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Revista Literaria AZUL@RTE

Raúl HERAUD

Raúl HERAUD  

Raúl Heraud, La Molina, Lima, Perú, en el presente mes le publicaran sus poemas en el el Magazín "Vulture" – España.

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Visiten su blog http://raulheraud.blogspot.com 

E-mail: raulheraud@hotmail.com  

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Eduardo González Viaña comenta sobre la Poesía de Raúl Heraud 

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Raúl Heraud es un poeta metido en la tormenta. Su obra no nos trae la paz del éxtasis místico o estético, sino la dolorosa confrontación crítica con el lenguaje y con el mundo. "...ser Humano es extraño, antisocial, psicópata, vendedor de sueños, presidente de alguna asociación, seudo anarquista, neumólogo...", proclama el autor que todo el tiempo está presenciando "...su corazón y su viva muerte".
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Raúl Heraud
ha entendido con plenitud el valor de olvidar, y eso le confiere una sabiduría que debiera ser la que adquiera cuando cumpla el doble de los años que ahora tiene porque como él mismo dice "...uno olvida lo que ha sido a medida que transcurren los años..." "...uno no vuelve a ser el mismo y camina solo con la vergüenza bajo el brazo".
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¿Qué es exactamente lo que hace Raúl?
, mi juicio no es precisamente el de un crítico, sino el de un pertinaz creador de ficciones que puede tener la desvergüenza de afirmar que el suyo es un juicio ajeno a cualquier otro fundamento que no sea su propio gusto. Suelo leer poesía todo el tiempo pero no la entiendo ni me interesa entenderla, me basta con sentirla o presentirla de la misma forma que un observador se extasía ante los colores de un cuadro impresionista. Soy un lector que en vez de buscar frases o pensamientos completos, anda extasiado en la noche esperando un relámpago, y esto es precisamente lo que he encontrado en "Hecho de Barro" y "Respuesta para tres o cuatro".

Raúl Heraud no deja de pensar en la muerte y ansía morir bajo los antiguos naranjos de su calle y encuentra la vida como algo excesiva y sabe que no es posible seguir viviendo entre fantasmas, y proclama que "...la muerte nace de la vida misma", y todo esto porque lo que intenta hacer es poesía, es decir, vivir a plenitud los desmedidos poderes de la palabra y su extraña naturaleza como expresión y explicación del universo.
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El mayor problema de hacer poesía es que a diferencia de lo que nos ocurre a los autores de ficciones, el único protagonista de su obra es el propio poeta. Bien sabe por lo tanto Raúl, cuya profesión es la de Psicólogo, cuánto cuesta explorar la vida y los senderos de uno mismo, y cuánto más fácil es echarse a inventar el destino de las multitudes. En mérito de todo esto, entiendo los libros de Raúl Heraud como una ardiente exploración que comienza y termina en el mismo punto, y que no transcurre en el tiempo porque desdeña "...la violencia con que transcurren los segundos, la inclemencia de las horas, la ingratitud del ser, el insípido rostro de los años, el dolor de ser..." la propia vida.
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Raúl Heraud expresa una tenaz búsqueda de la palabra exacta que no ha de culminar en su segundo libro ni en su segunda vida.
    

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 “EL ARTE DE LA DESTRUCCIÓN” (inédito) 

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Instantánea 

Cuando vemos crecer a nuestros hijos sabemos que la vida

Se instala cada vez con mayor fuerza en ellos

las fotos incontables se apilan en la mesita

del comedor como trofeosaño

a año se hace mas nostálgico nuestro recuerdo

la familia crece y la vida se vuelve imparable a nuestro alrededor

viejos tíos y abuelos se acercan a su techo humano

las fiestas que celebrábamos antaño se van haciendo ajenas

indiferentes sin su presencial

a vida sigue discurriendo mas y mas

incontenible acomete con furia entorno a nosotros

nos pasa de largo sin mirar

algunas veces encontramos en aquellas fotos una distracción

un consuelo pasajero mientras mas allá

los hijos convergen rozagantes felices

la mayoría de nosotros se ha ido o se esta yendo

pero a ellos nada de eso les interesa claro esta

las charlas dejaron de ser las mismas

y el café con música de fondo ya no tiene sentido

sin embargo la familia aun ríe

se abraza llena de vida

no logro reconocer a cada una de las criaturas

que pueblan esta habitación

ellos tampoco me reconocen

me besan saben mi nombre

nos tomamos fotos en las que siempre aparezco

con ese rasgo fatídico

si pudieran comprender que todo ciclo es efímero

y que con el pasar de los años

aprenderán a lidiar con sus temores a renunciar a sus sueños

hasta llegar a hacerse amigos de su propia muerte

entonces nosotros ya no estaremos allí

les tocara marchar a paso lento por el mundo

negarse a los agasajos organizados en sus nombres

a las fotos preparadas con la familia alrededor

pronto comprenderán que dichas fotos son coloridas tumbas

preparadas de antemano

que aquellos momentos no representan

nada mas que episodios muertos

mascaras huecas  sin importancia

por ahora ese momento no les ha llegado

ellos sonríen sin temor para la típica postal familiar

colocan sus inocentes años al centro sin menor remordimiento

hacen muecas y se burlan sin ver las sombras curvas

a sus espaldas

ninguno huye del espectro que proyectan

los muertos en el comedor.      

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Los Odios 

Qué se servirán nuestros fantasmas

ahora que las humillaciones cesaron

y los cuervos no beben mas

de estas heridas sangrantes 

cuán solos deben sentirse

ahora

que la casa se cae a pedazos

y se marcharon ya

los niños y sus risas extranjeras

las flores y su música sin tiempo

la mesa donde nos devorábamos

mis hermanos y yo todas las tardes 

mi madre vive aún con esos fantasmas

juega con ellos al azar desafiando la muerte

brinda con el licor amargo de la soledad

con las sombras que acompañan su exilio 

por las mañanas ella se desespera llorase deprime,

da de comer a nuestros fantasmas

con las sobras de su amor

reza un padrenuestroen el altar de sus mentiras

se viste con el hábito triunfal

del rencor

y más fervientemente que nunca

mi madre nos odia...  

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Tren Fantasma II 

Adelante

esta es la casa devastada

de los corazones y las mañanas ciegas

de las escenas innombrables

de los aciagos “te quiero”. 

Este es el comedor

aquí he odiado hasta odiarme:

“la cena predilecta del fracaso” 

pasen

esta es la casa devastada

de las vidas sórdidas y siquiátricas

de las ejecuciones continuas

de los clamores insanos. 

La sala y la cocina como ven

cien veces muerta y cien veces redimida

petrificadas de espanto 

por favor

sírvanse un vaso de mi rencor

un poco de mi vergüenza 

hoy cenaremos apariencia

no se preocupen por los reproches

es parte del exquisito plato. 

Detrás de estas puertas es donde paseo mi encierro

donde escondo mi desesperanza

es en este sillón

donde me embriago hasta dañarme... 

adiós

vengan a visitarnos nuevamente

olvidamos mostrarles la colorida habitación

de nuestro hijo... 

por las tardes

él construye su florido mundo

con palabras traumáticas. 

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Ilustracion : Bernard Buffet http://www.museebernardbuffet.com/site.html

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