sobre hermosos caballos y los rastreaban fuertes perros de presa.

A un sedimento de esperanzas bestiales y miedos africanos habían agregado las palabras de la Escritura: su fe por consiguiente era la de Cristo. Cantaban hondos y en montón: Go down Moses. El Mississippi les servía de magnífica imagen del sórdido Jordán.

Los propietarios de esa tierra trabajadora y de esas negradas eran ociosos y ávidos caballeros de melena, que habitaban en largos caserones que miraban al río —siempre con un pórtico pseudo griego de pino blanco. Un buen esclavo les costaba mil dólares y no duraba mucho. Algunos cometían la ingratitud de enfermarse y morir. Había que sacar de esos inseguros el mayor rendimiento. Por eso los tenían en los campos desde el primer sol hasta el último; por eso requerían de las fincas una cosecha anual de algodón o tabaco o azúcar. La tierra, fatigada y manoseada por esa cultura impaciente, quedaba en pocos años exhausta: el desierto confuso y embarrado se metía en las plantaciones. En las chacras abandonadas, en los suburbios, en los cañaverales apretados y en los lodazales abyectos, vivían los poor whites, la canalla blanca. Eran pescadores, vagos cazadores, cuatreros. De los negros solían mendigar pedazos de comida robada y mantenían en su postración un orgullo: el de la sangre sin un tizne, sin mezcla. Lazarus Morell fue uno de ellos.

*


El hombre

Los daguerrotipos de Morell que suelen publicar las revistas americanas no son auténticos. Esa carencia de genuinas efigies de hombre tan memorable y famoso, no debe ser casual. Es verosímil suponer que Morell se negó a la placa bruñida; esencialmente para no dejar inútiles rastros, de paso para alimentar su misterio... Sabemos, sin embargo, que no fue agraciado de joven y que los ojos demasiado cercanos y los labios lineales no predisponían en su favor. Los años, luego, le confirieron esa peculiar majestad que tienen los canallas encanecidos, los criminales venturosos e impunes. Era un caballero antiguo del Sur, pese a la niñez miserable y a la vida afrentosa. No desconocía las Escrituras y predicaba con singular convicción. "Yo lo vi a Lazarus Morell en el púlpito —anota el dueño de una casa de juego en Baton Rouge, Luisiana—, y escuché sus palabras edificantes y vi las lágrimas acudir a sus ojos. Yo sabía que era un adúltero, un ladrón de negros y un asesino en la faz del Señor, pero también mis ojos lloraron."

Otro buen testimonio de esas efusiones sagradas es el que suministra el propio Morell. "Abrí al azar la Biblia, di con un conveniente versículo de San Pablo y prediqué una hora y veinte minutos. Tampoco malgastaron ese tiempo Crenshaw y los compañeros, porque se arrearon todos los caballos del auditorio. Los vendimos en el Estado de Arkansas, salvo un colorado muy brioso que reservé para mi uso particular. A Crenshaw le agradaba también, pero yo le hice ver que no le servía."

*


El método

Los caballos robados en un Estado y vendidos en otro fueron apenas una digresión en la carrera delincuente de Morell, pero prefiguraron el método que ahora le aseguraba su buen lugar en una Historia Universal de la Infamia. Este método es único, no solamente por las circunstancias sui generis que lo determinaron, sino por la abyección que requiere, por su fatal manejo de la esperanza y por el desarrollo gradual, semejante a la atroz evolución de una pesadilla. Al Capone y Bugs Moran operan con ilustres capitales y con ametralladoras serviles en una gran ciudad, pero su negocio es vulgar. Se disputan un monopolio, eso es todo... En cuanto a cifras de hombres, Morell llegó a comandar unos mil, todos juramentados. Doscientos integraban el Consejo Alto, y éste promulgaba las órdenes que los restantes ochocientos cumplían. El riesgo recaía en los subalternos. En caso de rebelión, eran entregados a la justicia o arrojados al río correntoso de aguas pesadas, con una segura piedra a los pies. Eran con frecuencia mulatos. Su facinerosa misión era la siguiente:

Recorrían —con algún momentáneo lujo de anillos, para inspirar respeto— las vastas plantaciones del Sur. Elegían un negro desdichado y le proponían la libertad. Le decían que huyera de su patrón, para ser vendido por ellos una segunda vez, en alguna finca distante. Le darían entonces un porcentaje del precio de su venta y lo ayudarían a otra evasión. Lo conducirían después a un Estado libre. Dinero y libertad, dólares resonantes de plata con libertad, ¿Qué mejor tentación iban a ofrecerle? El esclavo se atrevía a su primera fuga.

El natural camino era el río. Una canoa, la cala de un vapor, un lanchón, una gran balsa como el cielo con una casilla en la punta o con elevadas carpas de lona; el lugar no importaba, sino el saberse en movimiento, y seguro sobre el infatigable río... Lo vendían en otra plantación. Huía otra vez a los cañaverales o a las barrancas. Entonces los terribles bienhechores (de quienes empezaba ya a desconfiar) aducían gastos oscuros y declaraban que tenían que venderlo una última vez. A su regreso le darían el porcentaje de las dos ventas y la libertad. El hombre se dejaba vender, trabajaba un tiempo y desafiaba en la última fuga el riesgo de los perros de presa y de los azotes. Regresaba con sangre, con sudor, con desesperación y con sueño.

*

*


La catástrofe

Servido por hombres de confianza, el negocio tenía que prosperar. A principios de 1834 unos setenta negros habían sido "emancipados" ya por Morell, y otros se disponían a seguir a esos precursores dichosos. La zona de operaciones era mayor y era necesario admitir nuevos afiliados. Entre los que prestaron el juramento había un muchacho, Virgil Stewart, de Arkansas, que se destacó muy pronto por su crueldad. Este muchacho era sobrino de un caballero que había perdido muchos esclavos. En agosto de 1834 rompió su juramento y delató a Morell y a los otros. La casa de Morell en Nueva Orleans fue cercada por la justicia. Morell, por una imprevisión o un soborno, pudo escapar.

Tres días pasaron. Morell estuvo escondido ese tiempo en una casa antigua, de patios con enredaderas y estatuas, de la calle Toulouse. Parece que se alimentaba muy poco y que solía recorrer descalzo las grandes habitaciones oscuras, fumando pensativos cigarros. Por un esclavo de la casa remitió dos cartas a la ciudad de Natchez y otra a Red River. El cuarto día entraron en la casa tres hombres y se quedaron discutiendo con él hasta el amanecer. El quinto, Morell se levantó cuando oscurecía y pidió una navaja y se rasuró cuidadosamente la barba. Se vistió y salió. Atravesó con lenta serenidad los suburbios del Norte. Ya en pleno campo, orillando las tierras bajas del Mississippi, caminó más ligero.

Su plan era de un coraje borracho. Era el de aprovechar los últimos hombres que todavía le debían reverencia: los serviciales negros del Sur. Éstos habían visto huir a sus compañeros y no los habían visto volver. Creían, por consiguiente, en su libertad. El plan de Morell era una sublevación total de los negros, la toma y el saqueo de Nueva Orleans y la ocupación de su territorio. Morell, despeñado y casi deshecho por la traición, meditaba una respuesta continental: una respuesta donde lo criminal se exaltaba hasta la redención y la historia. Se dirigió con ese fin a Natchez, donde era más profunda su fuerza. Copio su narración de ese viaje:

"Caminé cuatro días antes de conseguir un caballo. El quinto hice alto en un riachuelo para abastecerme de agua y sestear. Yo estaba sentado en un leño, mirando el camino andado esas horas, cuando vi acercarse un jinete en un caballo oscuro de buena estampa. En cuanto lo avisté determiné quitarle el caballo. Me paré, le apunté con una hermosa pistola de rotación y le di la orden de apear. La ejecutó y yo tomé en la zurda las riendas y le mostré el riachuelo y le ordené que fuera caminando delante. Caminó unas doscientas varas y se detuvo. Le ordené que se desvistiera. Me dijo: 'Ya que está resuelto a matarme, déjeme rezar antes de morir'. Le respondí que no tenía tiempo de oír sus oraciones. Cayó de rodillas y le descerrajé un balazo en la nuca. Le abrí de un tajo el vientre, le arranqué las vísceras y lo hundí en el riachuelo. Luego recorrí los bolsillos y encontré cuatrocientos dólares con treinta y siete centavos y una cantidad de papeles que no me demoré en revisar. Sus botas eran nuevas, flamantes, y me quedaban bien. Las mías, que estaban muy gastadas, las hundí en el riachuelo.

“Así obtuve el caballo que precisaba, para entrar en Natchez."

*


La interrupción

Morell capitaneando puebladas negras que soñaban ahorcarlo, Morell ahorcado por ejércitos negros que soñaba capitanear —me duele confesar que la historia del Mississippi no aprovechó esas oportunidades suntuosas. Contrariamente a toda justicia poética (o simetría poética) tampoco el río de sus crímenes fue su tumba. El dos de enero de 1835, Lazarus Morell falleció de una congestión pulmonar en el hospital de Natchez, donde se había hecho internar bajo el nombre de Silas Buckley. Un compañero de la sala común lo reconoció. El dos y el cuatro, quisieron sublevarse los esclavos de ciertas plantaciones, pero los reprimieron sin mayor efusión de sangre.

*

En Historia universal de la infamia, 1935. Obras completas, tomo I, Buenos Aires, Emecé Editores, 1996 (Copyright María Kodama)

*

*

* 

De Rolando Revagliatti


arde madera
de qué madera arde
salta monito
de qué monito salta
de qué monito salta la madera que arde
deseo de la madera
madera: cuando estuviste viva
fuego
ninguna otra consistencia
érase una vez
al deseo


Rolando Revagliatti
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/

http://www.revagliatti.com.ar

revadans@yahoo.com.ar

* 

*

Recuentos en España

De Beatriz Cid


Una rosa, una sonrisa y la tierna amapola


Una rosa pintó su cara
ante la mirada adusta
del fuerte caballero…

Una sonrisa detectó el silencio
ante la impronta llegada
de aquel nuevo viajero…

Una amapola abrió los brazos
ante la perturbada mirada
del silencioso sueño…

Una sonrisa, una rosa, y la tierna amapola
concluyeron abrazadas
ante la estoica brisa del nuevo lucero…

*

*
 
Soñaré un crepúsculo nuevo

De Xenia Mora

*

Soñaré un crepúsculo nuevo
de manos unidas
con su crepitar
encenderán diamantes
y arrobarán mis mejillas
nuevos colores.


Haré resucitar
de mis labios palomas
para que borden azahares
con hilos de besos
que aniden en ti.


Desenredaré mis guirnaldas
de engañosas beldades,
dejaré volar esperanzas marchitas
en anillos de humo.


Sentiré su abrigo
en este nublado invierno,
sin permitir el paso
a la gélida melancolía
que pretende instalarse
en la piel de mi alma.


*

*

Piel y color

De monmatch

*

Atrapada en el color,
en el viaje de una caricia,
en el hambre de ser
agua en tus orillas
atardece...amanece

y estas alli
observando el movimiento de mis manos,
mientras ries y descalzas tu palabra
con un beso.

Piel con piel,
ocre y sombras,
desnudo necesario
...mirada objetiva del deseo

y es este amanecer
y casi siempre
que besamos el arco del misterio
en una entrega inagotable
... mezcla de color y piel
donde la muerte llora su derrota.

*


Compensa (o Venga lo que venga)

De Fuensanta González

* 


Afinación

- Y se dice que

Cuando las amorfas formas internas,
de las brujas putas que se andan sin valía
de ser, a los cuatro vientos, putas,
se disfrazan de princesas,
bajo la magia maligna
de las resacas,
se despluman a las conquistas
de adonis, como primera entrega,
o de grotescos varones, si no hubo manera
entre sus vinos tintos y franelas
por un momento reinas,
- conato de arco iris como galas -
entre los tiestos como entre las briznas
dilapidan las ganas, saltan las esporas
una llamarada más, noctámbula,
- capricho para las agendas -

Mientras, por la otra pieza,
de los ojos de las sinceras,
todas las inocencias
pueden cualquiera
falsearlas- defraudarlas
manosearlas - dilatarlas
con una sola palabra
con una señal injusta
o una omisión a su grácil gana,
restándoles las alegrías
la fe en la felicidad
pero, jamás, podrán ser aquellas
de ganas sin tersas
como que el brillante de la luna
no se han ganado nunca.

*


Preludio

Hoy, me espera la vida
para lucirla entera
entre las frases de almoneda
que me sujetan la vía.
Me escapo de prisa,
al rincón de una caverna
para sacudir todas las ofensas,

aprendidas las vaciedades de ellas,
doy con esta manera
de buscarme mi trinchera
mostrándome más ajena
lejos de las truncadas promesas
que me regalaran como estrellas,
que brillando, a la gloria,
cayeron a la estepa.




- Lo que pasó, pasa
(voz en off)


Y quedé, entre las flechas,
hecha horma para la única
promesa que se, será cumplida,
la que me bauticé, la propia,
la que me hilvané una madrugada
bajo las lánguidas sombras
los llantos de impotencias
los gemidos místicos a la luna
ausente, por ser nueva,
y, como si eterna Eva,
quiero nacerme de vuelta,
en este cuerpo, en esta tierra
con esta cepa y mis competencias
de salvarme cada vez que muera,
un tanto, en cualquier acera.

*

I

Y de mi cuerpo como pira
para la savia y su glorieta
¡mujer de nueva vía!
agotando los cuarentas,
de mis limbos, mis manías
mis deidades, mis corduras,
y ya, de cicatrices austera
he de reponer esta perla
que al centro, en el alma,
íntegra me fue dada
un junio de la vehemencia
de mi necedad por llegar postrera
como tañer las campanas de la iglesia
en la gracia superior de la espera
que mi madre, admitió como premisa
de la exuberante manera
de acariciar la muerte, por querencia,
en el acto de las pasiones, convenida
al amor que le castraría
todas sus ilustradas fantasías.

*


II

Supe, he sabido, que si he de cantar
no será sólo a mi ascendencia
mi descendencia victoriosa
ni a las nuevas estrellas
que le nazcan a la atmósfera,
cantaré porque, repuesta,
de la cuesta transitada
por largas etapas
casi ficticias, para cualquiera,
canto a la vida que aún me espera
y yo espero, la espero ya sin tregua
desde aquella fecha
en que exhalé la primera afrenta
de vivir a pesar de lo que viniera. 

*

III

Y he de dejar de loar a la felicidad
para engullírmela completa,
igual que en aquella espera parida,
sin miedo, ¡venga lo que venga!
A pesar de que me la palidezcan,
a veces, desde mis pies y sus plantas,
esas cabezas, neblinas de brujas,
que señalarán mi manera
de egolatrías, licencias, liviandad,
¡qué más me da!

Me he paseado esta pasión de vida
con tanto ultimátum, dudas y pezuñas
de las malversadas críticas
de la hermana, como de la vecina,
que envidian hasta sus envidias
envenenan mi pradera
beben mi hogaza
comen mi manantial
satirizan mis risas
encajan puñaladas
a remoler, de mi nombre, a la santa
y bailando se van,
a encontrarse con su fantasmal
fiesta eterna de carnaval.

*


Ínterin

Para tales farsas
falsearles la verdad,
dejarlas, vida mía, ¡fuera!
será la mejor manera
de entablar esta edad
que me acopia la mocedad
- edén en que me renacerá -
para no compartirla más
con esas injustas frutas
que caen, ya podridas,
de las ramas del frutal,
árbol del bien y del mal.

* 

Feliz Día del Padre 

* 

MINKA NEWS es el boletín de los latinos de Londres y de los peruanos del Quinto Suyo. Sus editores son JUAN FIGUEROA, ISAAC BIGIO, PAUL GOULDER & DAVID MORTARA. No colocamos acentos y las comillas son remplazadas por asteriscos para evitar error en el e-mail.

* 

La Web de MINKA NEWS es www.altopilar.com/minka 

E-mail: Analisisglobal@aol.com   

*

*

Dedicamos nuestro boletín a todos los padres del mundo. Sin nuestros papas no estaríamos vivos y muchas cosas no hubiéramos podido hacer en la vida. Saludamos a las esposa, hijos y nietos pues este también es un día que deben festejar, donde se debe buscar la unión de todas sus familias.Este número de MINKA va a ser muy corto, dejando para la próxima semana nuestras secciones habituales. Solo colocamos 4 textos: un poema al padre escrito para MINKA por el poeta y maestro chalaco Jimmy Calla; un testimonio de su tragedia como padre de Isaac bigio, uno de nuestros editores; una invitación a la fiesta que INKARRI hace en Londres y un breve saludo a las selecciones de Ecuador, Argentina e Inglaterra quienes con sus recientes triunfos han dado un feliz día del padre a los andinos y latinos de Inglaterra. 

*

* 

CANTO A MI PADRE

Por Jimmy Calla

Tu mirada

Lo dice todo

Tu mirada es mi guía

Y tu vida que llevas

Es la herencia única

Que yo quiero llevar.

Desdés muy niño

Me llevaste al colegio

Son los recuerdos

Más hermosos de mi niñez.

Para ti por ser un gran amigo

En este tu gran día

No tengo ningún regalo

Que ofrecerte para ti.

Solo tengo

Para este excelente compañero

Y mejor consejero

Que es mi gran amigo y hermano mayor

Solo mi noble corazón

Y esta poesía que te la dedico a ti.

 *

*

*    

María José Mures nace el 4 de abril de 1970 en Fernán Núñez, Córdoba, es la menor de siete hermanos. Es diplomada en Educación Especial por la Universidad de Córdoba y habilitada en Educación Infantil por la UNED. Es Máster en logopedia “Rehabilitación de los trastornos del lenguaje y el habla” por la Universitat Politècnica de Catalunya. 

*

Publicó Antes del Amor, Fernán Núñez, (2001), Zahorí, Valencia, (2004). El tercer libro de poesía erótica, Cambalache, editado por Torremozas, Madrid, (2005).Está incluida en la Antología de poetas de Fernán Núñez, 2006. Además próximamente aparecerá en la antología de poesía homoerótica de la Revista Alforja de Méjico de Odette Alonso.

*

Ha colaborado en el libro Romances y Canciones de Amor II, edición patrocinada por la Diputación Provincial de Ciudad Real, 2006.En el 2002 gana el segundo Premio de Poesía en Alfafar, Valencia.

*

Fue directora adjunta de la Revista de Feria Su producción poética y narrativa aparecen en revistas como Alhucema, Caños Dorados… y otras con soporte digital. 

E-mail :  mjmd669@hotmail.com

*

Paginas Web :http://www.elpelao.com/letras/3253.html

http://www.artepoetica.net/Maria_jose_mures1.htm

*

*

Beso cambalache

«A las cuatro de la mañana, en verano,

el sueño de amor todavía dura.»

A. Rimbaud   

*

Quiero de tu cuerpo

sorber la vaguada

hasta que pare

el ardor de mi seso,

no retengas

humedades absorbibles

hasta que sane

mi mente agostada,

de tu boca a la mía

no más distancia

que el aire que sale

del beso cambalache. 

Todo

*

En el desván de mi carpeta 

está todo lo que quiero,

unos folios de café,

un sonido de teléfono,

poesías que no quisieron ser,

cromos cambiados,

sellos arrancados,

cartas que desnudan amor.  

Todo queda

desorganizado en su sitio,

todo quedatal y como al principio.

En el pensamiento oscuro 

queda todo cuanto fui.

*

*

Condena 

*

Condéname para siempre

quiero ser prisionera de tu beso

cautiva de tu abrazo. 

Condéname a estar contigo

y dame pan mojado de amores. 

**  

Moris Rabel

* 

Comía del fruto prohibido,

en cada mordisco

cerraba los ojos

recorriendo su joven cuerpo,

de fondo el silencio con Moris Rabel,

la amé con mi boca

como era natural

retuve su corazón en mi mano.

*

*    

Cuando

*

Qué piensas cuando callas

cuando sin decir nada

pareces decir todo

qué tienes en los brazos

que si los aduncas

y me abrochas

rebosa mi tranquilidad.

Qué tienes en la mirada

que parece preguntar

¿por qué no ahora?  

*

*    

Elogio a un abrazo de almohada

* 

Como si fuera un hijo

te quedaste dormido

abrazando la almohada,

la luz apagada ilumina

el equinoccio de la tarde,

para qué las ropas

si en mi pensar arden. 

Como tú abrazas

lo hacen mis manos

que te buscan

en este acéfalo sentimiento,

no era yo a quien abrazabas,

a quien dabas alimento

y moría,

pero no muere el abrazo,

revive, nace del lazo de amor

y el amor se extiende

en tardes como esta,

en donde lo importante

de las cosas se desatiende. 

El amor es estar vivo,

tú duermes lleno de pasión,

taciturno, apagado, inofensivo,

caídos brazos,

cerrados, apretados, dormidos,

afecto que en la sepia tarde

brilla como rayo de sol.

Parece un cuadro de incierta naturaleza

detenerla quisiera

y conservar la belleza,

dónde estaba,

qué haría mientras ceñías a ella,

por qué no me cerraste,

por qué no me llamaste.

Quisiera despertarte

de tu sueño, sacarte

quitarte el lienzo

y ser yo tu abrazo.

Como tú abrazas

lo hacen mis manos

en esta sepia tarde. 

*

*    

Desmesura

*

«Te borraré con una lágrima importante

o con un gesto de descaro.»

Carilda Oliver Labra   

Marco en mi mente

tu sonido de teléfono,

mas no llego al final. 

Leo en tus cartas,

tintadas de falso,

tu traidora caligrafía. 

Me embriagaste de mentiras

de promesas frágiles

de ilusiones falsas.

De... ¡tan breve alegría!     

*

*

Ilustración: Patricia Mathé (http://www.artmajeur.com/mathe/)   

* 

Luis Benítez nació en Buenos Aires el 10 de noviembre de 1956. Es miembro de la Academia Iberoamericana de Poesía, Capítulo de New York, EE.UU., con sede en la Columbia University, y de la Sociedad Internacional de Escritores. Ha recibido el título de Compagnon de la Poèsie de la Association La Porte des Poetes, con sede en la Université de La Sorbonne, París, Francia. Miembro de la Sociedad Argentina de Escritores y de la Fundación Argentina para la Poesía. 

*

Entre otros reconocimientos, Benítez a recibido el Primer Premio Internacional de Poesía La Porte des Poètes (París, 1991); Mención de Honor del Concurso Municipal de Literatura (Poesía, Buenos Aires, 1991); Segundo Premio Bienal de la Poesía Argentina (Buenos Aires, 1992); Tercer Premio del Concurso Fundación Inca Seguros (Poesía, Buenos Aires, 1995); Primer Premio Joven Literatura (Poesía) de la Fundación Amalia Lacroze de Fortabat (Buenos Aires, 1996); Primer Premio del Concurso Internacional de Ficción (Montevideo, 1996); Primo Premio Tuscolorum Di Poesia (Sicilia, Italia, 1996); Tercer Premio Eduardo Mallea de Narrativa (Buenos Aires, período 1995-1997); Primer Premio de Novela Letras de Oro (Buenos Aires, 2003); Accesit 10éme. Concours International de Poésie (París, 2003)

*

Obras publicadas: Poemas de la Tierra y la Memoria (poesía, Ed. Stephen and Bloom, Bs. As., 1980); Mitologías/La Balada de la Mujer Perdida (poesía,  Ultimo Reino, Bs. As., 1983);  Poesía Inédita de Hoy (Un panorama contemporáneo de la poesía inédita argentina) (introducción, notas y selección de 100 autores, Ed. NOUS, Bs. As., 1983); Juan L. Ortiz: El Contra-Rimbaud (ensayo, 1ra. ed. Ed. Filofalsía, Bs. As., 1985, 2da. ed. Ed. Filofalsía, Bs. As. 1986); Behering y otros poemas (poesía,  1ra. ed., Ed. Filofalsía, Bs. As., 1985, 2da. Ed. Cuadernos del Zopilote, México D.F., 1993); Guerras, Epitafios y Conversaciones (poesía, Ed. Satura, Bs. As., 1989); Fractal (poesía, Ed. Correo Latino, Bs. As., 1992); El Pasado y las Vísperas (poesía, Ed. de la Universidad de los Andes, Venezuela, 1995); El Horror en la Narrativa de Alberto Jiménez Ure (ensayo, Ed. de la Universidad de los Andes, Venezuela, 1996) ; Selected Poems (antología poética, selección y traducción de Verónica Miranda, Ed. Luz Bilingual Publishing, Inc. Los Angeles, USA, 1996); La Yegua de la Noche (poesía, Ed. Ediciones Del Castillo, Santiago de Chile, Chile, 2001); Tango del Mudo (novela, Ed. de la Plaza, Montevideo, Uruguay, 1997. Ed. Piel de Leopardo/Wordtheque, Bs. As., 2003); Jorge Luis Borges: La tiniebla y la gloria (ensayo, Ed. Lea, Buenos Aires, 2004); El venenero y otros poemas (poesía, Ed. Nueva Generación, Buenos Aires, 2005).

*

Obras sobre el autor: Sobre las poesías de Luis Benítez, de Carlos Elliff (ensayo, Ed. Metáfora, Bs. As., 1991); Conversaciones con el poeta Luis Benítez, de Alejandro Elissagaray y Pamela Nader (Tomo I, 1995, Tomo II, 1997, Ed. Nueva Generación, Bs. As.); Antología (selección y ensayo preliminar de Alejandro Elissagaray, 2001, Ed. Nueva Generación,

*

E-mail : lben20032003@yahoo.com.ar  

Paginas Web :  http://www.arrakis.es/~joldan/lbenitez.htm ; http://personales.ya.com/mpal/poe/lbenitez/lbenitez0.html ; http://www.cronopios.com.br/site/poesia.asp?id=1145

*

*

LOS OJOS DE RIMBAUD 

*

Azules, de bárbaro. Hoy cantan para ti

los suaves trinos y en el taller literario

adelgaza la voz el papagayo: conmovida

endulza las Grandes Miradas su lección de confitero.

De este lado rezamos por ti hincados ante un lobo:

que la bella ciencia es una habitación que da a lo oscuro

y el hombre, ese acertado inconstante,

es apenas unos pocos pasos que por ella van y vienen.

Hoy que las profesoras de letras olvidaron todo

lo que saben de ti los presidiarios

y el vago que, a riesgo de ser aplastado por los automóviles,

detiene la metáfora de su paso por recoger el milagro

de una hoja, sin alcanzar a explicárselo;

hoy que apenas los ascensoristas

se levantan de entre los demás,

hoy que esta loca materia aparece ahogada y vencida,

como lo estuvo siempre, como va a estarlo siempre,

flotando sobre las aguas de los números;

hoy que en tusa selvas vírgenes arraigaron los casinos

y suena música disco en todas las Africas tonantes,

hoy que en la calle 88 y Broadway una horrible fulana te pasea

impreso en su remera, sonriente con toda la Gloria Americana,

hoy que encuadernado en cuero y con letras doradas

te exhiben los dentistas en sus huecas bibliotecas

y te honran a su modo, repartiendo venenos por las calles

del mundo los ágiles traficantes,

hoy que caen los muros y todas las posteridades se desploman,

hoy que la Historia, esa vieja enemiga,

se ríe de nosotros diciendo que no existe,

como en tu tiempo repetía el Diablo;

hoy que los blandos músculos de los diputados

pueden arrojar al mar, si quieren, a miles de forzudos extranjeros,

hoy que la tímida democracia probó ser más efectiva que los reyes,

hoy que todos por fin somos buenos

y alza su copa radiante el rosado, negro, amarillo y cobrizo

banquete de la vida, más allá

de los caritativos grupos que intentan el soneto,

a través de las bibliotecas barridas por el polvo y las secretarias,

sin dactilografía ni voz ni esperanza ni objeto,

cruzan las geografías dos luces gruesas y potentes

anillando la Tierra. No por el símbolo sino por la mirada

eres como el dios de plástico que cuelga de su pared el asustado,

para que esos Ojos le sigan por la casa. Para nosotros

los mínimos, para nosotros los pocos, para nosotros los débiles,

que sólo queremos estar ociosos, tus párpados están

siempre abiertos, hermano desdeñoso,

Jesucristo el Terrible,

hoy que es una vergüenza tener hambre

siguen mirando lo mismo tus fanales salvajes.   

*

*

UNA GARZA EN BUENOS AIRES 

*

Algún pincel trazó una rápida letra S

delgada y blanca

sobre el agua castaña y allí estaba

de improviso la garza,

los turistas no la vieron

y ella sí vio todo y a todos, rápida

e inmóvil sobre el milagro del agua.

Un espejo en medio de la ciudad

negligente, pintado de transparente,

un ojal abierto que abrochó en un solo momento

toda la ropa vestida por el invierno.

Ella seguía en la orilla fatal de su propio Amazonas,

la pata desdeñosa replegada contra el cuerpo,

en un decir mi equilibrio está hecho

de una perenne silueta

y de una manera perenne que no los reconoce.

Era un arpón paciente atento sólo al cálculo

entre el berrido juguetón de los patos domésticos,

solamente ella precisa como una diminuta guadaña

en el Jardín Japonés que afable exponía sus gracias,

con esa serenidad oriental que nada sabe

de los bruscos asesinatos de una garza con hambre.

Todos se fueron pero de modo igual yo no vi nada:

faltó un segundo entre las cosas, creí;

un instante en el instante siguiente

fue sanguinariamente salteado,

pero cuando la garza voló

otra vida que la suya en el estanque faltaba.