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Revista Literaria AZUL@RTE

Raúl HERAUD

Raúl HERAUD

  

“HECHO DE BARRO”    

Vórtice 

La muerte nace de la vida misma, del bostezo divino,

de la vorágine del mundo,

del embutido de santos e iglesias de este planeta,

nace del terror de la página en blanco,

de la penúltima carta de la baraja,

de la unión de tu sexo con el mío,

de la víspera del lunes,

la muerte nace también

del vacío colectivo, de rémoras narcisistas

y de mentes obtusas…

la muerte no es el descanso eterno. 

Es el sello de entrada al gran circo humano.    

*

Hecho de Barro 

Todo esto que escribo ya no es mío,

nunca lo fue,

he muerto seguramente después de haber

sido un viejo transeúnte,

un maniático comprador de libros,

a mi velorio quizá asistan mis amigos,

les ruego no vistan trajes oscuros

ni lleven corbatas,no traigan flores,

menos palabras de pesar,

ni se les ocurra escribirme poemas póstumos,

les prohíbo visitar mi tumba

sobre todo los domingos de fiesta,

no intenten limpiarla, tampoco

santiguarse o rezar por mi atribulado espíritu,

solo déjenme descansar esta noche

que ya tuve bastante con la vida…     

*

In Útero 

Escudriñar en el himen de lo real,

ser pasajero abrupto de la conciencia,

esculpir esta categoría funesta

con el barro que me devolvió hombre,

habitar formas vertiginosas y deleznables,

contemplar el mundo

vertical e inconcluso. 

Encontrar el camino de regreso. 

Despertar en el ala madre de un cisne…   

*

“RESPUESTA PARA TRES O CUATRO”  

*

Edípico 

Al final del pasillo y en mi revolver

hay un segundo de hombre

que no puedo soportar,

salgo cojeando de mi hembra

que viene de perderse de su hembra,

me santiguo  maldigo mi pantalón

y al hombre que se santigua conmigo,

mi pantalón no es otra cosa que mi mujer,

ella se parece tanto a mi madre,

ella es mi madre,

tiene una esquina lloradayo la lloro aquillá,

debo matarla pero no,

a mi madre no le duele la muerte

le duelen los años,

nunca quiso vivir a los cuarenticinco

nunca quiso morir a los cuarenticinco

pero ella se le parece tanto y yo

ya no soy el niño de su vientre

ni siquiera el hombre

que tiene ahora entre sus piernas pero ella se le parece tanto… 

soy al final del pasilloinsufrible masa arrojada y esquizoide… 

carroña de alguna creación impura.   

*

La última cena 

La casa se está quemando padre

y hace rato en la mesa

vienen sobrando cubiertos. 

La casa se está quemando

y son tus hijos los que arrastran por manteles

tu indiferencia

tu odio delimitado de cuchillo

a cuchillose

pasea aún sobre sus parpados

genufléxos. 

Y son también tuyos

los  que baten ahora sus mandíbulas

una y otra vez sobre tus sienes

una y otra vez despellejándote

una y otra

y otra vez impunes… veinticinco años después

todos

absolutamente todos

se pudren en el gran estómagodel mundo… 

la casa se está quemando padre

y de este lado de la mesa

nadie se atrevea levantar tus restos. 

*

*

 Ilustracion : Bernard Buffet http://www.museebernardbuffet.com/site.html 

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