* 

* 

DE VIAJE [III]

*
Interés y deseo miran
de uno hacia dentro
¿el amor?
de uno hacia fuera. 

*

*
DE VIAJE [III]

Trazar calles
con la voz desnuda
así
palabra fría verso, verso
rózame con tus alas desplegadas
en esta lluvia nocturna
de parques dibujados

Este tiempo ha trastocado sus atuendos.

*

*  
CARTAS A TERESA

*
“Cuando de nuevo camine
con los pies de la memoria
no sé qué cara tendrán
los sobrevivientes del olvido”
Graciela Rincón  

*
01 - YO QUE SOY RÍO

*
Tú eres mar
caricia de costas,
mar eres Tú
pasión, blanca sonrisa.

Yo soy río,
fresco, cristalino,
tan apacible apariencia,
tan agitada profundidad.

Yo que soy río,
puedo ser balada tierna,
y rugir puedo
con fuerza de catarata,
y puedo perderme
en la oscuridad de otras pieles,
y desgastar puedo
tantas y tantas piedras
para fluir hacia la luz,
para penetrar en este Tú : mar
inevitable, querido.  

*

*
02 - ROCIO DESDE LA GOTA

*
Lágrima de cielo tras el tormento,
condensado sufrir en madrugada
[frágil, sola, inmóvil, transparente],
entre manos siempre abiertas cobíjate
hasta que despierte la nueva luz
y entre herida y herida, desaparezcas.

*

*
 03 - SI NO FUERA NI NORTE NI SUR 

Entre ser y tener
crea su juerga el abismo. Norte.
Miro al norte
museo vivo del no humano,
burdo y errático diseño,
circo de lujuria y exclusión.              

…estela de calles ensangrentadas
inmersas en humo y lágrimas,
aviones escupiendo sus vilezas,
niños embestidos por las calles, 

eternidad en deuda,
cadenas,
cabeza baja…
Sur.
Somos el sur
con nuestras miras y heridas,
márgenes que hojean,
que agitan y pueblan mis fronteras
reclamando sus estrellas,
la luz. 

Uníos todos:
sangres, razas, culturas, credos
[la historia sigue esforzándose].

Quizás la respuesta esté
hurgando raíces,
salvando fallas.  

*

* 
04 - A PARTIR DE HOY TODO SERÁ POSIBLE

*
El escenario se hace llamas:
imberbes a rapto de poder,
marionetas lamiendo su tajada.
A partir de hoy todo será posible.

Serán posible odio e ignominia,
será posible el holocausto,
tanto como también
será posible la derrota.

Por más que se intente
quedará un huevo fósil,
anquilosada la frágil semilla:
despertará la nueva luz.

A partir de hoy todo será posible
y nadie es ajeno.

*

*
05- EN ALGUN LUGAR DEL TIEMPO

*
Tal vez un día
tengas que lanzarte a gritar calles
clamar por mi y los míos
en este abatir de absurdos quizás un día
tengas que venir a buscar mis cenizas
después de haber ardido incesantemente
desde el más profundo amor puede y ese día será
cuando más cerca estaré
siempre contigo
con todos
en algún lugar del tiempo.

*

*Ilustración : Gary Shead  http://www.fallsgallery.com.au/  

 *

*                                                                   
SINFONÍA URBANA, 2005
(homenaje a Rubén Martínez Villena)

*
01 - OBERTURA AMANECERES [CRESCENDO MATINAL]

La mañana duerme tranquila
porque sabe despertar
con los pinceles del alba.Sonidos, ajetreo…

La mañana corre insaciable
devorando toda calma,
estudia, trabaja,
sin pensar nunca en descanso;
pero cuando llega de amor
con velo de luces filtradas entre nubes
y lluvia de pétalos sedientos,
¡ay mañana!, ¿a dónde vas?
cenicienta del mediodía.

La mañana se cobija satisfecha
confiada en su despertar
de nueva aurora: esperanza.

**
 
02 - DESPIERTA DORMILONA [ANDANTE MERIDIANO] 

Despierta dormilona

ya hace más que mucho

que las nanas rimaron su mejor regazo

y, ahora los pájaros cantores

están convirtiendo albas en cielos

los ríos andan lavándose la cara para partir

como siempre, al día a día

los árboles, risueños afinan cuerdas

para comenzar la sinfonía de los vientos

todo esto lo estas perdiendo estás perdiendo

cuanto regalo de Dios en su mañana de cánticos,

de reposo y sosiego hasta se me olvidaba

que nada de esto anda hoy por mi cielo

dentro del tormentoso misterio

en el que apretamos alertas y esperas

despierta dormilona

no te recrees más en el tibio y suave manjar

a sábanas y plumas

que esa almohada es mía…

**
  
03 - TRAJE INCONCLUSO A LA MEDIDA DEL TIEMPO 
[ALLEGRO VESPERTINO]

Cuando el filo refresque auroras
tal vez emerja tanto deseo colapsado
que irrita
que quema
que pone en constante reto
al bazar racional.

El paso sobre el parque de capullos rentados,
allí donde convergen hacia eje central
la cara fresca del azar,
el veneno picaresco,
y las miserias de la tarde.

Al instante soy ajeno.

Aprieto brazos contra pecho
para proseguir con tanto deseo ardiente
que irrita
que quema
que me pone en constante reto
dentro del bazar racional.

Siempre ha de haber alguien
para retener la esencia
y arrullar el éxtasis.

*

*
  
04 - ABRAZANDO LA CIUDAD [MORENDO NOCTURNO] 

*
El silencio va lentamente abrazando la ciudad
después que la lujuria y los deseos
aplacan su llama y cruzan
por su reposo reparadorluego
-al doblar el amanecer-
volverás algarabía
en mezcla con mis sueños… 

**
 
YA SE QUE NO VAN A LEER

*
Una estela de penas va quedando
como bisel de nube en el ocasoya sé que no van a leer
porque lo distinto asustael mismo método
razones diversas
[siempre habrá alguien por excomulgar]

así se ha forjado la historia [diente a diente]
para llenar esta rueda imposible de detener
ni de cambiar autoreshoy, mañana, no sé:
la injusticia anda de antorcha
encandilando el horizonte, pero
verdad y amor también pueden llegar
de manos de un desconocidosólo basta con desempolvar
con rasgarse la incertidumbre
dentro de los ojoslas huellas están ahí…

en la estela de penas que va quedando
como bisel de nube en el ocaso.

*

* 
 
MI PRIVILEGIO

*
Imposible no saltar,
conquistas atmósfera toda
develándote una vez más.

Dulce, ¡Oh María!, Loynaz
de tu castillo refugia sueños,
 
mariposa 
-atada más a su pureza y fragancia
que por el verde candil-vuelas
-pese a todo-de ventanas a venas de mí…

a él
y te diseminas…
repollos a prima hora.

Aunque descanse yo
en las páginas de tu jardín
aunque me siente a escuchar de mis ojos
tu inminente despedida
cual gallardo infante,
aunque rebase tanta solfa hecha verso,
tengo más:
tengo el privilegio de tu rostro
de tu voz.

*

*                                                    
  
SI VAS A VENIR

*
“Si me quieres, quiéreme entera,
no por zonas de luz o sombra…”
Dulce María Loynaz

 *
Cuando llegues a mi
sacúdete el camino,
con el polvo
deja el mundo como lo conoces
y sé tú,
sólo tú desde el infinito
obra y gracia
natura espontánea.

Cuando vengas a mí
olvídate de eslóganes,
de azules príncipes,
de credos y estereotipos,
de lujurias y enajenados.

Si vas a venir a mi
palpita en tu mano
el sosiego de la risa y el llanto,
el valor de Alicia. 

*

* 
HE QUERIDO VERTE

*
He querido verte:
callado anda el día
y tú
oculta detrás del tiempo.

¿Recuerdas que tus rayos
ardientes, únicos
quedaron presos en mi piel?

¿Recuerdas que tu ternura
íntima de mar
quedó coqueteando mis albas?

He querido verte
y veo cada nube,
cada rosa que custodia su jardín,
siete colores de prisma natural.

He querido verte
y por más
ni paz, ni amor,
nada…

*

* 
 
QUE DIFICIL

*
Que difícil jugar al tiempo después de conocerte.

Respirar profundo como manecillas de reloj
para no salir corriendo tras de ti
sin marcar los segundos.

Enfrentarte sueño dorado, azul, verde,
y quedar ahí,
entre las ansias y el miedo de espantarte,
extasiado cara con cara,
idea con idea;
sin estirar el brazo para palparte,
para decirme: ¡ Es Real !

Que difícil cautivar esperas.

*

*
SOLO

* 

Despierto,
enciendo un cigarrillo
y con el humo invado el aire circundante
como si continuara los sueños,
salgo a la calle
la gente me sobrepasa en varias direcciones,
pido permiso entre esos
invariablemente aferrados
a su posición en el ómnibus,
trabajo,
oigo esa canción
rápida, estrepitosa, decidida,
estudio,
corro tras otro ómnibus que quiere dejarme,
me aseo, ceno
miro varias veces el teléfono
sombrío, triste, silencioso,
veo un musical, un film,
me entrego a esa cama portadora de recuerdos
sueño,
así pasan día o noche
contraponiéndose una al otro,
y todo el tiempo tú,
sin ti.

*

*
  
PLAZA DE MI HABANA ANCESTRAL

a Eusebio Leal Spengler

*
A esta fiesta de natura extrapolada
llegan Obispo y Baratillo,
los Oficios y la tímida Enna,
O’Reilly y Tacón
-no precisamente de la ardiente flamenca-.

Alfombras tejidas en piedra,
rejas y vitrales que pierden sus catedrales
después de danzar por siglos
en nostalgias, alegrías y sosiego,
estrellas colgadas de cada cielo,
paraísos saludando tu cortejo principal.

Contigo el descubridor y sus Capitanes Generales,
el Segundo Cabo y Santa Isabel,
el templete y su venerada Ceiba,
la altanera Giraldilla coronando la Real Fuerza,
y si te sorprende el suspiro
de un buque en pos del descanso
allá, a lo lejos, nuestro padre redentor
vela sus mandamientos.

¡Vaya brindis con quietud, brisa,
y trinos de lenguas y trópico
abrazándome al instante
en mi nube de mármol!

*

Ilustración : Gary Shead  http://www.fallsgallery.com.au/  

*
 
PALABRA QUE ME PERSIGUES 

*
Mi palabra irrumpe a trote

calle por callediestra presa al canto rodado

(incansable, humilde, desapercibido)

enrolada, a su izquierda, con la esperada

y fugaz estrella

y toda su carga de pedidos desesperados

así es ella vínculo y aperturapero,

por más, cuando parte en grupo

dice que es verso

hasta poema perdónele

entrañable poeta

Atrevimiento no amaina osadías. 

*

*

UN DÍA, LA MAR Y YO

 *  
Un día, la mar y yo
salimos a pintar vidas y
a tantos trazos
amanecimos seres humanos
 
un día, la mar y yo
creímos estar muy solos y
comenzamos a hilvanar estrellas
 
las estrellas
(faros en el firmamento)
hacen su símil de islas perdidas por el océano
 
en la noche
todo puede perderse
 
hay quienes apuestan más
por el espejismo del asfalto
que por las historias de su memoria
 
un día, la mar y yo
supimos que
a pesar de tanto tiempo con color a muerte
aun es posible la creación.

*

*  
 
PÉSIMO ESTATUS PARA UN CAYO EL DOMINGO

*
“No hay sábado sin sol
ni domingo sin amor”* 

* 
Todo es tan relativo
que por mucho que navegue
tendré horizonte por delante
tan inalcanzable, como siempre
 
ahora me invento ese sueño reiterado:
vas a aparecer desde la nada
(silenciosa, necesaria)
 
ventaja de las estrellas, ¿no?
puede que ya ni existan
y son recordadas por años
 
luz que atraviesa y queda clavada
a todo el que, al menos, una vez alzó cabeza
en noche de amor, o desconsuelo
 
todo es tan relativo
que ni la soledad es absoluta
porque pasaste
estás.

*

*
UIRAPURU. NUNCA HUBO PALABRA

*

El silencio es salobre
la incertidumbre convierte
en penumbra y borrasca
cualquier lúcido día
 
¿dónde andas amor
que me dejas
colgado a filo de nube
y está por desatarse la tormenta? 

 *

*

UIRAPURU. NUNCA HUBO PALABRA

*
Nunca hubo palabra
al menos
ni primera ni última
(esa que penetra en silencio, ojo a ojo, poro a poro)
 
puede que siempre haya sido la misma palabra :
la que nos unió
la que nos mantiene llama encendida
(magia creada a alma y pensamiento)
 
hierve el torrente
la herrumbre compite con el polvorín
y quiere explotar en pos de su artificio
para iluminar toda oscuridad
o niebla que pretende perturbarnos
 
entonces ¿qué nos impide continuar?
 
la suerte ya está echada
volando
acariciando riberas
rasgando arrecifes.

*

*
A veces cansa
que la marea borre
toda huella en la playa el mar tiene sus cosas
como las tiene el río
y no soportan rastros ajenos ahora mismo no sé si estás
dónde corrí tras las nubes
pregunté por ti
pero no hubo respuestas¿cómo rehacer el instinto de vuelo
por más que le expropie las alas a un ave?

¿cómo igualar la fuerza del caballo salvaje
estampida en manada
aun teniendo sus patas?errantes caminos
amor.

*

* 
 
MAÑANA EXTRAÑA

*
 
Es una extraña mañana que prefiere tenerme meditabundo
 
tal vez sea el asomo frío de un frente 
con su toque grisáceo y sutil llovizna
 
puede ser que el agotamiento constante
apremie un descanso oportuno
 
hasta quiere menguarme el mensaje reciente de un ser querido
que persiste, como la llovizna, en remover
sólo el lado oscuro que puede y tenga este día gris
 
pero no,
el ayer nocturno me traía estos versos :
lo divino no tiene edad
no tiene lugar
no tiene dueño
 
me inserto en este susurro que también quiere jugar su parábola
 
y así, presto a continuar
hoy no quiero pensar mucho
porque, en ocasiones
tú me pones triste.

*

*   
 
ENTRE NOS, OTROS

*
 
Un poema debe recibir la voz de otro poema más

no se si tenga los días

inclusivepara la Poesía tal vez nosotros

los que tenemos el don (o desgracia)

de haber sido tocados por los estambres imaginarios

de tan preciada Dama

somos propensos a la melancolía

o, quizás, poseemos una percepción más sensorial

que nos entregan o exponen constantemente

(nada nos hace distintos)

Pero…      qué hacer…     

si debe responderse con ese poema

que no llega ese amor impredecible

que te sorprende a rendija de ventana

sin saber, a estas alturas

que es el Amor llegado y no poema

Pero   qué hacer…     

si debe responderse con ese poema

que no llega ese amor impredecible

que te sorprende a rendija de ventana

son las tantas horas, jadean:

una navidad se atropellaun año nuevo quiere sumergirse

cuando debía estar danzando a ilusiones y proyectos

se dice que la felicidad

es equilibrio entre lo que haces

lo que quieresy  lo que sientes

y, ahora, el no saberhace difícil el trecho

debo acurrucar soledad y silencio

para tentar al rompecabezas

puede que mañana sea otro día

y otro… otro…

y el río tome su cauce (o alguno nuevo)

para seguir el curso¡vaya turbulencia, vida…!

*

*  
 
PERDIDO

* 
“La esperanza no es lo último que se pierde,
sino lo primero que se encuentra cuando todo está perdido”

*
 
 Contrapuesto entre aureola y mente
-a un latir del corazón-
ya no se si estoy
o, más bien, dónde estoy
 
explosión de rastros y rostros
¡que desastre!
 
démosle pues gracias a la vida
si es que ella
con todo y los desafueros de tristezas
recrea el vivir consecuente
 
Caravana de velas encendidas
peregrinan su esperanza.

*

* 
  
NOCHE DE SUEÑOS TREPANDO PAREDES

*
Gota a gota
caen los segundos
en el llanto de cielo el río, embriagado
anda tras aroma a sal
y olvida su último minuto
de cauce fresco y dulce el tiempo, sentado en la playa
deja que la resaca
le robe todas sus horas ahora yo, náufrago de aguas
trato de amanecer
desde esta trampa de ausencias persistente.

*

* 
EN LA MEMORIA DEL RELOJ

*
2003, 2004, 2005…
el tiempo pasa tan de prisa
 
en ocasiones ni la gota de rocío que cayó ante nuestros ojos
se percata que ya no existe
 
y se predispone
y puede que ni comprenda
que abrazó alguna raíz
 
así la vida
-y sus ojos de experiencia vivida-
nos juega la mala pasada
negando, del presente
sus nuevos pasos.

*

* 
TIEMPO PARA UN POEMA

*
Ni que la poesía necesitase de tiempo propio
 
ella llega y abre su espacio
sin cómo ni cuándo
 
comienza a saltar
neurona por neurona
hasta quedar acostada
sobre su más ansiado papel
 
no importa cual
o en medio de que instante
 
sólo llega y erosiona
 
es necesario arrancarla desde lo profundo
para que no lastime más espejos.

*

*
Ilustración : Gary Shead  http://www.fallsgallery.com.au/  

 *

BITÁCORA DE MI PUPILA  

Oleadas de pasado

salpican el contén 

ruedan las cónicas 

el ocaso adolececon su Nocturno lleno de surcos

y pasiones 

hay aves que cada época arrancó

otras quedaron 

el que partió… pues… mano franca 

triste el que va

triste el que queda

para negarse a sí mismo 

tiempos de marejada fuerte

con tanta ráfaga de odio

de compra venta

de corrupción 

¡hola contén!

tal como túamando. 

*

*Ilustración : Gary Shead  http://www.fallsgallery.com.au/  

*  

New York  año 1994 escrito en el Path hacia New Jersey.  

Libertad condicional,

Libertad libre de selvas sembradas.

Comunicación errónea,

sistema de fijación de mentes increíble.

Tapiz enfermo de color,

de humedad, de misterio sobre todo.

Y tu mujer hiriente,

mujer que transformas todo con tus senos,

¿mujer feliz, poderosa?

Limitaciones ardientes,

traje de los 70

manzana prohibida sedienta de sed

Mujer:

¿Tienes libertad o estas presa de tu apariencia?

¿Del circulo sicodélico?¿De la televisión?      

Libertad condicional,

libertad pactada,

libertad libre de selvas sembradas.

Y tu, mujer hiriente:

¿Conoces mi código?

¿Conoces la clave?

Vuelves conduciendo un vientre…

Una destrozada palabra…

Un anterior ser viviente…  

Infantil ceremonia,

ritos zafados...

Perdona ese  baile morboso de barro,

esa mezcla de sol y noche cerrada,

ese rió naciente,

esa esquina con alas,

inundaciones malvadas,

huracán de mi mente.

Mar de fondo: maréame

!Gitana: no me digas mi suerte,

dibújame un nido en la frente

que tenga un escudo,

que sea valiente.

Ay, corazón con dos alas,

Ay, ese indio inocente…

Podrás conducirme al eco, al ausente?

Notables trabajos

humos dementes,

situación imperdible,

peleas decentes…

Cuando oiré ese nombre en la esquina,

en el siglo siguiente?

Trataras de ser viento azul en el clima indecente? 

Notables trabajos, la risa imprudente.

Ay, bastón con diamantes, grabado en oriente.

Sincero profeta,

mártir ascendente,

jura, no, no jures, es muy imprudente.

El fin de esta era, el tiempo es machete,

el hombre de barba con traje y de frente,

Inquilino mal pago, disfraz diferente

Voces de una línea de teléfonos olientes a sexo,

a colonias, a maíz de tu siembra

Lugar en el mundo que pisé con mi mente.

*

*

En la sed la no explicación.  

A los habladores el cielo.

Y el entiendo incomprendido?

Es el talento el que confunde?

Avanzan los pasos azules.

Es imposible tratar de obsoleto a los aires efímeros.

El niño del viento azul vuela.

Lo empujan al viento de las personas verdaderas.

El sueño,Interminable paso a la acción.

Ser libre es dejar ser a tu llamado interior.

Es empezar tu camino en e pensamiento.

Es abrazar las alas invisibles.

Es tener FE.        

*

*

“Desde Montevideo hacia el este”  

El viaje empezó en la ruta.

La carretera se encendió de amarillos.

El campo nos miraba sin saberlo.

Nosotros veíamos solo el frió,el color del aire.

Al fin llegamos.

Bajamos en un lugar donde no había olvido.

Escalamos el águila de piedra en una playa.

Tú seguías en mi mente, en mi mente color crema.

Las acacias sacaban de mi interior las palabras.

Nirvana sonaba en la sala, mientras yo perdía al ajedrez 

Dormimos vestidos del cansancio de estos tiempos,

Hipnotizados por las luces no prendidas,

por el cuadro de una negra,por tu risa.

Seguís tú en mi mente, en mi mente color crema

…en mi vida.  

*

*

*

*   

LA CIRCUNFERENCIA 

La circunferencia gira,

siempre mirando esa ventana esta la niña.

Su pelo es negro,su letra horrible,

Nadie intenta conocerla, ella ríe.

Vio al niño del viento azul solo un momento.

La circunferencia brilla.

Nunca el dolor asombra su vida,    

El espejo hipnotiza verdades.

El cuerpo flaco sensualizo sus no limites.

El espejo si sabe los caminos...

La circunferencia estalla.

Ya es hora de mirarla.

El tiempo pasa rápido en nosotros 

En ella, no.           

*

*

SIN LA VERDAD NO HAY LIBERTAD                

a Zelmar y todas las injusticias       

Los dos caballos blancos salvajes galopan sin rumbo,

cerca explotan las olas tan verdes,

una mujer ni siquiera para a observarlos,

El río no es agua , es sangre.

Bajo del muro aún nacen las piedras

y los cadáveres preguntan:

No somos importantes ?

Merecemos este olvido ?

No valemos justicia?      

*

*

SINTOMAS ARDIENTES  

a Baudelaire  

Sintomas ardientes de repulsiones vivas.

El rey está muerto ,

 huye de su mente su fe en la rutina.

Mártires palabras mártir ascendente.

Reí mirando aquellas formaciones de campos sin vida.

Y la pasión ardiente, y el triste suicida?

Sólo veo la ruta de viaje a la amnesia,

Al fin de los dïas,

Principios de soles encandilan mis viajes,

principios de campos,

y rió... y mas rió...y mi mente se vuela.

Camino en los pasos del ángel testigo,

escuchen el ruido, lo siento , no pueden. 

*

* 

* 

Nacido en 1970, la ciudad de Montevideo Republica Oriental del Uruguay. Autor de poemas y canciones.

En el 2004 publicaron poemas en diferentes Antologias. Editorial novelarte libro: Antologia "Un puente en el arte". Cen ediciones. Libro: "lenguaje de pluma y tinta". Editorial Nuevo Ser. Libro: "letras del mundo"2005 esta terminando de corregir su primer libro inedito "El niño del viento azul" y buscando editorial.

Productor audiovisual Egresado en la Escuela de Cine de Montevideo (generación 2000). Director de la Galeria de arte plastica www.vaezaarte.com

DJ de musica para fiestas privadas y boliches.

Actualmente ingreso en la la facultad de Bellas Artes

Email : antesydespues@hotmail.com o martag@netgate.com.uy

Paginas personales :

http://www.arte7.com.uy/Pag/03/inf_old/KMizoguchi.htm

http://casadeasterion.homestead.com/v6n23vaeza.html

http://video.google.com/videoplay?docid=-2210273145306299432      

*

*

Dedicado a Antoine de Saint-Exupéry después de leer
su libro «Ciudadela» antes de que despareciera en el cielo.

He visto la bronca del niño cuando su madre llora
He visto preamaneceres insólitos en la rambla de Montevideo.
He nadado hacia el sol mientras bebía la luna
He descubierto la fuerza del amor y su potencia en la misa.
He escuchado los cantos del por qué alguien muere.
He revisado y subrayado los libros que alientan mi curso.
¿No me he perdonado todavía a mi mismo?
He visto mi cuerpo tan solo desde mi alma flotante
He encontrado que soy y no soy como un ser encantado.
He visto donde viven los duendes y les robé su comida
He visto el silencio aturdirme de póstumas razones.
He visto la depresión atacarme con su inmunda sonrisa
Y la dejé seguir de largo…
He descubierto todo en la caída de esa lágrima.
Nada resuelvo sin el sonido del mar y del viento..
¿Has todavía reconocido a Dios e ignorado al hombre?
Me he mil veces equivocado sin corregirme de vuelta.
He dormido en el día lo que despierto en la noche
No te he llamado —sólo espero que vengas—.
He escrito poemas que atemorizan al libro
He inscrito mi sangre en un colchón de aguas vivas.
He resuelto aceptar la fe como una premisa divina.
¿He pensado en el miedo acobardándolo?
He visto a los niños enseñarme mi alma      

*

*

“Solo el dolor del ausente es capaz de derribar a los ecos  de la memoria en la profundidad de la inmensa mayoría de los seres  aturdidos  por sus raíces”    

*

Se encontraron,

así el destino lo había tramado,

debían conocerse.

Uno venia de  Uruguay,

otro,no importa de donde.

Fue increíble,

los dos buscaban esa mirada

hace varios años,

hace sueños muertos.

Una tarde neoyorquina,

un anochecer montevideano.

Nadie habló.

Sus caras expresaron las palabras del entiendo.

Nunca más se separaron,

no rieron,

solo hablaron.

Nadie los presentó.

Ya se habían conocido.

Ya habían imaginado el encuentro.

Ella era blanca como blanca nunca esperada,

su risa corría paralela al viento que sopla en otoño.

El, solo era diferente,

creía en los sueños

sentía su alma dormía al bostezo.

Nadie supo que pasó después.

Los vio solo la camarera

y lo guardo para ella.      

No compartiría esa experiencia.

Dejó su trabajo y abrazo al viento. 

*

*

  Ilustración : Norman Botrill   

http://www.vaezaarte.com/pinturas.php?c=4&v=2      

*

*

*

El frenesí, casi el delirio de obtener premios como sea, porque "ser es circular" y sin circulación no hay fama. La fama a toda costa. ¿Adonde lleva la fama? ¿Al poder, al dinero? En el caso de los poetas de lo trivial se pasa a lo infame, - y de lo sagrado de una misión al terror de la vacuidad de los fines-. Los medios se prestan a eso. Están " a la mano". Rudolf Eucken y Winston Churchill fueron premios Nobel: Joyce y Proust, no. En todos los ámbitos la posesión demoníaca está dominada por el vértigo de la velocidad.

*
Realizar una obra lleva tiempo, más que el tiempo de "una vida", pero Los Premios acortan el camino. La hoja en blanco de Mallarmé ya no causa "angustias": las computadoras se llenan de palabras - las aún vigentes- y los "escritores" surgen por generación espontánea e inaguran nuevos tiempos: los tiempos de "la producción a gran escala del producto literario".

*
Sin embargo los escritores de hoy - con fama y prestigio de elite - jamás estuvieron tan lejos del poder y la tierra a pesar de la defensa de los "humanismos", de los "manifiestos" y de las "internacionales" mundanas de escritura testimonial.

*
¿Adonde se intenta o se quiere llegar? El pasado está ocluido y también sus poderes, sobre quien intenta renovar el tiempo presente. El olvido a que está sometida la fama es terrible en la sociedad mediatizada donde todo objeto de "culto" es solo un fetiche.

*
Sin embargo proliferan los "concursos" y los Premios nadan en un pecera color Hollywood. Desde Dante la poesía y el pensamiento son por esencia "civiles" y por ello los que escribieron lo hicieron para "hacer vida" - para luchar por y contra sí - en el sentido de desenterrar los tesoros de la memoria ocultos en los misterios del lenguaje. 

*
Hoy se trata de las "marquesinas", del show business, de un tiempo paralizado que creé moverse como un rayo. Ya llegamos, ya llegamos. ¿Adonde? A derrotar a los moros con un jinete muerto en el caballo.

*

Corrientes Argentina
Julio 2006-07-04

*

*  

Le hacemos una atenta invitación a visitar el nuevo número de :

*

«La Letra del Escriba»

http://www.cubaliteraria.cu/revista/laletradelescriba/n50/index.html

http://www.cubaliteraria.cu/

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Edel Morales, Director

Centro Cultural «Dulce María Loynaz»

19 y E. El Vedado.Ciudad de La Habana.

edelmorales@loynaz.cult.cu    

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Tonio Kröger: el arte y la vida.
La visión del artista en Thomas Mann


Olga Sánchez Guevara  

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Dos adolescentes, recién salidos de la escuela, pasean por las calles de su ciudad. Más adelante uno de ellos se marcha y se convierte en escritor; sólo de paso regresará Tonio a los escenarios de su amistad menospreciada por Hans, y de su no correspondido amor hacia la rubia Ingeborg. La narración lineal de un suceder sin grandes altibajos servirá como fondo para la reflexión sobre arte y vida, en una prosa cuyo preciosismo la hace lindar con la poesía, y en la que se proyecta la temprana poética de uno de los más grandes novelistas del siglo XX. Hace algún tiempo se cumplieron 50 años de la muerte de Thomas Mann, y 130 de su nacimiento. Desde el éxito de su primera gran novela, Los Buddenbrook, en 1901, su obra ha sido profusamente traducida y publicada: estos comentarios, por ejemplo, se basan en la edición 40 de Tonio Kröger por la S. Fischer Verlag (fechada en 2003, centenario de la primera edición de esta noveleta) y en la lectura de la obra por su autor, conservada en audiocassettes. Con admirable poder de síntesis, en menos de 70 páginas, autor y personaje abordan temas como el amor, la amistad, el arte de escribir y el mundo del artista. La amistad, para Tonio, tiene un nombre: Hans Hansen. (Un detalle curioso: Hans es también el nombre del protagonista en La montaña mágica.) Tonio siente una fuerte inclinación hacia el amigo, lo que podría llamarse dependencia emocional: busca su aprobación, su compañía, trata de compartir con él lecturas, intereses; pero el amigo no le presta la atención que espera y eso le causa un sufrimiento que lo marca, como también lo marcan el rechazo y la burla de Ingeborg, la amada:

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...el que más ama es el más débil y debe sufrir —esta simple y dura enseñanza ya la había sacado de la vida su alma de catorce años.*...porque la dicha, se decía a sí mismo, no está en ser amado... la dicha está en amar y, acaso, en conseguir algunos breves, engañosos contactos con el objeto de ese amor...

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Mucho después, Tonio coincidirá con ambos, el amigo y la amada, en un balneario danés: los ve, pero ellos no lo ven a él, como tampoco lo vieron realmente en otros tiempos, pese a los esfuerzos de Tonio por llamar su atención. Hans e Ingeborg personifican lo que Thomas Mann llama el buen ciudadano*: el que lleva una vida común y corriente, y cuyos gustos, deseos e ilusiones no se apartan notablemente de la media regida por las leyes ciudadanas: ir a la escuela cuando niño, aprender un oficio, tener un hobby, amigos con quienes festejar y entenderse, tener una pareja, casarse, fundar una familia, dedicarse a ella y a su trabajo, cumpliendo más o menos sus deberes; en fin, aquel que cifra y halla su felicidad en esta sólida medianía. Es que tanto Hans como Ingeborg son parte de un ámbito normal donde la fuente de la dicha es la vida inmediata, lo cotidiano y rutinario, mientras Tonio, desde su adolescencia, ya mira con ojos de artista: siente más y ve más, quiere entender el mundo y encontrar el sentido de su vida y de lo que hace. Dar sentido, o hallarlo, incluso para el sinsentido. (Un escritor amigo me ha dicho en más de una ocasión que venimos al mundo precisamente para dar sentido.)

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Tonio Kröger

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Y casi con las mismas palabras conclusivas del segundo capítulo, se da inicio al tercero: Siguió el camino que debía seguir (...) Énfasis no gratuito en Thomas Mann, y que recalca la importancia de andar sin detenerse, sin dejarse abatir, venciéndose a sí mismo, rumbo al objetivo propuesto. En el caso de Tonio, ese objetivo es dedicarse a la escritura, convertirse en artista de la palabra. Y elige, con plena conciencia de los riesgos y las renuncias que implica su elección. Más adelante, en su conversación con Lizaveta Ivanovna, en el capítulo 4, Tonio dirá que la literatura es una maldición que el artista comienza a comprender cuando nota qué abismo lo separa de los normales, los ordenados.

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(...) lo normal, honrado y amable, ese es el reino de nuestra añoranza: ¡la vida en su seductora banalidad! Aún está lejos de ser un artista, amiga mía, (...) aquel que no conozca el anhelo de lo inocente, sencillo y vital, de un poco de amistad, entrega, confianza y humana felicidad... Ya en el primer capítulo se exhortaba a sí mismo: Mira a esos buenos estudiantes y a los que se caracterizan por su sólida medianía (...) Ellos no escriben versos (...) ¡Qué ordenados han de sentirse, y cuán de acuerdo con todo y con todos! Eso debe ser bueno...

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Para él, vida y literatura son realidades irreconciliables que le atraen en igual medida, pero la maldición decidirá el destino de aquel sobre quien pesa: el creador está solo, separado del mundo y la vida normal. Esta contradicción es llevada al extremo en Tonio Kröger, cuya autopercepción como ser humano cede por completo ante su conciencia de artista: 

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Trabajaba no como quien lo hace para vivir, sino como quien no quiere otra cosa sino trabajar, porque se estima en nada como ser humano, y sólo desea ser tomado en cuenta como creador, y en todo lo demás aparece tan insignificante y gris como un actor sin maquillaje, que nada es mientras no tiene un papel que representar.

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(...) Lo había deprimido un poco el hecho de que en su ciudad le tomaran por un estafador y quisieran detenerlo por eso, sí, aunque hasta cierto punto le pareciera cosa natural.

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El comentario sobre la reacción del personaje ante la confusión de las autoridades policiales (aunque hasta cierto punto le pareciera cosa natural), establece también aquí el paralelo entre impostura y arte (el arte y la literatura que crean una realidad-otra, impostura que goza de la aceptación general), y nos remite de vuelta al primer capítulo:

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...él mismo sentía que hacer versos era algo errático y en verdad indebido, y hasta cierto punto debía dar la razón a todos los que consideraban extravagante aquella ocupación.

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Thomas Mann

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* Todas las citas en cursiva pertenecen a la obra Tonio Kröger, y han sido traducidas por la autora de este artículo. Mi agradecimiento a Jorge A. Collazo López por sus opiniones y comentarios.   

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Fragmentos de Tonio Kröger a:

http://www.cubaliteraria.cu/revista/laletradelescriba/n50/articulo-7.1.html 

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 OSCAR DEL BARCO UNA ETICAMÁS ALLA DE LA ETICA

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La mirada de Portela se nutre en fértiles terrenos de sensibilidad ética y estética así como en su formación intelectual. Su sintético aporte al tema planteado es valioso y considero que nos indica, finalmente, el núcleo de la cuestión, que, más allá de las volátiles -e irrelevantes- ideologías es, ni más ni menos, el respeto por la existencia real y concreta del "otro", en su inalienable integridad corporal. Las múltiples formas en que esta integridad corporal puede verse atacada, mermada o cercenada - por la actividad del Estado como centro de poder- será tema de discusión para futuros debates.

Manuel Monasterio  

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Comentarios de Oscar Portela

En una polémica que Foucault mantuvo en la década del 70 afirmaba frente a sus interlocutores: donde exista un tribunal, un juez y la "distancia", que establece un "juicio", entre el reo y sus acusadores, el aparato de Estado se reproduce, imitando lo que se pretende combatir".

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Eso sucedió en la Argentina con “Un Ejercito del Pueblo y las cárceles" del pueblo, / aparte de las acciones "revolucionarias", propiamente dichas que llevaban merced a las "ideocracias" libertarías a ese suicidio que significa enfrentar a jóvenes contra jóvenes, que fueron utilizados por la "inteligencia" de la época.

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El no matarás de Oscar del Barco, el lo sabe y lo repite sin apelar a trascendencia alguna a un a priori ético que se sostiene en la afirmación de Levinas de que el "rostro" de aquel a quien creemos exterminar, pertenece a una "libertad" que jamás la violencia, venga de donde venga podrá hacer desaparecer.

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Una mujer de izquierdas como Simone de Beauvoir afirmaba lo mismo en su pequeño ensayo titulado "Por una moral de la ambigüedad". No podemos hacernos cargo de los genocidios de Ruanda, - empero sí, saber si un vecino nuestro necesita para sobrevivir del apoyo que podamos prestarle.

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Digo Ruanda por no decir  "La Matanza"....Que un filosofo como Oscar del Barco haya renunciado a toda ética mesiánica y se haya cuestionado a si mismo es un camino que él ha elegido. Ha sido valiente y sincero y esto también constituye una cuestión de método. Al fin de cuentas aunque el no lo diga debe recordar el apotegma de Nietszche: "La sangre de los mártires no tiene nada que ver con la verdad".

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Esa sangre que de modo maniqueo se pretende hoy vindicar en nombre de los humanismos fofos mientras la línea de sombras de que nos separa del horror es cada día más delgada.

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Durante muchos tiempos defensores de esos humanismos esperaron que Heidegger escribiera la palabra perdón: el silogismo neo-positivista no se hace esperar: " Heidegger calla, luego confiesa su complicidad".

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Alguna vez dijo que en épocas de penuria - donde nadie es poseedor de verdad revelada ninguna - el no escribiría una Ética. No lo hizo. Oscar del Barco a quien no conozco y admiro solo porque pude conocer otro Nietzsche a través de sus traducciones de Blanchot, a creído necesario "una auto-critica". Y lo a hecho sin esperar que nadie se lo exija en un tiempo donde el "horror" de los genocidios se a evaporado en lo vacuí de las pantallas donde el mundo se cartografía de modo virtual como juegos de red de asesinatos virtuales.

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Repito, del Barco no tenía necesidad de exigirse a si mismo una mirada critica hacia su pasado. Cuando Albert Camus interpretó la frase de Nietzsche "Dios a muerto/ luego todo está permitido" en sentido contrario: " Nada esta permitido" porque no existen tribunales que otorguen el perdón que la trascendencia permitía, daba por tierra con cualquier Ética que conjugue en un mundo donde la "trascendencencia" opera de manos de un poder que se sabe a si mismo y se quiere a si mismo, en función de los operarios de la técnica, toda "culpa".

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Sin embargo Oscar del Barco pronunció su veredicto porque el llamado al "no matarás" no necesita venir desde tablas de la ley y estar dirigida a un remitente privilegiado. Lo hizo porque desde su punto de vista lo que hoy se muestra  y cobra forma ante nuestros ojos  son las formas más peculiares de los que Heidegger en sus "Lecciones" llamó lo "sub.-humano" : el peligro de un abismo que exige - tal vez - del perdón de Uno para con Uno mismo, para continuar "conminados" a una verdad que no es sino la que me permite- y dije cuestión de método-, con el valor que exige una época que nos enfrenta al vacio,  de mirar al abismo si parpadear como lo hacen los "últimos hombres" que dicen pensar en este mundo.

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Corrientes- Argentina, Julio 4 del 2006

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Ilustración : Siegfried Woldhek - http://www.woldhek.nl/

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De: Crónicas de Narciso (2005)   

HOY ME MUEVO EN MI MUERTE     

El mundo se quema en mi muerte.

Yo hablo de muerte para 

conseguir la gloria deleznable que me purifica. 

El tiempo es breve en la inclinación del tiempo

la vida se disipa  el canto se pierde 

en fuego de guerra.

El mundo se consume en la noche.

Los años escapan en el miedo de los años. 

La salida que busco en el miedo se destruye.

El fuego limpia a los niños

que juegan por el campo como fantasmas. 

El fuego carboniza la ciudad

familias enteras desaparece

de pronto entre fuego cruzado. 

Estoy abandonado sin padres. 

La muerte se ensaña 

De qué podré valerme si todos mueren

en el intento de vivir.

La sombra se cobija bajo el sol.

No hay espacio para nosotros.  

Basora es destruido.    

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LA MUERTE SE EXTIENDE 

Aquí estuvimos miles de años caminando

por este pueblo que ahora se destruye.

Yo tengo enterrado el alma y mi pueblo llora desventuras

por los males de occidente que me lleva a morir. 

Qué dolor del cuerpo despedazado entre mis cuerpos,

los buitres lloran esta desgracia que no esperan.

Qué puedo hacer  si el mal construye su trono y camina por el mundo.

La muerte se extiende con el corazón hecho mil pedazos.

Aquí estuvimos miles de años antes que ustedes.      

Qué se entiende de esto.  

La soberbia es estrecha cuando hay poder.

Todo se arma para destruir a algo que fue y no vuelve.

Aquí estuvimos antes pero qué importa, 

si muere mi madre cuando escribo que la vida no vale nada

en estos tiempos de consejo.

Aquí estuve en años de desventura,

como locura corriendo por la noche  

La noche es un campo de batalla que brilla como relámpago 

y viene con el alma fatigado con menos fuerza rendida en el suelo.

Nuestra voluntad no conquista la solidaridad de los demás.

Esta destrucción es esquiva a los demás.  

Nuestra mirada es inflamada por la guerra

que apenas sostenemos con duras lágrimas.     

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De: Los cielos de Basora

LAS MUCHACHAS DE SANDALIAS CISNEAS

Las muchachas de sandalias císneas afirman

que los caminos confunden el alma.

Argumentan que ellas vienen de oscuras concavidades,

cómo gráciles mariposas en busca de amor.

Señalan que intercambian palabras pulidas

como sí la realidad fuera de su entorno. 

Aseguran que conmueven el viento de agosto,

con su amabilidad. 

Pero ahora la tarde las arrastra a oscuras tempestades

como sí la muerte estuviera enclaustrado en sus ojos    

y desaparecen en recuerdos.   

*

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LA NOCHE DE BASORA 

El fuego ilumina la noche en Basora misiles y bombas

destruyen lo que se construyó en miles de años.

El fuego arde y extingue la piel de los seres en ceniza.

Millones de ojos presencian la masacre en silenciobajo su llanto. 

El fuego ilumina la noche el día se agazapa 

para castigar la miseria.

Quién manda a la muerte con la voz en cuello

proclamando la muerte de otros. 

Ondas expansivas vienen de occidente

en buscan de muerte a oriente.

La primera la segunda la tercera guerra sólo dejan pisada

de botas enterrando vida en el desierto.

El fuego ilumina a Basora

¿acaso debe  engendrar mi alma el amor 

para no morir en este ocaso?

El amor y la paz vienen con misiles. 

El fuego ilumina la noche de desastre.

Mis lágrimas se escarchan.

Las quejas llegan al oído de los que escuchan. 

Estoy viendo el espanto.

Esta jornada nace en el fuego

Los hijos se pierden en holocausto y escapan de la matanza.

El temor ha parido la guerra.  

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 Ilustración : Siegfried Woldhek - http://www.woldhek.nl/

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Leoncio Luque Ccota, nació en Perú (Puno – Huancané) el 02 de abril de 1964. Siguió estudio de Economía en la Universidad Nacional del Callao,(1985) la misma que abandonó un año después, para seguir estudios de Educación en la especialidad de Lengua y Literatura, en la universidad Federico Villarreal (1986-1990).

Al llegar a dicha casa de estudio funda en 1986 (agosto), el grupo literario Neo Babel, en alusión a la confusa y caótica realidad en que se desarrollaba el ambiente universitario. Impulsa la publicación de la revista Estro, en 1987 - 1988, con la cual realiza y fomenta actividades culturales, recitales y conversatorios. Al inicio de  1990, funda la agrupación NOBLE entre KATERBA, Fue editor de la revista cultural Prisma, en el año 1996 y revista Proyección 2002.

Participa en el Colectivo Lobo Estepario, donde publica sus poemas, en la revista Poemas para Kemar.  Sus poemas han aparecido publicado en diarios, revistas y en antología de poesia peruana. Tiene publicado los poemarios siguientes: Por la Identidad de las Imágenes, (1996), En las grietas de tu espalda (2001) y Crónicas de Narciso(2005), bajo el sello de Ediciones Noble Katerba, que se presentará en esta fecha. Tiene escrita dos novelas, Quién cuida a mamá, y Este oficio de escribir, además de cuentos y varios poemarios como: Mirada Antífona, Tambor de Piedra, Noches de Basora, Exilio y penas interiores y Voces de madera hueca.   

Actualmente viene realizando estudios de maestría en la Universidad Nacional de Educación “Enrique Guzmán y Valle”.   

E-mail :  leoncioluque@hotmail.com

Paginas Personales : 

http://noblekaterba.blogspot.com/

http://cronicaskaterbianas.blogspot.com/

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CERCANDO LOS MUROS DE LA MEMORIA  

CARL SANDBURG EN LIMA

Por Lima

Carl Sandburg agita sueños enevejecidos

a las masas

y camina desnudo en su propia sombra

por callejuelas sucias

como retrato de penumbra y antorcha. 

La puerta tercade las tinieblas se cierra

como enfurecido párpado

a la hora del olvido. 

Y él sigue caminando

cazando inasequibles estatuas de pisadas 

e imágenes rupestres de nuestra vida

recitando estos versos:

“Yo soy el pueblo, la chusma, la multitud, la masa

sabéis que todas las grandes obras

que existen en el mundo las he hecho yo.” 

Pero tú Ahora

ya no estás presente

en este caos Hermoso

que se posa delicado

en el escenario de este movimiento. 

Ruina de mis panoramas.

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HOMENAJE A  JUAN OJEDA

 «Usted entiende ahora mis rituales entre salmos envejecidos.

Pero es aquel misterio y ese vacío lo más provechoso de nuestra vida.» 

Alan MORALES 

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Insoportable es la muerte en torno al fuego.

La muerte no tiene lenguaje de llegada 

Sino pregunten a los cadáveres

Hecho trofeo de pronto

En la postrimería del siglo

Donde se despedazan pueblos

Como pieles de bestia

En el campo de batalla.

-  El silencio es ausencia infinitaque 

devora las llamas del fuego -me dijeron.

Y la paz es la pazen la antigua guerra,

y la paz es guerra ahoraal final del crepúsculo. 

Oh antigua osamenta

DIOS

“¡ Oh tú, que hiciste al hombre de deleznable barro

y en el Edén pusiste la serpiente!”

¿Qué hago aquí, en esta esquina de frágiles espacios

temblando de frío, danzando sobre mis huesos fértiles

que ahuyentan miradas incrédulas

preparándome para la muerte? 

¿Qué me detiene a estar aquí

parado en medio de esta calle

furioso, insostenible,

si puedo hacer de mi cuerpo

un sacrificio en Gehena? 

Y luego, puedo comenzar a danzar

en homenaje a la matanza de las aves,

con un cuchillo de pura alegría

sangrando por la boca. 

Oh héroe de la última guerra

si no eres nadagrita desde tu voz,

y pide la anulación del infierno

tatuados en el cuerpo de todos

como estigma, y

dile como murió Sidney Keyes

a los 20 segundo de haber nacido

en el ocaso de una gota interminable. 

Dile, como murió herido de muerte

entre el cielo y el marde una guerra funesta,

con estos versos breves y torpes

de niño iluso:

“Soy aquel que buscaba la paz

y halló en tus ojosla púa de acero…”  

*

*

Por: La identidad de las imágenes (1996)  

QUE DE NOCHE HABRÁ EN TUS OJOS 

¿Qué de noche habrá en tus ojos?

Martín, Martín¿

O es eterno el castigo

como las horas, como los días?

¿O es castigo propio de uno,

lo que nos sucede? 

El tiempo como la quietud,

Sangran las rodillas en el suelo.

¿Qué no entendemos de la eternidad? 

¿Y tus ojos envejecidos? 

¿O es simplemente el tiempo

caminando y

la derrota posando para los días?

¿ Y por ello, todo esto? 

¿Dónde están los días de 3 gloria?

Y ahora tú, desplomado en una pared

¿dónde estás hoy?

¿y el álamo en tu hombro? 

Y tu madre y tus hijos y la gente

que clamaba tu nombrey ese volcán,

cada vez alto,cada vez más cerca? 

¿Quiénes están alrededor de todoesto,

sentados,entre pastizales sobre ríos?

¿Cuál es el nombre de guerrero

que adoptaste ahora

y te acercas en mis sueños? 

Martín, Martín.    

*

*

QUÉ DE LA INVITACIÓN 

¿Qué de los pájaros agoreros

bajo la mirada de los hombres?

¿Qué de la bóveda erfecta, la aldea

y el paisaje donde vivistes?

¿Qué de la invitación que te llega

para que conozcas tu tierra

marchando al caos? 

Ya termina la fiesta, poco o bien.

Todo en honor al gigante

en alambique de un alcohol,

los hombres montados

sobre enormes ubres lloran.

Hoy es carnaval en el sur,

Y hoy cambia el temporal.

¿Y, crees que caso el mary los hombres,

cambien ahora

aquí en la tierra?

También lo dijeron los elefantes,

los dromedarios, porque sabían

las tortugas que el  mundo

en sus espaldas caminaba. 

¿Y ahora, quieres conocer el lugar

en que la tierra y el cielo se confunden? 

Hoy, los nombres de tu recuerdo

han venido, los astrólogos también, 

y todos los hombres del sur,te saludan.   

*

*

LA FIRME BÓVEDA DEL CIELO 

Y la profana sabiduría de los hombres

y la firme bóveda del cielo;

y, el gigante que en su espalda

sostiene al mundoy las mujeres

que con su piel de culebra cambian,

y los escorpiones que habitan

más allá de la tierra? 

¿Allá, no hay una fogat que desgaste el alma,

y atraiga nuestras miradas? 

¿Y las grandes olas que son devoradas por el sol?

¿Y los marineros que creenque más allá

lloran los cachalotes?

¿Y todo esto?

¿qué’ ¿Acaso no lo sabías?

Martín.   

*

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CARÁCTER INMORTAL 

Has visto tierra y marque sobre las nubes

agitan los brazos desde la barca.

Ahora todos los hombres no son gigantes

y los barcos confunden y ya nadie los recuerda.

Las cenizas van cubriéndola. 

El paisaje es distinto. 

El carácter inmortal de su suerte se define,

bajo la bóveda del cielo en cada oración; 

y qué decir, desde un monte,

observo las estrellas, desde donde pueden

perdonara los hombres. 

*

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Ilustración : Siegfried Woldhek - http://www.woldhek.nl/

LOS PENITENTES  

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“El alma es la parte más fatigada del cuerpo”

Paul Bowles    

01  

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Ignacio, luego de encender el cigarrillo respectivo y vigilar que el vaso frente a él permanezca lleno de ron y coca cola, se arrellana entre los brazos de la ruidosa poltrona de semicuero café que resopla y cruje a pesar del menguado peso que abandonan sobre su vientre, esos huesos melancólicos.

Frente al madrileño, Thaìs deja salir bocanadas de silencio. Siente como el sueño y el cansancio se agitan dentro de ella. Una lucha torpe que no decide nada. Mejor, lo menos que desea a estas alturas es dormir, y menos con Ignacio allí, tumbado, los huesudos pies embutidos en sus viejos mocasines italianos, moviéndose inquietos, como pensando. Tal vez queriendo huir y dejar atrás el magro cuerpo que les ha tocado en suerte. El calor, por su parte, hace de las suyas abrillantando sus rostros con gruesas gotas de sudor que secan con pañuelos ya sucios y húmedos.

Tres de la mañana. El disco de Georges Moustaki, termina de sonar por la cara ˝A˝ y, abruptamente, el bracito mecánico levanta su aguja y regresa para comenzar nuevamente.

Solo cuando salta el chisporroteo de la estática, a través de las cornetas, notan que todo ha vuelto al inicio.

- Joder, como adoro ese ruidito - dice Ignacio.

- Todavía no me has contado nada - le reprocha Thaìs, mirándose en el fondo de su trago. -Y eso que, según tu, hay al menos un mínimo de confianza.

Pero el madrileño no la escucha׃

-… es parecido a cuando se desdobla una hoja de papel cebolla. Son magnificas para dibujar, para calcar cuando no se tiene demasiado talento. La estática de un acetato es un ruido metafísico… yo diría que, congela el tiempo en un lugar determinado. Lo hace flotar sobre nosotros. Al contrario de los reproductores de CD que son veloces y fríos, casi se conducen solos. No nos necesitan.

- Bah… pero el sonido es inmejorable - responde Thaìs.

- Puede ser, puede ser… Yo he oído long play en perfectas condiciones, que suenan cojonudamente. Tanto, como un aparatito de esos que ni siquiera pesan lo suficiente como para ser tomados en serio.

- Eres un anticuado - dice Thaìs - y además estas algo borracho. Pero no importa, me agrada. Hacía mucho que no bebía ron, con lo que me gustan las cuba libre. ¿Por cierto… donde está Fermincito? El es quien me los ha servido, y la verdad que los prepara riquísimos. Debe haberse dormido.

- Ese tío no se anda con melindres, a la hora de echarse a sobar. ¡Joder! Es como si le hubieran hecho sus padres, con el sueño acumulado de una semana…

- Pobrecito, estará cansado. Me dijo que madrugó, porque necesitaba hacer unas diligencias en Caracas con urgencia, para después regresar y preparar la reunión.

- Hombre, yo tengo dos noches sin dormir, y aquí me ves - suelta Ignacio - dándole al palique, y bebiendo más ron que Hemingway.

En eso, por entre los barrotes de la reja, asoma la sinuosa figura de un gato. Con paso elástico se acerca al madrileño, frotando su cabecita bicolor contra el pantalón del hombre, quien sin pensarlo abandona por momentos el dedo incendiado de su cigarro, y acaricia un lomo arqueado y suave que ronronea de gusto al ser correspondido en sus muestras de afecto. Thaìs mira la escena complacida, entrecerrando los ojos, con el ceño hermosamente arrugado (un gesto muy suyo) El gato de pronto maúlla lastimeramente, Ignacio entiende la actitud del animalito y toma de la mesa una lonja de jamón, que el felino primero olisquea y después atrapa con sus patas delanteras, para salir corriendo a devorar su premio en algún rincón, bien escondido de miradas humanas.

El madrileño limpia sus dedos con una servilleta, mira hacia Thaìs, y dice:

- Se parecen tanto a nosotros… Cortàzar hasta les dedicó cuentos enteros.

- Tenía un vinculo muy especial con ellos - agrega Thaìs - Hay una foto de él conversándole a su gato, y casi me atrevo a decir que los unía una especie de comunicación telepática. Impresionante.

Una ligera brisa, casi inocente, entra por la puerta abierta, en compensación al denso calor de la salita. Ignacio se levanta con velocidad suficiente para despistar a la ruidosa poltrona, quien se queja demasiado tarde. Solicita el vaso a Thaìs para servir dos tragos más en la cocina. Y pensar. ¿En qué? Se esfuerza por definir mentalmente un estado de ánimo, o al menos fijar imágenes que resultan demasiado volátiles, torpemente imprecisas. ¿Dolorosas? Tal vez. O si, coño. Dolorosas, imprecisas, volátiles. Eso. Y apelmazadas, entremezcladas, sucias. Avasallantes también.     

*

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02  

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La noche de fin de año en el centro del de Ocumare, es como cualquier noche de fin de año en provinci׃ calurosa, salpicada de gente y ruidos de todo tipo. Violenta. Elsa se arropaba con la música en mitad de la pista de baile. Cerraba los ojos y movía sus voluptuosas caderas exageradamente. Abandonada. Desde la mesa, Noris y Michelle, mareadas por el whisky, aplaudían y silbaban. Yo, permanecía en silencio, molesto por estar bebiéndome el orine del diablo, solo por complacer a Noris de abandonar mi entrañable ron, una noche al menos. Pero ya estaba hasta los cojones, y me cambiaría junto a mi cuba libre, a la menor oportunidad.

De la calle venían más y más personas. Casi todos de piel oscura, morenos como uvas. Joder, que no había visto tanta gente de color reunida en un solo lugar. De Ocumare, quiero decir. Pasaban junto a nosotros, dirigiendo codiciosas miradas a Michelle y a Elsa. La primera con una falda cortísima que dejaba al descubierto buena parte de sus muslos estupendos; la segunda con un pantalón muy ajustado y brillante, que resaltaba la vertiginosa curva de sus caderas. Eso, aunado a su estatura y bonito rostro hacían de ella el ejemplar más apetecible de las tres. Una tía guapa la Elsa, a pesar de su edad. O quizás por eso. De Noris, mi mujer (vivo con ella desde hace cinco meses),  prefiero no decir mucho. Es enjuta, de caderas esmirriadas, y manos huesudas. En un principio me gustó su cabello, muy negro y largo al  que gustaba de enroscar en mi sexo para mordisquearlo en nuestros juegos. Hace la tira de tiempo que no lo hace ya. Desde que vive conmigo ha cambiado muchísimo, se le ha metido en la cabeza la idea de adecentarse y ser una señora de su casa, y no “la putilla, loca por follar” con quien me empaté una vez. Odia mis papeles y mis libros, solo con la misma fuerza con que adoro yo a sus gatos. Tiene dos hijas de un primer matrimonio, dos jóvenes monstruos que algún día serán iguales a ella, cabello azabache incluido. Joder.

Elsa, estaba cada vez más frenética. Se bebía los whiskys como si de vasos de agua se trataran, y en lugar de la pista de baile, se moviera bajo el quemante sol de Nairobi, en pleno mediodía. Decía que se hallaba liberada de su castradora familia. No especificó, pero todos lo sabíamos: sus hijos, consentidos y rebeldes. Su madre, que después de cuarenta años la controlaba por teléfono, y le exigía explicaciones por cualquier “travesura”. Su padre era un médico alto y circunspecto que la trataba como a una gilipollas, y en el mejor de los casos, era parco y distante. No pudo estudiar mucho, ni leer mucho. Solo debía ser linda y complaciente y reservada. Y prejuiciosa. Lo suficiente como para no ceder a las “tentaciones” de un pueblo como éste. Una reprimida, vamos.

Elsa era inteligente a su pesar, encantadora y bella a su pesar.

-¡Qué familias de mierda hay por estos lados, coño!  

*

Un moreno alto se acercó a la mesa y, con escandalosa desfachatez se llevó a Michelle a bailar. Elsa también se levantó tras ellos, era imposible mantenerla diez minutos seguidos con nosotros. Quise tomarla del brazo, pero Noris me lo impidió. “Déjala que disfrute”, decía. Parecía contenta con el derrape de Elsa. Incluso, le servía los tragos más fuertes que al resto del grupo. Luego de unos minutos, quiso que bailáramos, y me negué. Odio bailar. Odio todo en estos días estúpidos. Noris me miró entonces con el verdadero sentimiento que nos unía en esas fechas: el desprecio. Miento si no digo que me sentí aliviado. Por ella y por mí.  

*

¿Cómo sucedió? A ver, fue más o menos así. Recuerdo que se había formado un círculo de personas bailando, dos o tres horas después de medianoche. Que Elsa era el centro del círculo y bailaba acariciando sus pechos, restregando sus caderas contra todos los cuerpos que la buscaban. Era deseada y manoseada. Un breve lapso en que me hundí en mí mismo, cerrando los ojos y, al abrirlos, estalló una algarabía burlona: era Elsa, tumbada bocabajo en medio de la pista, con una expresión, no sé si de miedo o sorpresa. Puede que ambas cosas a la vez. Junto a ella, una muchacha le gritaba  y  escupía, furiosa. Ya  dije que la Elsa es una tía enorme. Como pudo se levantó y golpeó a la muchacha (morena) en la mandíbula, con tal fuerza que, esta vez la derribada fue aquélla. Se armó un lío de los cojones. Llovían golpes, botellazos, insultos. Escapamos a toda prisa, pues los morenos nos perseguían con intenciones de matarnos. Por suerte, la casa de Elsa (del papá de Elsa, el médico de la mierda) quedaba a pocos metros del Toronquey. Sujetaba a la vociferante Elsa con un brazo y a Noris con el otro, corriendo lo mejor que podía. Vamos, que yo no estoy para estos trotes ya. Siempre detesté el exagerado esfuerzo físico. Michelle estaba mucho más adelantada, tacones en mano, buscando entre el manojo de llaves que afortunadamente llevaba consigo, y no mi querida Elsa. Joder, qué hermosa se veía con el cabello castaño, humedecido y pegado al rostro pálido. Su barbilla insolente, salpicada con gotitas de sudor que quise lamer allí mismo. Porque no te conocí antes, Elsa. Noris, a mi lado, ríe como una maniática porque te sabe vulnerable. Derrotada. Y a mí, me cabrea eso un montón. Siempre supo lo que sucedería, la muy puta. Ella es una porquería, una nulidad. Un jodido fantasma de pueblo. ¿Qué haces tú aquí, qué hacemos aquí, Elsa? No lo sé. Yo un día abrí los ojos… me había dormido en un asiento de Barajas, y al despertar bullìa la Plaza Bolívar de Ocumare, bajo un sol que lo invadìa todo… mis recuerdos màs remotos. Buscando partir de cero, tal vez. Una vida nueva. ¿Nueva? Joder, ¿y la ristra de nombres que no se consumen todavía? ¿Y las presencias que cada tanto regresan  sin pizca ninguna de pudor o misericordia? 

*

Jardines del Descubrimiento… Parque del Buen Retiro, Plaza de Cibeles. Atocha. Borracheras en Puerta del Sol. Mi cuerpo mental recorriendo la  Gran Vía de Alcalà, sin hallar nada porque la ciudad se ha marchado de mì por màs que la haya amado, y los taxis (odiar para siempre los carros por puesto) me abandonan en la Calle Ribas con una murria de puta madre, y estalla la mancha de sol con música vallenata, yéndose tras esos culazos soberbios que tan pocas veces me han pertenecido. A espaldas de Noris y a sabiendas de mis amigos, que adoro ya de lejos. Mil perdones a vosotros. Desde siempre os he fallado. 

(Ya sè: vine por tì, Elsa. Pero resulta que lleguè tarde, como de costumbre. Te habìas consumido en la espera de los que no aguardan. El jodido tiempo nos alcanzò, nos desprendiò de su costado. Hundidos en este barro traslùcido –sustancia de nuestra derrota- nos tocarà querernos a destiempo. Inventariarnos cada espacio, cada pliegue, cada cabello, porque los cuerpos seguiràn siendo nuestro ùltimo refugio. ¡Què hermoso es vencernos, mi esperada!) 

Al amanecer, salí a mirar los destrozos. Un reguero de botellas rotas alfombraba la entrada de la casa. El número telefónico de la policía permaneció ocupado el rato que duró todo. Por suerte ninguno de los tíos llevaba pistola: no me imagino si en lugar de botellazos, nos hubieran disparado, madre mìa.Es que para vivir aquí, en este pueblo,  más que resignación o cojones hay que tener sentido del humor. Y sospecho que yo no lo tengo, que en el fondo no lo he tenido nunca.    

*

03  

*

Un coro de ronquidos compite en volumen con el canto de las cigarras del patio trasero de la casa. “La naturaleza versus el hombre”, piensa Ignacio sin demasiado interés. Dentro de poco se irá, tratará de dormir. Le asaltan ideas para escribir, pero no: hay que resistir a la tentación. Convencerse de que el cansancio es más fuerte, y no al revés. El ron se terminó. Ahora hace falta café. Y más cigarrillos.

Cuando regresa a la sala, encuentra a Thaís guardando una baraja de cartas. Ignacio le tiende el brazo y Thaís sujeta el vaso con ron. Tiene los anteojos sobre la nariz redonda, pequeña, y eso le da a su juicio un aire de gravedad un poco infantil. Sonríen.

- ¿Todavía quieres que te cuente? - pregunta Ignacio.

- No. Ya lo hicieron por ti- responde ella.

- ¿Las cartas?

- Sí.     

*

*

04   

*

El sol comienza a flotar sobre el horizonte. Lo hace sin ser anunciado por ningún gallo. Esto sorprende al madrileño, acostumbrado a sus cantos. Thaís tose  y luego bebe un sorbo de ron. Busca cigarrillos en su cartera que termina encontrando Ignacio en los bolsillos de su camisa. Le ofrece uno.

- Discúlpame, Thaís, el exceso de reserva. Sabes que no soy así.

- No te preocupes… de todos modos me iba a enterar

Ignacio mira su reloj y  se revuelve, inquieto, sobre la poltrona que al fin se ha quedado dormida y no se queja.

- ¿Te vas ya? - pregunta ella.

- Dentro de poco - responde él.

Thaís abre su cartera y saca la baraja de cartas nuevamente. El madrileño al ver el gesto quiere salir corriendo, pero esta vez los inquietos pies no se lo permiten.

-¿Al menos vas a dejar que te las lea… ¿no? - dice la mujer.

- Mi único futuro cierto, con perdón del cliché, se llama pasado - responde Ignacio, soltando una larga bocanada de humo - Lo demás no me interesa, es propina. Y aún así, quién está seguro de eso. Yo hace rato caí del tiempo. Como tú.  

*

Y de pronto, la sala se esfuma. 

*

*Ilustración : Gary Shead  http://www.fallsgallery.com.au/  

*

*

EDGAR BAYLEY

* 

Sobre mi corazón la grafía de un nombre,
resguardo o intemperie. Desde mañana sueña
y vive aquello que no tiene pasado.

El presente es un duelo y el rito de un instante.
¿Como podríamos prometernos luego unos a otros
el signo de una marca y la latencia de un presente infinito?

En el corazón sin luto,
la figura del duelo y el vértigo del olvido
donde nadan solísimos nombres como testigos.

*

*

 Ilustración : Mohammadreza

http://www.irancartoon.com/doustmoham/index.htm

*

Fantasma antípoda

*  

«Este mármol no es escultura Y este cuadro no es pintura»

César Vallejo 

* 

«Noche de vientos del Sur, noche de grandes y pocos luceros,
tú, que en la paz cabeceas, loca, desnuda noche de estío.»

Walt Whitman  

*

Antípoda por fin me dicen tienes 26 años

o ya para el caso da igual 62 annos

en que has aparecido en la estadística siglo XXI

intentando borrarte

microbio del Universo papila o sarna en la lengua

eructo leo como liberado otra vez

máquina mesiánica del Mundo te despido

te dibujo y te ensamblo insulso filólogo pragmático de orejas

microscópico de rosas imperios asexuados

un secreto pasa paja en el ojo abismo occipital

pido en la tierna computadora voces para amanocher

antipoemas de Aristóteles subterfugios novelas de carreras perdidas

sumando vite y muerda el cruento de Fernando Iwasaki Cauti

las coma de China los punto y comas de Alemania

los punto seguidos de Chile los punto apartes de Estados Unidos de Norteamérica

María de invisible evangelio saciada

modernismo Magdalena que es tos primavera

presunción o delicado amor perdido de poesía andina

estornudo y me entierro y no le temo mas me desespero

si ni siquiera me interrogan quemado morir no quiero

los punto finales de Perú que escaparme o rebelarme debo

doler amor o a Marte acostumbrarte

mancilla de abismal tierra fina adolecerte

estadio habitación o memoria de los planetas

sorbo del mar sórdido planicie del ojo

odio en que restaurado prevengo a la luz

raza no importa pellejo vacío recuerdo

tañer al chuncho pomo en que de belleza me desvisto

habitante o Viracocha hazme palabra entera exorcismo del intestino maldito

harto parido de harapos al garrote fagocitado

chinchircoma de hipócrita princesa de los cráneos elásticos

la revolución de los huacos termina ultrajada en el espacio

materia de tierna irrelevante desconocida en otro sueño hacío infinito.

**

 Ilustración : Siegfried Woldhek - http://www.woldhek.nl/

*

SILLA DE MIMBRE 

In memoriam J.S.M.  

*        

A duras penas se abre paso hasta la silla de mimbre. Ya no se fija, al sentarse, en lo deshilachado de sus bordes ni en lo grasiento de esas fibras que antes mostraron el brilloso colorido de las cosas nuevas; si lo han sostenido tantos dìas, sin romperse, otro montòn de años màs no serìa problema. Total, el tiempo, puede decirse, lo ha ido aligerando de peso; lo aliviò ya de piel, músculos y grasa. El hombre piensa de pronto en sus recuerdos y resuelve que no son mucha carga para una silla vieja, al contrario, son ellos el soporte, la fuerza viva que la mantiene en pie. El dìa en que deje de recordar y de pensar, se desplomarà en el suelo polvoriento del patio. Serà un objeto màs entre tanta chatarra y desperdicios, y no habrà llovizna de peces o desove de Dios en el techo, que lo salve de eso que ya se unta a las paredes, a la entrada de la casa. Oh, vecchio mestiere.  

*

*  

Okum, es la voz caribe (kariña) con que se designaba a este rincòn del Tuy, y del que lògicamente deriva su nombre actual: Ocumare del Tuy. 

*

OKUM

Entre brumas de borrachera... levantarse del pasto y, de cara al pueblo (allà las tìmidas lucecitas que suelen disfrazarlo tan bien) alzas los brazos, apuntalando bien el cielo en prevención de que no se nos caiga encima. Eso en primer lugar. Luego, cuando seguir el ritual es seguro, desenfundas, sujetas con toda la firmeza posible, y la Walter ppk dispara entonces los siete tiros de rabia contra el imposible animal, indiferente y adormilado; aunque bien sabes que jamás fenece, que irónicamente eres tù quien muere lentísimo, desengañado por los alfilerazos que la lucidez te devuelve.  

*

*

Ilustracion :  Alen Lauzán Falcón

http://www.lauzan.com/home_lauzan.htm 

Lima, 1981, Estudió Derecho y Ciencia Política en la Universidad de San Martín de Porres. Ha publicado en diversas revistas, como el Hablador, Letralia, Baquiana, Almiar, La Siega, entre otras. Actualmente trabaja en el Boletín Cultural "Chasqui, el correo del Perú". Acaba de publicar su primer libro "El jardín de los amables espinos". 

E-mail :  acastanedaf@gmail.com

Pagina personal : www.animalsano.blogspot.com 

*

INVITACIÓN

*

«EL JARDÍN DE LOS AMABLES

ESPINOS EN TRUJILLO»

*
Día: viernes 14 de julio
Hora: 7:30 p.m.

Lugar: Casa de la Emancipación
Jr. Francisco Pizarro 620

Whisky de Honor

*

*

Preguntas a Arianna Castañeda

http://animalsano.blogspot.com/2006_02_01_animalsano_archive.html

*

Arianna:

La grabación de la entrevista salió mal. Empecé a transcribir las respuestas y se ha perdido todo. Te envío las mismas preguntas que te hice ese día. Mil disculpas, porque quería publicarte mañana (martes), pero tendrá que ser para el jueves.Un abrazo Tomacini



PREGUNTAS:

-¿Por qué escribes poesía?
Escribo porque me aburro. Así, a secas, sin poses. No deberías hacer esta pregunta nunca más, es muy tonta, es como si me preguntaras ¿por qué te tiras pedos?  

-¿Qué piensas de ti como mujer y como poeta?
Como mujer, como poeta, como escritora, como burócrata, como persona... Pienso que igual voy a tener que seguir trabajando para poder vivir. ¿Qué esperabas?



-¿Cómo calificarías tu debut poético?
Es un cómico y delirante cabaret ambulante. Me da un poco roche, en serio, ahora mis viejos leen lo que escribo y están pensando seriamente que debería tener un curador.   

*

 * 

TRES POEMAS HASTA LAS HUEVAS

Mira las heridas en mis manos

Scabiosis, dice el médico
Yo no le creo
O le miro sorprendida
Pero no sabes que esta enfermedad
No es de animales.

No me he revolcado
En camas tristes
Tampoco con extraños
El mal debe estar en casa
Jugando en los cojines de los muebles
Sobre todo por las noches
E interrumpe mi sueño
Con cigarros y pensamientos malsanos.

Remedio:
Los ungüentos se burlaron
De mi desidia, ahora una vieja bruja
Espera en el baño
Con una esponja gris para lavar ollas:
Muerto el perro no se acaba la sarna.

Copio y pego ilusiones

con esta pasión renacentista.

Aplasto la nariz sobre ese charco

que traspasa el umbral

de la conciencia. 

Copio y muevo

reflexiones de ayer.

Archivo versos de organdí

pinto de cian

transformo el habla

con tijeras. 

Pego un nuevo almanaque

zipeo inviernos

borro algún desengaño

entre columnas

reduzco abismos.

Abro buhardillas en red

por cada celda

que iluminen la vida.

*

*  

¡La fiesta está servida!

Poetas invitados a la primera fecha: 

Sábado 15 de julio 

*

*   

PEDRO PERALES*

(Lima, 1961)  Estudió Lengua y Literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal. Fundador de la agrupación poética Noble Katerba con la que se inicia unas propuestas estética en la poesía peruana de finales del siglo XX.  Participó a inicio de los 90 de lecturas en el Museo de la nación PUCP, La Cantuta, el Instituto Peruano Ruso, Museo del Banco  Central de Reserva del Perú.  En 1996 publicó Edades, a decir de Ricardo Falla: “...un libro carente de proclama ya vaciedad verbal, en el propósito de revelar una visión del pensamiento y sentimiento desde el ángulo simple y a la vez complejo, de la poesía en su más alta calificación ontológica.” 

En 2001, nos entrega El libro del amor y los encuentros. “Un poemario – a decir de Ricardo Gonzáles  Vigil – que prueba la importancia que tiene para la poesía actual la herencia del lenguaje surrealista, en particular sus imágenes deseosas de combustionar las palabras (y, a través de ellas, nuestra percepción del mundo) bajo el fuego del amor en tanto erotismo, liberado, transfigurador”. 

Actualmente dirige talleres de creación literaria  en la Biblioteca Nacional del Perú, en la cual labora. 

*  

Leitmotiv

Para cuestionar el tiempo

Para callarlo para lanzarlo

Y finalmente expropiarlo de mi lado

Con el fin absoluto de frenar la horda

De descifrar la luna de estropear los pergaminos

De soberbia

De acallar el silencio

De vociferar

De aplanar la encrucijada

Gritando, aullando de arrostrar

Las turbias memorias

Que atormentar esta agua

Para afilarlas

Para tensarlas y fulminarlas

Para estropearlas

Para destruirlas

Llamarada de lamento

Tapujo de ruina inservible

Cruel malestar

Ciudad insufrible como ninguna

Que entorpece el alma

Que entorpece la vida

Que desoye el delirio aún imposible

De mentir al espejo de fuego

De mi historia.   

*

Ciudad 

Acaso son terribles estos extraños abismos

estas furiosas formas de entender el miedo

ese ser arrastrado en esos sinuosos

destierros de años y letras

de esas dulces marginaciones

que se buscan para labrar estos derrumbes

interiores la intención del vacío finalmente la nada.

Soterrar paso tras paso

la arena virgen

el pico cruel y animal

esa consecución de sueño y desesperación

el alma dulce e irredenta

el bloqueo marginal de la palabra mi palabra

envuelta en rudimentaria piedra

ese ato de esperanzas

que acaso vez en migajas

en mi piel traslúcida

que surca el mar el firmamento

en esa proyección fallida de mi deseo

Acaso mil dos mil tres mil veces

estos extraños abismos

se fragmentan en columnas obtusas

en prevaricadores contornos

de impacienciade

múltiples imágenes de desvarío

y miro y camino en torno a estas rudas palancas

de año o de años.

El mar de Barranco

escondió mis insultos

piedra sobre piedra

la debacle del universo

e incineró o repensó bebiendo

una copa de semiseco.

Y yo parto

con un poema en expansión

a mi propio destierro

Dame de comer

Ciudad

Esta ciudad que como tantas ciudades

rumian m historia

mi Lima temperamental

mi calle proyecta e incivil

mi río sin fondo para abrevar la calamidad  

*

Máscara de Jade 

Apeteces seguir caminando

solatras

esas trashumantes líneas

de escombros

seguir abanderando

esta noche plácida

esa ley de tus ojos

que enceguecen esta ruta.

El promontorio de la felicidad

en que se disipa estos gritos

de mejores indicios

de indómitas fantasías

declinando, sucumbiendo,

procreando las más dignas razones

que nos proyecten

a seguir viviendo

a seguir tentando las soleadas cumbres

donde se escribe el mito,

los suburbiosde la paz de la esperanza

del choque atroz de tus sueños con la realidad

de ese encuentro crucial

con tus antepasados,

con la diáspora

que se une a los confines

finalmente tus cuitas nocturnas

esas ensoñaciones filosóficas

que aturden el seso

las intolerables razones

de la perfidiala

usanza de lejanas melodías

esas edificaciones adustas

y templadas en piedras

arcos occipitales

y música mística al fin,

un sueño dorado

que aparece en esta grumosa

plañidera de barcos hundidos,

un mar de fuego y atardecer

que se pliega como una romanza

un eterno cascabel

de irade presuntuosas borrascas,

vestimentas vastas y torpes a la vez,

un cuerpo desnudo como una tinta mate

derramándose por las soleadas piedras calzadas

de ónix

y la reciedumbre de tu pie descalzo

marcando las arenas

cielo y pluma de ave maravillosa 

*   

JOHNNY BARBIERI

Nació en Lima el 01 de junio de 1966. Estudió Lengua y Literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal donde en 1990 iniciaría, con un grupo de amigos, la aventura poética de Noble Katerba. Además estudió Sociología en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos integrando en 1995 La Mano Anarka, un grupo de resistencia contra la dictadura y la intervención universitaria.Ha participado en múltiples recitales  y ha publicado en diversas revistas y diarios del medio.Ganador del premio HORACIO con la obra Viajando a Nairobi 2003.Es autor de los poemarios Branda y la Mesón de los Pandos (1993), El Libro Azul (1996), MAKA (1999), Jugando a ser Dios (2000), Carne de mi Carne (2002), La Virgen Negra (2003), Viajando a Nairobi (2003). Estudió Maestría en Literatura Peruana y Latinoamericana en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos.   

*

36 

aquel caballo hipocondríaco de siempre

el menos conocido y el menos amado

posee dos patas traseras / persecutivas

viene de una pieza primitiva e insignificante

está ebrio como los grandes ebrios

Verlaine Hopkins Baco y yo mojado de pies a cabeza

ha empobrecido a un grado cero

límite entre el ser y la nada

sus movimientos son lentos y repetidos

el espacio que habita es tan pequeño

que no se alcanza a sí mismo

está a la deriva sus ancas son de una realidad asombrosa

sus extremos largos y oscuros

se aterciopelan con la luz amarilla es malo

la soledad intensa de sus ojos son malos

el silencio de la soledad de sus ojos

se pierde en la habitación

el delirio se aproxima repentinamente a los lugares vacíos

la noche relinchala persecución no tiene límites

es la forma de acercarse y entregarse mansamente a la locura

como un caballo tiene los nervios desajustados

la fuerza alucinante de las mareas bravas es abominable

a veces tierno y salvaje

su belleza es de un licor amargo pero necesario se droga

regla y defeca

pero lo amo y eso es todo.   

(De “El Libro Azul”) 

* 

LOS PERROS DE HOPKINS 

Hubo un perro que creció por la derecha

alto y libre entre muchos otros

marginal cuando lo matices

no armonizaban sus dolores

aquellos dolores enormes e interminables

que se pegaban a las paredes

a esas paredes sucias de Lima en otoño

donde también nosotros crecimos de cara

a los vanos recuerdos

un perro baldío y un corazón dispuesto

a llenarse de tatuajes el alma

un perro en el umbral

un perro en la confitería

un perro equivocadamente perro como muchos

porque le dio asco ser una jauría y ladrar como todos

para no morir con una bala en la panza

lo conozconació conmigo embebido de falsas manías

académico y creyente

lo recuerdo porque dimos juntos los primeros pasos

caminamos los mismos caminos vertiendo

lágrimas diferentes

Hubo un hombre que era un perro persiguiendo

gatos pintados en las aceras

tomó un arma y derribó algunos pájaros

se hizo perro miliciano

asmático y suicida

fue héroe de su propia piedad

de sus propios espectros

lo conozco como me conozco yo

porque lo soñé temblando en un rincón del cuarto

porque lo escuché en el silencio de un blues

siglos y siglos

yo estuve entre cuatro paredes solo y desnudo

delgado hasta los huesos

arrancándome las penas para no morir más

arrancándome lo que soy

arrancándome lo que he sido cien veces

a espaldas de todo el mundo

Esta es mi vida y este es mi revés

soy yo y eres tú querido perro maldito

pero hoy

yo me adhiero a tus penas y a tus sueños. 

(De “MAkA”)