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Revista Literaria AZUL@RTE

CHILE

Juan Emar

Juan Emar   *

Diarios de Juan Emar

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El tiempo se ha encargado de poner a Álvaro Yáñez Bianchi (1893-1964) en su lugar. Nuevos lectores lo descubren y se deslumbran, algunas editoriales se atreven a publicar sus obras, artistas lo llevan al teatro. Ha llegado el momento de conocer sus Diarios, hasta hoy inéditos. Una selección de ellos se publicará en un volumen de casi 250 páginas, editado por el Archivo del Escritor y Lom.

Desde hace mucho tiempo he estado con deseos de escribir mi vida y para ello he llegado a acumular muchos datos que habrían podido servirme, pero no siempre he dejado en reposo a mis deseos, pues no he encontrado el medio de cómo hacerlo. ¡Eran tantos los hechos que me habían sucedido, tanto lo que había visto, tantas mis ideas sobre todas las cosas, ideas que deberían ser expuestas en el relato de una vida, tanto lo que había pensado y sentido, tanto lo que se aglomeraba en mi cerebro cuando tomaba la pluma, que, muy a pesar mío, me veía en la forzosa necesidad de renunciar a mi obra! Y todo esto no era nada en comparación al sinnúmero de pensamientos que me asaltaban y que no podía definir, al sinnúmero de recuerdos que apenas vislumbrados se escapaban. Total, me decía, voy a hacer un simple relato de hechos que nunca me interesarán y no podré hacer lo que se escapa siempre, una exposición clara y razonada de lo que ha producido los hechos. Desde un principio, ignoro la causa, sólo pensé en escribir la forma literaria, como quien escribiera una novela poética, y con esto, agregué una dificultad más a mi deseo. Pues bien, es necesario solucionar tanto problema. Dejando olvidados los datos que apunté sobre toda mi vida, no se solucionarán. Allá voy entonces: Quiero escribir mi vida.

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(...)

Me imagino a todo hombre en el curso de su vida, como a un vagabundo que marchara por un camino. Marcha por su voluntad, por su voluntad va por el borde derecho o izquierdo del camino o por el centro, por su voluntad se apura o se detiene, o por su voluntad sigue su rumbo o vuelve atrás. Cualquiera diría al verlo: ¡He ahí un hombre libre! Pero si nos fijáramos con más atención veríamos que de pronto el camino sube una colina, que el vagabundo le rodea subiendo también; más allá tuerce; él tuerce a su vez. Aquí es ondulado y pedregoso; pues bien, aquí el vagabundo tiene que seguir sus ondulaciones y sufrir las piedras en sus pies. Entonces, sin duda, el que hace un momento exclamó: ¡He ahí un hombre libre!, dirá ahora: ¡Libre hasta cierto punto, no más! Y así somos. Nuestra voluntad es algo, pero otra voluntad mayor parece decirle: ¡Sólo hasta aquí es tu imperio! Así el hombre procede según su parecer, pero - diría para explicarme- tomando uno de los cuantos caminos que una voluntad mayor le pone ante su vista y no tomando el camino que se le ocurra. Somos el vagabundo que obedece a los caprichos de su camino, y nuestro camino es el 1/2 ambiente (sic.). Dentro de él, somos seres con voluntad; fuera de él nuestra voluntad es nula.

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(...)

Pues bien, al escribir la vida de una persona hay que ver lo que lo hizo ser como fue, ver su medio ambiente y su temperamento.


¡Mi temperamento! ¿Habrá tarea más penosa que la de estudiarse a sí mismo? ¿No vemos a cada paso que los hombres tienen una facilidad sorprendente para estudiar, analizar y criticar a sus prójimos, pero que son incapaces de echar sobre ellos una sola mirada? En fin, haré lo que pueda.


Nací tímido y soñador. Siempre temblé ante una prueba de carácter; siempre pasé mis días muy lejos de la realidad que desde chico se me antojó antipática. Según mi edad así fueron mis sueños y las causas que los provocaron, primero un batallón o los caballos que veía en los campos, después algunas novelas de Julio Verne, más tarde los deseos de sobresalir. Y siempre, en el fondo, ha sido lo mismo: sueños y sueños que apenas llegaba a formular claramente y que sólo tornaban tal o cual aspecto según las circunstancias que los hacían nacer. Así nunca me ha sucedido de haberme sentido como los otros niños, jugando con los juegos mismos, por ellos solos, sino que siempre mis mayores goces nacieron de las historias interminables y fantásticas con que rodeaba al menor juguete que tenía. Si en mi casa se formaba un batallón con todos los amigos, no me gustaba ni el bullicio ni la chacota ni las risas de todos, sino que apoyándome en dicho batallón formulaba toda una epopeya sobre él y entonces el patio, los corredores, mis amigos, el gato y los mozos tomaban ante mis ojos otros aspectos muy diferentes porque ahora esto era un campo de batalla, aquello una ciudad de oro y de brillantes que yo, mariscal del ejército, me la tomaba, lo de más allá un río caudaloso habitado por seres malignos que mis tropas irían a vencer también, y así todo por el estilo. Cuando mis amigos se retiraban quedaba solo todavía envuelto en mis sueños de niño e irremediablemente me iba entonces a mi pieza donde con un lápiz y un papel seguía agrandando e ilustrando mis fantasías.

(...)

Nací en Chile, una nación joven. ¿Qué entendemos por esto de "nación joven", a lo cual se atribuye el que no haya genios, siendo sus habitantes tan hábiles como los de cualquier nación vieja? Lo siguiente: una nación es una colectividad que se ayuda aunque parezca lo contrario. Nace un país y todos sus habitantes, no digo deben contribuir a su desarrollo, sino contribuyen a él trabajando en los oficios que dicho país requiere. Y esto lo hacen con dos fines (...): I) Por ganar plata. II) Por gloria. Porque es natural que los oficios que pide el país para su desarrollo sean los que den plata, y como ésta es indispensable a la vida, a esos oficios se irán los hombres. Ahora está a la vista que el hombre tiene una tendencia marcada a sentirse útil y alabado, a sentirse superior a los que lo rodean. Y serán en un país oficios útiles, grandes y superiores los que le prestan algún provecho. Por eso irán también sus hombres a esos oficios. La primera necesidad de un país y de toda colectividad es la de tener plata o más bien que haya plata. Luego, a este fin se inclinarán todos, ya sea directamente, o sea con profesiones, industrias o negocios, ya sea indirectamente mezclándose al Gobierno. Por lo tanto, puedo asegurar que en un país joven los que hagan esto - ganar plata- o a ello tienden sus energías serán alabados y considerados como ilustres y beneméritos. Ahora bien, todo hombre para producir necesita ser comprendido y estimulado, es decir, tener un grupo o 1/2 (sic.) que piense y proceda como él. Viendo entonces que su propio país sólo desea tener plata y que ésta será la idea reinante del 1/2 (sic.) de ese país, y siendo que toda persona necesita del estímulo y de la comprensibilidad, será pues casi imposible que ahí se desarrollen inteligencias cuyas miras estén dirigidas a otros puntos. ¿Qué es el genio? La interpretación de grandes ideas reinantes por una cabeza fuerte, ya que el cerebro humano es un laboratorio donde se mezcla lo exterior consigo mismo. Si el 1/2 (sic.) tiende a la idea de riqueza ¿qué queréis? ¿Qué grandes ideas habrá para interpretar? ¿Dónde encontrar un manantial que alimente un gran cerebro? Ese manantial no podrá existir, puesto que para la existencia de algo es necesario que ese algo sea útil. La nación joven no lo necesita. El manantial no crecerá. El genio guardará silencio. Ésa es una nación joven. La diferenciarán entre ellas bajo innumerables puntos de vista, tantos que parecerá imposible encontrarles un rasgo común, mas ese rasgo existe: la necesidad de organizarse, la necesidad de enriquecerse; la tendencia de todos sus hombres a esos fines; el estímulo a los que los alcanzan, el desprecio a los que los desdeñan para [dedicarse a] otros fines. Nací pues soñador y tímido en un país donde hay necesidad de realidad y audacia. 

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LA PREHISTORIA DE EMAR

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Thomas Harris y Daniela Schütte, M[I] V[IDA] es un libro que agrupa los escritos más tempranos de Juan Emar, conocido entonces como Álvaro Yáñez Bianchi o Pilo Yáñez. Los cuadernos, que abarcan de 1911 a 1917, son calificados por su joven autor como "diarios íntimos" en más de una oportunidad. Leídos hoy, configuran un relato autobiográfico revelador de un mundo propio en formación, algo así como la prehistoria personal de quien llegaría a escribir obras tan fundamentales para la literatura chilena como Diez, Un año y Umbral. Los editores hicieron una selección de escritos extraídos de ocho cuadernos de copia de un total de 79, que forman parte de la donación que hizo la Fundación Juan Emar al Archivo del Escritor de la Biblioteca Nacional (Dibam). Esta última, en coedición con Lom, publicará el volumen a fines de este año. La edición, declaran sus responsables, "ha sido producto de una lectura discutida y consensuada", con el objeto de ofrecer al lector un material agrupado en partes que guarden una cohesión interna, tanto desde el punto de vista del relato como de la exposición de ideas. Las notas a pie de página permitirán reconstruir el "(des)orden original" de los textos transcritos, facilitando la comprensión del todo y permitiendo, a la vez, una lectura "salteada", como la que proponían Macedonio Fernández y Cortázar.

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P.P.G./El Mercurio - EMOL

http://buscar.elmercurio.com/SearchLeft.asp?buscar=literatura  

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A leer:

http://www.memoriachilena.cl/mchilena01/temas/index.asp?id_ut=juanemar(1893-1964) 

http://www.uchile.cl/cultura/teillier/artyentrev/6.html

http://letras.s5.com.istemp.com/archivoemar.htm

http://www.scielo.cl/scielo.php?pid=S0717-68482001002600012&script=sci_arttext&tlng=es 

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Úrsula STARKE

Úrsula STARKE

 

Úrsula STARKE (San Bernardo, 1983): Ha publicado "Obertura" (2000) y "Discursos" (2001). Dice el poeta Yuri Pérez acerca de su primer libro: "Con 17 años, Úrsula Starke con inusual pericia optimiza sus recursos expresivos; momentos notables de esta primera obra hacen proyectar en Starke significativos balances en sus futuras empresas poéticas".

Blog personal :http://ursulastarke.blogspot.com/  

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EL ROJO AMANECER DE LAS VIDAS 

Somos generación de almas sin vida.

Hijos no deseados

De Dios.

Ni siquiera tuvimos olor a leche

Nacimos siendo obreros

Con el color del cansancio en la boca.

Pobres vástagosBuscando lo imbuscable.

Lo escondido en la escoria

Del sentimiento paterno.

Porque hubo que ser padres,y tuvimos que ser hijos.  

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SOY LA ESTÚPIDA... 

Soy la estúpida enamorada

de la estatua hermafrodita

la que huye de sus ojos blancos

con miedo putrefacto

Sueño con ella

imagino su sexo puro

y su lengua tibia en mi boca,

piernas arácnidas,

el enorme placerde sentir derramándome

en su abdomen.

La vida es ácidaparecida a gritos

de hombres normales

quemados en sus camas.

Grabaré en su espalda

que el amor desaparece,

felizmente.  

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PECADO COMUNAL

(del libro "Obertura", 2000) 

Del trazo ajeno de mi mano

te escribo, San Bernardo.

Jamás probé las amargas calles

De tu pasado fértil

(Eras ciudad apartada,

Gritabas el silencio urbano)

Ni he contado las hojas

De los árboles agonizantes

En la ventana torcida.

No bailé los días

De Maestranza

Al ritmo metalizado de sus máquinas.

Hubiera querido dormir en tus llanos

Apartados del Paraíso Terrenal,

Pero las golondrinas y las moscas

Una y otra vez

Desviaban mi sueño.

San Bernardo, nada hice

Digno de agradecer

Pero lloro contigo

Todas las horas de tu eterna noche.   

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EL ENCUENTRO 

Me fui

Pero no para siempre.

Volveremos a encontrarnos

Un día oscuro, con niebla

Entre cadáveres y ruinas.

Estaremos descalzos y fríos

Viejos, solos

Cubiertos de tierra

Nos encontraremos...

No me reconocerás

Estaremos deshechos y podridos.

Te acordarás de los días que pasaste conmigo

Y te arrepentirás de no haber sido feliz. 

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DE NOCHE EN LAS CALIGRAFÍAS…
por Alejandro Lavquén

«A Úrsula, poeta inevitable
en mis lecturas y sueños de poesía…»


El invierno desplazó el sueño bajo las sábanas, eran blancas, y en penumbras el cuarto. Tu voz tocó mi oído: "Sueño con ella/ imagino su sexo puro/ y su lengua tibia en mi boca". Sentí deseos de llorar, estabas tan cerca y lejana como una fantasía. Besé la perla de metal bajo tu labios: "El poema críptico de tus ojos,/ la belleza/ como una flor/ entre los dedos". Sentí tu presencia, tal cual se siente una algarabía que atraviesa el pecho de un poema. Tu dedo índice dibujó en mi mejilla: "Quiero delinear con mi aliento/ tu entorno gris/ para descubrir el estilo siglo XV,/ las tierras vírgenes que ocultas/ conquistar esa piel lúgubre/ y hacerla fértil de fuegos y brasas". Sentí un golpe en mi sangre, una sensación que de soslayo descubriste bajo mi cintura, una sensación bajo la tela del pantalón, que palpitaba leve y fija en tu mirada. Era esa sensación que sólo tú sabes traducir a un idioma que en la soledad es el nuestro: "Las rejas que caen/ bajo la humedad/ y la caricia./ Las sombras y el fuego". Estabas melancólica, pero con un fulgor en tu cuerpo…, me dijiste que "Las flores se marchitan/ justo antes de brotar", y luego tus manos abrigaron la extensión que percibías. Fuiste lenta y amable, mientras más extendías aquel verso, más veloz era el movimiento de tu mano. Giré en ciento ochenta grados y mi lengua se estremeció entre el paraíso que florecía al centro de tus caderas: "El arrebato de la piel/ anclado en nuestros perímetros". Nos amamos sin contemplaciones, era "la hora en que nos desatamos/ contra el muro de la noche,/ cabalgando como dos adolescentes la primera vez". Posaste tu boca en la cumbre de mi estallido y al volvernos entramos tú en mí y yo en ti, con la sonrisa más amplia y sincera que nos entregó la luz y los susurros de la carne, como campanadas anunciando la resurrección de una virgen negra y un sacerdote virginal disfrutando el infierno. Los gemidos eran un canto, una procesión de verbos y piel: "Soy el hombre más tocado/ por tus manos sudorosas,/ el más prostituido en los labios azules/ que decoran tus rostro infernal./ Me incendié/ entre tus piernas…" (…) "Bebí hostias/ de tus deíficos labios/ con la excitación lujuriosa/ entre mis cabellos". Nunca mis pulsaciones fueron tan infinitas y dichosas, tan oscuras y refulgentes a la vez: "Tu ternura invadió mis horas./ La plácida confianza de tu voz/ me reveló el secreto de tu sangre" (…) "Son tus aguas/ tan gemelas de mi sensibilidad/ como lo es la solitaria melancolía/ torrencial de mi cuerpo".

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Llegó el alba y seguí soñando, aún mantenía el calor de tu cuerpo en mis manos, las estrellas de tu piel en mis labios. La lluvia golpeaba la ventana con su canto de "alegrías llenas de tristezas", como un augurio en la distancia… Mi corazón entristeció su semblante y una gaviota escribió sobre el mar: "Si no es el cuerpo es la sombra/ si no es el grito es el soplido"… Amanecía sobre Valparaíso…

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Paginas a leer sobre Alejandro Lavquén:

http://www.letrasdechile.cl/lavquen.htm

http://lavquen.tripod.com/

http://etcheverry.info/hoja/actas/notas/article_718.shtml

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Ilustración: Maja Vodanovic

http://www.webstergalleries.com/vodanovic.htm

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Homenaje a el Taller 99

Homenaje a el Taller 99

50 años del Taller 99

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El principal laboratorio de grabados que conoce nuestro país cumple medio siglo de vida. Se trata del Taller 99, fundado por Nemesio Antúnez en 1956, cuyas cincuentena será celebrada en grande desde miércoles 23 de agosto.

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Ese día se inaugura en la galería La Sala una muestra con algunas de las principales obras que han surgido del taller, entre las que se encuentran las de artistas de sus inicios, como Delia del Carril, Roser Bru, Florencia de Amesti, Inge Schoenemann, Luz Donoso Puelma, Ricardo Yrarrázaval y Dinora Doudchitzky, además de los grabados de nuevos discípulos, como Santos Chávez, Eduardo Vilches, Mario Toral, Gonzalo Cienfuegos, Carmen Valbuena o Juan Downey.

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Las celebraciones continuarán en el museo de Bellas Artes a partir : 
 

Del 8 de septiembre hasta el 25 de noviembre

Dónde: Galería Cultural Codelco.

Huérfanos 1270, Santiago Centro.

Cuánto: Entrada Liberada.  

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A leer:

http://www.emol.com/noticias/todas/detalle/detallenoticias.asp?idnoticia=229164

http://www.minmineria.cl/pagina.php?seccion_id=94&sub_id=250&cont_id=2517   

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TALLER 99 DE GRABADO 

Taller 99, 1956

Creado en 1956 por
Nemesio Antúnez, a su regreso de los Estados Unidos, donde había realizado una maestría en Arquitectura en la Universidad de Columbia y estudiado grabado en el atelier de William Hayter. Funcionó en su casa de Providencia, ubicada en la calle Guardia Vieja 99. Su intención era enseñar el oficio de grabador y explorar sus posibilidades técicas a artistas ya formados. La iniciativa significó una revaloración de la disciplina y un gran avance en el desarrollo de las técnicas del grabado en Chile.

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Los primeros artistas que integraron el taller fueron
Delia del Carril, Roser Bru, Florencia de Amesti, Inge Schoenemann, Luz Donoso Puelma, Ricardo Yrarrázaval y Dinora Doudchitzky.

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En sus inicios el taller siguió la pauta del taller de Hayter, dedicado en forma exclusiva a las técnicas en metal, pero conforme a que artistas de distintos intereses se fueron incorporando, la enseñanza se amplió a otras técnicas como fue el caso de
Eduardo Vilches y Santos Chávez quienes se dedicaron a la xilografía y Pedro Millar a la litografía. Luego se incorporaron artistas profesionales de otras áreas como María Rosa Commineti y los arquitectos Juan Downey y Juan Bernal Ponce .

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Los artistas fundadores expusieron en las salas del Ministerio de Educación en 1956.

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El taller se trasladó a la Casa Central de la Universidad Católica en 1958, por invitación de la institución y se realizó la segunda exposición de sus 25 integrantes, a los anteriores se agregaron:
Ida González, Gilda Hernández, Fernando Krahn, Magdalena Lozano, Luis Mandiola, Carmen Marambio, Manuela Noguera, Rodolfo Opazo, Monserrat Palmer, Maria Peyrelongue, Rebeca Sáez, Eliana Wachholtz, Paulina Waugh y Ludwig Zeller.

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En 1962 el taller se trasladó nuevamente al Campus Lo Contador de la Universidad Católica y algunos de sus miembros comenzaron a desempeñarse como profesores de la Facultad de Artes de esa casa de estudios.

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En 1964 Nemesio Antúnez fue designado Agregado Cultural de Chile en los Estados Unidos y el artista
Mario Toral lo reemplaza en la dirección del taller.

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En 1968 se realizó la Tercera Bienal de Grabado dentro de la cual se conmemoraron los 10 años de creación del Taller 99 con una muestra en la Galería Carmen Waugh donde figuran los trabajos de nuevos integrantes:
Simone Chambelland, Jaime Cruz, Carmen García, Lea Kleiner, Mireya Larenas, Rufina Mendicute y Natacha Moreno.

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El taller fue cerrado por el golpe militar de 1973. La última muestra se había realizado en Montevideo, Uruguay en 1969.

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En 1985 al regreso de Nemesio Antúnez del exilio, se reorganizó el taller en el Centro de Arte Casa Larga creado por Carmen Waugh. En 1990 se trasladó a calle Melchor Concha Nº 20 en el barrio Bellavista de Santiago.

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En las nuevas generaciones figuran:
Adriana Asenjo, Alejandra Bendel, María Angélica Bórquez, Isabel Cauas, Ivonne Chia Fan, Pablo Chiuminatto, Cristián Corral, Francisca Délano, Irene Domínguez Ríos, Inge Dusi, Alfonso Fernández, Eduardo Garreaud, Teresa Gazitúa, Amparo González, Urbano González, Menache Katz, Beatriz Leyton, Cecilia Martner, María Angélica Mirauda, Lise Moller, Maya Mora, Javiera Moreira, Natacha Moreno, Rafael Munita, Anselmo Osorio, Max Palma, Rebeca Puga, Vicente Rioseco, Miguel Rodriguez, Pedro Sánchez, Rossana Scappini, Carmen Valbuena, Monique Verdu, Carolina Vildósola, Gabriela Villegas, Alberto Zamora.

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Entre los artisas extranjeros que han pasado por el taller 99 están: Dora Basilio, Roberto de Lamónica, Ana Leticia, Franc Bordas, Nicole Aquarone, Stella Sasseville, Nelly O’neill, Rafael García Miró, Rafael Canogar, Bill Lagatuta, Matilde Marín, Jeffrey Sippel, Rossana Fabrizio, Joanna Criffin, María Ester Ballivan.
   

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Artistas plasticos chilenos :

http://www.artistasplasticoschilenos.cl/

Nicanor PARRA

Nicanor PARRA

Nicanor PARRA SANDOVAL, nació el día 05 en Septiembre el año 1914 en la ciudad de CHILLAN, VIII región CHILE Hijo de don Nicanor Parra y doña Clara Sandoval.   

Su padre tocaba el violín y escribía poemas, talento que heredaron la mayoría de los hermanos Parra, entre los que destacan Violeta y Roberto, junto a Nicanor. Por razones económicas, la familia se traslada continuamente de ciudad en ciudad, por lo cual realizó sus estudios en Lautaro, Chillan, Ancud, y en 1932 huyó de su casa para trasladarse a Santiago. Ya en la capital, ingresó al Instituto Nacional Barros Arana, gracias a una beca de la Liga de Estudiantes Pobres. En 1933 se matriculó en el Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile, para estudiar Matemáticas y Física; mientras trabajaba en el INBA como inspector, fundó, junto a Jorge Millas y Carlos Pedraza, la "Revista Nueva", donde publicó su primer "anticuento", el que provocó grandes polémicas.  

Trabajó como profesor en Chillan y Santiago y en 1946 obtuvo el cargo de profesor titular de Mecánica Racional en el Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile, iniciando una larga carrera como profesor universitario, tanto en Chile como en el extranjero. En su calidad de científico y escritor ha viajado por todo el mundo, participando en cursos, conferencias, encuentros etc. Su poesía ha sido traducida a varios idiomas y muchas de sus obras han sido publicadas en ediciones bilingües, especialmente en ingles.  Por su vasta obra ha recibido algunos de los premios m s importantes del ámbito literario, tanto en Chile como en el extranjero, y figura en numerosas antologías.   

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Sus obras :

http://www.letrasdechile.cl/modules.php?name=News&file=article&sid=501  

Sitios : 

http://www.nicanorparra.uchile.cl/

http://www.letras.s5.com/archivoparra.htm

http://www.cervantesvirtual.com/bib_autor/parra/ 

http://www.memoriachilena.cl/mchilena01/temas/index.asp?id_ut=nicanorparra(1914-)  

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Autorretrato 

Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.

En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo claes:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.

¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales,
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.
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Coplas del vino

 

Nervioso, pero sin duelo
a toda la concurrencia
por la mala voz suplico
perdón y condescendencia.
 
Con mi cara de ataúd
y mis mariposas viejas
yo también me hago presente
en esta solemne fiesta.
 
¿Hay algo, pregunto yo
más noble que una botella
de vino bien conversado
entre dos almas gemelas?
 
El vino tiene un poder
que admira y que desconcierta
transmuta la nieve en fuego
y al fuego lo vuelve piedra.
 
 
   

El hombre imaginario

 

 

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario.
 
De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios.
 
Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios.
 
Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario.
 
Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario.

 

 

 

 

Ultimo brindis

 

 

Lo queramos o no
sólo tenemos tres alternativas:
el ayer, el presente y el mañana.
 
Y ni siquiera tres
porque como dice el filósofo
el ayer es ayer
nos pertenece sólo en el recuerdo:
a la rosa que ya se deshojó
no se le puede sacar otro pétalo.
 
Las cartas por jugar
son solamente dos:
el presente y el día de mañana.
 
Y ni siquiera dos
porque es un hecho bien establecido
que el presente no existe
sino en la medida en que se hace pasado
y ya pasó...
como la juventud.
 
En resumidas cuentas
sólo nos va quedando el mañana:
yo levanto mi copa
por ese día que no llega nunca
pero que es lo único
de lo que realmente disponemos.

 

 

Adriana GOÑI GODOY

Adriana GOÑI GODOY

Adriana Goñi Godoy : adrianagonigodoy@gmail.com  

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Salvavidas de plomo

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Nuestros países se modernizan. Ahora el discurso oficial manda honrar la deuda (aunque sea deshonrosa), atraer inversiones (aunque sean indignas) y entrar al mundo (aunque sea por la puerta de servicio).

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En realidad, nos seguimos creyendo los cuentos de siempre.

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América Latina nació para obedecer al mercado mundial, cuando todavía el mercado mundial no se llamaba así, y mal que bien seguimos atados al deber de obediencia.

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Esta triste rutina de los siglos empezó con el oro y la plata y siguió con el azúcar, el tabaco, el guano, el salitre, el cobre, el estaño, el caucho, el cacao, la banana, el café, el petróleo. ¿Qué nos dejaron esos esplendores? Nos dejaron sin herencia ni querencia. Jardines convertidos en desiertos, campos abandonados, montañas agujereadas, aguas podridas, largas caravanas de infelices condenados a la muerte temprana, vacíos palacios donde deambulan los fantasmas.

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Ahora es el turno de la soja transgénica y de la celulosa. Y otra vez se repite la historia de las glorias fugaces, que al son de sus trompetas nos anuncian desdichas largas.

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¿Será mudo el pasado?

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Nos negamos a escuchar las voces que nos advierten: los sueños del mercado mundial son las pesadillas de los países que a sus caprichos se someten. Seguimos aplaudiendo el secuestro de los bienes naturales que Dios, o el Diablo, nos ha dado, y así trabajamos por nuestra propia perdición y contribuimos al exterminio de la poca naturaleza que queda en este mundo.

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Argentina, Brasil y otros países latinoamericanos están viviendo la fiebre de la soja transgénica. Precios tentadores, rendimientos multiplicados. Argentina es, desde hace tiempo, el segundo productor mundial de transgénicos, después de Estados Unidos. En Brasil, el gobierno de Lula ejecutó una de esas piruetas que flaco favor hacen a la democracia y dijo sí a la soja transgénica, aunque su partido había dicho no durante toda la campaña electoral.
Esto es pan para hoy y hambre para mañana, como denuncian algunos sindicatos rurales y organizaciones ecologistas. Pero ya se sabe que los paisanos ignorantes se niegan a entender las ventajas del pasto de plástico y de la vaca a motor, y que los ecologistas son unos aguafiestas que siempre escupen el asado.

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Los abogados de los transgénicos afirman que no está probado que perjudiquen la salud humana. En todo caso, tampoco está probado que no la perjudiquen. Y si tan inofensivos son, ¿por qué los fabricantes de soja transgénica se niegan a aclarar, en los envases, que venden lo que venden? ¿O acaso la etiqueta de soja transgénica no sería la mejor publicidad?

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Y sí que hay evidencias de que estas invenciones del doctor Frankenstein dañan la salud del suelo y reducen la soberanía nacional. ¿Exportamos soja o exportamos suelo? ¿Y acaso no quedamos atrapados en las jaulas de Monsanto y otras grandes empresas de cuyas semillas, herbicidas y pesticidas pasamos a depender?  

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Siguiente…

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"Al amanecer, armados de una ardiente paciencia, entraremos en las espléndidas ciudades"

Rimbaud. 

Leonardo NUÑEZ

Leonardo NUÑEZ

José Miguel Varas obtuvo nuevo Premio Nacional de Literatura (en Chile)

Leonardo Núñez* 

SANTIAGO.- Una de las selecciones más rápidas de la historia resultó ser la asignación de este año del Premio Nacional de Literatura. En menos de media hora un jurado, presidido por la ministra de Educación, Yasna Provoste, decidió que el galardón lo recibía en esta ocasión José Miguel Varas.

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El cuentista, periodista y hombre de radio de 77 años se destacó así entre los 18 postulantes al galardón de 2006 y recibirá el premio que consiste en 14 millones de pesos y una pensión vitalicia mensual de 20 UTM (poco más de 600 mil pesos).

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Varas llegó al Ministerio a recibir su premio a las 11:30 y sus primeras palabras cuando la ministra Provoste le entregó el galardón fueron "nunca le había dado tantas veces la mano a una ministra", causando la risa generalizada de los presentes.

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José Miguel Varas confesó que aunque no quiso emocionarse, cuando supo que fue el elegido la alegría de su esposa y otras mujeres que lo acompañaban a la hora de recibir la noticia en su casa, terminaron por contagiarle el entusiasmo. "Este premio representa una gran responsabilidad para mí, pues antes lo habían recibido grandes escritores como Pablo Neruda y Gabriela Mistral, y al recordar esos nombres yo me siento como un enano por mi trabajo literario", agregó.
El jurado, que se reunió esta mañana en el Ministerio de Educación, estaba conformado por el último galardonado el 2004, el escritor Armando Uribe, el rector de la Universidad de Chile, Víctor Pérez; Matías Rafide, que representa a la Academia Chilena de la Lengua, y Marcela Prado Traverso, designada por el Consejo de Rectores.La decisión casi inmediata la explicó Uribe diciendo que "para mí no fue una sorpresa la rapidez de la elección. Nos sentamos en la mesa y escribimos en un papel nuestras preferencias y cuando abrimos estos, el nombre de Varas apareció encabezando casi todas las listas". Reveló que, previo a un breve intercambio de opiniones, la decisión fue unánime y agregó que "al menos este año se premió tomando en cuenta sólo la calidad literaria del premiado y no su inclinación política, como debiera ser siempre".Ante la pregunta respecto de qué opinaba de que una vez más no se premiaba a una escritora, José Miguel Varas dijo que "yo no podría disculparme por no ser mujer, pero sin duda esto es un tema pendiente en este premio y espero que más adelante muchas mujeres lo puedan recibir".Por otra parte, el galardonado aprovechó el momento para criticar la composición del jurado que otorga este premio argumentando que deberían ser más escritores los que deberían integrar el grupo que decide. "Falta representación de más escritores en el jurado, pero eso está en proceso de rectificación, así lo espero. Hay un proyecto para incluir un representante de la Sociedad de Escritores de Chile", dijo.

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Escritor, periodista y ahora Premio Nacional

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José Miguel Varas, nacido en Santiago el 12 de marzo de 1928, se destaca por una amplia y polifacética carrera. El autor aborda distintos géneros como la novela, el cuento, la biografía y el periodismo, y no sólo como autor se ha desempeñado sino que también como hombre de radio.

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Aunque su primera publicación titulada "Cahuín" fue a los 18 años , ya contaba con varios textos breves publicados en el Boletín del Instituto Nacional el '43 y '44, y años antes había fundado con sus compañeros el periódico "El Culebrón".

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Varas ha sido periodista de la revista "Vistazo", director del diario "El Siglo" y fue jefe de prensa de Televisión Nacional en el gobierno de la Unidad Popular. En su carrera literaria, destaca el discurso de bienvenida que le hizo a Neruda, una vez que éste vuelve del exilio en 1952.

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Luego de permanecer exiliado en Moscú, donde se dedicó más al periodismo que a la literatura, Vargas retorna a Chile recuperada la democracia. Desde 1990 hasta la fecha ha publicado más de 10 libros e integró el equipo que creó la desaparecida revista "Rocinante" de la que fue editor. 

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Sus obras son: Cahuín, cuentos (1946), Sucede, cuentos (1950), Porái, novela (1963), Chacón, biografía novelada (1967), Lugares comunes, cuentos (1968), Historias de risas y lágrimas, cuentos (1972), Las pantuflas de Stalin, crónicas (1990), Neruda y el huevo de Damocles (1992), El correo de Bagdad, novela (1994), La novela de Galvarino y Elena, biografía novelada (1995), Exclusivo, cuentos (1996), Cuentos de ciudad (1997), Nerudario, crónicas (1999), Cuentos completos (2001), Neruda clandestino, crónica (2003), Los sueños del pintor, novela (2005).   

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* del Mercurio : http://www.emol.com/ 

Otros sitios :

http://www.letras.s5.com/archivovaras.htm

http://www.librolibrechile.cl/site/?p=productsList&iCategory=83

http://www.voltairenet.org/article135365.html#article135365  

La Fundación Pablo Neruda

La Fundación Pablo Neruda

La Fundación Pablo Neruda Presenta el Libro Antología Poética Premio Pablo Neruda 1987-2005

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El próximo martes 22 de agosto, a las 19 horas en la casa-museo La Chascona, se realizará un recital de poesía en el que la Fundación Pablo Neruda presentará el libro Antología Poética Premio Pablo Neruda 1987-2005, publicación que reúne trabajos de los poetas ganadores del Premio Pablo Neruda, hasta el año 2005. Este galardón, que se otorga anualmente a un poeta no mayor de cuarenta años, se entregó por primera vez en 1987. Desde entonces lo han recibido dieciocho poetas, cuya obra es significativa para la literatura chilena contemporánea.

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El libro incluye trabajos de Gonzalo Millán, Raúl Zurita, Diego Maquieira, Clemente Riedemann, Carlos Trujillo, Teresa Calderón, Erick Pohlhammer, Alicia Salinas, Tomás Harris, José María Memet, Isabel Gómez, Bernardo Chandía, Rosabetty Muñoz, Andrés Morales, Armando Roa, Jaime Huenún, Víctor Hugo Díaz y Germán Carrasco. Algunos de ellos incluyeron poemas inéditos.

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Cada autor seleccionó sus propios poemas, tratando de dar, a través de trabajos de distintos momentos de su proceso creador, una visión panorámica de su obra. La suma de esas visiones ofrece una vista clarificadora de las corrientes, líneas y tendencias de la poesía chilena actual.

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La edición estuvo a cargo de Adán Méndez, asesorado por un comité de la Fundación Pablo Neruda.Jaime Quezada, autor del prólogo, identifica entre las tendencias que se hacen presentes en el libro, una poesía neovanguardista, una religiosa y de apocalipsis, una testimonial de la contingencia, una etnocultural, y una ideológico-feminista. Concluye que estas páginas registran y resumen en buena forma “dos décadas de poesía chilena en su pluralidad de temas, tendencias y variados lenguajes”. Asimismo da cuenta del constante desarrollo de nuestra poesía “en lo mejor de sus singularidades”.

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La Antología de los Premios Pablo Neruda 1987-2005 viene a contribuir así a este permanente trasvasije y relevo de la poesía, a través del tiempo y las generaciones. El mismo Pablo Neruda concebía la creación poética como un continuo misterioso que cruza las épocas. “Sobre la tierra, antes de la escritura y de la imprenta, existía la poesía”, escribió en 1953. Más tarde, en 1962, dijo: “El mundo de las artes es un gran taller en el que todos trabajan y se ayudan, aunque no lo sepan ni lo crean. Y en primer lugar, estamos ayudados por el trabajo de los que nos precedieron y ya se sabe que no hay Rubén Darío sin Góngora, ni Apollinaire sin Rimbaud, ni Baudelaire sin Lamartine, ni Pablo Neruda sin todos ellos juntos.”

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Esta antología viene a añadir muchos eslabones nuevos a la cadena luminosa e interminable de la creación poética.

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http://www.fundacionneruda.org/ 

Mario MELÉNDEZ

Mario MELÉNDEZ

 

Mario Meléndez (Linares, Chile, 1971). Estudió Periodismo en la Universidad La República de Santiago. Entre sus libros figuran: "Autocultura y juicio" (con prólogo del Premio Nacional de Literatura, Roque Esteban Scarpa), "Apuntes para una leyenda" y "Vuelo subterráneo". En 1993 obtiene el Premio Municipal de Literatura en el Bicentenario de Linares. Sus poemas aparecen en diversas revistas de literatura hispanoamericana y en antologías nacionales y extranjeras. Ha sido invitado a numerosos encuentros literarios entre los que destacan el Primer y Segundo Encuentro de Escritores Latinoamericanos, organizado por la Sociedad de Escritores de Chile (Sech), Santiago, 2001 y 2002, y el Primer Encuentro Internacional de Amnistía y Solidaridad con el Pueblo, Roma, Italia, 2003, donde es nombrado miembro de honor de la Academia de la Cultura Europea. A comienzos del 2005, es publicado en las prestigiosas revistas "Other Voices Poetry" y "Literati Magazine". Durante el mismo año obtiene el premio "Harvest International" al mejor poema en español otorgado por la University of California Polytechnic, en Estados Unidos. Parte de su obra se encuentra traducida al italiano, inglés, francés, portugués, rumano, persa y catalán. Actualmente trabaja en el proyecto "Fiestas del Libro Itinerante".

E-mail : mariomelendez71@hotmail.com  

Vuelo subterráneo (part.04)

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LA RECETA O EL COMIENZO
DE LA POESÍA


Una gota de amor
por cada cinco versos
Tres cucharadas de oficio
por cada día del año
Un cuarto de inspiración
y otro tanto de locura
Un octavo de risa
aliñada con ironía
Media taza de recuerdos
y cuatro de realidad
Dos litros de lágrimas
instantáneas
Una docena de emociones
Cien gramos de fantasía
o de razón a gusto
A todo esto agregue sus ojos
sus manos y sus labios
y revuelva a fuego lento
durante toda la vida



INVENTARIO NOCTURNO


Para qué comprar libros de versos
si tengo la poesía en mi casa
Es una navidad de palabras no regaladas aún
un verdadero cumpleaños sin velas y sin torta
sin invitados a la mesa
Yo soy el festejado
el importante todos los días del año
Desde mi catre cuelgan apellidos
sociedades que la tierra inaugura
y me entrega a pedazos
religiones como serpentinas
abrazos fermentados o encubiertos
Como accionista mayoritario de la poesía
desayuno, almuerzo y ceno
en cada página que escribo
me bajo los pantalones si deseo entre oda y oda
me tiro el pelo resucitándome
esperando que las ideas reboten en las ventanas
y se amontonen en mi cuerpo
Respiro poemas por las orejas
mi sudor es poesía cuando abro las piernas
cuando orino y mojo mis zapatos, cuando estornudo
Las sillas hicieron mi antología
las toallas encuadernaron mi obra
las hormigas tradujeron a su lengua
lo que salía de mi boca
las arañas enredaron papel y pluma
el suelo se preocupó de autografiar cada mancha
cada punta de ojo derramada y viva
Mañana preguntaré mi nombre en las ciudades
en los muelles, en las poblaciones
mañana recorreré mercados
y edificios a medio terminar
mañana me sentaré a la mesa con todos los verbos
y con un libro de versos recién comprado



PORQUE EN MI CASA OCURRE DE TODO


Aquí se baila al ritmo de las estufas
se canta como los grillos más desesperados
se aprende a desnudar al viento
que nunca nos muestra su trasero
y en noches de luna llena jugamos a ser felices
midiéndonos los colmillos
Porque en mi casa ocurre de todo
y los pocos ratones que existen
están condenados a seguirnos la corriente
unos vestidos de superhéroes
otros haciendo gárgaras
con los bigotes de un gato muerto
Y así como las ampolletas aportan lo suyo
las sábanas también observan
más allá de sus narices
y ven miles de piojos sentados en el patio
y pulgas tomando sol
entre las patas de una gallina
y caracoles reunidos en una gota de champagne
cuando la tarde estira sus piernas
por encima de los vivos
Pero nos faltan aún las bisagras
y algunas flores que no han sido entrevistadas
y están las escaleras y el baúl de los recuerdos
y aquella hormiga pacifista
con sus dotes de gran oradora
Y no se asusten si a ratos quedamos a oscuras
son los zancudos que apagan la luz
y vuelan con su coreografía hacia otra parte
Porque en mi casa ocurre de todo
y todos tienen derecho a voz y voto
desde el baño a la cocina
desde mi cama al hueco dejado por las arañas
antes de hacer sus maletas
Todos sonríen de alguna manera
y se conforman con lo poco y nada que poseen
Porque en definitiva aquí pueden estar tranquilos
y saben que es peligroso cambiar de domicilio
cuando han logrado el respeto de este pobre poeta
que bien los tiene en su Santo Reino



BAJO AMENAZA DE VIDA


Una mañana salí de mi tumba y grité
"No escribiré otra línea jamás"
y las palabras saltaron de sus asientos
a protestar por lo que ellas creían injusto
Viendo que no obtenían respuesta
se juntaron en secreto durante largas horas
resolviendo por fin declararme la guerra
Como primera medida se tomaron mi casa
echaron llave a mi pieza y a mis muebles
se apoderaron de mis juguetes
mis libros, mis papeles
rayaron las murallas acusándome de cobarde
y firmaron una larga lista
para expulsarme del gremio
Viendo que tampoco obtenían respuesta
acordaron una huelga de hambre y de sed
y me advirtieron que sería
hasta las últimas consecuencias
no sin antes, por supuesto
pedirme algunas frazadas
para cubrirse del frío y del viento
y el antiguo tocadiscos de mi padre
para escuchar sus temas preferidos
Yo mientras tanto me divertía a más no poder
con las travesuras de la Pantera Rosa
y bebía cerveza y fumaba a destajo
recostado sobre el sofá más cómodo del planeta
Pero de vez en cuando echaba un vistazo
a mis queridas compañeras de ruta
y las oía hablar en voz baja
las oía llorar y reír entre ellas
recordar lejanos lugares, lejanos objetos
recordar algunos rostros
una mujer, un beso, una mirada
una sonrisa que se apagó para siempre
Entonces yo también lloré y reí
y volví a llorar
y quise amigarme con ellas
llevándoles algunas disculpas
y uno que otro refrigerio
Grave error
las malditas me dijeron de todo
Probé suerte de nuevo unos días más tarde
les hablé sobre mi vida
sobre mis dudas, mis temores
sobre la fija idea de dedicarme a otra cosa
en fin, de arrojar la toalla
Entonces las palabras más viejas
las más usadas, las más escritas
aquéllas que abrazaron mi causa a ojos cerrados
se sentaron en mis rodillas
y en voz alta, casi entre lágrimas
comenzaron a decir mis poemas a los cuatro vientos
Y allí me quedé en silencio escuchando aquel murmullo
aquel sonido de hojas que jamás tocó la tierra
Allí me quedé en silencio y me vi por primera vez
en esos versos desnudos, en esos versos hambrientos
en los publicados, los inéditos, los incompletos
los que ya no recordaba o no quería recordar
Allí me vi por primera vez
cuando ellos me miraron a los ojos
y me mostraron sus alas para volar por el mundo



MI GATO QUIERE SER POETA


Mi gato quiere ser poeta
y para ello
revisa todos los días mis originales
y los libros que tengo en casa
Él cree que no me doy cuenta
es demasiado orgulloso
para dejar que le ayude
Lleva consigo unos borradores
en los que anota con cuidado
cada cosa que hago y que digo
Ayer no más, en uno de mis recitales
apareció de incógnito entre la gente
vestía camisa a cuadros
y mis viejos zapatos rojos
que no veía hace tiempo
Al terminar la función
se acercó con mi libro en la mano
quería que lo autografiara
y para ello me dio un nombre falso
un tal Silvestre Gatica
Yo le reconocí de inmediato
por sus grandes bigotes y su cola peluda
pero no dije nada
y preferí seguirle la corriente
Luego me deslizó bajo el brazo
uno de sus manuscritos
"Léalos cuando pueda, Maestro" me dijo
y se despidió entre elogios y parabienes
Y sucedió que anoche
y como no lograba dormir
levanté con desgano aquel obsequio
para darle una mirada
Era un poema de amor
un hermoso poema de amor
dedicado a Susana
la gatita siamés
que vivía a los pies del sitio
Parecía un texto perfecto
tenía fuerza y ritmo e imaginación
y todos los elementos necesarios
para decir que era un gran poema
y sin duda era un gran poema
un poema como pocas veces había leído
Entonces me entró la rabia
y la envidia y la cólera
y me pilló la madrugada
con el texto entre las manos
sin atreverme a romperlo
o hacerle correcciones
Que Dios me perdone por esto
pero no veo otra salida
mañana echaré mi gato a la calle
y publicaré el poema bajo mi nombre



PEDAGOGÍA INCONCLUSA


El niño le pregunta al padre
si las palabras envejecen
El padre le responde al hijo
que las palabras siguen tan jóvenes
como en el primer día
El niño corre donde el abuelo
para llevarle la buena nueva
Y el viejo abre de golpe
el cajón de las palabras
para que éstas le cuenten el secreto



EL MAGO DE LA SOLEDAD


Las palabras
se recuestan en mi cama
a escuchar
la extraña historia de esa niña
que sacaba agua de sus pechos
para bañar a sus muñecas
Una vez terminado mi relato
y visiblemente afectadas
me confiesan en voz baja
que es el cuento más hermoso
jamás descrito
pero no una razón suficiente
para haberlas reunido
"La razón es lo de menos"
les respondo
"sólo soñaba con verlas
recostadas en mi cama"
 

CICATRICES DE GUERRA


A veces
cuando me emborracho
las palabras me traen a casa
en un viejo triciclo de madera
Y lejos de quitarme los zapatos
y acostarme
como ocurre en estos casos
me dejan tirado en el jardín
lleno de hormigas
y con la cara pegada
al foco del alumbrado
"Eso te pasa por escribir malos poemas"
me dicen
y se marchan cantando y riendo
abrazadas
a mi última cerveza
  

EL CLAN SINATRA


Todos los gatos de mi barrio
son fanáticos de Sinatra
comienzan a tararear sus temas
apenas pongo el CD
y la voz se escurre
entre los techos y las panderetas
A veces me piden
que repita algún single
entonces el sonido de My way
New York o Let my train again
les para los bigotes
y los lanza de cabeza contra los vidrios
Esto no pasa cuando leo mis versos
se estiran, bostezan
miran para otro lado
o conversan entre ellos
en un acto lamentable
de ignorancia y sabotaje
"Ustedes no me comprenden"
les digo
Y vuelvo a encender el CD
para que cante Sinatra
y esos gatos se llenen de poesía
 

Ilustración : Siegfried Woldhek - http://www.woldhek.nl/