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Jorge Etcheverry Arcaya Nació en Santiago de Chile en 1945, formó parte de la Escuela de Santiago y del Grupo América, agrupaciones poéticas de la segunda mitad de los sesenta, la primera de tendencia neovanguardista y la segunda más "comprometida". Fue coeditor de la antología 33Nombres claves de la poesía actual chilena.

En Canadá, donde lleguó en 1975 debido al "`pronunciamiento" militar, fue uno de los fundadores y miembros del consejo editorial de Ediciones Cordillera, la editorial chilena en Canadá.Ex profesor de filosofía y español en colegios secundarios en Chile, y ex profesor asistente en las cátedras de literatura chilena, hispanoamericana y española en el ex Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile, (puros exes en Chile) se doctoró en literatura en la Universidad de Montreal. Ha leído presentaciones sobre literatura hispanoamericana y chilena, y sobre autores como José Donoso, Samuel Beckett, Pablo Neruda, Juan Rulfo, Nicanor Parra, Gabriela Mistral, Vicente Aleixandre, Federico García Lorca, etc. en congresos realizados en Canadá, Quebec, Estados Unidos, Cuba, Inglaterra, Chile, México, países donde también le ha tocado leer poesía. Publicado textos poéticos en diversas revistas como Lar, Orfeo, Casa de las Américas, Trilce, Araucaria, Textos, New Canadian Review, Urgences, Existere, Revista Canadiense de Estudios Hispánicos, Contemporary Poetry, Ellipse y otras. Soy, con Daniel Hinostroza, poeta chileno residente en Montreal. Ha publicado también artículos y notas críticas en libros, revistas y periódicos y es adicto a las artes plásticas, habiendo contribuido con ilustraciones y dibujos a diversas revistas como Solaris (revista quebequense de ciencia ficción), Tabula Rasa, Carleton Literary Review y Poetry Halifax Darmouth, entre otras.   *

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E-mail : jorgee@magma.ca 

Sitio Web : http://etcheverry.info/

http://www.escritores.cl/libros/hablativo/index.htm

http://www.eldorado-boreal.ca/

http://www.letras.s5.com/archivoetcheverry.htm     

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Poesía chilena en Canadá: exilio, identidad y activismo cultural

Jorge Etcheverry
Nota leída en el Primer Congreso de Poesía Chilena en el Siglo XX
Santiago de Chile. 7 al 9 de Noviembre

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La poesía chilena en Canadá se inicia—salvo la presencia un poco anterior de Ludwig Zéller—con el exilio de escritores chilenos a Canadá después del golpe de 1973. Su período por así decir "fundacional” llega más o menos hasta mediados de los ochenta y se centra básicamente en Gonzalo Millán, la Escuela de Santiago (Erik Martínez, Naín Nómez y el autor de esta nota), que estuvo casi in toto, y Ediciones Cordillera, iniciativa editorial chilena basada en Ottawa, la capital del país, que en total llegó a las 19 publicaciones, en mayoría de poesía y en parte considerable de poetas chilenos en Canadá. Fue principalmente, hasta su término en 1996, una editorial dedicada primordialmente a la poesía.

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Representa en sus publicaciones las facetas iniciales y quizás perdurables de la poesía chilena en este contexto: el compromiso en un sentido amplio, la nostalgia y un peculiar elemento vanguardista, los tres componentes iniciales básicos de la poesía chilena en Canadá, derivada de la peculiar constitución del colectivo de la Editorial Cordillera, una de las primeras editoriales chilenas del exilio, que reunió en su comité editor además de su director, el narrador chileno Leandro Urbina y entre otros, a Gonzalo Millán, Naín Nómez y al que escribe, estos dos últimos ex miembros de la Escuela de Santiago, inestructurado movimiento poético de fines de los sesenta, que formó parte de las ‘promociones emergentes’ de poetas chilenos, según la terminología contemporánea de Millán. Esta tendencia hacia la vanguardia se vio reforzada por ser Ludwig Zéller la figura poética chilena residente en Canadá conocida hasta el momento en el medio anglófono. La presencia de un elemento que los canadienses denominaban en general ‘surrealismo’ creó una especie de expectativa en parte del medio canadiense crítico y lector interesado. Se empezó a esperar de los autores chilenos exilados una mezcla de ‘surrealismo’ y compromiso político.

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La percepción del elemento por así decir surrealista se convirtió en una constante para la recepción crítica de ciertos productos poéticos chilenos, básicamente en Ontario, donde Luis Lama fue quien se inscribió posteriormente más claramente en esta tendencia, con resonancias en Luciano Díaz y Nieves Fuenzalida. El libro más importante del exilio chileno en Canadá, La ciudad de Gonzalo Millán (1979), publicado en español en Montreal, Québec, también se inserta en esta combinación de elementos por así decir comprometidos y nostálgicos con el componente ‘experimental. Su publicación en la pequeña editorial Maison Culterelle Québec-Amérique Latine, del Movimiento de Izquierda Revolucionaria de Montreal, en ese entonces, fue otra muestra de esta confluencia compromiso/experimentalismo, también presente en el poeta Manuel Jofré, y en los poetas chilenos de Montreal Alfredo Lavergne, Alberto Kurapel, conocido dramaturgo y en menor grado en la producción de Jorge Cancino. Claudio Durán en Toronto, el mayor artífice de la poesía sobre el ‘allá’, se centra más bien en la nostalgia y la memoria, en una dimensión eminentemente lírica. En esa dirección pero con mayor presencia de un elemento por político estaban los textos de Nelly Vallejos, elemento que predominaba en la poesía de Tito Alvarado. Elías Letelier osciló entre un tono épico, el compromiso político y un humor ácido.

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En esa época, la presencia de la dictadura en Chile permea la actividad cultural y literaria chilena en Canadá, y la producción poética. Pero junto a la preocupación por la situación chilena, la solidaridad y la denuncia, hay a la vez elementos de comparación de los imaginarios geográficos, sociales y culturales del ‘aquí’ y el ‘allá’, además del tema de la aculturación y la exploración del nuevo ámbito físico/cultural. Entonces, y para la realización del plebiscito en Chile, los elementos que predominan en esta poesía trasplantada son vanguardia, nostalgia y compromiso, y se ha ido dando cabida a los de la aculturación, la sociedad anfitriona y sus demandas, el asunto de la identidad, la anfibología identitaria y la ambigüedad de la pertenencia. Con ciertos nexos con la sociedad y cultura anfitrionas, la poesía chilena en el país sigue haciéndose al interior de una comunidad exilada, que se piensa como tal y que es uno de los principales, sino el principal, de los facilitadores y destinatarios de la literatura/poesía cultura chilenas en el país hasta comienzos de los noventa. Por ese entonces y más o menos a partir de la realización del plebiscito, se inicia un cambio del papel social y la imagen que tiene de sí misma la comunidad chilena, que empieza a ser una comunidad étnica, en el seno de la comunidad latinoamericana, y cuyo componente cultural y político ‘especializado’ ve más y más, además de como trasplantada, o emigrante, como disidente respecto al proceso de liberalización chileno y en alguna medida frente a la creciente globalización en el propio hemisferio norte. El plebiscito termina formal y de alguna manera institucionalmente con el exilio, pero no en los hechos de la vida concreta ni en la producción poética. El extrañamiento, enriquecido con los conceptos de transhumancia, nomadismo, diáspora, seguirá y sigue jugando un importante papel en la literatura y poesía chilena incluso a medida que los cambios en el país de origen lo alejan de los recuerdos y estimativa del poeta.

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Exilio y desarraigo entonces, no están sujetos a cambios institucionales. Pero además los escritores/poetas chilenos se han ido convirtiendo en escritores y poetas ‘étnicos’, o de comunidades étnicas, en parte importante del perfil identitario de sus comunidades. Personalmente se definen/autodefinen por su adscripción a las diversas posibilidades excluyentes o combinatorias de identidad socio cultural que el sistema ofrece o permite, a saber; autores/as chilenos, latinoamericanos, hispanógrafos, anglo o franco canadienses, chileno o latino-canadienses o latino-quebequenses, además de la relevancia de componentes genéricos, étnicos o generacionales. Esta realidad por así decir concreta o existencial, a que se superponía la del exilio político y la necesidad de la denuncia, pasa a ocupar una posición más central. Esta identidad o identidades en muchos casos son adoptadas por imposiciones de asimilación o pertenencia social o colectiva, o por proyectos personales de consagración institucional, etc. De alguna manera en la sociedad del capitalismo desarrollado, con su atmósfera alienatoria y unidimensional, homogeneizadora a pesar de su aparente variedad, la identidad es una mercancía escasa en general dispensada por el sistema, o marginalmente definida en contra del mismo o de sus componentes particulares. En las comunidades subordinadas a una sociedad y cultura hegemónicas, el ejercicio de la literatura puede significar uno de los atajos para lograr el elusivo estatus social y un reemplazo de la actividad política, lo que de alguna manera contribuye a realzar el ‘perfil’ de la comunidad como un todo. Esto confluye con otras necesidades de demanda social de objetos culturales, provenientes de una multiplicidad de mercados, al entrar distintos grupos antes parcial o totalmente marginados a consumirlos y producirlos dentro del sistema. Se acentúan en esta demanda de objetos y personalidades culturales aquellas facetas tendientes a acentuar las características materiales y factuales como definitorias de la identidad en el así llamado mundo desarrollado, con su gran componente migratorio/étnico. Por el otro lado, esto se asume en la lucha por la legitimización de modos de vida/cultura hasta entonces marginados por los preponderantes y que ahora empiezan a hacer estas demandas al mercado y la institución literaria, reclamando presencia social y cultural en los artículos de consumo representativos (el arte y el espectáculo). Junto a la capacidad definitoria del compromiso, que partía de una elección, se insinúa así en el poeta chileno, la definición/asunción identitaria basándose en esas categorías concretas ‘en sí, que nacen de la condición etnocultural, idiomática, genérica, generacional, incluso religiosa o política en el marco de las opciones permitidas por el sistema neoliberal y el contexto multicultural, sus asimilaciones y marginaciones.

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Esto no es un elemento nuevo. Al ocurrir el exilio, las primeras publicaciones chilenas en Canadá se vieron facilitadas por las políticas de multiculturalismo, establecidas para asimilar y organizar la innegable realidad multiétnica, multilinguística y multicultural del país. Desde los inicios, Ediciones Cordillera, ejemplo que me es más familiar, contó con subvención oficial para sus publicaciones bilingües, de la que por ejemplo gozaban también las revistas que publicaban números especiales sobre literatura chilena o latina en Canadá. Dichas políticas, — que delimiban claramente el nicho que le correspondía a las literaturas alófonas frente a las oficiales, ‘reales’, la literatura anglo o francófona ‘mainstream’—, han ido desapareciendo a la luz de la derechización del país que conlleva a mi entender un etno/culturo centrismo de algún modo presente pero casi no tematizado, a lo que se suma la concepción de un estado administrador y reducido a un mínimo esencial, lo que ha tendido a restringir el financiamiento a las ‘artes’ y por tanto a sus componentes etnoculturales.

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Así, los poetas chilenos han asumido abiertamente y de manera casi natural en su actuación ‘profesional’ una persona compuesta. El compromiso ya no está exclusivamente centrado en Chile sino volcado a la problemática de la sociedad anfitriona y el mundo. La asunción etnocultural chilena y/o latinoamericana y un tinte político permea el quehacer poético de Carmen Rodríguez y Arturo Mujica Olea, en la Columbia Británica, Irma Paredes en Toronto, de los poetas que gestionan la serie de lecturas del Taller Cultural El Dorado en Ottawa, fundado por Luciano Díaz y el que habla, del Taller Cultural Sur en Montreal, del blog literario Azularte de Jaime Serey, de la Tertulia en Gatineau, de la Red Cultural Hispánica, que por primera vez introduce explícitamente la facilitación en su mandato, reconociendo la necesidad de la gestión cultural. A esto se suma la presencia, desarrollo e impacto de las TIC (tecnologías de información y comunicaciones), que han venido a trasformar para siempre las relaciones de comunidades y escritores trasplantados con el país o cultura anfitriones, con el país de origen, su región y el mundo en general, haciendo que el exilio o el transplante ya no sean los mismos, ni tampoco las fronteras. Este estado de cosas también influye en la presencia y el desarrollo de la poesía chilena en Canadá, incrementando el papel de un componente que había caracterizado a la cultura, principalmente a la poesía chilena en el país desde sus orígenes a mediados de los setenta del siglo pasado: el activismo cultural. Primero en el marco de la solidaridad con Chile, se extendió naturalmente al campo de la literatura latinoamericana en el país, muchas veces resultante de condiciones parecidas, y en cuya actividades y publicaciones de carácter latinoamericano iniciales, los chilenos tuvieron y tienen un aporte destacado.

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El elemento político que justifica y coayuda a este activismo se encuentra presente en algunos componentes principales. En el primero, en términos del compromiso original, centrado en Chile y Latinoamérica y dirigido hacia la comunidad residente y el exterior, se trata de hacer conciencia de la situación existente ‘allá abajo’. Pero a la vez se intenta conservar y desarrollar el patrimonio cultural y lingüístico, en gran medida posibilitado por el ambiente creado por el multiculturalismo institucional y la multiculturalidad factual. Aquí se enmarca en el variable y general intento de afirmación de las comunidades étnicas frente o junto a los sectores cultural étnica y lingüísticamente preponderantes, —las dos naciones fundadoras ‘europeas’—, que asume en el caso chileno un impulso claramente político: la cultura por así decir hispánica tiene un tinte más o menos radical, al que se suman las aspiraciones étnicas, culturales y lingüísticas. Así lo expresó Gonzalo Millán, que manifestó en el documental Blue Jay, del cineasta chileno Leopoldo Gutiérrez, que escribir en español en Canadá era un acto político.

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Este proceso de activismo, que por otra parte como se mencionaba ha acompañado a la literatura chilena, y más clara y específicamente a la poesía desde su ‘transplante’ a Canadá, ha venido a beneficiarse y ampliarse con la publicación y difusión virtuales. Así surge una nueva iniciativa editora que combina la poesía, el exilio y el compromiso político, bajo la forma de la casa editora cooperativa en línea Poetas Antiimperialistas de América (www.poetas.com), que presenta el trabajo de tres autores chileno canadienses previamente publicados (Elías Letelier, César Castillo y el que escribe) entre los cuarenta poetas presentes en ese portal, que incluye principalmente a poetas chilenos de la generación de los 1980´s que viven en Chile, pero incluye también a poetas de otros países latinoamericanos como México, Venezuela, Cuba, Perú, El Salvador y Argentina, además de poetas canadienses. El sitio virtual de esta casa editora, cuya publicación más reciente en estos días es una antología en inglés a ser presentada en Montreal en solidaridad con los disidentes turcos encarcelados, tiene una amplia difusión sobre todo en los países de habla hispana. Creado por el poeta, editor y webmaster Elías Letelier, el sitio web organizó a diversos poetas de las Américas y trajo de vuelta un sentido de compromiso político, que pasaba por una larga declinación en la literatura, al dominio de la poesía en el mundo hispánico. Este sitio, que auspicia diversas revistas culturales virtuales se ha convertido en punto de referencia para la renovación y el compromiso poético y metapoético.

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Es de esperar que la poesía chilena en Canadá, —que presenta prácticamente todos los tipos de discurso poético posibles, desde el texto popular ingenuo hasta la vanguardia, pasando por la poesía política y la antipoesía—, llegue a establecerse como entidad cultural específica, traslapada en la literatura latinoamericana en Canadá, — quizás no en la conciencia e intención de sus productores, quienes de vez en cuando se vuelven a Chile o Latinoamérica en una búsqueda identitaria o de pertenencia—, pero sí en su realidad objetiva. Esta poesía, en el marco de la literatura latinoamericana en Canadá como componente preponderante, ya se desenvuelve por razones demográficas, culturales y en cierta manera políticas, al interior de un mercado nicho que comporta un continuum académico, crítico, de difusión y comercialización que habrá de garantizar su supervivencia.

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Articulo: http://www.letras.s5.com/je131106.htm 

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Jorge Etcheverry Arcaya Nació en Santiago de Chile en 1945, formó parte de la Escuela de Santiago y del Grupo América, agrupaciones poéticas de la segunda mitad de los sesenta, la primera de tendencia neovanguardista y la segunda más "comprometida". Fue coeditor de la antología 33Nombres claves de la poesía actual chilena.

En Canadá, donde lleguó en 1975 debido al "`pronunciamiento" militar, fue uno de los fundadores y miembros del consejo editorial de Ediciones Cordillera, la editorial chilena en Canadá.Ex profesor de filosofía y español en colegios secundarios en Chile, y ex profesor asistente en las cátedras de literatura chilena, hispanoamericana y española en el ex Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile, (puros exes en Chile) se doctoró en literatura en la Universidad de Montreal. Ha leído presentaciones sobre literatura hispanoamericana y chilena, y sobre autores como José Donoso, Samuel Beckett, Pablo Neruda, Juan Rulfo, Nicanor Parra, Gabriela Mistral, Vicente Aleixandre, Federico García Lorca, etc. en congresos realizados en Canadá, Quebec, Estados Unidos, Cuba, Inglaterra, Chile, México, países donde también le ha tocado leer poesía. Publicado textos poéticos en diversas revistas como Lar, Orfeo, Casa de las Américas, Trilce, Araucaria, Textos, New Canadian Review, Urgences, Existere, Revista Canadiense de Estudios Hispánicos, Contemporary Poetry, Ellipse y otras. Soy, con Daniel Hinostroza, poeta chileno residente en Montreal. Ha publicado también artículos y notas críticas en libros, revistas y periódicos y es adicto a las artes plásticas, habiendo contribuido con ilustraciones y dibujos a diversas revistas como Solaris (revista quebequense de ciencia ficción), Tabula Rasa, Carleton Literary Review y Poetry Halifax Darmouth, entre otras.   *.

E-mail : jorgee@magma.ca 

Sitio Web : http://etcheverry.info/ 

http://www.escritores.cl/libros/hablativo/index.htm

http://www.eldorado-boreal.ca/ 

http://www.letras.s5.com/archivoetcheverry.htm 

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Resaca de Coquimbo 

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No podia ser  de otra manera. El Norte de Chile decide adquirir una fisonomia independiente (casi) y se orienta hacia el grueso de los Andes cordilleranos de los que recibe gran parte de su suelo y atmosfera cultural. Lo que la vision de la prosa; enumerativa, explicativa, despegada y objetiva, no puede captar, porque todavía no está enteramente ahí, lo balbucea la poesia, generandose en ese territorio que combina la expresión del sujeto, la sensación del entorno y los gérmenes y lineas de fuerza de lo que se gesta. Capitaneado y concebido por el poeta Arturo Volantines, quizas el mayor activista cultural (y no nos molesta usar el término) del Norte chileno viene a sumar este encuentro definitorio a sus ensayos, articulos y antologias sobre la poesia del Norte Chico. Bajo uno de los cielos mas puros del mundo, entre la costa y las estribaciones de la Cordillera se dieron cita 100 autores de cuatro paises cordilleranos, Argentina, Bolivia, Chile y Peru que mediante ponencias, mesas redondas y sobre todo poesia fueron hilvanando una imagen ambiental, humana, historica y prospectiva de la region. 

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Veteranos de la en su tiempo vilipendiada Escuela de Santiago, o redactores de Tebaida, la importante revista de los sesenta, se mezclaban con jóvenes poetas bolivianos editores de revistas alternativas, que parecen adoptar con gran soltura de cuerpo la terminología en inglés  e incluso la forma de las publicaciones que originan su movimiento en los paises anglofonos desarrollados. Habia poetas de Santiago, de otras regiones, se dejaba sentir una vaga preponderancia de lo telurico, un difuso indigenismo, una atmosfera progresista, asomaba el experimentalismo y la osadia tematica y expresiva aterrizada en boca de los jóvenes chilenos de la zona, valga citar a Benjamín y al Sonador. Se dejaba sentir la atraccion de las nuevas situaciones politicas hacia el Norte, pareciendo acentuar la distancia con la Maquina de Moler Carne, el Santiago que pulsa y crece, envolviendo con sus tentáculos al resto del pais, centro principal de la globalización, asiento de instituciones, conglomerados economicos  y partidos politicos que estando en la derecha o en centro impulsan la economia abierta y en la izquierda la administran, o que miraban hacia otro lado cuando el crédito y la publicidad subyugaron a las masas esclavizandolas de por vida al consumo mitificado y vuelto esencial.

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Ilustración: Federica MATTA

http://www.federicamatta.com/

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Torres Hector poetatorres@yahoo.ca 

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PARADOXAS 

REVISTA VIRTUAL DE POESIA 

Año IV - N° 92  

Revista PARADOXAS N°92

15 de Noviembre del 2006

revista_paradoxas@yahoo.com    

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INDICE 

ELIPSOIDE - Camila Constanza (Kamishi)

APUNTES EN DESIERTO - F.S.R.BandaURBI ET ORBI - Alejandro Drewes

AMNESIA (Fragmento) - Hernán Tenorio

CICLO DEL AGUA - Waldo Guzmán B.  

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EDITORIAL  

Suscipe, Domine, universam meam libertatem. Accipe memoriam, intellectum, atque voluntatem omnem. Quidquid habeo vel possideo mihi largitus es; id tibi totum restituo, ac tuae prorsus voluntati trado gubernandum. Amorem tui solum cum gratia tua mihi dones, et dives sum satis, hec aliud quidquam ultra posco. (i) 

Estatus interius ira vehementi in amaritudine loquor mee menti: factus de materia, cinis elementi similis sum folio, de quo ludunt venti.Cum sit enim proprium viro sapienti supra petram ponere sedem fundamenti, stultus ego comparor fluvio labenti, sub eudem tramite nunquam permanenti.Feror ego veluti sine nauta navis, ut per vias aeris vaga fertur avis; non me tenent vincula,non me tenet clavis, quero mihi similes et adiungor pravis.Mihi cordis gravitas res videtur gravis; iocis est amabilis dulciorque favis; quicquid Venus imperat, labor est suavis, que nunquam in cordibus habitat ignavis.Via lata gradior more iuventutis inplicor et vitiis immemor virtutis, voluptatis avidus magis quam salutis, mortuus in anima curam gero cutis. (ii) 

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Estaba así escrito hace siglos. Vale. 

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El Editor  (i) Suscipe. San Ignacio de Loyola. Siglo XVI.(ii) XI Estuans interius. Carmina Burana (Cancionero de Benediktbeuren). Siglo XII.    

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ELIPSOIDE

Camila Constanza (Kamishi) 

Deplorable, magnético y lujurioso. Se desvanecen en lugares santos y se emborrachan de soberbia pura. Se enorgullecen del penoso destino que se les adhiere a sus pieles e ignoran la vergüenza de saber quienes son. 

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La misoginia del absurdo contemporáneo

No se da cuentaUsted no se da cuenta como vende la página de su cuerpo

Como esparce las derrotas entre tanta carne ajena

Como negocia con los dolores del parir, del sin embargo

De la historia marcada de nombres masculinos

De la semántica y el plural que margina la letra A 

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Es tanto, son tantos y usted no me ayuda mucho

Aprenda a deletrear conmigo el silabario de lo que significa ser mujer

En un país donde Dios es hombre.   

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APUNTES EN DESIERTO

F.S.R.Banda  

Asperas lejanías se repiten desde el ocre triste al tenue púrpura lejano. 

Un sol pleno, hiriente, reseco, se cierne sobre polvo sucio y rocas desoladas en el ardiente caliche. 

El aire milenario y un indefinido cielo claro te hunden en ti. 

Negras aves que anidan en el desamparo planean en el tedio con las alas inmóviles. 

Tu voz se retuerce contra la resolana polvorienta hasta que el calor y el sudor te silencian. 

Otras voces reverberan sin tiempo en el hastío de esta verdadera soledad. 

La quieta consistencia de los cuarzos empampados, flores destruidas, te tocan y olvidan. 

Blancos caracoles muertos yacen siniestros, contrariando como tú, la lógica de estar aquí. 

Seco musgo en algunas piedras quietas y cárcavas irrisorias rememoran lluvias imposibles 

Caminas dejando huellas que guardarán los siglos, pero sin tu nombre. 

En la mañana fría, ardiente mediodía de por medio, esperas vencido el terco viento de la tarde. 

Descubres que en los sucesivos horizontes afilados esta escrito tu destino, indescifrable. 

El día sucede hora a hora, sólido, secreto, ajado por el lento movimiento de las sombras. 

El verbo sin ecos se disgrega en la recienvenida ventolera de la tarde. 

Escribes sabiendo que tus palabras no alcanzan a describir esta vacía quietud ni este infinito silencio.  

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Nota del Autor.- Este poema fue escrito el día 1° de noviembre del 2006, en la ultima pagina del, este año, centenario diario El Mercurio de Antofagasta, N° 35.758. AñoC, Edición de 36 paginas del 1° de noviembre del 2006. Luego de transcrito a una libreta de terreno, el texto original fue fragmentado en pequeños trozos y entregado al azar de la ventolera con rumbo N 50° E a las 13:06 de la tarde, en la mina Capricornio, en medio del desierto del Trópico de Capricornio en 23° 24’ 00” latitud Sur, 70° 21’ 31” longitud Oeste. (Ver http://earth.google.es/).  

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URBI ET ORBI

Alejandro Drewes 

Se abrirán las puertas del polígamo Londres...

Dylan Thomas 

Son gritos en el Cielo, y en la tierra son actos

Gabriel Celaya 

Por esas largas calles grises donde no alcanza

el eco de campanas oxidadas, ni un centavo en

silencio alcanza a cubrir los abismos de la vida,

por esas mismas calles vencidas de tristeza y 

los pies que invencibles multitudes caminan, estoy

siguiendo el camino del Calvario bajo la lluvia

persistente, bajo una cruz gastada y a los negros flancos,

una sombra en la curva sibilante bajo la ciega mirada 

pensando en la mano de uranio ayer lanzada y ese plomo de lágrimas.E

n rostros de nadie que abren la enésima puerta de taxi

a un pálido turista de otro mundo en esta sórdida Babel de cada día:

esas manos por las que ya nadie preguntará y en sus tumbas futuras, anónimas 

como este mismo viento al costado de la cruz

y esta sobrecogedora visión de un mundo desolado y su vergüenza

haciendo zapping por la carrera desaforada de la Historia,

desparramados bultos ante las puertas de hoteles de lujo del alma 

ya sin apenas estrellas -formas vacías que fueron almas,

quien sabe-en  el ancho tablero de esas mismas calles grises y avenidas

que de a poco se hunden en el vino agrio de su sombray se recogen,

dejada fuera toda esperanza, a mi Costado.   

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AMNESIA (Fragmento*)

Hernán Tenorio 

Los dados caen en el desesperado azar que no descansa con el sueño, que se nutre del descanso mismo y sepulta la vergüenza de existir en éste, mi mundo, mi condenado universo de palabras donde yace inerte el verbo, donde crece inmune la maldad de la palabra, donde colapsan huracanes hemorrágicos en desenfreno absurdo, donde la codicia es flor que Febo alimenta en fotosíntesis intestinal; allí, traté de hablar con Cronos para que me perdone y titubeando me dio una posible solución: 

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Sé que mi inmediata obligación es el sueño, si alguien me hubiera preguntado mi propio nombre o cualquier rasgo de mi vida anterior no habría acertado a responder.  

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Entonces fue cuando sucedió: Al principio la vuelta a la selva me sorprendió. Después estaba en la tierra (el fango), después en la Madre (el templo), después en el vientre (la esfera). Las palabras se perdieron de a poco, simplemente las fui olvidando. Antes del final -mejor dicho del principio- fue lo incomprensible: pecga, papka, tate, tutu. Luego los monosílabos: ma, pa, ti, no. Luego solamente sonidos: ag, gr, te, jo, gu. Por último, reinó el silencio…  

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* Texto completo en: HEREDEROS DEL CAOS, Paginas de Creación N° 03 - Noviembre 2006, San Francisco (California); http://herederosdelcaos03.tripod.com/id17.html   

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CICLO DEL AGUA

Waldo Guzmán B. 

Desde fragorosos acantilados

que la bruma envuelve o delimita

como altas perspectivas de agua,

ávidas vegetaciones surgen

y se lanzan por los farallones,

cual turbios sueños o caídas

hacia las plúmbeas arenas

de una playa imaginaria.

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Sube un viento oblicuo

desde el mar, y en gotas,

la niebla se condensa

sobre nudos vegetales

y luego cae por los verdes

abismos de los poros

hasta alcanzar el suelo

y las raíces arenáceas. 

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En estos despeñaderos

la vida es un ciclo eterno

envuelto en la neblina,

las plantas se cimbran

bajo el peso del agua,

acumulan sales, crecen,

y extienden sus ramas

hacia las rocas verticales. 

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Luciano P. Díaz, es poeta, prosista y editor. Sus poemarios incluyen Las Estaciones De Un Tren Fantástico/The Stops Of A Phantom Train (Ottawa: Girol Books, 1990) y The Thin Man And Me (Ottawa: Split Quotation, 1994). También ha editado Symbiosis: An Intercultural Anthology Of Poetry (Ottawa: Girol Books, 1992) y Symbiosis In Prose: An Anthology Of Short Fiction (Ottawa: Split Quotation, 1995). En el otoño de 1995 fue editor invitado de la revista ARC, una de las publicaciones mas importantes para la poesía en Canadá, en una edición completa dedicada a la poesía chileno-canadiense. Dirige junto con Jorge Etchverry la revista Alter Vox. En la actualidad prepara su próximo libro Nómadas a publicarse posiblemente este año en un formato bilingüe (Español - Inglés).. 

E-mail :lucdiaz@rogers.com 

Paginas web:

http://www.letras.s5.com/archivolucianodiaz.htm 

http://www.escritores.cl/suplementos/canada/luciano1.htm 

http://www.poesia-sexo-marihuana.com/diaz_entrevistas_fragmento.html 

http://www.eldorado-boreal.ca/Latinoamericanosencanada.htm 

Abyección

Un monaguillo corre con la campanilla.

No es un niño vestido de blanco

es un truhán de sombra negra. 

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Como sea, quiere ser ordenado cura

y tener su propia iglesia

en su bolsillo esconde un puñal. 

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Acólito de ninguna congregación

con voz grave llama a misa

sus amigos feligreses corren al llamado

aparenta simpatía, algunos de sus iguales le creen

el cilicio es un aura en su cerebro. 

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En las reuniones del pub, donde existe una hermosa entropía

no se siente a gusto ni representado

pero igual participa.

Aunque dueño de un dejo atrabiliario

allí no puede tocar su instrumento (la campanilla digo) 

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Observa, gesticula y manipula

murmura, solivianta y empuja

lleva su claque y arma barullo

luego se retira con los suyos. 

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Al otro día nuevamente suena la campanilla.

Dice servir a otros, pero detrás de eso se vislumbra otro fin, brilla el puñal. 

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Aunque exista la poesía y su simbiosis

el monaguillo es un abyecto Judas.

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Ilustración : Siegfried Woldhek - http://www.woldhek.nl/

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Luciano P. Díaz, es poeta, prosista y editor. Sus poemarios incluyen Las Estaciones De Un Tren Fantástico/The Stops Of A Phantom Train (Ottawa: Girol Books, 1990) y The Thin Man And Me (Ottawa: Split Quotation, 1994). También ha editado Symbiosis: An Intercultural Anthology Of Poetry (Ottawa: Girol Books, 1992) y Symbiosis In Prose: An Anthology Of Short Fiction (Ottawa: Split Quotation, 1995). En el otoño de 1995 fue editor invitado de la revista ARC, una de las publicaciones mas importantes para la poesía en Canadá, en una edición completa dedicada a la poesía chileno-canadiense. Dirige junto con Jorge Etchverry la revista Alter Vox. En la actualidad prepara su próximo libro Nómadas a publicarse posiblemente este año en un formato bilingüe (Español - Inglés).

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E-mail :lucdiaz@rogers.com 

Paginas web:

http://www.letras.s5.com/archivolucianodiaz.htm 

http://www.escritores.cl/suplementos/canada/luciano1.htm 

http://www.poesia-sexo-marihuana.com/diaz_entrevistas_fragmento.html 

http://www.eldorado-boreal.ca/Latinoamericanosencanada.htm   

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Mala leche

Lo crudo y lo podrido
mala leche
el comentario a mansalva y la puñalada ídem
mala leche
cuando leemos y una mosca nos jode la paciencia
mala leche
la envidia, la odiosidad nuestra de cada día
mala leche
el disfraz que hace evidente nuestra falsedad
mala leche
cuando algunos dicen el mundo es ancho y ajeno
y los que hacen poesía y la literatura son nada más que un puñado (todos tienen derecho, eso está claro)
mala leche
cuando impostamos la voz y pretendemos
mala leche

Male leche a diestra y siniestra
sátrapas (quizá deba decir déspotas) por todos lados
espacios hacinados y pestilentes
mala leche
maquinaciones sórdidas y mala onda
mala leche
cuando la palabra se transforma en un lugar común
mala leche
cuando ríen satisfechos de sus maldades
mala leche
cuando tiran la molotov y esconden la cara
mala leche.

Mala leche arriba y abajo
hinchapelotas por miles
lugares atestados de garras y monos-alfa
mala leche
cuando nos quieren implosionar
mala leche
cuando nos quieren hacer caer por cualquier medio y para cualquier fin
mala leche
cuando se fagocita el verbo y se vuelven mudos
mala leche

Mala leche al centro
mala leche en el corazón
mala leche en sus actos
mala leche sus alientos
mala leche en sus tumbas
Pareciera que estamos en medio de una tormenta de mierda. 

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Mi entrañable Señor Don Quijote
Luciano Díaz
Eco Latino de Ottawa, abril de 2005

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Por el cielo
atraviesan raudas algunas aves,
me acuerdo de Tagore.
Nos juntamos en un Pub a conversar y beber
las lecturas siguen
la poesía y la literatura son nuestros paraguas...

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Una vez escuché decir que para hablar acerca de El Quijote había que ser un soñador y si esto fuera difícil, entonces habría que ser un académico. La verdad es que no pertenezco a ningún estamento académico, pero claro, como a muchos me gusta soñar. Se sabe que no hay mucho prestigio en esto, pero no por este detalle vamos a dejar de rendir un homenaje quizás al más grande y más ilustre escritor de la lengua castellana, Miguel de Cervantes y Saavedra. Sin duda poseedor de un conocimiento y una imaginación admirables, que vivió una vida bastante azarosa y según se dice, le gustaba soñar.

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Por mi parte como lector y poeta, trataré de seguir ligando los sueños con la poesía. Precisamente sobre esto, hace algunos años pensaba en la relación que suele darse dentro de la poesía, entre la dicotomía de los opuestos como son los sueños y la realidad. Ensimismado y creyendo que estaba solo en el Café donde se efectúan las sesiones de El Dorado dije, creo que en voz alta, "Luciano Díaz es un loco que se cree Luciano Díaz," un amigo a quien no había visto y que también se encontraba allí escuchó lo que dije, me corrigió y exclamó: "No!, Dios es un loco que se cree Luciano Díaz." Creo que entendí lo que trató de decirme, pero a decir verdad después de aquello al llegar a casa, tomé mi libro preferido y en sus páginas me di cuenta que cualquier cosa que yo me hubiera estado creyendo, ya hubo un maestro que ensayó una realidad paralela, o mejor dicho, su realidad paralela a la perfección.

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Ahora, parafraseando el título de un discurso (en inglés) pronunciado por el gran maestro Jorge Luis Borges en los años sesenta en la universidad de Austin, Texas y que él llamó Mi entrañable señor Cervantes, se deben mencionar los homenajes que se vienen haciendo desde hace un tiempo y que de seguro seguirán hasta fin de año a los cuatrocientos años de la publicación de la monumental obra de Miguel de Cervantes, El Ingeniosos Hidalgo Don Quijote de la Mancha. La verdad es que no resulta nada de fácil decir algo nuevo sobre el Quijote cuando existen bibliotecas enteras en varios idiomas, de trabajos realizados sobre este libro paradigmático de la lengua castellana y que fue publicado por vez primera en 1605. Sin embargo podemos empezar diciendo sin temor a equivocarnos (aunque esto ya se sabe) que dicho libro es indispensable en cualquier casa donde se hable el español y por que no decirlo, cualquiera otra lengua. Muchos creen que este después de la Biblia, es el libro más leído y más vendido en la historia de las lenguas escritas. No es aventurado asegurar tampoco que éste es también una Biblia para todo aquel que se precie de escritor o simplemente, de desocupado lector.

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No es un libro que se lea una sola vez y que luego se deje por ahí en alguna biblioteca juntando polvo. Para entender lo mejor posible a Don Quijote y en cierta manera a nosotros mismos, hay que leerlo por lo menos unas cuantas veces. José Donoso dijo alguna vez a modo de ilustración que este libro, por lo menos los escritores, deberían leerlo religiosamente una vez al año. La verdad sea dicha, mi opinión es que Don Quijote debe comenzar a leerse desde la juventud e ir releyéndose a medida que uno va haciéndose mas maduro, mas viejo. Del libro se puede decir que de alguna manera, a diferencia de muchísimos otros, contribuye a hacer del mundo un lugar mejor.

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Ahora, en cuanto al personaje, poco a poco nuestro Don Quijote se convertirá en un amigo que ya nunca nos dejará como así también su contraparte, el socarrón y amigable Sancho. Como dice Borges, hay muchísimos libros que junto con sus protagonistas se convertirán en nuestros favoritos, a quienes siempre les creemos lo que nos cuentan en sus páginas. Como no recordar a Gregorio Samsa por ejemplo, a Sherlock Holmes, a Tom Sawyer y Huckleberry Finn. Por cierto no podemos olvidar tampoco la familia Buendía ni a Pedro Páramo. No podemos dejar de acordarnos de Olivera ni Funes. Recientemente también han aparecido sobre los campos de la literatura personajes como Arturo Belano y Ulises Lima, a los cuales será difícil dejar de reconocer en el espejo cada mañana. Podemos, como en mi caso, sentir a todos estos personajes bien cercanos a nosotros, sin embargo a Don Quijote lo sentiremos como un amigo entrañable a quien es imposible dejar de lado. La razón, creo es entendida por todos los que han leído sus páginas.

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Resulta también sorprendente darnos cuenta y maravillarnos de la maestría y sabiduría de Cervantes en lograr que su novela y su personaje principal, se convirtieran en parte central de la literatura universal. Los diálogos entre don Quijote y Sancho, que son bastante lúdicos, nos van situando en un escenario en el cual a nosotros también nos gustaría tomar parte (hablo por mí mismo.) Participar de esas brillantes discusiones que van ensanchando el corazón del interlocutor de Don Quijote, de seguro sería un ejercicio magnífico. Sin embargo, dentro de nosotros también se opera una transformación que nos hace ir queriendo a Don Quijote a medida que su periplo por La Mancha avanza. A medida que uno lee, de pronto se pregunta por ejemplo, ¿a qué persona no le gustaría crear su propio mundo y vivirlo? Seguir los dictados del corazón y la imaginación, soñar despierto e ir detrás de esos sueños por supuesto es una aventura que todos alguna vez intentan.

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El mundo está lleno de soñadores. El hombre es un genio cuando está soñando, dijo alguna vez el desaparecido director de cine Akira Kurosawa y podríamos agregar que es una cobardía vivir la vida sin tener sueños. Don Quijote encarna en su personaje a la realidad y el sueño, que en él se hacen uno. Tratando de comprender por qué la sabiduría de Cervantes nos hace encariñarnos y querer a Don Quijote, nos damos cuenta cómo nos hubiera gustado a nosotros inventar un personaje como este que nos lleva por los caminos de la imaginación a la misma vez que por aquellos de España.

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Los humanos "normales" somos susceptibles a la imaginación, a soñar, a hacer planes para nuestras vidas. Muchas veces las metas que nos ponemos por delante son inalcanzables, pero Don Quijote, aunque no sea la intención de Cervantes (quizá sí), nos enseña a que por lo menos no hay que darse por vencidos. Don Quijote aparte de ser un hombre profundamente honesto, es poseedor de una fe inquebrantable. No hay nada que lo haga salirse o renunciar a su misión, ni siquiera el imperativo de la razón.

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Cervantes dice que el motivo de componer su Don Quijote es desprestigiar o desautorizar las novelas de caballería. Sabemos que este es sólo un artificio, pues él construye un personaje que es un espejo de las aspiraciones del hombre, uno que quiere mejorar un mundo que no funciona como debería. Algo que cuatro siglos después, aún podemos cerciorarnos que desgraciadamente sigue así. Ahí las guerras sobre el petróleo (disfrazadas con otras causas poco creíbles) en estos último años por ejemplo y las consecuencias que nuestro estado "normal" arrojan sobre nuestra realidad. Por otro lado, las novelas de caballería que se mencionan en Don Quijote y a las que se pretende desprestigiar, Amadís de Gaula por ejemplo, quizá nadie las conocería si no es por Don Quijote y la burla que Cervantes hace acerca de ellas, como afirmaba Borges.

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Habrá mucho más que hablar de Don Quijote en años venideros, pero creo que Cervantes produce el milagro, cuando leemos Don Quijote, de mirarnos a nosotros mismos e identificarnos con el Ingenioso Hidalgo de la Mancha y su concepción del mundo. Una vez terminado el último capítulo de la novela, será muy difícil dejar de lado la afición por este y otros libros. Hay que tener cuidado eso si en estos días que no nos ocurra lo mismo que al Caballero de la triste figura, hay que leer y creerles a los personajes de nuestras lecturas aunque no mucho, a menos que se parezcan a Don Quijote. Nos podemos involucrar en situaciones hoy día muy peligrosas.

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La tarea que tenemos por delante los que hablamos la lengua castellana, es hacer que de alguna manera nuestros hijos y los juventud en general, no dejen de leer esta novela tan importante y que nos ha deparado momentos felices dentro del entorno y espacio en que vivimos.

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Estoy seguro que tal como la Iliada y Hamlet, Don Quijote se prepara para seguir sus aventuras en los próximos mil años.

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Siga cabalgando en nuestras mentes por muchísimos años mas, mi entrañable Señor Don Quijote.  

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Articulo: http://www.letras.s5.com/ld060504.htm 

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Cortázar y el Jazz

Por Oscar Bustamante 

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Por ahí, en alguna parte de La vuelta al día en ochenta mundos, dice Cortázar, autodefiniéndose: “…a veces soy mas grande que el caballo que monto y otro día me caigo en uno de mis zapatos y me doy un golpe terrible, sin contar el trabajo para salir”. Y agrega luego: “…Y me gusta, y soy terriblemente feliz en mi infierno, y escribo. Vivo y escribo amenazado por esa lateralidad, por ese paralaje verdadero, por ese estar siempre un poco mas a la izquierda o mas al fondo del lugar donde se debería estar para que todo cuajara satisfactoriamente en un día mas sin conflictos”. 

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Connotaciones políticas a un lado, Cortázar amaba el jazz, y el jazz siempre ha estado a la izquierda en música. Evolutiva desde su nacimiento en Nueva Orleáns, a fines del siglo pasado, ha evolucionado acompañando a los tiempos, o bien anticipándolos, como lo hicieron Lester Young y Charlie Parker, los jazzistas predilectos de Cortázar. Música amenazada por la “lateralidad” desde que en los albores de la esclavitud a los negros les fueron prohibidos los tambores (por medio de ellos podían comunicarse entre plantaciones de algodón y llamar a alzamientos) y quedaron reducidos sólo a sus cantos: blues. Ciento cincuenta años más tarde, aún estos creadores de la música que corre por las venas del siglo veinte impregnándolo del ritmo del tambor y de su alegría triste, estos artistas debían entrar a los lugares donde entregaban su arte por la puerta trasera, aquella lateral por la que le gustaba circular a Cortázar. 

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“Por el jazz salgo siempre a lo abierto, me libro del cangrejo de lo idéntico…” afirma Cortázar. Lateralidad y libertad. Las dos palabras desde las cuales él arma sus mundos tan originales. Poco mas adelantes agrega: “Todo lo que escribo se ordena bajo el signo de la excentricidad. Escribo por falencia, por descolocación”. 

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¿Y qué raíces tiene el jazz, si no esas mismas? 

La raza negra, proveniente de tribus despreciadas, buscada un espacio, una identidad, un espejo desde el cual brotaran destellos de dignidad. Arrojada a la deriva en las playas de América, con su música abrió una brecha irresistible y transgresora. Lo bello, lo verdaderamente artístico siempre deja un eco, un leve temblor en la siesta cotidiana que nos aparta del aburrimiento y del vació. En la literatura de Cortázar, en su excentricidad, hay una ventana abierta al lado oscuro de nuestra imaginación. Releyendo Casa tomada, al igual que aquella primera vez hace años, volví a sentir que la infancia se me había quedado perdida entre las paredes que me vieron nacer. Entonces, como ahora, comprendí que irremediablemente estamos encadenados a la nostalgia de los ínfimos: la fotografía de un pariente remoto en un rincón, una puerta entreabierta a un dormitorio en penumbras, la luz de otoño en las baldosas del patio, una gotera intermitente en una tarde de lluvia. Cortázar sabia de esas cosas: la mirada hacia la puerta lateral. 

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Tomar un libro de Cortázar es un riesgo. Siempre se termina asomado a algún balcón de nuestra intimidad. Sus juegos narrativos no so juegos, son un mecanismo sutil y certero para despertarnos de la siesta apacible y escarbar nuestras debilidades como en el breve cuento El rió, en que la desidia, ya sea por rutina, o simplemente porque el amor se ha descolorado de tanto refregar sus atuendos, se queda sin ternura y concluye en tragedia. 

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Las técnicas narrativas de Cortázar, en algunos de sus cuentos, y también en su novela mayor, Rayuela, por momentos avasallan el contenido quedando atrapado en su propio ingenio, una especie de deleite en sus florituras verbales, en su virtuosismo y pirotecnia, para cargar la frase de significados y giros lingüísticos. Hay temas en que a Parker le ocurría lo mismo con su fraseo vertiginoso, arrinconando a la melodía. Cortázar tenía una explicación para ello. Haciendo alusión al “take” en jazz – él lo definía como las sucesivas grabaciones de un mismo tema en el curso de una sesión fonográfica en que el disco definitivo incluirá sólo el mejor “take”, que desgraciadamente no siempre es el mejor – afirmaba: “Lo mejor en literatura es siempre “take”, riesgo implícito en la ejecución… Yo no quisiera hacer más que “takes”. La improvisación, pilar sobre la que el jazz evoluciona constantemente, tuvo en Parker al mas arriesgado de todos los jazzistas, quien en cada ejecución saltaba al vació, tal vez sabiendo que para él siempre había sólo un primer “take”. 

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En cuanto a Cortázar, personalmente me llegan mas aquellos “takes” como los antes mencionados, y especialmente el cuento, Final del juego, donde con breves pinceladas del transcurrir de tardes de juegos inocentes nos devela el paso misterioso de la niñez a la juventud. Aquí nada está de más: pareciera que no fuesen palabras escritas, sino que un maravilloso mago, con sutiles movimientos y señales, nos estuviese develando el misterio. Charlie Parker hace algo parecido cuando sopla How deep is the ocean, o, Scrapple from the apple.  

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Parker, Bruno y Cortázar… 

La obra de Cortázar está salpicada de inserciones jazzisticas, ya sea en el contexto de sus cuentos y novelas, o bien en artículos que exaltan sus músicos predilectos: Carter, Monk, Brown, Armstrong, Young. Parker. Con su juego verbal los acerca a tronos celestiales. Respecto a Clifford Brown dice: “Cuando quiero saber lo que vive el shaman en lo mas alto del árbol del pasaje, cara a cara con la noche del tiempo, escucho una vez el testamento de Clifford, como un aletazo que desgarra lo continuo, que inventa una isla de absoluto en el desorden”. 

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De Thelonious Monk: “Cuando Thelonious se sienta al piano toda la sala se sienta con él y produce un murmullo colectivo del tamaño exacto del alivio, porque el recorrido tangencial de Thelonious tiene algo de riesgoso cabotaje fenicio con probables varamientos en las sirtes, y cuando la nave de oscura miel y bárbaro capitán llega a puerto, la recibe el muelle masónico de Victoria Hall, con un suspiro de alas apaciguadas, de tajamares cumplidos”. 

En el cuento El perseguidor, su obra en homenaje a Parker, sus elogios y admiración por el mítico saxofonista con de igual tenor, a pesar de la distancia que intenta tomar como narrador. Aquí Cortázar se disfraza tras Bruno, el exitoso critico de jazz que sigue la trayectoria de Johnny Carter (Parker), a quien siente haber descubierto, intelectualizando la revolución musical del “beebop” iniciada por el músico en los inicios del “beat culture”. El trasfondo de la obra queda en evidencia rápidamente: el crítico cree leer el alma de Parker y comprender su desamparo, al mismo tiempo que utiliza su grandeza musical para acrecentar su propio prestigio. Este pecado carcome a Bruno a lo largo de todo el cuento. Siente que lo comprende, está a su lado en los momentos de crisis de drogadicción, le consigue un saxo para reemplazar aquel perdido en el Metro de Paris, lo escucha en sus monólogos de frustración, exalta su talento, lamenta que sus mujeres amparen sus vicios. Pero él sabe que todo ello no es suficiente, porque como dice Johnny, él está al otro lado de la puerta. Bruno sentencia: “Pienso que si Johnny pudiera orientar su vida, incluso sin sacrificarle nada, ni siquiera la droga, y si pilotara mejor ese avión que desde hace cinco años vuela a ciegas, quizás acabaría en lo peor, en la locura completa, en la puerta, pero no sin haber tocado a fondo lo que busca en sus tristes monólogos a posteriori”. Luego dice: “Claro, todo esto lo sostengo desde mi cobardía personal”. 

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El que habla es Cortázar, naturalmente. Más aún cuando Bruno diserta sobre el “beebop” en largas afirmaciones acerca de cómo este movimiento “rasgo la costra de las costumbres en pedazos”. Por momentos pareciera que Cortázar teje toda la trama sólo para hablar de jazz y al escoger a Parker como centro de su exposición quedara preso de toda la información y mitología que rodea a este músico carismático y trágico. Bruno sentencia: “En el fondo somos una banda de egoístas, so pretexto de salvar a Johnny, lo que hacemos es salvar nuestra idea de él, prepararnos a los nuevos placeres que va a darnos Johnny, sacarle brillo a la estatua que hemos erigido entre todos y defenderla, cueste lo que cueste”. En seguida concluye: “…y toda la sensibilidad del mundo no paga el momentáneo descubrimiento de que uno es una triste porquería al lado de un tipo como Johnny”. 

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No puedo dejar a un lado la idea de que la admiración de Cortázar por Parker lo traiciona en El Perseguidor. Incluso, aquellos soliloquios en que Bruno rezonga de Johnny se parecen a mando que no es una victima, tampoco un perseguido y que todo lo que le está ocurriendo en la vida son azares de cazador y no de animal acosado. “¿Qué mundo es éste que me toca cargar como un fardo? ¿Qué clase de evangelista soy? En Johnny no hay la menor grandeza; lo he sabido desde que lo conocí, desde que comencé a admirarlo”. 

Siento que lo que Parker verdaderamente escondía en su alma sigue oculto. El Perseguidor, con toda su belleza literaria, en el fondo dice lo mismo que Miles Davis en la primera frase del prologo de su autobiografía: “Mira, la sensación mas fuerte que he experimentado en mi vida (con la ropa puesta) fue cuando por primera vez oí a Diz (Gillespie) y a Bird (Parker) juntos en St Louis, Missouri, allá por el año 1944… Tío, la parida era tan fuerte que asustaba… Aquella santa mierda me inundó el cuerpo, precisamente la música que quería oír, Algo grande”. 

Tal vez Cortázar lo amaba demasiado. Por ahí se confiesa: “En días de lluvia me pongo nostálgico y húmedo y lo único que me ayuda son los viejos discos de Bessie Smith, también Lester Young… y de Bird”. 

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Los amaba demasiado a los dos, a Parker y al Jazz.

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Memorias de Ultratumba

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A PABLO NERUDA (1904–1973)  

«Aquí estamos de nuevo frente a frente yo Leyendo tus textos y tú tratando de averiguar quien soy desde tu sepultura en Isla Negra»  

Desde los más severos territorios marítimos, las agua heladas de las sirenas.

Desde donde los peces juegan con las olas para no olvidarse de las espumas blancas.

Desde allí desde esas plantas acuáticas, desde el mar como un viejo capitán y como un lobo marino desde el infinito nos entierras aún tus colmillos llenos de poesía, como un misterioso vampiro marítimo… 

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EL ÚLTIMO TRANSPORTADOR DE POESIA 

«Me acordare siempre del poeta Rimbaud, con su juventud a cuesta y su pose de niño iluminado, siempre más rebelde que el actor James Dean»

Mi vidorria, mi esfera inflada de atmósfera que flota suspendida en un halito de ilusión y de humana fe hasta cuando sea pinchado por un alfiler. Aquella dichosa integridad de grandezas y de quimeras que me aviva los huesos. La creación que no me inquieta, pero que habita en mi audacia buscándome los desasosiegos, los sufrimientos, las angustias del alma, como si yo fuera el infinito y los ojos que se adueñan de todo por un puñado de murmullos, de palabras de nacimientos y de ternuras, pero que no intuye que uno se muere yermo sobre la ribera de cualquier día…  

Mi peregrinación, que con sus débiles pasos azules se desarma en el hemiciclo, en los cantos llenos de criptas y de ópalos cristalinos, la vida colmada de luces negras y de espumas que destruyen mis carnes alicaídas, mis ósculos profundos, mis vértigos que vuelan junto con el viento.

Y por ultimo mi fortaleza, que es como el último arriero cíclope que con sus manos oxidadas por el dolor cumple su penúltima jornada solo para nublar los bellos crespones del horizonte, como el inagotable huracán, como la mañana que abre sus umbrales para las aves migratorias.

Mi vuelo… que como la luna vuela cabalgando en los astros.       

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NO HAY CAPULLO MAS TRISTES QUE UNOS JUNCOS  

«Aquellos manojos de velos blancos que hoy viene de obsequiarme la tierra no se como agradecerlos»   

Los Juncos, solo necesitan unos soplos de cimientos para fundar todos los jardines de la tierra y de la lluvia. Los juncos, tiernos almácigos ardientes de puras penas, de sangre y de fragancias heladas, como el agua, que nace de las montañas, porque nunca estuvieron lejos de los troncos enrojecidos y la fuerza que fluye con los duros golpes del roció. Hoy día sus pétalos tiritan junto con mis horas de silencio.  

Soy un ser sometido a sus sedas, a sus atardeceres y a sus sollozos, a su aroma súbito y a sus raíces… Como el poeta Dylan Thomas, yo viajo en una ruta, en una noche llena de luciérnagas, ebrio, pero sin perder el equilibrio, la conciencia y la realidad nostálgica, que es iluminada por una sola luna reflejada en los pocos mobiliarios del salón y la alcoba donde se acomoda y fantasea el gato con sus siete vidas. 

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La política ya no es el opio de los pueblos  

«A nuestros amigos políticos José Manuel Balmaceda, y Salvador Allende que quisimos tanto y que por siglos serán nuestros grandes dioses»  

La política se ha convertido en una cueva de Ali Baba con sus 40 ladrones. La política ya no es otra cuestión que una profesión de malabaristas y de oportunistas donde los más osados y los más corruptos solo tienen el derecho de las palabras.  La política ya no es el opio del pueblo si no el odio del pueblo donde los partidistas y los contrincantes se disputan el poder sin importarles que a los ciudadanos se lo devoren las Anacondas y las dificultades. Hoy en nuestra vida maltratada y cotidiana la política se ha transformado en un túnel oscuro y sin salida para la derecha, el centro o la izquierda.

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NUESTRO PROFESOR PERICOS DE LOS PAHLOTES  

«Si cada palabra que expresamos nos sirve aún para comunicarnos eso quiere decir que podremos seguir platicando»    

Nos ha señalado:  

Que existirán muy pocas oportunidades para nuestras futuras… y futuras generaciones de poetas que quieran imaginar parábolas y poesías, pero no os preocupéis por el momento, pues todo aquello que os dice es para unos 50 años mas.  

Por hoy nuestros poetas noveles solo deberán persistir y seguir combatiendo a quienes quieran divisar aún al héroe Superman, surcando las alturas de los modernos rascacielos de cristales.  Nuestro profesor pericos de los pahlotes, siempre ha sido un profesional de respeto y de una basta intuición y de extensos estudios. Lo que hoy el nos señala es la pura veracidad y podríamos expeditamente citarlo como una especie de Notradamus, como una prosa con especiales relámpagos de poesía.     

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CHARLES BAUDELAIRE  (1821–1827)  

«Si ha pesar de todas mis deudas, mis odios y mis triunfos mis textos quedaron perennes. Entonces podré decir que fui un ángel de las palabras»  

Hoy tengo todas las intensiones de convertirme de nuevo en un dandy en un personaje interesante, pero no crean ustedes maestros que es solo por mi egocentrismo, porque jamás quise o fueron mis pretensiones ser un príncipe de toda la literatura, porque nunca busque las coronas de oro.

Hoy en todo caso han pasado ya varios siglos y vuelvo ha presentir de nuevo la misma ola de popularidad que me perseguía como una prostituta por la calles de Paris. Amados Catedráticos para vosotros tengo pensado desde mi tumba un proyecto de palabras finas, mortuorias, descabelladas, eróticas e incluso salvajes para que los haga temblar y poner sus carnes de gallinas y también para las editoriales que siempre han tenido la osadía de rechazar los libros…     

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GRAFFITIS PARA LA MEMORIA 

«Fueron alarmantes las noticias de esta mañana como dos castillos de naipes dos rascacielos se vinieron a tierra a pesar de haber sido construidos con toda la arquitectura moderna»   

La torre Eiffel por ejemplo: ha servido para que los hombres de la humanidad, los contemporáneos sientan en su motor de vida las mismas emociones de superioridad, de dominio que sintieron aquellos primeros curiosos que tuvieron la oportunidad de ascender la famosa torre de babel por una primera vestidos con sus atuendos de oros y de lujos creyéndose reyes y propietario de la época aquella que suponían fehacientemente perfecta. Mirad, miremos aquellos cometas lejanos que cada noche dejan su cola infinita por los cielos y nos dejan particularidades de toda la creación. He ahí el embeleso constante del hombre de subir y subir los peldaños de un monte imaginario y artificial sin tener la menor conciencia que con un solo colapso nuclear la sólida construcción se desplomara dejando la mortandad de desaparecidos que nunca tendrán el tiempo de vivir una historia.

El hombre, que no ha aprendido mucho del mundo se ha empeñado durante todas las eras en construir grandiosas torres solo con el motivo de poder tocar los cielos. Pienso, que me encuentro con un problema que esta metido en la mente y además es psicológico con muchas dificultades para remediarse, nuestro caso es implícitamente mental y ancestral.

El hombre por siglos y millones de años ha dejado la tierra para seguir como un adicto o como un drogado a las plateadas estrellas, como si estos fuesen obras del arte universal y lo son verdaderamente sin tener ninguna sospecha. Se los juro…    

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PENSAMIENTOS DEL POETA PESSOA (I888–1935)  

«Utilicemos los seudónimos para poder escribir con libertad» 

Cuando miramos al prójimo.Todas las metafísicas de la vida nos vienen del esplendor de los clamores que sentimos en el alma.  Si nos desvelamos por los vocablos nos inquietamos por los paradigmas y los lenguajes que deben ocupar los sitios exactos, donde el hombre pronunciara sus idiomas y sus propios cantares. Desde allí, de aquellos llamados se irán alternando las ideas junto a las cuerdas vocales para poder fundar la voz de los poetas, que es la armonía más sublime de nuestro reino.

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A CAUSA DE NUESTRA MUNDILISACION   

«No quiero mostrarme pesimista pero marchamos hacia Los cuernos de la bestia que nos quiere devorar a golpes de explotación de esclavitud y de latigazos. Veo claro un retorno al feudalismo y sus castas sociales, es decir a la ley del embudo y de los privilegios»   

Que no es otro ente que abuso de poder nuestros prójimos del tercer mundo tienen que ceder vuestras riquezas a precios módicos y baratos. Un solo bosque, que demora más de un medio siglo para poder conseguir su crecimiento total, en los libres mercados internacionales no vale más que unos cuantos dólares. 

Lo execrable es que sabemos que nada se puede realizar faz a las poderosas compañías multinacionales, que todo obtienen con el vil dinero que sabe retornar irresponsable a nuestros gobernadores, a nuestros empresarios, que perennemente han tenido como finalidad colmar siempre sus propias arcas personales.     

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HA CARENCIA DE DIOS EXQUISITAS FUERONDE TODOS MODO LAS OSTIAS 

«En el nombre del padre del hijo y del espíritu…»  

Cuando niño visite los templos católicos y me encontré con clérigos, que me expresaban, que si yo quería descubrir a dios solo tendría que  observar  las imágenes.

Pero mis padres, fieles beatos que servían al mismo creador y eran católicos, apostólicos y romanos también me aconsejaron con el cuento de Hadas, que si yo tenía una fe terrible bastante interpretada lo podría hallar hasta en mi cuarto. En ese tiempo estaba el boom de la religión y yo era un infante muy bien nacido, que levantaba hasta las piedras para encontrarlo… 

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«DOY X FINIQUITADO EL SIGLO 20, DOY X INAUGURADO EL SIGLO 21» 

Nicanor Parra   

Joven Nicanor, te saliste con la tuya aventajándole unos metros al viejo zorro de Neptalí, en el pasto verde de las inspiraciones.  

Tú poeta a los 90 años me dijiste que ya no valía la pena, como que no… si aún te vemos como un joven trapecista, vital y respirando el aire del océano.  Respetado don Nicanor, a otro verso con ese cuento, pues lo mismo nos insinuaba nuestro lobo marino Don Francisco Coloane, antes de su periplo inolvidable a Paris, la ciudad de la luz…    

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ANAIS PROCURE EN VANO DE LOCALIZARTE EN TUS BIOGRAFIAS DE AMOR DESPUES DE TU DESAPARICIÓN  

«Como la belleza que se encuentra en el mar así de preciosa fuiste compañera inseparable que supiste perdonar mis arrebatos de mal genio de locuras y de sueños»   

Trate de buscarte en los cafés y en las tertulia de Paris, y allí el polvo de la memoria que es mortal llegaba siempre con su colores grises de bufandas, pieles de leopardos, lobos y brujas.

Yo trataba de hallarte, pero era inútil… Porque el olvido maldito de la distancia ya había cultivado sus grandes plantaciones de tréboles amarillos de adioses, de mutismos en los terminales de la ciudades. Entonces no me quedo más que decirte adiós… adiós y llorar frente a los espejos rotos de un viejo mueble Luis XVI.

Tú ya habías viajado tan lejos de mí en un zeppelín de colores tan lejos, pero a la vez tan cerca de mis recuerdos de mi corazón, que solo me interesaba que tú vinieras, aunque estuvieras ausente. No obstante y ha pesar de todo lo que me has echo sufrir  tu tienes que saber que siempre te seguiré esperando otros siglos y es por eso que  seguiré leyendo tus Biografías. Se que esto para mi familia es una locura… una locura de alumno de secundaria o de un aprendiz enamorado… pero siempre reanudare la lucha para verte y amarte es lo único que me interesa. Yo, pienso, que si te amo es porque te desprecio y me haces falta… mucha falta a la vez.         

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SI SOY PRUDENTE, ATENCIÓN LO SOY A MI ESTILO 

«Mis discursos expresan que se salve quien pueda de este maniático mundo que solo le anda buscando los cuescos a los higos y las 7 vidas a los gatos»   

Se que vivo en una era plena de tecnología y que los trabajadores manuales, metalúrgicos y asalariados de este siglo y los otros siglos venideros tendrán que batallar titánicamente no se con que medios, porque yo estaré ya muerto para poder conocer la realidad. Pero sin escudriñar demasiado en nuestra historia yo se que a todos nuestros industriales debemos atribuirle siempre la culpa.

Hace siglos nuestras aguas bajaban de las montanas sin la hidroeléctrica por los caminos y las piedras y el viento, las gaviotas huían hacia el mar como un torbellino de abejas del campo ambulante y nuestro cielo ara azul, un extracto en los pulmones de nuestros peregrinos.     

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CRISTO DEL ELQUI, ES EL PERÍODO QUE APARESCAS  

«La naturaleza lleva los dolores del sol que transitan desde la aurora hasta las mañanas y de la tardes hasta las noches estrellas»  

Si nuestro profeta Nicanor, volviese a verte de nuevo se llenaría de alegría y te sugeriría la misma preocupación, pues no debes olvidar que el fue el único testigo de tu corta visita por las calles de Santiago, pero de todas maneras… nuestro señor Cristo del Elqui, te esperamos, te esperaremos y estaremos presente por si tú decides acudir pronto a salvarnos o ha castigarnos nosotros entendemos que aquello solo depende de tu sabio y de tu competente criterio… 

Se que tú de verdad exististe y vengo de constatar, que ya hace mas de 40 años que no nos has vuelto a visitarnos, como veras la gente ya comienza ha señalar que es demasiado el tiempo.      

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CONTASTINO CAVAFIS (1863-1933)  

Si tú regresas a tu Alejandría, no olvides de traerme regalos y joyas. Allí debes cuidarte de los estafadores, de los vendedores ambulantes de los jóvenes bellos y narcisos que enamoran a los viajeros tú sabes que ellos siempre te hicieron sufrir y llorar una nueva pena de amor. 

No olvides a tu madre ni a tu padre que te dieron la sangre que tú llevas y que siempre debes cuidar con mucha atención. Quiero que visites toda la hermosa ciudad sus museos, sus ruinas y sus barrios marginales. Acude hijo a tu Alejandría y aliméntate, come bien y cuídate…     

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SOR MARIA INES DE LA CRUZ (1648–1695)  

«Son las mujeres que nos encantan porque existen para entregarnos su pasión»   

Hoy debemos agradecerle a nuestro dios por habernos entregado esta joven que se entrego a todos los sacrificios de la fe sin pensar en los peores pesares. Ella debió de haber sufrido probablemente el padecimiento del silencio, el mutismo de las murallas de la religión. Esta bella mujer de vocación supo verter todos los sentimientos con la escritura que existía y surgía de los borradores de su corazón.

Esta noble poeta y angela vivió para hacerse daño, para morderse a si misma, porque de esa maneras supo que existía y que también era la dueña de todos los dolores corporales y espirituales del alma.

Todo lo que ella nos dijo y nos diga, para nosotros hoy y mañana será nuestro edén, la gloria…     

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A JUAN LUIS MARTINEZ (1942–1993)  

«A Miguel Núñez Mercado y Alejandro Pérez»   

Alto y delgado como una espada o un lienzo níveo extendido e hilvanado por una artesana tejedora de la Ligua, el se mantuvo un poco distante de todos nosotros aquel mediodía muy acalorado de verano, no creo que por su arrogancia si no mas bien por su costumbre de alejarse de todas las multitudes.  

Recuerdo su terno blanco aquel mediodía brillando con el sol, como hoy después de mucho tiempo yo también siento brillar en mi memoria aquella escena, aquella, única fotografía lograda sobre los antiguos peldaños de la iglesia de la matriz de nuestro puerto de Valparaíso, en grupo a la ligera como suelen hacerlo los vates después de una tertulia literaria.  

Hoy después de estos pasados momentos solo me quedo el recuerdo de esta fotografía extraviada en blanco y negro que seguramente debe de estar completando los muros del hogar de uno de los artistas invitados que estuvo ese día presente…        

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GABRIELA MISTRAL MISTRAL (1889–1957) 

«Dona Lucila Godoy Alcayaga, esto debo escribírselo  a usted porque se que debe de estar atendiéndome despierta en su bóveda pintada de cielos azulados ya despierta mas de un siglo, pero meditando en todos aquellos henchidos infinitos plenos de epopeyas.»   

Ella, pues si que supo portar la antorcha de la luz y la esperanza, porque sus pálidas manos siempre iluminaron los trigos, los maíces y el verso nuestro de cada gota de agua por los caminos de la tierra.

Hoy respetuosamente sobre estas hojas de papeles modernos os solicito que ella sea la representante de nuestro porvenir un símbolo de bondad que jamás pueda extinguirse ni con los fanáticos de la muerte ni con los fanáticos de las guerras, porque su verbo aquel que fue ella ha buscar desde su infancia bajo las matas de higos ancestrales, conserva aun las fuerzas del su espíritu, desde donde siempre ha emergido continuamente lúcido como el cristal el pensamiento.

Hoy yo suelo aterrizar guiado por las manos de las musa portando un bello bouquet de Orquídeas, para nuestra poeta nacional. Fue la sencilla y noble maestra que nos quiso educar y ser la madre de todos los niños del mundo.  

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Ilustración : Siegfried Woldhek - http://www.woldhek.nl/ 

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¡Contra el tiempo, hoy es solo para amar!  

Hoy me exijo amarte, contra el tiempo

Libre mi corazón, mis manos, y mi cuerpo

Me exijo un minuto eterno entre tus labios

Y un viaje al amanecer de tu paisaje  

Sacudo el cansancio, abandono mi silencio

Y me vacío de mí.

Para sentirte plenamente

Hoy no compro,

Hoy no vendo, solo siento

Toda mi verdad te incendia y te unifica  

Toco el jardín, y me aromo de nostalgias

Corto una flor perfumada de recuerdos

Tal nota que desata las alarmas 

Y va hinchando de gemidos la garganta 

Un te quiero siego...tiembla en mis labios

Un transito de soles burbujea en las arterias

Quiero todo el vino, que contienen los cristales

Y todo el canto, que enciende tu sonrisa  

La eternidad... una primavera de segundos

El amanecer en tus ojos, un destello de luz pura 

Y nosotros, mercurio fuera del termómetro

Sin límites ni tiempo, ni relojes, ni vestidos 

Que nadie diga nada, que todo lo sugiera

Ni la estrella sea noche, ni el trino despertar

Que nadie nos descubra, que nadie nos invente

Que nadie nos despierte,

Hoy es solo para amar.    

Montreal en el tic-tac de mis otoños 

Montreal, ciudad golpeada por martillos de inviernos,

Agredida por abejas de hielo, por ráfagas de viento

Me duele la vida y me hiere el crujir de los cristales

Me mancha el alma, el lamento de los cuervos. 

Oh Montreal pétalo de témpano, tu halito me cristaliza el aliento

Me estremece tu fuerte carga de gélida noche...

Metrópolis abrazada por ríos congelados... 

¡No te tardes primavera, regrésame a la vida! 

Ahí viene abril con su grito verde rompiendo hielos

Llega de golpe abriendo las puertas a la vida  

Llega el sol con su espada de rayos libertarios

Venciendo la soberbia letal del blanco invierno,

Liberando mi sonrisa de la rigidez de las escarchas

Y un cielo diáfano me regala su noche de estrellas 

Vuelve el canto a la cima del terso follaje.

El corazón de los bosques se inunda de trinos

Y vuelven las aves a las arterias del ramaje.

La poesía regresa con su andamio de versos

A construir con mano obrera el sueño de la infancia 

Yo soy ave entre las aves, unido a su jolgorio adolescente

Penetro más allá de la ansiedad de la nostalgia y el recuerdo

Yo viajo y fluyo al compás de la brisa tibia del verano

Vivo y corro entre el murmullo de las gentes

Soy primavera recorriendo tu verano de colores 

Tomo un libro y lo despierto en mi conciencia.

Entre mis dedos estrujo un lapicero lleno de versos

Y lo derramo en el palpitante cuaderno de la vida.

Mi hambrienta gratitud de fiesta, rinde tributo a la belleza

A la imagen inconclusa de la crepuscular nube de la tarde

Me siento abeja en el vientre universal de la esperanza

Y deliro con la miel de los frutales que me hartan de dulzura 

Oh Montreal, quiero olvidar tu fusta de padrastro invernal

Y ofrecer mis gratos recuerdos a tu canto multicultural

A tu estampa de gigante, a tu fragancia sin fronteras

A la primavera que bulle y burbujea en las arterias de mi canto.

*  

Mariposa celeste

Mariposa celeste… azulada y cristalina

Ada magistral del universo solar

Tu mágica vendimia de frutos intangibles 

Humedeció de rumores el amanecer  

Ebrio de dulzura me temblaba la piel

Resbaló sin control por la pendiente del vértigo

Huían mis sentidos en bandadas de pájaros

Anidando en versos el despertar de un amor 

Tu inmaculada sabia de miel silvestre

Me enredaba nostalgias en los cabellos

Lloviznaste de plateadas alas, el trance de mis sueños

¡Como desoír tus caricias inflamándome la piel!

¡Como negarle mil susurros a tu cuerpo de doncella!

¡Como morirme sin rociar tu vientre de pétalos fluviales!  

Tu palacio de almíbar suprime el escorpión de las edades

Tu verdad es la única mentira que defiendo

Tu mentira es la única verdad que me conmueve

La envoltura de los años,

Nº me impiden ser muchacho     

¡Dice tantas cosas tu silencio!…

Que no hay verbo capas de contenerte  

Me quebranto en un espasmo de dulzura

Y me duermo en las ramas de un árbol cuando brota  

Si alguien me pregunta de qué estoy herido

Doy rienda suelta al soliloquio del júbilo    

Me revelo contra la muerte soez de la lengua

Y llamo la poesía a fugarse en mi boca infinita    

*

Mi corazón me exige  

Mi corazón me exige; de tu boca mil promesas

De tus manos mil abrazos, de tus labios la semilla

No entiende razones, no tiene conciencia

Me arrebata la paciencia y me gana por porfía 

Me propone sin remedio.

Herirte con mis besos

Le exige a mis manos, ganar tu territorio

No quiere verte lejos, no quiere que te vayas !

Qué razón tan dura tiene el corazón en su porfía!

Que sed tan inmensa, le doblo lo que pide y no basta

No hay amenaza que lo detenga, ni reja que no rompa

Se apodera de mis fuerzas, y me lleva con su canto

Apura mis pies, mis ojos, mis dedos   y mi voz  

Me obliga defenderlo, si algo sale mal,

Me hace llorar y se enfada con mi llanto

Me faltan las fuerzas no puedo resistir

Termino vencido y lo sigo… cantando… 

Hay un ángel que grita,

Y un niño que llora en mi voz

Es posible que tú no lo escuches, ni siquiera lo sientas

Cuando corre y recorre los andamios de mi sangre

Golpea los muros, me tiembla en las manos, quiere verte 

Talvez si lo besas, quizás si lo abrazas, sabrás lo que quiere

Te dirá quien es, inocente o culpable, de todo lo que siente

No pidió nacer, tampoco existir, se muere por todo

Si tu corazón no lo entiende, ¡morirá otra vez!  

*

Si me faltas 

Hoy... ciento frió, caigo en soledades si me faltas

Si te alejas, si te vas, si me ignoras o no llegas

Tengo pruebas de tu canto, siento hielo de tu ausencia

Me perfumas de trigales, me aromas de inocencia 

Me observan tus ojos desde el alba

Aun eres primavera, en tu frutal intenso de verano

Te veo azul cielo, estrellada de alegrías

Yo te miro sin mirarte, me alejo sin distancia

Voy enfermo, voy herido, voy muriendo de tú sed 

Contigo mi futuro, perdió el rumbo en el pasado

Tantas noches de recuerdos, talladas en la piel

Tantos hijos que recorren, mi silencio con tu voz

Y tú... vigente en mis paisajes, de honda primavera 

Es la muerte inevitable, de un oasis que se seca

Es un ave atragantada con la miel de su gorjeo.

Talvez otros... te olvidaron, yo te sigo amando

Es la vida que me agrieta y me cambia

En otros labios soy un beso.

En otro grito estoy muriendo 

El amor es...

Metamorfosis de un canto que se quiebra

Ave fénix que regresa, con dolores, con heridas

Con un recuerdo dulce, con una pena amarga

Hondas cicatrices palpitan, en la esfera de mi alma  

Me duele si lo grito, pero sangro en el silencio

Me ahogo si me callo, y en mi canto me estremezco

Quiero entender este dolor que me espolea y me persigue

Quiero sellar mi memoria en este verso herido 

Ya no sé si soy semilla, de tu ayer reciente

Rompiente, de una ola que envejece

O brote antiguo, de un futuro pujante

Mañana quizás, nadie me recuerde

Talvez lo olvide todo; en este río que perdura  

Que te lleva y te aleja, hacia vertientes del olvido.  

*

Muchacha real 

Muchacha real, frente a ti, tiemblo de sed

Llueve...se alhaja de arco iris tu semblante

Y mis manos son peces nadando tu cintura

Mis labios son planetas que rozan tu galaxia.

Bajo la tormenta desciende el aguacero. 

Todo tiembla, se agita el pulso de la sangre

Me abandono al naufragio de tus olas

Y capturo el oleaje de tus manos

Me empapo en la resina de tu cuerpo

Y al filo de la hoguera, me inundo de tesoros 

Son tus manos que disparan sortilegios

Son tus ojos que llamean tu imagen

Sube la emoción afiebrando los instantes

Y un océano de hormigas surca mi columna 

Calla mujer, tu gemido de viento...

Una pasión desordenada, nos arrastra al delirio

Nuestros cuerpos se hieren, en el filo del vértigo

Deja que las estrellas pasten el rocío del alba

Y Serenos reposen los impulsos del instinto 

Casi nada ya ignoramos de nosotros

Pero nos faltaran vidas para saber quienes somos

Ya sé a ido la noche e ignoramos el día

Mientras tú y yo somos más que nunca, 

Apenas una parte del otro, que nos ama 

No habrá retroceso de los jinetes de la sangre

Ni sordera en los oídos de la piel,

Las manos ya conocen la lectura del fuego

Y la boca es un buzo que ha perdido su escafandra

Buceando corales, hasta el fondo de tu ser  

*

Al fondo de ti 

Solo quiero que me sientas soñar

Quiero ser la primavera en tus raíces

Un oleaje verde subiendo por tu sabia

Y al fondo de ti, ver tu nombre.

Yolanda Déjame ser tu sueño, cuando sueñas

Palpitar de peces, en el oasis de tu piel

Sonata de colores, sinfonía de labios

Sin escape, ardiendo en tus miradas 

Déjame nadar tu cielo intenso de carmín

Beber el néctar solar de tu crepúsculo.

Como un río sediento bajando tu cascada.

Te imagino… rosa entre mis dedos de fuego

Escultura de susurros entre mi huella digitales. 

Soñar… tan solo soñar, nada más que soñar…

Deja que el poeta te cultive entre sus versos

No le impidas subir hasta tu cumbre de miel

Llegar a tus praderas con su cesta de deseos

Amando los jardines cuando regrese de tu pelo 

Ay muchacha amapola, como anclaste en mi canto

Quién me sumó alegre al rocío que te perla?

Cómo, huyo ahora de este poema sin herirte?

Dime como escapo de tu sangre sin mancharte? 

Ya sé que hoy es muy tarde, mañana seré olvido

Vuelvo con mi canto antiguo a mi paisaje

Como vieja campana que dispara sus alarmas

Congregando los sedientos anfibios en tu carne

Cuando anochece mi último canto sin lamentos. 

*

A ti 

A ti mujer que te muestras dura de jornadas

La vida te templó de resistencia el alma

Una fusta de espigas para castigar la noche 

Y un jardín de corazones, que semilla 

A ti te regalo esta espada de latidos

Este canto de humedad serena. 

Te dejo en tus oídos mi melodía de anhelos

Mi sublime tentación de recuerdos  

Es tan poco lo que mi alma puede darte

Es tan lento mi viaje hacia tu cumbre

Y tardía la flor que me reclamas

Pues la noche, hurto mis sueños jóvenes 

Por ti amanezco, rocío y cuarzo tembloroso

Emanación de intentos escapando del vacío

Honda primavera a besos cincelada

O a golpe de caricias, en la piel del alma 

A ti golondrina de otoño, o verano clandestino

Te regalo este molde de brisas, soplando tus cabellos

Mariposa que tiembla en la ventana roja de mis ansias

Solo dame un minuto eterno, que gire mi universo 

*

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E-mail :  poetatorres@yahoo.ca  

*

La muerte del Poeta 

Entraba la tarde en su rumor de sombras.

Y el último verso goteaba en sus labios.

Una muchacha va ardiendo en azul.

Corre, fulgura, y entre sus manos

De diosa, destella un clavel. 

Se detiene y sonríe a la luz del sol.

Una lágrima se evapora en sus mejillas,

Su pelo revuelto se cimbra al andar,

Alguien la detiene y suspira… 

Tirita en sus manos el temblor de su voz

Y un vértigo suave le turba los pies.

¿Señorita, Ud.…no esta triste?¡No! 

¿Por qué debería estarlo?

¡AH MUERTO EL POETA! 

¡Se equivoca…EL POETA NO A MUERTO!

-el vive su silencio-y sonríe en mis labios

De coral, por que yo soy la poesía

Y ella nunca olvida de vivir,

Renace en el vuelo del poeta

Que sonríe su muerte hasta vivir. 

*

Lluvia de Nostalgias

Sorprendido… afectado de ternura

Casi dormido en compases musicales

Delirantes letras o fritangas de amor

Siento un estado de armonía

Sitiando de alegría el meridiano cerebral 

* 

Creo inevitable el descenso al espasmo

Se rinde a la dulzura el arca del poema

Se desangran tus labios de esencia frutal

En temblor de rayos despertó mi corazón 

Enloquecidos anfibios subterráneos

Irrumpen en ríos arteriales de espuma

Su loco frenesí de auroras me desborda

En un cardume de azucaradas agonías  

Siembra de insólitos temblores en el surco

Ofrece en llamas rojas la miel del vértigo

Lumbre sensitiva en los parámetros del tiempo

Un aullido de campanas

Hiere la concavidad del universo

Una lluvia de nostalgias fortalece

La sangrante herida del otoño 

Hojas marchitas, derriten miel

En soleados parajes sin memoria 

Se detiene en mis ojos el llanto de un recuerdo

Se estremece en mis labios un lirio adolescente

Donde vierto el noble vino de mi sangre 

*

Ilustración : Siegfried Woldhek - http://www.woldhek.nl/

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E-mail : poetatorres@yahoo.ca

Solo contigo  

Cuando la cima de tu ausencia me invada

Horadando los cimientos de mi risa.

Y estrellas frías sude el horizonte

Entonces amor…una verdad que duele  

Me estaré quedando solo, sin ti, y… sin mí…

Sin ese flujo de luz, que por tus ojos veo

Sin el beso que entre labios exige nacimiento.

Entonces quizás haya perdido otra vez mi voz

En el lugar donde el pulso se congela…  

Hoy, mi corazón late endémico,

Mi boca saliva insipidez

Un rincón de sombras trepa mis espaldas

Mis ojos se me cierran en cortina de siglos

Hasta siento la tentación de no volver a ver  

Debe ser el aguacero que anuncia mis inviernos

Humedece mi piel que se desluce

O un dragón de sombras mordiendo el universo.

Ya no se si eres tu, que sufres con mi herida

O me sangra la espada que te hiere 

Solo contigo amor brotan ríos en mi alma

Vuela el tiempo como un ave que germina.

Los frescos resplandores de un mañana

Me invitan a sacudirme los otoños

Sembrar las miradas en tus ojos

En tus brazos que se abren y me estrechan

En ese dichoso minuto que me espera.    

*

Juro que no vi nada 

Juro que no vi. nada y lo sentí todo

Atrapado en la infantil primavera

Sentí que se moría hasta el silencio

Mi cabeza daba vueltas en el aire  

El viento endulzaba mis cabellos

Invasión de abejas en el alma

Mágicas palabras anidaban mi boca

Como espasmo ciego en llamaradas 

Una muchacha danzaba en mi frente

Con su vestido de estrellas titilantes

Se descorcho en mi piel sin versos todavía

Un claro oleaje de luciérnagas 

Era la poseía conquistando un territorio

A mis manos subía su fruto indescifrable

De almibarados otoños sin memorias

De pasionales besos sin recuerdos 

Desde entonces me acompaña la nostalgia

Me hice amigo del tiempo y del espacio

Me enamore de la vida sin temor a la muerte

Amo a la mujer y al vino no solo por costumbre 

No solo por recuerdos siento alegrías

Amo hasta las sombras del mejor momento

Se me antoja enamorarme en días de lluvia

Mi vida es un cofre que respira amor y poesía.      

*

Sobreviviremos 

Me sorprendo en la calle, busco luz en tu ventana

Quiero oír tu voz delgada y ver tus ojos encendidos

Quiero oír tu voz de primavera, soliloquiar mis oídos

Dame un minuto de tu edad, déjame acariciar tu pelo 

Luego que te cuente mi alegría y mis trajines

Te invito a caminar la avenida de los días

No te pido nada, solo ir enredado en tus miradas

Hasta que todo sea perenne en tu luz inextinguible  

No me digas que es absurdo, la gente no te creerá

Al leer este poema, se morirán de envidia al pensarnos

Pasara la primavera, pasaran los siglos y las huellas

Y nosotros sobre viviremos a la lectura del poema.

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Jaime SEREY nació en la ciudad de Viña del Mar, Chile. Poeta radicado en Canada.

Después de haber participado en diferentes talleres literarios que reagrupaban los poetas marginales de los años 80, recibe los premios RENACER (1985) y del Colegio de los Padres Maristas (1987) en Chile.

En 1994, publica su primer libro «Soledad Casi Culpable» Y los cuadernos, «Vivir por beber y escribir» (2003), «Aguacero de Palabras (2005) y «Poemas de una Edad» (2006).

Participo en el taller literario “SUR”de Montreal, en la revista québécoise francófona “ARTMAGE”, en diversos sitios Web literarios (Énfasis –Universidad UQUAM de Montreal; Escritores y Poetas en español de Chile, en el Colectivo Lingua Quiltra, Universidad de Santiago de Chile, en el Voz de Sur de Auckland, New-Zealand…)

Actualmente, viene de crear un blog literario «Revista literaria AZUL@RTE» abierta a toda la gente creativa…

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CANTOS GENÉTICOS

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01

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Después del arca de Noé y los 10 mandamientos…

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En aquel tiempo, uno de mis compañeros también aspiraba con ser un grande empresario dueño de una compañía de consumo masivo y un importante vendedor de escobas, adobos y chocolates exquisitos.

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En cambio yo, en esa misma época lo único, que intentaba era escribir un libro y no querer morirme de abstinencia. Al expresarles toda mi realidad esta idea o pensamiento, para mí fue una luz recta, que obró ocasionándome mucho quebranto. Fueron aclarándose mis ojos y mis sentidos naturales. Supe que después de una tremenda explosión causada por un obús, solo se produce la extinción del hombre por el hombre...

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Nosotros existimos singularmente para vivir y después ser y navegar por un río caudaloso que se llenara de monumentos y de epitafios. Para eso hemos venido hasta nuestro mundo. Entonces debemos ser imprudentes y enfrentarnos a la vida como está establecida. Pensemos… si han pasado tantos ciudadanos importantes e ilustres a través de la historia, porque no poder andar nosotros que somos unos simples residentes. Si vemos que nos acompaña la muchedumbre, nos acompaña la muchedumbre...

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Y todos ellos están vivos y juntos hacemos una fila interminable colaborando por un destino.Pero eso si todos con un grande temor dentro de nuestros corazones y que todos sabemos esconder muy bien entre nuestros vecinos. La muerte como todos sabemos es un espiración de aire o un quejido, quizás una zona incógnita que nadie conocerá, porque es una reunión de huesos, enfrío y abandonos.Hoy después de siglos los aspectos históricos han tomado el color de otras facetas, los héroes se han marginado, la capital se ha expandido y las regiones se han quedado en el olvido de los que partieron a las primeras ciudades del país se fueron empozando en el materialismo y en los problemas de la vida urbana, el trafico intolerable de vehículos motorizados, convertido hoy en una ardua lucha entre peatones y automovilistas, la distinción de las clases sociales, hoy convertida en una lucha entre prósperos e infortunados.

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Un mundo de habitantes que partió en busca de los beneficios fundamentales para vivir ya se murió y otros se mueren bajo los mismos cielos azulados.Todo parece ser un complot de la incultura de la política, que ha querido atrapar todas las realidades del abandono humano, para hacer un solo bouquet de rosas mortuorias. Carne para que los buitres ávidos del ámbito capitalista y neoliberal se alimenten y disfruten de la abundancia y las riquezas…Un buen día la urbe para todos se nos presento como una bola de cristal que contenía todas las oportunidades para el ser incierto. Pero fue allí donde los hombres de la vida rural partieron ha morirse como unas moscas azules de basurales entre sus calles atiborradas de cemento, de luces eléctricas, de smog, crímenes y violaciones. Hoy allí sálvese quien pueda de todas las serpientes reunidas en un solo nido de avispas.

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De ningún modo se pensó jamás en el caos que estaríamos sufriendo después de siglos y siglos de civilización. Las grandes metrópolis por hoy se extienden por kilómetros y kilómetros en el globo terráqueo, como tentáculos atractivos ellas nos dicen venid, que cayendo en nuestros brazos caminaréis a morir…  

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02

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Hoy vivimos en el siglo 21, después de Jesucristo. En nuestras labores nos exigen un máximo de rendimientos tenemos que marchar a más de 80 km/h casi siempre alcanzamos a sentir que nuestra musculatura funciona como un elástico que se pliega, se repliega, se encoge, se infla y se desinfla hasta sufrir dolencias por el esfuerzo. En nuestras faenas debemos dejar atrás a la locomotora, al atleta de los 100 metros planos y superar al hombre nuclear. Pero hay que pensar que todo esto fue y es solo por nuestro error, porque solo a nosotros se nos pudo ocurrir inventar las máquinas y ahora como una cruel ironía somos nosotros mismos los súbditos de ellas…

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Esclavos de ellas. Esto deberíamos agradecérselo al señor Henry Ford y compañía a su conocida producción en cadena. Se que no podemos escaparnos de este tremendo disparate y no sabemos porque nos engullimos nuestro ojo anarquista, quizás es por el oficio de poeta, de obrero o profesional que tenemos y que susurra acompañado siempre por nuestra musa, que es un ángel de la guarda que siempre esta jugando en los patios del paraíso. Con barquitos de papel que hace flotar en las nubes negras que muy pronto se convertirán en aguaceros. Se que nos podemos morder la lengua o hacer pedazos las hojas del calendario y no creer en el tiempo porque nos encontramos envejecidos e impotentes, pero igual tratando de vivir pensando que la existencia es solo un carnaval, una ruleta rusa y un sepelio… 

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Si nos percatamos que el horizonte no tiene límites y es como un cuento que nunca se acaba, también podemos pensar que la música que se baila no se acaba porque es como el viento y un mas allá. Nuestro horizonte nos da ciclos de cálculos de algebra y tareas de astronomía y de física. Nuestro tiempo corre raudo, tan raudo que no lo preciamos tampoco cerca y así nos olvidamos de la vida, de la muerte, de los indígenas, de la paz, de la historia, de las rebeliones, las revoluciones, de los árboles, del silencio, de los firmamentos, de la culpa, de los deseos, de las intimidades, de los derechos humanos, de las independencias y del globo absoluto. El horizonte nos aflige atormentándonos la conciencia, el horizonte nos llena los ojos de hojarascas amarillas. Nosotros no podemos más con el horizonte, que nos barre el corazón hacia lugares que no acudimos en el ayer, en el presente ni en el futuro. Pero reverenciamos el fuego que arde y es luminoso como las caricias de una Geisha. Queremos el polen de las Capullos que nos evocan cuando contemplamos las tardes por nuestras ventanas. Pero también veneramos los pensamientos que yacen llenos de libertades en un cerebro humano, en un delirio, en unas palabras y en unos cantares que soplan activos, capaces de atravesar un campo y los cerros. Apreciamos los pies que se divierten juntos con la arena y el agua del río. Los pies que ciegamente buscan caracoles, los pies finos y blancos como una nube…

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Aquellos pies que llevan siglos caminando y que salieron a los patios a mojarse con las bonanzas. Sin embargo los poderes autorizados nos ordenan meter las manos y la conciencia en las llamaradas. Nos ordenan que debemos ser ciudadanos honorables que solo venimos ha buscar nuestro bienestar en la tecnología, en los artefactos domésticos en los amaneceres plenos de smog, en una taza de crema contaminada, en los temblores producidos por las pruebas nucleares. Nos ordenan y nos desordenan todo los tipos de elecciones y de exageraciones consumistas, que son ofrecidos por los libres mercados. Estamos ahora justamente soportando unos terribles gozos de tentaciones que nos esta afectando el hígado y el colon.Nuestras conciencias luchan por pensar que yacemos lejos de los campos santos, los infiernos y San Pedro. Sabemos que no tenemos enormes historias o seducciones para narrarlas a nuestros primogénitos a pesar que en ocasiones la áurea de la lujuria y las perversiones trataron de tentarnos con sus recreaciones y sus orgasmos de pubertades.Pero así y todo un día llegaron a nuestras manos esperanzadas, unas hojeadas ideas que habían sido escritas por nuestros ilustres coterráneas de los siglos 19 y 20. Estos ilustres moradores de un tiempo pasado - que muchos habitantes dijeron que fue mejor- se habían preocupado de dejar en los vergeles de las ideas, los ejemplos de unas casas grandes de campo, de unas escuelas, de unos pasillos largos, de unos corredores y unos techos oxidados que protegían de los aguaceros del mes de julio. Nuestra infancia pasó por ahí inocente, angelical entrando, saliendo jugando, jugando y jugando…

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Sin detenerse jamás en ningún sitio porque son como unas viajeras empedernidas que gustan llegar de visita de improviso sin golpear las puertas ni las ventanas de nuestros hogares. Ellas llegan y entran como unas reinas de belleza sin saludarnos, para situarse en cualquier lugar, en el espacio más importante de la mesa de nuestro comedor únicamente para aniquilarnos. Allí donde uno come feliz a veces, porque tiene con que reírse y uno saborea el pan que es como un milagro que nace de las manos del panadero…Hoy vivimos en una orgía perpetua. El paganismo se encuentra presente en nuestras instituciones. Volvemos ha marcar nuestro territorio como lo hacen las bestias y lo hicieron los arcaicos trogloditas. Hemos vuelto nuevamente adorar a los dioses de arena, que arribaron de los abismos carentes de metafísica y de Azúcenas.

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03

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Y Pensar que nuestros dolores son gotas de sangre que circulan pausadas por nuestras venas, las más gruesas del corazón. Porque nosotros los que padecemos sabemos a donde se dirigen y hacia donde nos conducen. Los sufrimientos son públicos, mortales, recónditos y a veces perpetuos como a veces cuando son de espanto y nos llevan a las casas de los martirios donde lo único verdadero son nuestros suspiros y nuestros orígenes. Pero a veces los dolores también hacen una excepción y es cuando la muerte se nos aparece con todos sus males y su colores escarlatas. Es en aquel momento donde solemos aprender un poco más sobre los enigmas de nuestros adioses. 

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Entonces: ¿A quien le podríamos deber nuestra vida?

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Suponemos que a las flores que por intermedio de la tierra han brotado para seducir a las estrellas y a los corazones sensibles. A nosotros que aun yacemos extraviados dentro de este astro que fue transformado en un mercado y que estoicamente continuamos llamando planeta pero que por intermedio de nuestras flores bellas quizás esta difícil vida de supo buscar un espacio preponderante, una especie de pulmón donde pudieron respirar los amantes de la poesía…

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También a las compañeras que nos quieren por eso que duermen a nuestro costado, gritando nuestro nombre hasta quedar extenuadas… Ellas gritan y gritan que somos deliciosos cuando les besamos el pubis. El tic-tac de sus corazones hace calmar nuestras iras y tranquilos nos vamos a nuestros lechos para reconciliar el sueño, el asalariado en sus brazos se estira y se encoge siempre buscando el calor de sus muslos y su sexo. Las compañeras duermen a nuestro costado para mirarnos a los ojos, a los labios, a las manos, a los pies y a la pureza con un natural aprendizaje. Ellas nos quieren, porque gustan de obsequiarnos sus senos y sentir la grata sensación a la altura se sus vientres. Ellas nos dan el éxtasis en generosos y largos minutos y nosotros también…Que podemos hacer si después de haber pasado de la alegría al gozo ellas nos dejan en el fondo de una meseta frente a un paisaje fecundo… solo tocarlas y tocarlas y besarlas y besarlas eternamente.

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¿A quien le debemos todo el placer?

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Cuando se nos agotan las fuerzas y estas fuerzas no pueden realizar nada. Las compañeras van y nos encierran en sus brazos para convertirnos en un solo y único suspirar. Los campos de la esperanza están en la mujer y en el sol, en el relámpago y en el átomo, formando una copa verde y una integra senda para los videntes y los ciegos. Con este orbe nos bastaría para dejar unas huellas para el futuro, dejaríamos el tesoro de nuestras piedras, la calentura del día, las largas sombras, la hierba y el ruido del viento.Dejaríamos los indicios de las estatuas Griegas que nos sirvieron a través de la vida como unos puntos de referencias para todas nuestras citas, dejaríamos vigente todo aquello que quedo abandonado y solitario en el olimpo y que será totalmente una eternidad. Podríamos dejar al mismo tiempo la música que es una música de campanas de lluvias que hicieron sus propios caminos en los techos de los galpones y los nenúfares, con sus pétalos de vírgenes definitivamente silenciosas. Con ello podríamos afirmarnos de la existencia y beber los vinos azucarados que penden de los parrones y las viñas con sabores y cúmulos de aire misteriosos. Así tendríamos a toda la ciencia con su eficacia.

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La ciencia nos prepararía para la aventura de seguir las estaciones de los años. Nos abriría los pórticos y las llanuras de la tierra, nos uniría junto a sus semillas. Porque nuestra ciencia posee el movimiento de rotación y traslación y la inteligencia de un lobo.  

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04 

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Nunca vamos ha pretender ser unos intelectuales porque no tenemos las intenciones de entrar un pie en los jardines de la sabiduría, ni tampoco tenemos las inspiraciones o unos fines profesionales, porque solo comprendemos que nacemos con unos extraordinarios sentidos para sobrevivir y para reflexionar.Porque leímos escribimos y nos hacemos lectores para depositar todo nuestro fulgor nuestra inteligencia o toda la sabiduría, que nos prueba la luz del día.

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A veces en unos segundos podemos leer una oda y saber lo que nos quiere expresar por ejemplo su contraseña, su dínamo, su grito.Porque leemos y escribimos podemos enaltecernos y alzarnos por la verdad, los errores, las nubes y nuestros sueños. Captar la evidencia y el esplendor es llegar a una metáfora y a una máxima expresión. Podemos ser un individuo feliz y triste por naturaleza, como un socavón, una maleza o una silaba redonda que puede rodar hasta alcanzar la vida. Podemos amarrar el mundo que anda suelto, para que no se venda en el paraíso o en el infierno como un carrete de hilo.Todo individuo de una manera u otra intenta buscar su destino. Desear amar al prójimo no es un pecado. Creer en la palabra tampoco. Pero la palabra que no nos dice la verdad no sirve para nada porque no es una palabra que pueda herir o matar a los cobardes y a los traidores. A puro coraje como aquellos alpinistas que arriesgan sus propias vidas subiendo las escarpadas paredes de una montaña vamos los poetas trepando una calle y otra calle hasta poder formar un paseo que sigue a otra ciudad, a otra y a otra hasta percibir una capital.Pero es una difícil tarea poder controlar la barbarie… Vamos naciendo para la luz para después morirnos en la oscuridad… 

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¿Es que podríamos unir los planetas y los luceros o las huertas que no se conocen entre los ruidos de las chicharras y los recuerdos de las estaciones?

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Ilustración : Siegfried Woldhek - http://www.woldhek.nl/

05

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Si nuestras dos únicas retinas son como los 2 ojos de un pájaro de fénix es decir que con ellos también podríamos volar y aterrizar y poder llegar hasta donde nacen los relámpagos... Con nuestros 2 ojos podríamos realizar vuelos celestiales o irnos por las corrientes que produce el aire y surcar todo el espacio…

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Nosotros somos el ojo y el ojo del ojo humano que tiene la visión de los ríos y la geografía…

Nuestros ojos están en el medio del mundo viendo la historia, la vida y las palabras...

Nuestros ojos se balancean como un péndulo con mucha gracia, saben mirar en silencio y cerrarse cuando llega una nube de polvo…

Nuestros ojos pueden llegar hasta el éxtasis o el delirio cuando están en pleno frenesí…

Nuestros ojos, como los pájaros de fénix pueden despertarse de frente al crepúsculo y el mar…

Nuestros ojos pueden enterrar un puñal de amor en el medio del pecho de una ninfa y asesinar de dicha, de pasión, de ardor o buscar y encontrar después de volar caminos desconocidos…

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Pero sin embargo somos los ojos que nacieron del pecado original.Nosotros que ha empujones nacimos y ha empellones caminamos con la ayuda de nuestros pies y con las mejores intenciones. Entonces somos los ojos que se instalaron en nuestro planeta sin que nadie lo exigiera, porque ellos llegaron a la vida con un tronco unas extremidades y la cabeza. Sin que nadie lo exigiera ni firmara una autorización, nosotros mismos como criaturas optamos por un halito, pero pidiéndoles perdón a los creadores porque nos arrepentimos y porque nosotros no sabemos ni nacer ni aterrizar.

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Quizás es por eso que hoy mis ojos lloriquean a mares como en un vano intento tratando de regresar a la matriz materna, donde nunca existirá ni existió la ofensa, ni el socorro...

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06 

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Porque un día almorzando un arroz con papas nos pusimos ha pensar estas verdades, verdades que se nos vinieron a la cabeza solo pensando por ejemplo: ¿Como podríamos pisarle la cola a un gato?

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En una hora en que el ocio nos avasallaba sin nada que hacer, incluyendo que solo podíamos escribir en una hoja en blanco… El mortal escribe la historia porque pertenece a la vid de la sangre, a la razón y a la palabra. El mortal esta situado entre Dios y Satanás porque los tres tienen sus propios límites y sus propias geografías… El mortal es un ser anónimo como todos los terrícolas, de polvo fue hecho y en polvo se convertirá, pero dicen que cuando dios nos creo nos jugo a la tómbola en una partida de Ajedrez que perdió por haber bebido demasiado Jerez. Es por eso que para el mortal el tiempo es y será una inmensa manivela que no vemos ni veremos jamás, ya que el tiempo es una materia transparente, - infinito e inodoro - que no posee tampoco huesos ni dentadura. Es por eso que el mortal tiene un duro combate con el tiempo y lo busca, piensa e intenta con sus manos atraparlos, para hacerlo su prisionero.El hombre solía a veces imaginarse que el tiempo era una esfera de cristal que viajaba con pilotos auxiliares de vuelos y motores magistrales siempre entre nosotros. Tal vez como una estrella inexorable que viajaba con rumbo con alas y con trayectoria, pero que nadie lo podría controlar así el tiempo correría siempre libremente delante de nuestras vidas, para irnos dejando sus huellas…

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Entonces desde aquel lugar, desde aquella problemática nacieron estas preguntas:

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¿Quien corre el tiempo o el mortal?
¿Quien persigue a quien?
¿Quien busca?
¿Quien escucha?
¿Quien busca al otro extraterreno?
¿Quién responde?
¿Quién destruye?
¿Quien tendrá siempre la razón? 

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En el muro de la nada somos reales. Tenemos cerebro, pupilas, manos, hombros… Pero No escoltamos a ninguna persona y atravesamos de una vida a una biografía y después al mas allá. Solo distinguiendo unos corceles que también en su lustre son reales e existentes creados por unas apariciones de la lealtad de la carne y el Espíritu.Desnudos nos miramos en un espejo, donde las células desean ver sus labios, su abdomen y su espina dorsal por donde se le engendra un satisfecho consuelo. Y sin embargo nuestro planeta es de serpentina y granitos y duerme intranquilo en su espacio porque aquí los terrestres No tenemos mucho que decir, porque este planeta que nos une y nos separa de la vida y la muerte es imaginario.Nosotros hemos colocado sobre la superficie de este planeta, las miradas más inocente e inofensiva de la niñez, la adolescencia y las edades nobles que siempre estuvieron íntegras con el máximo de sentimientos.Nuestro espermatozoide, que es nuestro único indicio de vida, es un atleta que corre los 100 metros planos desde la vagina hasta los ovarios de la mujer a la velocidad de un relámpago. Con esta velocidad nuestro espermatozoide, va pasando y venciendo ha otros espermatozoides, hasta que llegan a la deseada meta. Al mundo de los mortales, para continuar nuestra especie. 

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Entonces: ¿Que es un espermatozoide?
¿Un comerciante de nuevas semillas y de nuevos horizontes?
¿Un demente que ama la naturaleza?
¿Un enemigo del materialismo?
¿Un obispo escéptico?
¿Un presidente inseguro?
¿Un itinerante que le sonríe a toda la gente a los vivos y a los difuntos?
¿Un interlocutor agradable?
¿Un místico al borde de una cornisa?
O ¿Un narciso que se ama a si mismo? 

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Consideremos que los espermatozoides son excepcionales y protegen a sus antecesores de la muerte con un quitasol. Es la vida la que nos pone alerta y por ella nos ponemos ha dar gritos. La vida es para nosotros un entandarte, porque por ella somos humanos, tenemos sentidos, sesos, sangre, memoria y pasos para sentir los deseos y la inteligencia. Es por la vida, que también somos personas de alta o de baja estatura, blancos o trigueños, pero armado de pasiones, de placeres, de sabores e inspiración…

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Por eso amamos los besos, los constantes besos, los besos de cariño, los besos eróticos, los besos vivos, los besos con sabor, los besos con ritmo, los besos suaves, los besos veloces, los besos salvajes, los besos con rencuentros, los besos con ruidos, los besos que se entregan, los besos voluptuosos, los besos lujuriosos, los besos largos, los besos que nos ordenan, los besos que nos dan fuerza, los besos, los besos y los besos del más puro placer…  

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 07  

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Por si acaso nosotros los quinta esencias, los tipógrafos, los litógrafos cuando no estamos de acuerdo solemos encerrarnos en una morada solo para pensar solitariamente en todo lo que hemos dicho para bien o para mal de la sociedad.Pero es porque solo intentamos escribir hacia donde vamos y en que lugar podemos detenernos en esta loca carrera humana, social, religiosa y política que sabemos exactamente que nos conducirá a ninguna dirección.No queremos ser pesimista pero los cleptómanos corren detrás de los magistrados y los clérigos detrás de los impíos y viceversa. Es por eso que solo queremos intentar cambiar el mundo y principalmente son los poetas iluminados, iluminados, iluminados…

Los que lucharan por esta causa.Hoy los países se venden…

Los pueblos se venden al mejor licitador…

Nuestro mundo central se ha descentralizado y es prácticamente un espacio que pertenece a las más grandes potencias económicas.Desde que el planeta fue creado, las mujeres se prostituyeron…

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Hoy nuestras naciones débiles también ejecutan lo mismo frente a las naciones más poderosas por tener una mejor vida...Los países de nuestro tercer mundo no deben doblegarse frente a la faz de ningún tirano.La invasión del tío Sam al país del Irak es y será siempre un atropello inconciente e inhumano. Nadie tiene la autoridad o el poder para establecer un sistema nefasto en otros territorios.El universo nos pertenece a todos…

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Cada nación tiene y tendrá sus principios sus orígenes cívicos, religiosos o étnicos, que le fueron entregados por nuestra madre naturaleza y sus antepasados a través de los siglos. Jamás un dictador podrá establecer una base o una ideología de existencia con modelos occidentales sobre un territorio con arquetipos orientales, porque vuestros designios o vuestros vértices de vista son completamente diferentes. Lo que hoy realizan nuestros coterráneos Yankees, esta fuera de la ley de nuestro cielo, del sol, la luna, el aire y el agua incluyendo los minerales y el petróleo. El pensamiento del hombre debe ser como un pensamiento generoso y ecológico. Un pensamiento de ideas eficaces, de granos de maíz, de azúcar con un cariño exquisito, porque un pensamiento real es como un arroyo lleno de riquezas, un pensamiento que se libera y se llena de bellos matices. Hay pensamientos puros como la nieve de las montañas otros cristalinos como las lluvias de Temuco, otros pensamientos sureños llenos de potencia y de energías y pensamientos que son frescuras y van de la mano junto con la fosforescencia.

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El monopolio es un saco de desenfrenos que debemos cargar a consta de sacrificios y muertes inútiles.

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Internacionales archivos: Judas como un ángel tísico y un traidor sin ninguna devoción colgando de un Olivo florido. Jesucristo, condenado y flagelado hasta la muerte. El descubrimiento de la momia de Tutankhamón. Las escrituras de Kamasutra encontradas por un militar de la royal fuerza inglesa en la plena época rigurosa Victoriana. Charles Darwin en una ilustración de la época cuando nos hablo de su ley de la evolución que hoy es inaceptable. Un antiguo Gramófono de salón inventado por Thomas Edison en 1905. Einstein durante una conferencia en 1954 hablando del manifiesto de Russell contra el arma atómica…Todos los pensamientos y las historias vendidas a un mejor postor…

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Tu tierra castíganos si nos olvidamos de ti por no saber a que sitios proteger hábilmente por los campos fabulosos, ebrios y vírgenes. Nunca creímos en tu mundo que siempre fue y será un cofre lleno de tesoros, en tu fortuna, en tu fe, en tus panes, en tus cosechas y en tu aire que ensortija siempre como una paloma blanca. Nunca creímos que habitabas junto a la claridad y cerca de los humildes que imploran el pan nuestro de cada día. Nunca creímos en tu mundo cuando se nos presento como una providencia para mostrarnos tu sol iluminado, tu paz y tú presencia que solo quería incrustarse, en nuestros cuerpos,
En nuestras almas y en nuestras palpitaciones.

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Tu tierra, perdona si nos olvidamos de ti y si el ayer, el presente y el futuro nos pusieron triste o nos atormento la conciencia. Tú nos amabas y nosotros te ignoramos, pero ahora ya casi cerca de la Apocalipsis venimos a comprender que nunca fuimos capaces de estar al lado de tu filantropía y tus manifestaciones.  

¿Por que?
No dejar ahora a los frutos verdes que piquen nuestras bocas, porque los frutos verdes son las plantas del Edén.

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Hoy sobre todo si la vida inexorablemente se ha ido ausentando de la tierra y de los puntos iniciales de la creación.La madre naturaleza es una alabanza de los jardines y de los hermosos Lirios y las Violetas. Sus jardines siempre son extensos de 5 o más hectáreas para no caer jamás en una monotonía.Todas las flores son personales de considerables matices de campos de parajes rurales, de remembranzas de pasados presentes y futuros. Alabado sea a la sazón nuestra "biosphère", que como todas las manos campesinas cultivan los jardines que rodean nuestras moradas. No hay mejores paisajes que los de nuestra constelación. Solicitamos que se defiendan los campos y las tierras. De la destrucción ocasionada por las metrópolis, no es un agravio.

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¡Atención! Lo que queremos comunicar es la gravedad y la necesidad inmediata de una cooperación de todos los protectores de la naturaleza de la humanidad. Por ejemplo: los campos jamás amaran a las ciudades ni a la ciudad de Constantinopla, porque los campos son los campos cuando ellos están en verano, son unas lenguas largas de pastos verdes y unas cantidades enormes de especies de pájaros que trinan en las cimas de los árboles. Los Álamos parten derechos hacia los cielos para tocar con sus ramajes el universo. En los potreros los ojos de los bueyes miran el aire caliente de la tarde. Los patos y las gallinas siempre estarán disputándose un puñado de maíz que fue secado dentro de las bodegas.

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Esta es y será la tierra que pacífica nos quiso y nos querrá siempre con su bendito reino… 

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Jorge Etcheverry Arcaya Nació en Santiago de Chile en 1945, formó parte de la Escuela de Santiago y del Grupo América, agrupaciones poéticas de la segunda mitad de los sesenta, la primera de tendencia neovanguardista y la segunda más "comprometida". Fue coeditor de la antología 33Nombres claves de la poesía actual chilena.

En Canadá, donde lleguó en 1975 debido al "`pronunciamiento" militar, fue uno de los fundadores y miembros del consejo editorial de Ediciones Cordillera, la editorial chilena en Canadá.Ex profesor de filosofía y español en colegios secundarios en Chile, y ex profesor asistente en las cátedras de literatura chilena, hispanoamericana y española en el ex Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile, (puros exes en Chile) se doctoró en literatura en la Universidad de Montreal. Ha leído presentaciones sobre literatura hispanoamericana y chilena, y sobre autores como José Donoso, Samuel Beckett, Pablo Neruda, Juan Rulfo, Nicanor Parra, Gabriela Mistral, Vicente Aleixandre, Federico García Lorca, etc. en congresos realizados en Canadá, Quebec, Estados Unidos, Cuba, Inglaterra, Chile, México, países donde también le ha tocado leer poesía. Publicado textos poéticos en diversas revistas como Lar, Orfeo, Casa de las Américas, Trilce, Araucaria, Textos, New Canadian Review, Urgences, Existere, Revista Canadiense de Estudios Hispánicos, Contemporary Poetry, Ellipse y otras. Soy, con Daniel Hinostroza, poeta chileno residente en Montreal. Ha publicado también artículos y notas críticas en libros, revistas y periódicos y es adicto a las artes plásticas, habiendo contribuido con ilustraciones y dibujos a diversas revistas como Solaris (revista quebequense de ciencia ficción), Tabula Rasa, Carleton Literary Review y Poetry Halifax Darmouth, entre otras.   

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E-mail : jorgee@magma.ca 

Sitio Web : http://etcheverry.info/

http://www.escritores.cl/libros/hablativo/index.htm

http://www.eldorado-boreal.ca/

http://www.letras.s5.com/archivoetcheverry.htm    

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¡A tomarse  La Bastilla chiquillos!

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Pero no importa. Una y otra vez se levanta el pueblo, como en La liberté guidant le peuple, de Delacroix, para salir a las calles, atacar los símbolos del poder, la mujer de senos generosos y altivo perfil griego con la bandera tricolor, y los diversos ciudadanos armados, niños, adultos, petimetres y obreros. Para luego entrar en componendas y generar castas de políticos que a veces con hambres atrasadas o esquemas paranoicos terminan negociando la revolución, estableciendo sistemas carcelarios que proscriben la vida y la alegría, o mandan a sus propios pueblos a los campos de exterminio.

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Pero se insiste, y las masas seguirán saliendo a la calle, cuando más allá de las reivindicaciones concretas que justamente desean satisfacer, en medio de la huelga, la toma, alcanzan a entrever en el fragor de las consignas atisbos de ese otro mundo, ese cielo posible en la tierra, descrito en todas las utopías, en todos los paraísos de todos los libros sagrados, sin embargo quieren creer posible, al alcance de la mano. Y lo es, de alguna manera. Hasta que salen a la calle también con sus tanques los del Otro Lado, cuya existencia misma se define por la explotación y la opresión, sus servidores y lacayos, que se definen y obtienen su ser por la servidumbre a esos amos que a cambio les otorgan la identidad y el bienestar. Los adefesios del lado nuestro, que se meten en la pelea porque a ellos siempre les faltó algo, sus egos insaciables siempre se creen ultrajados, dejados de lado de prebendas y posiciones que creen merecer, y que siempre termina por organizar una nueva clase que se revuelca en los chiqueros del poder, y una vez más traicionan a la revolución, a la ciudad entrevista a veces en las acciones y manifestaciones. Porque ellos se van a morir y por lo menos hay que tratar de pasarla bien, de armarse su bolichito.

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Eso sin contar con los reales enemigos, que concertan todos los poderes institucionales, económicos y militares en su enferma concepción de un mundo y una humanidad organizados para la explotación y la ganancia. Pero siempre siguen, o seguimos, como la hidra de Lerna, sacando una cabeza tras otra, para ser cortadas tan pronto como aparecen. Como el caracol caracol, que de todas maneras saca su cachito al sol.

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Hasta que en una de estas, quién te dice, quién sabe, ganamos y nos mantenemos y agarramos de las patas a la utopía y la plantamos aquí para siempre.

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