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WEB DE LA CASA DEL POETA PERUANO

Revista Electrónica Virtual de Literatura y Artes
www.casadelpoeta.hp.ms
Edición Julio-Agosto del 2006- Año 5 Nº 48 - Lima-Perú

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«PIZZICATIO LABIO» de Luis Boceli

Luis Boceli vio por primera vez la luz en la cálida ciudad de Chiclayo - Perú , con 25 años a cuestas, nació un mes de Enero eclipsado, el día no esta presente en su memoria, estudió Administrador de Empresas en el IPAE, aficionado a tocar el Violín  ama tour.  Este es su primer quasar; sírvase degustar del aperitivo 

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Buon Apetite”

A esa pareja        

Veredas
Sardineles
Maniobra el fuego en los paradas secundarios de los autos
Mago de las calles dragón de sueños e insomnios
Monedas le lanzo a su sombrero de paja
Antes de quemar llanta y llegar a la casa
En busca de la cena y alegrar mis curvas penas

Microondas un minuto y medio la caliento
Bebo la cena, cómo el -té polvo- en agua de taza
Hierve mi cuerpo, hierve la estrella en espera
de un suculento trecho.

Llega mi hermano Llega su ave
Con faldas de lámpara
Danzando en cortinas  y antojos

Besan sus compañías
Intercambian silencios
Vis a vis o Bis a Bis
Conocen sus murallas y dialectos sin finitos
... Me ladra un astro lamiendo mi cara
No hubo postre de arroz con leche

Nebulosa de ensueño
Nebulosa de insomnio
Me sumerjo en la nube inolvidable...
La luna me imprime metros de palabras

en la Epson y en la Almohada de agua
el ave del arco iris pasa
el ave del iris arco pisa
quemando mi lengua.   

¡Vibra Pizzicato! 

Quebré una cuerda del quásar de mi violín  

A punta de pizzicato labio me pellizcaste de amor

Dejando en libertad a la Bestia y el ángel que reside en mí 

Telepática armonía de misterio en espiral

Fuego gozoso

Antipática música desafinada

Me tienes zonzo 

Separaste las cadenas del instinto y la razón y me pinchaste de energía

Energía de labio rojoCabellos rojos gravitando un sí. 

Moriré en una nota volátil

De Stradivarius.

¡Que Oscile Lucidez! 

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http://www.letrasyartes.com/escritores/bocce.htm

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http://members.fortunecity.es/casadelpoeta/vanadiosoter.html

Ilustración : Siegfried Woldhek - http://www.woldhek.nl/

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WEB DE LA CASA DEL POETA PERUANO

Revista Electrónica Virtual de Literatura y Artes
www.casadelpoeta.hp.ms
Edición Julio-Agosto del 2,006- Año 5 Nº 48 - Lima-Perú

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En la Galería de Escritores y Artistas presentamos a: 

* Cantar de Helena y Otras Muertes de Fernando Carrasco
* El cantar de las piedras de Arnulfo Moreno
* JUAN CALLE: poeta que Canta a la vida con la poesía sencilla, con un fuerte perfume de nostalgia y descontento.
* Javier Muñoz Livio : Sus textos parecieran sobrevolar la piel de la amada
* Juan Andrés Gómez, hace que la poesía no sean simples palabras que el viento suele llevar.
* Hilda Balbin Alcocer. Arequipa 1975. Sencillez y femenina ingenuidad se notan  en sus textos
* Miguel Ildefonso, * Roxana Crisólogo, * Luis  Boceli, * MARIO ESPINOZA ANICAMA, * Raúl Heraud, * Manuel Lozano, * Pedro Chung Bartra, * Rolando Revagliatti  

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En Artículos: 

* ALEJANDRO ROMUALDO, EL CONSTRUCTOR DE SUEÑOS  por Juan Cristóbal
* LA DAMA DESOLADA por Carlos Rengifo
* Hacia la luz de una generación Entrevista a Carlos Eduardo Zavaleta Por José Luis Grados
* CANTAR DE CARRASCO Por: Miguel Ildefonso
* Los versos cautivos de Susy morales Coz por Ernesto Ráez Mendiola 
* PIZZICATO LABIO de Luis Boceli, por Vanadio Soter
* LA POESÍA DE ROSINA VALCARCEL Breve biografía por Juan Cristóbal  

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En Publicaciones:

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WEBS Y BLOGS de escritores y artistas en este número 

* Pedro Rojas Chacón: www.pedrorojas.letrasyartes.com
* Segundo Dionisio Arce: www.letrasyartes.com/escritores/arce.htm
* Susy Violeta Morales Coz: www.letrasyartes.com/escritores/susy.htm
* Luis  Boceli: www.letrasyartes.com/escritores/bocce.htm
* Blogspot de Oswaldo Roses www.razonproscrita.
* Blog de Leo Zelada: leozeladabrauliograjeda.blogspot.com
* Javier Muñoz Livio: www.javiermunozlivio.com  

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«Cantar de Helena» de Miguel ILDEFONSO

Miguel Ildefonso, Lima, 1970. Estudió Literatura en la Universidad Católica del Perú e hizo una Maestría en Creative Writing en la Universidad de El Paso, Texas. Ha publicado los libros de poesía: Vestigios, Canciones de un bar en la frontera, Las ciudades fantasmas, m.d.i.h. y Heautontimoroumenos. En el 2005 publicó el libro de relatos El Paso con el que ganó el Premio Nacional de Cuento de la Asociación Peruano-Japonés (2005). Ha publicado la antología de poesía peruana “21 Poetas”. 

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El título «Cantar de Helena» nos remite a la tradición griega ni más ni menos, nacimiento de la literatura, y, a su vez, el subtítulo y otras muertes, nos pone un atajo a la interpretación. Debemos entonces tener una suerte de mapa de sueños y culturas para poder hurgar en este laberinto en el cual se enhebran el conjunto de cuentos y relatos que conforman esta opera prima del narrador Fernando Carrasco (Lima, 1976). “Aquí, al filo de la muerte, he de cantar mi verdad”, nos dice en el primer párrafo de dicho cuento que parodia al mundo helénico. Cantar se transforma en sinonimia de contar, o sea, el contar de Helena es el que nos introducirá en aquel juego del destino que es el asunto más importante del libro. Este juego, marcado por la fatalidad, es una lucha inútil contra la muerte: aquellas “otras muertes” que señala irónicamente el subtítulo del libro no son más que la “misma muerte”, la “muerte única” que a todos nos habrá de tocar.

Muerte, ironía, destino, son algunos de los hilos conductores que nos hacen recorrer estos diez textos, número de la perfección clásica. Es desde lo clásico de donde parte la escritura de Carrasco: su ritmo, su léxico, su entonación, la construcción de sus historias; algo que podría remitirnos al Decamerón, insisto, y no solo por el decálogo. Pero también hay una suerte de rastreo por diferentes estilos recogidos de una vasta tradición universal, un catálogo de registros temáticos, una sutil gama de experimentalismo, un ludismo calculado, en el que desfilan personajes muy definidos tal como se concebían a los héroes y antihéroes clásicos. Pero lo que convierte a la escritura de Fernando Carrasco en el arte de desmembramiento del arte formal, y siguiendo quizás a un maestro como Julio Ramón Ribeyro, es la conciencia oscura del hartazgo existencial, la intuición elaborada y desaforada de hallar una salida a la muerte de los metarrelatos. Lo que llama Miguel Angel Huamán en el prólogo, en una perspectiva postmoderna: la angustia.

La angustia es el aniquilamiento del destino que hacen que los personajes, de alguna manera, puedan vencer a la muerte; el saber que la guerra está perdida de antemano, hace que el enemigo (la muerte) no pueda celebrar su victoria. Se rinde, pero no se entrega (la vida). Es por eso que el final que corren personajes excelentemente construidos como el negro Coco o personajes fantasmales como los sin nombre, nos impelen a vislumbrar un mundo que ha perdido, entre otras cosas, su centro.

La prosa de Carrasco se traslada no solo por variados registros estilísticos, con niveles altos de prosa, casi poéticas en algunos casos, o coloquiales que subvierten la linealidad; también aborda diferentes mundos, atmósferas, llegando al punto de escribir un cuento al estilo porteño, siguiendo tal vez a otro maestro como el argentino Roberto Artl, en el cuento Nocturno de tangos y tangas.

Estos mundos o espacios conflictivos, en el que están siempre palpitando el tema del amor y la revancha o venganza helénica, se articulan con pasajes memorables que hemos conocido en escritores como Borges, Vargas Llosa y Reynoso, entre otros. La influencia es una licencia necesaria. Y la intertextualidad, y la parodia. Respiro, por lo tanto, un aire más anterior, el maestro de maestros, James Joyce, y su cuento «Los muertos» perteneciente al libro Dublineses. Un modelo con el cual enfrentar no solo literariamente a los propios demonios, sino lo que significa abordar un tema serio y antiguo en la literatura universal.

Creo que el mejor acierto de su escritura es esa capacidad descriptiva, con un rico bagaje léxico, en esos instantes moribundos pero lúcidos ante la cercanía de la muerte, la fijeza de los detalles, el tiempo que se siente en las cosas, en la mirada del personaje o del narrador. Esto es difícil de hacer en estos tiempos, sobre todo sin evitar caer en el ripio. Es interesante, también, como ya se ha dicho, la creación de personajes, de los cuales se cuenta lo pertinente para así mantenernos a la expectativa, en el suspenso. Podríamos comentar, además, de su capacidad técnica en la construcción de las ficciones, los cambios de tiempo, las citas, los registros musicales del mundo popular en los últimos cuentos. Más allá de todas esas cualidades, lo importante es que son historias que entretienen, que captan al lector.

Quizás una crítica sea su disparidad, y como dice Miguel Angel Huamán la unidad se da en el aliento poético que sirve de enlace. Pero creo que lo dispar o pluralidad es también una cualidad que nos permite abordar, con cierto barroquismo o tropicalismo, como un prisma, aquel insondable misterio sin retorno que es la muerte.

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Leído en «Huanuco», el 16 de marzo del 2006.

http://members.fortunecity.es/casadelpoeta/ildef-carrasco.html

© Milguel Ildefonso, 2006

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Ilustración : Siegfried Woldhek - http://www.woldhek.nl/

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Manuel Lozano nació en Córdoba, Argentina. Es escritor (poeta, narrador, crítico literario y ensayista). Ha cursado estudios de literatura y lingüística en Europa. Es “Master en Historia de la Cultura Argentina” (Escuela de Administración Cultural -E.D.A.C-, Bs. As.), habiendo recibido la máxima calificación (10) y la medalla “Victoria Ocampo”, por su tesis “El enigma Silvina Ocampo. La Paradoja y lo Sublime”. Concluyó, en 1998, el “Master en Comunicación”, en la Fundación de Altos Estudios en Arte y Comunicación (F.A.C.U)…

http://www.islabahia.com/PlumasSelectas/manuellozano/00principal.asp     

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E-mail : manuel_lozano@arnet.com.ar 

Paginas personales :

http://www.islabahia.com/manuellozano,

http://www.islabahia.com/PlumasSelectas/

http://www.artepoetica.net/Manuel_Lozano_Antologia2.htm 

http://www.artepoetica.net/Manuel_Lozano_Antologia3.htm

http://www.artepoetica.net/Manuel_Lozano_Antologia4.htm

http://www.artepoetica.net/Manuel_Lozano_Antologia5.htm   

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Antología quinta

EZRA CON SU CÓDICE DE HUMO POR LAS GRIETAS DEL DIOS    

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A la muralla que alberga la lluvia que nace de tu boca. Hasta esa música llegan mis fauces.
 

(¿Sólo perdura la emoción, sigues aullando por el bosque?)

Cuando la usura asciende como una telaraña en su mármol marchito, o quizá cuando se repliega en el ardor de estas cenizas, ?qué festín preparas dondequiera esté tu sangre y tu futuro? Porque lo ves debajo de un hierro dorado que te cubre la cabeza, regresando a su dolor primero -sin alivio de nada-, rojo cielo, espuma a trasluz, valija cerrada colgando de la boca.

(¿Sólo perdura la emoción, sigues aullando por el bosque?)

Caverna donde engendro esplendores. Hurgo las muchedumbres de mi soledad, arrastro las cáscaras y desperdicios nocturnos para llenar de risas esta fiesta.

(¿Sólo perdura la emoción, sigues aullando por el bosque?)

La fiesta, la feria y su limoso presente. Compruebo la demolición del mundo por el gesto.

(¿Sólo perdura la emoción, sigues aullando por el bosque?)


Es vieja esta masacre. La extremaron los esclavos desde el nacimiento del poseso ungido en su tragedia, la repiten sirvientes con el goce amenazante de una revelación: ?a quién buscan?, preguntaba en el huerto el que ha bajado. !Qué honor, qué tembloroso ruín contaría los minutos, qué alardeo de juicio final encerrado en un ardor de telarañas!

Sonríes en el espejo de cal hirviendo intacto un cortejo de cicatrices. El saqueo no se avergüenza del ritual, acontece.

(¿Sólo perdura la emoción, sigues aullando por el bosque?)

Ni siquiera un aleteo dibujado por la sombra de la esperanza, me alivia del lenguaje. ¿No dijiste siempre que el lenguaje grazna y brama y jadea? Qué petrificada es esta mansión bajo mi lengua, deshojándose. Voy hacia el rescate de los hilos. El agua subiría por el muro con sus ofrendas: un amuleto filoso y un niño que duerme. Aunque sentencien y asistan a su muerte disfrazada, el niño duerme. La rueca feroz aguarda. Las plagas avientan al amortajado con humo lobreguísimo.

(¿Sólo perdura la emoción, sigues aullando por el bosque?)

« Lo que cava sin fin hasta el principio.    El ritmo.    Las puertas y las peregrinaciones.    Los alimentos, las pinzas del insomnio.    El gesto crudo.    El lujo de un desierto que arde.»

(¿Sólo perdura la emoción, sigues aullando por el bosque?)

Y apenas atraviesas aquella ruina, todos los poderes caen -es decir, se sumergen- en la pequeña esfinge guardiana. Los domingos alzan su graal en honor de la embalsamadora. ! Quién acudiera a su grito, a la voz infantil abierta en grandes charcos! Y la arena traga a la desertora. Mar adentro, en largas jornadas al temblor.  

(¿Sólo perdura la emoción, sigues aullando por el bosque?)

No quieras jamás el consuelo, esa heredad de los débiles: trampas de las horas secándose hasta el llanto. Antes el viajero sufría desnudez en las victorias de la carne. Estar era abandono guardador de espléndidos seres arrebatados al milagro. Ítaca florecía en la mohosa estirpe de vísceras comidas por los lobos. Eso sí, los lobos que apacientan un mármol implacable.

(¿Sólo perdura la emoción, sigues aullando por el bosque?)

Resplandece. Dudosa la luz de los rastros, de otra muerte, de las falsificaciones. Persuasión de un objeto vedado.

(¿Sólo perdura la emoción, sigues aullando por el bosque?)

...muerte muerte muerte muerte muerte muerte muerte muerte muerte

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Ilustración : David Levine - http://www.nybooks.com/archives/

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SOLES  

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A una señal desconocida se atenuaron las luces y cambió la música. Era como empezar a mirarlo todo a través de un cristal enorme y opaco: cuerpos desparramándose aquí, allá, entremezclados; hombres de cuatro brazos mujeres de seis piernas y bocas que les brotaban de cualquier parte, y se buscaban y se mordían con fruición unas a otras. Tacones en mano me levanté de la alfombra; la melodía, la penumbra y los martinis estallaron al unísono en mi cerebro. Mareada, solo atiné a recostarme de una pared. Fue como estar a punto de andar sobre la plancha pirata con las manos atadas a la espalda, para nada una sensación agradable. Tuve miedo. Tuve náuseas también. 

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Nani se había esfumado después de los videos. No sé, llega un momento en el cual te cansas y quedas en blanco luego de tanto mirar esas cosas; incluso pierdes respeto por ese parapeto de vida más o menos respetable de ciertas personas... los miras como títeres movidos por una mano ávida y enfermiza. No obstante eso, Nani y yo formábamos parte del festín... era la única opción. Buen servicio, discreción, nos repetían al infinito en la agencia. A Gregorio se le importaba un pito el atolondramiento de Nani, su primer intento de suicidio del que la rescaté a tiempo, o mis propios naufragios, mi cada vez mayor desgano por todo. Próximamente eran sus vacaciones en Cerdeña y las chicas debían aportar un extra, por el dinero y porque este paisito era una trampa, una maldita trampa... Recordarlo siempre a la hora de pensar en los beneficios, y las ventajas que no existían en ninguna otra parte. 

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Antes de bajar del taxi, besé a Nani. Era nuestra cábala para la buena suerte. ¿Dónde estaría? Me había dicho que incluso el mismísimo Gobernador estaría en la casa, pero no en compañía femenina precisamente. Quien lo diría. 

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Busqué un baño. Tropezaba cuerpos desconocidos en los rincones, sin rostros ni sexos. Algunos me llamaban directamente al centro de mi cabeza, podía sentir el cosquilleo en las sienes, el olor de sus voces trepándose a mis rodillas. Sacudí las piernas, pero aquello no se iba, y entonces relampaguearon los flashes. Me sujetaron con fuerza, rasgaron mis ropas y un dedo enorme se abrió paso por mi sexo no lubricado... Era eso, los soles visitaban la casona. Ya nunca más sería de noche. "Sonríe, cariño", me dijeron, "deja que la luz te traspase".  

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Entonces cerré los ojos para disfrazarme.

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Rolando Revagliatti (Buenos Aires, 1945) fue uno de los responsables del Ciclo de Poesía y Prosa Breve “Nicolás Olivari” (1999) y el coordinador general de los Ciclos de Poesía “Julio Huasi” (2001), “Luis Franco” (2002), “Carlos de la Púa”, “Susana Thénon”, “Horacio Pilar”, “Homenajes” (2003), así como de la Revista Oral de Literatura “Recitador Argentino” (2003).

Libros publicados: HISTORIETAS DEL AMOR, 1991; MUESTRA EN PROSA, 1994 (cuentos y relatos). LAS PIEZAS DE UN TEATRO, 1991 (dramaturgia). OBRAS COMPLETAS EN VERSO HASTA ACA; DE MI MAYOR ESTIGMA (SI MAL NO ME EQUIVOCO):; TROMPIFAI; FUNDIDO ENCADENADO; TOMAVISTAS; PICADO CONTRAPICADO; LEO Y ESCRIBO; RIPIO; DESECHO E IZQUIERDO; PROPAGA; ARDUA; PICTORICA; SOPITA; CORONA DE CALOR, entre 1988 y 2004 (poesía).

E-mail : revadans@yahoo.com.ar

Paginas personales :

http://www.revagliatti.com.ar/

http://www.lexia.com.ar/REVAGLIATTI.htm 

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ROGER VADIM (Cuento) 

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Hace un año que no la llaman de ningún canal. Llama ella a algún ejecutivo, la citan, intima, pero no la incluyen en programas. No entiendo lo que pasa.

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Ahora estudia canto. Algunas empezaron como ella y llegaron a ser figuras. O impactaron con un aviso filmado. Intervino en varios, pero no resultaron un boom. Y en dos largometrajes. En el dramático, la desnudaban varias mujeres presidiarias y la gozaban. En el otro, se desvestía con crispante morosidad en la pieza de un albergue suntuoso mientras un actor de reparto, ridículo, la esperaba en la cama cubierto con una toallita. Además posó para la tapa de un long play y para fotonovelas. No es estúpida. «Sé que la mayoría se queda en el camino», me dijo. Pero no encuentra en sí las fuerzas suficientes para torcer el rumbo. Tendría que partir de cero. De otro modo . Tal vez, el canto.

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Entró al mundo artístico a los diecisiete años y por la puerta grande de la televisión. Su madre había logrado un contacto con el productor del show de Toto Alcalá, y allí, con su autorización y complacencia lució su primer bikini con lentejuelas. Al insinuársele Toto, ella le deslizaba con ingenuidad: «Me dejaron solita y usted no me inspira confianza». Se hizo notar y en Radiolandia y en Antena le adjudicaron romances con un tenista, un locutor de radio Belgrano, un jugador de fútbol, el hijo del propietario de un boliche de moda, y el más promocionado, con un cómico en pleno candelero. Hizo carrera (carrerita) sin esfuerzo. Supo imponerse. Tiene las formas y da el tipo que excita. Su estilo contorneado gusta siempre y a todos. No es tan tosca como otras chicas del ambiente. Incluso diría que no le falta sensibilidad. Conserva cierta frescura porque no ha renunciado a su familia. Y la estimulan. Es en el estudio del canto donde en la actualidad deposita sus ilusiones de perdurar, de trascender. Quisiera dedicarse profesionalmente a interpretar temas melódicos. Sueña con su propio ciclo. Posee mejores cualidades que muchas. Debe animarse a largar la voz, de por sí, entonada.

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En algo estuvo en el último año. No sé con exactitud cómo es que accedió. En su casa mentía que eran comerciales para Venezuela. Pero eran fotos. Para almanaques. Fotos semi-pornográficas con maquillajes estrambóticos. Le costó desinhibirse hasta tal punto delante de la cámara y de todo un pequeño equipo, pero era buen cachet y le aseguraron que no se distribuirían en la Argentina. Le sirvió para sentirse activa y requerida mientras aguardaba una oportunidad como la gente.

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Procura engrosar su vocabulario, no pronunciar palabras groseras o inadecuadas y refinar modales. «Pretendo que me respeten», dice. La comprendo: una cosa es el espectáculo y otra muy distinta la cotidianeidad. Por eso es que estudia canto. «Me pulo», dice. Bah, aprende. Si aparecieran bolos como actriz para tiras o una propuesta como secretaria de algún conductor de programas de entretenimientos, lo aceptaría. Más adelante, ya verá. Depende de ella. Y de la suerte, de las circunstancias. Le adelantaron sotto voce que tratarían de ubicarla para protagonizar un filme de «sexo explícito». Y que también se distribuiría fuera de nuestro país. Me da la impresión de que rechazaría la cosa. «No quiero encasillarme», me dijo. Por mi parte, además de las clases, le ofrecí un apoyo más comprometido. Ayudarla a crecer. Lo está pensando. No sería la primera que se afianza en base a mi experiencia, conexiones e iniciativas. Y ella lo sabe. Siempre tuve buen ojo: clínico. Desplegaría su potencial. Me necesita. Y me conmueve lo bastante. Sé donde hay. Para mí, vivificante desafío. Pudiera constituirme en su Roger Vadim. Sería delicioso y apasionante. ¿Cuán maleable, plástica en mis manos, con mi perspicacia? Que lo piense…, que lo piense. Y le ofreceré aún más. Le ofreceré venirse a vivir conmigo: una relación estable. Para su familia, demás está puntualizarlo, inequívocamente, sólo seríamos amigas. 

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Referencia :

http://www.andes.missouri.edu/andes/Literatura/RR_Vadim.html

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Leoncio Luque Ccota nació en Perú (Puno – Huancané) el 02 de abril de 1964. Siguió estudio de Economía en la Universidad Nacional del Callao, (1985) Lengua y Literatura, en la universidad Federico Villarreal (1986-1990). Tiene publicado los poemarios siguientes: Por la Identidad de las Imágenes, (1996), En las grietas de tu espalda (2001) y Crónicas de Narciso, (2005), con el sello de Ediciones Noble Katerba. Tiene escrita dos novelas, Quién cuida a mamá, y Este oficio de escribir, además de cuentos y varios poemarios como: Mirada Antífona, Tambor de Piedra,  Exilio y penas interiores y Voces de madera hueca, y  Noches de Basora, este último por publicar próximamente.   

E-mail:  leoncioluque@hotmail.com 

Blogger: http://noblekaterba.blogspot.com/              http://cronicaskaterbianas.blogspot.com/   

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LA CENIZA NUESTRA HISTORIA 

Te encuentro desnudo narciso

Con el viento labrando tu destino

Con esta forma de fundirse

Que tienen los brujos 

Los cielos se llenan

De extraños ruidos

Azotan la ciudad

La ciudad es historia de leyendas

Y de puercoespines

Que yacen en la playa. 

La huella de los piratas en el callao

Reptan como insectos

Por la ciudad La ceniza

Es nuestra historia

De ahí levantamos la palabra

El fuego  la luz  la vida

Que exponemos al viento 

Pero a la larga que entendemos

De esta realidad que es sólo mito.   

SERAZUL 

«A alguien quien no llegó» 

Existir es ser nada

Y ser nada

Es nada

Es ser uno mismo

Menos uno

El no nacido

El no habido

Todavía nada

El vacío

Sólo vacío

Sólo canción de humo

Sólo murmullo

Sólo espejo

Llorando desmoronado. 

De la voluntad de dios no se sabe nada

No se espera nada

Pero se espera todo 

Pero a pesar de todo

Nacen dos seres

Dos cuerpos sin venas

Que se apaga en mi sangre

Y respiran aire sin vida 

Yo admito los latidos

De intensa soledad

Que armoniza este mundo

Donde se asoma la oscuridad

En el que deliro tu existencia

Donde mi deseo carece de forma

Y en donde unos aman a los unos

Y otros se visten de amor

A mitad del cielo

Y la felicidad se ama en tu nombre

Para darte la forma que mereces 

El tiempo se detieneUno se vuelve viejo

Historia indiferente 

La brisa sopla en la quietud de la pureza

Y construye caminos idénticos

Trazado en el desvelo de la noche 

Mis ojos en tus ojos pesan demasiado

Mi sangre dormido entre monóxidos

Comparten los sueños 

En este camino congelado te espero

Donde descanso sin afecto

Y tú no estás conmigo

Porque nunca naciste.   

*

LA FIRME BÓVEDA DEL CIELO 

Y la profana sabiduría de los hombres

Y la firme bóveda del cielo;

Y el gigante que en su espalda

Sostiene al mundo

Y las mujeres que con su piel

De culebra cambian,

Y los escorpiones que habitan

Más allá de la tierra? 

¿Allá, no hay

Una fogata que desgaste el alma,

Y atraiga nuestras miradas? 

¿Y las grandes olas que son

Devoradas por el sol?

¿Y los marineros que creen

Que más allá

Lloran los cachalotes?

¿Y todo esto? ¿qué? 

¿Acaso no lo sabías Martín?    

*

EL MAL SE SIENTE                

El mal se siente en aquella visión que la muerte riega. Por mis ojos  caminan seres inanimados a destruir a los míos. El mal se siente en el despojo. El espíritu  nos lleva a poner límite a la  maldad  que crece en la tarde. Ya no hay visión de costumbre intacta. Basora es un paraíso de sangre derramado entre ciudades fantasmas. Los ojos se vuelven rojos. La libertad  no existe en esta destrucción. La paz  es un dilema que revienta por todos lados como coches bombas. Los hijos se debaten en gritos cortado por la metralla. La bomba descarna los  cuerpos como flores que se quedan sin hojas.

El viento descansa como un duelo. ¿Quién detiene esta jornada de terror  que escapa de  mi garganta?¿Qué de placer tiene la muerte frente a la vida? El hombre no entiende de su realidad. 

La soledad  se mira asustada con los que duermen bajo el cielo.

*  

MUERTE EN LA NUBE 

*         

Estoy  cansado de esta mañana que se desangra  girando en la nube. Levanto mi cabeza y vuelvo a caer en un grado  de desconfianza que se inunday se muda a  ásperas mudanzas de tristeza. 

Gritos de mudanza se desatan como fuego por el mundo.La miseria  y el dolor se esparcen tras la bonanza y no saben a donde van.Yo emprendo mi protesta  en oración al cielo y apago la muerte de unos,  en agonía. En esta nube de petróleo donde  se desvanecen las lágrimas escucho gritos que invaden el mundo. 

Cuánta muerte  tras la soberbia que no entiende de tolerancia. En cada segundo la carne molida es dispersa por la ciudad de Basora. El temor se apodera  del mundo. La muerte empieza girando de occidente a oriente y la humanidad se limpia sin contemplación. Estoy cansado de esta mañana que se desangra girando en la nube.  

*

Extracto del libro «Los Cielos de Basora»

*

Ilustración : Jamal Rahmati - http://www.irancartoon.com/

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* 

*

*

¡Contra el tiempo, hoy es solo para amar!  

Hoy me exijo amarte, contra el tiempo

Libre mi corazón, mis manos, y mi cuerpo

Me exijo un minuto eterno entre tus labios

Y un viaje al amanecer de tu paisaje  

Sacudo el cansancio, abandono mi silencio

Y me vacío de mí.

Para sentirte plenamente

Hoy no compro,

Hoy no vendo, solo siento

Toda mi verdad te incendia y te unifica  

Toco el jardín, y me aromo de nostalgias

Corto una flor perfumada de recuerdos

Tal nota que desata las alarmas 

Y va hinchando de gemidos la garganta 

Un te quiero siego...tiembla en mis labios

Un transito de soles burbujea en las arterias

Quiero todo el vino, que contienen los cristales

Y todo el canto, que enciende tu sonrisa  

La eternidad... una primavera de segundos

El amanecer en tus ojos, un destello de luz pura 

Y nosotros, mercurio fuera del termómetro

Sin límites ni tiempo, ni relojes, ni vestidos 

Que nadie diga nada, que todo lo sugiera

Ni la estrella sea noche, ni el trino despertar

Que nadie nos descubra, que nadie nos invente

Que nadie nos despierte,

Hoy es solo para amar.    

Montreal en el tic-tac de mis otoños 

Montreal, ciudad golpeada por martillos de inviernos,

Agredida por abejas de hielo, por ráfagas de viento

Me duele la vida y me hiere el crujir de los cristales

Me mancha el alma, el lamento de los cuervos. 

Oh Montreal pétalo de témpano, tu halito me cristaliza el aliento

Me estremece tu fuerte carga de gélida noche...

Metrópolis abrazada por ríos congelados... 

¡No te tardes primavera, regrésame a la vida! 

Ahí viene abril con su grito verde rompiendo hielos

Llega de golpe abriendo las puertas a la vida  

Llega el sol con su espada de rayos libertarios

Venciendo la soberbia letal del blanco invierno,

Liberando mi sonrisa de la rigidez de las escarchas

Y un cielo diáfano me regala su noche de estrellas 

Vuelve el canto a la cima del terso follaje.

El corazón de los bosques se inunda de trinos

Y vuelven las aves a las arterias del ramaje.

La poesía regresa con su andamio de versos

A construir con mano obrera el sueño de la infancia 

Yo soy ave entre las aves, unido a su jolgorio adolescente

Penetro más allá de la ansiedad de la nostalgia y el recuerdo

Yo viajo y fluyo al compás de la brisa tibia del verano

Vivo y corro entre el murmullo de las gentes

Soy primavera recorriendo tu verano de colores 

Tomo un libro y lo despierto en mi conciencia.

Entre mis dedos estrujo un lapicero lleno de versos

Y lo derramo en el palpitante cuaderno de la vida.

Mi hambrienta gratitud de fiesta, rinde tributo a la belleza

A la imagen inconclusa de la crepuscular nube de la tarde

Me siento abeja en el vientre universal de la esperanza

Y deliro con la miel de los frutales que me hartan de dulzura 

Oh Montreal, quiero olvidar tu fusta de padrastro invernal

Y ofrecer mis gratos recuerdos a tu canto multicultural

A tu estampa de gigante, a tu fragancia sin fronteras

A la primavera que bulle y burbujea en las arterias de mi canto.

*  

Mariposa celeste

Mariposa celeste… azulada y cristalina

Ada magistral del universo solar

Tu mágica vendimia de frutos intangibles 

Humedeció de rumores el amanecer  

Ebrio de dulzura me temblaba la piel

Resbaló sin control por la pendiente del vértigo

Huían mis sentidos en bandadas de pájaros

Anidando en versos el despertar de un amor 

Tu inmaculada sabia de miel silvestre

Me enredaba nostalgias en los cabellos

Lloviznaste de plateadas alas, el trance de mis sueños

¡Como desoír tus caricias inflamándome la piel!

¡Como negarle mil susurros a tu cuerpo de doncella!

¡Como morirme sin rociar tu vientre de pétalos fluviales!  

Tu palacio de almíbar suprime el escorpión de las edades

Tu verdad es la única mentira que defiendo

Tu mentira es la única verdad que me conmueve

La envoltura de los años,

Nº me impiden ser muchacho     

¡Dice tantas cosas tu silencio!…

Que no hay verbo capas de contenerte  

Me quebranto en un espasmo de dulzura

Y me duermo en las ramas de un árbol cuando brota  

Si alguien me pregunta de qué estoy herido

Doy rienda suelta al soliloquio del júbilo    

Me revelo contra la muerte soez de la lengua

Y llamo la poesía a fugarse en mi boca infinita    

*

Mi corazón me exige  

Mi corazón me exige; de tu boca mil promesas

De tus manos mil abrazos, de tus labios la semilla

No entiende razones, no tiene conciencia

Me arrebata la paciencia y me gana por porfía 

Me propone sin remedio.

Herirte con mis besos

Le exige a mis manos, ganar tu territorio

No quiere verte lejos, no quiere que te vayas !

Qué razón tan dura tiene el corazón en su porfía!

Que sed tan inmensa, le doblo lo que pide y no basta

No hay amenaza que lo detenga, ni reja que no rompa

Se apodera de mis fuerzas, y me lleva con su canto

Apura mis pies, mis ojos, mis dedos   y mi voz  

Me obliga defenderlo, si algo sale mal,

Me hace llorar y se enfada con mi llanto

Me faltan las fuerzas no puedo resistir

Termino vencido y lo sigo… cantando… 

Hay un ángel que grita,

Y un niño que llora en mi voz

Es posible que tú no lo escuches, ni siquiera lo sientas

Cuando corre y recorre los andamios de mi sangre

Golpea los muros, me tiembla en las manos, quiere verte 

Talvez si lo besas, quizás si lo abrazas, sabrás lo que quiere

Te dirá quien es, inocente o culpable, de todo lo que siente

No pidió nacer, tampoco existir, se muere por todo

Si tu corazón no lo entiende, ¡morirá otra vez!  

*

Si me faltas 

Hoy... ciento frió, caigo en soledades si me faltas

Si te alejas, si te vas, si me ignoras o no llegas

Tengo pruebas de tu canto, siento hielo de tu ausencia

Me perfumas de trigales, me aromas de inocencia 

Me observan tus ojos desde el alba

Aun eres primavera, en tu frutal intenso de verano

Te veo azul cielo, estrellada de alegrías

Yo te miro sin mirarte, me alejo sin distancia

Voy enfermo, voy herido, voy muriendo de tú sed 

Contigo mi futuro, perdió el rumbo en el pasado

Tantas noches de recuerdos, talladas en la piel

Tantos hijos que recorren, mi silencio con tu voz

Y tú... vigente en mis paisajes, de honda primavera 

Es la muerte inevitable, de un oasis que se seca

Es un ave atragantada con la miel de su gorjeo.

Talvez otros... te olvidaron, yo te sigo amando

Es la vida que me agrieta y me cambia

En otros labios soy un beso.

En otro grito estoy muriendo 

El amor es...

Metamorfosis de un canto que se quiebra

Ave fénix que regresa, con dolores, con heridas

Con un recuerdo dulce, con una pena amarga

Hondas cicatrices palpitan, en la esfera de mi alma  

Me duele si lo grito, pero sangro en el silencio

Me ahogo si me callo, y en mi canto me estremezco

Quiero entender este dolor que me espolea y me persigue

Quiero sellar mi memoria en este verso herido 

Ya no sé si soy semilla, de tu ayer reciente

Rompiente, de una ola que envejece

O brote antiguo, de un futuro pujante

Mañana quizás, nadie me recuerde

Talvez lo olvide todo; en este río que perdura  

Que te lleva y te aleja, hacia vertientes del olvido.  

*

Muchacha real 

Muchacha real, frente a ti, tiemblo de sed

Llueve...se alhaja de arco iris tu semblante

Y mis manos son peces nadando tu cintura

Mis labios son planetas que rozan tu galaxia.

Bajo la tormenta desciende el aguacero. 

Todo tiembla, se agita el pulso de la sangre

Me abandono al naufragio de tus olas

Y capturo el oleaje de tus manos

Me empapo en la resina de tu cuerpo

Y al filo de la hoguera, me inundo de tesoros 

Son tus manos que disparan sortilegios

Son tus ojos que llamean tu imagen

Sube la emoción afiebrando los instantes

Y un océano de hormigas surca mi columna 

Calla mujer, tu gemido de viento...

Una pasión desordenada, nos arrastra al delirio

Nuestros cuerpos se hieren, en el filo del vértigo

Deja que las estrellas pasten el rocío del alba

Y Serenos reposen los impulsos del instinto 

Casi nada ya ignoramos de nosotros

Pero nos faltaran vidas para saber quienes somos

Ya sé a ido la noche e ignoramos el día

Mientras tú y yo somos más que nunca, 

Apenas una parte del otro, que nos ama 

No habrá retroceso de los jinetes de la sangre

Ni sordera en los oídos de la piel,

Las manos ya conocen la lectura del fuego

Y la boca es un buzo que ha perdido su escafandra

Buceando corales, hasta el fondo de tu ser  

*

Al fondo de ti 

Solo quiero que me sientas soñar

Quiero ser la primavera en tus raíces

Un oleaje verde subiendo por tu sabia

Y al fondo de ti, ver tu nombre.

Yolanda Déjame ser tu sueño, cuando sueñas

Palpitar de peces, en el oasis de tu piel

Sonata de colores, sinfonía de labios

Sin escape, ardiendo en tus miradas 

Déjame nadar tu cielo intenso de carmín

Beber el néctar solar de tu crepúsculo.

Como un río sediento bajando tu cascada.

Te imagino… rosa entre mis dedos de fuego

Escultura de susurros entre mi huella digitales. 

Soñar… tan solo soñar, nada más que soñar…

Deja que el poeta te cultive entre sus versos

No le impidas subir hasta tu cumbre de miel

Llegar a tus praderas con su cesta de deseos

Amando los jardines cuando regrese de tu pelo 

Ay muchacha amapola, como anclaste en mi canto

Quién me sumó alegre al rocío que te perla?

Cómo, huyo ahora de este poema sin herirte?

Dime como escapo de tu sangre sin mancharte? 

Ya sé que hoy es muy tarde, mañana seré olvido

Vuelvo con mi canto antiguo a mi paisaje

Como vieja campana que dispara sus alarmas

Congregando los sedientos anfibios en tu carne

Cuando anochece mi último canto sin lamentos. 

*

A ti 

A ti mujer que te muestras dura de jornadas

La vida te templó de resistencia el alma

Una fusta de espigas para castigar la noche 

Y un jardín de corazones, que semilla 

A ti te regalo esta espada de latidos

Este canto de humedad serena. 

Te dejo en tus oídos mi melodía de anhelos

Mi sublime tentación de recuerdos  

Es tan poco lo que mi alma puede darte

Es tan lento mi viaje hacia tu cumbre

Y tardía la flor que me reclamas

Pues la noche, hurto mis sueños jóvenes 

Por ti amanezco, rocío y cuarzo tembloroso

Emanación de intentos escapando del vacío

Honda primavera a besos cincelada

O a golpe de caricias, en la piel del alma 

A ti golondrina de otoño, o verano clandestino

Te regalo este molde de brisas, soplando tus cabellos

Mariposa que tiembla en la ventana roja de mis ansias

Solo dame un minuto eterno, que gire mi universo 

*

* 

* 

E-mail : tamaulipeca_escribe@yahoo.com   

*

CARTA DE NAVEGACIÓN POR LOS SUEÑOS DE MANUEL LOZANO

Un estudio sobre “Mansión Artaud” por: Nohemí Sosa Reyna.  

*

HABITANDO MANSION ARTAUD     

*

Antonin ARTAUD

*

"Mansión Artaud", la casa de la locura, la casa de la iluminación, la casa de la libertad, diría la poeta italiana Alda Merini, el refugio del aterrorizado por lo que ve en el mundo, diría Antonin Artaud.    

El lado oscuro del hombre y su mundo, golpea, a veces brutalmente al lector, más resalta con relieves barrocos, aquello que solemos olvidar, ese viaje a las tinieblas con su corona de espinas, los latigazos y el escarnio es en un fuerte paradigma la fórmula de la templanza y de manera inusitada el camino a la luz, todo esta ruta es un fervoroso cristianismo  en Manuel Lozano, casi imposible de conceder por muchos seguidores del maestro de Galilea, que sin embargo dijo, "el que quiera ser mi discípulo que tome su cruz y me siga".  

En esta ruta poética donde la fe es ritual que mueve los corazones y el grito es dolor por la incredulidad casi oceánica, que fractura a los iluminados, inmersos en la revelación del misterio de Cristo, podemos mencionar a poetas como el francés Charles Peguy, autor de “El misterio de la caridad de Juana de Arco” y  “Tapisseri de Notre Dame”, citemos un fragmento de su Juana de Arco:     

“Les he dado mi pan, ¡vaya negocio! Tendrán hambre esta noche, tendrán hambre mañana. La religión de Cristo, es una religión de desesperación, porque desespera de la vida y sólo tiene esperanza en la eternidad”.      Más cercana a Lozano como influencia y muy admirada por él según nos confiesa, Edith Sitwell (1887-1964), autora de “La Madre y otros poemas”, “Costumbres de la costa de oro”, “Música y ceremonias”, entre otros, en el poema Canción Callejera, escribe:  

*   

Andáis por los caminos de la ciudad donde la sombra anegante     

del hombre ribeteada de rojo por el sol como Caín tiene una    

forma cambiante: esbelta como el Esqueleto, agazapado     

como el tigre,    

con la presteza y la vieja sabiduría del Simio.     

El pulso que late en el corazón tórnase el martillo que resuena    

en    

el Campo del Alfarero donde construyen un mundo nuevo con    

nuestros Huesos, y las inmundicias que dejan caer y el clamor    

durante el día de los rapaces que se alimentan de carroña…     

Pero     

tú  eres mi noche y mi sosiego.

Al  poeta Manuel Lozano,

al preguntarle sobre el significado de este ritual y grito para él, expresa, “El grito es anterior a la palabra, ‘En el principio era el grito, y también en el final’, el grito no es mero alarido para mí: sino una mirada del mundo, una suma de murmullos, una genealogía. El grito conforma ‘ritos’. ‘El vacio’, mientras tanto, es un desierto que el poeta va ‘llenando’, lo vuelve suntuoso’.”          

A su concepción cristiana que alimenta su literatura, el poeta cordobés añade como una mixtura y un matiz su iniciación a la filosofía, porque para él la poesía es poiésis, sus lecturas son el fundamento de una poesía, donde como en un rico paisaje a los ríos fluidos siguen los pántanos y a los desiertos, donde habita la sabiduría milenaria los relámpagos de las selvas amazónicas. Estas lecturas incluyen a los presocráticos, en especial Heráclito, Empédocles de Akragos y los pitagóricos, los estoicos y los cínicos, entre los medioevales, Guillermo de Occam y Agustín de Hipona; los empiristas ingleses, en especial Berkeley y Hume, sin olvidar a Francis Bacon; entre los humanistas a Montaigne y - haciendo ruturas espacio temporales- Miguel de Unamuno, en especial "Niebla". Incluso los decadentistas y parnasianos franceses entran en su esfera intelectual y humanísima y una especial mención merece Pieter Van der Meer de Walcheren y su "Nostalgia de Dios".   

La poesía de éste notable poeta argentino esta ubicada en la "segunda realidad" de que hablaba Julio Cortázar, una realidad profundamente humana.   

Pero si en Cortázar la poesía es un viaje al propio yo, un yo que refracta “la vida como un misterio insoluble”, en Manuel Lozano predomina el misterio del dolor por la iniquidad del hombre, esa laceración del cuerpo y el alma que la pintora mexicana Frida Kalho plasmó en imágenes (Lozano le dedica una prosa poética honda y bellísima).     

Poesía ubicada también, tangencialmente, en el género de lo extraño, (ya que la clasificación se aplica más bien a la narrativa) género que Tzvetar Todorov, explica así, "se relatan acontecimientos que pueden explicarse perfectamente por las leyes de la razón, pero que son, de una u otra manera, increíbles, extraordinarios, chocantes, singulares, inquietantes, insólitos y que, por esta razón, provocan en el personaje y el lector esa reacción."  

Se trasgreden a veces los límites del sufrimiento y esto provoca un intenso dolor;

*

"Cada huella es un tajo de abismo, les repites.           

Alrededor del camino sólo encuentras ataúdes           

cubiertos por guijarros". 

*        

Edgar Allan Poe lleva esto al campo de lo inexplicable e indeseado, provocando en el lector contradictorias emociones, como si el autor jugará con el sibilismo y el misterio.    

"Le fantastique est négatif, I'approche toujours de l'horrible, de l'épouvante".     

Pero en ese panorama infinito de la mente surgen los ríos con su brillo iridiscente, como diría el propio Lozano, por ser una palabra muy utilizada por él, así en su poema "Melquisedec", inspirado en el Salmo 109, de La Biblia, escribe: 

*          

"Horas en que la lluvia sana       

la herida inextinguible.        

Ellos te engendran,       

libándome como rocío diverso       

entre sombras que vuelven al jardín,       

que sueñan jardín antes de irse".      

Cito, Génesis 14 versículos del 18 al 20 de La Biblia: "Entonces Melquisedec, rey de Salem sacerdote del Dios Altísimo, sacó pan y vino;   

y le bendijo, diciendo:   

Bendito sea Abram del Dios Altísimo, que entregó tus enemigos en tu mano. Y le dio Abram los diezmos de todo.    Y en Melquisedec, que anuncia al mismo Jesucristo desde el principio de Las Sagradas Escrituras, aparece la luz, con su brillo redentor, que hace posible la vida, la lluvia, el bien:  

*        

"La redención cuida sus vientos de orfandad        

y todavía escuchas el rumor        

escondido de la tierra".     

*

Manuel LOZANO

*

Hay en Manuel Lozano la desmesura de los iluminados, la pasión por los viajes, la aventura perenne, el obsesivo deseo de conocer al otro. En "Estandarte de Ur" escribe:  

*       

"¿Me condenas          

al hormiguero de este porvenir?         

¿Qué mares no nombré?          

¿Qué jardín no estallaba          

en mi cuerpo sin tregua? 

*

Italo Calvino expresa en su gran obra ensayística, "Seis propuestas para el próximo milenio", que "la excesiva ambición de propósitos puede ser reprobable en muchos campos de actividad, no en la literatura. La literatura sólo vive si se propone objetivos desmesurados, incluso más allá de toda posibilidad de realización. La literatura seguirá teniendo una función únicamente si poetas y escritores se proponen empresas que ningún otro osa imaginar".    

Transcribo ésto porque en la obra del autor de "Cantos de Amenemope", encuentro esta desmesura perfectamente válida, así este poeta argentino nacido en Córdoba, inicia en Praga en 1999 el poema "Origenes, de Alejandría".

*        

"La raíz, ascendida en el viento,       

vara de leche perturbada entre espinas,       

debe aferrarse a su historia.       

Abajo cantarían las grullas.       

Hazme mansión de lo que callas:       

Coróname de ardor por el regreso." 

*

El poema fue concluido en Buenos Aires en julio de 2001, sobre todo en el primer verso podemos apreciar esta desmesura de que hablamos.    

Y en París, la tarde del 26 de diciembre de 1996, Lozano escribía el poema "Pálido Cerco de la Sombra".  

*       

"Nunca terminan los viajes bajo el puente,        

bajo el puente donde un cuerpo tiembla:        

tajo libérrimo de la separación.        

Hoy has llorado el mundo.        

Huye todo presente.        

Sin número, la música y el alba        

calcinan los huesos de los hombres. 

*

Si leemos las dedicatorias de los poemas, en "Mansión Artaud" veremos las siguientes: Cecill Villar, Olga Orozco, Marcel Heinart, Juan José Arreola, José Saramago, Antonia Lloret Hernández, Daniel Rodríguez Moya, Wole Soyinka, reconocemos en nuestro poeta a una personalidad de afectos entrañables, hacia seres plenos de conocimiento y sensibilidad, así en una carta personal me escribe, "No olvides que mi idea de sentimiento no está separada de la de entendimiento o busca de conocimiento".   

Para Olga Orozco, famosa poetas argentina, grabada en la historia de la literatura de su país y del mundo, ha sido, sin duda, el poema más emotivo de Manuel Lozano, nacido de una profunda amistad, escrito un triste octubre de 1998 en Fez, Marruecos, la égloga inicia con el epígrafe, "Canta, lastimada mía" de Miguel de Cervantes, que inserta en las estrofas más sentidas: 

*       

"Canta, lastimada mía.       

De sangre, nada más que de elegida sangre       

te hiciste pedigüeña en esta hora de la sed en que me ahogas       

no pudiendo levantar a aquél que sufre.       

Será como una lámpara en el pequeño alféizar de una casa abandonada.       

No me recuerden el crimen.       

¿Cómo me diste tanta soledad si estaba lleno?       

Las piedras urden lo que graba tu piel en los baldíos.       

¿Cómo es entonces el camino?      

A José Saramago dedica uno de sus poemas más logrados, "Errante Efímero", donde se vislumbran los dorados filos de la mente privilegiada del poeta:

*             

"El ángel ladra en busca de su rosa oscura.       

Los insensatos beben del pozo de las certidumbres.       

He mirado en sus rostros y sólo son un puente."       

Gime el irredimido, el glorificado por la nada.       

Huye el verdugo entre los roedores de huesos.       

El infausto reclama por la luz       

sobre las cáscaras de un fruto sobrenatural.       

Un cráneo de trasnochada inocencia." 

*

Existe en este libro también el poeta místico de poemas breves e inefables, como en: 

*         

SOPLA EL DESTERRADO

*        

Palabras tendidas a la tarde de un corazón que se enfría       

La música te desnuda, sacral y victorioso.       

Has visto el resplandor entre las cruces. 

*

Escribe el maestro Juan Benet, cuando se refiere al estilo: "el último cedazo - el más estricto y severo - es precisamente aquel que ha incorporado, ejecuta y sanciona las reglas que rigen la función en la que el hombre está empeñado, la armonía si canta, la sindéresis si juzga, la sintaxis si escribe y la lógica si piensa. Y se me ocurre que pueden ocurrir dos cosas para que el hombre ejecute una función con un estilo personal: o bien la personalidad suya es una cosa tan sutil como para atravesar ese último cedazo sin sufrir merma alguna o bien no tiene necesidad de pasar a través de él y, como los alumnos muy recomendados, es capaz de llegar al final de la prueba sin tener que dar cuentas a nadie"...Yo creo que Manuel Lozano encaja en esto último, ya que su estilo tiene un sello personal, increíblemente original.    

El libro de Manuel Lozano en este homenaje al poeta y dramaturgo francés Antonin Artaud, contiene imágenes inquietantes, producto de su  visión de la poesía, que para él es “el pacto del relámpago”, porque los poetas son los sellados, los arrojados al caliente relámpago, Artaud tiene este sello, este destino que lo ubica como un maldito, cuando,  Javier Membra expresa de él,  "No en vano considerado el más grande de los malditos del siglo XX...el desequilibrio de este poeta dramático es anterior a sus primeras publicaciones. Cabe por tanto suponer que la inspiración de sus teorías sobre la escena - heredadas de las propuestas de Alfred Jarry y recogidas con posterioridad por Jean Genet - están horadadas de una u otra manera en el desequilibrio", nos dice Membra, que fue a los 16 años cuando Artaud sufrió sus primeros delirios, por aquellos mismos días descubriría también la poesía.   

Delirio de poesía o delirio de locura, embriaguez de la palabra, alejamiento del mundo de tinieblas para buscar los senderos de luz, en el interior de los jardines poblados de ingenuos caminos bordeados de magnolias, anhelando la comunión y el entendimiento con todos y cada uno de los hombres y mujeres y sobre todo con el sufrir de ser muy pocas veces comprendido.   

Así la desmesura de algunos poemas de Lozano son un apego sensible al dolor vivido por Artaud, de tal manera lo siento como lectora, el proceso poético de “Mansión Artaud”, el autor lo ubica como una revelación en la Abadía del Niño Dios, más el hilo del libro nos lleva por poemas escritos en diferentes ciudades, como Málaga, París, Praga, Buenos Aires, en diferentes tiempos, sin embargo todo confluye en una casa y bajo un nombre, "Mansión Artaud".  

Artaud esta presente cuando Lozano escribe:

Todos los hombres pierden el camino de regreso.    

Sucede desde la primera sed de la criatura.    

La fulgurante procesión de escarchas    

fluye en las cortezas y no sabe morir.    

Nada revelaría el camino, ni la flor cenicienta,    

ni el alimento - a oscuras - en el umbral de esta salida.    

El ciervo vulnerado percibe los barrotes.        

*

LA FANTASIA ES UN LUGAR EN EL QUE LLUEVE: ITALO CALVINO.    

*

He asimilado por medio de un proceso de conversaciones con Manuel Lozano, lo que es la "alta fantasía", Italo Calvino, me facilita la transmisión del concepto, "se trata desde luego de la 'alta fantasía'...de la parte más elevada de la imaginación, diferente de la imaginación corporal como la que se manifiesta en el caos corporal de los sueños", esto lo escribe Calvino en su ensayo "Visibilidad" del libro ya citado, refiriéndose a Dante y La Divina Comedia, "Dante comprende que esas imágenes llueven del cielo, es decir, que Dios se las manda...el poeta debe imaginar visualmente tanto lo que su personaje ve como lo que cree ver, o está soñando...así como debe imaginar el contenido visual de las metáforas de que se sirve justamente para facilitar esta evocación visual".   

Cuando Manuel Lozano habla de revelaciones, creo yo que se refiere a estas imágenes y explica, "Cuando escribo "Carta de Navegación por los Sueños" (poemas contenidos en este libro), apelo a la construcción de ese laberinto que, no está demás decirlo, no se aleja de un andamiaje racional. No me considero surrealista, ni postsurrealista, detesto esos ismos...Borges escribió que 'la literatura es un sueño dirigido'. Lo comparto."    

En mi razonamiento, al escribir este ensayo sobre "Mansión Artaud", agrego lo expresado por Borges en su ensayo "La Pesadilla" (Siete Noches. FCE.1980).    

"Para el salvaje o para el niño los sueños son un episodio de la vigilia, para los poetas y los místicos no es imposible que toda la vigilia sea un sueño. Esto lo dice, de modo seco y lacónico, Calderón: la vida es sueño."     

Y en el poema "Vigilia de los Estigmas", Lozano escribe: 

*         

Pájaro de ceniza que sobrevuela     

donde es máscara     

la pérdida del cuerpo.     

¿De qué intercesoras     

ocultarías esa luz, la tigra     

de la sed persistiendo en aquelarres ?       

* 

Jorge Luis BORGES

*

La tigra de la sed ¿la imaginación? Las imágenes de Manuel Lozano, son también retos y confirman esa construcción del laberinto, y respecto a esto quien escribe, se solaza con lo dicho por Jorge Luis Borges cuando sabiamente expresa, "Góngora, en un soneto, expresa con exactitud la idea de que los sueños y la pesadilla, desde luego, son ficciones, son creaciones literarias", son el sueño dirigido, concepto en que convergen ambos escritores.    

Y Borges de manera magnífica afirma, "los sueños son la actividad estética más antigua".    

Y Manuel Lozano en el poema "Errante Efímero" escribe:

*        

Hubo un tajo en el cielo,     

semejante al que vieron los ojos de Cristo en la hora sexta.     

¿Y quién vuelve para clamar desde la niebla: "Tengo Sed"?     

Cuando el eco se incline sobre el rayo,     

un vidente cruzará el muro invisible.       

Estamos indudablemente ante un sueño de eternidad del poeta, trasladado a la poesía.       

Encuentro en la obra de Manuel Lozano esa "iconología fantástica" de que habla Italo Calvino, que el poeta alimenta con la visión de las obras de arte de Hieroniymus Bosch, Lucas Cranach, Francisco de Goya, Vermeer y Velázquez.    

Ha sucedido que cuando leo un poema de Manuel Lozano siento que navego y me sumergo en una pintura de Hieroniymus Bosch, soy una de esas blancas mujercitas de largos cabellos que navega sobre una hoja de magnolio, acompañada del poeta, viendo extraños seres de actitudes a veces perversas, a veces angelicales, siempre con la belleza y la fascinación del misterio, siguiendo la ruta de su SEE-CHARTS BY THE DREAMS.          

Uno la emoción a flor de piel  con la imaginación, que dibuja un paisaje de lluvia y de tormenta, puedo decir que en “Mansión Artaud” he cohabitado con  la fuerza de la poesía que me ha deslumbrado y asombrado en el “alucinado resplandor del relámpago”.      

Sólo he tratado de trasladar con mis palabras la huella que ha dejado en mí, recorrer las habitaciones alucinantes de “Mansión Artaud”, reconociendo siempre mi incapacidad para dar toda la fuerza que merece al comentario sobre esta obra, tal y como lo han expresado, estudiosos como Carlos Hugo Aparicio, miembro de la Academia Argentina de Letras, cuando escribió, “he necesitado varias veces volver al aire a retomar aliento ante tal avalancha; ante esa sagrada y diabólica procesión de palabras alucinadas, de imágenes”, en lo personal he preferido seguir un buen tramo de su navegación de sueños, contemplando las imágenes, sintiendo las pasiones y buscando la luz en la sonrisa del poeta. 

*

*

  Ilustración : Siegfried Woldhek - http://www.woldhek.nl/ 

*  

E-mail : mariomelendez71@hotmail.com 

*

Vuelo subterráneo (part.02) 

QUÉ DEBO HACER PARA CANTAR

Qué debo hacer para cantar
si a veces se me pierde el grillo
que llevo adentro
se me desprende la campana
el timbre, el ave
y sólo me queda el latido
de algún jilguero en la memoria
luchando por desatar su melodía
sobre las alas del abecedario
Y cuando encuentro al fin mi flauta
en un estanque del tiempo
se me oscurece la garganta
de pensar a quién
a quién, a quién
dirigiré las notas
de este arcoiris sin luz
de esta ampolleta mal colocada
y casi siempre insatisfecha
Preferiría escuchar por las tardes
a una gaviota sentada en mi cuaderno
jugando a ser paracaídas
en los espacios en blanco
o repetir el grito de unos bigotes
al ser arrancados
de su lugar de origen
Preferiría el sonido de un huevo
sacando la lengua al aceite
apresurado por entrar a la boca
de mil mujeres sin dentadura
Entonces recuerdo
que llevo pegada una mosca
al tímpano del alma
ella se reproduce en mis sueños
y no es violín
porque en la muerte desafina
y se le rompen las cuerdas
al detenerse en la sangre

Vengan a ver mi poesía
no está hecha de material ligero
aguantará perfectamente el invierno
y en verano refrescará
las mentes y los cuerpos
Hay poderosas vigas entre cada verso
hay listones apuntalando mis palabras
Y si la lluvia desea entrar
pondré mis sueños en el techo
y taparé las goteras
con mi propio dolor

Caperucita nunca imaginó que El Lobo la dejaría por otra.
Nunca hizo caso de los consejos que en materia amorosa le daba
La Abuelita.

Por lo que una mañana El Lobo le dijo: "Caperucita,
quiero terminar contigo. Ya no me excita perseguirte por el bosque;
ya no me agrada disfrazarme de abuelita para que tú me digas
tus tonterías de siempre, que si tengo las orejas grandes y esos
colmillos tan filudos, y yo, como un estúpido, responda que son
para oírte, olerte y verte mejor.

No, Caperucita, lo nuestro ya
no tiene remedio". Entonces Caperucita, desconcertada por aquella
confesión, se echó a correr tan lejos como pudo pensando en la
clase de mujer que había conquistado el corazón de su amante.

"Es ella, tiene que ser ella", repetía la niña, mientras buscaba
desesperadamente la casa de la anciana. "Abuelita", gritó al fin,
cuando hubo contemplado la figura que yacía en el lecho, "¿cómo
pudiste hacerme esto? tú, la amiga en quien yo más confiaba".

"Lo siento", dijo la otra, "nunca pensé quedar embarazada a mi edad,
y menos de alguien tan poco inteligente e imaginativo. No obstante,
él es un lobo responsable, que no dudó por un minuto en ofrecerme
matrimonio al conocer la noticia. Lo siento, Caperucita, tendrás
que buscarte otro. Después de todo, no es este el único lobo
en el mundo, ¿o no?".

*

UN DÍA VOLVERÉ A TUS OJOS 

*

EL ÚLTIMO GUERRERO

Lautaro – Lautaro, dice su galopar
y sus perros lo siguen como el viento
(Leonel Lienlaf)

01

Hijo del más sangriento día
tu ardor ilumina la ruta donde pasas
tu cabellera de cruces se alarga
y se pierde en sí misma
y en ella cuelga la noche con dientes y cometas
en ella cuelgan las gotas de un amanecer distante
incierto y desbocado como un caballo ciego
trotando sin edad y sin memoria
secretamente adherido al resplandor de un beso
Secretamente hacinado entre sombras y estrellas
llegas de donde nadie ha venido jamás
jinete de la luz sin estandarte
recopilado en antologías futuras
en episodios por siglos malheridos
traes la evocadora acústica de los mares
el eco de un relámpago que roe la tiniebla
traes un millón de abejas atadas al cuello
imitando los gestos de un espejo sonámbulo
traes en tu corazón un bosque azul
una semilla para ser repartida
una trinchera donde aguardan los olvidados de siempre
Y pareciera que tu voz es brisa, lluvia, tempestad
lamento de volcán recién nacido
campana de una aurora preñada
más primitiva y más pura que el deseo y su ceniza
más aferrada a la tierra que a su propia vida
 

*
02

Difícilmente olvidarte porque la sangre no se olvida
no se olvida el volcán o el cuchillo de tu boca
o la barba desgarrada en el muro de los siglos
o el eructo de la tierra con su llanto de trinchera
y su color de mosca y su veneno anónimo
Difícilmente la orina del mar con sus alas marchitas
y el grito funerario del cielo y el ojo del relámpago
y la muerte de los muertos y la vida de los muertos
y el mantel del infinito a saltos
sobre los pechos del destino que devora, araña
rompe las cavidades del pubis y su recuerdo ardiente
de cada memoria fría, de cada aullido en llamas
terrible como la cópula de las entrañas
o el latido de un trueno enfermo
terrible en su plumaje de holocausto
en su piel de cataclismo
en su cintura trizada por la sed y el hambre
en los labios del otro, en los huesos del otro
en el gran animal que somos
mientras la panza gime y se retuerce de lombrices
y las arrugas crecen y los bigotes crecen
y crece también la muerte como una muchedumbre
la muerte diaria que nos acompaña, oscura, macabra
deforme en su legado de grietas, en su acento de oruga
en el perfil de las hogueras y de los hipos del universo
Difícilmente olvidarte en la cascada de los sueños
en el gran litoral del miedo o en la vendimia de mi alma
en el vuelo rasante de las letras y de las piedras humanas
en la anatomía del fuego y en las momias recientes
Difícilmente olvidarte cuando caen los bostezos
y la luna tiene un raro parecido al aire
que sofoca las arterias
y aparecen los ciegos y aparecen los ciegos
y aparecen los ciegos cantando con tu voz de bestia
con tus uñas ancladas, con tu eco de tren deshabitado
y con tu noche de alambre y de esqueleto sonámbulo
Porque difícilmente podremos olvidarte, difícilmente
aunque no traigas regalos, aunque te canses del viento
aunque se apaguen tus muelas, difícilmente en el rugido
de un viejo corazón o una camisa de fuerza, difícilmente
en el olor a pólvora de los sesos, en la saliva ausente
y en el verso degollado a la luz de los infiernos

*

*

*

* 

*

Mario Meléndez (Linares, Chile, 1971). Estudió Periodismo en la Universidad La República de Santiago. Entre sus libros figuran: "Autocultura y juicio" (con prólogo del Premio Nacional de Literatura, Roque Esteban Scarpa), "Apuntes para una leyenda" y "Vuelo subterráneo". En 1993 obtiene el Premio Municipal de Literatura en el Bicentenario de Linares. Sus poemas aparecen en diversas revistas de literatura hispanoamericana y en antologías nacionales y extranjeras. Ha sido invitado a numerosos encuentros literarios entre los que destacan el Primer y Segundo Encuentro de Escritores Latinoamericanos, organizado por la Sociedad de Escritores de Chile (Sech), Santiago, 2001 y 2002, y el Primer Encuentro Internacional de Amnistía y Solidaridad con el Pueblo, Roma, Italia, 2003, donde es nombrado miembro de honor de la Academia de la Cultura Europea. A comienzos del 2005, es publicado en las prestigiosas revistas "Other Voices Poetry" y "Literati Magazine". Durante el mismo año obtiene el premio "Harvest International" al mejor poema en español otorgado por la University of California Polytechnic, en Estados Unidos. Parte de su obra se encuentra traducida al italiano, inglés, francés, portugués, rumano, persa y catalán. Actualmente trabaja en el proyecto "Fiestas del Libro Itinerante". 

* 

E-Mail : mariomelendez71@hotmail.com 

*

Vuelo subterráneo (part.1) 

ARTE POÉTICA

Una vaca pasta en nuestra memoria
la sangre escapa de las ubres
el paisaje es muerto de un disparo

La vaca insiste con su rutina
su cola espanta el aburrimiento
el paisaje resucita en cámara lenta

La vaca abandona el paisaje
continuamos escuchando los mugidos
nuestra memoria pasta ahora
en esa inmensa soledad

El paisaje deja nuestra memoria
las palabras cambian de nombre
nos quedamos llorando
sobre la página en blanco

La vaca pasta ahora en el vacío
las palabras están montadas sobre ella
el lenguaje se burla de nosotros 

*

LA PORTADORA

Ella sacó a pasear las palabras
y las palabras mordieron a los niños
y los niños le contaron a sus padres
y los padres cargaron sus pistolas
y abrieron fuego sobre las palabras
y las palabras gimieron, aullaron
lamieron lentamente sus ciegas heridas
hasta que al fin cayeron de bruces
sobre la tierra desangrada
Y vino la muerte entonces
vestida con su mejor atuendo
y detúvose en la casa del poeta
para llamarlo con gritos desesperados
y abrió la puerta el poeta
sin sospechar de qué se trataba
y vio a la muerte colgada de su sombra
y sollozando
"Acompáñame", le dijo aquélla
"porque hoy estamos de duelo"
"Y quién ha muerto", preguntó el poeta
"Pues tú", respondió la muerte
y le extendió los brazos
para darle el pésame

*


RECUERDOS DEL FUTURO

Mi hermana me despertó muy temprano
esa mañana y me dijo
"Levántate, tienes que venir a ver esto
el mar se ha llenado de estrellas"
Maravillado por aquella revelación
me vestí apresuradamente y pensé
"Si el mar se ha llenado de estrellas
yo debo tomar el primer avión
y recoger todos los peces del cielo"

*


PRECAUCIONES DE ÚLTIMA HORA

Eva colgaba sus muertos de la ventana
para que el aire lamiera los rostros
preñados de cicatrices
Ella miraba esos rostros y sonreía
mientras el viento empujaba sus senos
hacia la noche agusanada
Una orgía de aromas sacudía el silencio
donde ella se deseaba a sí misma
y entre suspiros y adioses
un grillo ciego desmalezaba
sus antiguos violines
Nadie se acercaba a Eva
cuando daba de mamar a sus muertos
la cólera y el frío
se disputaban su adolescencia
el orgasmo daba paso al horror
el deseo a la sangre
y pequeñas criaturas violentas
despegaban de su vientre
poblando los amaneceres
de luto y de pesadillas
Luego
cuando todo quedaba en calma
y las sombras por fin
regresaban a su origen
Eva guardaba sus muertos
besándolos en la boca
y dormía desnuda sobre ellos
hasta la próxima luna llena

*


LA ÚLTIMA CENA

Más allá de la guitarra
están las manos separadas de la patria
un sonido de alas que arde
y quema mis zapatos
una invitación a orinar sobre la tierra
con la semilla pura del canto
Más allá de la guitarra
la sangre dibuja una música violenta
y la cabeza del cantor se llena de agujeros
y de besos con olor a muerte
Más allá de la guitarra
los caminos lloran
la lluvia llora y cae de rodillas
porque el hijo de la tierra
no completará sus pasos
Más allá de la guitarra
más allá del estallido
que apagó los corazones
más allá de este poema
y con la herida inolvidable
de un tiempo inolvidable
los ojos buscan a Víctor
más allá de la guitarra
y de la patria

*

*

Ilustración : Siegfried Woldhek - http://www.woldhek.nl/ 

*   

Oscar Portela. Argentina 1950. Ha publicado más de quince títulos de poesía, dictado Cursos y Seminarios de Literatura y Filosofía y figura en las más exigentes Antologías de Poesía de la Lengua Española. * 

E-mail : portelao@hotmail.com
Página personal : http://www.universoportela.com.ar/
Otra : http://www.arrakis.es/~joldan/oportela.htm 

**      

Dificultades y angustias de los pueblos elegidos

*

En realidad la palabra angustia relacionada directamente- no con la libertad del hombre sin fundamento alguno -(Heidegger)- que nada tiene que ver con aquel concepto de la angustia que para el universal-singular (Sartre), llamado Kierkegaard ,provenía del pecado de un padre que siendo pastor un día blasfemó contra Dios: esta culpa da como resultado una deuda heredada e indexada, que solo pede pagarse con el acatamiento a la ley de un Dios tiránico y exigente - que no es dolor como afirma Lyotard acudiendo a una retórica de tipo sofistica que resulta insoportable- sino que puede exigir un sacrificio a Abraham, quien está dispuesto a inmolar a su primogénito como los terroristas se inmolan hoy siempre en nombre de una verdad revelada.

Hace ya más de un siglo Friedrich Nietzsche afirmo "la sangre de los mártires no tiene nada que ver con la verdad". Sin embargo el martirologio judío, la errancia metafísica sin fin, el hecho insoportable de haber sido elegidos para llevar y sobrellevar el destino de la historia a un final que es solo "epojhe" (suspensión de sentido) , pero que no cesa de dar señales y mandatos al pueblo elegido, sometiéndolo a tremendas tribulaciones, los hace acreedores de lo que aquellos asesinos seriales llamados "antisemitas" les robaron, es decir su casa (la de Dios), su cuerpo (su toponimia) y la memoria cartografiada que los convirtió en aquello que al occidente le falta, esto es , el sentido de "la culpa".

Solo el sentido de la culpa nos salva del olvido, es decir de la repetición, sino que además es la que confiere a la errancia y la improbable escucha, créditos sin limites en lo que respecta a reclamar a los demás pueblos aquello que se les adeuda. Haber sido vitimas de las faltas de las religiones de la tierra (paganas decía aún hoy despectivamente un retorcido post-moderno Lyotard), en las que la tierra y las palabras son sujetos de un origen que no existe, para una deriva a la según él y los que como él opinan, no existe sentido escatológico o teleológico que no sea el de la epifanía de una revelación que no se ha sustantivado nunca.

Esto es lo que Heidegger se supone no habría entendido nunca: el Dios de Moisés habla en nombre de la diferencia ontológica y el olvido del ser: llegados a este punto todos los retorcimientos hermenéuticos de textos que se superponen son ya posibles: pero un pensador cristiano como Valadier afirma con respecto al dios pagano Dionisos: (citamos a pesar nuestro): "Mientras el dios Cristiano deja morir a su Hijo sin morir él, el dios Dionisio pasa por la muerte: por ser auténticamente signo, debe querer borrarse y desaparecer. Para permitir de nuevo la afirmación, su presencia debe ser ausencia. Es camino, como lo es el hombre. No contentándose con indicar al hombre el camino sin él (tras) pasarlo, este dios pasa y muere verdaderamente". (N y el Cristianismo).

Esta misma exaltación de la pertenencia del hombre a la tierra y la "torna" hacia todas las fuentes nutricias de un pensamiento que abra nuevos senderos en el bosque, son aquellas a las que les se reprocha el haber servido de soporte neo-conservadoras, a un Occidente que olvidando a Plotino, no habría comprendido el feroz unicato del dios Jehová, que, consecuencia de las civilizaciones adoradoras de lo de uno, entendieron siempre lo destinal histórico como un designio divino que debía mantenerlos apartados y en consecuencia, dieron a la historia un "telos" en el cual el racionalista y antisemita Hegel , une la tradición occidental con el mesianismo judío y el fundamentalismo de los pueblos adoradores de Alá.

No debe resultar fácil haber sido destinados a tamaño emprendimiento: la conquista primero de un imperio espiritual y luego - ya en plena época de la constitución ontotecnológica de la cultura planetaria - ir hacia un Estado Universal que debería haber sido la tierra como templo de un dios Único.

Pero parece que los sacrificios sumados a lo largo de los siglos- las diásporas territoriales y étnicas o estatales - pueden hoy conseguir saldar la indexación de una deuda impagable: (crucifixión o shoa): así parece haber llegado la hora del Apocalipsis (revelación de la verdad como tal) mientras Heidegger hablaba por el contrario de la "in-esencial esencia de la verdad".

En su monumental obra "Von Hegel Zu Nietzsche", Karl Lowith pone de manifiesto el decisisivo cruce de líneas enemigas entre ambos pensadores: para Hegel el estado moderno será ( "mythem " de Kojeve) la resolución de todas las aporías de un pensamiento pre-dialéctico: la resolución formal de los conflictos entre realidad y racionalidad con la conocida frase: "todo lo real es racional, todo lo racional es real".


Para Nietzsche la historia constituye un "error" y toda visión escatológica de la historia es sierva de la constitución moral de la ontoteologia y por lo tanto maniquea en su esencia: y a la frase de Hegel responde: " todo lo racional es imaginario, todo lo imaginario es real".

Dentro del sueño como pulsión colectivo de la que hablaba todavía Cornelius Castoriadis, a veces con candidez de utopista, le cabe al poder acumulativo de la técnica como "voluntad que se sabe a si misma" y solo a ella como sombra del ideal ascético negador de la vida, ser el instrumento del cual puede valerse el nihilismo para apagar definitivamente los destellos de una raza que puede sucumbir a un destino feroz: el dominio de todo lo ente por un sujeto humano que no pudo o no supo encontrar el camino, para salir de un laberinto en el cual los odios étnicos y religiosos más primitivos permitan que las armas proporcionadas por la técnica, hagan añicos la morada del hombre por un tiempo no físico, no cuantificable, sino aquel de la roza de Eckardth que "florece sin porqué". 

*
Argentina. Agosto 2006.

*

*

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*
EL LIBRO DE INGEBORG BACHMANN

por Jaime de la Gracia

Las tropas alemanas desfilan machacando la piedra recortada en cuadraditos, la noche anterior llovió en Klagenfurt / Austria / una llovizna llorona, es una mañana fría y gris, las ventanas indecisas ocultan sombras. La pequeña camina tomada de la mano de una mujer que puede ser su madre o una tía, al doblar la esquina camino de la panadería, ve a los hombres en formación, avanzando implacables contra el frío y las piedras sucias, siente pánico, pero se asusta más al ver los descomunales perros que avanzan al lado de la tropa, se a ferra a la cintura de la mujer y mete la cabeza entre la falda pesada., tiempos después, la niña Ingeborg Bachmann, que ahora tiene 12 años de edad, escribiría sobre lo que vio y lo llamaría como / Un dolor demasiado temprano / que la acompañaría por el resto y marcaría su poética, incluso la perseguiría / Bajo los cielos extranjeros / en forma de / Sombras rosas /.
Ingeborg Bachmann es poeta capaz de grandes silencios. Ingeborg Bachmann en un susurro nos canta: / No más uniformes / No más banderas / pero como la poeta entiende que el ser humano es un animal dado al símbolo, entonces corrige / Que las banderas cuelguen húmedas de los mástiles / y prosigue / Que no representen a país ninguno /.

Agosto / mes de las altas aguas del río Elba 

*

Como Orfeo toco yo
en las cuerdas de la vida la muerte
y la belleza de la tierra
en tus ojos, que le administran al cielo
no sé que oscuras promesas
 
 
no olvides, la mañana que de repente
tu lecho y el clavel
que duerme sobre tu corazón
amanecieron mojados por el rocío
viste el río de aguas oscuras
pasar por ti
 
 
en la cuerda del silencio
tendido sobre la ola de sangre
toco yo tu sonoro corazón
tus rizos se convirtieron
en el cabello sombrío de la noche
la negra oscuridad modela
tu rostro en flecos
 

y yo no te pertenezco a ti
los dos nos lamentamos ahora
 
 
pero como Orfeo reconozco
en el lado de la muerte la vida,
y vislumbro
el azul en tus ojos cerrados para siempre.

 
SOMBRAS ROSAS SOMBRAS

 
Bajo un cielo extranjero
sombras rosas
sombras
sobre una tierra extranjera
entre rosas y sombras
en una agua extranjera
mi sombra.

 
 
RECLAMO

Adónde vamos
despreocupados sin preocuparnos
que esté oscuro y haga frío
sin preocuparnos
eso si pero con música
debemos
alegres y con música
pensar divertidos
a la vista de un final
con música
y hacía dónde
llevamos
las mejores preguntas
hechas todos estos años bajo los chubascos
en la lavandería de los sueños
despreocupados sin preocuparnos
que lo mejor ocurra
cuando un silencio de muerte se anuncie
y entre.

 
HARLEM

De todas las nubes se sueltan las duelas
la lluvia se cuela al fondo de cada pozo
la lluvia brinca de las escaleras de fuego
y teclea sobre las cajas de música
 
 
la ciudad negra gira su ojo blanco
y camina por cada esquina del mundo
el ritmo de la lluvia subvierte el silencio
el blue de la lluvia se apaga.
 

en mi memoria por Carmen Blázquez

*

 *

UTOPOESÍA n.2539

*

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*

La muerte de Borges por Héctor Bianciotti

"Yo pensaba como él, aceptaba que nadie escapa a las leyes y a las pautas que rigen este mundo, que nuestro destino es luchar como si el mundo fuese un proyecto y nosotros sus obreros." Bianciotti

*

Cuando fui a verlo en el mes de abril, Borges estaba en el hospital cantonal, en cama, y sin embargo, al oírlo, cualquiera hubiera dicho que se hallaba en uno de los cafés de Saint-Germain-des-Prés que tanto le gustaba frecuentar. Si su sapiencia siempre me había impresionado, la tarde en que fui a verlo al hospital permanece como ejemplar en mi memoria, por su sencillez, por esa lección que parecía venir de los antiguos, del fondo de los siglos. Yo pensaba como él, aceptaba que nadie escapa a las leyes y a las pautas que rigen este mundo, que nuestro destino es luchar como si el mundo fuese un proyecto y nosotros sus obreros.

* * *

Una sucesión de habitaciones vacías pero lujosas, a juzgar por los revestimientos de roble. El silencio que parecía reinar en el departamento súbitamente se rompió al abrir la puerta: lamentos que parecían vagidos. En su cama -tan angosta como la que usaba en Buenos Aires, la de toda su vida-, sin duda Borges tenía una pesadilla. Pero María le tomó la mano: "Borges, ya estamos aquí", y de inmediato cesó su desolada queja, los rasgos distendidos, los labios entre la sonrisa y la palabra. No volvería a mostrar señales de angustia, apenas de una ansiedad intermitente, un temblor brusco y ligero, como cuando soñamos.

Tumba de Jorge Luis BORGES

*

Extracto de Héctor Bianciotti, Como la huella del pájaro en el aire (Editorial Tusquets, 2001) publicado por La Nación , Buenos Aires, 2001

*  

Porteña enamorada de Buenos Aires y del Río de la Plata, que desde los cuatro años juega a armar palabras. Incansable "laburante" que quiere seguir resistiendo en su complicado país y que alimenta su costado sensible a través de la escritura para poder vivir y darle sonido a su voz interior. Adicta al "pucho" y al "mate" además de ser una apasionada por la lectura y la música que, de curiosa, se recibió de Lic. en Publicidad dejando inconcluso su antiguo amor por la bioquímica.

Ha publicado su libro de poemas "Descalza y con sombrero" (Letramundi-Argentina) en el 2004. *

E-mail : silsh@arnet.com.ar 

Sitio Web : http://silsh.webcindario.com/     *  

*

PALABRA POESÍA  

Sonámbula en el verbo

de este mar corrosivo

de palabras

la vida

exhala su limosna

bajo una geografía gutural. 

Movimientos ambiguos

desde el núcleo

a las sombras

marejadas que visten

caricias de costado. 

Son máscaras continuas

sobre una piel de agua

que se extienden

con-funden

no suplican ni amparan

no se dan ni se roban.

Son gritos del espejo. 

Se opaca la memoria

a contraluz

del mundo invertebrado 

elabora en silencio

sublime puro estado en la duda 

y se apropia de vos/z

con su estirpe de seda. 

*

*  

Adriana Goñi Godoy

E-mail :adrianagoni@terra.cl  

*

Google: tu vida a la vista
por Gabriela Warkentin


Preferencias sexuales, vicios y virtudes, inclinaciones políticas, pasiones futboleras: como entes marcados por la "hiperpersonalización" de contenidos y servicios, nos exponemos y exhibimos en las redes informáticas. Y lo hacemos de manera tal que llevamos al límite -o a nuevas definiciones-los alcances de nuestra esfera de privacidad. Pregunta casi ingenua: ¿nos detenemos a ponderar cómo y a quiénes proporcionamos la información que se nos pide? Y eso que se habla mucho de las posibles violaciones a la privacidad que se derivan de usar las herramientas a que recurrimos con más frecuencia quienes navegamos en el ciberespacio: publicaciones, programas de televisión, movimientos ciudadanos. Son voces que alertan sobre una tendencia cuyos alcances no terminamos aún de entrever.

*
Google es uno de los buscadores en internet más utilizados, que ofrece servicios adicionales que han causado controversia en quienes aún no se terminan de acostumbrar a las nuevas reglas del mundo cibernético. De esta compañía se dice mucho, pero lo que más sospechas ha despertado es la posibilidad de que, mediante sus diversos servicios -el correo electrónico gmail, la herramienta de escaneo de las computadoras personales Google Desktop, la posibilidad de ubicar a un individuo mediante la combinación del servicio de mapeo de Google Maps y la telefonía celular, o la tentación de identificar coordenadas exactas de sitios vulnerables o estratégicos mediante la navegación por Google Earth, esta empresa recabe información sensible, muy privada, sobre individuos, corporaciones y otros actores sociales, sin que sepamos, a ciencia cierta, a dónde van a parar esos datos nuestros y qué destino tendrán.

*

El argumento que hay detrás de esta petición es simple: se pretende proteger a menores de edad (y rastrear posibles flujos de pornografía infantil) y, de paso, identificar a "sujetos sospechosos", algo muy propio de la paranoia posterior al 11 de septiembre. Google se negó en un principio a entregar la información (bajo la excusa de estar protegiendo a los usuarios de sus servicios), pero perdió la batalla y fue obligado a poner a disposición de los burócratas parte de sus cuantiosos datos.  

*

El resultado: una densa información de particulares, privada, que quedó expuesta sin su permiso al escrutinio de funcionarios extraños.  

*

Segundo ejemplo: el correo electrónico gmail. Este servicio, que ofrece al usuario una considerable capacidad de almacenamiento, tiene una peculiaridad: permite rastrear el contenido de los correos electrónicos enviados, recibidos y almacenados. La razón de esta capacidad es diversa: desde lo técnico, es un proceso necesario para compactar la información almacenada.  

*

*

Pero, a la vez, le permite a Google identificar patrones recurrentes en contenidos de los mensajes, para establecer vínculos con anunciantes y productos acordes con el perfil del usuario. Ojo: nada de esto sucede sin el consentimiento del usuario.  

*

Desde el momento en que uno opta por una dirección de correo electrónico de gmail, sabe a lo que se atiene (la empresa es explícita en cuanto a su política de privacidad) ¿pero cuántos de nosotros leemos la letra chiquita de las ventanas que aparecen cuando estamos a punto de aceptar un nuevo servicio? El tema de la privacidad, y su relación con los robots de búsqueda y servicios de personalización de la información, apenas comienza a despuntar en la conciencia de los consumidores o usuarios de estos sistemas. Ya se percibe, sin embargo, ruido y movilizaciones.  

*

En fechas recientes, grupos ciudadanos conservadores en Estados Unidos han puesto el grito en el cielo por la "degradación de los valores" que se ve en sitios tipo MySpace. Para quien no se haya enterado de la existencia de estos lugares, MySpace se ha convertido en el paraíso de la adolescencia: tiene a más de cincuenta millones de usuarios registrados, muchos de los cuales cuentan entre los doce y los veinticinco años de edad.  

*

¿Qué ofrece MySpace? La posibilidad de poseer tu sitio y conectarte con amigos y amigos de los amigos ("redes sociales" se llama a este fenómeno cibernético, que permite un entramado de conocidos y conocidos de conocidos de conocidos). Lo interesante de esto es que los adolescentes, que carecen -en la actualidad, en Occidente- de prejuicios para publicar sus datos personales, no muestran mayores reparos cuando se trata de subir a la red contenidos íntimos: una adolescente estadounidense, que publicó en su sitio en MySpace fotos de ella y sus amigas desnudas -mismas que aparecieron posteriormente en una red de tráfico de pornografía infantil-, argumentó que lo que ella había subido a la Red era "para consumo privado"; claro, sin contar que su sitio podía, potencialmente, ser visto por miles de millones de personas.

*
Quienes usamos las modernas tecnologías de comunicación, y los servicios que nos permiten ubicarnos entre las cantidades ingentes de información con que nos topamos a diario, ciertamente estamos cada vez más expuestos a que se sepa "todo" de nosotros: qué buscamos, a quiénes les escribimos, con quiénes nos relacionamos, qué nos escriben, qué nos llega, qué aceptamos, qué rechazamos. Esta exposición se verá incrementada en la medida en que la tecnología móvil penetre más nuestros hábitos mediáticos.  

*

¿Qué nos queda? Tener más conciencia de lo que hacemos, cómo lo hacemos, para qué lo hacemos. Tal vez, a la siguiente oportunidad, leer con más detenimiento la letra chiquita de las pantallas que aparecen frente a nosotros, cuando solicitamos o aceptamos un servicio nuevo: hacer clic sin fijarnos equivale a abrir una puerta más para exponer nuestros hábitos mediáticos a un mundo que está ansioso por beneficiarse de ellos.  

*

Y por último: apelar a las buenas prácticas y a la ética corporativa de quienes nos conducen por el mundo de la información. Lo que más le conviene a Google es mantener limpio su nombre: ése es su negocio. Y es lo mejor para nosotros también.

*

*

* 

*

*

Vuelo subterráneo (part.03)

No estoy, no soy, no pertenezco
vago de lado a lado como un gran gusano negro
Mi corazón tiene sus propios piojos
mi historia es un collage de perros viejos
que no ladran por temor a desaparecer
Mi infancia me persigue con un cuchillo
me persigue con un palo sin golpearme
me persigue con retratos y con flores
que se pegan a mi sombra sofocándola

Será que todavía pienso
que los árboles crecen de noche
que la pluma canta más que el mismo pájaro
y que el pájaro mataría por ser pluma

Será que en mí la vida se deshuesa como un sapo
como un sapo pero no salta
se arrastra
aúlla como un quiltro desgarrado
mientras la muerte le lame las axilas
y las ánimas rasuran el umbral del miedo

La muerte me persigue con su carretilla al hombro
se desviste lentamente para que yo la vea
y me saluda de vez en cuando
dando gritos de vieja ardiente

La muerte tiene cuerda para rato
y yo que conozco sus trucos
yo que conozco su voz
yo que le sé hasta el ladrido
yo que me parezco a ella
como un mellizo fiel y resignado
yo soy la muerte también
y desde ahora soy eterno

Será debajo de la cama, amor
haremos a un lado
lo que sea necesario
tal vez un par de botas
perdidas en el fondo
o la infaltable bacinica
con olor a océano
Será debajo de la cama
y no podremos revolcarnos
nadie estará sobre nadie, amor
porque en un sólo movimiento
nos comeremos el aire
en una sola caricia
se apagarán nuestras vidas
Será debajo de la cama, amor
yo rozaré como pueda
tus caderas apretadas
rozaré tu herida abierta
si me enseñas el camino
Pero no debes gritar o hablar
porque nos escucharán
sólo el latido de tus piernas
bastarán por esta noche
tu boca pegada al polvo
será la enredadera
que inundará mis paredes
y yo, debajo de la cama
me arrastraré dentro de ti

APUNTES PARA UNA LEYENDA

*  

Joan Pablo Blancor mlabrana999@hotmail.com (Chile) 

*   

DIALOGION XXI

(Expater / Exmater) 

Seguido de Heréticas en Coro 63    

*

En el Principio tan solo era el Principio

Sin el Verbo Morir

Sin en el Verbo Nacer

Sin el Verbo Vivir

Y antes o después según la voluntad de una brisa que no era brisa

La Luz en un destello de desencuentros porque

Él abrió los ojos

Sin tener miradas para reconocerse

Y al sentir una tiniebla se arrancó la fuente de la Caridad por el jardín

Que no era jardín sino simple silencio

Y todas las cosas hechas por Ella solo eran cosas para la amargura

De los hombres que no eran hombres sino fallidos intentos

Y contra la Luz todo volvió en el Principio con el Verbo Olvidar

Con el Verbo Permanecer en aquel lugar

Donde el sentimiento tan solo es la forma de hablarse en voz baja

Cuando ni siquiera se ha creado la lengua de los cuerpos que aun no son Nada        

*

ARMARIO... 

¿Recuerdas el nombre de la hija que nunca pariste? 

En el antejardín de la casa que nunca habité me señala su consuelo

Su nombre el parto silencioso que abandoné a su ausencia 

Seré tu hija si me desclavas el nombre de todas mis derrotas 

Solo se el anhelo de vivir antes que caiga el último rocío 

¿Es que has renunciado a pagar por la pérdida del porvenir? 

No he concedido llegar más lejos

Allí donde acontece el duro desangramiento de la violeta en llamas

que se abre al ser amado 

Añoro la libertad en su antigua formaUna ola quebrada en un universo de arrecifes 

Hasta mí llega el soplo de la criatura que jamás llevará nombre

En el nombre de la difunta verdad celebro la venida

y la misma partida de nuevas burlas y juegos 

Festejo la triste candidez hacia las cosas que no somos 

Más sacrifico mi tiempo para sentir crecer en mí la horca del imposible vacío de silencio  

Audaz el existir en innumerables comedias sin ser parte de su catástrofe

Nos respondemos con la voz del exceso sufrimiento 

Donde el amor es carne de amor y la noche escena de desprendimientos

Se aparta para unirse a su opuesto sin permanecer desconocido 

Reconozco en la honda urdimbre del solsticio el abismo en el sollozo del hombre 

¿Olvidarás el nombre de la hija que mañana parirás? 

Sí 

Yo también