SUECIA

Adriana GOÑI GODOY/Andres BIANQUE

. 

Adriana Goñi [e-mail]  

.

Para Luciano Carrasco, mi otro Compañero de Clase.

Entre la noche del 11 y 12 de Noviembre del 2002, se arrojaba a los brazos de un Tren, Mi compañero Luciano Carrasco Mora, Hijo del Periodista José Carrasco, asesinado impunemente hasta el día hoy, por la Policía Política de Pinochet (CNI)

Me pregunto si habrá observado como ese par de rieles dormidos sobre el suelo parecían no conducir a ningún lado. Habrá pasado sus manos sobre la piel fría de las vías y se habrá imaginado que esa misma carne de acero fue atada a las espaldas de seres humanos arrojados al mar, por los mismos que raptaron y asesinaron a su padre años atrás.

Miró todo como en una despedida, su mirada negra quiso tragarse el ambiente, respiro profundo queriendo beber las estrellas que contemplaban su fin.

Y se lanzó, subió de un salto desde el andén de la tristeza hacia el infinito.

Queriendo buscar afanosamente aquella olvidada estación del recuerdo donde lo esperaba su padre muerto.

Y cientos de vagones repletos de muertos, sin un destino aparente, atraviesan las arterias sangrantes de ese camino salpicado de cadáveres llamado Chile.

El Hierro, la Noche y la Sangre se hacen uno. Rojo y Negro, amalgama de sueños forrados en metal dormido, expectante. 

.

Suena la campana del colegio y el sonido del tiempo va pintando de reminiscencia los recuerdos.

Campana escolar. Voz férrea que cruza el tiempo. 

.

Una vez más llegué a un nuevo colegio. Una vez más me habían expulsado debido a mi profesionalismo en el desorden y la rebeldía.

Como no podían relegarme o exiliarme, me enviaban a distintos, extraños y lejanos colegios.

Lugares donde todo era nuevo, lugares donde los profesores manejaban al dedillo mis problemáticos antecedentes.

Matrícula condicionada le llamaban, decía relación a que ante cualquier desorden por mi parte, yo sería expulsado nuevamente. 

.

Era la clase de castellano, el profesor, era un hombre cincuentón que hablaba sobre Pablo Neruda. Lo describía sólo en un plano diplomático, meramente literario, coleccionista, amante de las buenas comidas y las mujeres.

Yo, desentendiéndome de mi matrícula condicionada, le cuchicheaba a un compañero de pupitre acerca del otro Neruda que yo conocía.

Demasiado ensimismado en el asunto estuve tal vez, que no noté hasta que el Maestro Anguita (así se apellidaba, creo) se encontraba de pié, a mi lado observándome con ojos inquisidores.

El silencio le zurció la boca a toda la clase, incluyendo a mí.

Con voz tronante y de tono burlón inquirió.

¡Al parecer, vuestro compañero sabe mucho acerca de Neruda!

¡Porque no pasa adelante y nos diserta un poco de su vasto conocimiento!Me dijo sarcásticamente.

Me temblaron hasta las cejas, me dio una punzada en el estómago con acento diarreístico.

Me quedé callado, tartamudeando en mi interior.

Los segundos se hicieron largos y lentos. Todo el mundo miraba atento.

Y no tuve más opción.

Bueno, y que tanto me dije, y me levanté parsimonioso con aire de Honoris causa.

Con voz clara y potente discurseé una majamama de datos sueltos, un calidoacopio de hechos realizados por Neruda sin una cronología clara.

“Y renunció a la presidencia de Chile en favor del Compañero Salvador Allende y fue Comunista, miembro del comité central del Partido Comunista.

Al profe Anguita los ojos se le pusieron vidriosos, me miró entre enternecido y dulce. Como que mi boca dijo lo que el no podía decir.

Terminé diciendo,

“Y fue Comunista, miembro del Comité Central del Partido Comunista, más que un Poeta fue un hombre del Pueblo, un Hombre de Izquierda”

No había caído la última sílaba de la palabra sobre la sala, cuando desde el fondo del aula una voz potente gritó: ¡Bien Compañero! Y comenzó a aplaudir y toda la clase le siguió.

Mi nerviosismo no me permitió verlo bien, sólo ví su puño levantado allá a lo lejos.

Terminó la clase de castellano y se me acercó nuevamente el del puño en alto.

Bien compañero, bien, me dijo con una sonrisa que endulzaba el ambiente.

Mi nombre es Luciano me dijo, Luciano Carrasco. 

.

Desde ese día nos sentamos juntos, me regaló un cassette de un tal Joaquín Sabina, me dijo que lo trajo desde México, donde estuvo con su familia.

Me habló de su padre, José Carrasco, el cual asesinaron a unas pocas cuadras de mi casa.

Y de su padre se desprendió su nombre, Luciano, como Luciano Cruz uno de los fundadores del Movimiento de Izquierda Revolucionaria (MIR). 

.

Tiempo después, un día lo encontré tarareando una canción, y le pregunté qué canción era esa. Es el himno de la Juventud Rebelde Miguel Enríquez, me dijo.

¿Y ese quién es?, le pregunté.

Y me habló de Miguel. Y me habló de Revolución.

Me habló una vez más como un Compañero.

Para ese entonces yo pensaba que todo era ó amaranto ó verde. La tintura histórica del Rojo y Negro me era lejana, desconocida, extraña. Ignoraba yo que esa tinta revolucionaria hubiese escrito tantas páginas destacadas en nuestra historia.  

.

Al otro día apareció con un papel, me lo pasó y me dijo.

Lo escribí ayer para ti, es el himno de la Juventud Rebelde Miguel Enríquez.

Y en un rincón del colegio, tarareamos juntos la canción. 

.

Y les escondimos la ropa a nuestros camaradas en la hora de gimnasia y repetimos los nombres prohibidos en nuestros recreos.

Y su sonrisa, aún no puedo olvidar su sonrisa. Era como la cima nevada de una montaña de buenos modales, y su pelo negro la sombra de árboles mecidos por el viento en el faldeo cordillerano de su boca. 

Hasta donde recuerdo el Colegio quedaba ubicado en la Avenida México, el Colegio Alejandro Flores. Allí fundió más de algún sueño conmigo, quizás, habrá pensado que yo no le tomé mucha atención a sus comentarios por un mundo mejor, sus anhelos de justicia.

Han pasado casi 20 años desde aquella vez que me escribió la canción de la juventud rebelde y miró la hoja de cuaderno que el arrancó y se me cortan las palabras.

Me gustaría que el viera como trato de verlo a través de las líneas que deben esconder el sabor de sus manos que el tiempo se llevo tantas lunas atrás.

Y la última vez que lo vi, no atiné a decirle que aún conservaba aquel papel que el me escribió. Lo encontré vendiendo artesanías en la feria artesanal del Cerro Santa lucía.

Vestido de negro irrumpió desde el fondo del puesto y se sonrío como el solía hacerlo.

No se acordó de mi nombre, sólo después de abrazarme me preguntó.

Yo si recordaba su nombre y apellido. Lamentablemente su nombre estaba subrayado por el dolor a causa del asesinato de su padre.

Me contó que tenía una hija, creo que se llamaba Luna. Lo demás fueron cosas triviales.

Como van los negocios, si se vendía o no, en qué estaba yo y etcéteras.

Y por supuesto, después de muerto me allanan las peguntas, me sobresaltan las respuestas.

Y me quedo pensando en por qué no le dije lo del papel que aún yo guardaba, el por qué no le dije cientos de cosas más que sólo las digo cuando nadie me ve o cuando nadie me lee. 

.

Negra la noche, roja la sangre, tulipán azabache desgarrado por momentos amargos.

Negra la noche, roja la sangre. Rojo y negro, epílogo ensangrentado de injusticias.

Una flecha de acero va lacerando los días, los meses y los años.

Luciano corre, se esconde, la evita, la evade hasta cuando ya no puede más.

El arco social imperante se flecta en un esfuerzo cotidiano y la flecha verde atraviesa el tiempo para ir a dar donde su víctima.

La depresión le fue sepultando la canción de su corazón, hasta que ya no se escucharon más acordes y sus palabras ya no venían de allá, sino de la rutina, del quehacer cotidiano y la tristeza fue creciendo como río desbordado hasta anegar el nenúfar de su sonrisa. 

.

Todo se volvió negro Luciano, pero tu muerte también volvió a teñir de rojo las palabras.

Blanca tumba de papel como tu sonrisa en la que escribo, tinta negra de tu pelo que va tiñendo las líneas de esta carta atrasada que te envío.  

.

¿Cuántas maneras hay de Matar a un Ser Humano?

¡Sólo una, Olvidándolo!  

.

Andrés Bianque  11/11/2006 

.

Andrés BIANQUE

. 

andres bianque [e-mail] 

. 

Desde Oaxaca Para el Mundo. Radio Plantón 

Andrés Bianque.
Día de los Muertos del 2006.


A medida que www.radioplanton.net  va transmitiendo, no sólo la oreja se va acercando al parlante oscuro de la distancia. Se van acercando los sentidos, se van acercando las emociones…
Y las cuerdas vocales inflamadas de llamados a la solidaridad, van encintando la atención, y te va envolviendo la impotencia a tal punto que uno empieza a desesperarse y quiere correr hasta allí y lanzarles lo que sea a las tanquetas que sólo ensucian el suelo de Oaxaca.

La voz de la profesora Azota un enfático; ¡Carajo! Ante la nula presencia de la ambulancia de la Cruz Roja. Es sólo un niño dice, Su único delito es Haber Nacido en está Zona…
Y la Maestra pide y exhorta a los medios de Comunicación decir la Verdad, a no Tergiversar lo que se dice, a no sacar de contexto sus palabras.
Y las otras voces claman por ayuda, por gasolina, por pintura, por diluyente.
A las organizaciones de Derechos Humanos a realizar cualquier acción que ayude a ese pueblo vapuleado. A enviar Cartas a las embajadas mexicanas, a Protestar frente a los Consulados Mexicanos.  Que ganas de tener una piedra en la mano. Pero que Horrible e Injusto sistema nos domina. Que abominable Dictadura Mundial… Y el llamado Trona la Emisora.

Liberen a los Compañeros Detenidos. Repliéguense. No nos hacemos responsables por lo que el pueblo enardecido es capaz de hacer.
Usen esos Mismos helicópteros para Devolver a los Compañeros Secuestrados.
No daremos un paso atrás hasta ver la Caída del Sátrapa Ulises Ruiz Ortiz.
Y las lágrimas lloran de impotencia, la mano armada del sistema negrero envía todas las hienas que tiene en su zoológico estatal, pero que a la hora de actuar sólo defiende intereses particulares.
La maldición de Malinche mira por entre los escudos y garrotes a sus víctimas.

Y uno piensa en Numancia resistiendo hasta la muerte, y uno piensa en todas esas Intifadas, no sólo la Palestina, sino en la francesa, la sueca, la Chilena, la boliviana, la iraquí, en esa Intifada que debería volverse También, Intifada Mundial.

La Maestra pide Agua con vinagre, (dos partes de agua por una de vinagre) gasolina, ácido muriático, removedor de pintura, diesel, botellas de vidrio, cohetones mecha larga.

La policía trata de ingresar a la Universidad desde donde se transmite la voz de todo un pueblo, no sólo para el Méjico de Juárez, sino para todo el Mundo.
Dos de Noviembre, Día de los Muertos, tradición del Pueblo Mexicano, y los Muertos del Pueblo los Pone Vicente Fox, Hijo de la Reputísima Chingada y que me perdonen los Ilustres Periodistas, letrados, mesurados y conquistadores de la palabra sensata y educada.
(Mientras tanto, La Catrina se soba las manos pensando en el Gobernador Ulises Ruiz Ortiz.)

Y la Policía va capturando a los más lentos, los helicópteros bombardean gas lacrimógeno contra las casas pobres. Y obviamente también dispara contra gente desarmada.

Desaparecen las mujeres, igual que en Ciudad Juárez, sin duda, más de algún dedo debe estar envuelto en esa sucia y corrupta mano narco-gubernamental que esconde, tolera y encubre muertes, explotación, abusos, prostitución y corrupción.

A medida que la voz de esos desconocidos sigue narrando los hechos, su voz va hermanando a quien los escuche.
La orden de repliegue al parecer se ha dado, es pasado el mediodía. Pero aún los helicópteros siguen aleteando su brisa de muerte sobre puntos insignificantes. Puntos insignificantes los cuales, tanto ellos, como aquellos quienes los enviaron, no entienden que esos puntos insignificantes son Seres Humanos. Hombres, Mujeres y Niños.
A ratos la transmisión se interrumpe y también se interrumpe la respiración. 

. 

¿La Policía habrá logrado entrar a la Ciudad Universitaria a Radio Universidad?

Los agentes del estado, los fox-hackers trabajan sin tregua para bajar la página de radio Plantón, escuchan como la voz Universitaria transmite para todo el mundo y narra esta vergüenza nacional. Pero más fuerte se escucha la voz del Patrón que les grita que destruyan la puta página de una vez.
Silencio…Silencio...

Y emerge el coro de una canción.
“Por ti, vamos a Vencer”
Y un suspiro de alivio apaga el temor y sopla hacia otro lado el gas que les arrojan
Hay casas incendiadas, curiosamente, sólo casas pobre. Las casas bien, no están dentro del mapa policial.
Estamos Viviendo el Fascismo puro, las acciones criminales, los secuestros, las detenciones indiscriminadas.

.
¿Cuántos Presos Políticos tienen las Cárceles de Vicente Fox justo ahora?

A sabiendas de su indiscutible admiración por los métodos paleolíticos venidos de USA.

.
¿Cuántas Cárceles y lugares de Detención secreta se han inaugurado ahorita mismo?

Los heridos son incontables, los muertos conocidos y por conocer. Y los Defensores del Estado de Derecho insisten en detener las ambulancias.
Y cientos de Chavos del 8 corren con víveres para aquellos que resisten, acarrean agua, limonada y refrescos para suavizar la neblina que quebranta las gargantas cansadas.

Y suena nuevamente otra canción.
“El Pueblo Unido jamás será Vencido…”
Y el Pueblo de Oaxaca saborea la Victoria Momentánea, las Fuerzas Federales se Retiran, se repliegan ante la Lucha callejera, la Lucha Urbana.
Nadie sabe si indefinidamente o sólo para aunar esfuerzos de bestia cansada y volver al ataque nuevamente.  Lo que si todos saben es que dentro de toda la Lucha de un Pueblo Oprimido, el Pueblo Universitario ha dado una lucha ejemplar. Una Lucha Heroica, Jóvenes estudiantes que no miran intereses políticos, ni personales, sólo ese sublime anhelo de Justicia de un Pueblo en su justa voluntad.

Hemos ganado, dice una voz. Pero está transitoria Victoria debemos usarla para reagruparnos, ver nuestras necesidades, nuestros heridos, nuestras bajas. Fortalecernos.

Miles de Profesores Luchando por una mejor Educación, miles de estudiantes usando sus cuadernos como escudos contra las balas asesinas. Todo un Pueblo Luchando contra el Tirano Ulises Ruiz Ortiz. Sin ninguna duda su salida es cosa de horas.

¿Cómo sería si por todo México se escuchara el Grito de Ahora que se vaya Fox?

Mientras tanto una niña de seis años, cuenta junto a su madre, como la policía los apuntó con sus armas. No contenta con esto, la pequeña trae sus ahorros para cooperar con el movimiento. (Marlén Ramírez Torres, 6 años)
Los del APRI, dice la profesora, de seguro quiere que eduquemos a niños rastreros…

“Estudia y no serás cuando crecido, el juguete vulgar de las pasiones ni el esclavo servil de los tiranos” (Benito Juárez)

México, Levántate y Anda

.
“Lo que me quede de Vida para el Pueblo,

Lo que me quede de Muerte para sus Explotadores”

Andrés Bianque.

.

Andres BIANQUE

.   

andres bianque [e-mail]    

. 

El Paseo. Jira ó Un día de campo.

Primera parte.

.
Se adentraron los cuervos en la inmensidad de los bosques logrados.
Devoraron las entrañas esparcidas a la veda del camino.
Despertaron de su letargo a los escarabajos dorados e indómitos.
Quisieron esclavizar la lluvia, los ríos y las casas pobres por doquier.

Talaron hasta el hueso de la canela rebelde en su hambre de poder.
Y así, codiciosos de todo lo que no era de ellos,
Comenzó el festín de mortandad.
Lo que no cabía en sus bolsillos, caía en las fauces criollas.

Todo era ensangrentado con el sol entremedio como testigo.

Nuestro carácter hospitalario, les abrió la puerta A esos perros sanguinarios.
Creímos que eran los hijos de un dios mayor.
En un pacto con el diablo nos hubiese ido mejor.
Alabados los que abrieron los ojos, ante tanto despojo.

Los ejércitos más fieros de su época aplastaban a los infieles hasta hacerlos,
Ver el infierno sin necesidad de morir.
Cayó la espada en nombre de reyes parásitos, dígase de paso,
Perpetuos en el tiempo. Ayer, hoy y siempre.

La mitad de lo que aprendieron del desierto lo sembraron a punta
De cuchillo sobre la frente de los herejes.
Aún salpicaba arena de sus bocas, pero sentíanse dueños del discurso,
Dígase de paso, hoy, ayer y siempre.  

.
Segunda parte.

.
Trajeron la brújula y la sarna, el compás y las armas, el espejo y los complejos.
Cualquier intento de rebeldía, callaban con la Biblia aplastante, mientras lucían a sus amantes.
Trajeron los cerrojos y los piojos, el astrolabio y los tarados, el candado y la peste.
Trajeron las tasas y la desgracia, repartieron los solares y los males.
Trajeron la coraza y la mordaza, la espada y la celada.
Trajeron los asentamientos y los degollamientos.

Se llevaron las rosas en sus lomos de mula, dejaron el estiércol como recuerdo.
Se llevaron las sonrisas en sus barcos de guerra
Y nos dejaron óleos, con sus caras de santos.
Se llevaron todo lo que brilla. Todo lo que mantiene y condimenta su carne.

Que bueno, que nunca fueron muy amigos del agua.

¿Cuántos indios decapitaron, para robarles chocolate y cacao?
Y nosotros les matamos el hambre con nuestras papas,
Les adornamos sus mesas con paltas y tomates.
Y para ustedes no era delito matar un salvaje.
Se llevaron el caucho, el hule, el maní y los pimientos,
Nos dejaron de herencia, siglos de sufrimientos.

Se llevaron el tabaco, nos dejaron el mal olor de sus sobacos.
Se llevaron el maíz, y dejaron epidemias en cada país.
Además, les fascinó el trueque,
Se llevaron el girasol, los frijoles y las batatas,
Y nos dejaron un nuevo tipo de rata.

Se rieron de buena gana en nombre del señor, al parecer fue el único que vino con ellos.
Su fealdad la aplacaban con el aceite, de algun indio soberbio achicharrado.
Si sólo hubiesen sabido que ni toda la grasa del mundo mejora un cerebro malogrado.

Trajeron la encomienda y toda su mierda, los curas y la basura.
Trajeron la peluca y la sangre, las balas y el hambre, las botas y el sudor.
Trajeron la pólvora y la sífilis, la cuchara y la amarra, el hacha y los esclavos.
Trajeron los sacos y el desfalco.
El suicidio y los mendigos, el látigo y los castigos. El caballo y los lacayos.

El cabildo y los cinismos. Los embalses y los pillajes.
Trajeron la venganza y las matanzas,

Que día de campo se dieron estos colonizadores, sí hasta las hormigas
Se escondían de sus dientes.
Que tiempos aquellos para estos soldados, si al parecer eran hijos de un ser sagrado.
Que no haya rencor ni quebranto, sólo fueron un par de siglos de espanto.
Que no se hable con envidia, alguien tenía que violar a las indias.

Todo era ensangrentado con el sol entremedio como un quejido.

Pausa. Entre paréntesis.
Todo no podía ser tristeza, soledad y destierro.
Sonrientes apostaban, cuanto duraba un indio cercado,
Contra diez perros hambrientos.
Una pieza de oro, del mejor banco, a que mis indios no gritan
Cuando se lanzan de los barrancos.
Masticando nuestro chicle o goma de mascar, siempre fue más entretenido saquear.

.

Tercera parte.

.
Pero en sus correrías sanguinarias, encontraron su tope,
Un indio más grande que todas las araucarias.
Creyeron que eran yanaconas, ya se sentían dueños de la zona.

Uno de los tantos caciques les habla en forma clara:
Mientras aún se escuche el aliento de un invasor, nuestro pueblo sentirá el dolor.
Puño a puño, mano a mano, ya veremos quien sale ganando.
No ganaron ayer, no ganaron hoy día, no ganaran mañana.
Puño a puño, mano a mano, ya veremos quien sale ganando.
Mientras sople viento en estas tierras, a cualquier explotador le daremos guerra.

En el cenit de los problemas, por supuesto cambiaron de estratagema.
Permutaron la riña por la biblia.
Y así, entre cruces, sotanas y oraciones, comenzó nuevamente el festín de los ladrones.
Que conveniente es ser cristiano.
Dios quizás es feliz con lo robado.

Trajeron el rosario y los sicarios. Los anteojos y los despojos.
Campos y bosques había que ocupar, mejor que lo haga un capellán.

Luego, sin regimientos vinieron los desacreditamientos y los fingimientos. Cómo puede un indio holgazán y bebido, ser dueño de su destino. Si son inferiores, son como monos. Sin embargo, nuestros hermanos menores.
Pero, no tienen modales, educación, ni cultura, mejor que duerman entre la basura.
Y así, un temporal de mentiras y estigmas aún cabalga por las colinas.
No sólo mataron, todo lo bello tergiversaron, lo enajenaron.

Después, como si fuera una nueva moda se levantaron los guachos, contra sus padres.
Avariciosos, criollos y bastardos no aceptaron migajas, querían todo el fardo.
Y así, entre nobles penitentes y europeos de segunda, nació nuestro continente.
Su rebeldía, crecía como un maleficio, pero aún seguían admirando sus inicios.
Como no ser amos de todo, sí aquí no saben de ropa, hay que importarla desde Europa.
Sólo un puñado de estos criollos, merece ser honrados.

Su odio, resentimiento y complejo de inferioridad, moldeó nuestra nacionalidad.
Al indio, se le desprecia por su cara y su color, aunque fuera nuestro único defensor.
Somos poca cosa, a veces los peores, pero hay que buscar la causa,
En la historia de los invasores.

Todo era ensangrentado, con el sol entremedio como un castigo.

Trajeron un tipo de escritura y un mar de tipos caradura.
Trajeron los cañones y los matones, el horario y los mercenarios.
Trajeron los arcabuces y los embustes.
Trajeron la real hacienda y toda su violencia. Los carniceros y los floreros
Trajeron lo más selecto de su país, dejando cárceles y puteríos sin su habitual cariz.

.

Cuarta parte.

.
Indicación colonial par el buen vivir entre los indígenas,
Aborígenes, pueblos originarios o vernáculos.

Si no lo soporta, se le ahorca, si no obedece, se le cuece.
Si no quiere a su amo, se le cortan las manos, si es obstinado, debéis quemarlo.
Si es un rebelde consumado, no perdáis tiempo, simplemente empaladlo.
Menester es deciros que si no le gustan los setos, mejor os entenderá en el cepo.
Lo que se mueve, se come. Lo que sirve, se lleva.
Lo que no, se quema
Otra de sus bonitas estratagemas.

En el colmo de lo absurdo y siniestro, si vamos a sus países
Nos tratan como excrementos.
Sólo queremos ver como brilla el oro, la plata y el cobre de nuestros ancestros.
Sólo queremos sentir como sabe la carne, con especias y sangre.

Disculpen si delinquimos por falta de educación, aunque, fijo,
Ustedes saben, tenemos cien años de perdón.
Si la iglesia acepta sus errores, ¿Por qué no imitan
A sus santos patrones, a sus gestores y claman perdones?
Todos a coro como en un rasgueo, pidan disculpas por los saqueos.
Una cosita más, se les olvido llevarse un poquito de humildad.

Trajeron los conventos y los tormentos, los doctores y los horrores.
Trajeron algunas artes y todos los desastres. La inquisición y toda su corrupción.

Todo era ensangrentado, con el sol entremedio como mendigo.
No solamente trajeron, aún nos siguen trayendo.
Además, no necesitan enviarnos traidores,
Aquí en América latina, crecen por montones.

¿Cuántas celebraciones indígenas encuentras en el calendario?
No muchas por supuesto, son mejores, las de tono publicitario.
Y es que algunos se acostumbraron al factor hereditario
De entregar nuestras riquezas al mejor depositario.
Se reprodujeron en el tiempo, todas esas familias ingratas,
Piensan que el país de allá es el mejor socio.
Y ven a nuestra patria solamente como un negocio.

Si alguien piensa que exagero con decir parias y traidores
Vayan echándole una mirada a los alrededores.
¿Cuántas calles y plazas llevan el nombre
De los asesinos de nuestra raza?
¿Cuántos billetes circulan de mano en mano
Llevando impresa la cara de los primeros tiranos?
Si es por dar ejemplos, me faltaría tiempo.

Ahora somos herederos de su sapiencia
Marcamos a fuego las diferencias.
Su triste escuela, nos dejó secuelas...
Nuestro continente dividido como parcela.
Cada país, el pétalo de una flor...
Una flor llamada América.

Que ironía, ustedes fumándose nuestro tabaco
Y pretenden que besemos vuestros zapatos.
Que horrible sarcasmo, les enseñamos a reemplazar vuestros perfumes,

Por el baño y aún nos miran como un rebaño.
¿De que les sirvió todo lo robado?, sí al final de cuenta
Su pueblo pobre sabe lo que es vivir en un país subdesarrollado.

No necesitan enviarnos traidores,
En América Latina crecen por montones.

Sin embargo;
No ganaron ayer.
No ganaron hoy día.
No ganaran mañana.
Puño a puño.
Mano a mano.
Ya veremos quien sale ganando.

B.S.M, S.S.S: (Besa Sus Manos a Su Santísima Señoría)

Andrés Bianque.

Ilustración: Simón Silva

http://www.masarte.com/index.html

.

.

Andres BIANQUE

.

andres bianque [e-mail]   

.

Belisario Velasco, el Hombre detrás de la Máscara. 

.

Desde la ventana los observó fijamente, los vio alejarse y perderse entre las sombras. Y allí, sólo en su soledad cerró las persianas y las cortinas, apagó la luz y se dejo devorar por la oscuridad.  

.

Creyó escuchar el olor del perfume de Lucia, creyó oler su nombre de entre los muebles.La imagen de Lucia escribiendo atenta sus cartas, sus pensamientos, sus miedos, sus ambiciones. Más que taquígrafa, sus dedos arrancaban una extraña música de aquella vieja máquina de escribir, convirtiendo el aparato en un piano que tañía acordes convertidos en palabras o palabras convertidas en acordes. Todo era casi hermoso, casi romántico, casi perfecto. Sino fuera por Augusto, ése que la venía a buscar todas las tardes. Ése que él permitía que atendiera el teléfono y ayudara mientras Lucía se arreglaba el cabello en el baño. Belisario era un simple “paisa” un silvestre civil que no estaba, ni estaría a la altura militar de un insigne militar como Augusto Pinochet y mucho menos de su primogénita Lucía Pinochet. Ni siquiera su alto cargo de Gerente lo elevaría a la altura marcial que la familia exigía. Mordisqueando la suela dura del desprecio se dio a la tarea de avocarse más a sus actividades políticas en la Democracia Cristiana y tratar de olvidar ese amor prohibido, platónico y paramilitar… 

.

Cabe mencionar que las contradicciones en su cuerpo juvenil le crucificaban su alma cristiana. Por un lado, su lozanía se convertía en rebeldía, destacándose en el ala “chascona” del partido Demócrata Cristiano. Pero por otro lado, el poder lo seducía como un péndulo que oscilaba entre lo humano y lo divino…entre obediente y obsecuente. Frente al Gobierno de Salvador Allende sentía molestia, pero quizás, más por la toxina y un par de dólares sembrados por sus mentores, los Frei, los Aylwin, los Zaldivar, que por iniciativa propia. (Argumento que escribo en contra de aquellos que aseguran que Belisario nació Siniestro). Fue en este escenario que asistió a una demostración en contra del Gobierno de la Unidad Popular. Y aquí, o allí, mejor dicho, su vida daría un cambio brutalmente brusco… Quizás fue el viento, quizás fue la fuerza de empuje, quizás fue la inquina, pudieron haber sido tantas cosas. Pero lo cierto es que Belisario estaba en el lugar equivocado a la hora equivocada. Una mano imperialista o anti-imperialista arrojó con bronca una insignificante tapita de un envase de coca-cola con tal mala suerte que fue a dar al ojo de Velasco.… 

.

Las uvas de sus ojos se tiñeron de un vino tinto ensangrentado, la humilde tapita le transformó una de sus uvas en yerta pasa añeja e inservible. La niña de sus ojos había muerto… El destino se ensañó con el Chayo (Belisario), se encarnizó con este joven, callado y retraído Mozuelo. Luego, vino el golpe militar que tanto ansiaba y profesaba la Democracia Cristiana. Pero, y pero nuevamente, porque hay que ser enfático,  nuestro hombre firmó una carta en la cual rechazaba el golpe militar de su casi suegro. ¿Razones? Aún el paladar de sus sentidos saboreaba el sabor amargo del desdén militar. Era joven y rebelde, ¿Por qué sumarse a una bola de nieve arrojada por un montón de viejos? Además, ya en ese tiempo prorrumpía lo que es su manera de ser…

. 

 ¿Para qué cortarle el pie a un esclavo,cuando basta con cortarle el dedo gordo e inmovilizarlo? 

.

En la esperanza de que su vida no se transformara en un bolero eterno o en tango negro de esquina maldecida, se casó. No con la mujer de su vida, pero se casó. Marilú. Marilú Velasco, la primera esposa del dirigente de la DC,  Juan Hamilton, me dicen. Sin embargo, Mar y Luz, cuentan las malas lenguas, se dio a la bebida y a la yerba, pero no la mate. Hechizada por el ejemplo de Janis Joplin, lo dejó, lo abandonó, lo dejó plantado lleno de hijos… Hasta no hace poco al parecer el nombre de Marilú habría emergido desde lo hondo de una plantación de cannabis en un diarucho de alta circulación en Chile. 

.

Padre soltero, tuerto, relegado un par de veces por su suegro, incomprendido, mustio, lloraba por las noches como un cíclope herido, rechazado, desterrado y olvidado… Sin embargo, no tuvo que lavar ropa ajena para criar a sus críos. Proveniente de una familia bien, además de sus cargos varios le ayudaron en esa travesía rocosa que fue encumbrar a sus hijos en algún sitial de prestigio. 

.

Y se hizo de acero, herido monóculo cristiano, con un solo ojo, se transformó en aguja de acero, en lesna de zapato fino y sofisticado. De ahí en adelante no daría puntada sin hilo, ni hilo sin puntada. Y eso a pesar de que ni los más cercanos saben que especialidad tiene, o título o master o post-grado o Licenciatura. A pesar que no aparezca en ningún libro, ni página, ni folleto algo más acabado de su vida. Su biografía es breve al igual que incontables políticos de la concertación; precaria, escasa y monótona. Su vida, su carrera política es resumida en dos líneas, aún teniendo 50 años de vida para ese entonces.1973-1976 Gerente de radio Balmaceda.1983-1986  Presidente del directorio de la revista Análisis. 

.

Dicen los que saben que estuvo a cargo de una tal radio llamada Balmaceda, radio creada, financiada y ocupada completamente por el Partido Demócrata Cristiano. Belisario, experto en despechos y desaires las emprende a nombre de su partido en contra de sus antiguos socios. La Honorable Junta Militar. Enemistados los antiguos compadres, censuran una y otra vez a la emisora y esto le cuesta Al Chayo ser relegado a la Comunidad Nortina de Putre, de ahí el apodo más conocido que tiene; Belisario, el Hijo de Putre. La revista Análisis no pasó más allá de ser un folleto de denuncia y de cero construcción popular o social, fue una herramienta usada por “ciertos sectores” para presionar y denunciar los abusos de la Dictadura Pinochetista. Cumplido su aporte y  su cometido, fue desmantelada temiendo que fuese un cuchillo de doble filo en contra de sus propios patrocinadores que también harían de las suyas en algún momento. Al parecer a algunos periodistas les quedó gustando el hecho de desenmascarar rarezas y otras malezas políticas que sabrían que vendrían. En el año 1979 su rostro perennemente acongojado tiene una pausa. Conoce a la Suiza-belga-chilena Christiane de Beauffort.    

.

Distinguida dama de la Sociedad Chilena avecinada  en el país hace un par de años, tantos años que contrajo nupcias con un hombre 20 años mayor que ella. Se trata nada menos que de Raúl Fabres, play-boy latino, Dandy Chileno, Latin Lover Internacional y otros motes más o menos en la misma onda. La Señora Christiane de Bufón después de casarse con este galán de cine en Washington DC, de pasar los veranos en castillos en Suiza, Austria y toda Europa, esquiar en los Pirineos, broncearse por las costas de España,  se cansa, se aburre de la superficialidad de ese mundillo (Otros dicen que fue al Irresistible Raúl Fabres que se le acabaron algunos dotes y no sólo en lo económico) como sea, ella acuestas con su hijo Nicolás y él con su cuarteto de hijos conforman un matrimonio que lleva casi 30 años juntos. Pero, y no es que a uno le guste el cotilleo y las habladurías, pero. No están casados. Yo no estoy para escribirlo, ni usted para leerlo, pero al parecer ella nunca pudo disolver en el ácido muriático del divorcio legal, la sombra de esa estrella apagada llamada Raúl… 

.

Lo cierto es que  Christiane de Beauffort, tiene sus dotes también, por ejemplo, adorna por un poco más de 30 mil pesos semanales, (el sueldo mensual de un obrero en chile) con delicadas y elegantes flores y adornos la casa de los Velasco-Beauffort. Bueno, personalmente, personalmente no, pero ella es la que llama a la Florería Anémona y hace el pedido. La infinidad de muebles antiguos y la pintura que está en la entrada es también obra de esta conspicua dama. 

.

Es en 1990 cuando Belisario es lanzado al estrellato, recibe de manos militares el manojo de llaves ensangrentadas que abrían la casa de gobierno. Es elegido Cancerbero de la democracia, sin título, pero elegido. Se transforma ahora en una guadaña metálica que pretende desmalezar cualquier chispa incendiaria contra la estabilidad de la aún llaga abierta que es la Transición Chilena. Y más que guadaña alimaña se convierte en pinza y cada extremo de ella, cada punta, cada lado, es una fracción de luz civil y otra, fracción oscura militar. Por fin sus contradicciones, disyuntivas, bipolaridades, ambigüedades, dilemas, dualidades podrán vivir a plenitud en su pecho cristiano. Recibe listas con nombres interminables, borra los de su conveniencia, destaca otros, subraya los peligrosos, observa direcciones de casas, teléfonos, contactos, células, aparatos… Se entera de un sin fin de infidencias no sólo a nivel político o económico sino también a otros niveles (Como del nivel de la cintura para abajo, para los que no captan)Y es ahí que mi compadre, o sea que el Chayo empieza a cosechar amistades, e influencias. Cuentan por ahí que le dijo a un connotado político “Deberías tratarme con más respeto sino quieres que la prensa se entere de ciertas fotos.” 

.

El murmullo zalamero le fue inflando el pecho hasta convertirlo en un Coloso del Nepotismo, arreglines, chanchullos, en Titán del tráfico de influencias. En ajedrecista aficionado enviando peones al campo de batalla mientras él, degustaba uno de sus tantos lujosos vinos. Y lo que le faltó de ojo le sobró de brazo, tan largo que llegó hasta Cuba, allí instaló a su pequeñín en rubros varios, hoteleros y otros. Hasta tiene una foto con Fidel Castro (aunque a esta altura habría que hacer una lista de quién no tiene una foto con el Compañero Fidel) 

.

Bueno, volviendo a Chile, Belisario y la media se las ingenian para que este hombre yin-yang tiña su lado lóbrego oscuro en personaje público transparente. Hombres de todos los colores se arrodillan y besan el anillo encarcelado sobre su mano. El poder le recorre el cuerpo como en un espasmo de esos que no conoce, el poder lo seduce y está vez, está vez, no será él el despechado. La policía Política de Pinochet, la CNI, le hace entrega de cientos de fojas y manuales para actuar. Junto a otros, crea, la temida y odiada entidad ilegal llamada “la Oficina” nombre breve y de rápido aprendizaje, siguiendo el estilo de bautismo creado por los Militares. Desde allí, se encarga de enviar a infiltrar, engañar y asesinar a aquellos que no quieren aceptar la democracia impuesta por Estados Unidos para Chile. 

.

Su primera víctima es el Joven Revolucionario líder del Movimiento Juvenil Lautaro, Marco Ariel Antonioletti. Es asesinado a sangre fría por un escuadrón de sicarios pagados con el erario público. 

Belisario en sus propias palabras nos explica su modo de actuar. 

“Yo como subsecretario del Interior No estoy para pedir Por favor las Cosas; yo simplemente Digo que se Hagan” 

.

Este asesinato le valió subir otro peldaño en su ascenso político, gano altura a costa de situar sus zapatos sobre el cuerpo muerto de un Joven estudiante. Se transformo en imán y atrajo no sólo el acero militar, sino dólares, rublos, plata, oro y sobretodo cobre. De Belisario Velasco pasó a ser el detective Columbo o un simple matón con licencia pública y comunicacional para matar. 

.

Dentro de su obra magna o magma se encuentra como número uno el haber sabido capaz de trasvasijar cuanto renacuajo verde civil había en época dictatorial y mezclarlo con guari-sapos de todos los colores manteniendo y renovando las instituciones represivas de antaño. El accionar de los aparatos policíacos en la actualidad da fe que el elixir tósigo de la dictadura está aún intacto y recorre campante las venas y arterias públicas y administrativas de la sociedad chilena. Seguimientos, campañas mediáticas, criminalización de las organizaciones populares, satanización de cualquier movimiento o protesta contra el Gobierno. Infiltraciones, detenciones, matones, sicarios, sayones, mercenarios y todo lo que valga en contra de cualquier demanda popular. 

Bueno, después de llevar a buen puerto el barco de la Transición a costa de “el todo vale”. Se ganó definitivamente un sitial en el olimpo cristiano del partido demócrata cristiano. (PDC) del gran empresariado, la derecha, trasnacionales y todo el enjambre de chupópteros del pueblo. 

.

Recordemos que Belisario fue el Subsecretario del Interior de su mentor, gurú, guía espiritual y otras pomadas, del primer presidente después de Pinochet, el excelentísimo Patricio Aylwin Azúcar, (otro instigador y adulador del saneamiento militar en contra del caos moral y el cáncer comunista) Aylwin premió a su pequeño saltamontes  regalándole un alto y bien pagado puesto de gobierno a la hija de Belisario, Maria Velasco, la instalaron como Jefa de Prensa de la Presidencia de la república. Hija que en la actualidad comanda la compañía de comunicaciones Extend Comunicaciones, la misma encargada de lavarle la cara a la Minera Barrick Gold, la que pretende desmembrar Pascua lama y sus 3 glaciares. Y siguiendo el rubro de las comunicaciones, Uno de sus hijos es el cuñado de Cristián Bofil, Director del diario de derecha, La 3ra… 

Lo demás, lo que sabemos de Belisario Velasco es lo que sabemos hoy en día desde que fue elegido como el cancerbero del palacio presidencial de la Moneda. Dentro de toda la niebla prefabricada que arrojan sobre la figura de este hombre tenemos claro que es un maestro. (Exacto, ese tipo de Maestro) Se me olvidaba que debido a favores concedidos, arduo trabajo (alrededor de 70 veces como Ministro del Interior Subrogante, plus otros cargos)  y otros asuntos, le fueron otorgadas vacaciones pagadas por cuatro años como embajador de Chile en Portugal. 

.

Hasta hace poco, Marzo del 2006, era el Presidente del Consejo de Televisión Nacional de Chile. (TVN) antes de ser  nombrado Ministro del Interior, Julio del 2006. Como es de conocimiento intergaláctico, TVN entrega un programa casi bueno por 200 malos, súmese a esto el control y manipulación Hitleriana que se hace de su Noticiario. Sin embargo, ante comentarios acerca de la excesiva vulgaridad de los programas transmitidos, la repetitiva pauta de la mujer como objeto sexual,  el marcado acento prosaico de otros, lo chabacano de sus conductores, lo ordinario de algunos espacios, El Chayo Velasco respondió; “No me escandaliza la Grosería en Televisión” De esto emana que si usted le adosa algún epíteto de corte un tanto procaz no se molestará en lo más mínimo. Siguiendo con sus opiniones televisivas puntualizó; “Si a alguien no le gusta lo que ve, simplemente tiene que apagar el aparato o cambiar de canal” 

Pero poco duró a cargo de la Televisión. Ante la mediocridad de otro democristiano como Ministro del Interior, fue llamado a reemplazarlo rápidamente. Ante las protestas estudiantiles del año en curso se necesitaba un Hombre de cualidades profusas y profesas. Con una amplia utilería de tramoyistas, más un staff itinerante de principios (rojos, rayados o verdes) que estuvieran a su servicio cuando éste los necesitara. El gran empresariado, el imperialismo, la derecha y un gobierno de la concertación empeñado en mantener su almacén político administrativo de compra y venta de prebendas visualizaron a un hombre con un “ojo” clínico contra desmanes, desmadres y demasíes. Con la soltura de contar con impunidad política, jurídica y económica no escatimó recursos y esfuerzos en aplastar cualquier intento de rebeldía. 

¿Recuerdan la Marcha de Carabineros de Chile acompañada de una movilización de los profesores? (Aunque se suponía que la marcha era convocada por el Gremio de los profesores) (En fin…)

Todo el ecosistema paleolítico-político  aplaudió a rabiar a Belisario ante semejante sabia decisión. El 10 de septiembre pasado, una bomba molotov fue la excusa perfecta para montar todo el entramado policial y comunicacional a su alcance. Al mejor estilo Yankee. Desvirtuar, denostar y degradar cualquier descontento social. Toda la media ayudando enormemente a tan noble misión. Ninguna protesta o paro o movilización es buena. Después infiltrar, acosar, espiar, seguir y detener. Los medios  de comunicación aran y siembran el terreno, después vienen los enviados del Gobierno y recogen la cosecha a punta de palos, lacrimógenas y arrestos. 

.

Belisario no es el Cardenal de Richelieu que le hace cosquillas en el cuello a la presidenta cada vez que le aconseja algún asuntillo. Como tampoco es Rasputín.  A pesar de que otros insisten en que Maquiavelo le pediría consejos a él si estuviera vivo. Belisario es un hombre probo, recto, ínclito ser humano que no ha actuado jamás en contra de los buenos preceptos y costumbres. Es un hombre quitado de bulla, lacónico, poeta privado, reposado, mesurado y muy generoso, especialmente para con los suyos. (De ello puede dar fe su Nuera, a la cual instaló como responsable comunicacional de la Cartera del Interior)   

En sus días de asueto, cuando no está bronceándose en el Balneario de Zapallar, se hunde en el sótano de su casa y allí contempla extasiado sus cientos de vinos de colección y se entretiene en abrirlos con su sacacorchos de oro y plata. Su vino preferido es el “Casillero del Diablo” quién sabe porque razones. Es más, si desconfía de su buena estampa, puede ir a verlo a la Exclusiva, distinguida Comuna de las Condes, en el Barrio el Golf, en la calle San Gabriel 3265 (patio Grande, entrada empastada, estacionamiento de piedra, terraza ad-hoc para disfrutar de alguna amena conversación). Si vive en regiones o fuera del país y no puede corroborar lo amable que es el Chayo en persona, no dude un momento en llamarlo a su casa, sus teléfonos son: 4535863 o al 458 29 16 allí podrá comprobar que  es un tipo de lo más majo que pueda haber. (Anteponga el 2 si llama desde regiones y 56 si lo hace desde fuera del país) El celular no lo doy porque no me gusta meterme en la vida personal de nadie. (Además que es más cara la llamada)  

.

Entonces, a todos esos que le han puesto precio o piden la cabeza de Belisario Velasco, realmente no comprendo tamaña ridiculez, semejante estupidez. ¿Quién en su sano juicio querría tener  una cabeza de esas características adornando o colgando de la pared del living o la sala de una casa?  Quiero agradecer infinitamente a todas las personas que me ayudaron en la elaboración de este humilde esbozo de Belisario Velasco. Especialmente a… del ministerio del Interior por la gran cantidad de datos suministrados sólo por una módica suma… La segunda parte si es que ve la luz, (Los datos son caros) será del Belisario más íntimo, más personal, más humano, no del hombre detrás de la máscara, ni de las cámaras.  

.

Andrés Bianque

Octubre, del 2006.

Ilustración: Mohsen Nouri Najafi

http://www.irancartoon.com/

.

.

Andres BIANQUE

* 

andres bianque [e-mail]  

*

La Educación es oro, pero sólo para los dueños el Oro. 

“Educad a los niños y no será necesario castigar a los hombres”  

*

Recorrer los pasillos históricos de la educación chilena, sería entrar en pasadizos medianamente símiles y de un mismo trasfondo político e ideológico, a excepción del gobierno de la Unidad Popular y su inversión histórica del 7,2 % del PIB en educación. Corría el año 1981, cuando como una venganza, cayó la reforma educacional auspiciada sustentada y creada por la dictadura. Dígase de paso, modelo que está incólume y bien cuidado por los Gobiernos de la Concertación. La educación es un privilegio y no un derecho. Indague la distinción entre ricos y pobres se acentúo con sangre. Tal vez basado en viejas enseñanzas de que “La letra con sangre entra”. Y así fue.  

*

Entre protestas, muertos, paros y sangre, se impuso la ley educacional de la selva. Y de nuevo, el círculo eterno que nos han impuesto. El pobre, como pobre recibe una educación amarga, el rico recibe una educación mimada. Ellos serán los nuevos patrones, los nuevos juristas que amañen la ley a su antojo, aquellos que tendrán las riendas del país sobre sus manos. 

*

Los pobres recibirán un adiestramiento que les permita ser mano de obra barata o a lo sumo tener alguna especialidad como técnico en alguna área de poca importancia. El trabajo sucio lo harán por generaciones los pobres, su pecado es ese, simplemente ser pobres. El 60 % de los jóvenes pertenecientes a las escuelas municipales, (escuelas de cuarta categoría)  tendrá cero opciones de entrar a la universidad por ejemplo. El otro porcentaje restante sé ira decantando producto de las exigencias que la propia universidad presenta, tanto en lo académico, como en lo monetario. El rol social, el papel que el estado tenía sobre la educación ha sido cercenado paulatinamente hasta convertirse en algunos casos, ni siquiera en mero  espectador, sino en un completo extraño. Lo tragicómico de todo esto es que las Instituciones “Privadas” enemigas número uno del “deficiente” Estado, son meros parásitos de ese mismo  Estado que critican. No contentos con eso, muestran su insigne accionar estafa tras estafa. Y el Estado sigue subvencionando con dinero de todos a grupos de particulares que se hacen más y más ricos a costa del sufrimiento y la ignorancia de la gran mayoría. 

*

Que no se escandalice nadie si algunos trabajan en el gobierno y al mismo tiempo tienen acciones e intereses económicos instalados en esos mismos establecimientos privados. No debería ser ninguna sorpresa. 

*

Cientos de niños no son aceptados en sus colegios simplemente por no tener dinero para cancelar los honorarios que la escuela en cuestión exige.Un atraso en la matrícula o en la mensualidad se paga con la cárcel de la ignorancia y el destierro cultural por parte de estos mercenarios que poco o nada entienden de educación. Cientos de padres, alumnos y maestros se organizan para “pedirle” al establecimiento en cuestión que condone sus deudas o las prorrogue o las reacomode en algún plan ad hoc para los deudores. El gobierno por supuesto apoya las “conversaciones” entre las partes y hará todo lo posible para darle una justa salida al “conflicto” entre ambos segmentos.  

*

¿No se supone que, uno no tendría porque estar suplicando que le dejen estudiar al hijo en un colegio? ¿No se supone que existe una declaración de los derechos del niño que asegura la educación gratis para todos los niños de un país?  

*

Declaración de la cual Chile, como siempre es signatario y como siempre no respeta. Ergo, ante  los ojos del mundo la educación en Chile es pésima, de un total de 38 países encuestados por el organismo internacional de medición TIMMS sacamos el lugar número 36, agregándole a esto que la educación recibida en octavo básico incluye materias que habían debido estar aprendidas en cuarto básico. Y volviendo a poner el dedo en la llaga, la UNESCO advirtió que los alumnos de cuarto básico no entienden lo que leen. A pesar de todos los efugios usados por el gobierno para modificar los resultados, los mismos, no fueron sorpresa para nadie. Simplemente aciagos. 

*

¿Para qué mejorar la educación de futuros obreros, de mano de obra barata en ciernes de maldición vitalicia?  

*

En un país con cuatro premios Nóbel, resulta vergonzoso, como la cultura chatarra vive su apogeo. La insistencia de la televisión en transformarnos en simples mirones y compradores. Los diarios y su denodada política de desinformación y manipulación. El retroceso histórico intelectual por el que pasa nuestra nación, no es coincidencia. Adueñados los señores del acceso a la educación han reemplazado ideales por resultados monetarios, todo aquello que haga a un individuo reflexionar es obsoleto, todo aquello que de resultados económicos rentables (sólo para ellos por supuesto) es lo que debe estudiarse con afán. Es asi como existen carreras inútiles según el criterio de estos mercaderes. La antropología o la arquelogía no debiesen impartirse más. No generan ganancias he ahí su desperfecto. Donde hay educación no hay distinción de clases, decía Confucio. Y ese es el quid del asunto, existen seres humanos que no quieren y no desean eso por ningún motivo. Sentarse a la mesa o al escritorio junto a uno que no provenga de la alcurnia es o sería un disparate. 

*

¿Perder los privilegios que una educación amañada otorga a unos pocos y ponerla al servicio del que quiera? Nunca. 

*

Debemos entender que esos, que aquellos que nos gobiernan NO les importa el desarrollo del país, NO les importa en lo más mínimo. Una nación llena de profesionales que aporten a la ciencia, al desarrollo intelectual al desarrollo cultural de un país y del planeta les preocupa. Eso, eso es una pesadilla horrible, miles de niños y jóvenes aprendiendo, analizando, desarrollándose, preparándose en los colegios, en las Universidades, conociendo las causas y las razones de la intríngulis social, no es un sueño para ellos, es la más espantosa historia que pudiesen soñar.  

*

No quieren que pensemos.

No quieren que aprendamos.

No quieren ni siquiera a su propio país.

Sólo les interesa conservar su sitial en la sociedad.Nosotros los ignorantes, ellos los ilustrados que nos dirán cómo se hacen las cosas. 

*

Antiguamente cuando un niño no obedecía los mandatos del profesor, éste a punta de regla azotada contra sus pequeñas manos le enseñaba quién era la autoridad, esa era la manera de enseñar a obedecer. Ahora que los tiempos han cambiado y se han unido profesores y estudiantes para reclamar por una educación digna, que han marchado pacíficamente el día de ayer, el Gobierno sustituye esa regla por un laque policial. 

*

Cientos de policías tuvieron que secarse la espuma de la boca con sus propias manos a falta de espaldas y piernas que morder. Elija un político o representante del estado actual y averigüe dónde estudian sus hijos, si es que los tiene. A ver cuántos de ellos estudian en colegios municipales. También averigüe en que Consultorio de la Periferia se atienden.  

Después que investigue eso quizás entienda quién es quién y cuánto valen los discursos ciudadanos. 

Andrés Bianque Septiembre 2006 

*

Ilustración: Steven Adams

http://adamsillustration.com/  

*   

Adriana GOÑI GODOY/Andres BIANQUE

* 

Adriana Goñi [e-mail]

Andres Bianque [e-mail]                

*

La Victoria de André Jarlan

*

            No. No era sólo que asesinaran a un ser humano allá a lo lejos en un lugar remoto que nadie conocía. No eran manchas escarlatas que de vez en cuando interrumpían el cuadro limpio de nuestra patria.
            Podía ser cualquiera, la muerte y hay que ser enfático, la muerte se limpiaba las uñas sucias en cada esquina de Chile. Todos eran sospechosos. Todos eran cuasi culpables. El germen inducido de la dictadura era, no confiar, no hablar, no fiarse de nadie. Encerrarse en las casas masticando su inducida televisión, escuchando sus selectos programas radiales.
            Los asesinatos no fueron coincidencias, los asesinatos estaban a la orden del día y de la noche, a la orden militar marcial contra todo un pueblo. Pueblo pobre por supuesto, a los ricos se les trató afablemente.

            En verano se cortaba el agua a raíz de precarias y mediocres instalaciones. Caminaba la gente con sus botellas de plástico, sus ollas tiznadas, sus baldes viejos recolectando la preciada agua.

            El hilo de plata transparente era fino y delgado, las botellas se llenaban lentamente. A medida que el agua iba llenando los trastos, también los corazones se rebalsaban de penuria, tristeza y mil necesidades insatisfechas. 
            En invierno se cortaba la luz a raíz de precarias y mediocres instalaciones. La ropa manchada de vela era tan común, como el hambre de esos días.
            A ninguna autoridad le importaba mucho el asunto. De aquella manera se mantenía a los pobladores en sus casas. Tranquilos, con la retina triste de luz, meditabunda de oscuridad.

            Además había un poder más grande que todos nosotros, que nos mantenía en la más completa oscuridad y más que oscuridad, oscurantismo.

            Salvo que cuando la luz la cortábamos nosotros, los pobladores, los rodriguistas, los cesantes, los estudiantes, ahí, ahí nos les gustaba un carajo. 
            La frase, "La policía dispara siempre al aire, pero los chilenos vuelan" era aviso tragicómico para andarse con cuidado.

            La policía disparaba sin asco a quien fuese, a quien fuera. No sé si puedes entender eso. Niños, mujeres, perros, obreros, estudiantes eran todos el mismo blanco.

            Y la policía, los milicos y una tribu de cavernícolas adoradores del gran capital, Pinochet y la ambición entraban arrasando y saqueando dignidades y objetos que consideraran de valor.

            Ya que no sólo quitaban vidas, sino cualquier cosa de valor en sus tristes allanamientos.

            Y allí estábamos, mujeres, viejos, niños, jóvenes, humanos reunidos luchando contra un caníbal inmenso, tan inmenso que su sombra cubría al país más largo del planeta.

            Entre todos empujábamos grandes rocas a la calle, las bolsas de basura, los neumáticos, arbustos, botellas, palos, piedras, voluntades con la loca idea de detener a un toro sediento de sangre.

            Fuimos primos hermanos de la Intifada, piedras contra tanques, hondas contra balas, limón y sal contra la lacrimógena. 
            Y la noche oscura se llenaba de luciérnagas fosforescentes, insectos luminosos buscaban dar en el blanco humano escondido detrás de un enjuto árbol moribundo.
            Los afortunados, sólo experimentaban taquicardia y una desértica asma que erosionaba el pecho, los pulmones y la boca.

            Los de segunda categoría sólo recibían balines o balas de goma o como sea que se llamen.

            Por lo general, se anidaban en la espalda de aquellos que corrían a lugar seguro ante la embestida de bestias color verde dinero.

            Han pasado más de veinte años y aún los hoyos, las cicatrices, y las heridas de esos insignificantes balines mantienen su autógrafo de brutalidad sobre la piel de miles.

            Los menos afortunados de todos, caían como patos indefensos ante la bala que les laceraba la carne. Unos, se quedaban allí tendidos implorando ayuda, y cientos de ojos lloraban impotentes por entre las rendijas de no poder salir, de no poder ayudar a ese ser humano tendido, vencido ante el plomo.

            El lamento, coronaba la oscuridad reinante hasta que llegaban los mismos cazadores que habían disparado sobre su presa deseada.

            Y allí mismo le curaban el dolor con un disparo de gracia o lo  anestesiaban a patadas, con sus corvos le cortaban el pelo a machetazos con cuero cabelludo y todo y lo dejaban abandonado a su suerte. De esa manera sería un ejemplo viviente de escarmiento para los demás.

            Los otros, los que se aguantaban la sangre con las manos, se quedaban esperando a esos compañeros que eran doctores o veterinarios o ayudantes de enfermera a que vinieran a sacarles ese colmillo de acero hundido sobre el hueso.

            Las más de las veces, ir a un hospital era ir directamente al matadero. La policía, informantes, agentes secretos, infiltrados, apostatas y toda la fauna carroñera y la flora yerta, esperaban pacientes que alguien cayera en sus redes alguna noche de protesta.

            Las casas, tenían sólo el nombre, eran hogares, pero el título de casas era un tanto exagerado.

            Un hombre medianamente fornido podía destruir con sus manos esas penosas imitaciones de viviendas.

            Cuatro palos enterrados en el suelo. Por cada sección una corrida de tablas desnutridas. Una montada sobre la otra, para evitar que el frío y el viento entraran como Pedro por su casa.

            Y de corolario, sobre el techo, un puñado de fonolas. Fonolas que no eran más que cartón embetunado con alquitrán y de forma acanalada para evitar que el agua se juntara sobre el.

            Fácilmente, con un clavo de tres pulgadas se podía atravesar completamente esas viviendas conocidas como mediaguas (Insigne invento Chileno)
            Las ventanas premiadas tenían vidrios, las otras sólo plástico. El seguro de la puerta era un clavo doblado a modo de picaporte. Una verdadera fortaleza. (Una verdadera fortaleza era el vivir en esas condiciones)

            Entonces, aquí viene la parte increíble para nosotros, cotidiana para ellos.
            Impotentes de cazas fallidas, la policía y los militares, sabían que sus presas se escondían en aquellas carpas y tiendas de cartón y tablas descarnadas.

            Entonces comenzaban a disparar a esas mismas casuchas indefensas. No les importaba nada.

            Mataron a Marta Cano, madre de dos hijos, allá en la Población de La Pincoya. Asesinaron, niños, mujeres, ancianos, perros y gatos amanecían muertos de un disparo anónimo con procedencia conocida, reconocida y mantenida.
            Y dentro de esos inservibles seres humanos que éramos para ellos, mataron a André Jarlán.

            Un franco pastor de ovejas malmiradas allá en la legendaria y combativa población de La Victoria.

            La pólvora preñada de muerte expulsa su munición.

            La bala busca entre las casas.

            La bala quema la tabla, taladra la madera y busca su destino.

            La bala le perfora la cabeza al padre francés.

            Y la bala se duerme dentro de los sueños de André.

            Luego, éste cae como una hoja sobre las hojas de la Biblia.
           El 4 de septiembre de 1984, como a eso de las 18:45, mientras leía las sagradas escrituras, en el segundo piso de su rancha, cae muerto, víctima de un balazo el padre Francés André Jarlán

           Aún se busca al autor de los disparos.

           ¡Verdad hay! ¿Justicia Cuándo?

*


Andrés Bianque
04/09/2006.

Andres BIANQUE

* 

andres bianque [e-mail]  

* 

La Serpiente Verde de Septiembre 

El Recuerdo de Salvador Allende cava más hondo que cualquier bomba de olvido arrojada por esas manos enguantadas de indolencia y desprecio… 

*

¿De qué manera, de qué sublime manera se levantarán los recuerdos, ahora que el tiempo nos hundió 30 años de tristezas, de rencor, de sueños esparcidos sobre viejos caminos ya irreconocibles, de tanta añoranza?

Treinta años atrás quedó sepultada la insistencia, la tenacidad, ese empeño que viajó a lomo de arena a través del tiempo, desde el norte y sus mineros, desde el sur a caballo de trigo y sus esclavos campesinos.

*
Cuántos humildes cruzaron el umbral del tiempo y de la muerte para venir a sentarse a nuestra mesa, para gritar en los sindicatos, para rayar las murallas con el nombre de un doctor con olor a mar y amaneceres de amarantas mariposas.

*

Ese pequeño gigante año 1970, fue una pausa inolvidable en ese largo viaje que fue hasta ese día, el correr de nuestras vidas. Sí, fue la pausa en medio de la jornada laboral. Fue una colación breve, tal vez nimia, pequeña, pero con el sabor de la mejor comida.

Nos reíamos a carcajadas, se besaban los hombres, se levantaban las mujeres, los niños reían de ver a reír a sus padres. Si hasta las mediaguas más humildes izaron una sonrisa aquellos mil días. Si aún puedo ver las caras sonrosadas de alborozo. ¡Ganamos! ¡Ganamos! Y las lágrimas fueron la vanguardia de aquellos hombres templados a golpes de barro, de carbón y a latigazos, latigazos que ya venían heredados, cicatrices que se heredaban de padre a hijo, de padre al hijo, de padre a hijo. Pero por fin comenzarían a diluirse, como el vapor lejano de una maldición de arena, espinas y piedras sobre el jardín que se levantaba hermoso y merecido. ¿Pero cuánta carne de obrero fertilizó ese jardín, cuanta sangre regó ese huerto donde por fin se vislumbraba la primera cosecha?

No por la fuerza, no por las armas, no por la violencia, el empeño va poder más que el dinero, el sacrificio no tiene precio, la consecuencia brilla sobre los pechos, más que cualquier medalla, un compañero vale por diez mercenarios. Aún recuerdo a doña María, pidiéndole a su Santo Patrono que cuidara a nuestro compañero presidente. Y cientos pedían un rayito de luz sobre el oscuro sótano que había sido toda la vida esa vértebra dolorida que llamamos Chile.

*
Cuántas oraciones, cuántos padre nuestro, cuántas ave María para que los niños pudieran recibir ese medio litro de leche diario. Y gratis, ese si era un milagro y más que un milagro una promesa del compañero presidente.

*
Poco duró el día de campo antes que nubes verdes ahogaran en sangre, sangre y más sangre ese sueño estúpido que fue querer hacer entender a algunos que no ganasen tanto, que repartiéramos el pan entre todos.

*
Millones de monedas verdes cayeron sobre las manos de la jauría demócrata cristiana, la derecha, los fascistas y un sinnúmero de mercenarios. El dinero pudo más. La ambición pudo más. La avaricia pudo más. La estupidez pudo más.

*
Tanto sufre un ser humano a lo largo de su vida, que cuando algo bueno le pasa no alcanza a calibrarlo, no puede darse real cuenta de lo que tiene sobre sus manos. No alcanza a saborear la felicidad, sino hasta que la maldad le escupe sobre sus ojos la bilis de la traición.  

* 

Fuimos tan pequeños, pudiendo ser tan grandes. Fuimos tan grandes y nos volvimos tan pequeños. Escuchamos a quien no debimos escuchar, callamos al que no debimos. Confiamos en aquellos que no debíamos, despreciamos a quienes lo dieron todo.

*
Y cayó el péndulo sobre la tela, desgarrando sueños, esperanzas e ideales. Cae el péndulo una y otra vez oscilando entre el dolor y el dolor. No existe pausa entre dolor y dolor.

*
Y comenzó la estampida.Un ejército de sicarios, saltimbanquis y sabandijas despedazó, descerrajó las entrañas de todos los valientes que decidieron quedarse. Los demás huimos, huíamos por miedo, por temor, por esperar el momento exacto, (30 años y aún seguimos esperando el momento exacto) huimos por querer aunar un esfuerzo común para enfrentar esa bestia abyecta e inmensa que es el dinero, ahora tapizado de muerte, soldados y muerte.

*
Aún no terminábamos de enterrar aquellas flores deshojadas y volvíamos y volvíamos a vivir mil veces el mismo ritual, el mismo círculo maldito. Cada vez eran menos, éramos menos. Mitad hombres, mitad fantasmas llorábamos en cementerios llenos de nombres anónimos y olvidados y dolientes y sangrantes, nombres que aún sangraban, sin caras, sin brazos, destrozados hasta la raíz de sus uñas.
Vivimos en los cementerios, en cementerios pequeños para ir a pernoctar sobre otros grandes cementerios.
Todo se transformó en una larga y fría lápida llamada Chile.

*
A los hombres que no pudieron doblegar a lo hombre, los doblegaron atados a un cepo. Entre 10 luchaban contra un hombre amarrado, era la única manera de enfrentarse a un obrero decidido. La única manera de callar a un cantor para siempre, la única manera de arrebatarle sus apuntes a un joven estudiante, la única manera de despedir para siempre a un doctor. Cómo envidiaban el orgasmo hermoso entre un obrero y una mujer de nuestra clase. Si babeaban envidia de vernos cantar y soñar. Tuvieron que violar a las mujeres esperando tomar con mano ajena lo que no les pertenecía, el orgasmo perdido de tardes hermosas. Fue en vano, creyeron que arrancando la flor se llevarían la raíz, que ilusos, tristemente torpes.

*
No entienden ni entenderán, ni siquiera el nombre de los días.
Pero nada puede contener y aplastar la rebeldía para siempre. Por entre la suela de sus botas crecieron nuevas flores, nuevos pétalos se levantaron para volar.
Unos luchaban por pena, por tristeza, por impotencia, por valientes, por nobles por esa palabra que debe repetirse descaradamente, repetitivamente, insistentemente: Libertad.

Pocas veces se ve la maldad, el oscurantismo y la brutalidad sin sus acostumbradas máscaras de justificación y dominación.

*
La araña del terror hiló una mordaza sobre los ojos rebeldes, sobre las bocas altivas. Cuántos creyeron que estaban en un mal sueño, que al rato despertarían de esta horrible pesadilla. (Los sueños se construyen, las pesadillas vienen solas) Desde todos los rincones del país y del planeta miraban desde sus esquinas desterradas y escondidas, cientos de hombres y mujeres con su único vestido; sus maletas bajo el brazo. Cuántos escupieron el agua de la justicia y se unieron al vómito de odio de los militares, al nauseabundo sabor de sus bocas, esa boca de patrón, que no tolera una mirada horizontal. Cuántas mujeres rotas, cuántos hombres reventados, cuántos niños enceguecidos de por vida.
¿Para qué? Por un puñado de monedas más.

*
En 30 años no se ha borrado nada, en 30 años los mismos traidores llegan incluso a ser presidentes, a ser senadores. Senadores del descaro y el desparpajo. Aún esperamos un perdón, con su dios por testigo. En 30 años aún no se ha decantado toda la sangre coagulada en rencores sordos, en lamentos insistentes, ¿Dónde están? Vivos se los llevaron, vivos los queremos.

*
Y nuestra opinión se dio con un par de piedras en las manos, fuimos barricada, protesta estudiantil, paro nacional y peña humilde y proletaria y batucada y velatón y huelga y ayuno y volantes y panfleto borroso pero fiero y el neumático contra los tanques y era el pañuelo raído contra la neblina blanca del miedo que arrojaban. Y la molotov y la ráfaga y el bombazo y la cacerola gritando libertad. Y el afiche y el papelógrafo y el rayado a la carrera y la pancarta. Fue la toma y la retoma y el centro de alumnos y la junta de vecinos y el centro cultural y la comunidad cristiana y los talleres y la radio clandestina. Y el beso clandestino y la revista rebelde de mano en mano y fue tu recuerdo Víctor y fue tu reír Miguel, fue tu heroísmo Chicho, fue tu sacrificio de flores y balas Cecilia Magni, fueron tus eternas bromas Bautista, tu pelo eternamente al viento Antionelleti, que nos llamó, nos buscó. Y nos levantamos dentro de todas nuestras derrotas, nos levantamos. Y mordimos los dientes para no hablar, cercenamos nuestros dedos antes apuntar a uno de los nuestros. Dentro de todas nuestras mediocridades, dimos lo mejor que pudimos o lo que creímos o lo que teníamos o lo que fuera o lo que no fuese o todo o casi todo. Lo que sirviese para arrancar la sanguijuela sobre la espalda de nuestro pueblo.

Y volvimos a fallar y volvimos a creer en los que no debimos y acordaron entre gallos rojos, y tibia medianoche reducir el latigazo diario sobre los humildes, eso ganamos. Eso nos quedó. 20 años luchamos, entregando todos nuestros hijos a ese gran sacrificio que fue recuperar ese sueño a medio terminar que fueron nuestros propios sueños.

Cambió de piel la serpiente y perfumó su veneno con el rocío de las falsas promesas, con el agua generosa de la demagogia. Ahora viste a la usanza de los mortales. Nos mostró un arco iris y como niños, una vez más creímos en el. Arco iris que se destiñó de tanto incumplimiento, de tantas mentiras, de tanto castigo, de tanto de lo mismo, de tanto, de lo de siempre. Ahora se mezcla entre nosotros, ahora contempla su antigua vestidura. Y en cualquier momento esa serpiente cambia de piel y el veneno se huele desde lugares remotos.

¿Recordaremos los 50 años de la Unidad Popular, maldiciendo nuevamente nuestro aciago destino, una vez más culparemos a los demás de nuestros propios fracasos? ¿Si en veinte años más, ganamos algo, lo volveremos a perder, lo volveremos a entregar, aún creeremos en el guante blanco de la clase dominante?

*
Por la Razón o La Fuerza. Tuvimos la razón, ellos la fuerza.
Moraleja: Cuando se trate de explotadores, nos guste o no, la Razón se Defiende con la Fuerza.  

* 

" La Mitad de lo que sé, me lo enseñó el pueblo
  La otra mitad se prepara día a día para ser digna de la primera"

Andrés Bianque

*

Ilustración :  Zapata  

http://www.irancartoon.com/

*

Andres BIANQUE

* 

Andres Bianque [e-mail] 

*

Carta abierta a las Fuerzas Armadas 

* 

Me tiemblan las manos cuando escribo, cuando escribo acerca de ustedes. Me tiemblan de miedo heredado, de rabia adquirida, de legado horrible de siniestras hazañas. Me tiritan las manos y no es para brindarles aplausos. Mi imaginación es una mera almendra a la veda del camino, porque ni toda ella reunida es capaz de comprender tormentos como los que ustedes han hecho. La de ustedes ha sido punta de flecha ósea envenenada, enterrada sobre el cuerpo de una parva indefensa.  

Me tiemblan las manos, no así, mis convicciones, no así, las ideas, no así, los sueños. 

Desde sus inicios, ataviados de una mezcolanza entre fanatismo, oro, joyas, religión, títulos nobiliarios y verdades a medias, han emergido, y ha surgido su “patriotismo”. Patriotismo mediocre, mezquino y de ambiciosos intereses creados. Han usado y abusado de la palabra Patria a su antojo para realizar las más terribles matanzas y barbaridades inimaginables. Patriotismo, y en sus bocas suena vinagre, en sus libros no es más que un adefesio sin catadura moral, vuestra patria no es más que un esperpento ajustable. No hay más patriotas que vosotros, los demás no pueden ostentar ese término. 

La patria no tiene límites demarcados con el fémur de algún ser humano asesinado. La Patria es el mundo. 

*

Lo que hoy día reclaman mañana lo queman, lo que hoy día niegan mañana lo usan como el escudo eterno de su accionar y dirán una vez más que fueron víctimas de las circunstancias. 

¿Meros animales que siempre son sobrepasados por el momento y por la pasión? ¿Degollar a un hombre arrodillado, maniatado es parte de los efectos colaterales de la guerra? 

Se han paseado a lo largo y ancho de la historia, cual ungidos, han vociferado por siglos lo honorables y honestos que han sido, son y serán. 

Mientras los poderosos, esos mismos que os enviaron a matar y a torturar, tergiversan, cambian, adulteran, y deforman la historia. Y escriben sus libros de historia sobre la mesa que el pueblo ha limpiado y servido y ofrendado, escriben la bitácora de los vencedores, es decir, de ellos mismos y de ustedes. Nosotros somos los derrotados, los perdedores. Los parias. 

¿Nos conoces? ¿Siempre somos un grupo de locos, vulgares, inadaptados sociales, descontentos? ¿Una turba ciega que no sabe de deberes, ni de obligaciones? ¿Ociosos, chiflados, que no quieren a la nación, que no respetan las leyes? ¿Traidores al país, que escupen la bandera, la escoria de la sociedad? 

¿No te parece raro que siempre seamos los malos y ustedes y vuestros patrones los buenos? 

Y es que no hay matanza en la que no hayan estado involucrados, no hay descontento social que no hayan callado a punta de sablazos, balas y golpes. Si escribiéremos por cada día del año uno de sus abusos, habría que inventar más meses. 

*

No han sido más que perros alimentados con el hueso oportuno de la zalamería, la patria y el chauvinismo mesiánico barato de que ustedes son los elegidos. Esos que derrotarán el terrorismo, y de sólo nombrarlos a ustedes, uno siento terror. 

Desde sus inicios, desde siglos ha, que han elegido ser parte de los poderosos, han enviado a la hoguera de las ambiciones a sus mejores hombres, y a los peores también. Y no libran una guerra de verdad desde hace más de cien años. Guerra en la cual, del otro lado había hombres que podían defenderse. Las otras guerras han contado con la superioridad, confianza y seguridad que ostenta el cobarde. Mil contra diez, previo pasó de halcones, águilas y cóndores defecando desde el aire el último fruto reunido de la humanidad. 

Las más de las veces, han asesinado, cuando han podido encarcelar, han encarcelado cuando han podido primero investigar, averiguar, fundamentar, las más de las veces han torturado, cuando han podido respetar. 

Y la aclaración es pertinente en cuanto a remarcar el hecho de que bien saben, su especialidad ha sido disparar contra gente desarmada. Falsos enfrentamientos, emboscadas calladas como reptil verde que muerde a tiros por la espalda a sus víctimas, sus recurridas muertes accidentales, su siembra de armas ajenas, de material bélico plantado sobre una pintura de sangre que ustedes han dibujado. 

*

¿Así se limpian la conciencia? ¿Se repiten mil veces, “se merecía” un balazo en la espalda? ¿Apoyar el cañón sobre la nuca de un ser humano indefenso, y reventarle la cerviz? ¿También merecía que le abrieran el vientre como a una maleta desechada y lo arrojaran al mar? ¿Robarles los hijos de su vientre a las mujeres, cuando no las revientan? No se sube de escalafón, parado arriba de un montón de seres humanos. Por cada muerte, estás más muerto, por cada golpe, estás más herido 

¿Esto te enseñan en las Escuelas Matrices? ¿Qué maestro sabio les inculcó esos preceptos? ¿De esto se trata en la escuela de las Américas?, ¿Matriz de chacales amaestrados, meros monos simplones que bailan al son del organillero del norte? 

Las ocasiones en las cuales se ha dado la posibilidad de una guerra, han corrido a pedirle ayuda a la iglesia, al Papa, al mundo entero para que les evite ser más que simples soldaditos de plomo, plantados, adheridos y anclados al tranquilo y suculento sueldo que reciben.  

*

La piedra angular que sustenta vuestro creer, es la creencia falaz, que otros países querrán adueñarse de nuestro territorio, de nuestro país. Y falaz digo porque los únicos que pretenden adueñarse de nuestra tierra son los grandes explotadores y agiotistas y latifundistas y patrones ricos y millonarios. NO el pueblo, NO todo un país, sólo una cáfila de ambiciosos sin control. Avariciosos que los han mandado a ustedes a defender o atacar a otros pueblos sólo por conveniencias económicas. Ni honor, ni la patria, ni dignidad, ni las fronteras. Sólo una guerra económica. Y ustedes no han sido más que guardaespaldas baratos protegiendo a la mafia política y económica del país, hampones cubiertos de trajes pomposos y medallas que no son más que un dólar de plata para que haga juego con el collar de cancerbero que adorna sus cuellos. Y cuando los grandes “Señores”, cuando los respetados empresarios y su bastón político que les sustenta el camino económico (diputados, senadores, presidentes, jueces etc.) están de acorde y no se comen entre ellos y las hienas marcan con orín los límites del continente. Allí, allí duermen con ojo abierto sobre vuestro propio Pueblo.  

*

Allí si son valientes, contra el supuesto “enemigo interno” el blanco preferido será la población civil. Porque cuando los Negreros sinvergüenzas de nuestro país y de otros nos explotan, nos hacen vivir en la miseria, y no tenemos acceso a los derechos humanos básicos, cuando regalan nuestras riquezas, cuando pisotean nuestra cultura, nuestra tierra y sus pueblos originarios… ¿Qué hacen las Gloriosas Fuerzas Armadas de nuestro país? ¿Cuándo se levantará lleno de honor el batallón defendiendo a los obreros en huelga en contra de sueldos de hambre? No se les escucha, no se les ve, no se les siente ni a la distancia. 

¿Dónde está tu Patria Valiente Soldado, dónde está tu Honor Valiente Marino, dónde está tu decencia Aviador insigne? ¿Dónde están mientras los yanaconas venden a precio de huevo nuestro país? ¿El camuflaje que usas es porque se te cae la cara de vergüenza y no quieres que te reconozcan? 

Y esos, esos que tú conoces, esos que te azuzan en contra nuestra, esos que te lambisquean la oreja y la billetera, esos mismos que taladran la tierra buscando lo que sea de valor, desgarran uno a uno nuestros árboles, escupen en el mar su vómito de fiesta acaudalada, defecan los ríos desde sus baños empresas... ¿Y Tú, dónde estás? ¿En que lado del río te has quedado? ¿No eres más que otra piraña carnívora de ganancias, tiburón amansado y entrenado para desgarrar ensangrentados ingresos, hiena carroñera de sus propios hermanos? 

No eres tu acaso, el que azota indios, cholos, negros, estudiantes, pescadores, obreros, mujeres y niños cuando estos reclaman por sus derechos. El respeto que ostentas te lo has ganado a punta de asesinatos, a lomo y tomo de historias de muerte, corrupción y de horror. Bien sabes que dicen nuestras miradas, bien sabes que pensamos de vosotrosY bien sabemos que dicen vuestras miradas y que dicen de nosotros. 

*

“Hay un ejército que canta junto al pueblo, una armada que enseña a escribir, hay aviones que siembran y riegan los campos, y no es de bombas, sino de semillas, de agua para los campesinos, de alimentos para los hambrientos. Hay un ejército que es bienvenido en la mesa del pueblo. Hay una armada que trabaja codo a codo con los médicos, con los profesores”. ¿Lo conoces? ¿Conoces esas fuerzas armadas? Fuerzas armadas de lealtad a su tierra a sus costumbres a su gente, leales a la humanidad, fuerzas armadas que no duermen si un niño no tiene que comer. 

¿No conoces esas Fuerzas Armadas? ¿No? ¿A qué estás esperando? 

Entonces, pónganse a tono, la nueva globalización y los tratados evitan mayores problemas limítrofes.La empresa que explota aquí, también lo hace allá. A nadie le interesa, la tierra por tierra misma. A no ser que haya petróleo, agua y alguno que otro mineral de valor. Y en nuestro caso, tenemos un poder político flexible, obediente y servil. Ellos, a golpe diario de informativo nos inyectaran lo positivo de regalar nuestras riquezas. Si todo eso falla, allí entraran ustedes en acción. Y parece incontable e imparable el avance de la tecnología, el progreso del conocimiento y las técnicas desarrolladas son extraordinarias por esta civilización. 

*

¿Y ustedes? Ustedes salen a la calle a blandir el mismo garrote de hace mil años atrás. Todo el desarrollo de la humanidad, no es capaz de cambiarles el mazo por algo distinto. 

Y afloran ciertas incertidumbres. Que clase de personalidad más interesante que tienen. ¿Te agrada golpear? ¿Te cautiva ver a tu superior como le quema la cara con un encendedor a un prisionero? ¿No te parece un tanto equivocado el accionar? ¿Recibes órdenes, no puedes opinar? ¿Te acuerdas de los tratados internacionales sólo cuando te favorecen?  Pregúntales a los señores políticos que hacen con las Convenciones Internacionales que firman, aparte de usarlas para el baño. 

¿Qué patria te dijo a vos que debías sacarle los dientes con un alicate a un detenido? ¿El escudo nacional lleva impresas las palabras “Violación y Tortura” en su interior? ¿Los colores de la bandera son, rojo por los cuellos cortados, blanco como la absolución que sacerdotes comprados te regalan, o en blanco en cuanto a tus ideas propias, o verde en honor a tus ropas o mejor a los dólares, amarillo de tanta costra callosa que has sembrado y azul de tanto moretón que has propinado? 

¿Esa es tu bandera? ¿Con esa misma bandera quieres ser enterrado? 

¿Crees que no notamos lo clasistas que sois? El origen y la cuna son directamente proporcionales al trato que vosotros daréis… Si uno es pobre nos tratarás como a simples perros, si uno tiene largo el pelo, se encargaran de escupirnos lo superior que vosotros sois con vuestro cuidado, pulcro y corto cabello. (Deberían escupir también a ese pelilargo llamado Jesús) Nuestros zapatos no tienen ese brillo intenso de vuestro calzado, los que tenemos zapatos no los untamos con aceite de ser humano achicharrado. Y respondemos con miedo la procedencia de nuestro arrabal. Las mujeres son todas putas, los jóvenes son todos ladrones, flojos, drogadictos e inútiles. Negros, indios, cholos, zambos, mulatos, mestizos...Todos somos sólo desperdicios. (¿Uno de ojos azules, hermoso cabello rubio no se Apellidaba Lucifer?)  

*

Y aquí surgen los grandes detalles, esos mismos jóvenes son los mismos que te desprecian. No obstante, esos mismos jóvenes son los mismos que quieres obligar a que ingresen a tus filas. A la buena, a la mala, con incentivos, con miedos, con macanas. “aquí se harán hombres”. Esos mismos jóvenes son los que quieres mandar a limpiar tus botas o las ventanas de tu Teniente, o regarle las plantitas a tu general a tu oficial. ¿Son esos mismos chicos a los cuales amenazarás que si no disparan a tus órdenes, tú estarás detrás para volarle los sesos por desobedecer tú decisión? 

“Aquí se harán Hombres” ¿Cómo? ¿Les enseñarás cómo se debe violar a las mujeres? 

Sin duda temes que les tiemble la mano, que el pueblo les llame, que titubeen a tal punto que no quieran dispararles a una huelga de obreros. ¿Es por eso que las grandes escuelas que preparan las gloriosas fuerzas armadas no admiten pobres? Sólo los herederos directos de la casta, sólo los con apellido conocido y señorial. ¿Sólo los hijos de banqueros, fascistas, terratenientes, millonarios, latifundistas, financieros, nazistas entre otros de la misma especie? Tienen que pasar 30 años para que un hijo de pobre se acerque a tu nivel de rango. Y llegará casi cerca de tu conspicuo escalafón obedeciendo órdenes sin chistar. 

¿Acaso no ves lo que pasa a tu alrededor? ¿No? ¿Es esa es la razón por la que tienen escuelas, jueces, tiendas, hospitales, universidades especiales, sólo para ustedes? ¿Accidentalmente alguien creó instituciones apartes del común de las personas? ¿Viven, estudian, comen y duermen en una burbuja militar? ¿De esa manera no escuchan el llanto del Pueblo, de esa manera no ven la penuria en cada esquina? ¿Somos parte de un país que no existe en el cuadrante militar? Y es que esos pobres son todos unos igualados, unos ambiciosos insaciables. No tienen la sapiencia, ni la estirpe de vuestra ilustrísima merced.

Y demasiados de ellos insisten en eso de justicia, igualdad y justa distribución de las riquezas. No son más que comunistas, anarquistas, izquierdistas mal paridos. Y tú, con lo mucho que sabes de marxismo, filosofía, economía e historia lo tienes claro. “Una sociedad estatista, jamás” “patrimonios, instituciones, peculios, y medios de producción en manos del estado, eso nunca, de ningún modo”. Esos mismos que pateas, son los que te visten de verde o de azul, son los mismos que echan a andar tu bonito carro. Si eres capaz de torturar y azotar a un niño defendiendo la propiedad privada, tu hermoso sistema liberal. ¿Por qué no te privatizas? ¿Por qué no tener unas fuerzas armadas de corte profesional? Así nadie te gritará que eres un parásito, sanguijuela armada que vive de la renta de nuestras riquezas, así nadie te recriminará que eres un dos caras, hipócrita, cínico y farsante. Porque si tanto odias a esos que promueven el estado. ¿No sería hora de privatizarte? Imagínate cuanto ganarías por golpe, tortura o balazo. Las horas extras que te harías por detener y desaparecer a seres humanos. Entonces Dios, es un ser todopoderoso que nos demuestra su poder creando y lanzando rayos y dejando caer tormentas sobre la humanidad…

Entonces tú, te sientes todopoderoso y nos demuestras tu poder electrocutándonos a fuerzas de rayos, dejando caer tus torturas y tormentas de agua a presión sobre la humanidad. Y es que en esa habitación escondida, tú eres un pequeño gran Dios, con supremo poder para decidir sobre simples mortales. ¿Institución o Inquisición? Dudas… 

*

¿Qué sabor deja en tu boca el olor de la carne rostizada? ¿Los gritos te molestan o te excitan? ¿Mutilas en forma autodidacta o te lo enseñaron? ¿Hundirles la cabeza a los detenidos en un tambor lleno de agua y mierda fue idea tuya o es un dispositivo exportado? ¿Qué sientes cuando saltas sobre la espalada de un detenido, que te dice la suela de tu zapato cuando le pisas la cara, te duelen los pies cuando le rompes las vértebras? ¿Qué le dices a tu familia cuando preguntan cómo ha sido tu día? ¿Con los dedos llenos de aceite humano acaricias a tus hijos, saludas a tu madre? ¿La pobreza se elimina disparándoles a los niños bajo los puentes? ¿Por un ladrón justamente encarcelado, mil prisioneros políticos es la ecuación? ¿Qué ves en los espejos? ¿Qué ves en tus sueños? 

Y las palabras se hacen insignificantes… Es entonces cuando duelen las preguntas, es entonces cuando desgarran las respuestas… 

¿Violencia innecesaria en vez de abuso policial? ¿A que velocidad debe azotar el garrote para que la violencia sea necesaria?¿Brincar sobre una mujer embarazada, violar a una niña, pasarle un camión por las piernas a un pibe indefenso, tenerlo de pie por días, electrocutarlo hasta el hastío, cortarle los pezones a las mujeres, las tetillas a los hombres, martillarle los testículos a los jóvenes, arrancarle los ojos con vuestro yatagán a los viejos, dinamitarlos, enterrarlos vivos, taparlos con cal barata, robarle sus enseres? ¿Hacer la vista gorda ante injusticias por dinero convertido en avaricia? ¿Sigo? (faltaría tinta, Mi general) ¿Qué patria te dijo a ti que había que había que rociarlos con bencina y quemarlos vivos? 

*

Y yo, en mi apasionado, vehemente, pero sano juicio en nombre de muchos te digo. Cuando me llegue la hora, no ahorren energía, póngale todo el voltaje, fríanme como a un pollo derrotado. Háganlo breve con sus preguntas, que mis respuestas serán las mismas.No lo sé, no lo conozco, no se de que me hablan. Cuando me pateen, que sea sin contemplaciones, para eso les pagan. Hagan algo bien. Ahórrense el Doctor, que el recuerdo de mi gente y de mi pueblo cuidará de mí. Que si me voy, vendré de vuelta en otros cuerpos, en otros nombres, como otros han vuelto a través de mí. No gasten en vendas, que sus nombres ya los conozco, sus caras salen a diario en los noticiarios. Olvídense de sus capuchas, sé bien donde ir a buscarlos. 

*

Bien sabemos que les tiembla hasta los cimientos cuando podemos defendernos. Bien sabemos que muchos de ustedes son unos cobardes. Porque si lo que hacen, según ustedes, es tan correcto o fue tan bien hecho. No se andarían excusando o acusando entre ustedes o comiéndose los unos a los otros. “Yo sólo obedecí órdenes, yo no estaba, yo no lo maltraté, yo no fui, yo nunca lo torturé, yo no lo mate”. Fueron otros, fueron unos infiltrados, fueron cualquiera menos ustedes. 

¿Ahí se te olvida la palabra “patria”? 

Es decir, valientes en la mediada de lo posible, de pequeños dioses pasan ha simples gusanos que se arrastran mintiendo, falsificando, encubriendo y negándolo todo. Las otras veces, cuando podemos defendernos, han huido despavoridos. Sus jefes se han escondido, de seguro ustedes no lo han visto, ya iban bien lejos corriendo.¿Le va quedando claro “Mi” Teniente? ¿Entiende un carajo de lo que le digo “Mi” capitán? 

*

Y entonces, y si fuésemos a buscar a vuestros hijos y les quebráramos, igual como lo han hecho ustedes, uno a uno sus pequeños dedos. ¿Entenderías? Y si raptáramos a tu esposa, a tu madre, a tu hija y la violáramos un par de semanas o meses preguntándole por tus oscuros planes… ¿Entenderías? 

*

No desenfundes todavía. Podrás estar muy equivocado, pero somos amantes de la vida no de la muerte. Torturarte jamás, humillarte tampoco, ultrajarte mucho menos. 

Sin embargo, nos tiemblan las manos por no tener un arma y reventarte el cuervo negro que adorna tu cabeza. Y de verdad que tiemblan las manos, cuando tú, como simple y desenvuelto cazador disparas sobre una bandada de pájaros estudiantes, obreros, indios, pescadores, niños y mujeres. Sería excelente que recapacitaras, que nos entendieras, que entendieras.  

“Hay unas fuerzas armadas, que más que fuerzas armadas, son fuerzas Amadas, allí están… Trabajando junto al Pueblo y no en contra de el, sembrando, alfabetizando, curando las heridas tatuadas, pintando las casas de todos los colores. Hay unas fuerzas armadas que usan los tanques para arar la tierra, no para quemarla. Hay unas fuerzas armadas que desfilan entremedio de aplausos y lágrimas. Aplausos de orgullo, lágrimas de felicidad” 

¿Y ustedes? 

*

Sería muy bueno que lo penséis dos veces antes de reaccionar. Antes de actuar. Sin embargo, no te equivoques, el combustible que mueve el engranaje de nuestras ideas no es dinero, no es venganza, no es el odio, no es un sueldo, no es petróleo ensangrentado, son las convicciones, los sueños, los anhelos. Es sólo el gran deseo de cambiar un mundo injusto por uno mejor, es la humanidad que grita llora y reclama por un mundo mejor, que Otro Mundo es Posible.  Entonces, ya sabes. Ya lo has visto. También podemos defendernos. Nuestra paciencia tiene límites. No digas que no te avisamos. 

*

“¿Qué nos pasó, cómo ha pasado? ¿Qué traidor nos ha robado la ilusión del corazón? Creo que quiero cerrar los ojos para no ver los despojos de lo que tanto amaba entonces. Que vuelva bruñido el bronce, que se limpien las banderas; yo quiero una fila entera de soldados desfilando y todo un pueblo cantando con renovada pasión. Quiero de nuevo el Honor, aunque no existan victorias, quiero llorar con la gloria de una Marcha Militar y un banderín agitando, frente a un Ejército Popular…”   

Víctor Heredia, Aquellos soldaditos de Plomo 

*

Septiembre, del 2006 

*

 "Lo que me quede de vida para el Pueblo
Lo que me quede de muerte para sus explotadores"

Andrés Bianque.

*