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«Literatura chilena en Internet»

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Recordando a CARLOS PEZOA VELIZ

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por Raúl Cañete Juárez

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Un gran poeta. El canta-autor Mauricio Redolés no lo rescató del olvido, sólo musicalizó el poema “Nada”. Lo que ha permitido evocarlo con más cariño. Pezoa tiene su estrella y con su propio brillo. Por lo tanto, creo, no hay tal nuevo mito, solo una mitomanía momentánea, ya que como lo dijera Hernan Diaz Arrieta “ALONE” Sus breves poemas “Nada”, y “Tarde en el hospital”, son dignas de las mejores antologías.

Algunos lo han catalogado de maldito en el bien entendido de aquel que se aparta del modo de vida burgués. Pero, el siempre fue solo un hombre sencillo mas cercano a la mágica realidad y nada más. Es eso lo que se refleja en sus poemas. Su verdadero nombre Carlos Enrique Moyano Jaña. Su padre al parecer fue un inmigrante español, su madre, costurera.

Antonio de Undurraga, poeta y estudioso de la vida de este lírico, asevera que talvez su condición de hijo natural, lo hizo de un carácter díscolo, rebelde y arisco. Lo cierto, que ninguno de sus amigos o cronistas aclaran dicha situación filial, pero, en su poesía y prosa se refleja una profunda disconformidad, si se puede decir, edificante, dado su gran corazón y coraje.

Nace en Santiago en 1879, conoció la estrechez desde su infancia. La pubertad la vivió pareja a los acontecimientos de la guerra contra la confederación Perú Boliviana. Estudió en el Liceo San Agustín y en el Instituto Superior de Comercio, en un periodo en que la guerra civil del 91 con la caída de Balmaceda, destruye la convivencia ciudadana. Los años posteriores son de graves conmociones políticas y sociales, en la cual los protagonista, son conservadores y liberales.

Ejerció primeramente como aprendiz de zapatero, y también como calador de sandías en el mercado. El 98 debe abandonar sus estudios para enrolarse en la guardia nacional, convocada ante las amenazas de guerra que entonces pendían sobre el país, por conflictos limítrofes con Argentina. Luego obtiene un modesto empleo en el ejercito, pero en 1902 estaba ya alejado de él, dejando este testimonio.

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 LA PENA DE AZOTES

Formando el batallón, rígido humilla
Al pobre desertor aprehendido
Que sobre el patio del cuartel tendido
Siente el roce brutal de la varilla

Sobre sus carnes ulceradas brilla
Rojiza mancha.
Escúchase aullidos
Cada brazo en el aire da un chasquido
Que las entrañas del soldado trilla.

El sol que sale en el nevado quicio
Irónico sonríe ante el suplicio
Y mientras que vertiendo vibraciones
La banda el patio de sollozos llena,
Una estatua cubierta de galones
Mira impasible la salvaje escena.

Armando Donoso, señala. En este lírico se cumplió el destino de muchos escritores, románticos: morir joven y tener en su vida el comienzo de una leyenda, nacida al margen de su existencia bohemia, crucificada antes de los treinta años, por el infortunio que sólo logró mitigar la muerte.

Si bien, no estoy muy de acuerdo con eso, lo cierto es que Pezoa Véliz fue un amigo de la noche. Al cual también rindió su homenaje.

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EL BRINDIS DEL BOHEMIO

No escupáis a los beodos que perecen
Aturdiendo en el vino sus dolores
Si odiáis a la embriaguez odiad las flores
Que ebrias de sol en la mañana crecen.

Los ojos de las vírgenes ofrecen
La sublime embriaguez de los amores
Y los beso báquicos licores
Que al caer en los labios... ¡Estremecen!

Embriagada de luz, Ofelia vaga
En las sombras de un campo desolado

El sacerdote en el altar se embriaga
Con la sangre de Dios crucificado
Y el poeta mirando de hito en hito
La gran pupila azul del infinito.

 

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El vate navega en su primera etapa con sus versos y por la prosa romántica, donde se destaca su lenguaje pasional, influido principalmente por Gustavo Adolfo Bécquer Gutiérrez de Nájera, Rubén Dario, Pedro Gonzalez y Baudelaire más una cierta tendencia modernista. Luego se embarca en una vertiente social, que proviene de Zola y Gorki, y finalmente la costumbrista.

El, cala profundo en el alma popular, sabe aprovechar la condición anímica del pueblo. Su temática es el campesino, y la provincia triste de invierno y miseria. Santiago y los marginales, los relegados y caídos. A partir de esto, nace la leyenda alucinante y social de este poeta.

Sus contemporáneos como Rubén Darío, Pedro González, Baudelaire, sonaban también con sus propios timbales. Pero, él, tiene su adecuado escenario, su trabajo sus primeros aplausos sus publicaciones y su espacio.

Fue nombrado secretario de la alcaldía de la municipalidad de Viña del mar por Pedro Montt, pensó entonces que la suerte le había cambiado, allí residía, y también colaboraba el la Voz del pueblo, diario que lo envía a la región del salitre en 1905. Fue ahí donde denuncia y retrata las dramáticas condiciones de vida de los trabajadores calicheros. Dos años después vendría la matanza en la escuela Santa María de Iquique.

Una novia de dudosa moralidad, lo cargará con el desprecio e indiferencia de los otros poetas más pudientes. Claro, que malos poetas. Este deambulará en medio de envidias risas y sonrisas. No sorprende entonces que nuestro primer poeta cronológico en el compromiso con su pueblo, escribiera versos tan intensos y doloridos.

El 16 de agosto de 1906 un terremoto que destruyó Valparaíso, hirió gravemente al poeta, de ahí vagó por muchos hospitales con sus muletas a cuesta, muriendo finalmente de tuberculosis el 21 de abril de 1908, dejando un legado como son sus publicaciones en periódicos de la época y que fueron compiladas en volúmenes como Alma chilena (1912) y Campanas de oro (1921), después de su muerte.

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TARDE EN EL HOPITAL

Sobre el campo el agua mustia
Cae fina, grácil, leve
Con el agua cae angustia
Llueve...

Y pues solo en amplia pieza
Yazgo en cama, yazgo enfermo
Para espantar la tristeza
Duermo

Pero el agua ha lloriqueado
Junto a mí, cansada, leve;
Despierto sobresaltado
Llueve...

Entonces muero de angustia
Ante el panorama inmenso
Mientras cae el agua mustia,
Pienso.


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En este poema llama la atención la adjetivación impropia mustia, que se aplica a los seres como las plantas. Aquí el agua es marchita.

Fuera de las rimas que va construyendo entre el primero y el tercer verso y el segundo y el cuarto, usa también tres palabras bisílabas, fina, grácil y leve que son vocablos graves en su pronunciación y preciosos en su sonido.

En el modo de ver caer la lluvia, reflejada en esta metáfora o figura retórica, expresa como ésta hace más miserable la pobreza. El hablante comunica su dolor y la forma de espantarlo, sugiere también que el sufrimiento final, solo lo espanta la muerte.

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Espantagruélico.org

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El Centro Cultural Espantagruélico es una organización sin fines de lucro, que desde 1999 se dedica a la promocion de actividades artisticas en espacios publicos.Las areas de investigación y desarrollo son : Literatura, Fotografia, Video, Teatro, etc. Estas actividades son realizadas gracias al trabajo adhonores de sus integrantes y el financiamiento y patrocinio de instituciones como el Consejo Nacional de la Cultura y las Artes y el Centro Regional para el Fomento del Libro en América Latina y el Caribe CERLALC-UNESCO. 

E-mail :  info@espantagruelico.org

Sitio Web : http://www.espantagruelico.org/    

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Cristian Camus 

El funeral de lágrimas  

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La lluvia se disculpó

Tenía compromisos con el invierno

El rió contuvo su cause por un minuto

Alertando a los salmones de un hecho

El hecho

La trascendencia de no volver a llorar

De olvidar los sollozos

convencer a los pómulos con el sudor de mis manos

despeinar semanalmente los ojos con agua bendita sánscrita

Por el entendimiento de las escamas

Y el advenimiento de mis sentidos,

Extrañaré aquellas tardes de nostalgiaJunto al nublado sol

Extrañaré tu lengua de comprensión

Sobre mis parpados vacíos. 

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Dieta 

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Los alimentos me prohíben comer a las personas

Las personas me prohíben comer las letras

Las letras me prohíben comer el aire

Y

Este es mi régimen: 

Pancutras remojadas por senos de arañas

Bailes de antaño con lentejuelas multicolores

Sillas de respaldos cansados

Citronetas de cuatro puertas con mátela de cuero

Amables muslos de camarotes de regimiento

Jarrones de alfalfa roja

Telas de controversia

Cristales incoloros de basureros inescrupulosos

Portadas de diarios amarillistas

Mochilas cargadas de sarro

Palitroques plásticos en almíbar

Siluetas desgastadas por la luz

Tapas de free al pil pil

Fonolas rosadas

Y

Palabras propias… rezos… … a los in eyaculados.  

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Víctor López 

Verano   

No es bueno estar triste en verano

Cuando el sol de enero arrecia fuerte

Sobre la tela de deseos que cubre las cosas.

Los días son largos

Y se puede estar solo en el departamento

Limpiando la loza, desempolvando la pantalla

De televisor, desengrasando con cuidado

Las bisagras de la noche;

Mientras que en la habitación de al lado

Una chica semidrogada nos dice en voz alta

Que la ropa interior es un animal muerto

Que hemos olvidado a un costado del paraíso.

La música mínima de la radio así lo demuestra

Que todos los demás ya se han ido

Por una pared liviana en la cual antes

Había una puerta

Que de cuando en cuando abríamos

Al girar la manilla.  

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Federico Valfré 

Solo en desencuentros  

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Sol oculto detrás de muros,

Paredes grises curvas,

Ocupas de niños a ancianos,

Piernas sin pelos hablan. 

Nace una historia de desastres, culpas, gozos

De muerta felicidad de mañana 

A kilómetros,

Sin libreta,

Un camión. 

La puerta, con un cuerpo joven,

Escucha un cuarto sin muro comprometido,

Olvida la forma de la mente,

Se pierde.  

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Diego Ramírez  

Yo podría ser tu Frida  

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Yo podría ser tu Frida

porque me dejo el pequeño resto de púber

pelillo todo femenino

barbilla toda de machito

descuidada en mi labio superior 

Yo podría ser tu Frida

Y someterme,

toda postergada a tu sonrisa

para dejarte instaladoel retrato de familia

con los hijos que no tendremos 

Yo podría ser tu Frida

Y vestirme con traje de caballero

para que puedes unir

cada pedacito ceniciento de mi pelo

y llevarte en el pensamiento

y dejar tus sueños arriba de la cama,

como la muerte, como tu cuerpo 

Yo podría ser tu Frida

Para perforarme las orejas,

para sellarme la columna con tu metálica

entrecruzada de piernas,

y dejarme hambrienta de Rivera,

arrebatada de indiahíbrida

para la noche 

Yo podría ser tu FridaY declararme las tristezas en el pelo

(me lo borras, anudado,reconvertido,

me armo trenza desperdicio) 

yo podría ser tu Friday

llevarte a compartir

la oralidad en los lugares públicos

donde nos encontramos

casi siempre y dejarte aniquilado, perdido

arrinconado de besos sucios,

para escribirte como si no nos conociéramos 

Yo podría ser tu Frida

porque me tienes esperándote,

para atravesarme con los que me queda de tu cuerpo

metal

sangrando

surcado

como marca 

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Ilustración : Steve Adams (http://adamsillustration.com/)

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Sebastián Astorga A.  

Alguien en el barrio escucha música romántica

Con el volumen muy fuerte

-ahora suena Manzanero-

Yo intento organizar mi vida

Sin caer en la nostalgia.

Mañana es lunes

Y no tengo muchas ideas.

Ojala no me joda el calor 

* * *  

Me he masturbado quince veces

En el día de los enamorados

Por si acaso. 

Salgo a caminar

Con Las Flores del Mal

Edición callejera por la calle bajo el brazo

Para mostrar mi independencia

Al asunto.  

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Florencia Smiths 

Después de tí (O cómo volver después de la entrega)   

Me dijo que el poeta no tenía lugar en la ciudad. Que usualmente había otro oficio adherido al escribir.Me dijo que los textos dialogaban entre si. Que la noche caía como una grieta sobre “el triste sonido de los cuerpos cuando se amaban…

Y su voz se erguía entera por sobre la ciudad de mi cuerpo, de difícil vivir. El cuerpo que se construyó en la corrupción y en el elemento peligroso del placer.- No hay oficio sobre la tierra que pueda trabajar este estado de insomnio, de (la) espera, de (la) muerte, de (la) salvación –

¿Quién librará las voces que siguen hablándose solas a causa de la inmortal?

Y yo, que tanto huí por la calle empedrado abajo para que estas palabras no me encontraran, porque te había dicho que yo era el paréntesis y tú te habías convertido en el libro, ¿te acuerdas?

¿Te acuerdas cuando mi cuerpo quedó sordo en la mañana y los ojos hablaban por sí solos hasta remontar sobre el primer respiro y yo, como perfecta profeta, me cerré entera y te comencé a leer?

Esta noche me volví pequeña en la osadía del deseo más precoz, pero ¿hasta qué punto no puedo decir cuán alta, cuán excelsa me hice?No sino hasta que te tome fuerte resurgirá mi confianza en el mundo en que estuve, porque cuando llego y caigo, aún no me reconozco, aún no puedo decir lo que ahora soy.He tratado de volver a esa figura menuda en que me reconozco siempre, pero me siento inevitablemente inmensa, dueña y exagerada, emancipada con descaro en esta piel que lacera, que sugestiona, que arde y se busca, cerrando los parpados, paréntesis de piel.¿Más, ahora, cómo busco, cómo huyo, sin dejar nada atrás?

Soy como el deseo que me nombro en ti: prematuro, insensato, fugaz en su espesura de fuego. Y lejano, tan lejano que ya no lo diviso más que en un calendario arrugado y sucio. 

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Leonardo C. Barahona 

Nudimmut 

Semilla al viento

Donde la luz es reflejo

Y curvas en la sombra.

En tiempos danzo,

Movimientos

En un caudal de sangre

Que cubre mi calor, todo,

Con la suavidad del reposo.

El dolor esta en el centro,

Implosión de lluvia interior.

Mi piel fértil, dejo de amar. 

Soy la hija olvidada que no necesita un nombre.  

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Andrea Markovits 

Me iba a divertir bien divertida III 

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Me iba a deshacer la cabeza

Ha ubicar mis piernas al sol

Ha quemar mis pies

Ha broncear mis pies en barro

Ha sentarme y salir de mi cama por algunas horas cronológicas. 

Me iba a pescar un fuerte resfrió estival

Ha meter mi nariz bajo la ducha

Como escuchando gritos de carretera

Ha levantarme a creer que esto era un festival,

Que mi espejo era un televisor agobiado por el calor

Y se transformaba en mi rostro

Para olvidar su condición natural de televisor.

Iba a levantarme en calor, del verano, para nada

Para esperar una hora de la siquiatra

Para comprar cigarrillos sueltos en el almacén

Para sacudir la cabeza contra la pared a esperar

Que se caiga que grite

Ha esperar un fenómeno especial

Que caiga desde muy alto y me haga sentir viva. 

Me iba a alejar de mi altar veraniego,

Caluroso ha regar las plantas

Como en estado de enfermedad

Como olvidando que tengo llaves

Para abrir y cruzar la reja pero aún así prefería mi cama. 

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Raúl Hernández 

La cama en desorden  

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Y tú sentada en el suelo

Observo la luz

Que atraviesa la ventana

Para llegar a tu mejilla. 

Y me decías

Que la muerte ya no te aconsejaba

Y que habías conseguido

El primer disco de Luca Prodan

Con un vendedor post-adolescente

Del persa Bio-Bio. 

Pongo el cassette.

La luz también iluminaba tu pelo. 

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Natalia Molina 

Contemplación  

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El trabajo de pequeñas células poco originales

Me devuelven a Ginsberg con 50 años menos,

Desdibujando el paisaje humano tan típico de Macul con Grecia,

Definido casi siempre por la pretensión guerrillera.

Entonces la rígida estructura del tiempo por primera vez

Se tuerce a mi favor, y devuelve el Cádiz intacto

Como si nunca hubiese sido recitado

Para hacer aparecer en carne y hueso

Al héroe miope de mi juventud. 

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Ilustración : Steve Adams (http://adamsillustration.com/)

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Lucia Bianco 

Para que A. elija la correcta

 

La felicidad es: Yo que me

->hago de cuerpo chiquito

->desnudo de algunos centímetros

->minimizo 

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Todo mi ser una bola

Otra vez en el vientre materno:

->bien antes de que exista el mundo

->bien tren-tren

->vientre bien

->bien, tres bien. 

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Lo único que me ocupa es un desmayo

continúo por esa música que llega desde afuera:

->como ningún antecedente del sonido

->entre cosquilla y luz pero con sombra

->la voz que imita un eco de cordofono percutido. 

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El tibio liquido que es mi casa

Alimenta dos certezas: 

1 – No voy a nacer nunca porque no:

->necesito

->quiero. 

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2 – La cara de mi madre,

que es igual a la mía, esta:

->cantando

->cantando. 

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Repuesta correcta:

estoy cantando.  

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Gladys González 

Un paradero y una chica  

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En Gran Avenida

Hay un paradero 

Un paradero

Y una chica

Que lo habita 

Su corazón esta oxidado

Como las vigas de metal

Que sostienen la estructura

Por tantas historias

Tatuadas en forma violenta

Sobre la superficie. 

En Gran Avenida

Hay un paradero

Un paradero

Aún más triste

Y una chica que lo habita 

Un paradero que ha visto todo

Y que se convierte

En el esperadero silencioso

De la persistencia.  

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Matías Cociña 

De vértebra  

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Tengo una niña en la punta de los dedos.

Me suplica con ojos de té,

Con su boca de camada infantil

Rodeando la mesa de cumpleaños. 

Escapa

Pez multicolor entre las manos

Y nada rió arriba. 

Me pierdo en su cuello y sus caderas,

En la gota de sudor que cae

De vértebra

En vértebra.  

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Enrique Winter 

Maestranza  

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Bajo la superficie de los mares

Hay espacios en blanco. 

Las crestas de las olas alcanzan caracteres

Que sólo imprimen en mareas altas. 

Estas dos hojas diarias se suman a otros mundos

Y nuestra Vía Láctea lee. 

Los juzga a todos malos, los arruga y los lanza.

Los agujeros negros: pura tinta perdida.  

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Manuel Llancao 

A las brasas bravas  

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Su problema es con el color

Brillante

Barrilete mágico

En los ojos de dieguito

Encumbrando con el corazón

Una fantasía de punta del mundo

Hagan sonar el bombo

Cardiaco

En un carrusel cantado

Con boca de huracán

Hay que llenar las redes

De soles

Con beso de pie

Empujar con el alma

A la conquista de tierra santa

Tras el último guerrero

Que es

Potencia

De nuestro espejo. 

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Ilustración : Steve Adams (http://adamsillustration.com/)