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Revista Literaria AZUL@RTE

Alain BADIOU

Alain BADIOU

 

Alain Badiou, un filósofo militante

Por Christian Descamps  

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En Lógicas de los mundos, recién publicado en Francia, elfilósofo sigue afirmando el carácter absoluto de las verdades contra la decepción de los posmodernos, "amigos de todo el mundo". Con coraje hace valer lo universal. 

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Alain Badiou es un provocador colosal. Este filósofo que, como Sartre, practica la literatura, el teatro y la política, tiene la ambición, tan extraña en nuestro tiempo, de construir un sistema. En el primer tomo de El ser y el acontecimiento , su pensamiento exigente se apoyó en las matemáticas. Ahora, en el segundo ( Logiques des mondes ; Seuil, 640 páginas) se consagra a la lógica. Pero con la intención, siempre, de precisar las verdades como excepciones. Contra la vulgata materialista contemporánea que afirma: "sólo existen cuerpos y lenguajes", nuestro filósofo sostiene: "existen cuerpos, lenguajes y verdades". Por lo demás, sólo estas últimas autorizan una vida que no sea un renunciamiento indigno, un simple apego a la referencia a las mercancías.

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Afirmemos, de entrada, las dificultades inherentes al abordaje de este libro rico, por momentos arduo y técnico. Esta obra histórica, filosófica, lógica, no se lee: se trabaja, lápiz en mano (de todos modos, ¿qué aspirante a filósofo no se devanó los sesos con ciertos pasajes del Parménides , de Platón, o con la Ciencia de la lógica , de Hegel?). Sin embargo, otra aspereza alejará a bastantes lectores. El inflexible Badiou se mantiene "fiel" a la Revolución Cultural (a esa pro China soñada por los maoístas franceses de los años 70) y, para muchos, eso bastará para descalificar su búsqueda... justamente cuando en Tíbet se erige una estatua al presidente Mao.

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Badiou -junto con Deleuze, Lyotard, Châtelet y Foucault- fue uno de esos filósofos militantes que elevaron el trabajo conceptual en la universidad de Vincennes. Y lo hicieron en un ambiente nada bucólico. Badiou cuenta que, habiendo calificado a Lyotard de sofista, éste lo tildó a su vez ¡de estalinista! No obstante, la avidez intelectual, los autores que cada uno valoraba -Badiou a Platón, Descartes y Hegel; Deleuze a Hume, Nietzsche y Bergson- convirtieron esos disensos en una matriz fecunda. Los gustos compartidos (Beckett, Mallarmé) fomentaron, además, una verdadera estima entre ellos. En el fondo, los enemigos comunes alimentaron bastantes complicidades...

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Pero volvamos al presente, al trabajo teórico propiamente dicho. Para nuestro autor, la filosofía por sí sola no produce ninguna verdad efectiva. Capta verdades exteriores, se muestra capaz de designarlas, destacarlas y hacer advenir nuevos mundos a partir de ellas. Contra el escepticismo chato de nuestro período de Restauración, contra su cinismo, es importante sostener ciertos resplandores, porque hacer brotar lo verdadero es verificar de qué modo un término de una situación es compatible con el cuadrilátero: arte, ciencia, política y amor (los cuatro puntos centrales de toda visión filosófica). Por consiguiente, las operaciones que hacen advenir a las matemáticas, a la poesía, al acontecimiento político y a la declaración de amor despliegan conjeturas pensables, verdades, excepciones a lo que hay.

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Al arremeter contra la sofística, los juegos de lenguaje (centrarse en el mero examen del idioma es reducir lo filosófico a un fastidioso ejercicio de gramática), "la expresión de sí mismo", el prosaísmo y el academicismo, Badiou basa sus reflexiones en ejemplos espléndidos. El arte moviliza a los caballos de la gruta Chauvet y a Hubert Robert; la política convoca a Robespierre, a Toussaint-Louverture y a las manifestaciones -cuerpos colectivos-. El amor recurre a Dido y Eneas, la pareja virgiliana, y la ciencia, a Grothendieck y a la lógica matemática.

Pensándolo bien, se trata de preguntarse qué es vivir filosóficamente en inmortal. Lo importante aquí, dice Badiou, es militar por:

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"La libertad contra la naturaleza, el acontecimiento contra el estado de cosas, la verdad contra las opiniones, la intensidad de la vida contra la supervivencia, la igualdad contra la equidad, la rebelión contra la aceptación, la eternidad contra la historia, la ciencia contra la técnica, el arte contra la cultura, la política contra la administración, el amor contra la familia."

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Con notable brío, esta obra afirma:
"¡Sí, la verdadera vida está presente!". Contra la realidad átona, sin ideas (que ya no tiene ni siquiera idea de qué es una idea), esta reflexión propone: "El infinito de los mundos es lo que nos salva de toda desgracia finita".

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En su discusión con Deleuze -ese filósofo del cambio y los devenires divergentes-, vaya una crítica maliciosa a nuestro autor. Apegado a Descartes, Badiou sostiene que la creación de verdades es una apariencia de su eternidad. Sobre este punto, pensemos en las matemáticas. Podemos sostener, efectivamente, que los teoremas no se crean, que se descubren, que "ya están ahí", desde siempre, en una especie de empíreo platónico. Desde esta óptica, las matemáticas -la bestia, en la jerga de los investigadores- son anteriores a los viajes de los navegantes genoveses, igual que América. En cambio, pensemos en la rueda o -en el campo sociopolítico- en el ágora de Pericles. ¡Allí estamos frente a dos creaciones absolutas! Y, por una vez, estas invenciones históricas puras no dormitaban en ningún cielo de ideas separadas...

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Queda por decir que nos reencontramos en el combate de Badiou contra los posmodernos, "amigos de todo el mundo". Con coraje, él hace valer lo universal (ama a San Pablo) contra la libre competencia entre los aparatos culturales, esas pequeñas máquinas que producen sentidos minúsculos. Reacio a la astenia, al retraimiento en la familia, al consumo infinito, Badiou valora la decisión, lo tajante. Así, se encamina con y contra Lacan; rechaza la muerte, junto con Spinoza (la sabiduría es una meditación de la vida y no de la muerte); riñe con Leibniz, el conciliador, el moderado, el flexible discípulo de Descartes... Directo, nuestro filósofo no oculta su prevención con respecto a la insoslayable roca kantiana. "¡No tiene derecho!", le dice constantemente al profesor de Königsberg.

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Junto a una auténtica erudición filosófica, encontramos en el libro maravillosos paseos novelescos. Los relatos de la batalla de Gaugamela (Alejandro vence allí a Darío inventando el ataque oblicuo), de la Comuna de París (ese poder obrero), de la rebelión de Espartaco (al constituirse en ejército, los esclavos dejan de ser tales) y de la fiesta de La nueva Eloísa son pequeñas obras maestras, surgimientos de sitios excepcionales. Vemos surgir mundos singulares, consistentes; en particular, en el campo de las matemáticas, la aparición de Galois también abre un espacio inédito que quiebra la historia de esta disciplina. En más de un sentido, esos momentos intensivos encantan el mundo. Así, será un placer visitar de nuevo El cementerio marino de Valéry. Allí volveremos a encontrar la potencia máxima del sol de Sète, los muertos, el mar que siempre recomienza ("siempre" remite a la vez a lo idéntico y a lo diferente). En realidad, se trata de escuchar, en filósofo:
"¡No, no! ¡De pie! [...] Corramos hacia la ola saltarina, viva".

De hecho, los sujetos políticos, artísticos, amorosos, científicos -esos tipos de verdades- remiten al entusiasmo por la igualdad, al placer perceptivo, a la intensa felicidad existencial, al gozo de nuevas luces. En suma, conviene oponerse, punto por punto, a la reacción, al academicismo, a la conyugalidad, al pedagogismo. El desafío de Logiques des mondes -la soberbia, dicen sus detractores- es conferir un carácter absoluto a la relación con las verdades:
"Así pues, llamaremos ´inmortal a quien acceda, de manera absoluta, a algunas verdades".

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Por Christian Descamps
La Quinzaine Littéraire, 2006


(Trad. de Zoraida J. Valcárcel)

Andrés BIANQUE

Andrés BIANQUE

andres bianque andresbianque@hotmail.com 

Desde Oaxaca Para el Mundo. Radio Plantón 

Andrés Bianque.
Día de los Muertos del 2006.



A medida que www.radioplanton.net  va transmitiendo, no sólo la oreja se va acercando al parlante oscuro de la distancia. Se van acercando los sentidos, se van acercando las emociones…
Y las cuerdas vocales inflamadas de llamados a la solidaridad, van encintando la atención, y te va envolviendo la impotencia a tal punto que uno empieza a desesperarse y quiere correr hasta allí y lanzarles lo que sea a las tanquetas que sólo ensucian el suelo de Oaxaca.


La voz de la profesora Azota un enfático; ¡Carajo! Ante la nula presencia de la ambulancia de la Cruz Roja. Es sólo un niño dice, Su único delito es Haber Nacido en está Zona…

Y la Maestra pide y exhorta a los medios de Comunicación decir la Verdad, a no Tergiversar lo que se dice, a no sacar de contexto sus palabras.

Y las otras voces claman por ayuda, por gasolina, por pintura, por diluyente.
A las organizaciones de Derechos Humanos a realizar cualquier acción que ayude a ese pueblo vapuleado. A enviar Cartas a las embajadas mexicanas, a Protestar frente a los Consulados Mexicanos.
 Que ganas de tener una piedra en la mano. Pero que Horrible e Injusto sistema nos domina. Que abominable Dictadura Mundial… Y el llamado Trona la Emisora.

Liberen a los Compañeros Detenidos. Repliéguense. No nos hacemos responsables por lo que el pueblo enardecido es capaz de hacer.
Usen esos Mismos helicópteros para Devolver a los Compañeros Secuestrados.
No daremos un paso atrás hasta ver la Caída del Sátrapa Ulises Ruiz Ortiz.

Y las lágrimas lloran de impotencia, la mano armada del sistema negrero envía todas las hienas que tiene en su zoológico estatal, pero que a la hora de actuar sólo defiende intereses particulares.

La maldición de Malinche mira por entre los escudos y garrotes a sus víctimas.

Y uno piensa en Numancia resistiendo hasta la muerte, y uno piensa en todas esas Intifadas, no sólo la Palestina, sino en la francesa, la sueca, la Chilena, la boliviana, la iraquí, en esa Intifada que debería volverse También, Intifada Mundial.

La Maestra pide Agua con vinagre, (dos partes de agua por una de vinagre) gasolina, ácido muriático, removedor de pintura, diesel, botellas de vidrio, cohetones mecha larga.


La policía trata de ingresar a la Universidad desde donde se transmite la voz de todo un pueblo, no sólo para el Méjico de Juárez, sino para todo el Mundo.

Dos de Noviembre, Día de los Muertos, tradición del Pueblo Mexicano, y los Muertos del Pueblo los Pone Vicente Fox, Hijo de la Reputísima Chingada y que me perdonen los Ilustres Periodistas, letrados, mesurados y conquistadores de la palabra sensata y educada.

(Mientras tanto, La Catrina se soba las manos pensando en el Gobernador Ulises Ruiz Ortiz.)


Y la Policía va capturando a los más lentos, los helicópteros bombardean gas lacrimógeno contra las casas pobres. Y obviamente también dispara contra gente desarmada.

Desaparecen las mujeres, igual que en Ciudad Juárez, sin duda, más de algún dedo debe estar envuelto en esa sucia y corrupta mano narco-gubernamental que esconde, tolera y encubre muertes, explotación, abusos, prostitución y corrupción.

A medida que la voz de esos desconocidos sigue narrando los hechos, su voz va hermanando a quien los escuche.

La orden de repliegue al parecer se ha dado, es pasado el mediodía. Pero aún los helicópteros siguen aleteando su brisa de muerte sobre puntos insignificantes. Puntos insignificantes los cuales, tanto ellos, como aquellos quienes los enviaron, no entienden que esos puntos insignificantes son Seres Humanos. Hombres, Mujeres y Niños.

A ratos la transmisión se interrumpe y también se interrumpe la respiración. 

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¿La Policía habrá logrado entrar a la Ciudad Universitaria a Radio Universidad?

Los agentes del estado, los fox-hackers trabajan sin tregua para bajar la página de radio Plantón, escuchan como la voz Universitaria transmite para todo el mundo y narra esta vergüenza nacional. Pero más fuerte se escucha la voz del Patrón que les grita que destruyan la puta página de una vez.
Silencio…Silencio...

Y emerge el coro de una canción.

“Por ti, vamos a Vencer”

Y un suspiro de alivio apaga el temor y sopla hacia otro lado el gas que les arrojan
Hay casas incendiadas, curiosamente, sólo casas pobre. Las casas bien, no están dentro del mapa policial.

Estamos Viviendo el Fascismo puro, las acciones criminales, los secuestros, las detenciones indiscriminadas.

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¿Cuántos Presos Políticos tienen las Cárceles de Vicente Fox justo ahora?

A sabiendas de su indiscutible admiración por los métodos paleolíticos venidos de USA.

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¿Cuántas Cárceles y lugares de Detención secreta se han inaugurado ahorita mismo?

Los heridos son incontables, los muertos conocidos y por conocer. Y los Defensores del Estado de Derecho insisten en detener las ambulancias.
Y cientos de Chavos del 8 corren con víveres para aquellos que resisten, acarrean agua, limonada y refrescos para suavizar la neblina que quebranta las gargantas cansadas.

Y suena nuevamente otra canción.

“El Pueblo Unido jamás será Vencido…”

Y el Pueblo de Oaxaca saborea la Victoria Momentánea, las Fuerzas Federales se Retiran, se repliegan ante la Lucha callejera, la Lucha Urbana.

Nadie sabe si indefinidamente o sólo para aunar esfuerzos de bestia cansada y volver al ataque nuevamente.
 Lo que si todos saben es que dentro de toda la Lucha de un Pueblo Oprimido, el Pueblo Universitario ha dado una lucha ejemplar. Una Lucha Heroica, Jóvenes estudiantes que no miran intereses políticos, ni personales, sólo ese sublime anhelo de Justicia de un Pueblo en su justa voluntad.

Hemos ganado, dice una voz. Pero está transitoria Victoria debemos usarla para reagruparnos, ver nuestras necesidades, nuestros heridos, nuestras bajas. Fortalecernos.

Miles de Profesores Luchando por una mejor Educación, miles de estudiantes usando sus cuadernos como escudos contra las balas asesinas. Todo un Pueblo Luchando contra el Tirano Ulises Ruiz Ortiz.
Sin ninguna duda su salida es cosa de horas.

¿Cómo sería si por todo México se escuchara el Grito de Ahora que se vaya Fox?

Mientras tanto una niña de seis años, cuenta junto a su madre, como la policía los apuntó con sus armas. No contenta con esto, la pequeña trae sus ahorros para cooperar con el movimiento. (Marlén Ramírez Torres, 6 años)
Los del APRI, dice la profesora, de seguro quiere que eduquemos a niños rastreros…

“Estudia y no serás cuando crecido, el juguete vulgar de las pasiones ni el esclavo servil de los tiranos” (Benito Juárez)

México, Levántate y Anda

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“Lo que me quede de Vida para el Pueblo,

Lo que me quede de Muerte para sus Explotadores”

Andrés Bianque.

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Julio Pino

Julio Pino

 

"Este Triste Tiempo de Putas" Que Nos Ha Tocado Vivir: de García Márquez

Por Julio PINO  

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EXISTE EN NUESTRA CIVILIZACIÓN de Occidente algo que se llama tradición literaria. Que involucra en nuestras sociedades al autor de libros y al lector en un recíproco juego formal previamente convenido, el cual es quien habilita para los dos la posibilidad misma de la existencia de la literatura.  La literatura entendida como el inevitable marco formal para una doble posibilidad del todo indisoluble: los consabidos  actos de  escritura y de lectura. Ambos momentos deben ajustarse a un previo acuerdo.  Al respeto mutuo  a un código originalmente arbitrario, más  legitimado por el peso de la tradición. Sin ese pacto, que es sin duda social,  la literatura, ni ninguna de las otras formas del arte, sería concebible. 

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Para intentar decirlo de otra manera: Toda obra literaria, sin  importar para nada su envergadura, cumple la misma función que realiza en el teatro Guiñol la figura del muñeco polichinela. Podemos reírnos, conmovernos, reflexionar o llorar ante ese muñeco que se agita  frente a nosotros sobre el entarimado de cartón. Pero, lo hacemos porque hemos convenido con el titiritero de la feria en aceptar y respetar los códigos, que prudentemente nos exige toda representación escénica para disfrutarla y  entenderla. Y allí donde sólo habitaba lo ilusorio -tramoya y bambalina--,  encontramos una nueva posibilidad de la palabra. Y no nos importan ya los falso techos, los juegos de luces del imaginario escénico y hasta el rutilante oropel porque la belleza a conquistado, para nosotros, su segunda y más humana naturaleza: La del Arte. 

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Después de la alegre noche de feria nos espera  la vida en cualquiera de sus formas y particulares magnitudes. Porque de algún modo la representación, a la que acabamos de asistir, nos ha ayudado a comprender mejor algún rasgo de nuestra condición existencial habitualmente pospuesto por el vivir cotidiano. Es necesario entonces entender a plenitud  el  significado de la expresión "representación escénica".   La cual se realiza no sólo  para que asistamos en ella a la contemplación pasiva de lo ya vivido, sino para llegar a  vivir activamente en ella lo nunca vivido, a no ser como intuición pura, mediante los recursos de la imaginación creadora y la sensibilidad estética. 

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"Memorias de mis putas tristes", es así la representación escénica de algo que fue técnicamente concebido, para que formalmente lo entendiéramos como un acto cristalizado de la memoria. De nuestra mala memoria, cabe decir. Aunque no  por  el olvido, sino por la exhaustiva e insistente  atención a cada detalle que convierte lo contado en memoria extenuante.  "Memorias..."  es  el discurso memorioso de lo ya vivido. Monólogo interior que obviamente nos cuenta  lo anterior.  
 

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"Memorias..." es además lo que de hecho nos asalta desde los márgenes donde habita y  amenaza lo "No literario".  Más que sacude la fibra misma de toda verdadera literatura. De cada concepción profundamente humana. De cualquier escritura, que se precie de serlo, cuando es observada  al margen  de los criterios y motivos ulteriores del autor y las convencionales exigencias del habitual quehacer literario. Quehacer que deslabra hoy por igual los rostros estereotipados de autor y  público.Y si bien es cierto que el título resulta bastante comercial  --García Márquez es hombre experto en marqueting--, es válido opinar que en el contexto puro de la novela el título se justifica perfectamente.  

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"Memorias..." es un texto triste.  Memoria triste... Bastaría invertir la  sintaxis de la oración para darnos cuenta que las tristes no son las  putas.  Lo  es, por el contrario, la memoria que las narra.   Escrita sobre esos mismos temas sobre los cuales se han escrito  buenas y  malas (melodramáticas) novelas.  Memoria triste del  narrador que es además escritura y personaje. Novela de un escritor transpuesto al texto donde se evoca una fracasada y aún picara remembranza. Opino que esa novela es un texto implacable erigido acaso contra sí mismo. Memoria, monólogo y soledad donde los personajes ya no existen, nos vuelven a ser contados, representados en un tiempo vuelto a contar como milagro casi exclusivo de la literatura...  Pero, ¿cuál es ese tiempo?  Precisamente el que la da título a la novela: Este triste tiempo de putas que nos ha tocado vivir.

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"Memorias..." es de este modo el espacio ubicuo,  en cuanto estrictamente literario,  donde asistimos a la memoria del gran polichinela.
Algo más: casi me atrevería a plantear, que  "Memorias...", es, entre los suyos, el único texto realmente importante de García Márquez que nos sugiere, paradójicamente, una solución optimista.  A "Memorias..." la percibo como ese tardío texto que un implacable escritor se regala a sí mismo porque lo necesita. Escrito  incluso como un acto de ternura hacia sí mismo. Una novela que  nos ha llegado como invaluable regalía de los tiempos postrimeros de un genio literario.  Texto que llega sorteando audazmente  los peligrosos escollos de un cosmos  muchas  veces mórbido, y muchas veces desolado, donde el mal  gusta  anunciarse antes de llegar  y regresa cíclicamente a nosotros, negándonos finalmente otra oportunidad sobre la tierra. Es lo que algunos llaman el crudo realismo de Gabriel García Márquez. Un escritor que en términos literarios pocas veces ha estado dispuesto a hacer concesiones en ese sentido. Tampoco las hizo Cervantes. Una literatura que es, entre otras cosas, la gran crónica de un realismo latinoamericano que se debate entre nosotros sin nociones claras de futuridad, entre tanto nos narra la miseria y la grandeza del poder, el amor, la violencia, el incesto y  las compañías bananeras de la United...García Márquez tuvo 10 años de silencio antes de entregarnos esta nueva escritura.  (Que rogamos no sea la última, ni siquiera la penúltima)  Sin embargo, me afirman, que "Cien años de soledad" le tomó redactarla  sólo 18 meses.

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A "Cien años..."  García Márquez llegó por aproximación. Hubo toda una serie de textos - libros preparatorios para llegar a esa novela. Fue aquella escritura la consecuencia de  una serie de borradores, o creaciones previas, que  le abrieron poco a poco el camino hacia una obra capital. Los azarosos 18 meses que le tomó  redactarla consistieron sólo en el efecto  inmediato (¿iluminación?) de una larga consumación personal.  Dato que me recuerda  la respuesta que diera la ensayista cubana Mirtha Aguirre, a la pregunta sobre qué tiempo le llevó escribir su importante estudio sobre la mejicana Sor Juana Inés de la Cruz.  Mirtha respondió: "Escribirlo un mes, pensarlo toda la vida". 
 

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García Márquez  siguió mucho tiempo gravitando sobre el enorme peso de esa obra, del mismo modo que muchos escritores y lectores latinoamericanos todavía lo hacemos.  Escribir es como oficio de camello.  Rumiar,  rumiar y  rumiar por x tiempo y un día  realizar la emunción de todo lo que teníamos dentro. Entonces puede dar la sensación de que fue fácil. Pues quizás la emunción sólo duró algunas semanas.  Más nadie puede prever con certeza qué tiempo se necesitó realmente para ello. Y cada obra, breve o  extensa, tiene su propio tempo. Nada de veras grande aparece por  arte de birlibirloque.  Por el  contrario,  aparece  mediante un lento proceso de acumulación. No debería ser válido medir las creaciones por el tiempo de emunción. El cual  suele ser casi siempre contingente. Depende de miles de factores muchas veces puramente casuísticos o incluso  psicológicos. Es a la obra en sí misma a la que hay que enfrentarse. 

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Algo más: Los grandes textos de la cultura tienen su propia historia. Obedecen a un  destino prefijado dentro del marco de  la tradición literaria de un pueblo, de una cultura. Y crean, esos grandes textos, sus propios antecesores literarios. Su propia órbita y su propio tiempo histórico. En América Latina se necesitó de la madurez alcanzada por el  llamado "boom" de la nueva literatura, para que surgiera entre nosotros ese gran imaginario que es "Cien años de soledad". En el entreacto ya habían ocurrido en América 500 años desde el Descubrimiento. Y sin en ese inevitable retablo histórico fuese hoy impensable  la obra de  García Márquez.


Si se necesitaron en América de 100 años de soledad y más para que esa novela irrumpiera en nuestro horizonte literario, ¿qué puede importar entonces que sentarse a escribir  las putas tristes  tomara sólo 10 años?
No obstante, debo agregar que "Memorias de mis putas tristes" es claramente otra cosa.  Es la vieja historia encantada. La  consabida y recurrente historia, que en los límites mismos de la escritura en que confluyen realidad y poesía, narra el  amor de un anciano esteta por la virgen a la que cada noche acude a contemplar dormida, cual la obra perfecta e intocada de su sueño senil. La consabida y recurrente historia de  su asombrosa gloria literaria. De su más asombrosa  orfandad. 

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Una historia tan recurrente que a García Márquez no le ha importado retomarla, de forma inmediata, de una buena novela japonesa.  Pero, la pupila de Rosa Cabarcas es algo más,  mucho más.  Es la siempre eterna Bella durmiente del bosque.


Debo  agregar que prefiero el primer capítulo al resto de la novela. Donde pienso que sólo existieron ajustes narrativos, entendidos como la necesidad de convencer al lector, según lo pactado, de que estaba leyendo una novela que no se agotaba en la página número 20. Y creo que pudo  convencer muy bien  a  más de un lector de ello.
Lo que sucede es que  al leer, y releer, el primer capítulo tuve allí la profunda convicción que a la expresión literaria no le quedaba por decir nada más pues había alcanzado, en esas pocas páginas, su máxima posibilidad. Tal vez se deba a que no soy  buen lector de novelas.  Me fascina mucho más la expresión que la anécdota. Y la idea expresada o intuida a través de la forma, que el despliegue de páginas enteras, tratando de convencer al lector de lo que a mí ya me había convencido desde el principio."Memorias..." es un gran acto de la memoria. El ajuste de cuentas de un anciano consigo mismo. Y un pretexto  para la mejor expresión literaria. Para ratificar entre los que lo leemos una vocación de permanencia. Todo novelista es el memorioso por excelencia. Aunque paradójicamente no pueda existir para un novelista algo más preciado que una mala memoria bien utilizada. 

Es la mala memoria la que nos permite cubrir los espacios en blanco de la mente mediante la imaginación creadora. Es lo que Marcel Proust quizás no nos explicó de un modo convincente: no nos debe bastar volver hacia el pasado mediante una memoria asociativa en cuanto regresiva; es necesario volver hacia el pasado mediante una acción profundamente creadora. A veces la imaginación puede llegar a  implicar lo que nuestro pasado jamás implicó. A veces la imaginación puede llegar a explicar lo jamás explicado.

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En torno a esto hay en el primer capítulo de "Memorias..." una muy oportuna,  acaso contradictoria, cita del latino Cicerón que reza textualmente: "No hay un anciano que olvide dónde escondió su tesoro". Obviamente,  los lectores sabemos cuál es el más grande tesoro del anciano Gabriel García Márquez. Aunque pudiéramos añadir que lo que  un buen anciano  recuerda mejor es sólo lo esencial.
Quisiera ahora, para concluir, copiarle al lector unos breves versos del poeta español Gerardo Diego que el autor de "Memorias..."   trascribió expresamente para su cuento "El avión de la bella durmiente". Cuando según él ya había leído "La casa de las bellas dormidas" de Yasunari Kawabata.  Aunque  tal vez no había aún imaginado dormida a la joven pupila de Rosa Cabarcas.  La Bella durmiente del prostíbulo. Tan pobre y tan prostituida como la palabra contemporánea. La cual ejecuta todos los días, ante el tan convencional lector moderno, su propia y desbastada representación escénica. Intacta para nosotros, lectores de García Márquez, como la única posibilidad de supervivencia de la poesía... 

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Pienso que dejarla dormida fue la única opción real que tuvo un verdadero esteta. Porque esa es la tragedia de  una escritura que se resiste a contarnos la historia jamás contada. Inimaginado Castillo de la Pureza. Su Fortaleza  y su Signo. De los 7 Dones de la Doncella solamente uno le  fue conferido: El de la misma escritura. Bella durmiente secular. Cien años y más dormida. Lo que estuvo siempre prohibido no fue el sexo, sino la ternura. Espacio ahuecado debajo del entarimado de cartón donde los niños traviesos de las ferias husmean, queriendo descubrir allí la gracia sin nombre del gran polichinela...

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Aquí están por fin los versos de Gerardo Diego:

"Saber que duermes tú, cierta, segura, cauce fiel de abandono, línea pura, tan cerca de mis brazos maniatados".  

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 Articulo : http://elnuevocojo.com/

 Ilustración:  MUGS

http://www.writersmugs.com/ 

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Santiago M. BAO

Santiago M. BAO

Memorias del Zoo

Santiago M. Bao nació el 5 de septiembre de 1936 en San Fernando (Pcia. de Buenos Aires). Estudió Antropología en la Universidad de Buenos Aires, la que debió abandonar en 1976 luego del golpe militar de ese año.

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Publicó en libro “Trece poetas” (Bibliograma, Instituto Amigos del Libro, Bs.As, 1967), Antología del Empedrado II y Antología del Empedrado III (Libros del Empedrado, Bs.As. 1997). “Trabajos Forzados” (poesía) (Libros del Empedrado, Bs.As. 1997); “Al otro lado” (poesía y prosa) ( Edit. Dunken, Bs. As. 1998; “En el desvío” (poesía) (L. J. Silver Producciones Literarias, Bs.As. 1999). “Pendientes” (poesía) (R. Salido), Junín, Bs.As, 2002.“La máquina nocturna y otros cuentos” (narrativa), (R. Salido), Junín, Bs.As., 2004. 

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“Memorias del zoo” (poesía) –Ediciones Suárez, Mar del Plata, 2005.-Permanece pendiente de edición su poemario “De abusos e insistencias” (Premiado por el Fondo Editorial Rionegrino con su edición, contrato firmado en 1991; poemas premiados  y editados en el libro “I poeti del Faro D’Argento (selección Lenguas Extranjeras), Riposto, Italia, 1998; Plaquetas: “Traslados” y “Los amantes”, (Plaquetas del Herrero – Ed. Radamanto, Villa María, Córdoba, 1998 y “Pequeños cantos del río del Este, (Antología), Papirolas Nº 16, Bs.As. 1999.  

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Ha sido seleccionado en la Tercera y Cuarta Exposición Internacional de Poemas Poster de Poetas Iberoamericanos Contemporáneos-Universidad de Fredericton, Canadá- Academia Iberoamericana de Poesía.Ha colaborado en diversas publicaciones del país y del extranjero. Se encuentran varios textos en distintos sitios de Internet. Ha merecido cinco premios en poesía y uno en cuento. Posee seis libros inéditos. 

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Atrapar el instante convexo y ascendente en que se unifican las distintas manifestaciones de vida en una unidad inapelable, es alcanzar la plenitud, también por un instante, de un aleteo de eternidad.Y nuevamente, Santiago Bao, tierra sangrante y abierta, deja fluir la apretada síntesis de su palabra por los surcos de la heridas del tiempo, horadando a la piedra de la realidad con el filoso estilete del desgaste filosófico del sueño, para que desde la aparente desesperanza de su desdoblamiento, retornemos: “Pan de colibrí que brota de la garganta de la primavera y en un aleteo inverosímil se esparce y me mantiene suspendido como una canción inolvidable.”“Memorias del Zoo” marca un hito en la prolífera y trascendente obra de Santiago Bao.Hito de luces que en la originalidad de la sugestión poética y en la madurez espiritual de su autor, recibimos si retaceos para nuestro goce y crecimiento. 

Nené D’Inzeo    

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LAS OTRAS PUERTAS 

En el umbral de la puerta

abierta por la noche,

el gato llueve.

Lo único que yo hice

fue cerrarla.

Ahora,

el gato maúlla.   

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LAGAÑA DE PERRO 

De las pocas cosas

que me dejaron las ambiciones

me sustenté

en desolados paraderos

con el pan monótono

de las esperas

con las mordeduras

de la nada esparcida

por el silencio.

Albergue de la tristeza:

lagaña de perro.   

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LUBRICACIÓN PESADA 

Para los que convirtieron

a la espera

en una profesión

y una costumbre

acechar a lo oportuno,

a los que no se conforman

con lo que cabe en una mano,

a los que impidieron

a los sueños-glotones empedernidos-

a encontrar una salida,

para ellos:

lubricación pesada,

aceite de elefante. 

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JARABE DE ARAÑAS 

Paciencias

huecos de la realidad

para atrapar

la imagen de la eternidad,

mientras llueve

en la orilla del mundo.

Perseverancias

del acechador

de la existencia,

los inevitables límites:

el viento,

las ramitas que mueven

la tela de las esperas,

paciencia infinita,

jarabe de arañas.   

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BABAS DE LOBO 

Correr con furia

hacia el horizonte

con los ojos brillantes

siempre al horizonte móvil,

las uñas gastadas

mientras los recuerdos

buscan vanamente

su sitio,

el aullido en el océano

del mundo,

industrias clausuradas

de la libertad,

vehemencias fugaces,

babas de lobo.   

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POLVO DE MARIPOSAS 

Para la angustia

de las puertas abiertas

de par en par

en las casas abandonadas,

del derrumbe incesante

en las habitaciones vacías,

para los que están afuera

y todas las puertas

dan al misterio,

para aquella mesa

y esas sillas desiertas

para siempre:

golpes de vuelo,

polvo de mariposas.  

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LÁGRIMAS DE COCODRILO 

Para quienes

la conquista de algún ingenio

fue a expensas

de la ingenuidad

-las ilusiones

del zonzo cuidadoso-,

nada como el cinismo

de la industria

del talento:

el furtivo engaño

de las lágrimas

de cocodrilo.   

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CANTOS DE GALLO 

El gallo

cantó no tres

sino seis veces,

yo me quedé quieto

esperé un poco

y seguí durmiendo,

el gallohizo lo mismo.

Cuando desperté

la canilla permanecía

con su gotera

el pasto asomándose

por la ventana

y el gallo

picoteaba invisibles larvas

en el piso polvoriento.

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ALAS DE CUERVO 

A veces,

el tiempo rebota

en los espejos

un instante

como un río invisible

que transcurre

por cauces misteriosos.

Sombras del desván,

llagas de los sueños:

alas de cuervo.

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COLA DE PERRO 

Por sí acaso

muevo la cola

cuando de pronto

al lado

o enfrente

descubro el inquietante

universo del otro.

Y camino por las cornisas

de la razónsin tropezar

o enloquecer,

con ese alguien

que no soy yo.

Entonces muevo la cola,

por sí acaso. 

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Ilustración: Julio CÉSAR

http://www.galeriabrasiliana.com.br/

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Dominique GASIEWICZ

Dominique GASIEWICZ

 

Dominique GASIEWICZ: dominiquemarie03@hotmail.com 

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Pollock, ¿el nuevo rey del mercado del arte?

Por BÁRBARA CELIS    

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Un inversor mexicano bate el récord mundial al pagar más de 109 millones de euros por 'Número 5' 

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Los millones siguen lloviendo en el mercado del arte, donde ayer volvió a producirse una nueva cifra récord, que de confirmarse, convertiría el cuadro Número 5 (1948), de Jackson Pollock, en el más caro de la historia. Según expertos anónimos citados por el diario The New York Times, el inversor mexicano David Martínez, del que se desconoce casi todo excepto su voracidad por el arte contemporáneo, habría pagado 109,6 millones de euros (140 millones de dólares) por el lienzo de Pollock. Hasta ahora el cuadro pertenecía a David Geffen, socio y fundador de los estudios Dreamworks junto a Steven Spielberg y propietario de la discográfica Geffen Records.

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Ni Martínez ni Geffen han confirmado la transacción, como tampoco lo ha hecho la casa de subastas Sotheby's, que supuestamente ejerció de intermediario en la transacción. Sin embargo, el pasado junio también fue el diario The New York Times el que destapó la noticia de la venta del cuadro Adele Bloch-Bauer I, de Gustav Klimt, que fue adquirido por el magnate de los cosméticos Ronald Lauder por 105,7 millones de euros (135 millones de dólares). Hasta hoy, ése había sido el cuadro más caro jamás vendido, aun cuando estuvo a punto de perder el liderazgo hace un mes con la venta de El sueño (1932), de Picasso. Aquella obra iba a ser vendida por 108,8 millones de euros (139 millones de dólares). Sin embargo, poco antes de serle entregada a un comprador anónimo, su dueño, el empresario de los casinos Steve Wynn, le dio un fatal codazo y lo agujereó, frustrando así la transacción.

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Hace apenas un mes Geffen, que ha expresado su interés en adquirir el periódico Los Angeles Times, también se deshizo de obras de Jasper Johns y Willem de Kooning por 111,9 millones de euros en total. La cercanía de ambas ventas ha hecho sospechar, en círculos periodísticos, que Geffen quiera dinero líquido para cumplir su objetivo de comprar el periódico de Los Ángeles, que atraviesa por una fuerte crisis económica.

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El cuadro Número 5 está considerado una de las obras clave del expresionismo abstracto estadounidense. Cargado de rojos, amarillos y negros, es uno de los de mayor tamaño de su producción y antes había pertenecido al pintor Alfonso A. Ossorio, un conocido coleccionista de pollocks. Éste se lo vendió a S. I. Newhouse Jr., un magnate editorial, que a su vez se lo cedió a Geffen hace algunos años.

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Este nuevo récord llega apenas una semana antes de que arranque la temporada de subastas en Nueva York, donde las disparatadas cifras obtenidas recientemente en Londres, auguran números de infarto. Una nueva generación de inversores asiáticos y rusos y jóvenes empresarios estadounidenses han convertido las subastas en una guerra de millones cuya tendencia ascendente no parece haber tocado techo. Aún se trata de una de las obras maestras del expresionismo abstracto americano. 

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LAS SUBASTAS QUE SE AVECINAN 

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- Impresionismo y arte moderno. Obras de Picasso, Cézanne, Modigliani, Matisse, Kandinsky, Vang Gogh, Giacometti, entre otros artistas. Sothebys. Nueva York, 7 y 8 de noviembre 

- Impresionismo y arte moderno. Obras de Picasso (entre ellos el famoso retrato El bebedor de absenta, de 1903), Klimt, Kirchnener, Schiele, Gauguin, Mondrian. Christie's. Nueva York, 8 de noviembre 

- Arte Contemporáneo. Obras de Jackson Pollock, Andy Warhol, Clyfford Still, Roy Lichtenstein, Cai Guo-Qiang. Christie's. Nueva York, 15 y 16 de noviembre 

- Arte español. Obras de Nonell, Santiago Rusiñol, Hermenegildo Anglada-Camarassa, Joaquín Sorolla, Julio Romero de Torres. Sothebys. Londres, 15 de noviembre 

- Arte Latinoamericano. Obras de Botero, Wifredo Lam, Claudio Bravo, Gunther Gerzso. Sothebys. Nueva York. 20 y 21 de noviembre 

- Maestros antiguos. Obras de grandes maestros de la pintura Botticelli, Pieter Brueghel "el joven", Bernardo Belloto, Rubens, Ribera, Guardi, Tiepolo, Lucas Cranach. Christie's. Londres, 7 de diciembre

 

Ilustración: Thrdgll Illustration

http://thrdgll.tripod.com/

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Homenaje a Enrique MOLINA

Homenaje a Enrique MOLINA

 

Poesía, amor y libertad

Por Lía Rosa Gálvez

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El próximo miércoles, en el Malba, se estrenará, durante una jornada de homenaje a Enrique Molina, un video consagrado al poeta, realizado cuatro años antes de su muerte. De esa grabación, anticipamos la entrevista en la que el escritor habla de su niñez en el campo, de sus viajes, de la amistad con Oliverio Girondo y de su obra 

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Esta entrevista fue realizada en la casa de Lía Rosa Gálvez en noviembre de 1993 y grabada en video. En éste, se ven fotografìas de niñez del escritor y se lo escucha recitar algunos de sus poemas que, por casualidad, quedaron registrados en una grabación de Thomas Dylan, regalada por Molina a la poeta Adelia Harilaos.

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En el taller de Las tres lunas, de Juan José Hernández, la poesía de Molina estaba muy presente. Enrique venía a los cócteles de presentación. Ilustró con collages un libro de Adelia Harilaos. Enrique me dijo que estaba descontento con las entrevistas que le hacían porque era muy tímido y no podía hablar. [Se lo mostraba leyendo poesías en el Escorial.] Organicé entonces una comida en mi casa y cuando llegó Enrique, le dije "Soy una traidora. Vamos a hacer una entrevista". En ese entonces se grababa con paraguas para cuidar la iluminación. Por último aceptó. El habló con toda fluidez, en un clima de gran intimidad, con mucha gracia.

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[La lectura de los poemas que hace Enrique Molina es de un período anterior. Le regaló a Adelia Harilaos una grabación de Dylan Thomas. A continuación de esa grabación, él había grabado tres poemas, registrados quizá sin que él se haya dado cuenta].

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-El viaje que vos hiciste apenas recibido de abogado tuvo un carácter casi iniciático, ¿no es así?

- Desde chico soñaba con viajes, con aventuras, con novelas de Salgari, con todas esas cosas que leían entonces los chicos, un mundo fabuloso, incitante, mágico, que abría una perspectiva: el horizonte de la inquietud. No soñaba con una familia, con hijos, nada establecido ni estructurado. Me recibí, no saqué el título, lo retiré quince años después. Mi casa no me gustaba mucho, la domesticidad no me atraía, no estaba estructurado para una vida muy familiar. Andaba con otra gente. Me embarqué en un barco noruego, un barco mercante, el Betancuria, que era espléndido. Estaba tripulado por unos noruegos enormes, que te hacían sentir el hombre invisible. Los únicos latinos éramos un cubano, ayudante de cocina, y yo, y para los noruegos, los latinos éramos de lo último. Los ingleses los consideran las últimas ratas del mar. Yo también era ayudante de cocina. Noruega no había entrado en la guerra, navegábamos por la noche con las luces apagadas. No tengo idea exacta de las fechas.

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-¿Adónde fueron con ese barco?

-A Nueva York. Navegando de noche. Después el barco regresó para acá. Pero yo no volví en ese barco. No quiero hablar tanto de ese itinerario. No me acuerdo.

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- ¿Y la vocación por la escritura?

-Desde chico escribía. La vocación es una cosa muy misteriosa porque es lógico en hijos de artistas que sigan una carrera de artista. Mi caso no era ése. Mi padre era ingeniero agrónomo. No tenía nada que ver con el arte.

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-¿Y tu abuela? Porque tu primer libro está dedicado a tu abuela.

-Le dediqué el libro porque ella me hizo una vez una donación de unos pesos con los que me fui a España. Creo que mi abuela no vivía cuando el libro se publicó. Era un reconocimiento tardío.

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-O sea que ella no te guió en la literatura.

-No. Yo empecé a leer de chico y me fascinaba. El primer verso que escribí, cuando era muy chico, era a una estrella. Una noche, tenía ocho años, estaba sentado en un patio grande, en el campo, y miraba el cielo. No sé cómo, escribí una cuarteta dedicada a una estrella. Sentí una emoción por la noche, que quería expresar, comunicar. Uno nunca alcanza a comunicar la conmoción de un chico que, de repente, tiene conciencia de la noche, del verano, del cielo, del cosmos, del universo. Era una noche de campo, en Corrientes, en Bellavista, cerca del Paraná, en una estancia que tenía mi padre.

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-En tu poesía, está muy presente el Norte, Corrientes.

-Todo lo subtropical, sobre todo Corrientes, me impresionó mucho. Aún hoy Corrientes es una provincia extraordinaria, de una fuerza muy especial, que uno no encuentra en otras provincias, como en San Luis, que parece mucho más atemperada. Corrientes es una provincia muy brava, como el guaraní. En esa época, todavía había mucha gente con revólver. En otras provincias, en cambio, antes se veía el cuchillo, no el revólver.

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-Contame de tu amistad con Oliverio Girondo.

-Lo conocí en Buenos Aires. De chico, viví en el campo, en Buenos Aires, en un campo de mi padre que se llamaba La María. Siempre un nombre de mujer presidiendo todo. Con Oliverio tuve una gran amistad, más bien paternal de parte de él. Teníamos bastante diferencia de edad. El era mayor que yo. Era un ser extraordinario, con una personalidad brillante, que se imponía en todos lados. Donde él estaba, era el centro. Tenía una gran capacidad de comunicación, de expresión, un señorío criollo. Al mismo tiempo, conocía el extranjero, era muy culto, lo mandaban a Europa todos los años. Porque él también, como yo, estudió abogacía. Cada materia que daba, lo mandaban a festejar a Europa.

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- Vos le dedicaste dos libros a Oliverio.

-Sí, creo que sí. En esa época, se había separado de Sur. El había sido uno de los fundadores de Sur y empezó a buscar la amistad, la compañía de los chicos jóvenes que estaban escribiendo. La gente de mi generación se fue juntando a su alrededor, en su casa. El vivía en la casa que está al lado del Museo Fernández Blanco. Había en ella una atmósfera muy particular. Tenía una parte llena de huacos peruanos, cuadros muy lindos.

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- El te regaló unas ranas de su colección.

-Sí, esas ranas estaban dentro de un escenario, de una cierta profundidad. Dentro de ese escenario, se desarrollaban unas escenas protagonizadas por las ranas. En una escena, las ranas jugaban en un club muy paquete, de repente se peleaban y hacían una escena de mucha violencia.

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-¿Todavía las tenés?

-Las tenía empotradas en una pared del comedor. Eran dos cajas. Pero parece que Oliverio también se las había prometido a Neruda. Y Neruda me escribió.

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-¿Te pedía las ranas?

-Sí, me las pedía, él las llamaba "los sapitos". Eran unas ranitas embalsamadas, muy extrañas. Me las quería cambiar por un poncho araucano muy antiguo. Yo le dije que no podía dárselas porque las tenía empotradas en la pared. Se quedaron conmigo. Todavía las tengo, no sabemos qué hacer con ellas...

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- ¿Qué podés decirme de la revista Partir de cero?

-La fundé con Aldo Pellegrini. Yo fui el fundador y el primer director. Era una revista de tendencia absolutamente surrealista en esa época. Tenía un carácter especial. No era como una revista literaria que recibe colaboraciones de todo tipo y busca más bien la calidad. Partir de cero buscaba la unidad. Era la única revista absolutamente surrealista que apareció en la Argentina. Salieron tres números nada más, como toda revista literaria. Tenía una diagramación muy linda. Era muy distinta. Después del segundo número, decidimos que no tenía que haber un director. Las cosas tenían que ser de todos los colaboradores. Pusimos como dirección a todos los colaboradores. El primero y segundo número los dirigí yo.

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- ¿Cómo nació Una sombra donde sueña Camila O Gorman, con la que ganaste el Primer Premio Municipal?

-Es un largo texto poético, es una novela, pero su lenguaje no es narrativo. Tampoco es un lenguaje netamente poético pero hay a lo largo de todo el libro una atmósfera poética. El hecho histórico es que Camila se escapó con un cura y Rosas la hizo perseguir. La fusilaron estando embarazada, sin ningún juicio. Para que el hijo que tenía en gestación no muriera hereje, le hicieron tomar a Camila un litro de agua bendita. Esa es la leyenda que hay sobre ella. Fue un episodio muy trágico. Camila es una imagen de poesía total, de libertad total en la pasión, en el amor, en contra de los poderes constituidos, restrictivos y represores de la sociedad, que eran la religión, el poder político y el ejército. Camila se rebeló contra todos esos poderes, aunque ella era una chica perteneciente a la alta sociedad porteña, amiga de Manuelita Rosas, habituée de las reuniones de Palermo. Escaparse en ese momento era romper absolutamente con todo. El padre le pidió a Rosas que le aplicara la máxima pena. La máxima pena era la muerte. El hermano fue el fundador de la policía de Buenos Aires, y el otro era sacerdote. En la casa, estaban representados todos los poderes contra los que ella se enfrentó en nombre del amor, de la pasión.

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- ¿Te tomó mucho tiempo entrar en ese mundo?

-Tuve una inspiración. Yo lo acompañaba a Girondo a la casa de anticuarios de San Telmo, a Pardo, que tenía documentos, cartas de próceres, de escritores, de políticos. Un día cuando acompañaba a Oliverio, encontré un expediente y vi que era el sumario que le habían hecho a Camila cuando la tomaron presa. Me quedó esa imagen y, pasado un tiempo, siempre seguía pensado en escribir esa historia, hasta que un día me resolví a hacerlo. Busqué documentos. La hice en tres o cuatro meses. Fue una cosa bastante disparatada. El impulso que tuve fue disparatado. Lo particular de esa novela, que después siguió en la literatura contemporánea, es que la novela histórica tradicional tomaba un fondo histórico. En Los tres mosqueteros aparece la corte, el rey, Francia, Richelieu, y unos personajes imaginarios que juegan en ese fondo histórico. En Camila... es al revés. La protagonista es un personaje real, también Rosas, los caudillos del momento, y sobre ellos se fantasea, de acuerdo con lo que esos personajes le sugieren al autor. En Camila... , hay una parte histórica, en la que el hecho histórico está tomado con absoluta fidelidad, inclusive con el aporte de nuevos documentos sobre la cuestión, que desmienten a historiadores muy conocidos. Sobre ese relato histórico, se hace una interpretación delirante, onírica, que va en paralelo. Se reúnen en un solo plano los dos planos irreconciliables de la realidad: el de los sueños y el de la historia. Severo Sarduy me escribió un comentario muy interesante. Me dijo que en Occidente hasta hoy la Historia con mayúscula es el gran ámbito en el que se desarrollan las circunstancias de la aventura humana. En cambio -dice Sarduy- yo creo que hay otro ámbito mayor, del que la Historia es un círculo más restringido. Ese ámbito mayor es la poesía, que abarca todo: lo subjetivo, la poesía, lo histórico, la realidad inmediata. Es un campo más vasto.

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- Esa idea aparece en todo lo que has hecho, también en tus collages, en esas mujeres deslumbrantes, sensuales, que describís en palabras y en dibujos. Sos un poeta mayor.

-Sí, un poeta mayor de edad (Risas)... Y al hacerse mayor, uno se hace más chico, se vuelve a la infancia.


- Tu último libro, La isla incierta, ganó el Premio del Fondo de las Artes.

-Ahora también recibió un premio muy importante de Venezuela, el Pérez Bonalde, que es el nombre de un poeta venezolano del siglo pasado, del romanticismo. Nosotros lo conocemos porque fue el primer traductor de "El cuervo", el poema de Poe. Cuando uno era chico, leía "El cuervo" en esa traducción. Han establecido este premio en Venezuela para la poesía, con la intención de que sea tan importante como el Rómulo Gallegos para la novela. Este premio se da por un libro, no por la trayectoria, por eso me sorprendió mucho que lo dieran por unanimidad a La isla incierta . El jurado es muy interesante: Vitier, el poeta cubano; Sánchez Pelay, venezolano; Blanca Varela, la poeta peruana; Santana, un poeta brasileño.

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-¿Seguís escribiendo y haciendo tus collages ?

-Espero no escribir más. Pero escribir es una fatalidad. La vida no ha tenido otro sentido que lograr una expresión poética y he dejado lo que para otros es la vida más normal, en busca de ese sueño, de esa locura que es la poesía cuando la querés vivir en su totalidad. Por supuesto, nunca se logra, nunca se alcanza lo que uno quiere, es una presa que siempre se escapa. De todos modos, ha sido mi única motivación, el único impulso, que me ha llevado. No concibo separar la vida de la poesía, ése es en realidad el sentido profundo del surrealismo: identificar en un solo término la poesía, el amor y la libertad. 

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La Nacion Link corto: http://www.lanacion.com.ar/853434

William STYRON

William STYRON

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Murió el escritor William Styron 

El deceso tuvo lugar el pasado miércoles en Massachusetts; fue considerado el sucesor de Faulkner y un autor transgresor; las confesiones de Nat Turner, es la crónica de una revuelta de esclavos negros que tuvo lugar en 1831. 

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NUEVA YORK.- El escritor estadounidense William Styron murió el pasado miércoles a los 81 años de edad, reportó The New York Times.

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La polémica obra que lo hizo merecedor al Premio Pulitzer, Las confesiones de Nat Turner, es la crónica de una revuelta de esclavos negros que tuvo lugar en 1831. Al publicarla, el escritor blanco fue acusado de racismo y de haber incluido imprecisiones en su relato ficticio sobre un hecho histórico.

Styron, según cuenta el escritor especialista en literatura estadounidense, Hernán Lara Zavala, fue un hombre que visitó México en varias ocasiones, pues era muy cercano a autores como Juan García Ponce, Carlos Fuentes, Carlos Monsiváis y Héctor Aguilar Camín.

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Hoy se hace memorable el encuentro que en los años 60, Styron sostuvo con varios mexicanos en una céntrica cantina de la ciudad. El novelista vino a México y Carlos Fuentes lo agasajó en compañía de Fernando Benítez, Carlos Monsiváis y José Luis Cuevas.

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Styron nació en Virginia, Estados Unidos, y falleció en la isla Martha´s Vineyard, en el estado de Massachusetts, como consecuencia de una pulmonía. Era hijo de un ingeniero naval que padecía depresión. Su madre murió cuando tenía 13 años y fue enviado pronto a una escuela preparatoria masculina para entrar en la universidad. Después de la universidad se alistó en los marines, donde fue asignado para formar parte de la fuerza que invadiría Japón durante la Segunda Guerra Mundial. Cuando las bombas atómicas de Hiroshima y Nagasaki llevaron a la rendición de Japón, Styron fue cesado del servicio activo.

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En su primera novela, Tendidos en la oscuridad (1951), este autor se ocupó de la desintegración de una familia sureña de clase media. En varias ocasiones se mencionó que Styron había asumido el legado de William Faulkner; sin embargo, a él no le gustaba la comparación, a pesar de que se sentía halagado. "No me veo en la escuela de la tradición de los estados del sur. Sólo determinadas cosas en el libro son típicamente sureñas".  

Uno de sus amigos mexicanos, Juan García Ponce, vivió en casa de Styron en los años 60. Contaba el propio García Ponce que este escritor trabajaba incansablemente durante todo el día, casi sin moverse de su lugar; pero que en la noche se emborrachaba y por la mañana siguiente se levantaba como si nada hubiera pasado, como si estuviera construyendo una casa ladrillo por ladrillo.

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Lara Zavala recuerda que Styron tuvo una carrera muy brillante y sólida. "Carlos Fuentes lo llevó un par de veces a la Feria Internacional del Libro y ahí su obra fue presentada por Héctor Aguilar Camín. Su novelística fue muy interesante y considero que le dio mucha fama La decisión de Sophie, de la cual incluso se hizo una película". En el libro La decisión de Sophie, Styron relató en 1979 la historia de una superviviente de un campo de concentración, que tras el fin de la guerra llega a Nueva York para iniciar una nueva vida. Allí se topa con los recuerdos del pasado y, finalmente, decide suicidarse. Esta obra fue llevada al cine y le valió un Oscar a Meryl Streep, como mejor actriz.

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"En uno de sus últimos libros, Esa visible oscuridad: Memoria de la locura (1990), él habla de su alcoholismo y de una fuerte depresión que tuvo a raíz de este vicio. Es un ensayo en donde él describe por qué comenzó a sentir un miedo y angustia incontrolable."

"Su obra es muy amplia y representativa del sur de los Estados Unidos, tuvo muchos reconocimientos de carácter intelectual a lo largo de su vida, entre ellos el Pulitzer. Es una gran pérdida para las letras estadounidenses", finaliza Lara Zavala

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En marzo de 2000, Arthur Miller y Styron encabezaron una delegación de intelectuales estadounidenses que viajó a La Habana para "tender puentes culturales en aras de mejorar las relaciones" entre su país y Cuba. El grupo se reunió con Fidel Castro y con Gabriel García Márquez 

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El Universal.com.mx: http://estadis.eluniversal.com.mx/cultura/50398.html 

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Pablo GUEVARA MIRAVAL

Pablo GUEVARA MIRAVAL

Pablo Guevara viaja en trasatlántico

Por Pedro Escribano 

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HA MUERTO EL POETA • Reconocido miembro de la generación del 50 falleció a los 76 año de edad • Ensayista, cineasta, profesor, ganó, entre otros premios, el Cope de Poesía 1997 con Un iceberg llamado poesía. 

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Pablo Guevara Miraval, el autor de Un iceberg llamado poesía, inició el gran viaje. El trasatlántico de la muerte se lo llevó. El reconocido poeta de la generación del 50 falleció el miércoles pasado antes de la medianoche.

Desde hace dos meses un mal a la sangre lo amenazó de muerte y al final acabó con su vida. Mas no así con su poesía, tampoco con su fresca imagen porque Pablo Guevara, a pesar de los años que tenía, era un muchacho entre los mayores y muchacho entre los muchachos.

Además el poeta tenía la virtud –también la tiene Oswaldo Reynoso en el campo de la narrativa – de haber estado siempre en diálogo amical y creativo con los poeta noveles. Seguro ahora les hará una falta sin fondo.

El poeta nació en Lima en 1930. Se embarcó a estudiar literatura peruana en la U. de San Marcos. En 1954 fue Premio Nacional de Poesía. Un año después, enrumbó a España para estudiar cine, país donde publicó su primer poemario, Retorno a la creatura (1957).

Luego su vida navegó hacia otros puertos, Italia, Francia. A su regreso a nuestro país, en 1965, publicó Los habitantes y el año 1967 Crónica contra los bribones. En 1971 dio a conocer Hotel del Cusco y otras provincias. Luego vino el silencio.

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El iceberg poético 

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Pero ese silencio se quebró cuando, como un trasatlántico rompiendo hielos, ganó el Copé de 1997 con Un iciberg llamado poesía (después publicó La colisión, Ópera marítima en cinco actos). Estaba previsto. Como poeta inconforme, experimental, reflexivo, juvenil, antropológico, lo abraz(s)ó todo.

Mirko Lauer lo dice en Hueso húmero: “En La colisión de Guevara el silencio es mucho mayor que en la imaginación del siglo, pues la nave y el témpano no llegan a chocar, sino avanzan el uno contra el otro indefinidamente: el barco fantasma de la sociedad y el iceberg cargado de poetas y de poesía (en un momento Guevara prácticamente llega a llamarlo el BAP, Barco de la Armada Poética, Westphalen) desencontrándose permanentemente”.

El poeta se fue en su trasatlántico. Quedamos en un mar de preguntas.

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Articulo: http://www.larepublica.com.pe/content/view/129778/28/  

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Hildebrando Pérez, Poeta

Pablo Guevara, un gran poeta y gran compañero. Como director de la Escuela de Literatura de la U. San Marcos y como amigo, consternado y apenado como estoy, debo resaltar las virtudes de Pablo, uno de los grandes poetas de la generación del 50. Sus hallazgos líricos, sus búsquedas insaciables en el ámbito cultural y en especial poético han sido y seguirán siendo de gran utilidad, a manera de ejemplo, para los poetas venideros. 

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Carmen Ollé, Poeta

Conocí a Pablo cuando trabajaba en la universidad de La Cantuta. Hacíamos una investigación sobre la generación del 50. Recuerdo que Pablo siempre se ufanaba de ser el más “chibolo”, el más joven de la generación. Valoro su espíritu juvenil, vanguardista, sus ansias de quebrar las normas para trascender el canon convencional. También su gusto por recuperar la voz de los jóvenes de las últimas tendencias, la voz popular dentro del poema. No esperaba que Pablo partiera.  

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Juan José SOTO,Poeta 

La Poesia peruana esta de duelo. El poeta, Maestro, Amigo y Padre, Pablo Guevara ha muerto.Itinerario de la Palabra se suma al dolor de su familia y los que lo conocieron y lo admiraron…Pablo Guevara descansa en paz pero su obra está presente. 

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Pablo Guevara - 'Mi Padre' y Alfredo Ocampo " De Profundis"


Pablo Guevara: Alfredo Ocampo, MI PADRE, un zapatero

Tenía un gran taller. Era parte del orbe.
Entre cueros y sueños y gritos zarpazos,
él cantaba y cantaba o se ahogaba en la vida.
Con Forero y Arteche. Siempre Forero, siempre
con Bazetti y mi padre navegando en el patio
y el amable licor como un reino sin fin.
Fue bueno, y yo lo supe a pesar de las ruinas
que alcancé a acariciar. Fue pobre como muchos,
luego creció y creció rodeado de zapatos que luego
fueron botas. Gran monarca su oficio, todo creció
con él: la casa y mi alcancía y esta humanidad.
Pero algo fue muriendo, lentamente al principio;
su fe o su valor, los frágiles trofeos, acaso su pasión;
algo se fue muriendo con esa gran constancia
del que mucho ha deseado.
Y se quedó un día, retorcido en mis brazos,
como una cosa usada, un zapato o un traje,
raíz inolvidable quedó solo y conmigo.
Nadie estaba a su lado. Nadie.
Más allá de la alcoba, amigos y familia,
qué sé yo, lo estrujaban.
Murió solo y conmigo. Nadie se acuerda de él.

Retorno a la creatura, Madrid 1957.    

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 Luciano Ácleman Huamán Arismendi, Poeta

Hoy me entero de la partida del maestro Pablo Guevara Miraval (cineasta, poeta, crítico y docente universitario). Para quienes amamos el arte, ésta es una sensible perdida. Pablo fue mi mentor y al igual que a muchos, animó en seguir fatigando a la palabra.

He aquí una poesía inconclusa en su honor (espero concluirla en algún momento):


EL BOGAR DE PABLO

El gran trasatlántico llega a su último puerto
portentosa mole de acero
con los mástiles insuflados por los buenos augurios
un día después de los muertos

A través de la gavia
distingo sus Claroscuros
y el rechinar de sus compartimientos

Hay una comitiva en la explanada
disfrazados con diversos atuendos
como en otras tantas veces
ahora esperan tu llegada
para rodear a este gigantesco armatostealma

Todos aquellos que lo tripulamos en algún momento
nos dejo siempre en buen puerto
raro itinerario por la vida
a veces festiva
otras trágicas

Las sahumadoras y la multitud te ofrecen
sus emanaciones, aplausos y fuegos artificiales
... extraña ínsula en la que acoderas
amigo Pablo
trayendo tus magas e historias
para sorpresa de los que miran de reojo

Ahora con sus últimas brazadas
te preparas para superar esta última colisión
junto a Pound, Eliot, Whitman, Rimbaud
y la fata morgana que tanto te asediaba

....
(fragmento)



Larga vida para el maestro
Con el afecto de siempre
Luciano
Grupo Literario Claroscuro 
  

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A consultar:

http://www.elhablador.com/entrevista9_1.htm 

http://luzdelimbo.blogspot.com/2006/11/muere-pablo-guevara-en-la-madrugada-de.html 

http://circuloabiertoclaroscuro.blogspot.com/2006/11/adis-mentor-y-amigo-pablo.html

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