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Revista Literaria AZUL@RTE

CHILE

Adriana GOÑI GODOY

Adriana GOÑI GODOY

Adriana Goñi adrianagoni@terra.cl  

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INVITACION 

La Sociedad de Escritores de Chile y

el Centro de Estudios Literarios

“Lina Vera Lamperein” 

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tienen el agrado de invitar muy cordialmentea una celebración especial :

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«MATILDE, Leona de Invierno» 

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Homenaje a la escritora Matilde Ladrón de Guevara, en el día de su cumpleaños 97 

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La ceremonia se realizara :

el viernes 18 de agosto a las 19:00 hrs

en La Casa del Escritor, 

Almirante Simpson 7,

(Estación Metro Baquedano),

Providencia. 

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Santiago, agosto 2006  

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Reseña: 

Matilde Ladrón de Guevara, chilena y cosmopolita, convencional y revolucionaria, escritora lírica y cronista de su tiempo, valiente y desenfadada. Esta leona de invierno sigue, a pesar de sus años, husmeando el aire que trae el olor de los cazadores que vienen a buscarla y se constituye en una testigo viviente de este siglo que se acaba. 

Nacida el 18 de agosto de 1910, estudió en la Universidad Católica y en la Universidad de Chile, además de realizar cursos de Sociología y Literatura en La Sorbona. Fue corresponsal y colaboradora de Ecran, Zig-Zag, La Tercera, El Mercurio, La Nación de Buenos Aires y diarios de Uruguay.  

Su obra es amplia y diversa y ha sido objeto de elogiosos comentarios por parte de destacadas personalidades del ámbito literario de Chile y de todo el mundo: Pablo Neruda, Pedro Prado, Enrique Bunster, Gregorio Marañón, Hugo Emilio Pedemonte, José María Arguedas, Ernesto Malbec, Carlos Sabat y Gabriela Mistral, entre otros.  

Sietes libros de poesía, cinco novelas, cuentos, numerosas obras testimoniales y su magnífico ensayo "Gabriela Mistral, rebelde magnífica" dan cuenta de su extensa trayectoria literaria, su gran habilidad narrativa y poética, su versatilidad y una fina sensibilidad. 

Mujer comprometida con la lucha por los más débiles y atentos cronistas de los sucesos de su tiempo, los últimos años dedicó sus esfuerzos a la lucha por obtener la libertad de su hija Sybila Arredondo en las cárceles de Perú por su supuesta vinculación al grupo Sendero Luminoso.  

Esta maravillosa mujer, testigo viviente de los grandes acontecimientos del siglo xx, a pesar de sus largos años, vive intensamente la actualidad, su existencia nos regala un ejemplo de lucha y la frescura de la incansable creación. 

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Ilustración : Michael Kountouris

http://www.irancartoon.com/

Joan Pablo BLANCOR

Joan Pablo BLANCOR

 

Joan Pablo Blancor mlabrana999@hotmail.com (Chile) 

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DIALOGION XXI

(Expater / Exmater) 

Seguido de Heréticas en Coro 63    

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En el Principio tan solo era el Principio

Sin el Verbo Morir

Sin en el Verbo Nacer

Sin el Verbo Vivir

Y antes o después según la voluntad de una brisa que no era brisa

La Luz en un destello de desencuentros porque

Él abrió los ojos

Sin tener miradas para reconocerse

Y al sentir una tiniebla se arrancó la fuente de la Caridad por el jardín

Que no era jardín sino simple silencio

Y todas las cosas hechas por Ella solo eran cosas para la amargura

De los hombres que no eran hombres sino fallidos intentos

Y contra la Luz todo volvió en el Principio con el Verbo Olvidar

Con el Verbo Permanecer en aquel lugar

Donde el sentimiento tan solo es la forma de hablarse en voz baja

Cuando ni siquiera se ha creado la lengua de los cuerpos que aun no son Nada        

*

ARMARIO... 

¿Recuerdas el nombre de la hija que nunca pariste? 

En el antejardín de la casa que nunca habité me señala su consuelo

Su nombre el parto silencioso que abandoné a su ausencia 

Seré tu hija si me desclavas el nombre de todas mis derrotas 

Solo se el anhelo de vivir antes que caiga el último rocío 

¿Es que has renunciado a pagar por la pérdida del porvenir? 

No he concedido llegar más lejos

Allí donde acontece el duro desangramiento de la violeta en llamas

que se abre al ser amado 

Añoro la libertad en su antigua formaUna ola quebrada en un universo de arrecifes 

Hasta mí llega el soplo de la criatura que jamás llevará nombre

En el nombre de la difunta verdad celebro la venida

y la misma partida de nuevas burlas y juegos 

Festejo la triste candidez hacia las cosas que no somos 

Más sacrifico mi tiempo para sentir crecer en mí la horca del imposible vacío de silencio  

Audaz el existir en innumerables comedias sin ser parte de su catástrofe

Nos respondemos con la voz del exceso sufrimiento 

Donde el amor es carne de amor y la noche escena de desprendimientos

Se aparta para unirse a su opuesto sin permanecer desconocido 

Reconozco en la honda urdimbre del solsticio el abismo en el sollozo del hombre 

¿Olvidarás el nombre de la hija que mañana parirás? 

 

Yo también

*

*

RESIDUO... 

Una niña mima su sombra con dulzura melancólica 

En la sombra hay una puerta 

¿Abierta o cerrada? 

Semiabierta y semicerrada para que los golpes

que le darán vida puedan transitar por la brutalidad de su presencia 

¿Adónde aguardan esos golpes que le darán vida? 

En la mano que dejó de escribir pasado el umbral  

¿Y qué hay detrás de aquella puerta? 

Unos hombres que queman un libro a la luz de una hoja en blanco 

¿Para qué lo hacen? 

Para que la pequeña no se vuelva anciana después de saber

que su sombra tan solo es la herida de sus ojos

que nada lo ve pero que todo lo repudia  

La sombra es ama y esclava de los sádicos juegos

¿Y la niña?

Poseedora de las reglas y enemiga de la suerte

Arranca la página y borra la verdad  

La infancia es un cuento por escribirse la barbarie
*
*

GORJEO...

Estos nos son versos felices

La casa permanece vacía

Su único inquilino no buscó más que la inadvertencia

Y el agua hervida ya no espera a nadie 

Ante la puerta otra puertaTras el golpe la duda de un latido  

La ventana abierta invita a ser cerrada

A través de ella otra ventana sin fondo y un ladrón que sapea por ella  

Se abrió la llaga

No vuelve a ser la misma

La cena no está servida ni tampoco la paciencia 

¿Qué nos espera?

Tengo que dar a luz a la forma

*

*

  

Mario MELÉNDEZ

Mario MELÉNDEZ

Mario Meléndez (Linares, Chile, 1971). Estudió Periodismo en la Universidad La República de Santiago. Entre sus libros figuran: "Autocultura y juicio" (con prólogo del Premio Nacional de Literatura, Roque Esteban Scarpa), "Apuntes para una leyenda" y "Vuelo subterráneo". En 1993 obtiene el Premio Municipal de Literatura en el Bicentenario de Linares. Sus poemas aparecen en diversas revistas de literatura hispanoamericana y en antologías nacionales y extranjeras. Ha sido invitado a numerosos encuentros literarios entre los que destacan el Primer y Segundo Encuentro de Escritores Latinoamericanos, organizado por la Sociedad de Escritores de Chile (Sech), Santiago, 2001 y 2002, y el Primer Encuentro Internacional de Amnistía y Solidaridad con el Pueblo, Roma, Italia, 2003, donde es nombrado miembro de honor de la Academia de la Cultura Europea. A comienzos del 2005, es publicado en las prestigiosas revistas "Other Voices Poetry" y "Literati Magazine". Durante el mismo año obtiene el premio "Harvest International" al mejor poema en español otorgado por la University of California Polytechnic, en Estados Unidos. Parte de su obra se encuentra traducida al italiano, inglés, francés, portugués, rumano, persa y catalán. Actualmente trabaja en el proyecto "Fiestas del Libro Itinerante". 

E-Mail : mariomelendez71@hotmail.com 

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Vuelo subterráneo (part.03)

*

SANGRE EN EL EXILIO


Cuando llegó el invierno a Chile
miles de pájaros volaron con la primera lluvia
estaban asustados entre la sombra y la muerte
y prefirieron emigrar con sus vidas hacia otras vidas
Tomaron el primer avión, desesperados
se arrojaron a los muelles persiguiendo barcos
cruzaron las montañas huyendo de las lanzas
y dejaron atrás la patria y a los herederos del hambre
Algunos no despegaron jamás
les arrancaron las alas en el intento y la lucha
desaparecieron con nombre y apellido
bajo los árboles de hierro
los encerraron en jaulas por especies
y cuando años después los encontraron
tenían la caricia del cuervo entre sus plumas
Los otros, los perseguidos
los pájaros del pueblo que lograron atravesar la muerte
debieron acostumbrarse a volar de otra manera
a sentir de otra manera, a respirar de otra manera
La tierra ajena los había recibido
la tierra amiga los invitaba a su mesa
a compartir el pan y sus dolores
Muchos incluso en la agonía
soñaron con ver la patria por última vez
pero la patria también agonizaba
había querido volar con sus alas rotas



MI PUEBLO


Mi pueblo tiene frío cada día del año
tiene hambre y sed y juventud
Mi pueblo es un pedazo de madera
de cama que no alcanza para cuatro o para ocho
Mi pueblo tiene lluvia y viento
tiene caras dibujadas con ceniza
tiene manos que aplauden para no morirse
Mi pueblo no tiene nombre
no tiene edad ni edades
no tiene calles ni sonrisas
Mi pueblo no tiene Dios
la levadura y la sal vencieron a los santos
el agua de los grifos fue más pura que una iglesia
Mi pueblo es un resumen del amor cansado
es una biografía sin orillas ni rincones
un cadáver reciente
una copa que jamás será llenada
Mi pueblo tiene niños que parecen ancianos
y ancianos que se robaron los años
tiene mujeres con ojos apagados
y hombres cortados por la mitad
Mi pueblo tiene árboles sin troncos y sin hojas
tiene rosas que cambiaron su color
por un kilo de pan
Mi pueblo es una herida en el tiempo
una guitarra enferma y sorda y muda
una canción de nombres definitivamente tristes
definitivamente amargos
definitivamente olvidados en el gran sueño de la vida



ME HE DECIDIDO A VIVIR


Me he decidido a vivir
y creo afirmar que mis latidos
se convencieron de ello
He tenido ofrecimientos sinceros
para cohabitar
la extremidad de una telaraña
o para servir como testigo
de matrimonio forzado
Es más
he sido amante de la noche
con sólo cantos y bostezos repetidos
No me gustan los aviones
porque menosprecian a las aves
Tampoco soy creyente incondicional
de las pasas en las empanadas
de las secretarias con dos idiomas
o de la crema humectante
como único remedio para las arrugas
Me he decidido a vivir
y creo afirmar que mi nariz
se ha convencido de ello
Escojo la corbata
que hace juego con el mundo
elijo los zapatos
que le vienen a mi sombra
y a mis sueños gastados
No miento al decir que lavo
detalladamente la fruta que ingiero
por temor a la hepatitis
lo mismo hago con los espárragos
y las botellas
Me encanta encadenarme
a los parquímetros
y anclar en una esquina
y detenerla con la frente
y avanzar por el cemento
entre ruedas venenosas
luego frenar
tenderme en línea recta
en perspectiva
en ángulos de piedra y de madera
Escupo el largo y viejo ceremonial
de los santos
sobre sus fieles devotos
sobre sus libros desahuciados
Y a cada cual lo suyo
a cada camisa su cuello
a cada pierna de mujer
y a cada cadera su vestido
a cada misa su vino
y su pan de miga inconclusa
Nada escribo sobre los ascensores
Es de mala educación eructar
al desayuno o en la cena?
Me he decidido a vivir
y creo afirmar que mi poesía
se ha convencido de ello
Me he decidido a vivir
a la manera de los gorriones
y de las aves sencillas
a la manera de una lluvia
que me hace estornudar
a la manera de entender
lo poco que entiendo



VUELO SUBTERRÁNEO


Soy el objeto que soy
y a veces también soy otro y estoy lejos
sentado en agua y tierra
y en el eco de las lenguas ardientes
Y duermo, sí, duermo la colosal aventura
de la palabra humana acuchillada y ebria
sangrante en el recuerdo de los muertos
que parecieran venir de adentro
y sollozaran al verme escribir sus nombres
Y ahora, cuando sale de mi boca
esa tonada de lluvia y sol mojado
me recuesto por todas partes y respiro cicatrices
y recojo las migajas que le sobran a mi alma
y tengo frío
y me despierto en medio de las rosas
sin entender quien vive o ama todavía
Por eso es que mi ombligo no tiene edad
y sigo esperando el día de los besos perdidos
aún cuando mis uñas no tienen ganas
y mi cabeza está más triste y oscura que nunca
aún cuando mis sueños son anónimos
y mis huesos ya no encuentran
el murmullo de los siglos
Y vuelvo a deletrear cenizas
y vuelvo a perseguir mi sombra
y a este árbol que agoniza entre mis dedos
lo enterraré conmigo
y volaremos en espiral
como los dientes de algún resorte
y moriremos juntos, sin ataúd
como las cuerdas de una guitarra olvidada
y moriremos por siempre y será un premio
un premio a nuestros pies y a nuestra médula
un premio a nuestra antología de vidrio
Y lloraremos gusanos y lloraremos ratas
y lloraremos hormigas sin fecha y gatos de luto
y lloraremos sonrisas en los ojos ajenos
y negros bosques
donde una flor se arrancará los cabellos
Porque este cielo aún no me conoce
aún no oye el acorde que llevo en los sesos
no me conoce, y soy el objeto que soy
y a veces también soy otro y estoy lejos
y me extiendo por muros y calles
y pueblo estrellas
y dejo la luna en la mesa, sin avisar
y me emborracho a la salud de nadie
y me despierto en medio de las cruces
con una vigilia de araña
y con un beso dedicado a cada muerto
y a cada muerto un abrazo y un latido de tumba
y a cada muerto un suspiro
un trozo de mi antiguo corazón
que se derrama como un río de gemidos



CONFESIONES

No estoy, no soy, no pertenezco
vago de lado a lado como un gran gusano negro
Mi corazón tiene sus propios piojos
mi historia es un collage de perros viejos
que no ladran por temor a desaparecer
Mi infancia me persigue con un cuchillo
me persigue con un palo sin golpearme
me persigue con retratos y con flores
que se pegan a mi sombra sofocándola

Será que todavía pienso
que los árboles crecen de noche
que la pluma canta más que el mismo pájaro
y que el pájaro mataría por ser pluma

Será que en mí la vida se deshuesa como un sapo
como un sapo pero no salta
se arrastra
aúlla como un quiltro desgarrado
mientras la muerte le lame las axilas
y las ánimas rasuran el umbral del miedo

La muerte me persigue con su carretilla al hombro
se desviste lentamente para que yo la vea
y me saluda de vez en cuando
dando gritos de vieja ardiente

La muerte tiene cuerda para rato
y yo que conozco sus trucos
yo que conozco su voz
yo que le sé hasta el ladrido
yo que me parezco a ella
como un mellizo fiel y resignado
yo soy la muerte también
y desde ahora soy eterno



SERÁ DEBAJO DE LA CAMA

Será debajo de la cama, amor
haremos a un lado
lo que sea necesario
tal vez un par de botas
perdidas en el fondo
o la infaltable bacinica
con olor a océano
Será debajo de la cama
y no podremos revolcarnos
nadie estará sobre nadie, amor
porque en un sólo movimiento
nos comeremos el aire
en una sola caricia
se apagarán nuestras vidas
Será debajo de la cama, amor
yo rozaré como pueda
tus caderas apretadas
rozaré tu herida abierta
si me enseñas el camino
Pero no debes gritar o hablar
porque nos escucharán
sólo el latido de tus piernas
bastarán por esta noche
tu boca pegada al polvo
será la enredadera
que inundará mis paredes
y yo, debajo de la cama
me arrastraré dentro de ti

APUNTES PARA UNA LEYENDA


Una mujer está parada sobre un puente
que no existió jamás

Su piel que jamás fue besada
flota sobre las aguas del tiempo
como un recuerdo sin rostro

Una carta que jamás fue leída
lucha por alcanzar la orilla
para que alguien la descubra

Un hombre que jamás ha leído
que no sabe leer
que no aprendió jamás
halla la carta y el cuerpo
debajo de ese puente

El hombre llora de impotencia
mientras la carta se deshace
entre sus dedos

El río que está lleno de lágrimas
se apiada de aquel hombre
y le revela el secreto de esa carta

Y el hombre loco de amor
junta sus noches y delirios
para arrojarse de ese puente
que no existió jamás



LA HIJA DE RIMBAUD


La niña del vestido abierto
se levanta a la hora
en que las palabras están de fiesta
porque ella misma es una fiesta
cuando tiende sus muslos al sol
y el viento la recorre
con sus dedos infinitos
Un triciclo de cristal la espera
junto a las flores del patio
y un nido de mariposas ciegas
se desnuda entre sus huesos de miel
Y en su lecho de plumas azules
ella cuelga sus trenzas de trigo
y cuenta sus abejas muertas
hasta quedarse dormida
mientras la tarde la envuelve
con sus labios amarillos
La niña del vestido abierto
se despierta a la hora
en que los relojes sueñan
porque ella misma es un sueño
cuando abre su vestido
y los gorriones se amontonan
locos de amor
sobre sus pechos de papel


 Ilustración : Siegfried Woldhek - http://www.woldhek.nl/ 

Adriana GOÑI GODOY

Adriana GOÑI GODOY

 

Adriana Goñi Godoy

E-mail :adrianagoni@terra.cl  

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Google: tu vida a la vista
por Gabriela Warkentin


Preferencias sexuales, vicios y virtudes, inclinaciones políticas, pasiones futboleras: como entes marcados por la "hiperpersonalización" de contenidos y servicios, nos exponemos y exhibimos en las redes informáticas. Y lo hacemos de manera tal que llevamos al límite -o a nuevas definiciones-los alcances de nuestra esfera de privacidad. Pregunta casi ingenua: ¿nos detenemos a ponderar cómo y a quiénes proporcionamos la información que se nos pide? Y eso que se habla mucho de las posibles violaciones a la privacidad que se derivan de usar las herramientas a que recurrimos con más frecuencia quienes navegamos en el ciberespacio: publicaciones, programas de televisión, movimientos ciudadanos. Son voces que alertan sobre una tendencia cuyos alcances no terminamos aún de entrever.

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Google es uno de los buscadores en internet más utilizados, que ofrece servicios adicionales que han causado controversia en quienes aún no se terminan de acostumbrar a las nuevas reglas del mundo cibernético. De esta compañía se dice mucho, pero lo que más sospechas ha despertado es la posibilidad de que, mediante sus diversos servicios -el correo electrónico gmail, la herramienta de escaneo de las computadoras personales Google Desktop, la posibilidad de ubicar a un individuo mediante la combinación del servicio de mapeo de Google Maps y la telefonía celular, o la tentación de identificar coordenadas exactas de sitios vulnerables o estratégicos mediante la navegación por Google Earth, esta empresa recabe información sensible, muy privada, sobre individuos, corporaciones y otros actores sociales, sin que sepamos, a ciencia cierta, a dónde van a parar esos datos nuestros y qué destino tendrán.

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Primer ejemplo: tiene que ver con el gobierno de Estados Unidos, que solicita a los buscadores (entre ellos Google) que le entreguen resultados aleatorios de procesos de búsqueda llevados a cabo por individuos en un determinado tiempo.  

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El argumento que hay detrás de esta petición es simple: se pretende proteger a menores de edad (y rastrear posibles flujos de pornografía infantil) y, de paso, identificar a "sujetos sospechosos", algo muy propio de la paranoia posterior al 11 de septiembre. Google se negó en un principio a entregar la información (bajo la excusa de estar protegiendo a los usuarios de sus servicios), pero perdió la batalla y fue obligado a poner a disposición de los burócratas parte de sus cuantiosos datos.  

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El resultado: una densa información de particulares, privada, que quedó expuesta sin su permiso al escrutinio de funcionarios extraños.  

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Segundo ejemplo: el correo electrónico gmail. Este servicio, que ofrece al usuario una considerable capacidad de almacenamiento, tiene una peculiaridad: permite rastrear el contenido de los correos electrónicos enviados, recibidos y almacenados. La razón de esta capacidad es diversa: desde lo técnico, es un proceso necesario para compactar la información almacenada.  

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Pero, a la vez, le permite a Google identificar patrones recurrentes en contenidos de los mensajes, para establecer vínculos con anunciantes y productos acordes con el perfil del usuario. Ojo: nada de esto sucede sin el consentimiento del usuario.  

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Desde el momento en que uno opta por una dirección de correo electrónico de gmail, sabe a lo que se atiene (la empresa es explícita en cuanto a su política de privacidad) ¿pero cuántos de nosotros leemos la letra chiquita de las ventanas que aparecen cuando estamos a punto de aceptar un nuevo servicio? El tema de la privacidad, y su relación con los robots de búsqueda y servicios de personalización de la información, apenas comienza a despuntar en la conciencia de los consumidores o usuarios de estos sistemas. Ya se percibe, sin embargo, ruido y movilizaciones.  

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En fechas recientes, grupos ciudadanos conservadores en Estados Unidos han puesto el grito en el cielo por la "degradación de los valores" que se ve en sitios tipo MySpace. Para quien no se haya enterado de la existencia de estos lugares, MySpace se ha convertido en el paraíso de la adolescencia: tiene a más de cincuenta millones de usuarios registrados, muchos de los cuales cuentan entre los doce y los veinticinco años de edad.  

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¿Qué ofrece MySpace? La posibilidad de poseer tu sitio y conectarte con amigos y amigos de los amigos ("redes sociales" se llama a este fenómeno cibernético, que permite un entramado de conocidos y conocidos de conocidos de conocidos). Lo interesante de esto es que los adolescentes, que carecen -en la actualidad, en Occidente- de prejuicios para publicar sus datos personales, no muestran mayores reparos cuando se trata de subir a la red contenidos íntimos: una adolescente estadounidense, que publicó en su sitio en MySpace fotos de ella y sus amigas desnudas -mismas que aparecieron posteriormente en una red de tráfico de pornografía infantil-, argumentó que lo que ella había subido a la Red era "para consumo privado"; claro, sin contar que su sitio podía, potencialmente, ser visto por miles de millones de personas.

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Quienes usamos las modernas tecnologías de comunicación, y los servicios que nos permiten ubicarnos entre las cantidades ingentes de información con que nos topamos a diario, ciertamente estamos cada vez más expuestos a que se sepa "todo" de nosotros: qué buscamos, a quiénes les escribimos, con quiénes nos relacionamos, qué nos escriben, qué nos llega, qué aceptamos, qué rechazamos. Esta exposición se verá incrementada en la medida en que la tecnología móvil penetre más nuestros hábitos mediáticos. 
 

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¿Qué nos queda? Tener más conciencia de lo que hacemos, cómo lo hacemos, para qué lo hacemos. Tal vez, a la siguiente oportunidad, leer con más detenimiento la letra chiquita de las pantallas que aparecen frente a nosotros, cuando solicitamos o aceptamos un servicio nuevo: hacer clic sin fijarnos equivale a abrir una puerta más para exponer nuestros hábitos mediáticos a un mundo que está ansioso por beneficiarse de ellos.  

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Y por último: apelar a las buenas prácticas y a la ética corporativa de quienes nos conducen por el mundo de la información. Lo que más le conviene a Google es mantener limpio su nombre: ése es su negocio. Y es lo mejor para nosotros también.

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Mario MELÉNDEZ

Mario MELÉNDEZ

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Mario Meléndez (Linares, Chile, 1971). Estudió Periodismo en la Universidad La República de Santiago. Entre sus libros figuran: "Autocultura y juicio" (con prólogo del Premio Nacional de Literatura, Roque Esteban Scarpa), "Apuntes para una leyenda" y "Vuelo subterráneo". En 1993 obtiene el Premio Municipal de Literatura en el Bicentenario de Linares. Sus poemas aparecen en diversas revistas de literatura hispanoamericana y en antologías nacionales y extranjeras. Ha sido invitado a numerosos encuentros literarios entre los que destacan el Primer y Segundo Encuentro de Escritores Latinoamericanos, organizado por la Sociedad de Escritores de Chile (Sech), Santiago, 2001 y 2002, y el Primer Encuentro Internacional de Amnistía y Solidaridad con el Pueblo, Roma, Italia, 2003, donde es nombrado miembro de honor de la Academia de la Cultura Europea. A comienzos del 2005, es publicado en las prestigiosas revistas "Other Voices Poetry" y "Literati Magazine". Durante el mismo año obtiene el premio "Harvest International" al mejor poema en español otorgado por la University of California Polytechnic, en Estados Unidos. Parte de su obra se encuentra traducida al italiano, inglés, francés, portugués, rumano, persa y catalán. Actualmente trabaja en el proyecto "Fiestas del Libro Itinerante". 

E-Mail : mariomelendez71@hotmail.com 

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Vuelo subterráneo (part.1) 

ARTE POÉTICA


Una vaca pasta en nuestra memoria
la sangre escapa de las ubres
el paisaje es muerto de un disparo

La vaca insiste con su rutina
su cola espanta el aburrimiento
el paisaje resucita en cámara lenta

La vaca abandona el paisaje
continuamos escuchando los mugidos
nuestra memoria pasta ahora
en esa inmensa soledad

El paisaje deja nuestra memoria
las palabras cambian de nombre
nos quedamos llorando
sobre la página en blanco

La vaca pasta ahora en el vacío
las palabras están montadas sobre ella
el lenguaje se burla de nosotros
 

*

LA PORTADORA


Ella sacó a pasear las palabras
y las palabras mordieron a los niños
y los niños le contaron a sus padres
y los padres cargaron sus pistolas
y abrieron fuego sobre las palabras
y las palabras gimieron, aullaron
lamieron lentamente sus ciegas heridas
hasta que al fin cayeron de bruces
sobre la tierra desangrada
Y vino la muerte entonces
vestida con su mejor atuendo
y detúvose en la casa del poeta
para llamarlo con gritos desesperados
y abrió la puerta el poeta
sin sospechar de qué se trataba
y vio a la muerte colgada de su sombra
y sollozando
"Acompáñame", le dijo aquélla
"porque hoy estamos de duelo"
"Y quién ha muerto", preguntó el poeta
"Pues tú", respondió la muerte
y le extendió los brazos
para darle el pésame

*


RECUERDOS DEL FUTURO


Mi hermana me despertó muy temprano
esa mañana y me dijo
"Levántate, tienes que venir a ver esto
el mar se ha llenado de estrellas"
Maravillado por aquella revelación
me vestí apresuradamente y pensé
"Si el mar se ha llenado de estrellas
yo debo tomar el primer avión
y recoger todos los peces del cielo"

*


PRECAUCIONES DE ÚLTIMA HORA


Debo cuidarme de los gusanos
cuando me entierren
lo más seguro
es que hablen mal de mí
que escupan sobre mis poemas
y orinen las flores frescas
que adornarán mi tumba
llegado sea el caso
que hasta devoren mis huesos
me arranquen los intestinos
o en el colmo de la injusticia
se roben mi diente de oro
y todo esto porque en vida
jamás escribí sobre ellos


*

SINFONÍA NEGRA


Eva colgaba sus muertos de la ventana
para que el aire lamiera los rostros
preñados de cicatrices
Ella miraba esos rostros y sonreía
mientras el viento empujaba sus senos
hacia la noche agusanada
Una orgía de aromas sacudía el silencio
donde ella se deseaba a sí misma
y entre suspiros y adioses
un grillo ciego desmalezaba
sus antiguos violines
Nadie se acercaba a Eva
cuando daba de mamar a sus muertos
la cólera y el frío
se disputaban su adolescencia
el orgasmo daba paso al horror
el deseo a la sangre
y pequeñas criaturas violentas
despegaban de su vientre
poblando los amaneceres
de luto y de pesadillas
Luego
cuando todo quedaba en calma
y las sombras por fin
regresaban a su origen
Eva guardaba sus muertos
besándolos en la boca
y dormía desnuda sobre ellos
hasta la próxima luna llena

*


LA ÚLTIMA CENA


Y el gusano mordió mi cuerpo
y dando gracias
lo repartió entre los suyos diciendo
"Hermanos
éste es el cuerpo de un poeta
tomad y comed todos de él
pero hacedlo con respeto
cuidad de no dañar sus cabellos
o sus ojos o sus labios
los guardaremos como reliquia
y cobraremos entrada por verlos"

Mientras esto ocurría
algunos arreglaban las flores
otros medían la hondura de la fosa
y los más osados insultaban a los deudos
o simplemente dormían a la sombra de un espino

Pero una vez acabado el banquete
el mismo gusano tomó mi sangre
y dando gracias también
la repartió entre los suyos diciendo
"Hermanos
ésta es la sangre de un poeta
sangre que será entregada a vosotros
para el regocijo de vuestras almas
bebamos todos hasta caer borrachos
y recuerden
el último en quedar de pie
reunirá los restos del difunto"

Y el último en quedar de pie
no solamente reunió los restos del difunto
los ojos, los labios, los cabellos
y una parte apreciable del estómago
y los muslos que no fueron devorados
junto con las ropas
y uno que otro objeto de valor
sino que además escribió con sangre
con la misma sangre derramada
escribió sobre la lápida
"Aquí yace Mario Meléndez
un poeta
las palabras no vinieron a despedirlo
desde ahora los gusanos hablaremos por él"


*

SEÑORES DEL SUR


Señores del sur
he comprometido mis raíces con ustedes
mi palabra llegará como un río
a recoger la tierra y su origen
Llámenme agricultor
cuando el trigo se despierte
cuando cruja la semilla
y el invierno se levante en una mano
Llámenme soldado
cuando el agua y la piedra se reúnan
entonces seré el puñal
que desgarre ceniza y envoltura
No digan al Maule como me llamo
me reconocerá por la voz
por los susurros que mis labios
llevarán hasta su lecho
No digan nada en Constitución
o en Pelluhue o en Chanco o en Curanipe
mi nombre fue encontrado en una ola
no es necesario que digan nada
Señores del sur
mi casa es mi mejor emblema
Pueden ver a través de las ventanas
o a través de mis ojos
lo que les tengo preparado
Abriré de una en una mis heridas
y escupiré poemas en vez de sangre
y a todos les diré mi nombre
Porque no quiero ver a Pedro
arrinconado en un museo
o a Manuel Francisco
retenido en una boca
Ellos sabían cantar
eran dos vientos de distinto oficio
dos gotas que el Maule
sacudió con violencia
Y yo ¿quién soy?
algo tengo de todos
cara de pan o de hormiga
muslos comprometidos
con el sabor de la tierra
hombros de padre
dientes de inquilino o de patrón
Soy una flor con espinas
y pétalos de mármol
un poema preparado
con la lluvia de cada día

*

QUE SALGA EL INDIO ENTRE LAS PIEDRAS


Que salga el Guayasamín que cada uno tenemos
que salga el indio entre las piedras, médula a médula
el gran precipicio que somos, la gran llaga ecuatoriana
y lo que cae del ojo al cielo, y lo que arruga el aire
y lo que sale de nosotros mismos como una rosa deforme
y lo que araña más adentro que salga
que salga el trueno, la bocanada, el relámpago
la hebra furiosa y tuerta que mira sangrar el alma
y aquí, en esta jaula ardiente que es América de luto
están pendientes los nombres de aquellas manos clavadas
de aquellos pies desahuciados, de aquellos huesos de humo
de aquel sueño arrojado al gran ataúd del miedo
o simplemente del árbol con sus ramas infinitamente secas
Porque no estamos muertos, no estamos
y hay uno que ahora brinca por encima de los sables
y hay uno que bebe fuego y lleva alas de ceniza
y hay uno que agrieta el río con su cráneo universal
y hay uno que dice yo, yo soy el indio entre las piedras
y todo el horror humano se me apaga en el cuerpo
y tengo lágrimas y penas
y el corazón como una luna borracha
y el esqueleto dormido, y la mandíbula tiesa
y a mi oído brama el perro de las noches podridas
y a mi boca rueda el beso de la angustia que mata
Y yo pinto, yo pinto con mi voz y con mis uñas repletas
yo pinto con mi oxígeno la cicatriz del viento
raspo la puñalada maldita de los siglos
me sumerjo en el ácido mortal de las pupilas andinas
desnudo el recuerdo de la calavera sombría
y en mí sobreviven las tripas cortadas de cuajo
y cada grito soy yo, cada mejilla nacida del grito
cada suspiro fatal y su patria de aguja
cada mujer, cada hombre
cada animal volteado en la vértebra dramática
todos y cada uno de ellos
y en todas partes la vida como un sol amargo
y yo, hinchado de colores
cierro las alas y duermo sobre la tristeza

*

VINCENT 1993
a Vicente Huidobro


El gran poeta de las vanidades
se mira al espejo y dice
no hay otro mejor que yo
no hay otro más hermoso y delicado
más burlón, paradojal e irresistible
Y cuando voy por las calles
me persiguen y me piden autógrafos
se aglutinan en torno mío o se desmayan
porque soy más inmortal que las agujas
y en mi boca suspiran las estrellas
Así, cada montaña es un pelo en mi oreja
y cada nube una escalera de emergencia
donde subo y bajo como un mago
persiguiendo su conejo sin darle jamás alcance
No obstante los helicópteros me adoran
me adoran también las escolares que diviso de reojo
me adora el trapecista de un circo desahuciado
me adora la azafata de un vuelo imaginario
me adoran los enanos, los duendes, los fantasmas
y todos gritan "Ahí va Vicente, ahí va
con su cara encerrada en un sombrero
ahí va, el que se orina en los astros
el que respira copihues
y cambia de color hasta volverse inaguantable"
Y yo me río como un Buda chocho
cuando arrojan flores a mis pies
y me lleno de números telefónicos
y de mujeres que darían sus propios pechos
por rozar mi frente de amante multitudinario
o por mirar mis cabellos salidos de un arcoiris de fruta
Tengo unos cuantos lunares en francés
y un gato que me habla en un idioma póstumo
y un perro que me muerde y me lame las antenas
y un cilantro preguntando quién soy
y yo le digo "No me busques
no hagas caso de la rosa deshojada
tú tienes tu propia sabiduría
tu propio olor
tu apellido en la cazuela del domingo
y no necesitas ser tan hermoso
para que ellos te respeten
cuando con sólo probarte
tienes ganado el cielo
y un espacio en mi garganta"
Ahora me marcho en mi paracaídas
me marcho en mi aeronave de plumas anónimas
me marcho a pellizcarle las nalgas a un piano
a dormir una siesta en un ataúd de huevo


*

GUACOLDA


Hembra continental vestida para un viaje sin palabras
la sombra del espejo donde mueren las miradas
se parece a ti
tiene las mismas grietas esparcidas en un mar amargo
la misma historia adolorida en el balcón
donde la raza asoma
Oye a los jinetes adherirse al gran imán de los recuerdos
siente a la manada desgarrar las armaduras de los dioses
huele al primogénito del viento galopar de noche
mientras sangran a lo lejos las encías
y la muerte entra en la herida de la muerte
deshuesando el bien y el mal
Sube en el latido del cultrún
hasta donde el cóndor sacude su cabellera intratable
su túnica de plumas ancestrales
su vuelo matrimonial de alas sonámbulas
Y baila
baila junto a los hijos que no vendrán a consolarte
baila entre los guerreros que degollará el olvido
baila con tu pueblo el rito de la flecha sudorosa
el rito de la flecha sin piedad
el rito de la flecha sin sonrisa
el rito de la flecha humedecida
por el llanto de las calaveras
por el llanto de los coihues y de los sueños castrados
Y aún así
cuando la sangre mueva los pies
para hablar con los espíritus
y tú la veas venir hacia tu propia sangre
hacia tu propio pie
hacia tu propio origen
cuando el musgo tape las sobras
de la gran ira de Arauco
y los pájaros queden con la servilleta puesta
malhumorados por no haber llegado antes
cuando los ríos se ahoguen de ardor
y el queltehue amontone los gestos
del último de los caídos
lucha
lucha para que el pan se desmigue en tu mesa
lucha para que el maíz recupere su orgullo
lucha para que la flecha sonría de nuevo
para que el ciervo te enseñe a beber
para que el miedo no roa tu alma
Lucha hasta que el luto anestesie tu edad
porque estás destinada a hacerte llaga
y en ti mamarán las estrellas




MÁS ALLÁ DE LA GUITARRA
a Víctor Jara



Más allá de la guitarra
están las manos separadas de la patria
un sonido de alas que arde
y quema mis zapatos
una invitación a orinar sobre la tierra
con la semilla pura del canto
Más allá de la guitarra
la sangre dibuja una música violenta
y la cabeza del cantor se llena de agujeros
y de besos con olor a muerte
Más allá de la guitarra
los caminos lloran
la lluvia llora y cae de rodillas
porque el hijo de la tierra
no completará sus pasos
Más allá de la guitarra
más allá del estallido
que apagó los corazones
más allá de este poema
y con la herida inolvidable
de un tiempo inolvidable
los ojos buscan a Víctor
más allá de la guitarra
y de la patria

*

*

Ilustración : Siegfried Woldhek - http://www.woldhek.nl/ 

Mario MELÉNDEZ

Mario MELÉNDEZ

 

E-mail : mariomelendez71@hotmail.com 

*

Vuelo subterráneo (part.02) 

QUÉ DEBO HACER PARA CANTAR


Qué debo hacer para cantar
si a veces se me pierde el grillo
que llevo adentro
se me desprende la campana
el timbre, el ave
y sólo me queda el latido
de algún jilguero en la memoria
luchando por desatar su melodía
sobre las alas del abecedario
Y cuando encuentro al fin mi flauta
en un estanque del tiempo
se me oscurece la garganta
de pensar a quién
a quién, a quién
dirigiré las notas
de este arcoiris sin luz
de esta ampolleta mal colocada
y casi siempre insatisfecha
Preferiría escuchar por las tardes
a una gaviota sentada en mi cuaderno
jugando a ser paracaídas
en los espacios en blanco
o repetir el grito de unos bigotes
al ser arrancados
de su lugar de origen
Preferiría el sonido de un huevo
sacando la lengua al aceite
apresurado por entrar a la boca
de mil mujeres sin dentadura
Entonces recuerdo
que llevo pegada una mosca
al tímpano del alma
ella se reproduce en mis sueños
y no es violín
porque en la muerte desafina
y se le rompen las cuerdas
al detenerse en la sangre


*
PARA MAYOR SEGURIDAD


Vengan a ver mi poesía
no está hecha de material ligero
aguantará perfectamente el invierno
y en verano refrescará
las mentes y los cuerpos
Hay poderosas vigas entre cada verso
hay listones apuntalando mis palabras
Y si la lluvia desea entrar
pondré mis sueños en el techo
y taparé las goteras
con mi propio dolor


*

LA OTRA


Caperucita nunca imaginó que El Lobo la dejaría por otra.
Nunca hizo caso de los consejos que en materia amorosa le daba
La Abuelita.

Por lo que una mañana El Lobo le dijo: "Caperucita,
quiero terminar contigo. Ya no me excita perseguirte por el bosque;
ya no me agrada disfrazarme de abuelita para que tú me digas
tus tonterías de siempre, que si tengo las orejas grandes y esos
colmillos tan filudos, y yo, como un estúpido, responda que son
para oírte, olerte y verte mejor.

No, Caperucita, lo nuestro ya
no tiene remedio". Entonces Caperucita, desconcertada por aquella
confesión, se echó a correr tan lejos como pudo pensando en la
clase de mujer que había conquistado el corazón de su amante.

"Es ella, tiene que ser ella", repetía la niña, mientras buscaba
desesperadamente la casa de la anciana. "Abuelita", gritó al fin,
cuando hubo contemplado la figura que yacía en el lecho, "¿cómo
pudiste hacerme esto? tú, la amiga en quien yo más confiaba".

"Lo siento", dijo la otra, "nunca pensé quedar embarazada a mi edad,
y menos de alguien tan poco inteligente e imaginativo. No obstante,
él es un lobo responsable, que no dudó por un minuto en ofrecerme
matrimonio al conocer la noticia. Lo siento, Caperucita, tendrás
que buscarte otro. Después de todo, no es este el único lobo
en el mundo, ¿o no?".

*

UN DÍA VOLVERÉ A TUS OJOS 


Un día volveré a tus ojos
y comenzaré de nuevo
volveré con un sonido hueco de metal
y sol mojado
buscaré entre los papeles del tiempo
tu cuerpo verde y tus cabellos de uva
te coronaré en silencio con mi boca
y con mis manos que no terminan
Volveré por ti y por tu sangre estrellada
viendo pasar la tarde como una sombra antigua
algo se romperá allá arriba y no seremos nosotros
algo se quemará de pronto con el eco de tus sábanas
Y volveré más vivo, más puro, más hambriento
y volveré volando y desgarrando plumas
todo lo haré por ti, todo en silencio
que hasta los gallos prolongarán la noche
cuando te vean desnuda


*
LLÉVAME


Llévame hacia el sur
de tus caderas
donde la humedad
envuelve los árboles
que brotan de tu cuerpo
Llévame a la tierra profunda
que asoma entre tus piernas
a ese pequeño norte de tus senos
Llévame al desierto frío
que amenaza tu boca
al desterrado oasis de tu ombligo
Llévame al oeste de aquellos pies
que fueron míos
de aquellas manos que encerraron
el mar y las montañas
Llévame a otros pueblos
con el primer beso
a la región interminable
de lengua y flores
a ese camino genital
a ese río de ceniza que derramas
Llévame a todas partes, amor
y a todas partes conduce mis dedos
como si tú fueras la patria
y yo, tu único habitante


*

SI FUERAS CALVA TAMBIÉN TE AMARÍA


Si fueras calva también te amaría
me volvería loco besando tu cabeza
tu pequeña luna dorada
Si fueras calva, oh si fueras calva
te llevaría por el río de la memoria
me sentaría junto al fuego de tus ojos rapados
derramaría un cisne en medio de tu frente
Pero la larga y ciega cabellera
el largo aliento de cristal
la larga hebra de ceniza y polen que tú eres
todo lo que la vida se guarda para sí en tus cabellos
lo que la noche te roba en suspiros
todo lo que el color del éxtasis te lame
como en un vuelo relámpago
como en un sol prolongado
como en un juego de luces apiladas en tu cuello
todo eso, amor, y más arriba esta ola
esta corriente, este aire
este racimo de algas enjuagadas al viento
este cordón humano amontonado a ti
esta marea, este soplo
este susurro que me ata hasta las últimas raíces
y lo que nace, y lo que acaba
y lo que cae al gran abismo de tu sangre
lo que no ha sido escrito, amor, todo el misterio
porque en la sombra de tu pelo
yo me ahogo para siempre


*

EL BARCO DEL ADIÓS


Yo soy el niño que juega con la espuma
de los mares desahuciados
Por esa playa embanderada de gaviotas
yo estiro mis brazos como flojas redes
mientras las olas pellizcan mis sueños
y una sola lágrima revienta contra las rocas
Los arrecifes se asoman a la orilla
vienen descalzos a bailar sobre mi alma
y en sus labios traen algas y corales
la levadura del mar convertida en beso
Yo muevo mis pies entonces
como dos viejos remos
mi corazón es un océano de rostros y de manos
y yo entro en él sin darme cuenta
con mi equipaje de arena
aferrado al timón del viento
a la proa de los años
donde una voz que no es mi voz
eleva el ancla de este pequeño barco
que se aleja con mi infancia a bordo


*

LA PLAYA DE LOS POBRES

01


Los pobres veranean en un mar
que sólo ellos conocen
Allí instalan sus carpas
hechas de mimbre y celofán
y luego bajan a la orilla
para ver la llegada de los botes
curtidos de adioses
En la playa
la miseria se broncea boca abajo
el hambre toma sol en una roca
los niños hacen mediaguas en la arena
y las muchachas se pasean
con sus bikinis pasados de moda
Ellas tienden sus toallas de papel
y se recuestan a mirar el reventar de las olas
que les recuerda la forma de un pan
o una cebolla
Mar adentro nadan los sueños
Y ellas ven al vendedor de helados
acariciando sus pechos
o a ellas mismas en un viaje hacia la espuma
del que regresan con vestidos nuevos
y una sonrisa en el alma

*

02


Los pobres veranean en un mar
que sólo ellos conocen
Y cuando cae la tarde
y el horizonte se desviste frente a ellos
y las gaviotas se desclavan del aire
para volver a casa
y el crepúsculo es una olla común
llena de peces y colores
ellos encienden sus fogatas en la arena
y comienzan a cantar y a reír
y a respirar la breve historia de sus nombres
y beben vino y cerveza
y se emborrachan
abrazados a sus mejores recuerdos
Mar adentro nadan los sueños
Y ellos ven a sus hijos camino de la escuela
cargando libros y zapatos y juguetes
o a ellos mismos regresando del trabajo
con los bolsillos hinchados
y con un beso pintado en el alma
Y mientras ellos sueñan
el hambre apaga sus fogatas
y se echa a correr desnuda por la playa
con los huesos llenos de lágrimas



*

LA INVITACIÓN


Mis funerales serán mañana
no te los pierdas
trae a los niños si quieres
habrá números para todos los gustos
habrá mimos y magos y payasos
y una cantante
como nunca has escuchado
Vendrá gente de todas partes
a celebrar este día
Los estudiantes llegarán
con sus globos azules
los pobladores alzarán sus banderas
a un lado de mi tumba
las hojas bailarán
al compás del viento
que también estará presente
en este sencillo homenaje
y una mujer desnuda
como nunca has visto antes
entrará en mi ataúd
y lo sellará por dentro
Qué más te puedo contar
Los vendedores gritarán sus ofertas
apostados en las cruces
y ofrecerán retratos míos
que no me favorecen
y también mis originales
que no son originales
sino copias que algún vivo
imitó con cuidado para enriquecerse
Te pido no compres nada
más bien disfruta el momento
porque a las quince en punto
un coro de grillos
dará inicio a la fiesta
Entonces
se apagará el cielo de golpe
cuando las nubes lo cubran
en señal de respeto
y las palomas dibujen mi nombre
en pleno vuelo
y las abejas llenen de miel
los recuerdos y las lágrimas
Y hacia el final del día
cuando todos estén cansados
y borrachos
un niño que no sabe leer
pedirá la palabra
y dirá el más bello discurso
que jamás has escuchado
Ya sabes
no faltes a esta cita
no hagas que me levante
de mi tumba
para tirarte las orejas
o que esconda para siempre
las llaves del cementerio
y no tengas a quien
llevarle flores

*

EL ÚLTIMO GUERRERO

Lautaro – Lautaro, dice su galopar
y sus perros lo siguen como el viento
(Leonel Lienlaf)


01



Hijo del más sangriento día
tu ardor ilumina la ruta donde pasas
tu cabellera de cruces se alarga
y se pierde en sí misma
y en ella cuelga la noche con dientes y cometas
en ella cuelgan las gotas de un amanecer distante
incierto y desbocado como un caballo ciego
trotando sin edad y sin memoria
secretamente adherido al resplandor de un beso
Secretamente hacinado entre sombras y estrellas
llegas de donde nadie ha venido jamás
jinete de la luz sin estandarte
recopilado en antologías futuras
en episodios por siglos malheridos
traes la evocadora acústica de los mares
el eco de un relámpago que roe la tiniebla
traes un millón de abejas atadas al cuello
imitando los gestos de un espejo sonámbulo
traes en tu corazón un bosque azul
una semilla para ser repartida
una trinchera donde aguardan los olvidados de siempre
Y pareciera que tu voz es brisa, lluvia, tempestad
lamento de volcán recién nacido
campana de una aurora preñada
más primitiva y más pura que el deseo y su ceniza
más aferrada a la tierra que a su propia vida

 

*
02



Vocero de los sueños
los pejerreyes no saben de ti
pero han navegado las aguas que riegan tu origen
han visto latir las aguas
y en ellas quieren morir
sin más adiós que un mediodía de escamas
sin más despedida que tu sangre río abajo
destiñéndolo todo
Porque a pesar de los ladridos del hambre
a pesar de las caricias del miedo
a pesar del trino manoseado del recuerdo
te sacudes las hormigas espolvoreándolas
más allá de la penumbra
te levantas como un viento acorralado
echando fuego y telarañas de luto
cicatrices de una guadaña ensañada
con los verdugos del alma
con aquéllos que reparten el dolor
y la miseria a bocanadas
contra ésos te levantas
sin espada y sin coraza
armado solamente de palomas
y murciélagos inéditos
de grillos que interpretan a capella
la eternidad de tu alegría

*

LA DANZA DEL TORO
a Carlos Díaz Loyola



Difícilmente olvidarte porque la sangre no se olvida
no se olvida el volcán o el cuchillo de tu boca
o la barba desgarrada en el muro de los siglos
o el eructo de la tierra con su llanto de trinchera
y su color de mosca y su veneno anónimo
Difícilmente la orina del mar con sus alas marchitas
y el grito funerario del cielo y el ojo del relámpago
y la muerte de los muertos y la vida de los muertos
y el mantel del infinito a saltos
sobre los pechos del destino que devora, araña
rompe las cavidades del pubis y su recuerdo ardiente
de cada memoria fría, de cada aullido en llamas
terrible como la cópula de las entrañas
o el latido de un trueno enfermo
terrible en su plumaje de holocausto
en su piel de cataclismo
en su cintura trizada por la sed y el hambre
en los labios del otro, en los huesos del otro
en el gran animal que somos
mientras la panza gime y se retuerce de lombrices
y las arrugas crecen y los bigotes crecen
y crece también la muerte como una muchedumbre
la muerte diaria que nos acompaña, oscura, macabra
deforme en su legado de grietas, en su acento de oruga
en el perfil de las hogueras y de los hipos del universo
Difícilmente olvidarte en la cascada de los sueños
en el gran litoral del miedo o en la vendimia de mi alma
en el vuelo rasante de las letras y de las piedras humanas
en la anatomía del fuego y en las momias recientes
Difícilmente olvidarte cuando caen los bostezos
y la luna tiene un raro parecido al aire
que sofoca las arterias
y aparecen los ciegos y aparecen los ciegos
y aparecen los ciegos cantando con tu voz de bestia
con tus uñas ancladas, con tu eco de tren deshabitado
y con tu noche de alambre y de esqueleto sonámbulo
Porque difícilmente podremos olvidarte, difícilmente
aunque no traigas regalos, aunque te canses del viento
aunque se apaguen tus muelas, difícilmente en el rugido
de un viejo corazón o una camisa de fuerza, difícilmente
en el olor a pólvora de los sesos, en la saliva ausente
y en el verso degollado a la luz de los infiernos


*

ME SOBRA UN MUERTO
a Pablo de Rokha


Me sobra un muerto
me sobra
me sobra un muerto y no soy yo
quién es
y viene de la levadura y de los precipicios
me sobra un muerto
un muerto martillándome la piel
me sobra un muerto y no soy yo
porque estoy vivo y lo presiento
lo respiro
y cae de la manga de otro muerto
y cae y cruza mi camisa
y da la vuelta
y sigue y sigue en mi esqueleto
un muerto
un muerto en mi esqueleto
instalado de por vida
un muerto me sobra y no soy yo
y llora y grita y ríe con su carcajada demoniaca
un muerto
un muerto sagrado
un muerto en el gemido del espanto
un muerto derramado en mi garganta y en mi sed
con su ceniza de elefante
en el vinagre
en el aliño de los años
un muerto arañando los cristales
entre tábanos
y hormigas
y gusanos hambrientos
defecando un muerto sus palabras
o en la suma de las voluntades o en ninguna
o en la roca de las rocas
trapicado el invencible
el muerto agujereado por los otros
inmutable en el zarpazo
en la estocada del olvido
me sobra
me sobra un muerto y no soy yo
porque patea y raspa
engulle con su dentadura cavernaria
hasta rozar por fin la sal del universo

*

*

Adriana GOÑI GODOY

Adriana GOÑI GODOY

Adriana GOÑI GODOY adrianagonigodoy@gmail.com  

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''NADA LOGRA DESPLAZAR EL CANSANCIO DE LA MEMORIA''

(21/04/2006 a las Tema Escrituras)

*

"Apuntes sobre la poesía de Helio Gallardo, o Helio Gallardo como Poeta", escribe Corrales. Pero más allá de la justeza de sus observaciones escribe también un documento conmovedor acerca del significado de la honestidad y la integridad intelectual.


Gallardo es un escritor y académico chileno avecindado en Costa Rica.
Adriano Corrales Arias, Escritor costarricense.

*

 1. ¿Helio Gallardo Poeta?



Conociendo la trayectoria académica y la producción bibliográfica, así como la intensa actividad docente y periodística en el análisis sociopolítico, de Helio Gallardo, muchos fuimos sorprendidos con la publicación de su primer libro de poesía, «Adquisición de un automóvil» (Ediciones Perro Azul, San José, 2001). De hecho, son muchos los lectores "serios" de sus numerosos ensayos sobre la realidad social y política popular de América Latina, o de los agudos y mordaces artículos en el Semanario "Universidad, o en el quincenario Ojo, quienes aun se niegan a reconocer a Helio como poeta. Por supuesto, aquí pesa mucho el nefasto prejuicio de la seudo academia y de los "intelectuales duros", quienes ven en la poesía un género menor, un pasatiempo interesante, un ejercicio vago e infructuoso, un quehacer de excéntricos e iluminados, una esfera para bohemios malditos, es decir, una actividad "irracional".

*
Esos prejuicios se entrelazan con la aureola de solemnidad que suele rodear a los intelectuales en el ámbito de las Ciencias Humanas en general, donde el "pensamiento" es el centro privilegiado de la cuestión, y donde las emociones no tienen cabida. La ternura, la rabia, el amor, son palabras expulsadas de La República académico/política del cálculo y la razón.

*
Todavía peor: resulta que Helio no solo se deja publicar un libro de poesía, sino que insiste con el segundo, «Para subir al Jomalú» (Ediciones Perro Azul, San José, 2002). Y ahora nos viene con el tercero, que es una suerte de antología ampliada: «All ¿together? Now». Y más grave aún: su poesía no está contenida por versos trascendentes de vibración lírica con función autotélica. No. Nos receta una poesía descarnada, corrosiva, espesa, obscena, con léxico coprolálico o escatológico.

*
¡Horror de horrores!: ¡Su poesía también es política! Así tenemos que, además de asumir la triste tarea del poeta -triste en tanto sabemos que la poesía es un oficio marginal en la sociedad capitalista globalizada- Helio Gallardo lo hace desde la impugnación y la resistencia ante las diversas formas en que el poder se ejerce. En otras palabras, el Poeta es absolutamente coherente con el pensador y analista social, en tanto conjura la violencia ejercida desde el poder con recursos semióticos -ternura, rabia, amor- que son respuestas a las condicionantes del mismo poder.

*
Su poesía está concebida como una expresión de resistencia, como un testimonio contra el olvido, como una posibilidad de soñar aun en el centro de la pesadilla.

*
Por eso para muchas personas es difícil aceptar que este señor de origen chileno, productor de textos sociopolíticos y de una carrera docente universitaria impecable, se convierta, de la noche a la mañana, en Poeta. Mucho menos aceptar -en un país donde la poesía (así con minúscula), salvo serias excepciones, ha sido la metáfora retorcida, la imagen oscura, el romanticismo trasnochado; en otras palabras: el trascendentalismo egocéntrico de un círculo cerrado de amigos que se publican a sí mismos y se reparten los principales premios nacionales o se los conceden a sus discípulos- que eso que publica como poesía, en realidad sea poesía.

*
Se vuelve sospechoso que de repente, "después de viejo", y sin haber frecuentado ningún círculo literario, ningún taller de poesía, ni tener relación alguna con la "literatura", Helio Gallardo empiece a publicar un tipo de poesía que rompe con el canon costarricense y la estética oficial. Sí señores, y señoras, sospechoso, demasiado sospechoso.

*

 2. Adquisición de un automóvil. Contrapoesía


En su primer libro de poesía, «Adquisición de un automóvil» (desde el prosaísmo de su título ya nos enfrentamos a una poesía contracorriente), Helio Gallardo nos invita a subir a un nuevo auto -no tan futurista como pensaría alegremente Marinetti- donde la poesía transita por la irónica mirada del hombre y del paisaje, devastados por el olvido.

*

Es un libro corrosivo y ácido, incómodo como nos lo advierte la poeta Ana Istarú en la presentación del mismo, donde asistimos a la prepotencia del poder, por supuesto patriarcal, que confunde su falo con un arma de grueso calibre, expresándose en Chile, en el Magreb, en la China, en Hollywood, en Acatenango, en la Plaza de San Pedro, en El Salvador, o en la misma Costa Rica donde la democracia es tan frágil que Si usted la coloca junto a una estufa encendida / la noción se derrite / y se convierte en doce o trece pozas rosadas. Pero en esta nueva Poesía no solo se alude, y se enjuicia al poder. Mejor dicho, porque se alude y se enjuicia, es decir, porque se conjura la sombra genocida del ejercicio del poder, especialmente en América Latina, aparece una serie de personajes provenientes de los sectores populares: obrer@s, campesin@s, intelectuales, estudiantes, guerriller@s, putas, homosexuales; personajes invisibilizados en las "literaturas nacionales" salvo (otra vez), serias excepciones; productores y luchadores todos y todas por un espacio más humano donde una ternura intensa cruza el odio que construye la victoria.

*
Es una Poesía de lucha y de resistencia. Poesía combativa y combatiente. Pero, para aquéllos que temen un libelo gratuito, un panfleto inflamado, me apresuro a subrayar que, lejos de ese facilismo retórico de cierta poesía de "denuncia", Gallardo el poeta, hace gala de un lenguaje elaborado con imágenes sorprendentes y con una evidente complejidad sintáctica que rompe con el simplismo de ciertos textos poéticos.

*
Es una poesía dura, provocadora, disonante, con un lenguaje subversivo, por lo tanto de ruptura, pero que no desdeña la nostalgia de la niñez ni la placidez de la "húmeda memoria". Definitivamente estamos ante una Poesía a contrapelo del discurso adobado y sobado de lo sancionado como poético, producción contracorriente en el ámbito de la creación poética costarricense.

*
Tanta es su provocativa inversión del lenguaje tradicionalmente "poético" que estoy tentado a llamarla "Antipoesía", tal y como denomina su poesía otro gran creador chileno, Nicanor Parra, cuyo aliento circula por el subtexto de este primer poemario de Helio. Pero la provocación, obviamente, no se queda solo en la forma (ya lo sabemos: no podemos desligar forma de contenido).

*
Vamos al contenido: el asedio del sexo o el sexo como mercancía y lucha de clases; el asesinato del amor, de la ternura, del placer; el racismo abierto o solapado; el artista "ligth" o liviano; la doble, cristiana y criminal moral de los poderosos; la misoginia y la homofobia. En otras palabras, temas prohibidos, o vedados, para la poesía en el canon del buen gusto y de la estética complaciente que priva en los cenáculos literarios, en los claustros académicos, en los suplementos culturales de pose y lentejuela, en las esferas intelectuales institucionalizadas, esas donde pululan los "ligth" que, precisamente, medran a la sombra del poder.

*
Además, y ese es otro de los valientes aportes de la poesía gallardiana, ese contenido rupturista y provocador se realiza desde una visión corrosivamente humorística, con el sarcasmo propio de quien sabe que el humor no cuadra a las esferas del poder, mucho menos a los sátrapas y "hombres fuertes" del animalario político latinoamericano.

*
Ese humor, sin embargo, comporta cierto regusto adolorido que puede ser brutal, pero siempre contenido en la medida de su propia sobriedad, es decir: a pesar de su aspecto desabrido y ácido siempre conserva un refinamiento en el uso justo de la palabra. Y como si esto fuera poco, esa acidez nos lleva a veces a un tono menor, confesional, donde el hablante nos susurra sus debilidades y sus torpezas, sus desengaños y sus traiciones, a la par de la denuncia abierta y de la "desconstrucción" del discurso oficial de la prensa y de los medios empresariales de la comunicación masiva, con toda su parafernalia tecnológica.

*
Poesía corajuda, como un golpe seco en la penumbra, pero sin descuidar la técnica del golpe ni el guante, es decir sin perder la contención y la elegancia, porque "lo cortés no quita lo valiente". Poesía ambigua como todo verdadero arte, provista de esa opacidad plurisignificativa necesaria para una recepción y una lectura múltiples.

*
Poesía a contrapelo, contra la corriente, impugnadora de lo decadente de un sistema global donde hasta la palabra se ha mercantilizado y se transnacionaliza impunemente.

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Poesía adquirida en el crisol de la lucha cotidiana y simbólica, reverbero lúcido de las culturas populares, donde la "voz ajena" se hace propia y donde la esperanza no se pierde, brilla como estrella solitaria en un cielo enturbiado bajo el efecto invernadero.

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3. Para subir al Jomalú


Si Adquisición de un automóvil es ya un libro de ruptura, «Para subir al Jomalú» es un poemario más que complejo y por supuesto rupturista. El mismo consta de cinco partes: "América Central", "Constitución de Chile", "Guerra de la Unidad Popular chilena", "Dos cuecas referidas" y "Mirada vidriosa baba era la muerte". Sin embargo, debo subrayar que la primera parte, siguiendo una estructura cercana a la edición cinematográfica, o al énfasis o "coda" de la composición musical, se repite al final pero sin el nombre de América Central, simplemente con el nombre que da título al poemario.

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Y me apresuro también a señalar que este poema ya se encontraba en el primer libro Adquisición de un automóvil, lo que significa que hay cierta continuidad en el proyecto poético de Helio Gallardo, o dicho de otra manera, ya en ese primer libro estaba el germen de esta enorme sinfonía «Para subir al Jomalú», como ahora se prolonga en «All ¿together? Now», al incluir poemas anteriores.

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Este es un poemario de la memoria, de la palabra como herramienta de lucha contra el olvido. Teniendo como centro histórico y semántico el criminal golpe de estado contra el Presidente constitucional Salvador Allende en Chile "El once de septiembre de mil novecientos setenta y tres", acontecimiento desencadenante de un proceso que llega hasta nuestros días con su estela de dolor, opresión, miseria, terror, asesinados, desaparecidos, esquizofrenia, vergüenza y desolación. El poemario va y viene desde ese Chile de combate y derrota criminal, hasta una Centroamérica de lucha y firma de una "pax" ilusoria, por lo tanto pervertida desde su propia génesis. El ejercicio de la memoria se da no solo en las imágenes desgarradas y superpuestas entre la lucha y el dolor, la resistencia y el crimen, la canción y la tortura, la palabra y el fusil, sino, y fundamentalmente, desde la reflexión que permite la distancia para entender esa espantosa dentellada contra un pueblo que iniciaba la construcción de una sociedad más justa y armónica, una sociedad que continúa siendo soñada.
 Por eso la memoria es una relectura de los hechos, una evocación y un cuestionamiento donde el hablante no juzga simplemente, sino que interpela a todos los actores de esa oscura circunstancia histórica, confrontándolos con el desencanto y la derrota:“...pero en cierta forma la Unidad Popular era un cuento... no fue conjuro destinado al desencanto... A la Unidad Popular le giraba agarrones el imperialismo yanqui... En lo fundamental, sin embargo, la Unidad Popular se mantuvo a la defensiva... La Unidad Popular no consiguió apreciar esa desagregación última..."  Texto que puede leerse como un texto de historia reciente, al estilo de la mejor épica o narrativa, «Para subir al Jomalú» es un poemario parte aguas en la poesía costarricense, no solo por las cualidades de sintaxis compleja y renovadora y de ensamblaje de imágenes con una sobriedad que va más allá, o más acá, de las experimentaciones posmodernas, sino porque incorpora a la tradición de la poesía social y política el análisis y la reflexión de hechos acaecidos históricamente y de personajes aún vivos en una cotidianidad casi cinematográfica, a veces televisiva o periodística.

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Es una poesía reflexiva y corrosiva que evoca y cuestiona, que canta y desencanta, que explora y reclama, que susurra y grita; es una relectura de sí misma y de la historia colectiva a partir de la misma poesía, o de la "Antipoesía", por lo tanto memoria poetizada que nos conmina a no olvidar la tragedia ni "a sus muertos y sosteniendo la esperanza".

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4. All ¿together? Now


El título del tercer libro de Helio Gallardo, título de una de las canciones del célebre grupo musical The Beatles, solamente que con el vocablo together (todos) entre signos de pregunta, es, a partir de la misma enunciación (interrogada), una relectura de la juvenil alegría psicodélica de los muchachos de Liverpool, desde la angustia tercermundista ante un mundo unipolar amenazado por el mayor imperio conocido hasta ahora. Y nuevamente, como parte de ese proyecto de prolongación poética que hemos destacado, el autor inserta poemas ya incluidos en sus libros anteriores, como Violeta Parra (aquí sin el número romano I de Adquisición de un automóvil), Conciertos gratuitos, Facultades extrañas, Entrevista con Rodney Arismendi, y otros que el lector sabrá reconocer.

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Lo anterior nos prepara, o nos previene, de alguna manera, para un concierto en analogía con los grandes espectáculos del rock. (It’s only rock'n'roll, mae reza uno de sus poemas). Ciertamente el concierto no será solamente de rock, ni con una sola banda. La polifonía y la poliritmia serán el distintivo de este concerto grosso. Cientos de voces subirán a la tarima para entonar, o desentonar, sus cantos, susurros, desencantos, sonidos crujientes, sueños, gritos y aullidos.

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Desfilarán las grandes estrellas de la farándula internacional retransmitidas por CNN (Pinochet, la CIA, Kissinger, Simón Pérez, Condoleezza Rice, Bu$h, Colgate-Palmolive, Coca Cola Inc, etc.); pero también harán uso del micrófono Don Quijote, Sandino, El Ché, Hugo Chaves, los Zapatistas y cientos de héroes, trabajadores, indígenas, mujeres, precarizados, asesinados, torturados, emigrantes e indocumentados: personajes del underground, de la resistencia cultural y la contracultura. Ingresamos, entonces, a un megaconcierto sui generis (pero no del célebre grupo que integró Charly García): la disonancia, lo corrosivo, la protesta, el dolor y el sarcasmo será lo privilegiado, alternando con ritmos de Acid rock, Etno rock, Punk, Trash metal, Grunge, Garage, Blues, Soul, Rap, Ská, Regaetón, Tango, Candombea, Mambo, Cha-cha-chá, Danzón, Salsa, Merengue, Cumbia, Cueca y Trova, entre muchos otros.

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Otra vez se pasa revista a la historia pero "desconstruyéndola" desde un todavía precario que también impone mordazas a la libre expresión y al recuerdo. La historia se poetiza, es decir, se analiza desde el verbo posible para comprender lo sucedido y conceptuar lo viable en ese devenir dialéctico desde la Unidad Popular de Chile hasta los pueblos latinoamericanos y de todo el planeta. Pero la teoría política y la sociología explotan, más bien se expanden, en un enjambre de imágenes híbridas que cuestionan y remueven las entrañas de la misma historia. Y desde esa historia surgen los héroes: Salvador Allende Gossens quién "Dirigió la defensa de la casa de la ley" y sus compañeros caídos en el criminal golpe de estado donde, reiteradamente, como porrazos de la reminiscencia, "Mirada vidriosa baba era la muerte".

Del espanto y el dolor, como experiencias necesarias contra el olvido, se avanza hacia "el principio de causalidad" con «el humor gallardesco» que ya hemos señalado y que no terminamos de celebrar. Léase si no, ese notable poema denominado "A la hora de poner dijo la gallina", donde con hipérboles y oposiciones semánticas no solamente se desacraliza la historia, sino que se reinterpreta el mito religioso y se contemporiza la explotación transnacionalizada desde el mismo mito, pero buscando la liberación y la esperanza al humanizar a Mahoma ("indocumentado") y a Cristo ("sin madre reyes ni cordero"), colocándolos al lado del Ché, mejor dicho, colaborando y apoyando su retirada y su necesario retorno.

O si aún no es suficiente, les invito a degustar el portentoso "Chancho quemado" (odio la libertad de prensa), donde se relata la leyenda de "Rasputín puto, macho viril espléndido", en situación francamente antipoética, grotesca, e incendiaria, pero agudamente aleccionadora.
 Si pudiésemos resumir en conceptos la pluralidad semántica de este nuevo poemario de Helio Gallardo, diríamos que su signo distintivo es la desacralización. Desde la polifonía, la polirritmia y la hibridación, el poeta nos recuerda (y este es un vocablo al que siempre volveremos en «la poesía gallardiaza»: recuerdo, memoria) un mundo desgarrado por las intervenciones del imperio o las balas perdidas que intentaban asesinar al Papa.

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Multiplicidad de voces desmontando -con ironía, a veces grotesca- parodias; intertextos; pastiches; hipérboles desde el bajo vientre y la sexualidad ¿pervertida?, las "carnes tolendas", pero no del adiós a la carne, sino la celebración paródica del cuerpo como en el carnaval, y la saña de un sistema que lo sataniza a favor del capital: la cuaresma perdura 365 días para las clases populares y los excluidos- la historia escolar narrada, es decir secuestrada, ocultada, por los medios masivos de comunicación comercial.

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Dicho de otra manera: las culturas populares con su áspera franqueza, disputándole su visión a las transnacionales de la información y el divertimento, sea la cultura de masas, sin ceder un ápice a la cultura de élite, más bien confrontándola donde más le duele.

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La voz ajena de Mijail Bajtin (Orel 1895, Moscú 1975), el crítico y ensayista literario ruso silenciado por el stalinismo, sea, la voz de la plaza pública, se disloca por todas las perspectivas posibles, rescatando, con sarcasmo y energía popular, la memoria como componente de una nueva historia, ésa que nos ha sido birlada por la violencia estructural, la seudo prensa, la academia new age empresaria y la versión oficial.

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Es el torrente de la voz popular, no como "doxa" sino como sabiduría, que recela de lo preestablecido y oficioso, junto a la voz del hablante poético (o si se quiere, el segundo cediéndole la voz a la primera) quienes desarman lo sacro y lo canónico del discurso dominante para abrir nuevas perspectivas a la interpretación de nuestra historia reciente. Pero sin perder la emocionalidad y la imaginación (verosimilitud) poéticas, ni la mordacidad lúdica.

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Ese torrente corrosivo, pero lúcido, ingresa al océano de la poesía como hálito refrescante que pone en remojo todas nuestras certezas acerca de la realidad. Pero, y he aquí una enriquecedora paradoja: siendo poesía eminentemente política su factura no es realista, se apoya, como ya lo advertimos, en los principales logros y avances de las pos y transvarguardias, con una sintaxis híbrida y resquebrajada, a veces áspera y disonante; refracción de la historia fracturada por la ignominia en un mundo caótico y absurdo debido al influjo del capital con su efecto invernadero, multiplicado por la explotación y el descarte. Todo ello sin evitar el simulacro, el hipérbaton, la hipérbole, la imagen superpuesta, el intertexto, como herramientas para armar una propuesta altamente cuestionadora, no sólo en términos "histórico-políticos", sino en remates semánticos y semióticos.

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Poesía con garra pues. Espesa. Corajuda. Furiosa. Al duro y sin guantes. Poesía sin trajes vistosos ni metáforas distinguidas o relucientes. Al margen. Abrevando en los sectores excluidos e invisibilizados como resistencia tenaz frente al olvido, el rechazo, la opresión y el estercolero. Ácida. Corrosiva. Brutal. No apta para lectores formados en la placidez, el confort y la trivialidad. Obscena. Pero viva. Tremendamente viva. Y sarcástica, como los mercados, las ferias y las fiestas populares. Fluyente como la savia de los árboles, la sangre de los pueblos. Reflexiva a partir de esa savia y esa sangre renovadas constantemente. 

Desde la lucha. Desde el cansancio de la memoria. Subversiva. Lúcida. Terriblemente lúcida. Contracorriente. A contrapelo. Poesía contrapoesía. Antipoesía. (Acá se cita a Nicanor Parra: Líbrese del plagio). Gallarda. Renovadora en todo caso. 


O como usted guste apodarla. Poesía.   

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La dirección de esta noticia es:

http://www.arcoiris.tv/es/noticias/modules.php?name=News&file=article&sid=2098

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2 textos de Helios Gallardo  

III

Las necesidades humanas no son infinitas (como se enseña en las exiguas escuelas de Economía y repiten tenazmente los periodistas para quienes no parece haber escuelas), sino que son operativamente identificables. Un texto, en cierta forma fuera de toda sospecha, las señala, atribuyendo el discurso a Jesús de Nazaret: ­... tuve hambre y no me dieron de comer, (...) tuve sed y no me dieron de beber; era forastero y no me recibieron en su casa: no tenía ropa y no me vistieron; estuve enfermo y encarcelado y no me visitaron! (Mateo, 25: 42, 43). Para quienes no han cumplido sus créditos de exégesis, las necesidades, dice Jesús, son: comida, bebida, vivienda, vestido, salud, acompañamiento y reconocimiento. Podría añadirse -¨por qué habría de ser exhaustivo el ser humano Jesús?- la necesidad de crecer desde las raíces (socialización desde las raíces y la memoria de autoproducción, para decirlo en difícil). Como se advierte, las necesidades están bien determinadas. Las que podrían ser infinitas son las preferencias y también los deseos.

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Centroamérica viviendo en casas humanas, sin hambre ni desnutrición, sin muertes por enfermedades médicamente curables pero social y políticamente letales. Cada centroamericano acompañándose y reconociéndose en las necesidades del otro para ser y crecer sin disminución. Obviamente, habría que hacer una Reforma Agraria que contribuyese a la desconcentración de la riqueza y el poder y menguara la devastación ambiental. Dejemos aquí el programa propuesto por Jesús. Desde luego, Centroamérica no es cristiana. Hoy ni siquiera, por hacer un mal chiste, socialcristiana.    

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VII

La alternativa es siempre un testimonio, nunca solo un discurso. La alternativa es conversión y trayecto. Los tiempos del desencanto, más que los tiempos de la euforia, llaman a la conversión, al testimonio y al trayecto. ¨Cómo comportarse en tiempos de penuria? Lo primero es sentir que se está y se vive en esos tiempos y que resulta obligatorio transitar por ellos. La sobrevivencia forma parte central de la memoria histórica de los diversos sectores que conforman los pueblos latinoamericanos. Sobrevivir no alcanza. Se hace necesario sobrevivir con valores y ellos se leen en las raíces y en las memorias de resistencia y lucha. Desde ellas aparecen las acciones, los proyectos, los programas y los testimonios particulares y plurales de conversión y transformación, sus formas organizativas, desde las más modestas hasta las que se proyectan regional, nacional y mundialmente que potencian la autoproducción de identidad y su tensión con el horizonte de los sueños, las utopías varias que alientan y nutren quizás porque en vida jamás se alcanzan.

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Tiempo de esperanza, de utopía, de memoria de lucha, de raíces, de orgánica, de romper identidades prefabricadas y segmentadas para construir testimonialmente las nuevas, siempre ofrecidas para crecer y ser, para ser y crecer en una oferta hacia otros, con otros, que es la única manera de estar con uno mismo. Si se logra hacer de éste un tiempo de raíces, construiremos, uno con uno, un nuevo mundo.


Extractos de: http://www.kasandra.org/helio.html

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Ilustración : Siegfried Woldhek - http://www.woldhek.nl/

Adriana GOÑI GODOY

Adriana GOÑI GODOY

E-mail : adrianagoni@terra.cl  

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INTENTO DE CANTO URGENTE POR LOS NIÑOS BAJO FUEGO 

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“…Y hacen jurar banderas a los niños dicen los diarios-uniformes. Porque los corazones bárbaros que preceden al desierto gozan en su fondo oscuro con la imagen de un triciclo volcado en las calles humeantes,… dice este.”   

De “Los diarios son viejos uniformes” Errev 2006

Vi lágrimas profundas en la torre del reloj terminal y pensé - Llora como un cíclope con su viejo ojo herido de agujas - ¿O llorara de fabricar tanto tiempo movedizo quedándose el ahí tan quieto? Y la taza de café que tomo mirando al azulejo roto llora y también mi lámpara por la mujer desnuda aquella llora ¿Quizás porque no era la imagen ada cuando empezó por quitarse sus aros? En el tiempo tan de no entender la pena circundante entre mis cosas (Algunos de mis libros justos se lamentaban anoche silenciosos) Es cuando también oigo el mar bullendo en el caracol que mi madre acercaba a mi oreja y yo escuchaba olas de augurios y alguien a veces cerca de mi corazón moría y si no me equivoco.

Otra vez (lo he ensayado tanto) del cielo adverso surgirán espadas en un amanecer común (pero quizás me haya equivocado y solo fueron casualidades amplificadas por mis fiebres infantiles) dejadme con las tortugas entonces porque acostado en ellas no tengo visiones solo transcurro.

En el arte de los principios y los sueños lentos para que no penetre esa risotada trágica que dice ser el color favorito del presente en la obsesionada búsqueda de su precipitado carmesí perfecto quizás esperando la ceguera desprevenida para morder olvidos. Que se cuentan con dedos amputados de ansi-edades cuando la gente empieza a morir temprana inocente en este barrio natal mío que es un planeta.Y como el sentido lógico de la música a que apelo (siempre subo el volumen cuando presiento el rumor del mar en un caracol) y como las hambres cotidianas que buscan posarse en leches tibias buscando refugio sigo escribiendo hacia delante derechamente cualquier cosa, como aconsejaba Apollinaire a sus amigos en estado de oquedad y preguntando/me absoluto ando.

Imperando sobre mi brazo derecho para que se mueva y bien que lo hacey muchos más trucos precautorios ejecuta este contra el mal mayor. Cierra las ventanas. Apaga la radio. Un no gestual emite al diariero para evitar inevitables noticias mi brazo derecho hace de todo cuanto le asciendo a extremidad superior analgésica menos abrazar, porque, como los animales ante el terremoto el también presiente el tambor de guerra grave y próximo que el amigo Liszt altisonante no puede acallar pero quieran no se que dioses que esta vez me equivoque. Porque temo a niños nuevos saltando por el aire no en sus patios ni en su fútbol ni en su soga.

Desde la ultima pena de Gilgamesh que no siento una música tan matemáticamente fatal en mi caracol de advientos como la de un avión implacable ave de presa, por ejemplo (he amado mucho a los aviones como todo niño volador) y la noticia se confirma traspasando ventanas cerradas y radios apagadas se confirma esta vez es medio oriente del que ya solo queda un tercio desorientado

¡Ni los líquenes imaginan en que miserables nos han convertido nuevamente los amos de la feria de las furias! Permitiéndonos observar como agonistas su más criminal crimen y nos hacen cómplices sin que firmemos nada. Ni cantemos himno guerrero alguno y mi brazo el obediente no quiere abrazar por miedo a estrangular a la mañana en la que tampoco, al parecer, me he equivocado. Lamentablemente cuando soñando poemas cotidianos de colectivo vi lágrimas en el reloj cíclope supe adentro del escondido mío entre caparazones que no eran por la mujer desnuda ni por el azulejo roto que mi lámpara y mi taza también lloraban era por ti Niño asesinado desde el aire por asesinos muy serios de sus imperios en serie egresados civilizados de sus facultades alteradas te abrazaría con mi brazo siniestro desobediente niño.

Pondría mi caracol materno y en tu oreja con rumores de tu aldea te posaría en las leches tibias de mi músicamatemática. Y muchas cosas más haría por ti. Aunque no resucites a pesar de haber muerto antes de tiempo de tu tiempo cuando lo último en tu oído fue un silbo de acero y nada ¿Y como te vengare ahora? ¿Que torre cíclope llorosa abrirá mi lata de poesía? El gran reloj triste la lámpara sombría la taza amarga los libros sin consuelo son las campanas que doblan por alguien lloran y doblan por ti y por todo el Inocente Futuro Asesinado (Y no puedo escribir mucha mas vergüenza) recorto la foto del diario con la torpeza irascible del impotente lejano viéndote tirado ahí pienso en tus padres.

En mis hijos y en los tuyos que ya no vendrán símbolo eres de otros 15, 100, 5000… 

¿Cuántos niños costara esta vez alimentar a la parca política continuada por otros medios  de leviatanes democráticos o confesionales? Me enojo porque te mataron en mi casa-mundo y no se ni tu nombre mas que cuando era el gran mono aprendiz me enojo sin mas cultura que romper un hueso con una piedra para sorber el tuétano ese que los señores de la guerra te han sacado a ti y han secado en mí y han hecho incurable esta pena y peligrosa la rabia de mi brazo izquierdo desobediente rebelde y primitivo en el cual la letra descentrada de dolor sin nombre nace y adopta el tuyo el de todo niño mundo ASESINADO por estados terroristas o terroristas a secas y haré con el un avión de papel que aunque no viaje hasta tu tierra vuele manso nombrándote en mi patio y quizá en alguna escuela de maestros amigoso en el “día del niño” que se viene con sus vidrieras hipocritas también vuele y quite el miedo este de aviones atacando a niños que aman los aviones y todo para que no se haga sentencia eso.

De que mas fácil que sacarle un dulce a un niño es matarlo. Ves que no lloro como ciertos artefactos de la calle o de mi casa escribo hacia delante. Soldado poeta veterano no llora cuando están tan enojado …O si.  

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Errev El Hazm. G.Baigorria .Santa Fe. Argentina.

Tercer mundo del tercer planeta JULIO 2006.

(Parte del Continuom  infierno cotidiano de niños y niñas.)

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Ilustración: Steve Adams (http://adamsillustration.com/)