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Revista Literaria AZUL@RTE

PERÚ

Víctor Nolberto UNYEN VELEZMORO

Víctor Nolberto UNYEN VELEZMORO

Víctor Nolberto UNYEN VELEZMORO vunyen@hotmail.com   

*
Retazos de Tiempo


Maestro, 

discordar es una tangente 

que cruza dos líneas,
que partiendo de un mismo punto, 

se proyecta en sentido diferente.
*
La diferencia 

tiene origen común 

en la premisa de una coincidencia.
*
Nosotros

somos coincidencia de una diferencia.
*
La vida 

es un número impar en el infinito,

sucesión de experiencias
inconclusas,
retorno a vientres primitivos,

renacer nuevamente a la esperanza.
*
La esperanza 

es una interrogante sin punto 

en órbita inconclusa.
*
Maestro,

hay puntos finitos 

que pueblan en paralelo el universo.
*
El universo
es compendio de energía total,

sumando de constantes e inconstantes
que regulan mediante leyes 

el comportamiento humano.
*
Peregrino
he descendido a los umbrales del miedo,

recorrido la distancia que me agita;
superado, 

me he levantado de la ruina

para alcanzar la gloria del éxtasis.
*
El éxtasis
es un estado superior de la conciencia 

en el cual los poetas dialogan

con los dioses.
*
Programado
he viajado por mares sin puerto,

poblado de células arenales sin nombre.
*
Humano,
respirando vida en cada huerto ileso,

transitado entre dados curvados
por la asfixia que hiere los pulmones.
*
La contaminación es morir al contado, 

es desandar lo andado.
Es opacar la belleza de las flores.
*
La vida en ciclo de espiral
oscila cual péndulo de tiempo 

en límites de espacio
*
El espacio está regulado

por puntos cardinales
que se cruzan y entrecruzan 

entre líneas paralelas.
*
Maestro, 

desde siempre mis pasos rutinarios
han recorrido kilómetros de historia 

computarizada en ADN.
*
Crucificado entre dudas y temores
dejé viajar el pensamiento 

por caminos diferentes.
*
¿Si dejara de ser?

¡Pienso!
Sería deambular dentro de mí

la sabia inconmensurable de lo gris.
*
Lo gris,

es la inercia que incita a morir.

*
Morir 

es silenciar el canto de las aves,
es caminar sin levantar polvo,

es cargarse de energía cósmica.
*
¿Seré la voz de la conciencia?

¡Tal vez seré oído!
Sentiré el latido de la sangre

porque pensando sé que aún vivo.
*
Y en la rutina de las tardes solitarias, 

he sentido temor
que mis pasos andariegos 

no dejen profundas huellas
en las conciencias más oscuras

y audaces de mi pueblo.
*
El temor es un dardo que se clava

en el vértice del encéfalo,
alterando el equilibrio

entre el ser y no ser.
*
Mi temor tiene el color de la noche.
¡No temáis hermanos!
El temor es como el viento 

que se disipa en la rutina.
*
Mis pensamientos ya divagan
con rumbo de nostalgia 

por caminos de vértigo.
*
Viajan en la penumbra

de las tardes inciertas
bordeando el diámetro 

de la conciencia 

acuarelada de negro.
*
En el vértigo del éxtasis

me he quedado solo.
Un Cristo abandonado 

a las pasiones ocultas de los hombres.
*
¿Dónde están mis apóstoles? 

¡No los veo!
Son sólo sombras 

que se mueven con el viento.
*
El retumbar de un viejo camión 

que alborota la tarde

impregnada de silencio,
es una nota discordante

en el pentagrama natural de la rutina.
*
La sirena de una ambulancia 

cortando la noche,
es una oleada de viento 

que entumece los tímpanos.
*
La rutina es morir a plazos.
En la penumbra de las noches solitarias
mis versos adquieren la nostalgia 

de las tardes mudas.
*
¡Oh dioses míticos!  

iluminad el aura de mi gnosis.
*
Permitidme 

descubrir la dimensión del infinito,
sin atormentar la sustancia gris 

de mis neuronas.
*
De dendritas 

con su belleza estrellada,

se han versado poemas inconclusos,
la Novena Sinfonía de Beethoven, 

¨Guernica¨ de Picasso,
la ¨Divina Comedia¨de Alighieri, 

los Heraldos Negros de Vallejo.
*
Soliloquio de múltiples yoes.
Construí puentes sobre el curso 

estéril de los ríos secos.
Pentagramas con el giro 

matemático de los astros.
*
En cada anillo negro descendí 

a la dimensión desconocida,
donde moran inmortales

los poetas olvidados de la tierra.
*
Con poemas 

levanté polvareda de millones

de átomos ionizados;
de esperanzas,
cubrí cada rincón de barrio pobre

que pueblan las orillas del universo.
*
Embriagado de nostalgia

hurgué en el umbral de lo ignoto,
entre notas discordantes 

rescaté el eco de lo extraño.
*
Sin brújula 

navegué en las aguas de lo incierto.
*
Buscando el rumbo 

me reencontré as si mismo.
*
Hoy, mis versos tienen el mensaje sonoro 

de las tardes silenciosas
que cortan al viento 

royéndolo a pedazos.
*
Viajan en la penumbra 

de las noche solitarias
revestidos de nostalgia 

por caminos de vértigo.
*
Mujer,
con mis toscas manos 

palpé la dimensión desconocida.
*
Hombre.
quiero volar tras el viento 

en busca de la incógnita del infinito.
*
Maestro.
con puntos y líneas 

reconstruí la historia
en retazos de tiempo

palpé la dimensión desconocida.
*
Hombre.
quiero volar tras el viento 

en busca de la incógnita del infinito.
*
Maestro.
con puntos y líneas

reconstruí la historia 

en retazos de tiempo.

*

**

Ilustración : Siegfried Woldhek

*

http://www.woldhek.nl/index.asp

Javier VILLEGAS FERNANDEZ

Javier VILLEGAS FERNANDEZ

 

Javier VILLEGAS FERNANDEZ (Chiguirip, Cajamarca - Perú), 1955. Licenciado en Educación. Escribe literatura para niños. Tallerista. Poemarios para niños publicados: "La luna cantora", "Rimando la alegría", "Repertorio de ternura", "La flauta del agua", entre otros; aparecen en la revista Cosicosas

Leer mas: http://www.poemitas.com/Javiervillegas.htm

E-mail: javiervillegas1@hotmail.com

Paginas: http://marianallano.com/javier_villegas  

*

APOLOGÍA DEL HOMBRE 

«En este romper el alba
se levanta el hombre
y el universo afirma su grandeza
y todo da fe de su amor».

Manuel Moreno Jimeno.


Levántate hombre,
cálzate la dimensión de siempre,
las astucias, los imanes, los candelabros,
con la luz que tú inventaste.
Levántate desde el último
rescoldo de tu huella,
desde lo alto de tu sangre,
crece nuevamente,
en nombre de las casas derruidas,
de los manzanos tristes
y de las estrellas que se agobian en la noche.

Levántate hombre,
desde tu edad lograda,
hay tantas muertes que nublan el paisaje,
asesinatos en masa,
que hacen llorar la hierba,
porque la sangre congeniaba con la aurora,
con las espigas altas
y las constelaciones íntimas.

¡Levántate!,
es la hora de las definiciones,
ya se fueron las estrellas fugaces,
es la luz total, total el ojo, total el pie,
total el sendero que dibujó el viento.
Levanta tus argumentos,
el fuego purificador de tu mirada,
cálzate tus palas y azadones,
vamos a soliviantar las sementeras,
es la hora de las definiciones,
de pintar los sueños
que se quedaron truncos,
como los niños muertos por el hambre.
Es la hora de abrazarse mutuamente,
de salpicarse el rostro de alegría.

¡Levántate!,
llegó la hora de acabar
con los infames días,
con las lenguas mordaces que hablan de nosotros,
de nuestros raídos trajes,
de nuestro semblante triste.

Levántate con la cólera del trueno,
con el mismo estruendo de los trigos,
es la hora de expresar nuestros deseos,
de cobrar lo que nos deben,
nos corresponde la pelea juntos,
porque estamos hechos del mismo zumo,
de la misma sangre, el mismo latido
y la misma respiración rebelde.
  

*

NO QUIERO SER... 

No quiero ser el reptil
que a solas azuza contra la vida,
el vaho de una estrella extraviada,
el árbol que se yergue cubierto de saliva,
el perro que sin aullidos,
busca un pretexto para lamer su herida.

No quiero ser el canto
que se asfixió en el viento,
el cabestro que a la noche le da senda,
el asesino de los sueños,
en el vuelo de un ave solitaria.

Hoy, como ayer, me atavío de pretextos,
sumo bridas a mi estrella,
cojo mi brazo y mi pie a medio día,
atestiguo mi pensamiento ante la vida
y brindo sonrisas a la lluvia.
  

*

INQUISICIÓN AL EMIGRANTE 

De qué color se desintegró tu canto,
en qué vientos se extravió tu nombre,
en qué caminos se esfumó tu esencia,
en qué sonido perdió tu voz el timbre.
Vamos, responde, suelta una lágrima
si quieres, pero da la respuesta.
Tengo un nido de amor para tus latidos,
tengo un rincón en mis huesos sumergido,
allí puedes confesar tranquilo,
allí puedes nombrar tu sangre,
porque tus sueños y mis sueños,
tu dolor y mi dolor,
tienen de pespunte el mismo hilo,
tu corazón y el mío,
el mismo siku en su latido,
el mismo rondador en su quejido,
la misma quena, para no ser olvido.

En qué formas se transformó tu rostro,
en qué calles se diluyó tu aroma,
a retama, a romero, a brisa de la mañana.
Qué espejo capturó tu hechura,
qué agua ahogó tu sed de estrellas,
qué espinas cercaron tu emoción de lluvia.
Confiesa ahora, es el momento, el lugar exacto;
aquí están guardadas las espigas,
aquí están agazapadas las batallas,
de la luz, el pan y las semillas.
  

*

Ilustración: Réal Fournier

http://www.webstergalleries.com/fournier.htm

*

Lily CUADRA

Lily CUADRA

 Lily Cuadra, poeta peruana, educadora familiar en psicología del adolescente, de niños con problemas y nutricionista infantil. A escrito cuentos para niños y adultos.

E-mail:  lilyhjp@yahoo.com  

Paginas Web: http://www.lacoctelera.com/abejita

http://www.lilycuadra.com      

*

Y cayó el hombre  

Y cayó el hombre
con su talega rota
por la carga de sus grandes utopías
dejando huellas de sus pies descalzos
terco el hombre siguió su propio camino
convencido de llegar al escondrijo
de doña paz su salvadora
y cayó el hombre
cansado de andar
sus ilusiones no germinan
las palomas blancas se las comen
aletean sacudiendo la sangre salpicada
y cayó el hombre
bajó los parpados vencidos
y la doña le dio un beso
muere en paz le susurró al oído
   

*

Nanananana 

Nanananana

nanananana
voy cantando por la calle cementada
buscando quien coree mi nananana
pero la gente está ocupada
leyendo los diarios de la guerra que no acaba
o viendo los videos de Shakira «Hip´s don´t lie»
quién querrá hacer coro conmigo
matizando penas
pincelando alegrías
nananana
canto muy quedo
que no despierten las nodrizas de tiempo completo
nananana
las palomas ensayan su piar
la monja del convento
asomó a su ventana y las hizo callar
ojalá se le rompa la ringlera
y los padres nuestros salgan por las rendijas
cuesta abajo rueden y rueden
lleguen al río Rimac y el agua turbia
milagrosamente se convierta en vino
nanananana
cantando con mi muda sombra compañera
encuentro a doña muerte en cada esquina
me hago la indiferente
pongo mi cara llena de vida
nanananana
sigo de frente
 
  

*

Sin Dios 

subastan el paraíso
no germinan las flores de la esperanza
quedó sin agua el manantial de la fe
las aves no volvieron a sus nidos
las balas quebraron sus alas
llueve sangre y lágrimas
se fueron las palomas blancas teñidas de rojo
que paraíso me ofreces mi Señor?
los árboles con tétricas ramas sin hojas
sin savia, sin Ti
ya no muestres tus heridas Padre
me basta saber que tus hijos entre ellos se matan
el dolor contagia contamina
sin saber que es el odio ni a quien odian
y los cadáveres sin crucificar vagan
merodean la frontera de nadie
los más pequeños buscan a sus padres
los mayores a sus hijos y hermanos
perdóname Dios que subleve mi entendimiento
no me pidas que siga tus huellas
no hay paraíso no hay paz
solo muerte terror destrucción
no estás entre nosotros Padre
ni el Hijo ni el Espíritu Santo
¿dónde te has ido?
¿a llorar en el desierto?

soledad que susurras de allá lejos
mis inútiles manos
no pueden curar sus heridas
no puedo cubrir sus cuerpos de tierra
no puedo decir ¡basta! no más guerra
estamos solos acabando nuestras vidas
abandonados
sin Dios
 
  

*

Que día jocoso…si es para llorar 

que día jocoso si es para llorar
no encuentro la piedra que puse a secar
mi cuaderno de versos lo tiré al mar
que día de mierda
perdón por la enunciada
pero hasta mi paloma mensajera
en huelga de alas caídas no quiso volar
el espejo de mi vida no me quiso remedar
¿qué haré? sin piedra mi sesera
sin el cuaderno sepulturero
y con una ave artera
que no será mi mensajera
que día loco para estar cuerda
al fin llegó la noche lerda
apago la luz cierro los ojos
miro mis adentros y veo que estás
guardo la llave hoy no te escaparás
  

*

Ilustración: Denis CHIASSON

http://www.webstergalleries.com/chiasson.htm 

Ronald CASTILLO FLORIAN

Ronald CASTILLO FLORIAN

Ronald Castillo Florian, Nació en Cañete-Lima, 26 de marzo de 1979 bachiller en educación: Lengua y Literatura: Cursa estudios de maestría en la UNE Enrique Guzmán y Valle en la mención: Didáctica de la comunicación. Es poeta y místico, próximo a publicar un poemario cuyo título es: DEMIURGO EN AGONÍA. Además de otras obras por editar. 

E-mail : trakl@hotmail.com  

*

EN LAS GRIETAS DE TU ESPALDA

Una lectura del Poemario del Poeta: Leoncio Luque. 

Por Ronald Castillo Florián 

*

La poseía es la máxima expresión del yo interior, de aquel misterioso sentimiento que quiere mostrarse y sensibilizar a los demás. Ésta llega cuando menos la imaginamos, o cuando más la necesitamos. No se trata de un simple movimiento pueril de sentarse y escribir lo que venga, sino de plasmar aquello que nos interpela ya que no puede ser contenida por más tiempo. Al igual que las lágrimas, necesitan nacer, ver la luz para reverenciar el sentido de vivir permitiendo así observar aquello que otros no pueden ver. Es por tanto un otear desde otro monte, desde otra avenida, desde otra dimensión; otear, respirar y vivir, ello es lo que motiva a sangrar en cada papel y expresar lo más puro y hermoso del mundo: la poesía. 

Leer el poemario de mi amigo Leoncio, ha sido una experiencia extraordinaria, no sólo por la emotividad contenida en cada verso, sino por las innumerables verdades que ésta me fue mostrando, verdades que sirven de asideros para descubrir lo  que es vivir y morir  en vida cuando alguien nos deja. 

Es la experiencia del ser humano que delante de la muerte queda atónito, indeciso y con innumerables preguntas, ¿sólo esto, para la ventana?/ ¿sólo esto, cubriendo la noche,/ con grandes brazadas de mástiles tu partida? Preguntas necesarias en la vida que no necesitan respuesta, pero sí formularlas ante la inexplicable desaparición de alguien que quisimos y que no tuvimos tiempo de decirle: te quiero. 

La muerte es tan natural en nuestro ambiente, que a pesar de ello no logramos entender qué es o qué la motiva, la conocemos como un hecho pero la mayoría se rehúsa experimentar. Sentimos al ser que partió y su recuerdo nos visita cada noche ¿cuál es el nombre de guerrero /que adoptaste ahora / Y te acercas en mis sueños? Visita bienvenida y esperada, lo consideramos un guerrero porque batalló ante aquella niebla que insistía en desaparecerlo.

El ser humano vive de recuerdos y esperanzas, pero más aún de sueños porque éstos nos permiten evocar momentos con la persona que, ha pesar de habernos dejado, no nos abandona. 

Y los hombres más valientes lloran/ Mientras los niños sólo / Van al cielo; verdad existencial, porque para la muerte no hay rodillas que impidan su visita, llega, se apodera y se marcha. Ese es el destino. Cruel para algunos, bendito para otros. Es en esa circunstancia cuando sentimos que La tarde se incinera,/ La noche se calma SIEMPRE, y en ese murmullo nocturno desciframos que  no hay marcha atrás para aquel proceso, que tiene que ser vivido y aceptado, que forma parte de nuestra condición mortal y por lo tanto debe remitirnos a una búsqueda conciente de su aceptación, no como un hecho circunstancial, sí como un paso importante para seguir viviendo en plenitud en “ese algo” que nos espera. Por ello la muerte, así como lo expresa nuestro poeta, no es sólo ese concepto, es más, mucho más, es un grabado para siempre en las retina, en la memoria, en el universo, tanto así que cada adiós deja una marca indeleble en el alma, El día en que te cubría  Las cenizas/ La muerte grabó en la roca/ Tu nombre, Martín. Es interesante, que a pesar de experimentar distintas muertes a lo largo de nuestra vida, a pesar de ser concientes de ello, a pesar de entenderlo, siempre nos queda ese granito de desconsuelo y de lucha en contra de lo inevitable. Siempre hemos sido así y siempre lo seremos. Nunca nos faltan los famosos “y si hubiese hecho esto, y si hubiese hecho aquello”, palabras presentes ante la vivencia de un acontecimiento, y el poeta, en toda manifestación de humanidad no deja de decirlo, a pesar de haber  leído versos donde la muerte era aceptada, Si hubieras aprendido/ El útil manejo de la espada,/ Estarías vivo, al fin y al cabo formulas efímeras porque hasta al más diestro le llega el tiempo de la derrota, hasta al más ser humano le toca morir. Hasta a la más hermosa flor le toca sufrir. 

Después de vivir ese largo proceso de duelo y melancolía, llega la aceptación, pues lo inevitable es así. Y es donde nos vamos dando cuenta que aquella experiencia nos abre un camino nuevo, nos da enseñanzas jamás antes recibidas, nos ilustra  el concepto de nuestra propia vida, sobre todo nos prepara para aquello que un día, queramos o no, vamos a asumir en carne propia. Pero aquella enseñanza nos ubica en otro lado del mundo, nos eleva y nos permite vislumbrar nuevas emociones, nos cambia el cristal ocular para permitirnos mirar con nuevas perspectivas la vida; enseñanza dolorosa pero que es una paso imprescindible para el ser humano, lección que jamás imaginamos tener pero que se hace importante cuando la vivimos. Es por ello que un adiós no es un adiós, la muerte no es la muerte, la ausencia no es ausencia, es en esos momentos que todo ello se hace compañía, aquel ser mortal que nos ha dejado se convierte desde ese momento en bendición  de cada paso, en manifestación de alegría, a pesar de habernos robado lágrimas, se vuelve ave que nos permitir surcar nuevos cielos y que nos lleva a  tierras extrañas para decir que Desde un monte,/ observo las estrellas,/ Desde donde puede perdonar/ A los hombres, siempre. Duele aprender, pero aquella enseñanza nos bendice y permite bendecir a todos; porque todos, un día, estaremos en la misma situación. Y cuando nosotros mismos, por esas experiencias hayamos entendido lo frágil que es la existencia, y aprendido lo bello que es morir-vivir, podremos decir como Martín, en el lecho de nuestra bendición: Siento que la muerte ha sido/ Justa conmigo. 

En las grietas de tu espalda es más que un poemario, siento que es el espejo principal de la vida, donde al vernos reflejados percibimos ese crepúsculo otoñal de la humanidad, donde el dolor no es ajeno, que nos introduce a un nuevo concepto de vida. Sólo que a veces no tenemos tiempo de manifestar nuestros sentimientos o no lo creemos necesario porque pensamos que somos eternos. Leoncio Luque nos muestra los derroteros de la existencia, nos enseña lo doloroso que es escribir con una pena, nos encamina ante ese  amor que no ha sido manifiesto y que por necesidad del corazón debemos pronunciar para que después no sea tarde, que el adiós es hasta luego; y una vez en el eterno,  al volver a encontrar la miradas, reconociendo al que estaba lejos, entendamos  que la lección está aprendida y que antes de marcharse nos dijo: así es como tú podrás reconocer mi cuerpo*    

*

*Verso final del poemario, donde ha sido cambiado: así, es como los hombres/ podrían reconocer mi cuerpo.

*

Revista OLANDINA

Revista OLANDINA

*

Lecturas de Trasnoche, Crónicas de Narciso, de Leoncio Luque 

Senador Guillé Rodríguez Turbay  

*

«CRÓNICAS DE NARCISO» de Leoncio Luque. Puno 1964. Lic. En Educación en la especialidad de Lengua y Literatura. Como promotor es fundador del grupo literario «Neo Babel» y, posteriormente, sería fundador de la prestigiosa y casi vieja institución lírica Noble Katerba (15 años de vida!!). Tiene varios libros editados. 

Narciso, bien sabemos, al mirarse intensamente en la fuente, su imagen refractó casi con agresividad, para no confirmarle que era bello. Claro. Narciso veía lo que quería ver y la luz lo favorecía. Pero estaba perversamente engañado. No era la realidad. En el presente caso, este Narciso si sabe lo que ve y lo que quiere. Como el viejo médico que sabe su enfermedad terminal. El corpus lírico de Leoncio Luque, sigue la coherencia de sus ondas interiores, apostando por el hombre, salvo que con más madurez y práctica filosófica. Porque esto es remirarse asimismo y redescubrir a todos los Narcisos pedestres que somos. La intensa humanidad que vierte el libro nos hace ver, a contraparte la deshumanización del hombre hacía la nada. Es decir la crónica hacía el abismo. Como una onda, que su fuente maldita refracta, la soledad se encrespa para moverse en base a goznes constantes: oscuro/negro y relativo la sombra/. Estos matices se regoldan aviesamente envuelto en el TIEMPO como crueles historias “que a la larga entendemos de esta realidad / que es sólo mito”/. Este Narciso artrítico, avejentado de tantas mascaradas e historias, nos dirá con inteligente burla: “Somos canciones de soledad”.  Y ya desde el inicio nos prepara y de sopetón nos lanza a la cara “…duele a fin de cuentas / no saber quienes somos / caminando / en el rumor de la gente / como voces de antologías”. Y la hipérbole toma carne y sangre cuando en este Narciso nos encontramos ENVASADOS todos nosotros “sin saber quienes somos, /caminando / en el rumor de la gente/ como voces de antología”. Digámoslo de otro modo: somos Narcisos deleznables que hemos olvidado que “tuvimos que escapar de la eternidad”. Nos alegra que Leoncio haya encontrado la ruta de su quehacer poético y que mirándose en la fuente, vea los claros logros alcanzados hasta el momento y los que habrá de alcanzar. Porque la fiesta recién se inicia.   

*

Edit. Noble Katerba. Lima 2005: pp 104. Limpia edición.

Mail: leoncioluque@hotmail.com   

*

* Comentario aparecido en OLANDINA, Revista Internacional de Literatura y Arte.

Año XIII-N° 25 Diciembre 2005- Marzo 2006

Director: José Guillermo Vargas. Jr. Barcelona 145.149. Urb- La Macarena. Callao 04 LIMA

Teléfono 4203357/965-86-240Pag.

WEB:casadelpoeta.hp.ms 

MAIL: casapoetaperuano@yahoo.com 

*

Manuel LOZANO

Manuel LOZANO

Manuel Lozano nació en Córdoba, Argentina. Es escritor (poeta, narrador, crítico literario y ensayista). Ha cursado estudios de literatura y lingüística en Europa. Es “Master en Historia de la Cultura Argentina” (Escuela de Administración Cultural -E.D.A.C-, Bs. As.), habiendo recibido la máxima calificación (10) y la medalla “Victoria Ocampo”, por su tesis “El enigma Silvina Ocampo. La Paradoja y lo Sublime”. Concluyó, en 1998, el “Master en Comunicación”, en la Fundación de Altos Estudios en Arte y Comunicación (F.A.C.U)…

http://www.islabahia.com/PlumasSelectas/manuellozano/00principal.asp      

E-mail : manuel_lozano@arnet.com.ar 

Pagina personale :http://www.islabahia.com/manuellozano,   

*

FABULA SOBRE LA MUERTE NOCTURNA DE FAY WRAY  

¡Cómo pude nacer para encantar las ceremonias

ofreciendo mi sangre de musgo, tan oscura y tan joven!

Fui revelada a las piadosas visitaciones de la luz

con un sello de alacrán entre los dientes.

Tan bien me imitaba un desvalido

que creí perderme en su misericordia

por los siglos de los siglos y aún después.

¿Y qué es el después para una bienaventurada

surgiendo entre las rosas calientes pero heridas

de una crucifixión en celuloide?

Ves satin, pero la tela enluta un cráneo de esfinge.

La caverna mortifica espejos negros

donde vuelve la infancia con abuelas bendecidas

alcanzándome un pan gimiente de palabras:

túnel de sangre.

Un corazón envuelto en satin muestra sus lenguas.

Vamos, áncora de desahuciados,

enamórame tras la umbría paciencia.

¿Con qué tigras me arrojaste a este reino?

Si llevo corona de espinas y me escupen con saña,

si retengo ahora un saco de huesos perdido en el planeta,

¿a qué alargar el simulacro de la noche?

Siento un fuego fatal que no me alivia.

¿Qué heráldica distante precede al primer grito? 

Entro en la jungla.  

De su libro "La noche desnuda de rostro ciego"          

*

TIGRIS O EL INCENDIO DE UNA PUESTA DE SOL  

a Edith Sitwell, por el oro de sangre  

Y entonces vuelven los oscuros en el alba del grito.

La boca se cierra para guardar esta pepita ígnea del misterio,

la pequeña caldera que raspo y lamo

con la sangre desnuda nacida en el final

tan sólo por celebración de mis dioses. 

¿Y el álgebra de pestes crujiendo en la memoria?

Ulises anhela desiertos que no puede soñar.

La sombra eléctrica de Artaud

vaga por inmensos pabellones de un hospital de huérfanos.

Apenas empuja el biombo de la vigilia más cruel,

Billie Holiday bendice la vida con su boca de magnolia negra.

¿Lo sabían los pájaros?

Chet Baker -un arcángel- vuelve a caer sobre cráteres

para robar el éxtasis cautivo de estos corazones.

Aquí caer es sumergirse en su vuelo.

-Ellos se mueven-, dirá.

¿Son maniquíes patinando entre las hebras de la carnicería?

Detrás de los huesos oyes el río, oyes la falsa tempestad

porque el recuerdo será siempre tu hijo asesino,

saqueador sin piedad de la escritura.

Aguas de lo imposible, crematorio del fuego,

aguárdenme para entender el voraz alumbramiento.

Un solo rostro vacío ha nacido en la tribu.

El viento arrastra aromas del Paraíso.

¿Lo sabía tu nombre desde el fulgor de cenizas

ardiendo entre los charcos del cofre monstruoso?

Hay que decir los pétalos llagados:

el grito reluce con el oro de su profanación.

Detrás del vaho hay oráculos perdidos, hay cavidades,

un Narciso enlazado a un anciano que es Modigliani,

el desierto suntuoso que musica o estraga.

Tal vez un último sol caiga sobre ellos

como el ciclón de langostas en el viejo castigo.

Se abre la jaula.

Este era el oro que nos prometían.

¿No ves cómo sube la mancha por el cuerpo?

Sube al acecho.¡Sube hasta los ojos que vieron el brillo y la sed!

Sube y me da a luz.

Y entonces vuelven los oscuros en el alba del grito.   

Buenos Aires, julio de 2006      

*

MUSICA PARA CUERDA, PERCUSION Y CELESTA  

El hermoso cadáver, como un crujido desbocado,

-apenas enhiesto-,

flamea en el fulgor tan alto de la noche.

Es inmenso este párpado

queriendo decir la trampa y sus repeticiones.

¿Volvía el sacrilegio de esta efigie,

la desobediencia larguísima de los reflejos

ahondándose en fisuras,

en canaletas de sangre sin repliegues,

en bocas de piedra,

tal vez en ojos mínimos para encarnar

la primera memoria,

en séquito abisal sobre las aguas de un manicomio,

en la letárgica vergüenza de la estirpe?

Ya trizaron tu sumersión

hasta el roto invierno de la desmesura.

Sí, asciende, abrasa por fin

el amparo con que anuncio

la lujosa transparencia.   

New York, 27-IX-2000    __._,_._  

*

TIGRE QUE VUELA   

Sorbida es la muerte en victoria. 1 Corintios, 15:54  

Hay una reina que nace en los combates del día.

El rey aguarda entre las brasas brevisímas

la imantación de una criatura al viento.

Ahora los dos sepultan realidades que sangran

en la vasta pantomima del mundo.

Mudanzas del vuelo (fisuras que te engendran),

esta luz sumerge en carne escalofriante

de arañas y de altares.

¿Y cómo entrarían las garras a tu conciencia:

hacha de jade, hacha de hueso, diente ritual?

La piel estalla por los escalones.

En risas subes el Templo de las Dos Cabezas

tajeando el iris con mi cerbatana de narcisos.

Animal de las tumbas, profáname.

Diuturnidad en los portales de Comizahualt.

Corónate con antifaces de escarnio:

así verás brillante la vasta pantomina.

En la semilla labro el fuego, el alabancioso liquen

y las caras de otro insomnio.

¿Y este alarido? ¿Y estas crías llagadas?

Un vuelo nupcial es mi sobreviviente.  

Buenos Aires, junio de 2006  

*

Juan José SOTO BACIGALUPO

Juan José SOTO BACIGALUPO

 

Juan José SOTO BACIGALUPO (1965)  nació el 3 de agosto de 1965 en el distrito de Barranco, Lima (Perú). Estudió Ciencias de la Comunicación en la Universidad San Martín de Porres obteniendo el grado de Licenciado en Ciencias de la Comunicación y el título profesional en la especialidad. Asimismo, egresó de la Escuela de Postgrado de la Facultad de Ciencias de la Comunicación de la USMP cursando la Maestría en Periodismo. El autor ha publicado los poemarios: “Cárcel de mi ojo” (1994), “Morada Diosa” (1997) y “Palabra sobre los abismos” (2005).Además, parte de su obra poética figura en revistas, libros, muestras y antologías.   

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“PALABRA SOBRE LOS ABISMOS” 

Por Juan José Soto Bacigalupo 

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El alma del poeta es rebelde en su esencia y no otorga concesiones ni da marcha atrás; conoce la ruta consabida del hombre y sus limitaciones; su confusión con el agitado mar del sentimiento; el difícil equilibrio en el asfalto rugoso e implacable de la materia y el proficuo manantial de los sueños; empero, éstos mismos sueños son propicios a los seres de sensibilidades intactas; pero, lo son a la vez al sello perverso de egos aviesos ensimismados en el horror: torvos buscadores sin treguas de la destrucción del hombre, de miradas sísmicas, lacerantes. 

Aquende, enclavada en la piel y sangre del poeta, la intuición fragorosa desafía el silencio imperfecto de los hombres y atrae tras de sí la magnanimidad del gesto, el misterio de los signos y desafía la noche ritual de las iras, las voces agazapadas con su velo de embuste: don superior de las almas en su resplandor lucífugo que ilumina el tránsito de los sinos, de la existencia, de la vida. 

Palabras sobre los abismos” significa el eslabón de una tríada poética que cierra un ciclo iniciado con “Cárcel de mi ojo” y “Morada Diosa”: ciclo signado por profetas exiliados, bohemios insomnes, ojos desorbitados, gigantescos poetas, ardientes miradas, soñadores tenaces, amigos de calladas noches, quijotes citadinos en torno a una década de podredumbre y vómito en los que el temple de la lira, la sensibilidad del hombre, la desgarrada mirada, la indignación curtida en la piel y la voz ensangrentada cuajaban en los miembros de nuestra generación, pasmada por el terror, la muerte y las sombras; pero vivísima, comprometida y ardiente a pesar de todo. 

30 de octubre del 2004  

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Por Víctor Coral

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«He abierto la pesada puerta del silencio/ y atravesado la noche/ en la que sigilosos moran los más arcanos secretos. Estos versos memorables definen en gran parte la poética esencial de Soto, quien despliega en este libro asombro divino mientras da cara y alma al misterio de la poesía. El silencio creador tanto como la capacidad verbal transmundana del hombre ocupan un espacio privilegiado en estos textos cuya intensidad tiene el raro pathos de conmover con abstracciones, de develar con explosiones las profundidades del ser. Soto llega así a una madurez poética que anuncia, sin ambages, la aprehensión futura de mayores esencias.» 

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PALABRA SOBRE LOS ABISMOS 

Miguel Ildefonso, Apolo, noviembre del 2004  

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¿Qué nos impulsa a buscar más palabras de las que tranquilamente usamos? ¿Por qué sentimos esa necesidad de hurgar en lo inefable? ¿Por la seducción del abismo? ¿Por la sensación del vértigo que nos hace levitar? La poesía -se suele decir-   nos da más preguntas que respuestas. ¿Será porque toda respuesta es estática, mientras que una pregunta es errancia, impulso, exploración? El poeta lo que quiere es motivar, inquietar, conducir hacia algo que él ha vislumbrado, pero del que no existen palabras para nombrarlo o definirlo. Busco palabras / Que sean más que palabras / Que hablen más que de sí mismas / provocadoras como largos silencios / proferidos en la oscura mañana de los deseos nos dice Juan Soto en los primeros versos de este visionario libro de poemas. Aquello que hace el poeta va dirigido a un objetivo: a la redención. Es lo que hizo Jesucristo del género humano, por medio de su pasión y muerte. Jesucristo en la cruz, tres clavos impidiendo su caída al abismo, dando sus últimas palabras. Aquella imagen es una de las posibles interpretaciones. Redimir es rescatar o sacar de la esclavitud al cautivo. El poeta nos rescata de la esclavitud de las palabras, de las convenciones y categorías de las que estamos hechos. La poesía nos libera: Redención de la sentencia interminable / y la sombra ensimismada / absorta / de quien ha extraviado el dolor / en los silentes pasadizos del espíritu. 

Pero, aunque suene paradójico, la poesía no deja de ser palabra, y la palabra es memoria. Por la palabra somos lo que somos, y mediante la palabra nos renovamos: La memoria persiste / más allá de la memoria / aun sin ella misma / en el registro innominado / inmemorial / a buen recaudo / de las aviesas e inveteradas debilidades / de la especie humana. Es por ello que Góngora es un poeta actual, porque su poesía se renueva conforme renueva a la especie humana. Las interpretaciones actuales de “Soledades” no serán las mismas de antes; lo que se leyó entonces no será lo mismo de lo que leemos hoy en Góngora, puede que sea así, pero la memoria persiste más allá de la memoria. Nunca la poesía dejará de aspirar a que el hombre se convierta en un ser humano. El caudal que hay en la palabra es inagotable, y es como un archipiélago de espejos en el que cada época se ve reflejada. Ello es el cristal de lo divino, de la poesía trascendente. Y sobre este tema, de lo relativo o fugaz, ante lo eternal o intemporal, es de lo que trata esta metapoética desgarrada, encarnizada en la palabra de Juan Soto. Por otra parte, esta conciencia mítica e histórica de la palabra y la metáfora, como en Borges y Paz, es lo que lo hace destacable, por el riesgo de poetizar sobre la poesía misma.  

Para terminar este breve comentario, solamente señalar que aquella encarnación del verbo sólo es posible mediante el acto de amor dantesco. La caída al infierno de Dante es el inicio de una oscura travesía llena de revelaciones. En palabras de Juan Soto: Es desde la hondura / donde emerge la palabra / su sentido abisal / la mirada en carne viva / Indescifrable caos el de nuestras voces / y los crustáceos kamikaces / estrellándose contra las rocas / Irrefrenable eco. El poeta emerge desde ese caos original para rev (b) elarse en la palabra, ante el mundo. Escribir un poema es la “comedia”, es recorrer infierno, purgatorio y paraíso, es amar. Se es Dante en cada poema. Se da amor en la escritura y en la lectura de un poema. Y el amor lo vuelve a ordenar todo: Hay en tus labios / un sabor a cristales rotos / a grieta honda / que abisma los amores sobre rocas tenaces. Juan Soto, poeta que ha bebido de la metafísica de Martín Adán, nos entrega un libro que nos motiva a hurgar en nuestro propio paraíso. Lo más impresionante no es la motivación que nos imprime, sino el contagiarnos su esperanza en que aquel paraíso existe.    

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NICOLÁS HIDROGO NAVARRO (Perú -1968) narrador peruano, licenciado en la especialidad de Lengua y Literatura por la Universidad Nacional “Pedro Ruiz Gallo”.Actualmente ejerce la docencia universitaria y es coordinador general del grupo literario “Conglomerado Cultural”. Sus trabajos narrativos tienen como inspiración la ciudad de Bagua Grande, su lugar de origen. 

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ARTE POÉTICA METALINGUÍSTICA DE JUAN SOTO

Nicolás Hidrogo Navarro, Lambayeque, Perú, agosto 14 de 2006 

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Juan Soto con “Palabra sobre los abismos” logra hacer metapoesía y generar su propia arte poética metalingüística. Al inicio fue el verbo, el signo, el silencio enmudecido de una palabra no dicha, pero luego saltó entre la laringe y la materia gris el rayo fugaz de los fonemas cargados de significancia, de onomatopeyas, interjecciones hasta convertirse en palabra que simbolizaba los grandes actantes del significado simbólico de las cosas.

Su poemario y su actitud contemplativa y reflexiva de la vida, las cosas y el propio descanso y silencio de las palabras, está marcada por dieciséis poemas que transitan por el ejercicio mismo de descubrir en la palabra “su abisal sentido connotativo y plurisemántico”. De verso corto, suave y musical, de intensidades y fugas retóricas, de intenso e implosivo acumular de sustantivos, le rinde tributo al verbo, como la creación suprema después del hombre. Todos sus poemas tienen un gran viga transversal el signo lingüístico en sus diversas acepciones y trasmutaciones: palabra, verbo, silencio, voces, sonido, susurro, canto, por que en él hasta el silencio comunica algo, denota un estado catatónico de las cosas, de la distancia entre la boca y el oído. Juan Soto es un poeta que al haberse quedado dormido a la sombra de las palabras ha terminado siendo prisionera de ellas y no hace sino abrirnos las puertas de su poética poblada de signos, signos, constructores de una realidad, inventores de un espacio, elucubradores de su propia pasión y admiración por el abismo mismo de la interjección.      

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FERNANDO ODIAGA GONZÁLES (Perú,1971) Poeta e intelectual chiclayano, miembro de la agrupación “Conglomerado Cultural –Lambayeque”  

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JUAN JOSÉ SOTO Y LOS ABISMOS DE LA PALABRA

Fernando Odiaga Gonzáles, Chiclayo, 11 de agosto del 2006  

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Texto escrito por el poeta Fernando Odiaga y leído en la presentación del poemario “Palabra sobre los abismos” de Juan José Soto llevado a cabo el 11 de agosto del 2006 en el auditorio del Instituto Nacional de Cultura – Lambayeque.   

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Palabra y silencio opuestos y mediados por el deseo son el principio de la búsqueda poética, una búsqueda dialéctica que se estructura desde “la oscura mañana de los silencios” y desde el dolor “extraviado… en los silentes pasadizos del espíritu”.El poeta y los poetas aparecen “apostados bajo un silente pórtico”. Las palabras aparecen cual la tormenta y la guerra y el poeta se resuelve a enunciar su elección sagrada de verbos, sustantivos y adjetivos. Esta elección se involucra con la investigación sobre la palabra misma, sobre su “cuerpo exhumado”, dice el poeta, sobre los “dispersos nombres que moran en ella” y encuentra en primer lugar una materia hecha de Historia, Eternidad y también de olvido. 

La ontogenia es el tema hallado cuando “!tropiezan gigantes, enormes los deseos!”. El misterio primordial de la palabra tiene algo de demencia y felicidad que corresponden al emerger del hombre a la razón. Silencio y secreto pueblan los arcanos de este misterio que se resuelve en las “proféticas voces” de los poetas que “devoran infatigables el tiempo” como preludio del “fiat lux” del origen, de la ontogenia. Y el preludio de este “fiat lux” se enseñorea del abismo. 

La Biblia dice que en el principio eran las tinieblas y solo el espíritu de Dios se movía sobre las aguas. Para los gnósticos estas aguas tenían sobre si el silencio y se profundizaban en el abismo. En alemán abismo se dice “abgrund” que significa literalmente sin – fundamentos o sin – bases. La vida y la palabra son un vértigo ascendente desde la inmensidad profunda. Y entonces es cuando comienza a construirse la memoria y se destaca la figura del poeta, su antigua sed y su antiguo oficio, dice Juan José Soto. Así pues, nos dice también que “es desde la hondura donde emerge la palabra” teniendo como finalidad revelar al hombre su destino, que no es otro que descubrir al amor. 

Y el amor se descubre como lo hacen los poetas: “desafiando el ignoto atajo de la memoria” según la frase de Soto. En el amor se descubren besos con “sabor a cristales rotos” y los amantes ofrendan “sus vidas a la inclemencia firme de una espada”. La tensión reaparece aquí entre el amor y la mención velada del odio y la guerra. Mientras la espada se aloja en la frente de la noche, la tensión entre el amor y el odio se resuelve nuevamente en el olvido que testimonia el ser y la ausencia del sublime sentimiento. 

Juan José Soto nos ha prodigado una poética extrañamente filosófica que hemos tratado de discernir desde el intrincamiento de sus núcleos semánticos: palabra, silencio, abismo y amor son los motivos que han llevado a Soto al abstraccionismo de las definiciones más puras, a la metáfora como método de indagación de la verdad. 

Desde aquí creo que “Palabra sobre los abismos” es una de las entregas más plausibles de nuestra poesía actual que se inserta en el horizonte de los significados primordiales del existencialismo afirmando entre nosotros la pureza metafísica de la palabra.  

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Leoncio LUQUE CCOTA

Leoncio LUQUE CCOTA

 

CLAROSCURO,

NOMBRE SINTÉTICO DE COMUNIÓN LITERARIA

Por y con Leoncio Luque 
 

Leoncio Luque Ccota leoncioluque@hotmail.com

Sólo, me toca presentar a este grupo que se reúnen bajo el nombre de Claroscuro, nombre sintético de comunión literaria, que dice mucho de lo que son, y que su apuesta va dirigido por la difusión del “arte escrito” y por los que menos acceso tiene a ella, como dicen ellos. Conozcamos su trabajo. Las palabras bastan y sobran, en este contexto de difusión de su poesía.



“Claroscuro es un grupo literario conformado por MaryCarmen Ponce, Eberth Munárriz, Luciano Àcleman y Fabricio Rebatta. Cuatro poetas y narradores que encontraron en Claroscuro el nombre que podría sintetizar aquello en común que los reúne; es decir, sus diferencias, los contrastes, la apertura y la tolerancia. Claroscuro, además de hacer conocida su obra literaria, apuesta por difundir el arte escrito en general, especialmente entre quienes menos acceso tienen a éste; organizando diversos eventos literarios y publicando literatura”.



LUCIANO ÀCLEMAN

Lima, 1971. Licenciado en Psicología y Educación y es Consultor en «Desarrollo Humano» y en la atención psicopedagógica de menores con altas capacidades. Labora actualmente como especialista en creatividad, talento y superdotación para el Ministerio de Educación de Perú y en la institución privada “Centro Peruano de Investigación del Talento y la Superdotación”. Es miembro fundador del grupo literario Claroscuro; editor y corrector de textos en la revista literaria Casa Nuestra (Angrafer, 2005). Ha publicado plaquetas de poesía y cuento (Lima, 2002, 2003). Poemas y cuentos suyos han sido publicados por la UNFV en El lobo no aúlla en el crepúsculo (Lima, 2001), en la revista Taller de Poesía Nº5, por la UNMSM (Tránsito Editores, 2004), en la plaquette colectiva Claroscuro y en libro de poesía “Claroscuro” (Lima, 2005). Recientemente un poema suyo ha sido seleccionado para la Antología Internacional de Poesía Amorosa (2006), la cual se presentará en la Feria Internacional del Libro de Perú. Asimismo a sido incluido en diversos portales literarios cómo “Poetas del Mundo”, “Revista Literaria Azul@arte”, “Revista Literaria Remolinos”, entre otras. Próximo a publicar el poemario Cantotucanto y una colección de narraciones “Diario de Extramuros”, con el cual obtuvo el 2do. premio nacional de narrativa “Horacio”.

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La Reina del Kindergarten


Antes de morir
la perra se cagó
el tintineante colector de basura la engulló
mientras las abandonadas boñigas
humeaban al sol
con ingenuidad un niño ahuyentándolas a patadas
metiendo gol de media cancha
de hauchita ÷ las ruedas del bus
arrebujado en el paradero
dormita la inclusera boñiga
& Caifás al pasar
la huele & suelta un lagrimón
las hormigas pasan de largo
los insectos & gatos también

La inclusera boñiga termina de hamburguesa

bacon and eggs…What a pity!
en la suela de la Reina del Kindergarten
que ni cta. se da
sólo Miss Anita & los insectos
que ni se le acercan
& la Reina del Kindergarten
que ni cuenta se da
hasta que llega a casa
& Caifás oliendo & moviendo
la cola de su Reina
& suelta otro lagrimón
& recuerda el estertor brutal
& la madre azorada se apresura
a cambiarle la ropa interior



Forever and ever


Para mis amigos Fabri, Eberth-ets y MC
Esta Pequeña Serenata Nocturna (1er movimiento, K 525)

Un creyente un ateo un apasionado
cruzan un suave sorbo
sus sonrisas estremecen la noche
movilizan más que vapores de miel
outspoken and parroting like a chatter-box

El creyente ya ~ juega
con palabritas o papas fritas
pero el ateo despluma su mano
se deshace de la moneda amada
& sin embargo
el apasionado
se deshoja everyday, willingly
rebota en su laberinto

Quién como la amada
que cree al ateo con pasión
que cree en la pasión del ateo
Que ~ cree en la fe pagana del apasionado



Moi-même


I celebrate myself,
and sing myself...
(Song of Myself)
Walt Whitman
Soy un bambú hueco
el conducto de la vida
el piso de barro
en que mis musgos calzo
Soy la sombra olorosa
que facilita la vida
vuelan abejas
sobre mis rastros de babosa
reptando de cólera
como bufanda poseída de N a S
Este polvo que me entra por los cantos
impulsa mi corazón sin rencores
ni quejas rotas en el baño
sólo me desplazo como un galgo
desnudando el día
desnudándome en el balcón
y con mi dulce púa
poco a poco
hago crujir la FLOR



Texacolamichi

Jennie piensa en él
docímolo de esquina
musaraña con anteojos
coreógrafo de la Punta su Marte

& él dice:
«paga tú, my love»
Jennie piensa en él
sonríe como el pingüino
patán de carretilla
cocodrilo llorón
sanguijuela con babero
recuerda los 10 mil emails
para que ~ lo deje sin teta
chupacabras de su dinero
& de su amor

& él dice:
«esos son cagones, huevones, vejetes»
Jennie piensa en él
& tú ni oficio ni beneficio
cebiche mixto caracol
camarón con concha
& a tu madre Yocasta
babeándole el calzón
haciéndole fellatio a su clon

& él dice:
«se te caen las tetas, reina
& las patas de gallinero»
Jennie piensa en él
en su cara de culo hemorroidal
cabrón bacterial
parásito de bailarina estreñida

& él dice:
«Qué penita
no te pareces a la actriz hollywoodense»
Jennie piensa en él
en su alimoche
en su Adonis Freddy Kruger
ñaña disfrazada de hombre
remedo de reloj cucú
monstruo de un manojo de cachivaches

& él dice:
«Ay Jennicita ita ita
déjame dormir»
& Jennie piensa en él
disfrazado de gata loca
jugueteando con cebo de culebra
impostando voz de Tarzán

& él dice:
«Tu pancita está grumosa
& las estrías en las nalgas…pof»
& Jennie gritando voz en cuello
vago rebaboso
retrasado tísico
bestia bidente
mojón de pitufo
pituco de callejón
me arrullas
luego me arrollas
a pesar que tu pene de freza
me aloca
ya me cansé de ser tu égida
de ser tu bacante
yo como la loca del martillo
texacolamichi

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Ilustración : Siegfried Woldhek - http://www.woldhek.nl/